Технарь Роберт Уралович Ибатуллин
        Какой же ты русский фантаст, если не написал фанфика по Стругацким?
        Роберт Уралович Ибатуллин
        Технарь
        - Мы живём не на внутренней поверхности шара! Мы живём на внешней поверхности шара!
        Максим Каммерер встал посреди толпы как вкопанный. В него тут же кто-то врезался, рявкнул: «Ты чё, больной, массаракш?» Максим шагнул к стене, освобождая проход, и стал вертеть головой в поисках того, кто прокричал эти невозможные, немыслимые на Саракше слова.
        Смеркалось. С неба сыпала слабокислотная морось, воняющая азотистыми соединениями. Угрюмая толпа рабочих вечерней смены в натянутых на уши кепках и кургузых плащиках ползла к станции надземки. Обочину тротуара плотно заняли уличные торговцы. Горластые бабки-лоточницы продавали папиросы и семечки, юркие молодые люди, украдкой распахивая полы плащей - порнографические открытки… Да где же он?
        - Мы живём не на внутренней поверхности шара! - снова послышался сиплый, надорванный голос. - Мы живём на внешней поверхности шара! Истинная правда о нашем мире! Правда, которую от нас скрывают, в моей брошюре всего за четыре тысячи! Покупай, изучай, снимай с ушей лапшу, учись думать своими мозгами!
        Теперь Максим увидел его - мужчину в плаще-дождевике с низко надвинутым капюшоном, из-под которого торчала разлохмаченной щёткой полуседая борода. Максим двинулся к нему, уверенно выгребая плечами против течения толпы, не обращая внимания на сыпавшиеся отовсюду массаракши. Остановился перед лотком с брошюрами, укрытыми от дождя полиэтиленом. Вытащил одну. Дрянная, противно шершавая бумага, скрепки, бледно размноженная на ротапринте машинопись: «Кекеш Зогу. Вся правда о нашем мире». Максим полез в карман, отсчитал четыре мятые бумажки и протянул продавцу.
        Книжку он почитает потом. Книжка - не главное. Надо установить контакт с этим Зогу. Возможно, он действительно что-то знает…
        - Откуда вы знаете? - спросил Максим. - Про внешнюю поверхность шара?
        Кекеш Зогу приподнял капюшон и с подозрением вгляделся в разговорчивого покупателя. Он не выглядел городским сумасшедшим, как немного опасался Максим. Обыкновенный побитый жизнью старик, да и не такой старик даже - лет шестидесяти, на Земле бы ему ещё жить и жить, просто усталый, неухоженный, преждевременно постаревший от бедности, задёрганности и беспросветности жизни… Зогу улыбнулся щербатой желтозубой улыбкой - пожалуй, приветливо. Наверное, покупали у него нечасто, а вступали в разговор и того реже.
        - Заинтересовался? - просипел он и огляделся по сторонам. Толпа редела, шансы продать ещё хоть экземпляр выглядели призрачными. - Если ужином угостишь - расскажу больше, чем здесь написано. - Он ухмыльнулся ещё шире и подмигнул, будто намекал на что-то неприличное.
        - Идёмте, - сказал Максим, прикидывая в уме, сколько у него осталось денег. - Я знаю тут одно место.
        Зогу сгрёб свои брошюрки в пухлый потрёпанный портфель и поспешил за Максимом. Они зашли в закусочную под нервно мигающей и потрескивающей неоновой вывеской, устроились за пластиковым столиком в полутёмном углу.
        - Как тебя зовут, парень? - спросил Зогу, когда официантка в грязном фартуке поставила перед ними по кружке пива.
        - Мак.
        - Ну, Мак, будем знакомы. - Кружки стукнулись. - Так вот, представь себе шар, вроде мяча…
        - Нет, я понимаю идею. - Максим сдул пену и отхлебнул немного жиденького пива со скверным мыльным привкусом. - Не надо объяснять на пальцах. Я о другом: откуда ты знаешь про форму мира? Где источник информации?
        Зогу посмотрел на него с уважением и подозрением.
        - Правильно ставишь вопрос, Мак. Где работаешь? Не в органах? - (Максим решительно замотал головой). - Да, непохож. Я-то этих ребят знаю, есть знакомые и в пятом управлении, и в девятом… не тот типаж, не та аура… Технарь?
        - Временно безработный, - уклончиво ответил Максим. Официантка принесла по тарелке жареных сосисок, горчицу, и он взялся за нож. - А всё же как насчёт источника информации?
        Зогу ответил не сразу, а только после того, как расправился с половиной сосиски. Судя по аппетиту, сегодня он не обедал, а может, и не завтракал.
        - Я сам технарь, - сказал он, жуя. - Отставной программатор пятого разряда его императорского величества корпуса инженеров-вычислителей. Слышал про бомбовозы серии «Горный орёл»? - Зогу ткнул себя в грудь. - Так это я их аэродинамику считал. Ещё на пятом «бивне» кодировал…
        - На пятом чём?
        - Ну ты, Мак, извини, темнота! БИВ-5, Большой Имперский Вычислитель! Зверь машина была! Память на ферритовых кольцах, четырёхтактное совмещение, чисто ламповая база… Кстати, полупроводники - вредительство. Однозначная диверсия. Радиацию не держат. Я начальству сразу сказал: «В гробу видал ваше кремниевое дерьмо. Ишь чего захотели - курсы переквалификации! Я кто по-вашему, школьник?» Ну и отправили меня эти суки в наладчики. Вернее, я сам ушёл. Как в армии говорят, подальше от начальства, поближе к кухне. С хрена ли работать с этими козлами? Старые кадры мы не уважаем, опытных людей не слушаем, понабрали мальчишек по объявлению, ну вот и результат - всё просрали! Полупроводники, массаракш! Где теперь ваши полупроводники? Там же, где вся Империя…
        Максим не перебивал. Захмелевший с половины кружки натощак инженер вместо ответа на вопрос нёс какую-то околесицу, но в конце концов получить ответ было не так важно, важнее было дать ему раскрыться, разговориться и, может быть, окольными путями вывести на что-то действительно интересное…
        - Так вот о форме мира, - Зогу неожиданно сам вспомнил, с чего начался разговор. - Меня когда отстранили от проекта, что-то так обидно стало. Захотелось разобраться, почему начальники такие идиоты? А времени свободного много появилось, записался в библиотеку, попросил книжки: экономика, социология. Стал читать… Массара-акш!.. Ну и дерьмо кропают эти гуманитарии! Читаю, читаю - трепотня бессмысленная, голова пухнет, ничего понять не могу. Плюнул. Бросил. Попросил на ночь у приятеля из спецотдела ДСП-шную книжку: «Имперский статистический ежегодник». Сел с карандашиком. Через пару часов начал что-то понимать. Ещё через часик начал строить модель. Пока на бумаге, чисто прикидочно. Экономика - простая штука на самом деле. Четыре независимые переменные, восемнадцать диффуров. Закодировал разностную модель, утром на работу - там один «бивень» как раз простаивал, - я в него свою модельку. Запустил на месяц назад: за час посчиталось, со справочником всё сходится в пределах погрешности. Запустил на месяц вперёд: модель прогнозирует критический износ инфраструктуры в энергетике. Подождал недельку, так и
есть: три подряд аварии на подстанциях. Ну, думаю, сделал я всех этих гуманитариев! Работающая матмодель имперского хозяйства - это вам не диссертация по философии социологической психологии! Попаду теперь во все учебники, стану академиком, может, и дворянство дадут. Но одного прогноза мало, для полной убедительности надо выдать ещё хотя бы один… Мак, может, по второй?
        - Давай. - Максим щёлкнул пальцами, подзывая официантку.
        - Пошёл я к старому приятелю, научному руководителю нашего института - академику Фрашери. Слышал про алгоритм Фрашери? Не слышал? Та-ак, понятен твой уровень… Короче, это один из главных алгоритмов сжатия данных без потерь, и на самом деле его прорабатывал я. - Зогу снова ткнул себя в грудь. - Да, основная идея была Фрашери, но до ума-то я доводил. Ну да ладно, сейчас не об этом. Иду к нему, прошу: «Не в службу, а в дружбу, выкрой мне как-нибудь часов тридцать на «бивне». Только без лишних бумажек, а? Серьёзное открытие светит, если что - беру в соавторы». Фрашери поворчал, но время выделил. Я запускаю свою модельку на три года вперёд… сутки машина считает… распечатывает результат… Смотрю - хватаюсь за голову. Массаракш и массаракш! По прогнозу - полный крах экономики империи!
        - Показал кому-нибудь? - спросил Максим. Он был менее впечатлён, чем хотелось бы Зогу. Но тот уже впал в такое упоение собой, что не особенно следил за реакцией собеседника.
        - Конечно! Показал Фрашери, тот аж заорал: «Изыди отсюда, какое на хрен соавторство, я этой твоей крамолы не видел, не слышал, знать про неё не хочу!» А мне-то что, я отмороженный, я и сейчас никого не боюсь и при империи не боялся. Написал записку, подал по инстанции… - Зогу принял значительный и таинственный вид. - К сожалению, до императора не дошла. Есть у меня сведения, что притормозили мою записочку очень серьёзные люди на очень высоком уровне… Те самые люди, что при нынешнем режиме весьма известны… или, лучше сказать, весьма НЕизвестны… Понимаешь, о чём я?
        - Понимаю.
        - Короче, меры по моей записке приняты не были. И результат налицо. - Зогу обвёл рукой грязную закусочную. - Всё сбылось! Одна только закавыка. Крах случился не через три года, а через два. И с другими прогнозами то же самое - систематическая ошибка в сроках. Был какой-то неучтённый фактор. Какая-то скрытая переменная, не отражённая в справочных данных… ни в каких, подчёркиваю, справочных данных. Включая иностранные, понимаешь? То есть никаким влиянием из-за границы фактор не объяснялся. Сколько раз ни пересчитывал, сколько ни перепроверял… никак! Оставалось только одно объяснение. Неизвестный этот фактор имеет происхождение вне Саракша…
        - Как это вне? - подыграл Максим.
        - Ага! Вот сейчас ты скажешь, что я съехал с катушек, да? Я сам это подозревал, если честно. Времена-то были совсем хреновые. Империя развалилась, экономика рухнула, денег институту не платили, народ разбежался. Сам я целыми днями бегал, халтурил за гроши, а ночами сидел в вычислительном центре, все эти гроши - свои же деньги - как дурак тратил на электричество и гонял, гонял свою модель… Дома неделями не бывал, жена ушла к спекулянту… ты женат, Мак? Вот и правильно, от них всё зло… Короче, сам уже начал думать, что крыша едет из-за всего этого дерьма - ну откуда может взяться в нашей замкнутой вселенной фактор, внешний по отношению к ней? И тут-то я вспомнил про эписферную теорию…
        - Какую?
        - Эписферную, темнота! Это как раз про то, что мы живём на внешней поверхности шара. Один географ её придумал ещё в прошлом веке, его объявили сумасшедшим, теорию вспоминали как курьёз, но главное, что вспоминали… Короче, всё складывалось! Наш мир - шар в бесконечном пустом пространстве, вокруг него вращается тоже шар, только очень горячий - Мировой Свет, а ещё дальше - другие шары, другие саракши, на которых тоже живут люди, которые знают про нас, а главное - главное! - не хотят, чтобы мы узнали про них… Вот как ты думаешь, Мак, почему наша атмосфера непрозрачна? Почему у неё такой гигантский коэффициент рефракции, какого ни у одного газа не бывает при нормальных условиях? А это они сделали. Иносаракшиане. Они так маскируются. Скажешь, бред?
        - Ну… - Максим до сих пор не научился хорошо скрывать свои чувства. - Пока не знаю, что и сказать, - совершенно честно ответил он. - Мне непонятно, как это следует из твоей модели?
        - О! - Зогу уважительно поднял палец. - Попал в самую точку! Ответ: никак. Это следует из другой моей модели. О которой сейчас и расскажу.
        Он аккуратно подтёр тарелку хлебом, съел, вдумчиво прожевал и продолжил:
        - Я решил проанализировать историю. Думал, может, фактор всё-таки внутренний, но с длинным характерным временем, и чтобы выявить его, надо взять данные за несколько веков. Всю гуманитарную мутотень насчёт прогресса и культуры, конечно, читать не стал, а поднял большой справочник по хронологии и просто тупо посчитал частоту событий по временным промежуткам. Вычислил автокорреляции, сделал спектральное разложение… тебе эти слова вообще что-нибудь говорят? Ох, темнота… Короче, вывод такой: вся история наша - липовая. Реально достоверные события начались лет полтораста назад. Всё, что было раньше - фантазии, причём по ограниченному набору повторяющихся шаблонов. Каковые шаблоны мой метод и выявил. Понимаешь, что это значит?
        - Пока не очень.
        - Кто-то нас, короче, привёз на этот саракш извне, с какого-то другого саракша, атмосферу закрыл и всю нашу предыдущую историю сочинил. И этот мой неизвестный фактор, вносящий непредсказуемость в экономику - это как раз они. Иносаракшиане. Они воздействуют на наше общество. Они среди нас. А точнее, среди них. - Зогу указал пальцем в потолок.
        Максим смотрел на него молча. Он не знал, что сказать. Рассказ старого инженера казался смесью удивительных прозрений с параноидальным бредом… а может, не бредом? Несколько секунд Максим боролся с искушением сказать о себе правду… в конце концов, Зогу единственный на Саракше, кто может ему поверить хотя бы теоретически…
        - Ты считаешь, они нами правят? - наконец нашёлся он с вопросом. - Эти твои иносаракшиане?
        - Как минимум у них есть влияние, - веско ответил Зогу. - И очень серьёзное.
        - А зачем? Что им от нас надо?
        - Почитай книжку, там написано. - Инженер, кажется, подустал от разговора. Он был сыт и расслаблен. - Я там анализирую всякие мифы, сказки… но если в двух словах, ничего хорошего. Скорее всего, пьют кровь. Необязательно в буквальном смысле. Может быть, получают энергию из наших страданий или типа того. Сам посуди - развалили империю, устроили столько войн, грохнули экологию…
        Максим огляделся. Кроме них, никого в закусочной не было. Официантка за барной стойкой что-то считала, лязгая арифмометром, и даже не глядела в их сторону. Максим наклонился к Зогу, понизил голос:
        - Как ты предлагаешь с ними бороться?
        - Бороться? - Инженер хихикнул. - Ты спятил? Это невозможно. У них всё схвачено, абсолютно всё.
        - Но говорят, есть… - Максим перешёл на шёпот: - …Подполье…
        - Ты как ребёнок, Мак. Подполье! Есть у меня один хороший знакомый из пятого управления. Довольно серьёзную должность занимает, и как раз по этим делам. Так вот, сидели мы с ним тоже за кружкой пива, выпил он чуток лишнего, да и проговорился: «Все главари подполья - наши люди, все на зарплате, многие при званиях. Мелкота - распропагандированные дурачки на развод, а главари - все до одного провокаторы, других туда не пускаем в принципе, так что имей в виду, держись подальше от этой мрази…» Вот и я тебе посоветую - держись подальше…
        - Ну а что тогда делать?
        Зогу похлопал по своему портфелю.
        - Распространять информацию. Купил книжку - прочитай, расскажи знакомым, пусть тоже купят. Кстати, могу продать сразу партию, хочешь со скидкой?
        - Распространять информацию, - повторил Максим, проигнорировав предложение, - о том, что у них всё схвачено, что они всесильны, что сопротивление невозможно и что подпольщикам верить нельзя? Информацию прямо из пятого управления?
        Зогу уловил сарказм. Его глаза неприязненно сощурились.
        - Есть идеи получше? Я в общем-то много лет работаю над этой проблемой. Кто ты вообще такой, чтобы на меня наезжать, Мак?
        Максим наконец не выдержал.
        Искушение было слишком, слишком велико.
        - Я один из них, - сказал он. - Иносаракшианин. Ты прав, мы действительно среди вас. Смотри.
        Он небрежно вытер салфеткой нож и резанул поперёк запястья. Выступила кровь, казавшаяся чёрной в полутьме. У Зогу отвисла челюсть… да так и не захлопнулась, когда рана за несколько секунд затянулась, не оставив даже шрама, а только блестящую чёрную лужицу на столе.
        - Мас-са-ракш… - пробормотал он. - Это какой-то фокус? Нож не настоящий?
        - Попробуй сам порежь, - Максим протянул ему нож и подставил ладонь.
        Зогу отдернул руку от ножа, как от огня.
        - Массаракш и массаракш! Верю! Верю! Я всегда это знал! - Впервые за этот вечер глаза инженера по-настоящему загорелись. - Я был прав… да! Вы все-таки на меня вышли! Все-таки, значит, удостоили вниманием! И, наверное, не для того, чтобы ликвидировать? А то бы грохнули сразу без разговоров, да? - Забывшись от радости, Зогу уже говорил в полный голос. Максим покосился на официантку, но та всё возилась с арифмометром и не слушала. - Ну давай, иносаракшианин! Рассказывай! Зачем я вам нужен?
        Максиму хотелось встать и уйти, но теперь уже надо было доиграть роль до конца.
        - Ты нам нужен как инженер, - сказал он. - Как первоклассный инженер. - Рот Зогу расплылся в такой счастливой улыбке, что Максиму даже стало его жалко… но он не мог оставить ситуацию неопределённой. Надо было заставить старика раскрыться полностью, и тогда уже сказать себе: «Этот безнадёжен» - и уйти со спокойной душой. - Знаешь, мы ведь действительно пьем кровь, - сказал он непринуждённо. - Да, в буквальном смысле. Проектируется установка для извлечения у людей крови в промышленных масштабах. Возьмешься её программировать?
        Зогу опешил, и у Максима вспыхнул проблеск надежды.
        - Это что, шутка?… А, понимаю. Проверка! Готов ли я на ВСЁ. Слышал, в органах при вербовке тоже такие вопросы задают, с подковырочкой. А знаешь, Мак? Да, готов. - Зогу снова похлопал по своему портфелю. - Я ведь почему этой дурью маюсь, никому не нужные книжечки продаю? Потому что нет настоящего дела. Настоящего большого проекта. Посади меня считать хоть аэродинамику бомбовоза, хоть скорость забора крови у младенцев - вот это моё. И больше мне ничего не надо. Так что да, Мак. Доложи своим, что вербовка прошла успешно. Я в деле. - Инженер будто помолодел, осанка выправилась, и даже голос стал звонче, утратив сиплость. - У вас уже есть техзадание? Контракт? Смета?
        - Детали обговорим завтра. - Максим встал, положил на стол деньги. В этот момент он остро, как никогда, ненавидел себя. - Сейчас важно твоё принципиальное согласие. Завтра это же время на этом же месте, хорошо?
        Дождь кончился. Уже стемнело. Тусклые фонари горели через один. Башни как раз включили вечерний усиленный сигнал, и редкие прохожие стояли, кто распевая гимн, кто просто плача от патриотического восторга. Максим помедлил и оглянулся на окно закусочной. Он ожидал увидеть, как Зогу бьется в корчах, но нет, инженер стоял навытяжку со счастливым лицом и разевал рот. Максим развернулся и пошёл своей дорогой.
        Он всё ещё держал свёрнутую в трубочку брошюру, положить её было некуда. Некоторое время Максим по земной привычке искал глазами контейнер-рециклер, а потом плюнул, смял брошюрку и по-саракшиански бросил на тротуар.