Тот, кто гуляет по спутникам Юпитера Джонатан Летем
#
Джонатан Летем
Тот, Кто Гуляет По Спутникам Юпитера
- Гляньте, - говорит мать Того, Кто Гуляет По Спутникам Юпитера, - как шустро топает.
Она хихикает, будто удачно пошутила, торопливо огибает журналиста и приближается к верстаку. На верстаке в полнейшем беспорядке - инструменты и всевозможный электронный утиль. Она перекидывает длинный и запутанный провод через капельницу сына и вставляет конец в гнездо виртуального шлема. При этом Тот, Кто Гуляет вздрагивает, но не сбивается с мерного шага по беговому тренажеру. Мать тянет шнур к современному четырехдорожечному магнитофону, стоящему прямо на пыльном полу гаража, поднимает и включает микрофон.
- Доброе утро, начальник экспедиции, - говорит она.
- Угу, - лаконично отвечает Тот, Кто; под массивным шлемом вяло шевелится нижняя челюсть. Громовой раскат его голоса в крошечном гараже застает журналиста врасплох.
- Эдди! Пора давать интервью.
- Кому?
- Мистеру Кэффи. Забыл, что ли? Журнал «Системы».
- Угу, - повторяет Эдди - Тот, Кто. Дряблокожие, мертвенно-бледные ноги в ортопедических сандалиях знай ступают по движущейся ленте тренажера. Из одежды на Эдди только спортивные трусы. Журналист видит, как содрогается кожа на костлявой груди, - то бьется сердце космопроходца.
Мать Того натянуто улыбается и вручает журналисту микрофон.
- Мальчики, - говорит она, - я вас оставляю тет-а-тет. Если что-нибудь понадобится, спойте йодлем.
Она вновь огибает журналиста, перешагивает через провод и дверью отсекает сумрак гаража от лучей солнца.
Журналист поворачивается к человеку на тренажере:
- Итак, Эдди…
- Чего?
- Итак, я Рон Кэффи. Все в порядке? Мы можем поговорить?
- Мистер Кэффи, у меня ничего нет, кроме времени. - Тот, Кто облизывает губы и крепче сжимает перед собой поручень. Под его ногами неторопливо крутится лента. Он шагает в никуда.
Прикрыв ладонью микрофон, журналист откашливается и делает вторую попытку:
- Итак, вы сейчас не здесь. Вы - на Ио. Прогуливаетесь…
- И одновременно, мистер Кэффи, я передаю свои ответы из долины в северо-западном квадранте спутника. Слышу вас отлично, вовсе ни к чему повышать голос. Нам с вами повезло - сегодня устойчивая связь, так сказать, прочный радиомост Земля - Ио.
Журналист смотрит, как Тот, Кто увлажняет губы, а затем свешивает язык.
- Прошу вас, мистер Кэффи, не стесняйтесь, задавайте вопросы. Даже по меркам Ио здесь очень невзрачный ландшафт, и я с радостью ловлю каждое ваше слово.
- Объясните, - просит журналист, - что вы делаете.
- Ага. Итак, я сам сконструировал аппаратуру. Взял телекадры, сделанные искусственным спутником, «скормил» их симулятору, и вот вам пожалуйста - равномерно разворачивающийся виртуально-пространственный ландшафт. - Тот, Кто поднимает руку и стучит по шлему. - Беговой тренажер дает скорость с поправкой на гравитацию, и у меня почти те же ощущения, что были бы у астронавта… если б мы себе позволили такую роскошь, как высадка астронавтов на Ио. Ай! - Он чешет грудь
- ожесточенно, до розового пятна. - На этом краю моста ждут вопросов. Хотите, я опишу, что вижу?
- Опишите, что вы видите.
- Пустыню, мистер Кэффи. Господи, до чего же мне осточертела пустыня! Да будет вам известно, тут больше ничего нет. И атмосферы нет. Мы рассчитывали на атмосферу - были кое-какие надежды, но увы… Ни хрена тут нет. Только пыль, куда ни глянь - ровный слой пыли. Это из-за отсутствия воздуха. Я ее пинаю, а она не летит. Ветра-то нет. - Тот, Кто шкрябает по ленте тренажера сандалиями доктора Сколла - подбрасывает несуществующую пыль. - Вы, наверное, догадываетесь - я сейчас не вижу Юпитера. Я на другой стороне Ио, один-одинешенек, кругом только пыль и звезды. И что проку все это описывать?
Тот, Кто снова чешет, на сей раз вокруг иглы капельницы, и журналист боится, что игла выскочит из вены.
- Надоело? - спрашивает журналист.
- Ага. Пожалуй, в следующий раз пойду гулять по травянистой планете. Что скажете? Или по Тихому океану. В смысле, по дну. Его уже закартировали с помощью ультразвука. Загружу в симулятор. Недельки за две управлюсь. А этим дерьмом я по горло сыт. Сказать по правде, уже подумываю, а не укоротить ли шаг? В смысле, не спуститься ли с небес на грешную землю, может, она все-таки стоит того? Понимаете, что я имею в виду? Может, даже идея насчет океана не так уж и хороша? Может, моим поклонникам не удается как следует отождествить свои чувства с моими, когда я брожу по иным мирам, может, вся эта лабуда с Ио маленько их отталкивает? Кто знает. Я не чувствую контакта, мистер Кэффи. Или стоит пройти через Кукурузный Пояс или Солнечный Край? [имеется в виду крайний юг США] Что-нибудь в этом роде… Мимо изредка проносятся машины, водители и пассажиры машут мне руками, жены фермеров собирают для меня корзинки с харчами, потому что знают: скоро я пройду по их земле… Я могу все это ввести в симулятор. Я могу сделать так, что каждый чертов мэр вынесет мне ключи от своего чертова города. От Пайнола до Акрона.
- По-моему, Эдди, это неплохая мысль.
- По-моему, Эдди, это неплохая мысль, - передразнивает Тот, Кто. - Возможно, даже слишком. Может, для начала прогуляться через улицу до аптеки, купить жевательной резинки? Мистер журналист, у вас в кармане жвачки не завалялось? Я рот открою, а вы положите, только и всего. Я вам доверяю. И матери не скажем, ладно? Если услышите, что она идет, дайте знать, я проглочу. Неприятностей не будет, обещаю.
- Нет у меня жвачки, - говорит журналист.
- Нет, так нет.
Тот, Кто невозмутимо шествует. Но теперь что-то не так. Доносится шипение струи, и журналист уверен, что из руки Того, Кто убегает питательный раствор. Но тут он улавливает запах мочи, видит, как темнеют и прилипают к внутренней стороне мертвенно-бледного бедра спортивные трусы Того, Кто.
- В чем дело, Кэффи? Больше нет вопросов?
- Вы обмочились, - говорит журналист.
- А, черт! Ну, коли так, лучше позвать матушку. Окажите услугу, ага?
Но Мать Того уже учуяла непорядок. С сигаретой в зубах она входит в гараж и щурится, высматривая в полутьме сына. Обнаружив мокрое пятно, она сдвигает брови, закрывает глаза и делает глубокую затяжку.
- Вы, наверное, думаете, что статьи из этого не получится, - говорит Тот, Кто. - Во всяком случае, какой бы вам хотелось.
- Ну, я бы так не сказал, - спешит возразить журналист, которому кажется (кажется ли?), что в голосе Того, Кто появился сарказм. - Думаю, мы сумеем что-нибудь сделать.
- Сумейте что-нибудь сделать, - передразнивает Тот, Кто. Мать уже сняла с него трусы и трет мокрую ногу бумажным полотенцем. Тот, Кто растягивает губы в мрачной улыбке и шагает вперед. На самом деле его здесь нет. Он на Ио, где до него не ступала нога человека. Он надеется попасть в «книгу рекордов Гиннесса».
Журналист кладет микрофон в пыль и собирает свои вещи в сумку. Возвращаясь к улице по заросшей травой подъездной дорожке, он слышит в гараже кашель. Тому, Кто Гуляет По Спутникам Юпитера, сигаретный дым не по нраву.
|
