Ветер Аскольд Павлович Якубовский

        Аскольд Якубовский сибиряк. Он много лет работал топографом, что дало ему материал для большинства книг. Основная тема произведений А. Якубовского - взаимные отношения человека и природы, острота их, морально-этический аспект. Той же теме посвящены книги «Чудаки», «Не убий», «Тринадцатый хозяин», «Мшава», «Аргус-12», «Багряный лес», «Красный Таймень», выходившие в Новосибирске и Москве. Предлагаемая книга «Возвращение Цезаря» является в какой-то мере и отчетной, так как выходит в год пятидесятилетия автора.


        Рассказ из сборника «Возвращение Цезаря» (1975).


        СОДЕРЖАНИЕ СБОРНИКА:
        Повести:
        Четверо [др. название - История четырех] (1975)
        В лесной сторожке (1977)
        Браконьеры (1977)
        Дом (1966)


        Рассказы:
        Чудаки (1965)
        Лобастый (1969)
        Ветер (1965)
        Фрам (1977)
        Красный Таймень (1966)
        Возвращение Цезаря (1977)
        Несколько слов о себе (от автора)

        А. Якубовский
        Ветер


        Охота - превосходное занятие.
        Трудно и приятно перехитрить и выследить зверя, трудно и приятно подстрелить стремительно уносящуюся птицу.
        Но есть в охоте и тяжелое, горькое, мрачное…
        Это мне открылось как-то сразу, в один день. А все ветер.
        Вечером он дул с северо-запада и пригнал низкие тучи. И я не видел заката, не видел вечерних звезд.

…Ночью ветер стих. Помнится, мне все не хватало во сне его шороха. И проснулся не в шесть утра, как было нужно, а в четыре. И потому уехал охотиться на ранней электричке.
        Но с рассветом ветер разбушевался над полями.
        Из низких туч он вытряхивал снежную крупу, тяжелую, как дробь, подхватывал ее, швырял с размаху большими горстями.
        Ветер-то и загнал меня в этот лог: я был так крепко исхлестан, что мне расхотелось охотиться.
        Я остановился на травянистой кромке. «Ладно, перейду и этот лог - и сразу обратно,  - решил я.  - С меня хватит».
        В самом деле, все это утро в поисках зайцев я бродил снежными полями. Я устал, замерз. Зайцы же словно провалились. И больше всего мне хотелось вернуться на станцию и ждать обратного поезда, попивая горячий чай в буфете. Но возвращаться без выстрела было как-то жаль: всю неделю я готовился к этой поездке, ждал, надеялся, мечтал, и вот…

«Может быть, повернуть сейчас же?…»

        - О, черт!
        За меня решил ветер, визгнув, он сильно толкнул в спину. Я выкрикнул свое «О, черт!», лыжи скользнули по заледеневшей траве, навстречу кинулись, норовя ударить и повалить, бело-черные березы, зеленые осины. Но я присел и, склоняясь то влево, то вправо, стремительно пронесся мимо нечастых деревьев.
        И не расшибся, нет, только увяз в снегу на дне лога. Упал, конечно.
        Поднимаясь, увидел - совсем рядом, у черного кряжистого черемушника, вспыхнуло пламя. Оно скользнуло завораживающе ярко и покатилось по плотному, здесь улежавшемуся снегу.
        Лиса?… Э-эх!..
        Я рванул из-за плеча двустволку и сбил шапку с головы. Двинув предохранитель, приложился.
        Целясь, я видел расплывшийся шарик мушки, приклеившийся к красному, убегающему. Ветер бросил мне волосы прямо в глаза.

«Только бы попасть»,  - взмолился я охотничьему богу, и ружье ударило дважды:

        - Гук! Гук!
        Защелкала, срезая серые прутья, картечь Лиса вместе с эхом выстрелов исчезла за кустами. А передо мной был взрытый снег, исчирканный картечью, запятнанный похожими на цветы мелкой гвоздички каплями крови.
        Попал!.. Ранена!..
        Я бросился следом.


        Сгоряча лиса пошла бойко, и я не надеялся выследить ее. Меня гнал азарт.
        Но через сотню метров за лисой потянулась цепь неуверенных следов. «Найду»,  - решил я, и с этим решением между мной и лисой возникла странная связь.
        Теперь мы связаны ее следами, связаны крепче крепкого. Пока я вижу следы, я не могу уйти, не могу бросить поиски: хороший охотник не бросает подранков.
        Он ищет их, добивает, чтобы не мучились.
        Вот почему я иду логом.
        По дну его, слева от меня, тянется густая черно-серо-зеленая поросль тальника, черемухи, калины и прочей древесной мелочи. Той, что всегда растет на дне таких вот распахнутых логов да еще на опушках леса.
        Поросль то вспухает, сужаясь, то редеет и тогда как бы разливается. И в таких местах из снега обязательно торчат поникшие желтые метелки великорослых трав.
        Справа от меня, вверх по крутому склону, скупо растут березы и осины. В их голых макушках посвистывает ветер, качая гнезда сорок и ворон, сложенные в развилках из веток. Кое-где судорожно дергаются, будто еще живые, цепкие оставшиеся листики.
        Со всем этим - кустами, листиками, травами - лог уходит в мутную, всепоглощающую даль и там, не очень далеко отсюда, вливается в снежное небо.
        Туда же уходят лисьи следы. И если бы кто-нибудь посмотрел мне вслед, то увидел, что даль поглощает и меня. А умей прочитать мысли, он обнаружил бы глупое опасение, что лиса взбежит на тучи и я войду следом за ней. И мы не вернемся на землю. Никогда.
        А след ведет и ведет…


        Красные бусинки исчезли. Почему бы это? Легкая рана? И кровь перестала течь? А вот здесь след поднялся по склону лога, ушел в поле.
        Сняв лыжи, я тоже взбираюсь наверх. Лезу. Упав два-три раза, я поднялся и вышел на поле, к ветру.
        Но здесь след теряется среди старых и загрубевших от морозов лисьих и заячьих следов. К тому же все они ровно, под край, засыпаны снежной крупой. Так и белеют повсюду среди давнего серого снега.
        А где свежие следы? Я ищу их очень долго, прихожу в отчаянье, ворчу о чертях и ангелах.
        На небо ее взяли, что ли?
        И вдруг нахожу посреди серых былинок полыни. Найдя, понимаю, почему не видно следов: лапа зверя вывернула чистый снег из-под грязноватой загрубевшей поверхности и свежие следы стали под цвет снежной крупы, лежащей во всех неровностях старого снега.
        Но раз увидев следы, я видел их повсюду, а если и терял, то быстро и просто находил. Так: приседал на корточки, заслонял варежкой мутный свет и видел их снова.
        Но как далеко могла забежать раненая лиса?
        Ветер стих, крупа перестала сыпаться. И сразу же в серой дали всплыл и замаячил стог. Знакомый.
        Этот стог я приметил еще в осенние охоты. Сметан он был ловко и ровно, цвет тогда имел охристо-желтый, был заботливо огорожен осиновыми жердями.
        Даже и воротца были на веревочных петлях, чтобы лоси не тревожили.
        Я полюбил этот стог. Под ним приятно дремалось в полдень. Особенно если развести костерок и кипятить чай в котелке. Или варить гречневую кашу из концентрата.
        Сейчас же стог темный, поседевший от снежной крупы. Но еще бодрится в тяжелой, сдвинутой набекрень снежной шапке. Хотя и покосился немного.
        Осиновые жерди все упали. Они торчат из снега, их горькую, вялую кору изглодали зайцы, те самые, которых я не нашел сегодня.
        Брошен стог… Колхозникам, наверное, было недосуг увезти его сено.
        Или они хотят взять его ближе к весне? И потому стог и темнеет в упрямом ожидании.
        К нему-то и привела меня цепочка лисьих следов. Чем стог манил лису? Что искала она здесь? Покоя? Спасения?…
        Или, охотясь, как и я, в здешних местах, она узнала его и прибегала к стогу отдохнуть? Лежала около в надерганном и брошенном мною сене.
        Нельзя упустить ее и на этот раз.
        Сняв лыжи, я замираю за стогом. Сжимаю ружье в руках. Сердце гремит. Кажется, что его стук спугнет лису.
        Мне жарко. Лицо горит. И тут же плечи обдает холодок опасения - а что, если лиса убежала? Я топчусь, а зверя давно нет за стогом? Но даже если он там, все равно надо спешить.
        Я беру ружье на изготовку, чувствую локтем твердый приклад. Нет, нет, так я могу не успеть кинуть его к плечу в стеганой своей куртке. До чего неудобна и толста!
        Я бросаю варежки в снег, вжимаю приклад в плечо и медленно, воробьиными шажками, обхожу стог.
        И руки мои дрожат, а спуски жгут пальцы так, что хочется зашипеть и потрясти ими.
        Только бы не спугнуть, не промахнуться. Не спугнуть… Не промахнуться… Не спугнуть…
        И так сильны мои опасения, так мучительно ожидание встречи с лисой, что думается малодушное: «Хоть бы ее не было, совсем не было».


        Но лиса была за стогом. Она сидела, широко расставив передние тонкие лапы. Между ними расплылись красные пятна. Лиса хочет спать, борется с дремотой.
        Вот ее голова свешивается на грудь, клонится ниже, ниже… Сейчас она сладко, навсегда заснет…
        Но тут же лиса переступает лапами, вскидывает голову и открывает на мгновенье гаснущие глаза. Она посмотрела на меня и не увидела - снова рыжая голова клонится на грудь к белому пятну, испачканному кровью.
        Ниже, ниже… Я вышел из-за стога.
        Лисица вскинула голову я поглядела сонно. Но это был не буйный огонь, мелькнувший в логу, а умирающий рыжий зверь с тусклым взглядом.
        Ни злости в нем, ни огня, одна смертельная усталость.
        Рыжий зверь медленно умирал А я, охотник из города, приехавший потешить страсть и случайно ранивший лису, почувствовал что-то щемящее, неотвязно горькое.
        Словно нечаянно разжеванный стебелек полыни.
        Еще явилась во мне та родственность, с какой я всегда гляжу на любого хищника - кота, собаку, волка, тигра в клетке.
        Но что это я? Нужно кончать.
        Я подул на пальцы, прицелился, нажал спуск. Сухо, резко, словно гвоздь вбило, ударил выстрел бездымного пороха. Ударом дроби лису опрокинуло на бок.
        Круто выгибаясь, лиса поглядела мертвыми глазами и уткнулась мордой в снег… Затихла.
        Я стоял над нею, перезаряжая ружье, и мне было тяжело и неловко. Вот если бы она упала там, в логу, я бы радовался, а сейчас?… Я попытался понять, зачем я убил.
        Зачем я убил лису? Стрелять зайцев - это еще понятно, их отдаю я на кухню. Но лиса…
        Мех мне не нужен. Чучело?… Горько видеть мертвых зверей, пылящихся по углам комнат. Стоят, битые молью, таращат стеклянные глаза. Потом их выбрасывают.
        Сделать лису чучелом? Нет и нет!
        Тогда зачем же? Я вдруг стал непонятен себе. И тотчас же навалилась тяжелая усталость. Мне захотелось сесть под стог, закрыть глаза и ничего не видеть - ни убитой лисы, ни кровавых пятен на снегу.
        Но я охотился, убил, и нужно все доделать до конца.
        Я вынул из кармана крепкую бечевку, припасенную для зайца (обычная добыча городских охотников). Крепко связав тонкие, еще послушные лапы, сделал из остатков бечевки лямку.
        Закинул лису за спину - она тяжело ударила меня но шине.
        Я потоптался, пошевелил плечами - удобно! Тогда нашел варежки, всунул нога в петли лыжных ремней, взял ружье.
        И… еще постоял, оглядывая все, что останется здесь, когда я уйду,  - стог, даль, снег…
        Снова подул, изменив направление, ветер. Теперь он дул сухо, холодно, жестко. В разрыве туч проглянуло мимолетно солнце, и снег блеснул и угас.
        Ветер упорно дул с северо-востока. Ух и жгуч!..
        Я отвернул лицо, а он жег холодом, торопил, подталкивая меня в спину.
        Он выпроваживал меня прочь отсюда, этот ветер!..
        Я ушел. От тяжести лисы и ружья ломило плечи, в рифленые резины лыж набился снег и прикипел льдистыми комками.
        Идти тяжело, неудобно. И было нужно остановиться, поправить ружье, сколоть, ударяя концом другой лыжи, эти мешающие комки.
        Но я шел, шел - и был противен сам себе…