С. У. Д. Три неоконченные повести Сергей Корнев
        В трилогии "С. У. Д." читайте постмодернисткую историю любви, будто бы разбившуюся на осколки-фрагменты, «Сделай мне больно», русскую семейную сагу «Угрюмский род» и мистическую повесть о пропавшем человеке «Дартс, или Пять жизней». Все эти повести объединяет «неоконченность», открытость, как бы недоговоренность финала. Но не окончены они или же окончены - пусть на то будет суд читателя. Читайте и судите сами. Содержит нецензурную брань.
        Сергей Корнев
        С. У. Д. Три неоконченные повести
        От автора
        Я сторонник интуитивного творчества - когда автор пишет историю не как всевластный демиург, а как медиум, посредством интуиции, как бы «внутреннего ока», открывающий историю и выпускающий её из непроявленного мира в мир проявленный. При таком творческом методе, автор не «придумывает», а «слушает» историю: он является скорее проводником, инструментом, благодаря которому история рассказывает сама себя.
        По этой причине, в идеале, я начинаю, пишу и заканчиваю историю, повинуясь своим внутренним интуитивным сигналам. И когда ставлю финальную точку, то чувствую то самое приятное удовлетворение, случающееся с человеком, который полностью выполнил свою работу и может быть свободным.
        Но так бывает не всегда.
        В разное время я начинал, как мне тогда казалось, «большие» произведения, интуитивно хорошо чувствовал их и легко писал до определённого момента, - и вдруг всё резко обрывалось, так что я уже не «слышал» историю и не знал, куда мне двигаться дальше и двигаться ли вообще. В итоге, я просто бросал работу над этими произведениями, не понимая даже для себя, окончены они или нет. Но из-за отсутствия того самого чувства «финальной точки» я, опять же для себя, назвал их - неоконченными.
        В этой книге собраны три такие повести: «Сделай мне больно», «Угрюмский род» и «Дартс, или Пять жизней».
        «Сделай мне больно» - постмодернистская история любви, будто бы разбившаяся на осколки-фрагменты. Эти «осколки» разбросаны хаотически, что для «разбившегося» вполне естественно, но если собрать их в хронологическом порядке, по указанным датам каждого фрагмента, то история явственно предстанет перед читателем во всей своей полноте.
        «Угрюмский род» - метафорическая русская семейная сага, генеалогическое древо и множество историй, в которых разворачивается большая история - история семьи, история народа, история страны…
        «Дартс, или Пять жизней» - мистическая повесть о пропавшем человеке, которую я начинал писать с таинственным соавтором (кто это был - я до сих пор не знаю), в образе некой девушки из интернета. Вскоре соавтор исчез из мессенджера, так же таинственно, как и появился, а я решил историю эту дописать, тем более что она захватила меня целиком и держала в творческом энтузиазме, пока внезапно не оборвалась сама собой, оставив меня в недоумении.
        Все эти произведения объединяет та самая «неоконченность», открытость и как бы недоговоренность финала. Несмотря на это, я решил оставить их как есть, руководствуясь мотивами, изложенными выше. Значит, так и должно быть.
        А неоконченность их, или же оконченность, я оставляю на суд Читателю. Читайте и судите сами.
        С благодарностью
        к Читающему эту книгу,
        Сергей Корнев
        СДЕЛАЙ МНЕ БОЛЬНО /
        ОСКОЛКИ ОДНОЙ ИСТОРИИ ЛЮБВИ
        Фрагмент 1. Серёга
        Октябрь 2004 года
        Далеко за полночь мы курили в тесном обжаговском туалете на первом этаже, чтобы не пускать дым в коридор. Курить в общаге не разрешалось. Согласно правилам противопожарной безопасности. Это такая игра. Курящие делали вид, что не курят. Администрация делала вид, будто не знает, что все курят. Коридоры были в безопасности.
        Максим казался мне чрезвычайно возбуждённым. Его худое юношеское лицо то озарялось необъяснимой радостью, то повергалось во мрак мучительного беспокойства. Он часто и порывисто стряхивал пепел в унитаз и беспомощно щурился от едкого дыма.
        - Что у тебя случилось-то? - наконец спросил я почти совершенно равнодушно.
        Да, меня мало волновали и его радость, и его беспокойство, мне просто захотелось сделать ему приятное. Трудно было не заметить, что он ждал именно такого моего вопроса. И ответ не замедлил, обрушившись на меня стремительно и нетерпеливо, будто убегающее молоко.
        - Серёг, ты знаешь, я был сегодня у Юли!
        Ах, Юля!.. Опять Юля. По правде, это уже вконец надоело. Юля, Юля, Юля. А раньше было - Анджелина Джоли, Анджелина Джоли, Анджелина Джоли. Чистой воды подростковый спермотоксикоз. И, собственно, при чём здесь Юля?
        Я расстроился. Как-то не вязалось у меня в голове - Максим и Юля. Он - избалованный мальчик с необоснованными амбициями мачо. Она - глупенькая девочка-первокурсница. Её единственная беда в том, что красивая. И в том, что чем-то смахивала на Анджелину Джоли. Мне было жаль её. Мне было жаль её для Максима. Я уже не знал, как воспрепятствовать его видам на неё. Всё говорило о том, что я безнадёжно опоздал. Что «молоко» убежало.
        - Макс! - меня передёрнуло от раздражения. - Отстань ты от неё! Эта девочка не для таких, как ты. Вернее, не для таких, как мы. Она другого сорта. Сбейся уже! Она не будет с тобой, вот увидишь…
        - Послушай! - Максим резко перебил, не дав мне поставить точку в этом неприятном разговоре. - У неё в комнате три кровати. Стоят параллельно, и между ними небольшие такие проходы. Она лежала на своей - у правой стены, а я лёг на соседнюю, которая посередине. Мы долго разговаривали. Ну, о разном, знаешь… Больше я говорил. Она такая молчунья, слово не вытащишь… Только смотрела на меня такими глазами… ласковыми… И я взял её руку. И мы долго так лежали на разных кроватях, взявшись за руки и глядя друг другу в глаза. Серёг, я видел - она согласна. Неделя - и Юля моя, вот увидишь.
        Я промолчал. Только на манер Максима стал часто и порывисто стряхивать пепел в унитаз и беспомощно щуриться от едкого дыма. Максим же, выговорившись, наоборот, успокоился. Но, выкинув окурок, всё-таки потянулся за ещё одной сигаретой.
        - Давай по второй покурим, что-то я не накурился.
        - Давай. Только открой дверь, тут уже дышать невозможно…
        Он щёлкнул щеколдой, и в туалет потянуло относительной свежестью. Точно в той мере, насколько дым убывал в коридор. Правда, вместе со свежестью явственно пришёл ещё и запах гари.
        Максим саркастически предположил:
        - Видимо, кто-то хотел пожрать. Не срослось.
        - Да, Макс, - сказал я. - В жизни оно часто не срастается. Особенно когда думаешь, что никак не может не срастись. В некоторых случаях это называется обломом. Как и у тебя в итоге будет.
        Мне удалось это сказать с доброй насмешкой, и потому он не обиделся.
        - Не тот случай! - засмеялся он. - Через неделю я приведу Юлю в нашу комнату. Ты уж погуляй где-нибудь вечерком. По-дружески. Понимаешь?..
        - Да брось ты этот спор дурацкий! Ну, вот скажи: разве это тот человек, который тебе нужен?
        - Хочу её. Она похожа на Анджелину Джоли. Честно говоря, я бы не прочь с ней замутить по-серьёзному.
        В коридоре что-то звонко загремело, и кто-то негодующе крикнул:
        - У кого молоко убежало?!
        - О, кажется, вахтёрша проснулась, - прошептал Максим.
        - Я спрашиваю, у кого молоко убежало?! - повторила вахтёрша. - И кто там курит?!
        Где-то хлопнула дверь, и чьи-то торопливые шаги пронеслись по коридору в сторону кухни.
        - Пошли отсюда, - горько, еле-еле ухмыльнулся я. - Спать пора. Как завтра на первую пару пойдёшь?
        - Юля придёт будить, - зевая, ответил он. - Я её попросил. Говорю - мне очень надо встать, я уже третий день в универ не хожу, а не буду просыпаться - просто сделай мне больно…
        Фрагмент 2. Юля
        Декабрь 2009 года
        Я вышла с работы чуть позже обыкновенного. Он меня ждал. Почему-то во мне была непоколебимая уверенность, что когда-нибудь это произойдёт. Что его оставит гордыня, и ему захочется поговорить.
        - Так и знала, что ты меня ждёшь, - сказала я, подойдя к нему.
        Он был грустным. Даже подавленным. И, вероятно, даже раздавленным.
        - Я провожу тебя?
        - Давай. Пешком пойдём?
        - Да, пешком.
        Мы долго шли молча. Было холодно. Пронизывающий ветер заставлял замирать моё дыхание и в бездыханности чувствовать, как по телу пробегает противная мелкая дрожь.
        А ещё мне хотелось остаться на улице одной. Пусть холод, пусть ветер, пусть замирание и дрожь. Пусть всё, что угодно, только бы не держать под руку этого гордого и несчастного человека.
        Мной всё больше и больше овладевал какой-то беспокойный страх. Страх мыслей, слов и действий. Все проходившие мимо люди казались мне милее, желаннее, роднее и лучше, чем тот, к кому прикасалась моя рука. Я боялась того, что он скажет. Я боялась того, что скажу я.
        Нам посчастливилось пройти никак не меньше половины дороги до моего дома, когда терпение всё-таки изменило ему.
        - Юль, что случилось? Что с тобой происходит? - спросил он глухим голосом.
        Я промолчала. Это тут же вывело его из себя. Нет, не из себя - из того мнимого спокойствия, которое пребывало в нём, пока мы оба не решались произнести ни слова.
        - Что ты молчишь?! Почему ты всегда молчишь?! Ответь прямо - я тебе надоел?
        - Нет… - ответила я и ощутила, как горькой, обидной волной подступили слёзы к моим глазам. - Просто…
        - Что «просто»?!
        - Просто мы не сможем быть вместе…
        - Почему, Юль?
        - Не знаю… Я ничего не знаю. А больше всего я не знаю то, как мы можем дальше быть вместе. У нас есть только прошлое. Без всякой надежды на будущее.
        - А настоящее?
        Ах, настоящее!.. Как же надоело это настоящее! Секс и бесполезные разговоры, а потом невыносимая, не имеющая никакого выхода боль - вот и всё настоящее. Юля, Юля, Юля. И, собственно, при чём здесь Юля?
        Мне не хотелось ему отвечать, мне не хотелось с ним говорить. Я плакала, и он не посмел больше задавать мне вопросы. Не посмел больше выходить из себя и повышать на меня голос.
        Нет, не из себя - за то долго время, что мы были вместе, мне удалось хорошо его узнать. Да, он такой. Гордый и несчастный в своей гордыне.
        Вдалеке показался мой дом. Я так обрадовалась ему, что позабыла и про холод, и про пронизывающий ветер, и про замирание, и про дрожь, и про страх. Слёзы лились по щекам, но меня это уже не тревожило. Вот-вот мне предстояло забрать свою руку от самого близкого и самого чужого на свете для меня человека. И наконец остаться одной. Пусть и не окончательно, не теперь навсегда, но стать свободной от него.
        Он довёл меня до подъезда и спросил, как и вначале, глухо:
        - Юль, что случилось? Что с тобой происходит? Почему раньше было по-другому? Почему теперь так - и нет надежды… на будущее?
        - Ты не хочешь меняться, ты не хочешь понять меня, подстроиться…
        - Но зачем подстраиваться? Нужно быть собой.
        Я попыталась избавиться от слёз, но не получилось. Его слова сделали мне больно. Что-то оборвалось у меня внутри и ринулось наружу отчаянным криком:
        - Я всегда под тебя подстраивалась! Серёж, слышишь?! Всегда!!!
        Его глаза сверкнули странным, каким-то новым, незнакомым мне огоньком и потупились.
        - Не пригласишь? - коротко, еле-еле улыбнулся он.
        - Нет. Прости, мне завтра рано вставать.
        Фрагмент 3. Макс
        Март 2006 года
        Зимний парк утопал в печальном тусклом свете редких фонарей. Вечерело. Было тихо и морозно. Подтаявший под дневным солнцем снег покрылся ледяной коркой и блестел. Колюче так и ядовито. Задумчиво высились тёмные стволы деревьев. Между ними спускалась вниз к опустевшей детской площадке широкая лестница из гладкого серого камня.
        - О, давайте здесь встанем, - предложил Серёга.
        Он освободил плечи от чехла с гитарой, положил его на мощный парапет и поёжился. Лёха, глядя на него, «разоблачаться» не стал.
        - Так теплее, - флегматично заметил он и немного приподнял воротник куртки.
        Три бутылки пива, звякнув друг о друга, очутились всё на том же парапете, но их почему-то никто не трогал. Они так и стояли, вбирая в себя стужу камня, угрюмо и задумчиво, совсем как тёмные стволы деревьев.
        - Таки начинайте уже вашу «традицию», - поторопил всех Виктор. - Мне домой надо.
        - Да подожди ты!.. - огрызнулся Лёха. - Разговор есть… - он осёкся, обвёл всех тяжёлым взглядом и вдруг выпалил: - Короче, пацаны, у Макса проблемы!
        Виктор сконфуженно закурил, а Серёга, вдруг круто повернувшись ко мне, спросил с непонятным холодком в голосе:
        - Что у тебя случилось, Макс?
        Я смутился от такой его реакции - то ли он чересчур прозорливо догадывался, в чём дело, то ли уже всё знал. И если знал, то почему этот «холодок»? Меня опередил Лёха, потому что мне трудно было найти нужные слова, чтобы скрыть своё смущение.
        - Юлька «залетела» от Макса. В выходные родоки приедут - его и её. Надо что-то решать. Или аборт, или…
        - Какой аборт?! - перебил Лёху Серёга. - Пусть рожает! - он вновь посмотрел на меня, и я увидел его стеклянные глаза, от которых повеяло уже не мартовским непонятным холодком, а настоящим декабрьским холодом - беспросветным и неумолимым. - Всё, Макс. Игры закончились. И детство с ними тоже. Мужик должен отвечать за свои поступки. Мы поможем тебе, в чём надо. Бросай универ, ищи работу. Квартиру снимете. Деньги соберём. Никакого аборта, Макс. Это убийство. Это убийство твоего ребёнка, ты понимаешь?..
        Я отвернулся. Взгляд обречённо упал на обледенелые ступени лестницы и дальше вниз - на опустевшую детскую площадку. Мне более, чем кому-либо из моих друзей, было понятно, что детство закончилось. Да, так - беспросветно и неумолимо.
        - Мы обязательно поможем, - решительно заверил Лёха. - Да, пацаны?
        - Да, - кивнул Виктор. - Ну, чего там с вашей «традицией»?
        Мы поспешно открыли пиво и звонко, чувственно, стукнулись.
        - За Макса. И Юльку, - сказал Серёга. - Кстати, как там она?
        - Вроде ничего, - ответил я, жадно опрокинув в себя огромный глоток пивной горечи, так что слёзы выступили на моих глазах. - Молчит. Как обычно…
        В тот момент мне не хотелось ни с кем говорить о ней. Какие слова? Никакие слова не могли растопить лёд нашей с Юлей безысходности, как и слабое мартовское солнце не смогло растопить снег, который теперь блестел под унылым светом редких фонарей. Колюче так и ядовито. Это только моё. Это только моё. Мне лучше молчать, как Юля. Приехать в общагу, подняться к ней в комнату, лечь рядом и обнять. Молча. И обо всём на время забыть.
        Мы быстро выпили пиво и разошлись. Лёха с Виктором направились к выходу из парка, Серёга и я - вниз по лестнице, к детской площадке. «Да, - вдруг подумалось мне, - детство не просто закончилось, оно вырвано с корнем - может, поэтому так больно где-то там внутри, где когда-то было моё детство».
        Фрагмент 4. Виктор
        Июль 2007 года
        Теперь мне ясно совершенно точно - тогда всё и закончилось. Один за другим ушли из группы Макс и Лёха. И хотя быстро появились новые люди, первое, такое искреннее чувство пропало навсегда. Но надежда и наивность не давали осознать это со всей прямотой, с какой только может смотреть правда в твоё лицо.
        Серёга в то время снимал комнату вместе с Бородиным, не совсем вменяемым чудаком, но зато при немалых родительских деньгах. Немалые деньги они тратили удивительно быстро - в основном, на бухло. Едва хватало на еду и плату за комнату.
        У Бородина едва хватало денег на билет, чтобы раз в неделю съездить домой за деньгами. У Серёги едва хватало здоровья на беспробудное пьянство и нездоровые чудачества не совсем вменяемого соседа. Кажется, втайне они едва терпели друг друга.
        Тем летом я ходил к ним почти каждый день. Чтобы посмотреть правде в глаза. И не мог увидеть там никакой правды. Возможно, я сам приносил им немного правды. А уносил от них лёгкий дурман невменяемости, что позволяло мне вновь и вновь возвращаться.
        - Здорово, - Серёга сухо протянул мне руку.
        Я поймал его взгляд - бледный, погасший, больной - и ответил как можно бодрей:
        - Здорово! А где Бородин?
        - Уехал за деньгами.
        - А-а… - со скрытой усмешкой протянул я. - Таки странно. Он же недавно ездил.
        - За комнату надо платить. Денег нет.
        - А-а… - моя повторная усмешка, чуть было не сдав себя со всеми своими скрытыми потрохами, виновато умолкла.
        - Вить, дай взаймы. И пойдём, что ли, прогуляемся, пивка попьём. Не могу я здесь больше находиться.
        Мы спустились вниз, вышли на улицу и побрели куда-то - неспешно и бесцельно. Серёга, купив пиво, заметно оживился.
        Я пытался заговорить о музыке, но он всё время переводил тему то на деньги, то на свою депрессию, то на чудачества Бородина. Часа за два описав внушительный круг, мы вернулись к изначальной точке - палатке возле подъезда. За это время пивной хмель из Серёги выветрился, он снова помрачнел и, порыскав в карманах мелочь, купил ещё одну бутылку.
        Меня густо и холодно накрыла привычная пелена невменяемости. Это когда становилось настолько уныло, что хотелось поскорее уйти домой. Я засобирался и напоследок спросил с робкой надеждой и почти умалишённой наивностью:
        - Серёг, а репетиция-то будет у нас или нет, я забыл спросить?
        Он неохотно поднял на меня свои бледные, погасшие, больные глаза и сказал:
        - Знаешь, Вить, мне сон приснился. Будто у Юли давно есть или был, неизвестно точно, незнакомый мне парень. Она пришла ко мне в какую-то квартиру, где я вроде как живу. В каких-то идиотских зимних колготках, старомодных таких, ворсистых. Сидит, плачет и не хочет уходить. Я ей говорю, мол, уходи, я видел твоего парня, не могу с тобой быть после этого. А она не уходит. Но потом всё же ушла…
        - А-а… Подожди, вы же с Юлькой расстались, ты говорил…
        - Да, как бы расстались. И как бы нет. Она не хочет расставаться. И я не хочу, но… Но вот приснится же такое. Парня я хорошо запомнил. Худенький, повыше меня, темноволосый, острые черты лица, джинсы на нём синие и рубашка… такая… в клетку, что ли…
        Я не выдержал и перебил его:
        - Серёг, что с тобой происходит-то?
        - Ничего, Вить, - он сухо подал мне руку на прощанье. - Больно мне.
        И ушёл. А я решил больше не приходить сюда за правдой, потому что правда стояла передо мной и смотрела мне в лицо. Со всей прямотой.
        Фрагмент 5. Макс
        Сентябрь 2006 года
        Жутко болела голова. Повсюду воняло блевотиной - от одежды, от рук, от собственного дыхания. Перед глазами слезоточиво расплывалась действительность грязно-белым потолком и безвкусными коричневыми обоями на стенах.
        Грязно-белый потолок был похож на мою жизнь, а коричневые обои на говно. Моя жизнь - говно. Отодрав голову от подушки, я перегнулся к краю кровати и поблевал в тазик.
        Вони стало больше, но действительность обрела некоторую резкость, так что «моя жизнь» и «говно» расплывались уже чуть меньше. И я хотя бы на малую толику почувствовал себя всё же человеком. Жаль. Человек умеет думать мысли. Так ещё хуже. Так ещё сложней. Легче быть нечеловечески-бессознательным куском мяса. И ничего не думать. И ничего не думать. Я собрал все мысли в одну кучу и увидел в них Юлино лицо. С ласковыми глазами.
        - Какая же ты, Юля, всё-таки дрянь, - беззвучно сказали мои губы, источая блевотную вонь.
        - Милый, милый мой, - ласково прошептало лицо и пропало.
        Я встал. Мне надо было уйти из этой комнаты. Не важно куда. Хоть на край света. Хоть в ад. Главное - не видеть их вместе. Они могли прийти сюда в любой момент. Счастливые и опьянённые страстью друг к другу. Где я - лишний. Где мне можно только прижаться затравленно к самому краю света и нюхать свою блевотину. Где легче быть нечеловечески-бессознательным куском мяса. Где меня лучше сразу в ад. Что ж, и то неплохо. Лишь бы там не оказалось Юлиного лица. С ласковыми глазами.
        Я переоделся, собрал самые необходимые вещи и уже направился прочь из этой комнаты, когда мой взгляд упал на книжную полку. Там сиротливо пылился прошлогодний подарок от Юли - маленькая фигурка жениха и невесты. Какой трогательный сарказм!.. Хоть плачь…
        Я снял фигурку с полки и поставил её напротив двери. Потом выдрал из тетради листок и крупно написал на нём: «УДАРЬ НОГОЙ».
        - Ударь ногой, Юля, если ты такая дрянь, - с прежней беззвучностью сомкнулись мои губы, слюнявя омерзительную кислоту протухшего ещё вчера дыхания.
        Наверное, так дышат в аду. В аду всё протухшее. В аду нет сегодня. В аду всегда вчера.
        Я бросил листок подле фигурки жениха и невесты и загнал таз с блевотиной под кровать.
        - Нюхай мой ад, когда будешь попирать мою любовь. И мою боль.
        Вот такой ответ на трогательный сарказм. Настолько беззвучно, насколько могло позволить хрупкое отсутствие плача. Хотя что уж там стыдиться?.. И кого? Уж никак не грязно-белого потолка и безвкусных коричневых обоев на стенах. Моя жизнь - говно.
        Я ушёл поспешно. Пока не появились те - счастливые и опьянённые страстью друг к другу.
        Фрагмент 6. Юля
        Январь 2008 года
        Общага казалась совершенно пустой. Многие ещё не приехали с каникул. Многие приехали, но с праздничным настроением - и потому гуляли где-то в городе. Остальные, внимая непривычной для общаги тишине, сидели в своих комнатах меланхолически-тихо.
        Как и мы. Серёжа смотрел телевизор, а я готовила ужин. Мне было так спокойно и хорошо, что чудилось, будто рядом поселилось счастье. По-моему, счастье и должно быть тихим.
        Я подошла к нему сзади и крепко обняла за шею. Чувствуя его тепло и преисполняясь нашим общим теплом, сказала на ушко жарко:
        - Люблю тебя!..
        Он повернулся ко мне и немного смущённо ответил:
        - Я тоже тебя люблю.
        - Правда?
        - Правда.
        Я прижалась к нему ещё сильней, так сильно, насколько позволяла телесная близость. И моя нежность.
        - Мне очень хорошо с тобой, Серёж.
        - Мне тоже.
        - Мне страшно потерять тебя. Я не смогу без тебя.
        - Знаешь, некоторые говорят, что третий год самый трудный в отношениях. Если люди переживают его, то живут потом долго. А мы уже сколько вместе?
        - Целую вечность. Ерунду какую-то говорят. Хоть три, хоть пять, хоть десять, хоть всю жизнь. Я всегда буду любить тебя.
        - Юль, послушай, мы только полтора года встречаемся. А кажется, так давно…
        - Я всегда была с тобой.
        - Разве? - горько, еле-еле ухмыльнулся он.
        - До тебя у меня не было жизни. И после тебя не будет.
        - А что будет после меня?
        - Ничего.
        Мне стало обидно, и я хотела отстраниться, но его руки удержали меня.
        - Серёж, мне на кухню надо… А то сгорит…
        Он отпустил. Быстро. С торопливой быстротой. Как бросил. Как выбросил. И пусть. Так мне и надо. Мне надо всё принимать с покорностью. И молчать.
        Я, выброшенная, покорно и молчаливо выскочила за дверь. Покорно и молчаливо пролетела по коридору. Покорно и молчаливо остановилась у кухонной плиты. Покорно и молчаливо открыла крышку сковородки. Сгорело…
        Он встретил меня с тихой улыбкой.
        - Прости, Юль.
        По-моему, счастье и должно быть тихим. И жарким. Как огонь. Грейся возле него. Но не безумствуй. Не суй в него руки. Руками его не удержать. Будет очень больно.
        - Нет, ты меня прости. Я просто хочу всегда быть рядом с тобой. Ты не бросишь меня?
        - Я никогда не брошу. Если ты не бросишь меня.
        - Я никогда не брошу. Мне очень хорошо с тобой, Серёж. Я безумно люблю тебя.
        - И я тебя.
        Он взял мои руки и жарко поцеловал их.
        - Холодные какие…
        Я улыбнулась.
        - Погрей…
        Фрагмент 7. Серёга
        Апрель 2005 года
        А вот, правда, почему я такое ничтожество? И именно теперь, в данную минуту. Раньше-то было лучше. Было лучше. Будущее же греет наивная надежда, что будет лучше. Но ничтожество так и остаётся и остаётся ничтожеством. Вместе со своим ничтожным настоящим.
        Будущее безнадёжно отправляет каждую новую минуту в прошлое, отогревая её, зябкую, лучшим смыслом. Раньше-то было хорошо. Не то, что теперь… Правда, это никак не отвечает на вопрос, почему я такое ничтожество.
        Я лежал в нашей с Максимом комнате и уныло созерцал потолок. В полном и исчерпывающем одиночестве. Максим сразу после универа ушёл к Юле. Соседи за стеной притихли, тоже, видимо, куда-то свалили. Мне никуда «валить» не хотелось. Мне ничего не хотелось. Разве может что-то хотеться ничтожеству?
        Я взял тетрадь и попробовал выразить словами свои чувства. В итоге написал вот эту хрень:
        …Нет ни единой мысли в голове. Глухо. Тускло. И нестерпимо страшно. Кажется, что меня нет. Или наоборот только кажется, что я есть. Не знаю, как правильно. Хотя это неважно. Всё неправильно. Похоже, с самого начала… С самого начала у меня всё было неправильно. Путь в пустоту. Падение в пустоту. Или даже бегство в пустоту. От кого? От чего? Можно придумать много самооправданий. Например, «от себя». Всем известно, что от себя убежать нельзя. И уж точно нельзя убежать от «себя» такому ничтожеству, как я.
        Не хочу оправдываться. Мне страшно. Мне никогда не оправдаться. Буду сам себя успокаивать, лгать, глупо улыбаясь, смеяться, иногда печалиться - в общем, буду как ни в чём не бывало жить. И всё так же буду бежать в пустоту.
        Я говорю себе: «Это конец». И пустота входит в меня, обволакивает, мягко, но настырно, порой нахально, по-хозяйски, грубо лапает мои мысли, мои чувства, смеётся над ними, проникает в их сокровенные места и насилует их, дико, по-зверски, безжалостно заставляет их умирать.
        А иногда она бывает добрая, робко спрашивает: «Можно?» Я молчу, но она не уходит, стоит вот так над душой, и всё вокруг теряет краски, теряет смысл. Хочется забиться куда-нибудь в угол, на край света, в самый угол края света и перестать существовать. А она стоит и бесстрастно взирает на мои мучения. Впрочем, возможно, и не бесстрастно. Я уверен, ей приятно, когда мне плохо.
        Я ненавижу её. Но вместе с ненавистью поселилось и ещё какое-то чувство. Его трудно объяснить. Я чувствую, что нужен пустоте. Она не спрашивает, чем я занимаюсь, сколько у меня денег, ей не нужно ничего. Только я. Удивительно, что я кому-то ещё нужен. Это приятно. Но очень странно. Похоже на какую-то ловушку. Так не может быть. Я один. Как и все. Все одинокие. И одинаковые. Одинаково одинокие.
        Кто-то поспорит. Потому что у него всё хорошо. К нему не приходит пустота. У него всегда есть мысли в голове. Ему не страшно. Он уверен в себе. Пока. И пока он будет спорить.
        Я не хочу спорить. Я не прав. Всегда и во всём не прав. У меня с самого начала всё было неправильно. Я не претендую ни на что, даже не знаю, что хочу сказать. Хочу не столько говорить, сколько найти слушающего. Но слушающий пока только пустота. Она - зло с великодушными глазами. В них океан грусти, который поглощает, засасывает, аж до боли в сердце становится кого-то очень-очень жаль. Наверное, себя. Пустота издевается надо мной. Она - это добро с лукавым лицом. Она любит притворяться. Упивается собственной ложью. Предлагает всё, что хочешь, но ничего из этого нет на самом деле. У неё миллионы лиц, тысячи идей и мнений, где каждое слово ложь, каким бы добрым и даже честным оно ни казалось. У неё множество глаз, множество ушей, множество рук и ног… И лишь одна цель - ты! В данном случае - я, ничтожество. Маленький и серый, забытый и ненужный человечек, сидящий в своей клетке и жалеющий себя, плачущий и бормочущий сквозь слёзы одну и ту же фразу: «Это конец… Это конец… Это конец…».
        …Глухо. Тускло. Такая тишина, что мнится, будто я чувствую, как течёт кровь в моих венах. Но это не страшно. Страшно, когда совсем ничего не слышно и не видно, когда совсем ничего не чувствуешь, не можешь чувствовать и не хочешь чувствовать. Когда никого и ничего нет.
        А пока всё не так уж и плохо. Завтра рано вставать, заведу на шесть будильник, позавтракаю, поеду слушать умных людей, буду ходить и улыбаться, сидеть и улыбаться, стоять и улыбаться, что-нибудь ещё делать и улыбаться, ничего не делать и улыбаться, мило улыбаться, просто улыбаться, широко улыбаться, глупо улыбаться, ехидно улыбаться, лукаво улыбаться, улыбаясь улыбаться, не улыбаясь улыбаться!.. Надоест улыбаться, поеду домой и лягу спать…
        …Ни единой мысли в голове. Так пусто внутри, что кажется, будто меня нет…
        Прочитав «хрень» никак не меньше десяти раз, я с раздражением бросил тетрадь на пол и опять уставился в потолок. Глазами отыскал прошлогоднюю высохшую муху. Смотрел на неё долго, неотрывно и как-то ласково. Почувствовал единение. Жалел её. И себя. Себя через неё. Да, мы оба - ничтожества. Разница только в том, что она этого не знала, когда была живой - в прошлом году, - а я человек. Человеком быть хуже. Человек умеет думать мысли.
        Моё единение с мухой разорвал Максим. Он ворвался в комнату, словно наглая смерть, и отправил меня сразу в ад.
        - Серёга, пошли! У Юльки сегодня день рожденья! Давай, вставай!
        - Не хочу, Макс, - отозвался я из самых глубин ада отстранённо, даже не повернув головы.
        - Пойдём, Юлька тебя зовёт!
        - Не хочу, Макс. Я-то ей зачем?
        Вопрос поставил его в неловкое положение, и первоначальный напор ослабел.
        - Ну, ей хочется, чтобы все друзья были. Ну, и…
        - Я друг? - несколько грубовато перебил я.
        - Ну, да.
        - Ну, пошли.
        Когда мы поднимались в её комнату, меня всё время тянуло вернуться назад, в свой ад. Это ещё не поздно было сделать даже перед самой дверью. Не поздно было сделать и за дверью. Окончательно стало поздно, когда мне протянули пластмассовый стакан с водкой.
        - Серёж, а почему ты сразу не пришёл? - спросила Юля. - Чего делал?
        - Ничего. Хрень писал.
        - Новую песню?
        - Хрень, Юль.
        - Ладно, Серёг, - вмешался Максим, чмокнув Юлю в щёчку, - говори тост!
        - За рай! - громко, чтобы переорать многочисленных друзей и подружек, провозгласил я. - Желаю, Юль, чтобы жилось тебе, как в раю!
        - Да-а! - потянули стаканы друзья в общую кучу, расплёскивая водку.
        - У-у! - потянули стаканы подружки в общую кучу, расплёскивая вино.
        Весь вечер я пил и водку, и вино, и потом пиво, со всеми чокался, со всеми братался, обнимался, всем желал «рая» даже тогда, когда пару человек от «рая» хорошенько стошнило.
        Чтобы не «палиться» перед вахтёршей, меня оставили на средней из трёх кроватей. Гостеприимная Юлина сожительница перебралась к подружке на левую кровать. Максим лёг с Юлей на её - правую.
        Я никак не мог заснуть. Всё думал о высохшей мухе и о том, какое я ничтожество. Мои мысли копошились, налезая друг на друга, чем приносили голове немалые страдания.
        Подружки слева захрапели. Сквозь храп я слышал неустанную молчаливую страстную возню справа. Лишь раз страстная возня прервалась страстным же шёпотом.
        - Макс, я люблю тебя…
        - Я тоже тебя люблю, Юль…
        Я ухмыльнулся про себя слабо. Еле-еле - но очень горько. Эта горечь забрала у меня все последние силы. Ещё минуту назад мне хотелось встать и уйти, наплевав на вахтёршу. Но теперь уже не хотелось ничего. Разве может чего-то хотеться ничтожеству?
        Я тупо и бессмысленно созерцал тёмный потолок. По щекам тонко бежали тупые и бессмысленные слезинки. Ни единого движения. Весь превратился в слух. И слух неустанно и молчаливо грыз моё сердце. Почему-то было очень противно и больно слушать страстную возню этого чужого мне рая.
        Фрагмент 8. Лёха
        Июнь 2007 года
        Они думали, что я ушёл из группы из-за Макса. Они оба - и Витя, и Серёга. И пусть тогда действительно всё треснуло пополам - причина не в ком-то, а во мне самом. Да, я пожалел друга. Витя друга не пожалел. Серёга никого не пожалел. Он просто провёл по трещине черту, сказав мне: «Лёха, мы с Максом больше не друзья». Отчертил как отрезал.
        Так и оказались по одну сторону черты они с Витей, по другую - я и Макс. Никто не заметил, что мне пришлось отскочить, дабы меня не разрезало на два бесполезных куска мяса. Каждый думал только о себе. Макс о том, как ему теперь жить. Серёга о том, как ему теперь жить. Витя о том, как ему теперь жить. А я думал о том, как теперь жить всем.
        В итоге все как-то зажили. Без меня.
        Макс свалил куда-то. Серёга с Витей набрали новых людей. Я несколько раз приходил к ним на «репы». Из-за черты. Всё жалел прошлое… Чёртова жалость! Как ни крути - всё те же два бесполезных куска мяса. Оба - вычеркнуты.
        Мы встретились случайно возле общаги, где раньше жили Серёга с Максом. Где раньше мы репали и пили пиво. Где, напившись, ходили по комнатам в поисках девчонок. Где всё началось и где всё закончилось.
        Витя обошёлся со мной настороженно и холодно. Подал руку и сделал вид, что торопится. Но Серёга задержался. Даже, казалось, обрадовался встрече.
        - О, Лёха! Здорово! Как поживаешь?
        - Здорово. Да ничего, - соврал я. - А ты?
        Мы тепло обнялись, и он ответил с усмешкой, горькой такой и короткой, еле-еле заметной:
        - Да так, знаешь… Вот с репы идём…
        - Как репа?
        - Да так, знаешь… А ты вернуться в группу не хочешь?
        Эти слова упали на меня точно кирпичом и оглушили. Там, за чертой. Я растерялся и пришёл в себя только тогда, когда увидел холодные и настороженные Витины глаза. По ту стороны черты. Да. А Серёга стоял посередине, рискуя быть разрезанным напополам. Как и я когда-то. Мне ничего не оставалось, кроме как отпихнуть его.
        - Не знаю… Подумаю…
        На той стороне он сразу погрустнел и обиженно протянул руку, прощаясь.
        - Ну, надумаешь, позвони. Хочешь, к нам с Юлькой приходи. Мы теперь не здесь живём. Комнату сняли…
        На том и разминулись. Они с Витей пошли дальше. А я остался стоять за чертой. С обрушившимся мне на голову «кирпичом» в руках. Отчего-то мне было приятно ощущать его угловатую и шершавую твёрдость.
        Я позвонил Серёге через некоторое время. Мы условились попить пива где-нибудь возле его дома. Когда выпьешь, легче сказать то, что не хочется говорить в трезвом уме.
        Он пришёл с Юлькой, а я со своим «кирпичом». «Кирпич» в моих руках успел порядком пообкрошиться и пообтесаться, из-за чего его углы стали более округлыми, а грани более гладкими. От него запахло сыростью и несвежестью. Меня это угнетало. Может быть, поэтому я и позвонил.
        Юлька, увидев меня, сразу убежала. Оно и понятно - уж кто-кто, а она точно находилась далеко за чертой. Я проводил долгим взглядом её бегство и смущённо заметил:
        - Похудела она с тобой что-то, Серёг. С Максом попухлей была…
        - Мне худенькие нравятся, - оборвал он меня жёстко. - Лёх, что ты решил? Вернёшься к нам?
        Меня задела его жёсткость, что позволило не подбирать слова.
        - А зачем? У вас и без меня всё нормально.
        - Не всё, Лёх. Ты бы точно не помешал. Если ты ушёл не из-за Макса, то…
        Я оборвал его не менее жёстко:
        - Нет, не вернусь. Если я ухожу, то ухожу навсегда.
        Он умолк. Выпив по бутылке пива, мы расстались.
        «Кирпич» бесполезно вонял в руках сгнившим мясом обоих моих кусков. И жалко было его выбросить. Чёртова жалость!.. Прошлого не вернуть. Никогда не будет так, как раньше.
        Я размахнулся и что есть силы швырнул «кирпич» прочь от себя. На ту сторону черты. Он с грохотом ударился об асфальт и разбился на множество осколков. Стало очень больно, будто вместе с ним разбился и я.
        Фрагмент 9. Серёга
        Ноябрь 2004 года
        - Всё, Серёг, Юля - моя девушка! - объявил Максим, срывая постер Анджелины Джоли с дверцы шкафа. - У тебя сегодня какие планы на вечер? Уговор наш помнишь? Мне комната нужна часа на два, на три. Погуляешь где-нибудь, хорошо? По-дружески.
        Гулять мне не хотелось. Но против «по-дружески» не попрёшь.
        - Два, три, четыре. Хорошо, - неохотно согласился я. - А чем тебе Анджелина Джоли не угодила?
        Он скомкал обрывки постера и выразительно бросил их в мусорное ведро.
        - Да ну, в жопу это детство! У меня Юлька есть, мне больше никого не надо.
        Меня разобрал смех.
        - Боишься облажаться, что ли, на глазах у Анджелины?
        - Нет, просто меня теперь больше интересуют Юлины глаза.
        - Хм. Не вижу разницы. Глаза один в один. Да и лицо очень похоже. Фигура только другая. Юля всё-таки толстовата.
        - Серёг, она не толстая, - обиделся Максим.
        - Я не говорю, что она толстая. Просто в сравнении с Анджелиной Джоли…
        - Да ну тебя в жопу! Анджелина Джоли, Анджелина Джоли, Анджелина Джоли. Долго ты ещё будешь надо мной посмеиваться? Вон она - в ведре, эта Анджелина Джоли. Разорванная в клочья.
        - Вижу. А вот, Макс, не больно тебе вот так детство своё в клочья рвать?
        Моя ирония его развеселила.
        - Нет, - широко улыбнулся он. - Сегодня будет Юльке немного больно. Чуть-чуть. А потом хорошо.
        - Подожди, - нахмурился я. - Она - девочка, что ли? Эх, Макс, Макс… Любишь ты девочек портить.
        - Да иди ты в жопу!
        Максим звонко, по-мальчишески, захохотал и кинулся меня душить. Его хохот совпал со стуком в дверь. Дверь приоткрылась, и в проёме показалась кудрявая Юлина голова.
        - Можно к вам? Что это у вас так весело?
        - Можно, - ответил я. - Макс рассказывал мне про жопу.
        - Про какую жопу? - Юля зашла и смущённо присела на Максимову кровать.
        - Про жопу Анджелины Джоли, - поспешил подхватить Максим. - Серёге нравится её жопа.
        - Я ничего не поняла. А где постер?
        - В мусорном ведре, - чувственно вздохнул он и потеснил Юлю на кровати, недвусмысленно скрипнув пружинами.
        - Макс окончательно порвал с детством, - насмешливо вздохнул я, надевая тапочки и запихивая сигареты в карман. Когда бесцельно гуляешь по общаге, курить хочется особенно часто.
        - Зачем? Рвать с детством очень болезненно, - укорила Максима Юля.
        - Совсем нет. Если только самую малость, - подмигнул мне Максим.
        - Макс теперь взрослый. Он теперь не боится боли. Он сам её причиняет, - подмигнул я Юле.
        Фрагмент 10. Макс
        Февраль 2006 года
        Юля позвонила мне сразу после универа. Не вовремя. Лёха ждал меня в раздевалке, чтобы подытожить окончание недели в кафешке парой-тройкой кружек пива, и я соврал, что пока не освободился.
        - Как же? Я посмотрела в расписании, последняя пара у тебя закончилась, - не поверила она.
        - У меня дела ещё в городе, - в голову ничего больше не пришло, кроме как опять соврать.
        - Понятно. А когда приедешь?
        - Вечером, наверное. Раньше не получится, Юль.
        - Понятно. Приедешь - приходи ко мне. Я буду ждать.
        - Конечно. Хотя, знаешь… Давай лучше ты ко мне. Серёга вчера домой свалил. Так что у меня на ночь останешься. Хорошо?
        - Хорошо, милый.
        - Ну всё. Приеду - позвоню тебе.
        - Хорошо, милый. Люблю тебя.
        Лёха, выглянув из раздевалки, нетерпеливо развёл руками.
        - И я тебя.
        Я поспешил разъединиться.
        - Лёх, ну чё ты руками машешь? Юлька звонила. Пошли уже!
        В кафешке, опустошив по первой кружке, мы вкусно закурили, и Лёха спросил меня:
        - Макс, а ты всё её не вые**л, что ли?
        Ему нравилось поднимать эту тему примерно раз в месяц, причём чем дальше, тем ироничнее и обиднее звучал его вопрос.
        - Всему своё время, Лёх, - попытался отмахнуться я.
        - Нет?
        - Меня и так всё устраивает. Мне пока это не надо. Ты просто не знаешь, как она минет делает.
        - Подожди, «минет». Скажи - нет?
        - Ну, нет.
        - Понятно, - Лёхины глаза прыснули безмолвным смехом. - Чудак ты. Я за пивом. Будешь?
        - Буду. Две мне в самый раз - и поеду.
        Допивая вторую кружку, Лёха всё-таки сменил «пластинку».
        - Чё там Серёга-то?
        - А чё он? Домой уехал.
        - Я не об этом. Вы песню новую репаете или как?
        - Да нет. Он бесится, его не устраивает, как я играю. Не удивлюсь, если ему захочется выпихнуть меня из группы.
        - Не выпихнет. Я буду против, ты же знаешь. Только ты сам виноват. Ты - лажа ходячая.
        - Лёх, я же стараюсь. Я всё делаю, как вы мне говорите.
        - Ты делай, как Витя говорит. Вы же ритм-секция. Неужели так трудно тупо в «бочку» попадать?
        - Почему? В «бочку» я попадаю.
        - Никуда ты не попадаешь. Юльке попасть не можешь, а уж в «бочку» и подавно. Я за пивом! Будешь?
        - Давай… По третьей - и тогда точно поеду.
        Однако мы выпили ещё по три кружки, и я едва не опоздал в общагу к закрытию. Когда бежал от остановки, набрал Юлю.
        - Алло, спускайся ко мне. Я приехал.
        - Ты бы ещё ночью позвонил… - недовольно пробурчала она.
        Но пришла. В домашнем платье цвета индиго с греческим орнаментом по швам. Пышные кудряшки соблазнительно падали на стыдливо опущенное вниз лицо и заслоняли собой большие ласковые глаза.
        Я поцеловал её. Продолжительно и напористо.
        - Ты пил? - отстранилась она, когда мой напор повлёк её к кровати.
        - Да, пивка немного выпил. Мы с Лёхой в городе встретились.
        - Понятно. Я тоже пива хотела.
        - А я тебя хочу.
        Она улыбнулась. В этот раз мне удалось произнести ключевые слова первым. Хотя какая разница? Ключ щёлкнул в замочной скважине, и замочный механизм податливо провернулся.
        Моя красная спартаковская футболка с «девяткой» на спине полетела на пол. Туда же Юлино платье цвета индиго с греческим орнаментом по швам. И страсть. И страсть. Торопливая. Быстрее. Ещё быстрее. Суетливыми руками мои джинсы - она. Суетливыми руками её бюстгальтер - я. Прочь. Прочь.
        - Выключи свет, - задыхаясь, прошептала Юля.
        Ей всегда мешал свет перед тем, как остаться совершенно голой. А мне мешали носки. Я снял их и мягко нажал на выключатель. Сквозь темноту на запах своей страсти добрался до кровати и лёг. Сжал в объятьях огнедышащее тело, пахнущее близостью. Руки. Руки. Моя - ненасытно от одной груди к другой и вниз, влажно по животу, ещё ниже, ещё горячей, ещё влажней. Её - бесстыдно снизу вверх, сжимая страсть в кулак. Торопливо. Быстро. Ещё быстрее.
        - Давай по-настоящему, - задыхаясь, прошептал я.
        - У нас же не получается, - напряглась она, и её кулак разжал мою страсть. - Но давай, если хочешь…
        Мне всегда мешал страх перед тем, как войти в неё. А ей мешала боль.
        - Хочу.
        Это ключевое слово - от меня, от неё, от нас двоих. Хотя какая разница? Ключ щёлкнул в замочной скважине, и замочный механизм податливо провернулся.
        Я слушал скрип пружин и попирал свой страх. Вместе с её болью.
        - Мне больно…
        Глубже, ещё глубже, ещё горячей, ещё влажней.
        - Мне больно, милый…
        Скрип пружин. Только скрип пружин. Этот звук очень вязкий. И по цвету, как кровь. Точь-в-точь, как моя спартаковская футболка с «девяткой» на спине.
        - Мне больно, Макс…
        Скрип пружин. Раз. Два. Три.
        - Мне больно, Макс!..
        Четыре. Пять. Шесть.
        - Макс, мне больно!
        Семь. Восемь. Девять.
        - Макс!
        Её крик обрывисто перешёл в стон. И в мою страсть. И в мою страсть. Торопливо. Быстро. Ещё быстрее. Скрип пружин слился в единый плавающий фон, подавляя, заглушая стон, взвинчиваясь, взвинчиваясь, пока, взвинтившись до безумия, вдруг не лопнул оборванной струной пронзительно и резко.
        Я затих, чувствуя, как хлыщут остатки моей страсти пульсирующей влагой в самый огонь. Меня охватила паника. Прочь. Прочь.
        - Макс… ты успел? - испуганно вскрикнула Юля и рванулась из-под меня.
        - Да… да, Юль, - соврал я, с надеждой ощупывая под собой простынь. - Вот… видишь пятно?
        - Где? - она провела рукой. - Нет ничего.
        На простыне ничего не было. Даже крови.
        - А вот… на коленке у тебя… чувствуешь?
        - Чувствую. А что так мало? Ты не успел, Макс?
        - Совсем нет. Если только самую малость…
        Она легла и обречённо закрыла лицо кудряшками. Я разгрёб их, пытаясь увидеть её большие ласковые глаза.
        - Юль… Юль, ну, ты чего?
        - Макс, я просила тебя остановиться. Мне было больно.
        Её большие ласковые глаза стали маленькими и сердитыми. И тогда ко мне вернулся страх. Но не тот, что преследовал раньше. А новый. В нём не было прежней игривой боязни, в нём даже не было сиюминутной агонизирующей паники, он просто крепко держал меня в своих объятьях, по-настоящему. От его давления красные круги поплыли вокруг меня в темноте.
        - Юль, а почему крови не было? - спросил я, тщетно стараясь их разогнать.
        - Не знаю. Это важно?
        - Нет. Но должна же быть… А её не было. Странно, да?
        - Зато была боль, Макс.
        Фрагмент 11. Юля
        Май 2005 года
        День Победы разочаровал. Весь день лил дождь. Полдня дул сырой западный ветер. Он всё гнал и гнал новые тучи, ещё больше, ещё тяжелее, ещё чернее.
        В комнате сделалось так темно, что я не находила себе места. Позвонила Максу. Макс сказал, что приедет на последнем автобусе. Это вконец расстроило. Три дня выходных, мне хотелось быть с ним, а ему вдруг вздумалось поехать домой. Лучше бы я тоже уехала.
        Вышла в сумрачный коридор, устремилась куда глядели глаза. На балкон. Долго курила. Одну, вторую, третью… Когда сигареты уже не лезли, вернулась в комнату, села на кровать. Ждала чего-то… Дождалась Ленку. Она влетела ко мне такая мокрая и зябкая, но свежая и бесконечно счастливая.
        - О, сидит одна! В темноте. Сама чернее тучи. Вставай, пошли к ребятам!
        - К каким ещё ребятам?
        - Как к каким? К Серёге и Максу.
        - Макс ещё не приехал.
        - Ну, приедет твой Макс, Серёга сказал. Вставай, давай, там Серёга и Бородин с ним. Они пиво пьют. Пойдём, говорю, а то нам ничего не достанется!..
        Ленка - классная. Она - живчик. Ей совсем не трудно было делиться своей живостью со мной, хотя я - флегматичная ледышка. Ей совсем не трудно было тащить меня, примёрзшую, на свет, на тепло.
        - Лен, мне неудобно как-то…
        - Началось! Ты же сама хотела к Серёге на 9 мая!..
        - Я думала, там Макс будет.
        - А тебе какая разница? Серёга тебя съест, что ли, без Макса?
        Я оттаяла. Серёжа не съест.
        Мы спустились вниз, попутно заскочив к Ленке, чтобы она переоделась, и возле Серёжиной комнаты натолкнулись на Бородина.
        - А вы куда это? - зычным полупьяным голосом прогромыхал он на весь коридор.
        - А ты куда? - с иронией ответила вопросом на вопрос Ленка.
        Слава ненормального чудика закрепилась за Бородиным в общаге настолько сильно, что мы от него всегда ожидали нечто непредсказуемое. Если прибавить сюда ещё и его отнюдь не добрый характер, то попросту подлянки какой-нибудь боялись.
        - Tag des Sieges! - воскликнул он, вскидывая руку от сердца к солнцу, бесследно пропавшему в черноте туч. - Мы с Серёгой в честь Дня Победы решили победить всё немецкое пиво в нашей палатке! Тётка-продавщица сказала, что у неё осталось только бутылок пять «Lowenbrau» и «Beck’s» - бутылки три-четыре. «Holsten» мы весь у неё выжрали. Так что das Ende. Gott mit uns. Der Sieg ist unser!
        Пока Бородин, празднуя «победу», бегал за пивом, Серёжа как-то чересчур по-трезвому грустно разгребал в комнате алюминиево-стеклянные следы нешуточной «войны». Хотя было видно, что он пьян. Его опьянение всегда заметно по необычайно дерзкому блеску в глазах. Впрочем, суть не в самом блеске, а в его очевидности. Глаза ловили и захватывали взгляд. Мой взгляд.
        - Женщинам - «Beck’s», а нам, мужикам, «Lowenbrau», потому что его больше! - объявил вернувшийся Бородин.
        - И как только в вас лезет? - весело засмеялась Ленка.
        А я молчала. За всё то время, что мы сидели с Ленкой у ребят, я, кажется, не проронила ни слова. Мне хотелось уйти. Нет, мне не хотелось уйти. И оставаться здесь тоже не хотелось. Не хотелось оставаться здесь собой. Наедине со своим взглядом. Пойманным и пленённым.
        Когда Ленка и Бородин вышли покурить, Серёжа встал и подошёл ко мне. Я тоже встала, пугаясь саму себя. Он оказался так близко, что меня это немного образумило.
        - Что ты делаешь?
        - Пока ничего. Не бойся, не съем.
        - Знаю, не съешь. Я не боюсь, - услышала я свой голос, как будто и правда мне удалось перестать быть собой.
        Его руки осторожно коснулись моей талии. Ещё мгновение - и меня не хватило бы даже на самое беспомощное сопротивление. А мне необходимо было сопротивляться любой ценой.
        - Серёж, не надо. У меня же… Макс есть…
        Он сдался в один миг. Виновато и обречённо.
        - Да, конечно…
        Никогда в моей жизни победа не казалась столь ненужной, а поражение столь вожделенным. Пусть бы его руки сломали мои слова, победоносно наплевав на них, с торжеством победителя, снисходительно не придав им ни малейшего значения. Пусть бы они ещё крепче сжали мою талию, овладевая, нанесли сокрушительное поражение моей лицемерной чести, разорвали и сбросили ниц её лживые одежды, обнажая исподнее и сокрытое от глаз правды. Пусть бы моё оправдание не превратилось так буднично в мою победу.
        Я простояла, не шелохнувшись, ещё не веря, что всё закончилось и ничего из будоражившего мысль малое время назад не обрело хоть толику яви, до того, как возвратились Бородин и Ленка, а потом будто очнулась.
        «Ты - дрянь, Юля. Ты была на краю пропасти, - сказала сама себе. - Как бы ты потом смогла бы смотреть в глаза Максу?»
        - Серёг, наша победа подошла к концу, - неповоротливым языком выговорил Бородин. - Что будем делать?
        - Пиво будем пить, - ухмыльнувшись горько и коротко, еле-еле, ответил Серёжа.
        - The end! La fin! Мы с нашими союзниками убили всё немецкое пиво в нашей палатке.
        - Теперь русское будем убивать. И пусть мы изначально обречены на поражение, вступим в последний бой бесстрашно. Мёртвые сраму не имут.
        - Серёг, вы, если хотите, умирайте, - остудила его порыв Ленка, - а мы с Юлькой, пожалуй, пойдём.
        - Женщин отпускаем, - чуть смутившись, согласился он. - Им ещё детей рожать…
        Мы ушли.
        Поздно вечером позвонил Макс и сообщил, что приедет завтра утром.
        - Понятно, - с ледяным равнодушием выдавила я из себя.
        К ночи лёд затвердел, как камень, и больно сдавил моё сердце - единственное, что ещё оставалось во мне живым.
        Фрагмент 12. Бородин
        Август 2007 года
        Только у Юльки закончился отдых в Турции, она тут же примчалась к Серёге «налаживать отношения». Я воочию наблюдал, как те разладились и не верил, что конструктивный камбэк вообще возможен.
        Меня Серёга пригласил жить к себе сразу после их с Юлькой «расставания» - его решимость «покончить» не вызывала сомнений. Мы целый месяц бухали каждый божий день, и он мне рассказывал, какая же Юлька дрянь. Денег пропили столько, что просто «фобос» и «деймос». Я еле-еле наскрёб мелочи, чтобы купить билет на «марсианский» корабль до «малой родины» на Земле.
        Хорошо, мама вошла в положение и щедро профинансировала дальнейшее пребывание на «марсе». Иначе, не заплатив за комнату, мы с Серёгой рисковали оказаться в «открытом космосе», то есть на улице.
        Каково же было моё удивление по возвращении, когда я узнал, что теперь нас трое, что Серёга собирается восстановиться в универе, и вообще они с Юлькой намерены перебраться обратно в универскую общагу. Это не просто камбэк, это ренессанс какой-то.
        Таким вот образом удивление моё стремительно перешло сначала в недоумение, а затем и в частичный отрыв от реальности. Пришлось признать, что я ничего не понимаю в жизни, а «марсианский» опыт только усугубил непонимание.
        Юлька весь день старательно наводила на «марсе» порядок. Собрала два здоровенных баула бутылок, банок, контейнеров из-под салатов и моментальной лапши, пакетиков из-под чипсов и сухариков, засохших рыбьих и колбасных шкурок, прочей хрени нашей жизнедеятельности, выскребла все углы от «космической» пыли, предала анафеме к «чёртовой матери, с глаз долой» мои порножурналы, заставила нас с Серёгой туда же, к «чёртовой матери» отправить оба баула и потом милостиво накормила настоящими «земными» щами с настоящим «земным» мясом. А вечером, радостная и уставшая, надолго ушла в душ.
        - Серёг, я не понимаю, что происходит-то? - полюбопытствовал я. - Ренессанс?
        - Ренессанс, - загадочно улыбнулся он.
        - Это называется пи**ец, а не ренессанс. Она же дрянь.
        - Кто дрянь?
        - Юлька. Помнится, ты сам немало об этом говорил.
        Серёга зыркнул на меня суровыми испепеляющими очами Ареса и буркнул:
        - Это я говорил. Имею право. А тебе нельзя так говорить.
        - Но подожди, я не понимаю, как можно…
        - И не поймёшь, - оборвал он меня.
        Вернулась Юлька, и мы пошли на балкон покурить, чтобы дать ей одеться.
        Я встал возле самой двери и видел, как она скинула полотенце, как вполоборота обнажились белые маленькие груди с тёмными, упруго торчащими сосками и как скрылись порывистым движением за загорелой в Турции спиной.
        - Вот это, Бородин, действительно, пи**ец, - прохрипел Серёга, закашлявшись дымом. - Ты маньяк. Тебе лечиться надо. Ещё раз увижу, что ты подглядываешь за ней, не обижайся - сделаю очень больно.
        - Да ладно, чё ты…
        Я отвернулся от двери балкона и затянулся глубоко, насколько хватило лёгких. А когда выдохнул, то не мог надышаться. Воздух казался слабым, разреженным, неземным. Наверное, марсианским…
        Фрагмент 13. Лена
        Сентябрь 2006 года
        Мы положили Юльку на Серёгину кровать. Казалось, она была совершенно без чувств. Но, не пролежав и пяти минут, вдруг вскочила, зажав рот руками.
        - Серёг, её сейчас вырвет! - вскрикнула я. - Дай что-нибудь!..
        - У Макса тазик есть, он блюёт туда время от времени, - подсказал Бородин, равнодушно поковырявшись в носу. - Под кроватью…
        Серёга заглянул под Максову кровать и стремительно вышвырнул оттуда эмалированную посудину. Она, ударившись о ножку стола, издала тревожный звук, похожий на последний удар колокола после всенощной, как обрыв в пропасть. Ба-а-аммм…
        Юльку рвало долго. Она пыталась убрать волосы, но они настырно лезли в лицо, в рот, выскальзывая из непослушных пальцев, норовили упасть в заблёванный тазик. Серёга не выдержал и, помогая ей, бережно собрал их в один пучок.
        - Вот её колбасит! - воскликнул Бородин, вытащив из ноздри большую козюльку. - Самого аж мутить начало. А я говорил, что вино это палёное!..
        - Бл**ь, мутит его, - в сердцах выругалась я. - Позвони лучше Максу. Куда он пропал среди ночи?
        - Недоступен. Телефон, наверно, выключил.
        Козюлька бесстыдно повисла на ногте его мизинца и в жёлтом свете ночной лампы представлялась тёмным кровяным обрывком плоти. Меня колотило от бешенства.
        - Лен, возьми чайник, Юльке умыться надо…
        Эти тихие, ровные Серёгины слова вырвали моё бешенство из власти козюльки, придав ему благоразумное лицо деятельности.
        Я лила воду на подрагивающие ознобом Юлькины руки и думала о морозной, зимней свежести. От этого мне самой стало зябко. Так зябко, что ничего не оставалось, как нарисовать перед зимней свежестью покрытое крупными ледяными узорами окно, а перед окном тёплый полумрак уютной гостиной, и там, в полумраке, мягкий огонь в камине из красного кирпича. Кирпич дышал густым жаром и пронизывал тело насквозь. В комнате еле уловимо пахло ароматным дымом.
        - Спасибо, Лен. Спасибо, Серёж, - устало пробормотала Юлька и легла.
        - Пойдём покурим, Серёг, - прошептала я, безнадёжно теряя в лабиринтах подсознания и дым, и жар, и гостиную, и огонь в камине, и окно, покрытое ледяными узорами, и зимнюю свежесть за ним.
        - Пошли, - ответил он, укрывая Юльку одеялом. - Щас, только таз отмою.
        - Идите, мойте, курите, - подал голос Бородин, поедая козюльку. - Я здесь посижу.
        Когда мы закрылись в туалете и закурили, я спросила:
        - Серёг, Юлька - это тот, человек, который тебе нужен?
        - В смысле?
        - Ну… она твоя мечта?
        Он, часто и порывисто стряхивая пепел в унитаз и беспомощно щурясь от едкого дыма, тяжело вздохнул и промолчал. Деликатно помолчала и я. Докурив сигарету, достала новую.
        - Ладно, проехали.
        - Лен, у меня, наверно, нет мечты, - он будто спохватился, заговорил громко и торопливо. - Только одна, и та - дурацкая, почти сказочная и бесполезная. Я как-то рассказывал… что хочу быть дедом, сидеть перед камином в кресле-качалке, а вокруг чтобы бегали, игрались, мои внуки и кричали: «Дед, дед!..», - вот и вся мечта, даже мечтой путём не назовёшь. Так, глупая фантазия… Ведь… как там… про смысл жизни? «Чтобы не было мучительно больно за бесцельно прожитые годы». Вот я и думаю, что таким вот дедом мне не было бы больно… за свою жизнь.
        - Я помню. Но зачем тогда это всё?
        - Не знаю. Так получилось, Лен. Обратной дороги нет.
        - У кого - нет? У тебя? Или у Юльки с Максом?
        - И у меня. И у Юльки. И у Макса.
        Фрагмент 14. Макс
        Январь 2005 года
        Мне всегда нравились её руки. Чувственные. Цепкие. Умные. Отвечающие. Немного голодные. Немного холодные. С тонкими пальцами. С короткими коготками. Всегда без маникюра. Никогда без сладкого запаха. Быстрые на меня. Быстрые на меня.
        - С Новым годом, - прошептал я на ушко, наслаждаясь её руками в моих руках.
        - С Новым годом, милый, - прошептала она, крепко прижимаясь ко мне, зарывая моё лицо в своих кудряшках.
        - А когда твои девчонки приедут?
        - Наверно, через час-полтора. Завтра у всех зачёт.
        - У меня завтра нет зачёта.
        - А к тебе можно? Серёжка в комнате?
        - Да, у него завтра экзамен.
        - Не хочу, чтобы ты уходил… Не хочу отпускать тебя…
        - У нас есть целый час. А может, даже полтора.
        - Час - это так мало…
        Когда мы лежали вот так спокойно, вдвоём, нам никогда не хватало времени, ни часа, ни двух, ни даже трёх. Всегда получалось одно и то же. Нам казалось, что времени ещё много, а оно неумолимо таяло.
        В первые полчаса она сидела на кровати, поджав под себя ноги, и молчала. А я говорил, говорил. Рассказывал всё, что приходило на ум, но больше о группе - о Серёге, о Лёхе, о Викторе. О нашей группе она всегда с удовольствием слушала.
        А если ей надоедало, то ложилась и коротко произносила еле слышно: «Иди ко мне». И мы долго целовались. И долго ласкали друг друга. И тогда всё, что она умолчала словами, выливалось с неистовой страстью посредством рук.
        Мы раздевались медленно, урывками, волнами, и каждая потеря очередной части одежды, с наполовину беспамятным броском, освобождала и обнажала берег всё больше и больше. Всё дальше и дальше. Пока наши тела не становились полностью голыми.
        Пока я не становился полностью голым. Ей же всегда мешал свет, чтобы остаться голой полностью. А мне мешали носки. Я просто не успевал их снять тогда, когда её руки делали мне хорошо. Мне всегда очень нравились её руки.
        Но за два месяца, что мы были вместе, их стало недостаточно. Я хотел большего. Она большего боялась. Волны уходили за рубцом очерченную линию на песке обнажённого берега и не желали опускаться ниже неё. Тёмно-бирюзовая толща моря приводила меня в отчаяние. Море не повиновалось мне. Оно повиновалось только очерченной на песке линии. Тут одно из двух: или отодвинуть море, или отодвинуть линию.
        - Юль, мне больно, - соврал я.
        Она остановилась и ласково посмотрела на меня.
        - Почему, милый?
        - Не знаю… Давай как-нибудь по-другому…
        - Как?
        Я нетерпеливо улыбнулся.
        - Ну как? Вариантов не так уж и много… Раз по-настоящему ты ещё боишься, то…
        - Я поняла.
        Её лицо нахмурилось, и мне стало несколько не по себе, даже стыдно.
        - Юль, я совсем не настаиваю на этом. Если не хочешь, то…
        - Ложись, как тебе удобно.
        - Хорошо… Подожди, носки сниму…
        Я снял носки и лёг. Моё сердце билось так волнительно и сильно, что потемнело в глазах. Всё вокруг стало тёмно-бирюзовым. Как море. Оно зашумело, отхлынув от прочерченной на песке глубоким рубцом линии, и не возвратилось к ней.
        Юля взяла мой член в рот. Я почувствовал её губы, её влажный язык и её неловкие движения. Море колыхалось покорно и немного виновато. Волна за волной. Волна за волной. Но с каждым новым наплывом движения становились всё увереннее. И - да. Руки. Быстрые до меня.
        Вот, вот, вот… Я схватил камень и прочертил на песке новую линию, там, куда отступили волны. Глубоко прочертил. Настолько глубоко, насколько мог.
        И кончил. Сперма брызнула Юле в рот, в лицо, на волосы.
        В дверь постучали.
        - Успели, - облегчённо прошептал я.
        - Одевайся быстрей, - сердито ответила она, наскоро утираясь полотенцем. - Посмотри. Всё? Макс! Всё?
        - Всё.
        Её глаза взглянули на меня серьёзно и цепко, и я увидел в них рубец прочерченной мной линии.
        Фрагмент 15. Серёга
        Март 2008 года
        - Серёженька, любимый мой, ну… прости меня, пожалуйста…
        - Чтобы простить, я должен всё знать.
        - Ты никогда меня не простишь…
        - Потому что ты ничего не говоришь. И не хочешь говорить.
        - Хочу…
        - Тогда говори.
        Её глаза, умоляюще скользнув по мне, потупились.
        - Что именно ты хочешь знать?
        - Всё.
        Она глубоко вздохнула, будто собираясь с мыслями, но, видимо, так и не решилась начать. Время ползло вытянутыми, прилипающими к вечности секундами безнадёжных молчаливых ожиданий. Моё - чтобы она перестала молчать. Её - чтобы я позволил ей не говорить. Но я не позволил.
        - Юль, давай так. На бумаге. Бумага всё стерпит. Тебе проще будет написать ответы на мои вопросы?
        Она кивнула.
        - Да. Но я не уверена, что это поможет тебе простить меня…
        - Главное, буду знать всю правду. А там посмотрим… Хорошо?
        - Хорошо.
        Я взял тетрадь с лекциями по «Всемирной истории», открыл её с обратной стороны и написал: «Как часто вы были с Максом близки? Любая интимная близость». Только хотел отдать, сразу замешкался. Из этих самых написанных мною слов вдруг напала на меня яростная, захватившая дух тревога. Сердце сжалось под её натиском и противно заныло. Отчего? Неужели так нелегка правда? Или приятнее пребывать в собственных иллюзиях? Ну, почему правда и собственные иллюзии никогда не совпадают?..
        Юля сама взяла тетрадь из моих рук. Быстро написала ответ. Я, превозмогая тревогу, прочёл: «Часто». Хрустальные перегородки иллюзий затрещали и пронзительно рухнули. Осколки, как занозы, впились в пульсирующую ткань сердца, оставив жгучие бороздки, чем вызвали раздражение и гнев. Это заставило меня действовать решительнее.
        Поэтому следующий мой вопрос стал более конкретным: «А секс? Тот раз, когда ты забеременела, не был единственным? Ты говорила, что было только тогда - один раз. Это неправда?»
        «Это правда, - ответила она. - До беременности мы много раз пробовали, но у нас не получалось. Получилось только в тот раз».
        «А после беременности было?»
        Юля, взглянув в тетрадь, помрачнела и сказала вслух:
        - Да.
        - Часто?
        - Редко.
        «А в остальном тогда как - рукой или орально?» - написал я.
        Её потемневшее лицо окаменело.
        «И рукой, и орально».
        Рухнувшие перегородки моих иллюзий потащили за собой перекрытия. Полный обвал. Горы никчемного хрусталя. Сердце захлебнулось кровью и замерло. Дурак. Ну, почему я не верил Максиму, когда он рассказывал под пиво о своих успехах на Юлином фронте?..
        Вот она - правда… Всё прояснилось. На этом можно было «допрос» и завершить. Но внутри меня стоял такой озлобленный, нервный хаос, такое отчаяние, что я не мог остановиться. Открыв тетрадь, вывел издевательски крупные, ровные буквы: « А анальный секс?»
        Прочитав вопрос, Юля вздрогнула. Её каменность потрескалась, и через трещины хлынул мутный поток жизни. Вместе с подавленностью. Вместе со страданием. Вместе с болью.
        Она писала никак не меньше пяти минут, ни на миг не прекращая движение руки. А когда закончила, то брезгливо протянула тетрадь, как нечто грязное, и, соскочив со стула, бросилась ко мне, упала на колени и обняла меня мёртвой хваткой.
        - Серёженька мой, прошу тебя, прости меня… Я люблю тебя!..
        Я «нечто грязное» не побрезговал и прочёл.
        «Ну, какой анальный секс?! Ну, почему ты так со мной? Почему ты меня нисколько не ценишь и не уважаешь? Да, у нас с Максом всё было. Мы всё с ним пробовали… Он же мой бывший молодой человек… Я давала ему всё, о чём он просил. Я была его девушкой, я принадлежала ему, всё моё тело принадлежало ему. Но об анальном сексе и речи не шло! Я не… Серёжа, прости меня! Мне жаль, что всё это с Максом произошло в моей жизни. Мне больно от того, что моя прошлая жизнь причиняет тебе боль. Но, послушай меня, любимый мой, забудь ты это, чтобы и я могла забыть, вычеркнуть, выбросить вон. Это прошлое. Это история - и всё. Прошло - и нет. А мы с тобой - есть. Я люблю тебя!»
        То ли скрип. То ли шуршание. То ли хруст. Ах, кажется, так мои босые ноги растерянно описали круг на верхушке огромной груды хрустальных осколков.
        Я на вершине хрустальной горы. Ветер. Величественное лазоревое небо с холодным солнцем в зените. А вниз смотреть страшно. И вдаль, и под ноги. Страшно подступить к краю. Страшно сделать неловкое движение. Ноги бесчувственны, хрупки, как и сам хрусталь под ними.
        Что с моими ногами? Как они меня сюда привели? Зачем они меня сюда привели? Пустота, глухота лазоревого неба. Ветер, словно вечность, беспрестанными стылыми порывами в моём беспрестанном топтании на месте. По кругу. Снова то ли скрип, то ли шуршание, то ли хруст. Не чувствуя ног…
        Прислушался. Нет, это плач. Юля плакала, уткнувшись мне в плечо.
        - Ты ничего мне не оставила. Всё отдала ему, - сказал я безрадостно, горько улыбнувшись и с трудом сглотнув вязкую горечь. - Бедная Юля… Тебе двадцать лет, но для тебя уже не может быть ничего нового. Ты всё узнала, всё попробовала… И не с тем, кого любишь, а с тем, кто тебе теперь противен и кого ты хочешь забыть…
        - С тобой у меня всё по-новому… - всхлипнула она.
        - По ещё не забытому старому.
        - Серёжа, это прошлое…
        - Да. Прошлое. Твоё с Максимом. Настоящее. Твоё со мной. И… будущее. Твоё с кем-то другим.
        Её горячее от слёз лицо отпрянуло от моего плеча.
        - Ты хочешь… уйти от меня?
        Я опять улыбнулся. Искренне. Для неё.
        - Нет. Ты сама от меня уйдёшь.
        - Не говори так. Ты делаешь мне больно. Я ведь люблю тебя, Серёжа.
        Она перестала плакать и устало посмотрела на меня.
        - Разлюбишь, - сказал я. - Всё разлетится на осколки. Мне тоже больно, Юль. Ну и пусть… Сделай мне ещё больней.
        УГРЮМСКИЙ РОД /
        РУССКАЯ СЕМЕЙНАЯ САГА
        Пролог
        Я родился и живу в древнем русском городе Угрюмске. Он вот уже тыщу лет стоит неприметной тёмной точкой на необъятных просторах нашей родины - там, где великие реки Угрюм и Морока впадают друг в друга.
        Старая часть Угрюмска - кремль из облезлого красного кирпича да вся эта вековая дряхлость, при виде которой сердце мгновенно настраивается на патриотический лад, а попросту говоря, начинает ныть, - как раз целиком располагается на крутом берегу, похожем на клин, между двумя реками.
        Новая часть города - где, собственно, в основном, и живут люди - находится за Угрюмом. Вообще это и есть Угрюмск. Районы, кварталы, как хорошо сказано в одной песне (а из песни слов не выкинешь), и жилые массивы - всё там. Ну и я, конечно, тоже там живу.
        Есть ещё Заморочье. Эта часть города находится, что уже понятно должно быть из названия, за Морокой. Если у городов, как у людей, бывают лица и задницы, то Заморочье - точно задница Угрюмска. Там жуть и хаос, и даже Бог не может ничего с этим поделать: смотрит со своего облака и тяжко плачет. И тогда в Заморочье идут серые дожди, и становится вообще кошмар. Все эти бесконечные лабиринты сельских домов, бараков и промышленных зданий окончательно поглощает мистический туман безысходности.
        И так оно и есть: из Заморочья нет выхода, кроме длинного, словно скелет доисторического чудовища, железобетонного моста, связывающего ту неприглядную задницу с остальным Угрюмском. Когда по нему пыльно, как от несущегося табуна коней, едут тяжёлые грузовики, кажется, что он гулко стонет и чрез силу скрипит своими железными зубами.
        Если не живёшь в Заморочье, то тебе там лучше не появляться. Там люди злые, на жизнь отчаянно обиженные и потому им всё можно. Там даже дети смотрят на тебя так, будто ты им что-то должен.
        Но хочешь или не хочешь - всё равно туда попадёшь когда-нибудь. Потому что в Заморочье с давних времён функционирует оно - жизненное сердце Угрюмска: ЕБПХ. На ЕБПХ из нефти и газа делают броню родины.
        Я работаю на ЕБПХ. И мой отец там работает. И дед там работал, и даже прадед застал. Там вообще половина Угрюмска работает по сменам, а другая половина - та, что не на ЕБПХ, - вечно ищет работу. Так что ЕБПХ - это мечта любого угрюмца: устроился туда - и на всю жизнь при деле.
        Во времена прадеда ЕБПХ называлось «Красное знамя», во времена деда - Угрюмстройтехмаш, при отце сперва Угрюмтранс, затем Угрюмпром, но суть его из века оставалась той же: надо много людей, даже если платить им нечем. Прадед в 50-е работал за трудодни, дед в 70-е тащил всё, что плохо лежало (а лежало всё плохо), отец в 90-е месяцами не получал зарплату, я же - ничего, за ипотеку есть, чем платить, и на том спасибо.
        Впрочем, в Угрюмске так: ЕБПХ или нет, все пути всё равно ведут в Заморочье. Там, на окраине, за промзоной, большое пустынное поле, трава да бурьян и стихийные свалки, а на поле том - городское кладбище.
        На нём все мои ушедшие в мир иной предки и родственники. Семь могил, в каждой рассовано по два-три покойника; на Пасху пока обойдёшь все - самому в какую-нибудь лечь захочется. Это семья, все там будем.
        Я - тупиковая ветвь семейного древа. С женой живу уже пять лет, а детей нет. И не планируется, потому что мы не хотим. А все отчего-то хотят. Они говорят, что я должен воспроизвести род и что люди вообще должны и обязаны производить в мир других людей, так устроена жизнь. Ибо сказано: плодитесь и размножайтесь. А коли сказано - так делай.
        Но я не делаю. И пытаюсь как-то ото всех отбиться, чтобы не лезли: с одними отшучиваюсь, перед другими оправдываюсь, с третьими ругаюсь. Я говорю им, что и без меня есть кому воспроизвести род, что род не оскудеет и что неприлично им лезть, куда их не просят. Однако же они всё равно лезут и требуют от меня воспроизведения рода. Они почему-то обижаются, грозят, что я ещё пожалею, и смотрят на меня глазами, полными скорби.
        До того достали, что я решил написать про них книгу. Книгу о моей семье. О моих прадеде и прабабке, о двух дедушках и двух бабушках, отце и матери, и дядях и тётях, и братьях и сёстрах, и всех родственниках, даже до седьмой воды на киселе, включая сына маминой подруги, который вроде бы приходится мне четвероюродным племянником.
        Но начну я с родоначальника моей семьи. С прапрадеда.
        Прапрадед
        Мой прапрадед, Кондратий Харитонович Смирнов, жил бог знает когда - ещё при царе Горохе. И больше я про него ничего не знаю. То, что он Кондратий, известно из отчества прадеда, а то, что Харитонович, доподлинно не известно. Это прабабка так иной раз его называла, а прабабка моя тот ещё баснописец. Но про неё потом.
        В общем, от прапрадеда ничегошеньки не осталось, кроме редкого, словно улыбка моей прабабки, благоговейного упоминания. Даже могила его канула в пропащую Лету, как то и положено настоящему человеку из народа, приходящему из ниоткуда и уходящему в никуда.
        Ну, может, он был из Хорониловки, потому что прадед рассказывал, что сам-де родился в Хорониловке и что оттуда пешком ходил в угрюмскую школу, и что было их пять детей и одни валенки на всех.
        Если выехать из старого Угрюмска по улице Дзержинского и затем поехать по просёлочной дороге вдоль берега Мороки супротив её течения, то вскоре будет деревенька - несколько разрозненных островков по три-четыре двора да старый заброшенный колодец-журавль посередь них. Вот это и есть та самая Хорониловка.
        В Хорониловке теперь никто не живёт. Прежние люди повымерли, а новые не хотят там жить. Вроде близко от города да на природе, только вот карма плохая, видимо. К тому же, когда дует восточный ветер, то со стороны ЕБПХ несёт таким дерьмом, что и без кармы взвоешь.
        Или, может, он был из Божьих Рос. Потому что у прадеда моего там дом имелся, который потом перешёл по наследству к деду и от него к отцу. А отец уступил его моей тётке, то есть своей родной сестре. Тётка туда каждое лето ездит и целыми днями возится в огороде.
        Если выехать из старого Угрюмска по улице Ленина и ехать дальше по той разбитой асфальтированной дороге вдоль берега Угрюма супротив его течения, то километров через десять, сразу после совхоза «Победа», появится село - несколько жмущихся друг к другу улиц и промеж них церковь, купол набекрень, как эхо воинствующего атеизма. Это и есть Божьи Росы.
        В Божьих Росах люди тоже почти не живут. Приезжают на лето, как моя тётка. А зимуют, говорят, только две бабки. Одна живёт на одном конце села, другая - на другом, и люто друг друга ненавидят. Даже когда они ждут автолавку возле закрытого советского магазина, на железной двери которого висит грустный амбарный замок, то демонстративно глядят в разные стороны и не разговаривают. Характер, точь-в-точь как у моей прабабки, отчего есть у меня подозрения, что дом тот достался прадеду моему не от прапрадеда, а по прабабкиной линии. Это её порода.
        Вот и всё, что можно сказать про прапрадеда, земля ему пухом.
        Прадед
        Прадеда звали Макар Кондратич, или просто дед Макар. Родился он в упомянутой Хорониловке в 1922-ом, а похоронен в 1991-ом в одной из тех семи наших могил на угрюмском городском кладбище, на поле за ЕБПХ.
        Мне было четыре года, когда он умер, но я его почему-то помню. У него изо рта пахло кислым, на голове была фуражка со звездой, руки были, точно коряги, а глаза похожи на высохшую осеннюю траву, в которой гуляет прохладный ветер. Он смотрел на меня сверху вниз, и я его боялся.
        Но все про него говорили, что он был добрый: мол, мухи не обидит, в отличие от прабабки. Молчаливый, как партизан, и безотказный, только не когда выпьет. Когда выпьет, матерился и никому ничего не давал.
        Правда, выпить ему прабабка не позволяла, так как он был с войны контуженный. За что и красивую медальку имел на парадном костюме. Этот костюм он надевал на День Победы и шёл на демонстрацию выпивать, тогда уж никакая прабабка ему была не указ.
        Что делал прадед до войны - теперь уж никто не скажет. А после, с 1946-го, его биография мне известна. Произвёл трёх детей, одного за другим. Работал сначала в Рабрыбхозе, затем на ЕБПХ, которое в ту пору называлось «Красное знамя», и в конце, как на пенсию вышел, в совхозе «Победа», летом пас совхозных телят, а зимой чистил за ними навоз.
        То ли здоровье у него было крепкое, то ли по-другому не мог или не знал, но работал он до тех пор, пока, видно, совсем не скрючило. У отца есть фотография: на ней дед Макар сидит на лошади и в руке держит кнут, сидит ровно и задорно, только вот взгляд печальный, как у старого пса.
        На обороте фотографии подписано: 19 августа 1989 года. Мне было два года, а прадеду два года оставалось жить.
        Он прожил жизнь тяжёлую и смиренную, будто повинность, будто долг перед родиной, породившей его и взявшей за это с него сполна. Ходил пешком в школу, ходил пешком на войне, ходил пешком на работу, а под старость дали лошадь. Когда же положили в гроб, то повезли на грузовике и по пути кидали на дорогу сосновые ветки.
        Всё, что я знаю о прадеде (то моё смутное детское воспоминание не в счёт), я знаю по рассказам деда и бабушки, родителей или кого-то из родни, и ещё прабабки, конечно, которая пережила прадеда на десять лет и оставила в моей душе след куда более внятный и неизгладимый.
        Прабабка
        У прабабки моей, Анны Никодимовны, было очень злое лицо.
        А язык - ещё злее. Она никогда не подбирала слова и говорила всё, что было написано на её лице. Удивительно, как она не лопалась от злости, во всяк день пребывая в отвратительном расположении духа.
        Людей по именам она не называла, но обладая поразительным для своего рабоче-крестьянского происхождения многообразием нелицеприятно окрашенных слов, каждому давала обидное и ругательное прозвище: фигляр, пентюх, педераст, нимфоманка, очковтиратель и так далее.
        Прадеда называла немым чёртом, деда моего - то есть своего сына - тюфяком, бабушку - чахоточной, своего внука и моего отца - алкоголиком, тётку, свою внучку - прорвой, а мою мать - профурсеткой. Думаю, если бы она пожила подольше, то и мне прицепила бы какое-нибудь такое гнусное прозвание. Впрочем, она уже являлась мне во сне и обозвала импотентом.
        Прабабка на всё имела свой особенный взгляд - на любого человека или вещь, или событие, когда бы оно ни произошло - и тотчас же, не моргнув глазом, давала убийственно исчерпывающую оценку.
        Это от неё в детстве я узнал, что детей не приносит аист, как тогда все говорили, а их выписывают в райисполкоме, и что тех, кто не доедает из своей тарелки, отправляют обратно в райисполком на переработку и делают из них колбасу. А тех, кто не слушается, выбрасывают на помойку. Что игра в мяч - бесовское занятие, так как произошло от того, что какие-то мучители отрезали голову святому и пинали её ногами. И что те, кто не засыпает сразу же после захода солнца, на самом не деле вовсе не люди, а черти, но таковых в Угрюмске большинство, поэтому со всеми надо держать ухо востро.
        Она говорила, что Угрюмск за грехи скоро уйдёт под воду. Что под землёй живут огромные черви, которые иногда выползают наружу и сжирают людей, поэтому те пропадают без вести. И что Россией правит сатана, но это, кстати, то единственное, в чём я свою прабабку полностью поддерживаю.
        Она же, так или иначе ругая всё, полностью поддерживала только православные обряды, Сталина и то, что вот-вот всему свету настанет конец. Но он настал ей самой. Как-то зимой поскользнулась и упала. Она была ещё в силах и её повезли в больницу, думая, что это пустяк и ненадолго. Однако в больнице она впала в помешательство и вскоре померла.
        Похоронили в могиле рядом с прадедом. Годы жизни: 1924 - 2001.
        Теперь же, спустя много лет, выяснилось, что ничего толком о ней и не известно. Рассказывала она о чём угодно, только не о своей бестолковой жизни. Ни откуда родом, ни кто её родители, ни где была - ничего.
        Дед мой вспоминал, что работала уборщицей в совхозной школе, и жили они с прадедом в том доме в Божьих Росах. Когда прадед умер, то она отказалась там жить и потребовала забрать её в Угрюмск.
        Вот так она и оказалась в дедовой квартире, где мы тогда жили всей семьёй: дед, бабушка, отец, мать, я и она, баба Нюша, моя прабабка. Бабушка со злым лицом, которая на всё имела свой особенный взгляд.
        Дед
        У прадеда и прабабки родилось трое детей и все сыновья: старший - мой дед, Иван Макарыч, 1946 года рождения. За ним Василий Макарыч - с 1948-го. А самый младший - Пётр Макарыч - с 1952-го.
        Всё, как в сказке, только наоборот: младший - умный был детина, средний был и так и сяк, старший вовсе был дурак. Так считала прабабка, она и называла их соответственно: Петьку - очкариком, Ваську - пустобрёхом, а моего деда - болваном и тюфяком.
        Но то прабабка. А я думаю, что ничего не наоборот, чему и жизнь каждого в подтверждение. Пётр Макарыч и вправду был умный, носил очки и портфель, но кончил по-дурацки: собственные дети из квартиры в Москве выперли и пришлось ему скитаться. Василий Макарыч чего-то пыжился всю жизнь - и так, и сяк, а в итоге и не так, и не сяк, похоронить некому было. А когда мой дед умер, вся родня приехала на похороны. И какой же он дурак после этого? Чтобы когда ты помер и в Угрюмске по тебе поплакали, надо много ума иметь.
        Хотя и прабабка в чём-то права, конечно. Всё-таки это же она его в райисполкоме выписала. Значит, что-то знала через материнскую пуповину.
        Дед жил так, словно был бревном и плыл по течению в медленных водах великой реки Угрюм: куда текло - туда и тёк, куда приставало - туда и приставал. Он старался быть, как все, и не высовывать голову из толпы.
        От прадеда ему достался смиренный нрав и желание всем угодить, а от прабабки - острый язык. Поэтому на людях он терпел и поддакивал, лишь бы чего не вышло, а заглазно каждого разоблачал по самые мамкины норки, так что я сызмалетства обо всех узнавал много интересного, познавательного и того, что никому нельзя говорить.
        Сразу после армии дед поступил работать на «Угрюмстройтехмаш» (тогдашнее ЕБПХ) и проработал там до пенсии. В 1966-м женился на моей бабке, и пока не дали свою квартиру, они жили с её родителями в их доме на улице Советской в старом Угрюмске. Там теперь тётка живёт.
        В 1967-м у них родился мой отец, в 1970-м - та самая тётка. Отца назвали Лёнькой, тётку - Ленкой. А в 1971-м им дали в Рабочем посёлке за Угрюмом двухкомнатную квартиру. Это наше родовое гнездо.
        В 70-х деда сделали бригадиром, в 80-х мастером цеха. Что подняло материальный достаток семьи на новый уровень: честно поворованное пошло на благоустройство родового гнезда и прадедовского дома в Божьих Росах. В то время дед ещё не пил и усердно тащил всё в семью.
        В 90-х родину залихорадило, вместе с ней залихорадило и деда. Его сняли с мастеров за пьянку и заставили грузить вагоны. Тогда он как-то сразу надорвал здоровье, стремительно состарился и едва дотянул до пенсии. Умер в 2007-м от народной болезни: не смог выйти из запоя.
        Мне было шестнадцать лет, и я хорошо помню его похороны. Тьма народу собралась отовсюду: и Василий Макарыч со своими, и Пётр Макарыч, и вся бабкина сторона, и даже те, кого я и знать не знал. Они оживлённо ели и пили, и все как один говорили, какой замечательный человек был мой дед, Иван Макарыч. А потом даже плакали.
        Я же сидел в неприметном углу, глазел на них, и мне казалось, что они говорят про какого-то другого человека, а не моего деда. Я-то видел его каждый вечер сидящим на кухне с мутными подпитыми глазами и опухшим, бессмысленным лицом. Он молчаливо и размеренно опорожнял поллитровку и шёл спать. И если и говорил что-то, то только затем, чтобы кого-нибудь из присутствовавших позже на похоронах ещё раз желчно подковырнуть.
        А теперь думаю - про него они говорили. Просто он и сам не знал, что он такой. И поэтому прожил не свою, а случайную, чужую жизнь. Жизнь бревна, проплывшего по медленным водам великой реки Угрюм.
        Бабка
        Моя бабка, Мария Дмитриевна, в девичестве Сидорова, пережила деда, как и прабабка прадеда, на десять лет, хотя с молодости имела какую-то хроническую болезнь, отчего постоянно как бы подкашливала. Или же это у неё не болезнь была вовсе, а стеснительный характер: прежде чем что сказать - надо покашлять, дабы привлечь к себе внимание. И так характер перешёл в привычку, а уж привычка и правда в болезнь. За это покашливание прабабка прозвала её чахоточной, хренов типун ей на язык.
        Тут надо сказать и про других прадеда с прабабкой, родителях моей бабушки, а происходила она из интеллигентской семьи. Отец, дед Митя, был баянистом в Доме культуры и играл на свадьбах. Мать же, Нина Ильинична, работала учительницей в школе №1 и даже ещё успела поучить уму-разуму мою тёщу и разукрасить двойками её дневник.
        Я их не застал, они оба умерли в 80-х. На фотографиях в бабкином альбоме дед Митя - круглолицый, курносый, с кудрявистым чубом, в общем, видный мужик, а Нина Ильинична - невзрачная, но глаза зыркие и суровые, как у красного комиссара, ведущего пламенную и бескомпромиссную борьбу против врагов советского власти и их пособников.
        Ещё у моей бабушки была старшая сестра, Марфа Дмитриевна. Она вышла замуж за военного из Взвейска. В нашей семье все его уважительно величали по имени-отчеству - Борис Михалыч, даже прабабка и та называла благочинно - «генерал», хотя он дослужился только до подполковника.
        По этой бабкиной линии у меня есть два двоюродных дядьки: дядя Миша и дядя Коля. А от них троюродные братья и сёстры. Мы их называем в шутку «взвейская родня», а если серьёзно, то по фамилии - Сердюковы. Они раньше приезжали часто, а как дед с бабкой умерли, то перестали. Впрочем, о них речь пойдёт позже.
        А сейчас стоило упомянуть лишь потому, чтобы показать, какие все на бабкиной ветке характерные, так что голыми руками их не возьмёшь. Дед же мой бабку голыми руками взял. Всё равно что отрезал оттуда не своё.
        Бабка была покладистая и будто немного пришибленная. Точно кто в молодости тюкнул её по головке, и она поплыла, ухватившись за дедовское бревно, сама не зная куда. Ну, может, это любовь её тюкнула. Но я не верю. В Угрюмске любви отродясь не было, а только святой долг перед родиной и продолжением рода.
        Однако меня бабушка любила, это уж точно. Если вдруг нет защиты и понимания ни от матери, ни от отца, ни от деда, то беги к бабке, уткнись к ней в подол и реви безжалостно, она-то поймёт и защитит.
        Её лицо - как тусклый ночник в моей комнате, засыпаешь под него тихо и спокойно. Её руки - как две мягкие подушки, от которых пахло чем-то вкусным. Её слова - как та сгущёнка, какую она приносила с работы.
        Это в детстве, когда мы жили все вместе. Вскоре после смерти деда мы уехали жить в новую квартиру, а в старой бабушка осталась одна. Болела всё время и ждала в гости. Иной раз заедешь к ней, а там всё, как в прошлом: герань на подоконнике, запах «Ландыша серебристого» и позывные «Маяка» из радиоприёмника. Только она сама раз от раза делалась всё бледнее, точно вечерние сумерки, и уже мало была похожа на ту мою бабушку из детства. Я вырос и всё понимал: за сумерками всегда наступает ночь.
        Как и все, долг родине она отдала: всю жизнь проработала поваром в столовой Рабрыбхоза. Продолжению рода тоже. Вот, собственно, и всё.
        Похоронили рядом с дедом. Годы жизни: 1949 - 2017.
        Отец
        У моего отца - сухое, костлявое тело, лысина и усы, которые он не брил, кажется, с тех пор, как пришёл из армии. И ещё странный живот, будто приставленный: сам худой, а пузо торчит, точно проглоченный мячик.
        Мать говорит, что это у него от нервов. Где-то раз в месяц на ЕБПХ случается авария - какая-нибудь труба лопается, нефть и газ вытекают, и всё производство останавливается. Тогда вызывают отца и ещё человек двадцать таких, как он, и они лезут в вытекшую жижу затыкать дыру. В этой жиже не то что бы страшно (все привыкшие), но нервы всё ж таки на пределе, потому что в любой момент может рвануть. Отец потом покупает ящик пива и весь день пьёт, глядя в телевизор. И нервы у него успокаиваются.
        Он дорожит своей работой, так как она ему досталась по блату. Дед в 90-х, когда ещё был мастером, поговорил там с кем-то, а этот кто-то ещё с кем-то поговорил, так и взяли, но сказали, чтоб не подвёл. Нельзя было того, кто поговорил, подвести. Так что даже и теперь боязно подводить.
        Отец мой - из поколения шпаны, которая гоняла на мотоциклах по городу, цистернами глушила портвейн и разлагала своими непотребствами одряхлевший советский уклад. Он мог переплыть Угрюм с сигаретой во рту и заявиться домой под утро с фингалом и лахудрой в сетчатых колготках. Его комната была обклеена голыми тётями и дядями с женскими волосами, а под подушкой он прятал кастет и кассеты «Красной плесени».
        В общем, таким сложно доверять ответственную работу. Прабабка в свойственной ей манере называла его несчастным алкоголиком, которого для науки надо отправить валить лес в Сибирь. Может быть, Бог услышал эти её святые молитвы, и поэтому отец попал в армии в стройбат, а оттуда пришёл познавшим жизнь без прикрас и в скором времени взялся за ум.
        Пошёл на работу, где нельзя подвести, затем женился и продолжил род. Так появился я. Есть фотокарточка на фоне роддома: отец держит белый в цветочек свёрток со мной, мать держит отца под руку, дед держит какие-то сумки, бабка ничего не держит и потому не знает, куда деть руки. Все очень серьёзные, но одухотворённые, как люди, которые сделали важное дело, так что и другим теперь не стыдно в глаза посмотреть.
        Но если дед с бабкой вздохнули спокойно, то вот прабабка, когда на ком поставила крест, держалась того крепко и до самого конца. Нервов отца она не понимала и по прошлой памяти продолжала посылать его в Сибирь валить лес, пока он не облысел, а она сама не померла.
        В 90-х ЕБПХ звалось Угрюмтрансом. Приезжали и уезжали вагоны, которые грузил дед, а зарплату платили раз в полгода. Но надо было кормить семью, поэтому отец полгода работал забесплатно. Иногда, правда, случался левак: мордовороты в малиновых пиджаках, подъезжавшие ночью на чёрных бумерах, вежливо, но очень убедительно просили сделать дыру в трубе по их надобности намеренно, за что давали на водку. Отец приходил от них всегда пьяный, но довольный и с подарками.
        В 2000-х «Угрюмтранс» переименовали в «Угрюмпром», и зарплату стали давать каждый месяц. Мордовороты частью сели в тюрьму, а частью в кабинеты «Угрюмпрома», и тогда эти за службу в дружбу вознаграждали уже не подарками, а премиями в конвертиках. Отец приходил от них трезвый, но всё равно довольный, а подарки покупал сам.
        В конце 2000-х матери достался по наследству родительский дом в Заморочье. Отец продал его, добавил накопленное и купил квартиру, двушку в новостройке в Рылово. Рылово - это микрорайон за Угрюмом. Вот именно туда мы и переехали из старой квартиры.
        Так исполнилась самая заветная и, вероятно, единственная в жизни отцовская мечта: купить собственную квартиру. Обыкновенная история про то, как Угрюмск перевоплотил хулиганистого парня из 80-х в угрюмого типа, продавшего душу дьяволу за место под солнцем.
        Когда-то отец играл на гитаре, и я это ещё помню, но со временем разучился и взял в руки дрель. Если не спит и не работает, и не лечит пивом нервы, то жужжит соседям назло, дырявит свои квадратные метры.
        Мать
        Мать у меня - из Заморочья. Страшно представить, сколько отцу не посчастливилось из-за неё подраться. Заморочинские своих девок без боя не отдают. Уймище угрюмских пацанов полегло в этих боях.
        Познакомилась она с отцом, как сама рассказывала, в Пионерском парке на Угрюмской набережной. В конце 80-х там была дискотека в летнем амфитеатре. Это такая круглая коробка размером с хоккейную, ограждённая железным забором, - без крыши, со сценой под навесом. Там летом, каждые субботу и воскресенье, устраивали шабаш для советской молодёжи.
        Съезжались со всего города - и угрюмские, и заморочинские. После дискотеки - кто дрался, а кто шёл целоваться на берег Угрюма. Думаю, отец там и просиживал с матерью до самого утра, но утром всё равно приходилось провожать её в Заморочье, так и получал фингалы. А может, было и не так, и одной из тех лахудр в сетчатых колготках, про каких рассказывала прабабка, как раз была моя мать.
        Или вообще всё не так. Мать после школы окончила швейное ПТУ, а оно стоит прямо возле Пионерского парка. Это и сейчас работает: если ты парень и хочешь познакомиться с девушкой, то иди к швейному ПТУ, колея протоптана не одним поколением Угрюмска.
        Как бы там ни было, после ПТУ мать скоропостижно вышла замуж за моего отца и так же скоропостижно родила меня. Матери было двадцать и отцу столько же. Время, когда продолжение рода является если не ошибкой молодости, то стечением таких непредвиденных обстоятельств, что и нечего говорить.
        В 90-е в летнем амфитеатре в Пионерском парке открыли рынок, и мать там продавала шмотки из Турции. Это отцов дядя, Василий Макарыч, её сподвиг. Он тогда решил стать бизнесменом: сам ездил за товаром, её же по-родственному заставил стоять у развала. Родственник обманывал и платил за работу копейки, поэтому Бог его наказал: бизнес прогорел в 98-ом.
        Зато мать научилась торговать. Сперва работала в палатке на улице Советской, там раньше было много палаток. Затем в мясном павильоне в ТЦ «Угрюмские просторы». А теперь в магазине «Пятёрочка» в Рылово - прямо рядом с домом. Может, и ещё где работала, но всегда в торговле.
        Мать - высококвалифицированный продавец. Даже можно сказать - продавец по жизни. Потому что всё, что есть в жизни, она подразделяет на две категории: то, что продаётся хорошо, и то, что продаётся плохо. В первой - всё хорошее, а во второй - всё плохое. По этой причине сериалы, киллеры, батюшка в церкви, Путин, докторская колбаса и так далее - хорошее, а салат из морской капусты, конфеты «Цитрон», книги, недвижимость в Заморочье, кошкин приплод и прочее - плохое. Иногда она пересматривала вещи и легко переводила кое-что из одной категории в другую. Так, например, Советский Союз из плохой перешёл в хорошую, когда все вдруг стали ностальгировать, а её кумир молодости Евгений Осин - из хорошей в плохую, когда пропал из телевизора.
        Когда-то моя мать была худенькой девчушкой со смешными, будто бы удивлёнными глазами - будто ей кто-то что-то сказал эдакое, и она тому немало удивилась: «Да ладно?» А теперь моя мать - это пожилая женщина необъятных размеров с заплывшими глазами, похожими на узкие щёлки.
        Через эти щёлки она смотрит на мир и всё про него знает. В одной щёлке она видит хорошее, в другой - плохое. И спорить бесполезно. Она всё знает. Но, пожалуй, я ещё не встречал на свете более скучного человека, чем моя мать. Достаточно просто взглянуть на неё, чтобы тебе стало скучно жить и захотелось пойти повеситься.
        Она просто пикает товары на кассе своего супермаркета и всё знает про этот мир. А моя прабабка называла её профурсеткой - девушкой лёгкого поведения. Ни в ком прабабка не ошибалась так, как в ней. Нет лёгкости, ни единого грамма. Только тяжесть во всём. Тяжёлая и необъятная скука.
        Или же прабабка что-то другое имела в виду?
        Другие дед и бабка
        Родители матери, то есть другие мои дед с бабкой, нашу семью не жаловали отчего-то, держались отстранённо, как чужие. И лишь через много лет, когда остарели совсем, вдруг начали налаживать родственные связи.
        Дед - Николай Осипович Столяров - был маленьким, но крепким, коренастым мужичком с грубоватым характером. Работал он шофёром. Мать рассказывала, будто раньше он возил на чёрной «Волге» райисполкомовских начальников и к его машине даже подходить было нельзя.
        Чёрную «Волгу» я не видел, видел красный «Камаз», который стоял возле их дома в Заморочье. Но к нему всё равно нельзя было подходить, дед ругался. Помню, я очень хотел, чтобы он прокатил меня на том «Камазе», но он ни разу не прокатил.
        Я видел этого деда несколько раз в детстве и несколько раз потом - когда они с бабкой приходили к нам в гости «налаживать родственные связи» и дарили мне подарки, запоздавшие лет эдак на десять, чем приводили меня в смущение. Игрушки, конфеты, энциклопедии для мальчиков. А я уже школу заканчивал и с девочками встречался.
        Что им мешало дарить подарки в подходящее время - загадка. Не знаю, может быть, они с прабабкой моей не хотели знаться: деда Николая она называла жмотом, а бабку Варвару - требухой. А едва та померла, то они и оттаяли. В общем, чужая душа потёмки.
        Бабка - Варвара Семёновна, грузная тётка с бледным лицом, - была помягче деда, могла и приласкать иногда, но так, прохладно, как одолжение вроде бы или необходимость. Детей же принято погладить по головке иной раз. Поэтому я её больше любил, конечно.
        Бабку у нас все больше любили. Во-первых, потому что несчастная она (попробуй, поживи с дедом Николаем всю жизнь) и сирота, как про неё говорили. А во-вторых, за золотые руки. Порой она передавала нам гостинцы собственного изготовления: солёные огурцы - пальчики оближешь, вязаные носки и варежки - тёплые-претёплые, а уж если торт испечёт - так вообще праздник. В общем, если подумать, хорошая была бабка.
        Помню из детства, что с ними ещё жила какая-то древняя старуха - её звали бабка Матрёна. Это мать Николая Осиповича, то есть ещё одна моя прабабка. Она сидела на крыльце, держась за палку, и грозно молчала.
        А однажды я игрался рядом с крыльцом, и она спросила меня: «Это ты хтой-то такой есть, а?» Я испугался и убежал к матери. Мать сказала, что бабушке девяносто лет и не надо её беспокоить.
        Больше про бабку Матрёну нечего сказать, кроме того, что мужа её, отца Николая Осиповича, убили на войне и его фио даже выгравировано на мемориальной доске на площади Победы. Бывает, я пройду мимо мемориала и, хоть и видел сто раз, обязательно прочитаю: «Столяров Осип Архипович». И гордость берёт оттого, что мой прадед тоже погиб в боях за родину.
        В 2005-м дед Николай умер от инфаркта, а бабка Варвара не смогла и года без него прожить, померла вслед за ним. И дом в Заморочье достался моей матери. Отец обрадовался и стал его продавать. Но дом долго никто не хотел покупать - он большой, но старый и гнилой. Два года не продавался, и только когда отец психанул и сбавил цену, на него нашлись покупатели.
        На том и закончилась история Столяровых - моих деда и бабки по матери. И пусть они были не такие, как дед с бабкой по отцу, - те близкие, а эти далёкие, - забывать их тоже грех. Поэтому на Пасху, когда обходим все наши могилы, помолчим-поглазеем и на них.
        В их могиле лежат трое: Столяров Николай Осипович (1930 - 2005), Столярова Варвара Семёновна (1937 - 2006) и Столярова Матрона Степановна (1905 - 1997). Все молодые, красивые, прямо не люди, а ангелы божии.
        Детей у деда Николая и бабки Варвары было двое - Людмила, моя мать, и Юрий, её старший брат, мой дядя. Он уехал покорять Москву, видно, ещё при Союзе, потому что всегда приезжал в Угрюмск, как то и прилично настоящему москвичу, редко и с плохо скрываемым пренебрежением, то есть всем видом показывая, что укоренился в столице на века.
        Я его и не помнил, и не видел, и не знал. И думал, что никогда уж и не узнаю. Однако всё же узнал и очень хорошо. Недавно дядя Юра вернулся неожиданно для всех в Угрюмск и потребовал себя уважать.
        Ох, уж этот дядя. Вспомнишь про него, и на ум сразу идёт поэзия: «Мой дядя самых честных правил, когда не в шутку занемог, он уважать себя заставил и лучше выдумать не мог…» Дядя удивил. Но про него я расскажу, когда наступит его очередь.
        Тётя
        А сначала про тётку. Ту, что родная сестра моего отца.
        Моя тётка, Елена Ивановна Смертина, любит и ценит в жизни три вещи: деньги, только деньги и ничего, кроме денег. И сколько не дай - будет мало. Если она и миллион в лотерею выиграет, то в этот же день начнёт ныть и жаловаться, что ей на что-то не хватает денег.
        Прабабка нарекла её прорвой, и это в точку. У тётки внутри мешок с огромной дырой, в который чего ни кинь - всё равно пусто. Да не просто мешок, но говорящий и сильно алчущий, он постоянно просит и просит: дай, дай, дай. И его ничем и никогда не угомонить.
        Поэтому тётке всегда кто-то что-то должен, и того, кто ей должен, она изводит до полного изнеможения. Например, своего бывшего мужа. Муж двенадцать лет изнемогал, потом изнемог, всё ей оставил и убежал к матери в деревню Старые Сопли, что находится где-то в заморочной стороне.
        Или директора спиртзавода, где она раньше работала, который, по слухам, был закодированный и ушёл в загул, когда она уволились. Или деда с бабкой - к ним она приходила и сидела с трагическим лицом до тех пор, пока они ей хоть что-нибудь не давали. Или своего сожителя после мужа, прораба из Мордорстроя: он даже хотел жениться, но потом тоже изнемог.
        Или же моего отца. После смерти бабки они разделили наследство так: отцу - квартира бабкина, а тётке - дом в старом Угрюмске, оставшийся от бабкиных родителей, и дом в Божьих Росах, чтобы уж наверняка угодить, зная её характер. Тётка согласилась, всё подписала, а уж на следующий день обиделась и начала считать. И вот уж два года всё считает и отсчитывает, где ей чего недодали. Приходит к отцу и сидит с трагическим лицом.
        А ещё, вместе с деньгами, тётка уважает уверенность в завтрашнем дне. Поэтому она, вкалывая на двух работах, всегда ищет третью про запас - чтобы быть уверенной в завтрашнем дне. Поэтому целыми днями вкалывает в огороде в Божьих Росах, а потом каждые выходные таскает на себе мешки или крутит банки - чтобы быть уверенной в завтрашнем дне. Поэтому у неё всегда есть с собой соль, сахар, спички и таблетки от поноса. А иначе нельзя быть уверенной не только в завтрашнем дне, но и в сегодняшнем.
        Когда тётка не получает то, что ей «должны» дать, то применяет к «должнику» средства шантажа. Она создаёт такие жизненные обстоятельства и ситуации, чтобы тот, попав в них, всё осознал, раскаялся и дал.
        Иногда это срабатывает, иногда нет, а иногда даёт результаты даже для неё настолько неожиданные, что некоторое время она сама всё начинает осознавать и раскаиваться. Но это ненадолго.
        Со спиртзавода ей на самом-то деле вовсе не хотелось увольняться, но она нарочно написала заявление об уходе, чтобы выбить из директора то, что ей хотелось. А директор на радостях подписал и ушёл в загул.
        И с мужем она не собиралась разводиться. Она собиралась немного его припугнуть, подав на развод. Муж же взял да развёлся. Правда, потом он и разведённый ещё жил с ней лет пять. Поэтому у их дочки, которая старше, была фамилия отца - Смертина, а у сына уже дедова фамилия - Смирнов: так тётка всё пыталась шантажировать своего мужика, отчего он, собственно, и изнемог, и сбежал в Старые Сопли залечивать нанесённые тёткой раны.
        А с сожителем было и того хуже, так как она умудрилась поставить на кон не только его фамилию, но и честь. Она заявила ему, что беременна от другого. Тот обиделся и бросил её. В действительности же не было не то что никакого другого, а и самой беременности. Тётка просто растолстела сама по себе, вот и всё. И потом на неё толстую ни один мужик не позарился.
        В общем, и жалко её, и нельзя жалеть. Всем, кто пожалел, это боком вышло. Тётка отгрызает руку, которая её гладит. Потому все держатся от неё подальше и жалеют на расстоянии. Дай Бог ей побольше денег и уверенности в завтрашнем дне.
        И дай Бог, чтобы оно к ней не пришло, это завтрашнее дно.
        Зять
        Зять - это дядя Толя, бывший муж тётки. Или просто Толик. Или же просто зять. Отец с матерью его звали Толик, а дед с бабкой - зять. Поэтому я тоже звал его при своих и так, и эдак, но только не при нём.
        Толик приехал в Угрюмск из деревни работать на ЕБПХ и встретил мою тётку. И они прожили вместе двенадцать лет. Сколько помню, он всегда выглядел одинаково: небрит, мрачен, в спортивных штанах и чёлка набок.
        Дед любил заглаза его подковыривать. Он говорил, что у Толика - всё набок: чёлка набок, голова набок, рожа набок, жизнь набок, дом в Старых Соплях набок, даже хуй и тот - набок. А в глаза жал руку и садил за стол.
        Бабка его жалела, отец по-родственному водил с ним дружбу, мать постоянно ему что-то выговаривала, а тётка над ним измывалась. Прабабку же нашу он терпеть не мог, потому что она в самый первый раз встретила его словами: «Жил-был зять, нехрена взять». В целом, пророческие слова.
        Но кличку она ему выдала сносную: горемышник. Для прабабки это большая редкость - дать человеку как бы жалостливое прозвание. Значит, ей его тоже было жаль немного. Если ей вообще кого-то когда-то было жаль.
        Есть такие мужики в русских селеньях, которым нельзя жениться.
        Потому что они не умеют жениться и напарываются либо, в лучшем случае, на баб, какие в горящую избу войдут и коня на скаку остановят, либо, в худшем, на баб, какие заставят войти в горящую избу и остановить на скаку коня. Поэтому им лучше вообще не жениться.
        Тётка все двенадцать лет заставляла Толика ходить в горящие избы и останавливать на скаку коней. А он не мог, на том и весь сказ.
        И дело, может быть, вовсе не в бабах, а именно в таких мужиках.
        Другого бы какого они не стали бы так шпынять, а этого можно. Он мужик потому что. И должен потому что. И дурак потому что.
        Потому что бабы на самом деле не любят таких мужиков, потому что это просто мужик, а не какой-то особенный мужик. Особенному мужику можно что-то простить, на то он и особенный, а такому нельзя.
        Женился Толик на тётке в 1993-ем. В 1995-ом родилась Юлька, моя двоюродная сестра, в 2000-ом - Вован, мой двоюродный брат. Ну а в 2005-ом Толик окончательно умотал в Старые Сопли. Сидит там на бревне возле дома и блаженно покуривает самосад, будто и не было этих двенадцати лет.
        К слову, и другой, несостоявшийся, зять, тёткин сожитель, который прораб из Мордорстроя, тоже был никакой не особенный, а просто мужик. У него тоже было небритое, мрачное лицо и спортивные штаны. Только чёлки набок не было: какая уж там чёлка - три волосинки.
        Звали дядя Роман, жил с тёткой лет пять. И больше сказать про него нечего. Разве что посочувствовать, как и Толику.
        Двоюродная сестра
        На загнивающем Западе двоюродных братьев называют кузенами, а двоюродных сестёр - кузинами. Стало быть, Юлька - дочка тётки и Толика - это моя кузина. Но раньше она мне была как родная.
        Раньше я часто бывал у них дома. Дорога от нашей старой квартиры в Рабочем посёлке до их дома - первая, по которой я прошёл сам, один, вдали от своего двора. Это самая истоптанная дорога в моей жизни, - не считая той, что я протоптал с понедельника по пятницу на ЕБПХ.
        В новом Угрюмске - три микрорайона: один маленький, другой не то что бы маленький, но и не большой, третий - очень большой. Маленький находится ближе всего к Угрюму и, соответственно, к мосту через Угрюм, по которому можно попасть в старый город. Это как раз Рабочий посёлок. Там в 60-х и 70-х прошлого века строили пятиэтажки для рабочих ЕБПХ.
        Второй - это Рылово, где мы жили потом и где сейчас живут отец с матерью. Называется так, потому что в том месте когда-то было село Рылово, от него теперь осталась только церковь с обрубленной колокольней. Церковь открыли в 90-х, в неё иногда ходит мать и ставит свечки, чтобы Бог помог ей в её житейской суете. Народу в церкви полно со всего Рылово, касса ломится, но колокольня как была обрублена, так и есть по сию пору.
        А третий микрорайон, самый большой, - Октябрьский, в народе же Грязи. Говорят, что когда строили всю эту махину домов, грязи размесили да развезли на весь Угрюмск. В Грязях живёт добрая половина всех угрюмцев, и с недавнего времени, как купил квартиру в ипотеку, я тоже живу там.
        Так вот, если бы мы жили в Грязях или в Рылово - я бы не таскался к тётке так часто. А из Рабочего посёлка дойти просто даже ребёнку, поэтому меня отпускали: десять минут - и там. Нужно пройти по мосту через Угрюм, дальше подняться на площадь Победы и по ней выйти на улицу Советскую, и вот тёткин дом со старинными деревянными воротами.
        Однажды мать сказала: «Сходи к тёть Лене, она тебе покажет кое-что». Я вообразил себе невероятное и побежал. Прибежал впопыхах, а там у тётки на руках младенец. Самозабвенно сосёт тёткину титьку, причмокивает. Это была Юлька. Несколько дней назад народившаяся на свет.
        Юлька младше меня на восемь лет. Можно сказать, что она выросла не только на тёткиных руках, но и на моих. Я катал её на коляске, развлекал погремушками, сажал на горшок и даже подтирал задницу.
        Я прикладывал подорожник к её содранным коленкам. Откручивал носы её обидчикам. Научил надувать пузыри из жвачки, свистеть и хранить секреты. И молчал, когда она покуривала яблочный «Kiss» под мостом через Угрюм. И забирал её пьяную из компаний в заблёванных подворотнях. Знал всех её пацанов - от того ушастого, лишившего её девственности, до этого рыжего мудака из ментовки, её мужа. Я был её старшим братом, пока ей был нужен старший брат: пока она не обзавелась сисяндрами третьего размера и в неё не вселился бабий чёрт.
        А теперь она родила ребёнка и стала похожа на свою мать. Раньше, скажи мне кто-нибудь, что так будет, я бы не поверил. А теперь смотрю и не верю своим глазам. Юлька - просто ещё одна версия тётки, и всё по кругу, по исхоженному, всё как у всех. Так Угрюмск воспроизводит самоё себя.
        Недавно встретил Юльку в магазине. Округлела, обабилась.
        - Привет, - говорю.
        - А, это ты, привет. Как сам? - мимоходом бросила она.
        Пожал плечами - чего тут говорить. Вот и повидались.
        Двоюродный брат
        Теперь про кузена. Ему сейчас девятнадцать, и он имбецил.
        Нет, так-то он, конечно, нормальный. У него - последний айфон и 700 друзей Вконтакте. Правда, айфон ему подарила тётка, то есть его мать, на две зарплаты, а из 700 друзей - 99% таких же имбецилов, как и он.
        Его зовут Вован. Он студент железнодорожного техникума, потому что тётка ему сказала, что на железной дороге хорошо платят. Учится плохо, но это никого не волнует, главное - диплом. По вечерам сидит с компанией на теплотрассе возле школы №1 и глушит пиво из полторашек. Туп, дерзок и неуправляем, как обезьяна, сбежавшая из зоопарка.
        Словарный запас на пару сотен слов, но ему хватает, как правило, и пяти, чтобы изъясняться: «лол», «ништяк», «ахули», «тышоль» и «яшоль». В крайнем случае, семи: ещё «еба» и «бля-еба», в зависимости от ситуации.
        Он не знает таблицу умножения, что такое H?O и кто такой Гоголь. Он не найдёт на карте мира Америку, потому что станет искать где-то между Саудовской Аравией и Монголией. Не в курсе, когда жил Наполеон и когда началась Вторая мировая война. Он думает, что выхухоль - это растение, а в слове «имбецил» сделает не меньше двух ошибок.
        Его жизнь - тыкать в телефоне и над чем-нибудь там поржать. Его мечта - иметь много бабла и трахать баб. Его статус по жизни: «Пей, ломай, блюй». Вован - придурок, который считает себя «ахуенным пацаном».
        Он рос без отца, Толик ушёл из семьи, когда ему было пять. Тётка заставляла его называть папой отчима, дядю Романа. В десять ушёл из семьи и отчим. Тётка была в депрессии и Вована скинула на Юльку, его сестру. Но когда ему стало пятнадцать, Юлька тоже ушла из семьи и за его воспитание взялась улица - та самая компания, сидящая на теплотрассе возле школы.
        Скоро ему будет двадцать. И думаю, он сам уйдёт из семьи. А куда - пёс его знает. Но вариантов немного: либо в армию и дальше, куда нелёгкая вынесет, либо «залетит» какая-нибудь из его малолетних дур и придётся ему пахать, как и всем, на памперсы, бухло по пятницам и ипотечный кредит.
        Тётка на Вована жалуется, мол, не слушается и ворует у неё деньги. Всё ждёт, когда он уже вырастет и перебесится, наконец: женится да станет делать ей внуков. Тётке нужна уверенности в завтрашнем дне, а с таким вот раздолбаем никакой уверенности, а только морока и растраты.
        Недавно опять жаловалась, что украл деньги и с компанией пропил всё в цивильном кафе возле кремля, а в этом кафе кружка пива 500 с лишним рублей стоит. Нажрались и заблевали там всё. Хозяин выгнал и орал на всю Советскую: «Здесь вам не пельменная, ёп вашу мать!» Тётке - стыд и срам, а Вовану - хоть в глаза нассы, на следующий день ещё денег требует.
        А однажды его загребли в ментовку, так как он обоссал угол здания райисполкома, в котором теперь Угрюмская городская дума заседает. Вована отмудохали и впаяли штраф, тётка потом выплачивала.
        Со мной Вован не общается, он младше меня на тринадцать лет, и у нас нет ничего общего, кроме фамилии. Но я иногда захожу на его страницу ВКонтакте - посмотреть, чем хоть дышит подрастающее поколение. И вижу - дышит оно всё тем же, нашим исконным: дешёвыми понтами и грёзами про светлое завтра. Как телёнок взбрыкивает, когда у него начинают расти рога, и он чувствует в себе силушку богатырскую. Но вскоре приходит дяденька с тяжёлым предметом в руках и бьёт им по этим самым рогам. Так получается испокон веков на Руси телятина - только телята об этом не ведают.
        Дядя
        Добрались до дяди, будь он неладен.
        Мой дядя, Юрий Николаевич Столяров, родной брат моей матери, в конце 80-х уехал на ПМЖ в столицу нашей родины, город-герой Москву. Он долгое время был для нашей семьи чем-то вроде богатенького родственничка из заграницы: пользы ноль, но на душе отчего-то приятно. По крайней мере, мать с отцом отзывались о нём с каким-то таким придыханием.
        Может быть, это у них появилось в начале 90-х, когда он несколько раз приезжал в Угрюмск на личном автомобиле, «Москвиче-2141», брезгливо швыряя деньги и пыль в глаза: раздарит всем подарки и поехал. Однажды так и уехал с концами. И с тех пор никто его не видел.
        Я был запредельно мал и ничего этого не помню. И так бы ничего и не узнал про него, если б как-то мать не рассказала с восхищением о нём эту историю из далёкого прошлого, а отец не поддакнул. Мне было пятнадцать, и тогда мне на душе тоже стало приятно где-то там иметь такого дядю.
        Потом и это всё забылось и истёрлось. И даже мать не вспоминала. Прошло больше двадцати лет, а от дяди не было ни слуху ни духу, он пропал бесследно в своей Москве и будто бы не хотел никого знать.
        И вот пару лет назад он неожиданно для всех заявился в Угрюмск и потребовал с матери свою долю за родительский дом в Заморочье. Никакого, мол, согласия на его продажу он не давал и, коли так, то давайте, возмещайте мне моральный ущерб. Мать ему завещание от бабки с дедом, а он пригрозил судом и карой господней. В итоге разругались вдрызг - прокляли друг друга и торжественно пожелали взаимных мучений в геенне огненной.
        Вот тогда я по-настоящему и узнал своего дядю. Это был мужик со сложной и сомнительной судьбой, тощий, точно Кощей, подозрительный тип с замашками криминального авторитета и религиозного миссионера в одном лице. К тому же, больной туберкулёзом и психическим расстройством.
        Оказывается, он двадцать лет за что-то отсидел в тюрьме. А за что - так и не сказал. Но двадцатку даже в нашей стране за просто так не дают.
        Дядя Юра удивительно быстро нашёл себе в Угрюмске квартирку, а вскоре и работёнку - в церкви на Заморочной стороне. Церковь эта открыта недавно и переделана из здания бывшего магазина мясокомбината: на крыше пристроили купол с крестом, а стеклянные витрины завесили разрисованным божественными словесами брезентом. Рядом строят настоящую церковь, и на её строительство принимают пожертвования и спонсорскую помощь.
        Как уж дяде Юре удалось окрутить заморочных жирных попов и их злющих приходских тёток, одному Богу известно, однако скоро он стал там у них чуть ли не церковным старостой, и я частенько замечал его на соборной площади возле кремля с ящиком для пожертвований. Он отрастил бороду и был похож на православного старца из отдалённого монастыря. Деньги ему давали охотно и богобоязненно, словно посланнику с небес.
        Но вот - в прошлом году - он лёг в тубдиспансер и там умер. И все, включая мать, с облегчением перекрестились. Дядя ушёл в мир иной, далеко и безвозвратно, отчего на душе сделалось так же приятно, как когда-то, когда он был для нашей семьи чем-то вроде богатенького родственничка, которого приятно иметь где-то там, в далёких и светлых краях.
        Его похоронили помпезно и многолюдно - на средства заморочной церкви, мы же к похоронам никакого отношения не имели. Только лицезрели всё и удивлялись. Дядя умудрился прожить жизнь тёмной личности, злодея и преступника, отмотать долгий срок в тюрьме, а преставиться праведником.
        На самом деле я и сейчас не знаю, что это был за человек, моя дядя. Однако же в таланте ему не откажешь, будь он хоть от бога, хоть от дьявола. Такие, как дядя, правят этим миром и вертят им, как хотят, но от них лучше держаться подальше, особенно если ты - родственник.
        Подозреваю, что и дед с бабкой - его родители, уразумели это под конец жизни. Они ждали вестей от сына и не дождались. Или, может, просто узнали, что он сидит в тюрьме и за что. И подписали свой дом дочери, моей матери. Этим, думаю, и объясняется их внезапная перемена к нашей семье.
        Сводный брат
        Я узнал, что у дяди Юры есть сын в Москве, и нашёл его страницу в одной из социальных сетей. Зовут его Антон, мне ровесник. На фотографиях - преуспевающий и довольный жизнью добрый молодец, московский пижон в костюмчике с галстучком, не жизнь, а сказка: тусовки, коктейли, курорты какие-то с пальмами, кабриолеты, обжималки с грудастыми девками, холёная морда в селфи. В общем, я заинтересовался и ему написал.
        Он ответил, и выяснилось, что дядя Юра ему не отец, а отчим. Мне же он, стало быть, сводный братец. Ну, двоюродный как бы, выходит. Ну, то бишь никто - если уж быть честным до конца. Но всё равно разговорились.
        Антон рассказал, что занимается бизнесом и у него своя компания с доходом в миллион баксов ежегодно. Мол, продаёт некие чудодейственные таблетки для мужиков, чтоб хрен стоял. Мол, даже у стариканов воздымается от препарата, только надо курс пропить. Курс - две упаковки, в упаковке же - десять таблеток. Одна упаковка - 500 рублей, две пока по акции - 800, три - по цене двух плюс презервативы «Буратино» в подарок. Но мне как родне может и бесплатно подогнать, если надо. Я вежливо отказался.
        Короче, поболтали, добавились в друзья и распрощались.
        Через неделю опять пишет. Мол, не хочешь ли подзаработать и всё такое. Типа, ты на своём ЕБПХ месяц за тридцатку корячишься, а я их за два дня делаю, не напрягаясь: продукт расходится, как пиво на вечеринке.
        Господи, да кто в Угрюмске не хочет срубить бабла? Согласился: ну чего надо делать, спрашиваю. А он давай впаривать какие-то мутные схемы. Маркетинг, клиентская база, деньги на карточку. Мол, он мне скидывает, по-дружески, товара на тридцать тыщ всего за десятку, я же его толкну где-то с превеликим энтузиазмом, заодно и сам попробую. То есть всё просто: я ему - деньги на карту, десять тыщ, а он мне, потом, товар, который стоит тридцать, но его ещё надо как-то продать. И ведь чуть не уговорил.
        Хорошо, я полез в интернет и почитал, как делается этот «бизнес» - за счёт таких вот доверчивых лохов, каким я и сам едва не стал.
        Я вежливо отказался. А через неделю он опять пишет и настойчиво предлагает другую мутную схему: я ищу ему клиентов, и мне капает процент с продаж, только надо зарегиться на ихнем сайте, регистрация же платная, но это сущие копейки по сравнению с огромными барышами, которые мне там светят. Я подумал-подумал и решил, что он не отстанет, если я его теперь же не отматерю от всей души. И отматерил.
        И тогда он, наконец, отстал. Мошенник чёртов.
        Пасынок весь в отчима, дядю Юру. Прямо яблоко от яблони. Упало недалеко. Или, может, и здесь смошенничал? Сын он дяде Юре, настоящий и природный, но на всякий случай не признался. Дядя Юра тоже не признался, за что сидел. Одна порода.
        Впрочем, как бы там ни было - пошёл он в жопу, этот родственник.
        Двоюродный племянник
        Если правда есть переселение душ, и умерший человек может снова рождаться в этом мире в другом теле, то мой двоюродный племянник Вадик - это реинкарнировавшая прабабка, Анна Никодимовна. Только теперь, что называется, с яйцами. У Вадика вылитый прабабкин взгляд на вещи.
        Ему пока всего четыре, и говорит он плоховато, но обзывать людей нехорошими словами уже научился. Юлька рассказывала, что первое слово у него было не «мама» или «папа», как водится у нормальных детей, а «говно». Думаю, так прабабка и высказалась бы по поводу своего перевоплощения.
        Вадик называет мать «титей», отца «тютей», а тётку, то есть бабку - «баламошкой». Ему говорят, что так нельзя, а он ржёт. Или закатывает такой ор недорезанного поросёнка на весь дом, что даже соседи не выдерживают и приходят его успокаивать. Или же просто гадит всем назло - чаще в прямом, но также и в переносном смысле: например, бросает в кастрюлю борща свой носок или злонамеренно вырывает у кого-нибудь волосинки из носа.
        А однажды он вызвал наряд ментов по отцову телефону. Отец же у Вадика мент, и у него там есть какой-то экстренный номер для вызова.
        Юлька боится водить его в детскую поликлинику, так как он пихает в рот и глотает всё, что попадется под руку - проспиртованные ватки, всякие там таблетки, чьи-то анализы. Как-то сожрал деньги у врача. Мелочь, но всё равно пришлось отдавать.
        Вадика отдали было в садик, но пришлось забрать обратно, потому что он там дрался, матерно оскорблял других детей и надевал им на головы их горшки. Воспитательницы сказали, что к нему или же надо приставлять отдельного воспитателя, или же вообще держать подальше от социума.
        И это истинная правда. Вадика нельзя допускать даже в магазин: в минувшую пятницу, тётка жаловалась, опять орал дурниной, катаясь по полу в супермаркете на Советской, требуя купить ему надувной матрас, а на кассе вытащил из корзины впереди стоявшего дядьки чекушку водки, когда тот уж за неё заплатил. Еле отодрали с помощью охранника и чупа-чупса.
        Страшно подумать, что будет дальше и какой из него выйдет член общества. Тут сразу вспоминается прабабка, которая не раз говорила, в каком неприличном органе она имеет это самое общество. Ну, в его случае, правда, будет, скорее, не в каком, а на каком. Однако от перестановки неприличных органов смысл не меняется. Поживём - сами всё увидим.
        Двоюродный свояк
        Про него можно было бы ничего не говорить, если бы он не был по воле жизненных обстоятельств мужем Юльки, моей двоюродной сестры. Его зовут Витя Сувалкин. Он - отец Вадика и оборотень в погонах.
        Вообще, Сувалкин - не фамилия, а прозвище. Так-то он вроде бы Шмандин, но какая разница. Его жизнь и работа - сувать: ему суют, он суёт. Есть такая нелёгкая профессия - родину правоохранять.
        Чтобы раз и навсегда отказаться от пагубного предубеждения, что «моя милиция меня бережёт», надо врага знать в лицо. И это лицо Вити, так уж вышло. Думаю, он и сам это знает, когда смотрит в зеркало. Наглое рыло в рыжих веснушках, красивая фуражка, капитанские звёздочки.
        Витя учился в той же школе №2 в Рабочем посёлке, что и я, только на класс младше. Ходил, жевал сопли и был ничем не выдающимся, ничего не умел ни руками, ни головой. В общем, как и я. Но я по этой причине после политеха пошёл работать на ЕБПХ, а он после того же политеха - в армию и потом в ментовку. И масть у него попёрла.
        Теперь он какой-то там начальничек в Октябрьском РОВД в Грязях. Стоит на страже. Шмонает ларьки, местных доходяг и несчастных, попавших в лапы его правосудия. Крышует притоны, злачные и призрачные места. Бьёт морды алкашам и митингующим против Путина.
        На досуге любит послушать «Воровайки» и Шуру Каретного, порой всплакнёт отчего-то под Круга. Пьёт конфискованное пойло по ночам, когда не спится от дум или орёт Вадик. Иногда, по старой памяти, прошвырнётся в клуб «Угрюм-Бич», где он пять лет назад и повстречал Юльку.
        Всем ясно, что она «залетела», а он, как человек чести, схваченный на месте преступления за те жабры, что у него в штанах, не смог соскочить с крючка и женился. С кем не бывает, менты тоже люди.
        Почему Юлька из всех мудаков, жаждущих любви и бабьего места в «Угрюм-Биче», выбрала его, - я тоже начал догадываться. Есть такая вроде как программа у угрюмских девок, вживлённая в глубины подсознания, как древняя и исконная истина: из всех мужиков нужно выбрать самого худшего, чтобы сполна вкусить женскую долю и тем удостоиться царствия небесного, а иначе нехорошо; когда все мучаются, наслаждаться грех.
        А мне остаётся лишь пожелать Юльке хлебать своё счастье дырявой ложкой и когда-нибудь всё-таки поумнеть: когда ложишься под мужика - не забудь надеть на него презерватив, если не собираешься варить ему борщи и рожать детей. Желательно, чтобы это произошло чуть раньше, чем наступит климакс. В общем, совет им да любовь.
        Вот и всё. У Вити ещё есть брат, тоже мент. Мать работает главным бухгалтером где-то, отец - дальнобойщик. Но это тёткина и Юлькина родня, я с ними незнаком и слава Богу. Знаю только, что отец Вити в позапрошлом году сбил школьника насмерть на окружной. Дело замяли, так как экспертиза показала, что тот пацан, возвращавшийся из школы, был безбожно пьян, шёл посередь дороги и сам бросился под колёса. Тут и псу понятно, школьников, шляющихся по дорогам Угрюмска, полно, а папа у сынов, правоохраняющих родину, один-одинёшенек, потому и снисхождение.
        В общем, жизнь убедительно показывает, что порой бывает полезно иметь у себя в родне хоть какого-нибудь оборотня в погонах. Поэтому, когда я случайно встречаю Витю на улице, то на всякий случай жму ему руку.
        Сват и сватья
        По тёткиной линии есть ещё родственники, о которых стоит кое-что рассказать. В моей семье их называли сват и сватья. Юлькины дед с бабкой - родители зятя, Толика. Да, те, что из Старых Соплей.
        Когда я был маленьким, мой дед часто ездил к ним за деревенскими благами. И меня брал с собой. Сват подгонял деду мясо и молоко, а дед свату - водку и всякий ненужный хлам. Это называется «дружить домами».
        Сват, дядя Гриша, всякий раз слегка трепал меня по голове, говоря: «молодец, смышлёный пацан», хотя я ничего не делал, просто стоял рядом с дедом. Дядю Гришу я не любил. У него были чёрные густые усы и щербатый рот, как у Бармалея, который, как известно, ворует маленьких детей.
        А сватья, тётя Тася, мне всегда давала кружку парного молока, чтоб я рос. Это мне нравилось, я хотел расти. Я послушно пил и ставил кружку на стол, а затем снова прятался за деда.
        От тёти Таси пахло мясными щами и навозом. Она ходила и зимой и летом в замызганной фуфайке и резиновых сапогах. Зимой под фуфайкой у неё был свитер с оленями, а летом - майка-алкоголичка и её сильное женское тело. Она вообще вся была похожа на мужика, кроме вот этого, что у неё так явственно выпирало летом из-под фуфайки.
        Мой дед доставал бутылку водки, и они все втроём пили и здорово матерились. Даже тётя Тася. На каждое нормальное слово у них приходилось по три-четыре ненормальных. А я слушал и запоминал. И по приезду в город мне всегда было, что рассказать своим друзьям по песочнице.
        Сват работал трактористом в колхозе «Ленинские заветы» в Старых Соплях, после же того, как колхоз окончательно развалился, гнал и продавал самогон. Говорят, от этого самогона потравилось уйма народу и сам сват. Он умер в начале 2000-х, не дожив до пенсии лет эдак десять.
        Сватья жива до сих пор - ей теперь семьдесят, не меньше. Скотину она перестала водить, кормить нечем: корм дорогой, сено некому готовить, а луга вокруг Старых Соплей заросли бурьяном, в котором кишмя кишат стаи кровососущих тварей, способных сожрать корову за пару часов.
        Когда Толик уехал от тётки насовсем, то и «дружба домами» сошла на нет сама собой. Родство это держалось на тётке с зятем. Они разошлись, и всё разошлось по этому шву.
        Кроме Толика, в семье у них есть ещё дочь, зовут её Танька. И хоть она мне в мамки годилась, в детстве я был в неё втайне влюблён. Потому что она была красивая и угощала меня конфетами.
        Потом эта Танька вышла замуж и уехала жить в соседний посёлок - Новые Сопли. Вроде бы работает там в соцзашите: ходит по местным бабкам - кому что принести, убрать, подмыть. Я уж её лет двадцать не видел, теперь, поди, она стала старая и некрасивая, да и забыла, кто я такой.
        Пять лет назад, когда играли мою свадьбу, мне придумалось спьяну и их семью пригласить тоже. Но стрезву сразу передумалось. А вообще, если по правде, я просто побоялся их увидеть спустя столько лет. И бабку-сватью, которая матерится и пахнет навозом, и Толика, который бухает и одичал без тётки, как пёс, убежавший от хозяина в дремучий лес.
        Однако больше всего я побоялся увидеть её - Таньку. Побоялся, что у неё теперь, к примеру, вся эта женская судьба в теле и бабская дурь, или же лексикон, как у матери, и спитое лицо. Я побоялся разрушить свой детский миф. Любовь детства нельзя запачкивать действительностью.
        Двоюродный дед
        Я уже говорил, что у моего деда было два брата - Василий Макарыч и Пётр Макарыч. Для меня они - двоюродные деды, или великие дядьки, как называли в старинные времена. Петра Макарыча я знал плохо, потому что он почти всю жизнь прожил в Москве, а вот Василий Макарыч был мне правда вроде дяди, и одно время я даже всерьёз завидовал, что он не мой родной дед. Поэтому сначала следует рассказать именно про него.
        Василий Макарыч - это человек-завтра. У него на всё был простой ответ: завтра. Он откладывал или обещал на завтра всё, что мог отложить или пообещать - хоть потёкший унитаз, хоть золотые горы.
        Но при этом всегда сохранял лицо, и что бы он ни отложил или ни пообещал, все его уважали. Он мог взять деньги в долг до завтра и вернуть к концу года с таким видом, словно это у него одалживают. Василий Макарыч умел преподнести себя. Не зря чуть было не стал депутатом в Угрюмске.
        Только свою мать и мою прабабку не умел очаровать - она в любой подходящей ситуации припоминала ему всё и обзывала пустобрёхом. С ней у него не складывалось. Впрочем, у неё ни с кем ничего не складывалось.
        Ещё Василий Макарыч умел ловить общественную «волну». В 70-е все прогрессивные люди ездили на комсомольские стройки, выдвигались по профсоюзной линии, активно отстаивали заветы Ильича и широкими рядами шли в светлое будущее, и Василий Макарыч тоже ездил, выдвигался, активно отстаивал и шёл широкими рядами. В 80-е стало модно поругивать власть и таскать западные шмотки, и он стал поборником свобод и доставал откуда-то «фирму». В 90-е все занялись бизнесом, и он занялся. В 2000-е его вчерашние комсомольские друзья-активисты полезли во власть, и он тоже полез. Потом пошла православно-патриотическая волна, и Василий Макарыч начал ходить в церковь, дружить с попами и ненавидеть хохлов и либералов. И если бы, к примеру, завтра выяснилось, что нас опять вели не той дорогой, то думаю, и он бы нашёл в себе силы переменить убеждения и пойти куда надо.
        Вот так и был - то в профкоме, то бизнесменом, то баллотировался в депутаты Угрюмской городской думы, а под конец жизни собирал какие-то подписи за православно-патриотическое воспитание молодёжи да таскался с хоругвями на крестных ходах. И нигде не преуспел, если не считать успехом то, что его в Угрюмске знала каждая кабинетная собака.
        Однако из-за этого он производил впечатление человека солидного и пробивного, что вызывало у людей смутное уважение - не понятно за что, но уважали. Бабы видели в нём крепкое плечо, мужики - надёжного друга, а родственники, включая таких сопляков, как я, им гордились и рассчитывали на помощь «если что», пока он не портил о себе впечатление своим извечным «завтра», которое никогда не наступало.
        Василий Макарыч жил в Грязях неподалёку от Рабочего посёлка и потому частенько бывал у нас дома, когда ещё был жив мой дед. Приходил в костюме, при галстуке, с бутылкой дагестанского коньяка и коробкой конфет «Ассорти», а выпив, травил анекдоты и хватал меня за нос. Он него приятно пахло одеколоном и благополучием. И я его обожал.
        А дед - не очень. Едва тот уходил, он начинал пересказывать бабке истории из прошлого: как Василий Макарыч в детстве сходил мимо горшка, но свалил всё на Петра Макарыча, или как залез к кому-то в сад за яблоками и разодрал штаны, когда убегал, или же как Аделаида Прокоповна, супруга Василия Макарыча, везла его на тележке пьяного с тёткиной свадьбы. Бабка смеялась, но только чтоб угодить деду: Василий Макарыч ей нравился.
        Когда же мы переехали в Рылово, он наведывался к нам изредка, по большим праздникам. Раз от раза - всё больше ворчливым и потускневшим, и отец с матерью не больно-то ему радовались. Он стал любить, чтобы перед ним попрыгали и оказали почёт. Хвалился и нравоучал. А мне обещал завтра же найти работу, чтобы у меня не было сил слоняться по вечерам без дела. И, как всегда, завтра же сам и забывал про своё обещание.
        Его жена рассказывала, что перед смертью он обещал ей съездить за новым унитазом, так как старый давно потёк. Василий Макарыч лёг спать и сказал: «Завтра встану и поеду». Но завтра он не встал, умер во сне.
        Похоронили спешно и скромно. Оказалось, что на похороны денег нет: Василий Макарыч ещё не собирался помирать, а Аделаида Прокоповна - жадная. От сына их, Валерки, никакого толку. В итоге, Пётр Макарыч ходил с протянутой рукой по всей родне, кое-что ему дали, и так схоронили.
        Положили Василия Макарыча в могилу к прадеду и прабабке, к его отцу с матерью. Годы жизни: 1948 - 2016.
        Другой двоюродный дед
        Другой мой двоюродный дед, Пётр Макарыч, считался у нас в семье самым умным. Когда случалось какое-нибудь жизненное затруднение, где ум нужен - например, надо бумагу какую-то важную написать или подсказать, кому лучше дать взятку, то все обращались к нему. И он говорил: не знаю. И тогда все осознавали серьёзность проблемы, раз уж даже Пётр Макарыч и тот не знает. Осознав же, действовали по старинке - наобум. Так надёжнее.
        Пётр Макарыч учился в институте. Но не заочно и тяп-ляп, как тот же Василий Макарыч, когда работал в профкоме, а по-настоящему - пять лет в самом лучшем в нашей провинции вузе. У нас их всего три: политех - где я учился, педагогический - это для девок и будущих курьеров, и ОПГУ - туда и сейчас тяжело влезть, в советское же время подавно. А Пётр Макарыч сам поступил, о чём даже прабабка отзывалась со сдержанной похвалой: мол, не дурак, дураков туда не берут, тем более угрюмских.
        Он учился хорошо и заработал себе красный диплом и очки. Потом поехал в Москву, устроился в какую-то контору и ему дали стол и портфель. За этим столом он и проработал сорок с лишним лет.
        Женился на такой же конторщице, приехавшей работать в столицу из Рязани. Породил трёх детей - все тётки, зовут их Верка, Надька и Любка. Верка и Надька - двойняшки, родились зараз, но не похожие. А Любка после них отдельным вопросом. Верка - злая, и муж у неё сволочь, это они Петра Макарыча из квартиры выперли, когда он им её подписал. Надька - добрая, но несчастливая, три раза выходила замуж и всё неудачно. Любка же вышла замуж удачно - муж у неё знаменитость, имя, правда, не помню: сериальный актёр, играет во всяких «мыльных операх», которые показывают по России-1. Мать у меня сериалы по России-1 любит и много раз его видела.
        Но это всё такая родня, что и упоминать неловко: всё равно что на том свете, как упокойники. Никого из них не видел и не знаю, кроме Зинаиды Ивановны, супруги Петра Макарыча. Она приезжала с Петром Макарычем на похороны моего деда. Пышная женщина в очках с толстыми линзами. От неё умопомрачительно пахло парфюмерией. Она шла, и за ней жирным шлейфом простирался её запах. Если же она выходила из комнаты, то он держался там дня два, пока кто-нибудь, открыв окно, не проветривал.
        Зинаида Ивановна умерла от рака пять лет назад. Пётр Макарыч не мог это никак пережить и впал в смертельную тоску. И в тоске переписал на Верку с её мужем свою квартиру с тем только резоном, что они будут о нём заботиться. Но они сдали его в приют для пожилых, откуда он тотчас убежал в Угрюмск. В Угрюмске же скитался по съёмным квартирам - слава богу, что московская пенсия исправно приходила ему на карточку.
        В то время Пётр Макарыч непрестанно ходил по родне. Придёт, ему нальют чай, и он сидит с глубокомысленным видом, пока чай в его бокале не станет холодным, словно осенняя ночь. От этого всем становилось неудобно и ему, как умному человеку, начинали задавать умные вопросы.
        Например, вот скажи, Пётр Макарыч, а отчего в мире такая большая несправедливость - у одних всё, а у других ничего? А он отвечал: ничего не поделаешь. Или: почему, Пётр Макарыч, тяжко жить на свете? А он: так всё устроено. Или же: за кого голосовать, Пётр Макарыч? А он: за кого скажут.
        Однажды он приходил и к моим - отцу с матерью. И я как раз таки тоже был у них. Пётр Макарыч сел, ему налили чай, и он глубокомысленно и уныло молчал, как на поминах. Посидел так три часа и ушёл.
        После же похорон Василия Макарыча он уехал опять в Москву. Там его опять запихнули в тот приют для пожилых, и где-то через год он в нём и преставился. Кремировали в Москве в 2017-м году.
        Прошло два года и теперь уж его никто не вспоминает. Если же кто и вспомнит случайно, то говорит: да, Пётр Макарыч умный был мужик. А я вот так его и не понял: умный он был человек или беспросветный дурак.
        Сноха
        Если про сродников по Петру Макарычу, как я уже обмолвился, мне сказать больше нечего, то вот по Василию Макарычу - есть чего сказать. Эти родственники - его жена, сын и сын сына.
        Жена его - Аделаида Прокоповна - бог знает, кем мне правильно по родне приходится, но так все в нашей семье официально называют её снохой. Снохой она была для моей прабабки, и та её так называла на людях. Поэтому и для всех остальных под словом «сноха» подразумевалась именно она.
        Однако же в домашнем кругу, между собой, её звали иначе, и тому виной тоже была прабабка. Василий Макарыч обращался к жене ласкательно - Адя, а прабабка язвительно прибавила к этому букву «г». Так и получилось - Гадя, или для младшего поколения - тётя Гадя.
        Тётя Гадя не из наших мест. Она из Украины, говорят, откуда-то из-под Харькова. Неизвестно каким псом её занесло в Угрюмск, но тут она так крепко вросла корнями, что хрен кому оторвать.
        В молодости тётя Гадя работала машинисткой в газете «Угрюмская правда» и была видной женщиной. Мол, от ухажёров отбою не было, и наш бедный Василий Макарыч плёлся у них в самом хвосте. Замуж звал даже сам Поганюк-старший, бывший глава администрации Угрюмска, отец нынешнего главы администрации Угрюмска - Поганюка-младшего. Но она, цитирую с её собственных слов, «выбрала Ваську, потому что он обещал носить на руках». Уж не знаю, носил ли Василий Макарыч её на руках, или же откладывал, по возможности, на завтра, а вот вся родня до сих пор её переносит с трудом.
        Как там было в советские времена, конечно, поросло быльём, но на моей памяти она вечно с кем-нибудь неистово враждовала по причине того, что все вокруг неё идиоты, паразиты и грешники, а она одна - умная, святая и бескорыстная женщина, которую легко обмануть. К слову, все только тем и занимались всю её жизнь - обманывали её и строили козни.
        На что уж мои дед с бабкой никогда не лезли на рожон и во всём её ублажали, и те тоже умудрились её как-то «обмануть», стребовав с Василия Макарыча полугодовалый долг, который он взял до «завтра» и забыл. А моя мать случайно не заметила тётю Гадю в очереди у себя в мясном павильоне и попала в немилость так, что та потом целый месяц не разговаривала. И мне однажды досталось, потому что на Пасху она сказала мне «Христос воскрес», а я ответил: «Да хрен его знает». Тётя обиделась и назвала «хулителем, через которого чревовещуют бесы». Невзлюбила меня люто.
        Тётя Гадя всей душой любит Бога и церковь. Или, вернее, церковь и Бога. А людей всей душой ненавидит. Чем-то она напоминает мне прабабку, не зря они, говорят, при встрече шипели друг на друга, как змеи. Коса нашла на камень. Сошлись в битве за правду воины добра и света.
        Примечательно ещё и то, что тётя Гадя как член партии в прошлом была воинствующей атеисткой и после газеты «Угрюмская правда» работала даже на кафедре материализма и научного атеизма в нашем политехе, пока ту не закрыли в начале 90-х за ненадобностью. Вот уж, поистине, пути господни неисповедимы. Впрочем, они с Василием Макарычем два сапога пара, ведь и тот тоже менял пламенные убеждения с постоянством флюгера на железной крыше старинного здания Угрюмского суда на площади Ленина - куда ветер дует, туда и он мотыляется, противно скрипя ржавыми петлями.
        И напоследок - самое главное. Аделаида Прокоповна вышла замуж за Василия Макарыча, будучи на одиннадцать лет старше его, и теперь ей за восемьдесят. Но она жива, здорова и молода душой, как Ленин и тот юный Октябрь, который впереди, и она уверенно смотрит в будущее.
        Двоюродный дядя
        Сын Василия Макарыча и Аделаиды Прокоповны, мой двоюродный дядька, Валерка - ровесник тётки, с 1970-го, они и учились в одном классе в школе №2 в Рабочем посёлке. Только вот после школы тётка пошла учиться в кулинарное ПТУ, а Валерка погулял год и пошёл в армию, чем, собственно, и предопределил свою судьбу раз и навсегда.
        Валерка служил в ВДВ, и у него ВДВ головного мозга. Бывает так, что у человека в жизни случается какое-то значимое событие, веха, - увидит Париж или станет лауреатом, или прыгнет с парашюта, - и он потом долго ещё находится под впечатлением, рефлексирует, пережёвывает, пока другое значимое событие не вытесняет предыдущее. У обычного человека случается в жизни три, четыре или пять таких событий, о которых можно вспомнить на досуге и погордиться, а в старости рассказать внукам. А вот у Валерки было одно такое событие - служба в ВДВ - и он им гордится до сих пор, так как, в принципе, больше гордиться ему нечем. Жизнь пуста, как фонтан зимой на улице Победы. В этот фонтан Валерка приходит нырять каждый год на День ВДВ. В этот день, 2 августа, он надевает тельняшку и голубой берет и ходит пьяный по улицам, орёт всякую дрянь и чувствует себя героем.
        Конечно, Валерка герой, никто и не спорит, он прыгал с парашюта и целых восемь дней был в Карабахе, из которых два ничего не жрал, потому что прапор просрал куда-то сухпай и смылся. Но рассказывать вот уже почти тридцать лет свои юношеские потрясения - это перебор. А Валерка, пьяный, всегда рассказывает, как он служил в ВДВ. А пьяный он всегда, если не спит, не работает или с утра не идёт в магазин за бухлом.
        Работает он охранником два через два в ТЦ «Угрюмские просторы» - стоит руки в брюки с синеватой мордой возле банкоматов на входе и чешет в карманах яйца. Ждёт, когда кончится смена и можно будет пойти за пивом в разливайку на перекрёстке Фабричной и Советской Армии в Грязях. Там, в бывшей общаге рабочих швейной фабрики неподалёку, он и живёт.
        Тётя Гадя из квартиры его выгнала за пьянство. А комнату эту ещё в нулевых каким-то макаром приватизировал Василий Макарыч под сдачу. Но пригодилась сыну - жить-то ему где-то надо. Ну, или доживать.
        После армии Валерка женился, но с женой не прожил и года. Хотя вот род всё же успел продолжить. В 92-м родился Максим, мой троюродный брат. Максима я вижу каждый день с понедельника по пятницу, потому что он работает на ЕБПХ в моём отделе. О нём расскажу чуть позже.
        А пока ещё кое-что про Валерку.
        Иду в прошлом году на День ВДВ мимо того фонтана на площади Победы. Днём, часа в два: вечером там только дураки и вэдэвэшники ходят. Смотрю, возле фонтана толпится орава в тельняшках, уже синие все в хлам, орут: «Расплескалась, синева, расплескалась…» А один какой-то с разбитой башкой лежит на асфальте, и они по нему топчутся. Пригляделся, а это ведь Валерка. Сам ли он бутылки себе об башку расшибал или ему кто помог, не знаю, но крови натекло - лужа целая. Я подошёл и вызвал скорую.
        Потом мне сказали, что если б никто скорую не вызвал, так он там тогда и подох бы. Паршивая история. С тех пор я ненавижу День ВДВ и всю эту вэдэвэшную синеву, расплескавшуюся по фонтанам. Пусть у этих героев наступит умственное озарение или общий на всех апокалипсис.
        А Валерке желаю, чтобы он когда-нибудь так дал себе бутылкой по голове, что наверняка. Если ВДВ головного мозга больше никак не лечится. В общем, здоровья ему и долгих лет жизни.
        Троюродный брат
        Утром в будние дни Угрюмск стоит в пробках. Из Грязей, Рылово и Рабочего посёлка все едут работать в старый Угрюмск или на ЕБПХ. Сначала стоят перед мостом через Угрюм, потом перед мостом через Мороку. Изо дня в день с понедельника по пятницу, кроме больших праздников.
        Я еду на работу на автобусе, потому что машины у меня нет. Если повезёт стоять приплюснутым толпой к окну, то часто вижу Максима, моего троюродного брата, Валеркиного сына, в соседнем ряду. У него есть машина, и он стоит в пробке с комфортом. Иногда тоже заметит меня в окне автобуса и помашет рукой, мол, заметил. А я машу ему в ответ, если, конечно, мне в тот момент есть, чем помахать. Максим едет туда же, куда и я - в четвёртый офисный центр на ЕБПХ, а точнее - корпус 38, строение 16, дробь 5, третий этаж, секция 12, отдел ввода данных, автоматизации и анализа. Там работают канцелярские серые мыши, бумажные рабы вроде меня.
        Моя работа простая. Я должен взять кипу бумаг, которые приносят ко мне стол, и внести цифры и буквы, напечатанные на них, в компьютер - в специальные поля специальной программы. Снова всё распечатать и отнести получившуюся новую кипу бумаг в кабинет с табличкой на двери «Ступина Ж. П.». Ступина Ж. П. - это мой начальник. Она забирает у меня кипу бумаг и, поставив подпись, кладёт их на полку с надписью «СРАХН». Завтра кипа бумаг уйдёт в отдел систем реестрового анализа хозяйственного назначения на четвёртом этаже. А что там будет с ней дальше - мне плевать.
        Так проходит мой день. Раз в два часа я иду курить и порой беру с собой Максима, который сидит возле прохода как раз по пути в курилку. Мы часто курим вместе и что-нибудь вяло рассказываем друг другу. На мне весит кредит за квартиру, на нём кредит за машину. Нам есть, о чём поговорить.
        Максиму - двадцать семь. Он ещё не женат, но есть девушка. Пока живёт с матерью и отчимом. Мать после Валерки почти сразу вышла замуж за другого. Валерку Максим за отца не считает, хотя и знает о нём. Знает ли он, что я ему троюродный брат, - большой вопрос. Я думаю, что ему никогда не приходило в голову подумать об этом. Для него я просто мужик с работы, с которым можно покурить и потрещать о кредитах.
        У Максима сейчас такой возраст, что ему приходит в голову только то, что умещается в неё до ближайшей пятницы, не считая новой проблемы с подвеской в машине, размолвок с подругой и того, что Ступина Ж. П. явно точит на него зуб. Жизнь для него понятна и проста, как пробка по дороге на работу: все двигаются в том направлении и я тоже, и больше ничего.
        Но он добрый парень и внешне похож на деда, Василия Макарыча. Только живёт, как сперматозоид: пульнули его в мир, вот и плывёт, гребёт вёслами к яйцеклетке в потоке миллионов других таких же сперматозоидов. Дни, недели, месяцы, годы, жизнь. И в итоге всё бессмысленно. К яйцеклетке доплывёт тот самый сперматозоид, а не один из. Максим - один из, как и я, как и все мы. Однако он этого не понимает и не поймёт никогда.
        После работы он бежит к своей машине, а я на автобус. И потом мы стоим в пробке перед мостом через Мороку, он в машине, я в автобусе, потом стоим в пробке перед мостом через Угрюм. Приезжаем домой, он ужинает и идёт к своей подруге, я тоже ужинаю и смотрю с женой телевизор. Но это всё тот же поток несёт нас обоих, просто я заплыл немного вперёд.
        И он скоро заплывёт. Все плывут в одном направлении.
        Двоюродная бабка
        Если двоюродный дед - это великий дядька, то двоюродная бабка, стало быть, великая тётка. И это сущая правда. Потому что моя двоюродная бабка, бабушкина родная сестра, Марфа Дмитриевна, на полном серьёзе была великая женщина. И мощью тела, и несгибаемой силой характера. Она своей несгибаемой силой сгибала любого, а когда он всё ж таки не сгибался, могла согнуть его и физически. С Марфой Дмитриевной шутки были плохи.
        У нас вообще принято было испытывать перед их семьей, которую мы назвали «взвейская родня», некий священный трепет и благоговение. Но если муж Марфы Дмитриевны, Борис Михалыч, заслуживал такое отношение своими военными регалиями и погонами с большими звёздами, то вот сама Марфа Дмитриевна вызывала уважение одним лишь своим видом.
        Они оба были похожи на двух русских богатырей: один в мундире и с басовитым командным голосом, другой - в юбке и с грозным взглядом под тяжело нависшими бровями. Оба богатыря под два метра ростом, огромные в обхвате, как древние дубы, и с могучими медвежьими ручищами. Они к нам приезжали с чемоданами, которые мой дед едва отрывал от пола.
        Говорят, Марфа Дмитриевна с Борисом Михалычем познакомились просто потому, что перепутали в поезде эти свои неподъёмные чемоданы - чёрные с застёжками в виде ремней. Ну и пока разбирались, где чей чемодан, между ними пробежала, что называется, искра и взаимная приязнь.
        Марфа Дмитриевна тогда ездила учиться в Взвейск в медицинское училище, а Бориса Михалыча туда направили лейтенантом в военную часть. Так они там и осели. Борис Михалыч дослужился до начальника штаба полка и звания подполковника, Марфа же Дмитриевна после училища медсестрой пошла работать в взвейскую психбольницу и проработала там до пенсии.
        Взвейск находится в сотне километрах от Угрюмска на заморочной стороне. Если сесть в электричку на угрюмском вокзале и поехать в западном направлении, то через два часа будешь в Взвейске, городе военных, психов и богомольцев. В Взвейске, кроме военной части и психушки, есть ещё так же большой и древний Взвейский Непорочнозачатиевский монастырь, в котором лежат мощи великих русских святых Пафнутия и Харлампия Взвейских да с недавнего времени, к тому же, блаженной Паранюшки, жившей и творившей чудеса в Взвейске в годы безбожной советской власти. Сюда стекаются люди со всей Руси, чтобы поклониться мощам и испросить себе чего-нибудь.
        К слову, Марфа Дмитриевна с Борисом Михалычем - люди сугубой советской закалки, и это на них никак не действует. Они неверующие и про религию думающие весьма скверно - как об опиуме для народа. Впрочем, несмотря на это, детям своим, двум сыновьям, заранее дали наказ похоронить их по православному обряду на монастырском кладбище.
        Марфе Дмитриевне теперь семьдесят четыре, а Борису Михалычу - семьдесят восемь, но они старики крепкие и пока что в здравом уме. Ездить к нам в гости, правда, перестали. Последний раз были на похоронах у бабки, и с того времени дорогу в Угрюмск забыли напрочь. Может, потому что и не к кому теперь. А может, потому что дом бабушкин, то есть их, моей бабушки и Марфы Дмитриевны, родительский дом достался тётке: подозреваю, что всё же осерчала Марфа Дмитриевна на сестру за этот дом.
        Раньше же они приезжали два раза год - на новогодние и майские праздники. И останавливались именно в том доме, потому что у нас было им тесно. К нам же просто приходили посидеть за столом. Борис Михалыч умел за вечер съесть весь бабкин холодильник, а Марфа Дмитриевна за разговором выпивала две бутылки водки и ни в одном глазу. И когда они уезжали, дед с многозначительностью произносил: «Всё, Мамай прошёл».
        Ну а мне на них обижаться грех. Марфа Дмитриевна к детям была благосклонна и относилась, как к психбольным: строго, но снисходительно. В детстве привозила какую-нибудь игрушку и разрешала посидеть у неё на коленках. А позже дарила книги, приговаривая: «Читай книжку, юноша, или вырастешь дураком». Благодаря ей я узнал про Франкенштейна, покорителей целины и анатомическое строение женщин. Только от этого можно хорошо и безвозвратно поумнеть. Так что спасибо ей.
        И Борису Михалычу тоже большое спасибо. Это он после политеха в 2009-м году отмазал меня от армии. Просто позвонил в наш военкомат, и на следующий день мне сказали приходить за военным билетом. Мать ездила в Взвейск через месяц и привезла Борису Михалычу за его хлопоты небольшой подарок: пятьдесят тысяч рублей. Борис Михалыч был доволен.
        На бабкиных похоронах Марфа Дмитриевна с Борисом Михалычем сидели с задумчивыми лицами. Ели и пили мало, говорили неохотно. Бабку в гробу поцеловали молчаливо и холодно. Ночевать не остались. Чем-то она им всё-таки не угодила под конец жизни, бабка моя.
        Другие двоюродные дядьки
        У Марфы Дмитриевны и Бориса Михалыча - двое детей, два сына, а мне они приходятся, соответственно, двоюродными дядями.
        Старший из них, дядя Миша, в Взвейске начальник, директор чего-то там, приезжал на похороны бабки на большой чёрной машине с чёрными стёклами. Он и сам весь был в чёрном: в чёрном костюме, в чёрных очках и с чёрной-пречёрной скорбью на лице. Или то была спесь, я точно не понял.
        У дяди Миши лицо всегда такое, что хочется либо как следует дать по нему кулаком, либо же поостеречься и не подходить вообще. Думаю, все выбирают второй вариант, так как дядя Миша - огромен, как и его родители, только пузо у него ещё больше, чем у них.
        Дядя Миша сидел, брезгливо поглядывал на стол и дул губы. Мать с отцом перед ним прыгали, словно лакеи возле барина, а он говорил: «Нет, не надо». Потом выпивал рюмку водки и щёлкал толстыми пальцами в поисках чего-нибудь, и ему тотчас же все подавали всё.
        С дядей Мишей были его жена и дочь. Жена работает в налоговой в Взвейске, государственная мымра с лицом из солярия и голосом, похожим на скрипучую дверь, всё время жаловалась, что ей дует. Дочь - на два года меня старше, недурна собой, но не замужем, потому что знает себе цену и всё ещё хочет повыгоднее себя продать; пока, видимо, безуспешно. Я даже не помню, как их зовут - ни ту, ни другую, да и пёс с ними.
        Другой дядя - дядя Коля - попроще. Он пошёл по отцовой военной дорожке и теперь майор, служит тоже в Взвейске. В отличие от остальных из «взвейской родни», не величественный и не очень выпендривается. Обычный мужик с судьбой из народа: поставили в борозду - тащи плуг, как можешь, и жди, когда отмучаешься. Вот он и ждёт, у военных пенсия скоро.
        Дядя Миша ни разу не ездил к нам в гости с Марфой Дмитриевной и Борисом Михалычем, был только на похоронах: сначала деда, потом бабки. А дядя Коля иногда ездил, поэтому я про него и его житьё-бытьё лучше знаю. Дед мой любил посрамотить его за глаза.
        Дядя Коля охоч до женского пола и три раза был женат. От первой жены у него дочь, зовут её Анжела, от второй - два пацана, но я их не знаю. От третьей жены - никого, так как она быстро ушла от него к другому. С тех пор дядя Коля больше не женился.
        Дед говорил, что дядя Коля, если приметит подходящую на его вкус женщину, то ведёт себя, как кобель на случке: перед бабой вьётся, людей же загрызть готов. Потому, мол, его нельзя в приличное общество допускать.
        В общем, один дядька по двоюродной бабке - надутый мордоворот, взирающий на всех свысока из своей чёрной машины с чёрными стёклами, а другой - вроде нормальный, но свою жену наедине с ним лучше не оставлять и вообще быть начеку, потому что в его душе таится бравый гусар, берущий женщин на абордаж при любой возможности.
        Ну и довольно о них. Остаётся лишь добавить, что дяде Мише ныне пятьдесят один, и он ещё долго будет карабкаться по карьерной лестнице для больших начальников, потому высоко может вскарабкаться. Дядя Коля его на десять лет младше, и его военная карьера уже подошла к концу: либо вот-вот отпустят на пенсию, либо уже отпустили. Чем он станет заниматься дальше - большая загадка: может быть, женится в четвёртый раз.
        Троюродная сестра
        Про вторую семью дяди Коли я особо не в курсе, знаю только, что у него там два парня и они ещё сопляки лет по десяти. А вот с его дочерью от первого брака, Анжелой, я хорошо знаком по интернету: наблюдаю её посты в ленте каждый божий день.
        Анжеле уже двадцать, и можно смело утверждать, что она выросла непроходимой дурой. Бесконечные селфи с кислой миной, которые ей, судя по всему, кажутся достойными всеобщего обозрения тому доказательство. А ещё картинки и видюшки с котиками, кулинарные рецепты, дремучая попса и тупопёздные цитатки вроде «Девушка Овен ни за что не держится и никого не держит». При этом наверняка держится не только за кого-нибудь, но и за что-нибудь - и, возможно, прямо сейчас. Потому что девушка Овен - это для интернета, а в жизни она самая обыкновенная девушка-овца.
        Бабка, Марфа Дмитриевна, устроила её после школы по великому блату в медицинский, но Анжела на первом курсе забеременела и институт бросила. Родила и сидит с ребёнком в Взвейске. Поэтому в ленте мелькают ещё и фотки её бедного дитяти (который мне троюродный племянничек). Вот так легко интеллектуально ограниченные люди рожают других людей.
        Время от времени у Анжелы возникает любовная связь с такой же ущербной особью мужского пола, и тогда она засыпает ленту восторженной дурью про вечную любовь. Вскоре мужская особь, насытившись Анжелиной любви всласть, куда-то пропадает, и восторженная дурь про вечную любовь сменяется страданием, плавно перетекающим в то самое про девушку Овна, которая «ни за что не держится и никого не держит». И так по кругу - месяц за месяцем, тоннами пустоголовой информации. Интернет - большая отрада для дураков, желающих поведать о себе миру всё.
        Так, не общаясь с ней ни в реальной жизни, ни по переписке, я тем не менее знаю, что она тащится от Джастина Бибера, моет голову шампунем для жирных волос и носит синие трусы в белый горошек. Что в этом месяце переболела гриппом, а в том ходила в кино на «Безмозглые твари - 2». Что у её ребёнка скоро будет день рожденья, а её снова бросил парень.
        Знаю, что она любит духи «Нина Риччи», мечтает об отдыхе на Гоа и думает немного разжиться деньгами, просто повесив себе на стену какой-то «магнитик, привлекающий денежки». Что верит в Бога, силу мысли и святого Валентина, а также в то, что «всё будет хорошо» (но я бы на её месте не был в этом так уверен). Я знаю, что она непроходимая дура, и с каждым её новым постом или репостом только ещё твёрже убеждаюсь в этом.
        Но она из тех дур, которых иногда бывает жалко. Поэтому хочется, чтобы появился добрый человек и устроил её жизнь хоть как-нибудь толково. Может быть, кстати, так оно и произойдёт в будущем. Потому что она хоть и тупая, но не злая и простодушная. А таким нельзя жить несчастливо - иначе они погибают, как овцы, забредшие в лес, полный зубастых хищников.
        Из всей «взвейской родни» только одна она настолько непутёвая по жизни, что по-настоящему тревожно за её судьбу. Отчего когда я встречаю в ленте очередной её глупый пост, то останавливаюсь и думаю про неё минуту-другую, а потом листаю дальше. А она вряд ли делает подобное в отношении меня: ведь я для неё всего лишь какой-то отдалённый родственник.
        Внучатый племянник
        Есть у нас ещё странный родственник, которого прабабка моя, Анна Никодимовна, называла «внучатым племянником», неизменно добавляя при этом «сукин сын». Непонятно, кому он приходился внучатым племянником - самой ли прабабке, или же прадеду - деду Макару, или прапрадедушке даже, Кондратию Харитонычу, или пововсе кому-то ещё, о ком я ничего вообще не знаю, однако мне думается, что всё же прабабкин он сродник. И если так, то мне он, следовательно, троюродный дядя.
        Зовут его Гена, фамилия Сумароков. Забавный мужичок лет где-то под пятьдесят. Забавный, потому что в нём явно умер великий артист, точнее утонул в пивной кружке в кафе «Разлив», что на том берегу Мороки, прямо возле железнодорожного вокзала. Там разливают самое дешёвое в Угрюмске пиво, и все угрюмские завсегдатаи бредут туда ни свет ни заря.
        Говорят, в молодости дядя Гена действительно ездил поступать то ли в театральное училище, то ли куда-то вроде того, но его не приняли; он вернулся в Угрюмск и стал играть в ансамбле при Доме культуры, пока не спился. Теперь развлекает публику в притонах и разливайках: «читает стихи проституткам и с бандюгами жарит спирт». Короче говоря, дядя Гена алкаш, с которым интересно выпить каждому, кто устал пить в одиночку.
        Его можно встретить зимой или летом орущим спьяну «Шаганэ, ты моя, Шаганэ» где-нибудь на набережной - стоит расхристанный на скамейке и декламирует, не взирая ни на кого. Или по весне в парке - он играет песни на гармошке, собирая себе на бухло случайную мелочь. Или же осенью сидит на древних камнях возле кремля, кутаясь в хлипкий макинтош, и плачет.
        Раньше у него был дом в Божьих Росах по соседству с нашим, через забор. Но он его продал за бесценок заезжим москвичам: эти москвичи, как рассказывала тётка, какой-то художник и с ним две бабы. Художник - лицом мрачен и бородат, а бабы летом ходят голые по огороду. Тётка досматривает за ними сквозь щели в заборе и боится, как бы не подожгли там всё, тогда и на её дом ведь перекинуться может: мол, не знаешь, чего от них ждать.
        А дядя Гена теперь бог знает где живёт. Семьи у него нет. Шарится, наверно, по алкогольным дружкам в Заморочье, там таких пропасть целая, а есть и вообще пустые, брошенные дома, лезь да ночуй, если совсем туго. Там всем на всё насрать, каждый сам за себя, даже менты туда не больно-то носы суют - труп и тот, бывает, лежит по полдня, ждёт, пока они приедут.
        На что живёт и пьёт, тоже не знаю. Грузчиком где горбатится или бутылки ищет по подворотням - даже и думать о том не хочется, не приведи Бог. В Угрюмске человеком быть тяжело, а недочеловеком ещё тяжелее.
        Как-то мы перевозили диван на новую квартиру, и очень нужен был помощник поднять его на пятый этаж. Тут ненароком подвернулся дядя Гена - брёл куда-то под хмельком. Мы с отцом его и запрягли.
        Втроём подняли мигом. И от денег он отказался. Попросил бутылку пива и закурить. И пока пил, цитировал нам Бродского и Ницше. Говорил с нами о теории струн, импрессионистах и антиглобализме. Думал, что и мы не дураки поразмышлять об этом на досуге после трудовых будней. А мы-то дураки - кивали и зевали в кулак, как бабки в церкви на проповеди.
        В Америке есть поговорка: «Если ты такой умный, то почему такой бедный?» На Руси она не имеет никакого смысла. У нас дураки живут лучше всех, а умные погибают, и чем человек умней, тем погибает быстрее. Потому что умный человек у нас - изъян, а шибко умный - грубый брак.
        Я понял, дядя Гена - умный. Во всяком случае, не глупее покойного Петра Макарыча, которого все считали умным человеком. Потому он не смог жить, как весь народ, и погиб, утонув в пивной кружке в кафе «Разлив».
        Пращур
        В стародавние времена на месте Грязей были топи и болота, там же, где теперь Рабочий посёлок, стоял женский монастырёк - его при советской власти разграбили, монашек снасильничали и потом взорвали.
        А в Рылово было большое село, за ним усадьба и барские сады. Там жил помещик по фамилии Рылов, в честь него и село названо.
        Помещик тот держал много народу у себя в услужении, потому как денег имел великое множество и хотел всей округе показать, какой он весь из себя значительный господин. Есть легенда, что когда он переезжал на пароме в Угрюмск, то паром десять раз гоняли туда и обратно, чтобы таки свезти на тот берег его кортеж из карет, колясок и телег. Одних лошадей сто с лишним голов, а людей просто не счесть.
        И был у него конь, которого он очень любил и на нём одном только катался верхом при желании. Конь не простой, а арабской породы и выписан жеребёнком прямо из самой царской конюшни. Поэтому к нему был сугубо приставлен отдельный конюх - чтобы с великим радением ухаживать за ним, всячески ублажать и ручаться за него головой, если что.
        И вот этот конюх так переусердствовал, что перекормил коня, и тот издох. Помещик же, опечалившись и осердившись праведным гневом, решил конюха за это собственнолично выпороть на высоком холме вблизи Угрюма при всём честном народе, чтоб в другой раз никому неповадно было таковых прекрасных коней сживать со свету. Но, начав пороть, тоже так перестарался, что запорол конюха насмерть.
        Звали того конюха Филимон, и холм, на каком его барин порол, до сего времени называется у нас Филимоновой дыбой. На нём при Союзе стоял железный пик со звездой и надписью «Слава КПСС», а в 2000-х пик спилили и установили там вышку сотовой связи.
        От конюха Филимона, умученного помещиком Рыловым, идёт в Угрюмске род Сморчковых. Весьма могущественная семья, которая правила Угрюмском в советские годы и чуть в начале 90-х, пока их не отпихнули от главного корыта Поганюки. Говорят, что после революции два брата из рода Сморчковых были комиссарами и спалили усадьбу в Рылово.
        Однако дед мой рассказывал, что от конюха Филимона произошли два рода - не только Сморчковых, но и наш, Смирновых. Дескать, ему о том знающие люди поведали. Дед очень гордился этим пусть и далёким, но всё же родством со Сморчковыми. Мол, вот мы из какого теста слеплены.
        Я же считаю, что гордиться тут нечем. Выходит, что мой далёкий предок, пращур, чистил навоз в барской конюшне, вылизывал жопу барского коня, что барин его запорол до смерти. Сомнительное, я скажу, удовольствие - иметь пращура, которого барин порол, как скотину.
        Нынче стало модно благоговеть над своим родом, гордиться и даже составлять семейные древа. И никому в Угрюмске не хочется происходить из свиного брюха. Только, по-честному если, пращур у нас тут у всех один: это мужик с неумытой рожей, огулявший свою бабу на сеновале и народивший с ней восемь детей, два из каких померли в детстве, два погибли на войне, два надорвались в поле и на заводе, один уехал в Москву и один стал угрюмским начальником по фамилии Сморчков или Поганюк.
        Расейский человек не потому «иван, не помнящий родства», что не хочет или не может чего-то помнить, а потому, что помнить ему нечего.
        Кум
        Кумом у нас в семье называли дядь Яшу, бабкина родственника то ли по деду Мите, то ли по Нине Ильиничне - то есть по её родителям. Это я потом уже узнал, что он был крёстным моего отца. Поэтому и кум.
        Кроме того, он был дедов закадычный друг и трудно сказать, кто из родни приходил к нам в гости чаще, нежели он. А порой на весь день засядет, и бабка едва его выпроваживала, чтоб шёл домой спать.
        Дядя Яша носил картуз с якорем, потому что полжизни проработал на речной пристани на Угрюме. Завхозом, правда, но всё равно - речник: он выдавал рабочим и уборщицам хозинвентарь, а в остальное время покуривал, глядя, как мимо медленно ползут усталые баржи.
        Дед ходил к нему на пристань с бидоном пива и меня иногда брал с собой. Бегать мне было не велено, и я тихо грыз таранку, пока они не спеша, за разговором, не опустошали бидон. Тогда языки их делались медленными, как проплывающие мимо баржи, и дядя Яша доставал поллитру. Обратно мы шли в потёмках - дед что-то бубнил себе под нос, а я тащил пустой бидон.
        Бабка деду выговаривала за эти пьяные посиделки, а прабабка, ещё когда живая была, чехвостила обоих на чём божий свет стоит, особенно кума, обзывая его «псом шелудивым» и «сатанинским отродьем», так как считала, что первым делом кум спаивает тюфяка-деда, а не дед его.
        Но им всё было нипочём, дед с кумом продолжали таскаться друг к другу и приятельствовать так, что не разлей вода. Их нерушимая дружба всё пережила - и бабкины наговоры и выговоры, и прабабкино злобство, и саму прабабку, но неожиданно споткнулась на ровном месте.
        Кум постарше деда и вышел на пенсию раньше. Заняться нечем, вот он и повадился в будничные дни ездить на рыбалку, а потом хвалиться перед дедом уловом. То там порыбачит, то сям. И однажды угораздило его поехать на Угмор, хотя рыбы там отродясь не бывало, и все об этом знают.
        Под угрюмским кремлём - там, где великие реки Угрюм и Морока впадают друг в друга, - простирается к горизонту безмолвная гладь Угрюмо-Морокского водохранилища. В народе оно зовётся Угморским морем или же просто Угмор. В Угморе воды обманчивы - сверху прозрачны, как стекло, а внизу мутны и ядовиты, так как идут в них нижним течением стоки с ЕБПХ. В Угморе водятся злые раки в затонах, затонувшие баржи и водяные черти с человечьими лицами, потому как много утопленников. А рыбы там нет.
        И вот съездил кум на Угмор и похвалился деду, что наловил лещей килограмм на двадцать. Дед над ним посмеялся, мол, хватит заливать, всем известно, что раки, железки ржавые и кикиморы всякие там есть, а рыбы нет, и добавил: «Смотри, кум, не околей от той рыбки». Кум огрызнулся, дескать, не околею и ещё всех переживу. И ушёл.
        А на другой день не пришёл. И на следующий. Неделя проходит, и не идёт кум к деду в гости. И дед нахмурился и тоже не идёт к куму. Прошёл месяц, два, полгода, год - как отрезало: ни тот, ни другой не уступил. Вот так и раздружились закадычные друзья. Потом даже если встречались в магазине или на улице ненароком, то делали вид, что не замечают друг друга.
        Дед умер раньше кума на год, и кум не приходил ни на кладбище, ни на поминки, вот как крепко обиделся за угморскую рыбку. И правду люди говорят, что Угмор место недоброе: пожирает оно живность разную, а заодно и людей. Посему и кума оно сожрало, иначе никак не объяснить.
        А умер он не от рыбы. Так же, как и дед мой: от вина.
        Невестка
        Невесткой была моя мать для деда и бабки, а когда-то и бабка была невесткой для прабабки, Анны Никодимовны, и некогда даже сама, страшно подумать, прабабка - для канувшего в Лету Кондратия Харитоныча. А теперь это прозвание у нас закрепилось, если говорить на языке моих отца и матери, за той, что тоже встала в этот исконный бабий ряд. За моей женой.
        Её зовут Наташка. На год старше, но это ерунда, комплексов у меня на этот счёт нету. Она из тех угрюмских девок, что поискать - не дура, телом и прочим складна, голова не болит и умеет готовить еду. Можно сказать, что мне крупно повезло.
        Поженились мы пять лет назад. Свадьбу играли в нижнем ресторане в «Угрюм-Бич» - том, что в подвале. На верхний - тот, что на крыше - денег не хватило. А была бы моя воля - и на нижний не стал бы тратиться. Но воля была отца с матерью и тестя с тёщей, и они так решили, чтоб от людей им не было стыдно, да и самим гульнуть захотелось.
        В зале было три стола. Наш с Наташкой - посередине, как то оно и положено. Справа - моей родни, по значимости в порядке убывания: отец с матерью, бабка, тётка со сродниками и Василий Макарыч с тётей Гадей, ну и дальше все остальные - друзья, друзья друзей, малознакомые лица. Слева же стол Наташкиной родни: тесть, тёща, её дед с бабкой, шурин и прочие. Я так расчувствовался, глядя на всё это, что забывал, что мне нужно делать, когда эта орава начинала требовать «горько».
        Мои были веселы и расточительны, потому что ещё не наступили те хреновые времена с затягиванием поясов - крымнаш, путиновойны и ебучие санкции. И даже тётка излучала уверенность в завтрашнем дне, пододвинув к себе бутылку вина с французскими буквами на этикетке и пармезан, и свалив в свою тарелку три подвернувшихся под руку салата.
        Наташкины изучающе посматривали на моих со своей стороны, как будто всё ещё сомневались, годится ли им эта родня, или же ну её к лешему - встанем все вместе, заберём обратно невесту и махнём искать родственников получше. Но, выпив, они тоже повеселели и пошли плясать.
        Потом они все желали нам много денег и много детей, а некоторые, порастеряв после пятой-восьмой приличия, делились практическим опытом, как это делается. Про деньги позже никто и не вспомнил, такая уж традиция: пожелание пожеланием, а если их нет, то и нет. А вот про детей не забыли, и вскоре пошла-поехала эта старая песня: «а когда?», «а чего?» и прочее.
        К Наташке особо не приставали, у неё железная отговорка - она же у нас карьеру делает на ЕБПХ: теперь начальник отдела, как моя начальница, Ступина Ж. П. А на меня мало-помалу полезли, словно бы грозовые тучи с заморочной стороны, давления - и от моей родни, и от её.
        Первой, почти сразу после свадьбы, начала моя бабка: мол, вот, мне бы дожить до правнуков, посмотреть одним глазком и тогда уж помереть. Я ей: бабуля, живи так, какие тебе правнуки-то? Когда с правнуками отстали от меня (потому что Юлька залетела, и тема отпала), пристали с внуками: тёща и мать. А там уж и все начали талдычить, чуть ли не каждый встречный, хоть прячься, чтобы не отвечать им всем, почему у меня до сих пор нет детей.
        Да, а вот действительно: почему у меня до сих пор нет детей? Ответ простой - мы не хотим. Я как-то спросил Наташку: ты хочешь? Она сказала: нет, не хочу. И всё, мы поняли друг друга, и больше этот вопрос никогда у нас не поднимался. Все вопросы там - снаружи, как заморочные тучи.
        А если уж совсем серьёзно, то вот философское обоснование: если хочешь своему дитю хорошей и счастливой жизни в Угрюмске, то не рожай его здесь вовсе. Твоё дитя тебе спасибо за это не скажет. Зато оно тебе хоть и всего раз, но обязательно скажет: «Зачем ты меня родил?»
        Вот в этом мы с Наташкой и поняли друг друга. Потому говорю: да, мне с ней крупно повезло. Поискать такую девку в Угрюмске. Все остальные хотят рожать детей - таких же, как и они сами, дурных и несчастных.
        Тесть
        Тесть у меня патриот и собаковод. Он любит Россию и свою собаку, пса по кличке Наполеон. Наполеон - невоспитанный и ненормальный: когда его выводят на прогулку, он начинает гавкать на всех и метить всё подряд - свою, типа, «территорию» - углы, заборы, ноги зазевавшихся прохожих. Пёс этот забавно похож на тестя выражением морды лица, и у меня нет никаких сомнений, что они как-то влияют друг на друга. Во всяком случае, Наполеон всем своим видом объясняет, почему патриотизм тестя имеет захватнический и шовинистический характер.
        Тесть - милитарист, великодержавник и антисемит. Он считает, что во всём виноваты евреи, последовательно разваливающие все наши империи добра - царскую, советскую и теперешнюю, и что нужно отвоевать всё наше, исконное, обратно, от Киева до Аляски, желательно присоединив и ещё чего-нибудь: например, Константинополь или Монголию. Я спрашивал его, зачем ему Монголия-то. Он ответил: пусть будет.
        Его политическая программа тоже проста и убедительна, как котяхи Наполеона на газонах и тротуарах вокруг тестева дома. Для начала следует у плохих отобрать всё поворованное и раздать хорошим (к которым тесть, надо полагать, конечно же, относится). Потом плохих посадить в тюрьму и далее восстановить монархию или воскресить Сталина, это уж как народ решит. И вот тогда заживём на Руси, словно в Царствии Небесном.
        Видимо, об этих блаженных временах размышляет тесть, когда его разжиревший от «Педигри» Наполеон кладёт очередную кучу говна на газон возле детской площадки, и потому он забывает за ним прибрать. Наполеон за годы своей собачьей жизни засрал всё прилегающее в радиусе ста метров, но мог бы и больше, просто тестю лень ходить с ним далеко от дома.
        Одна тётенька из соседей как-то решилась высказать тестю за всё то Наполеоново безобразие, потому что в их двухэтажке на девять квартир псов больше никто не держит и срать некому. На беду она напомнила ему, как за своими собаками ухаживают на Западе - берут пакетик и собственноручным образом заворачивают в него дерьмецо. На что тесть обозвал её жидовкой и потребовал, чтобы она убиралась к своим пидорасам в Америку.
        А вообще он добрый. Просто ему нельзя ни в чём перечить, так как он во всём прав абсолютно, и это не обсуждается. Но это из-за того, что ему приходится много смотреть телевизор, дабы быть в курсе всего: если когда у него нет времени много смотреть, то он уже мало знает и оттого становится ещё добрее. На месте тёщи я бы совсем не подпускал его к телевизору, - как ребёнка к спичкам, - от этого всем бы стало немного легче жить.
        И в первую очередь самой тёще. Из-за телевизора и Наполеона ей в самом деле не хватает тестева мужского внимания, и она по-женски страдает, вынужденная расходовать энергию на сериалы, сплетни и блинчики с мясом. А так бы, до пенсии ему ещё лет десять, он вполне мог бы и более тщательно исполнять свой супружеский долг.
        Наполеона же, хоть и грешно так говорить, следовало бы усыпить. Тогда бы заметно полегчало не только тёще, но и всем, кто ежедневно ходит среди Наполеоновых какашек, как по минному полю. Впрочем, Наполеон не молод уже и потому, учитывая рацион питания, вскоре отойдёт и сам. Просто тестю строго-настрого стоит воспретить заводить себе нового пса. Собаки на него действуют весьма дурно. Или же он на них.
        Правда, надежды, что тесть останется без собаки почти никакой. Он работает в охране на ЕБПХ, а там собак - и четвероногих, и двуногих - пруд-пруди, так что щенка кто-нибудь всунет. И будет новый Наполеон гадить на газоны и тротуары возле тестева дома не меньше прежнего.
        И виноваты во всём по-прежнему будут пидорасы с Запада и евреи, разворовывающие нашу великую державу. Тесть мой всё про них знает.
        Тёща
        Интересная штука: тестя моего зовут Валентин Алексеевич, а тёщу - Валентина Алексеевна. Уж не знаю, случайно так у них вышло или же они восприняли это как знак с небес, - никто мне о том не говорил. Только знаю, что тесть у тёщи не первый муж, а второй: первый - отец шурина, брата моей жены; тёща вспоминает его как «ошибку бурной молодости».
        Впрочем, тёщу если послушать, в молодости сплошь одни ошибки, заблуждения и умопомрачения. Поэтому человеку вообще противопоказано быть молодым. Молодые нихрена в жизни не смыслят и ломают дрова - так, что потом этих дров до смерти хватит разгребать. И вот чтобы дров не очень много наломать, надо слушать пожилых людей и делать, что они говорят.
        Тёща меня недолюбливает, но делает вид, что долюбливает. И я её недолюбливаю, но тоже делаю вид, что долюбливаю. Так положено просто, у кого есть тёща, тот знает, о чём я. Потому я скажу о тёще только хорошее.
        Тёща работает учительницей химии в школе №3 в Грязях. Зарплата у неё маленькая, оттого приходится ей всегда чего-нибудь эдакое химичить с репетиторством и платными уроками. Но тут уж она отыгрывается по полной и своего не упустит. Как завещал великий Макаренко, учи или не учи, а если ребёнок дурак, то дураком и вырастет. Или, может, Макаренко такого совсем не завещал, но тёща в своей педагогической практике придерживается этого принципа. И он себя оправдывает вот уже тридцать с лишним лет.
        Кроме Макаренко, авторитетом в педагогике для тёщи является моя прабабка по бабушкиной линии, Нина Ильинична. Тёща училась в школе при ней и хорошо помнит методы её работы. В классе стояла гробовая тишина, не дай бог хоть кто пикнет - никому мало не покажется.
        Для тёщи главное на уроке - дисциплина. Но теперь другое время, детям слишком волю дали, и с дисциплиной стало тяжело. Нина Ильинична могла в угол поставить или указкой треснуть по лбу для острастки. Сейчас-то так нельзя. Поэтому тёща на своих учеников орёт как резаная, а иначе никак - совсем на голову сядут, гадёныши малолетние.
        Ещё моя тёща умеет отлично готовить. Когда мы с Наташкой к ней приходим, непременно угощает меня блинчиками с мясом. Я должен съесть не менее пяти штук, а если не съем, тёща обидится. Потому я ем и не вякаю. Пробовал как-то сбагрить часть блинчиков Наполеону, который, если кто ест, обязательно торчит под столом, заглядывая оттуда заинтересованной мордой с жалобными глазами прямо в душу. Но блинчики он, сволочь, не жрёт, так что манёвр не удался, и я смирился со своей участью.
        Тёща любит поговорить про людей. Как кто живёт, кто с кем чего - всё это вызывает у неё живой отклик. Отклик же всякий раз сопровождается глубокомысленным анализом и нравственной оценкой личности, вызвавшей у неё живой отклик. Например, жена шурина недавно выложила свои фотки с отдыха в Турции, и тёща сказала, что у той ни стыда ни совести. А бывшего мужа тёщи, отца шурина, в прошлом году бросила жена и ушла к молодому, так она до сих пор не может успокоиться и узнаёт новые подробности. Из-за чего я делаю вывод, что и меня она вряд ли забывает с кем-нибудь обсудить так досконально, что лучше этого не знать.
        Однако больше всего меня беспокоит то, что тёща зачастила ходить в церковь. Есть люди, которым церковь особенно вредна, потому что, узнав про грехи, коих в церкви неисчислимое множество, они начинают искать их в других людях с удвоенной энергией. С этим я по нашей тёте Гаде прекрасно знаком и не раз ощущал на собственной шкуре.
        Тёща уже успела завести себе так называемого духовника, игумена Афиногена из нововосстановленного монастыря в Рабочем посёлке, и сильно им впечатлена. Он говорит ей, что брак дан для детородства, а иначе не брак это, а блуд. В общем, совсем офигел этот Афиноген.
        У тёщи, кроме Наташки, ещё двое детей: шурин, как я уже сказал, от первого брака, и старшая Наташкина сестра - она от тестя тоже. Шурина зовут Александром, сестру - Настей. Они совсем не похожи на Наташку, но о них я расскажу как-нибудь потом.
        Тёщина мать
        У Наташки есть бабушка со стороны матери и дедушка со стороны отца. Они были на свадьбе вместе, и мне тогда показалось, что это не разные дед с бабкой, а именно пожилая пара. Но выяснилось - нет: их пассии умерли бог знает когда давно, и они оба вдовствующие старики, доживают свой век по одиночке. А меж собой просто хорошо дружат по-родственному.
        Тёщина мать, Клавдия Терентьевна, как схоронила своего деда, ещё в 90-х, оставила квартиру моей тёще, вышедшей тогда замуж как раз за тестя, а сама уехала в родительские пенаты - в посёлок Красные Гари в пяти-шести километрах от Угрюмска. У тестева же отца, Алексея Петровича, квартира в в старом Угрюмске, где-то в районе Рабрыбхоза.
        В старом Угрюмске всего три больших улицы. Они длиннющие - от кремля тянутся до самой окраины как бы параллельно друг другу. Одна - та, что идёт вдоль реки Угрюм, - это улица Ленина: выехав по ней из Угрюмска, попадёшь на старую асфальтированную дорогу, ведущую в совхоз «Победа» и нашу деревню Божьи Росы. Другая - та, что идёт вдоль реки Морока, - это улица Дзержинского: выехав по ней из Угрюмска, попадёшь на просёлочную грунтовку, ведущую в Хорониловку и другие мёртвые деревеньки.
        А меж ними, Ленина и Дзержинского, идёт Советская, это главная улица Угрюмска. Выехав по ней из города, попадёшь в Рабрыбхоз на окраине и посёлок совхоза «Победа». Там по нашим меркам хорошая дорога и ходит пригородный автобус «Угрюмск - Приморочный». До Приморочного где-то километров десять. И вот примерно посередине находятся Красные Гари.
        Красные Гари - большой посёлок. Там консервный комбинат, дом престарелых и ещё не до конца развалившийся завод «Коммунар». Раньше на «Коммунаре» производили резиновые изделия, а теперь чёрт его знает.
        Мы с Наташкой ездили к Клавдии Терентьевне в Красные Гари раза четыре. У неё ветхий, прохудившийся, деревянный домишко - в холода ветер продувает его точно насквозь. Но зато есть газ, потому и не так уж холодно. Клавдия Терентьевна отдаёт за газ зимой половину пенсии.
        Бабке уже семьдесят с лишним, но она бойкая и неотстающая: знает современные веяния и живо интересуется жизнью. С утра до вечера смотрит телевизор - особенно то, где про любовь и отношения. Любит Диму Билана, а Киркорова и Баскова считает зашкваром. А недавно и телевизора ей стало мало, и она потребовала у тёщи ноутбук и чтоб провели интернет. Говорит, в телевизоре всё скрывают, а в интернете - ничего не скрывают.
        Меня Клавдия Терентьевна приняла по-свойски. Повыспросила всё и сказала с едким прищуром: «Главное, парень, много не пей вина, а то хрен отвалится». А потом достала банку с домашней самогонкой и напоила нас с Наташкой так, что мы на следующий день едва разлепили глаза.
        Но самое интересное то, что три раза из четырёх, когда мы у неё были, там гостил и Алексей Петрович, тестев отец. И уж теперь я думаю, что ничего мне на свадьбе не померещилось, и всё это неспроста.
        Клавдию Терентьевну все у нас называют Терентьевной, а Алексея Петровича - Петровичем. Одной - семьдесят с лишним, другому - уже почти восемьдесят. Но чихать они хотели на тёщева духовника Афиногена - что он там проповедует про блуд и прочее - даже на склоне лет. Пока есть ещё тот порох в пороховницах. В общем, своеобразные они старички, Терентьевна и Петрович, не сдаются и не ложатся в гроб раньше времени.
        Ну и да Бог с ними. А к совету Терентьевны я прислушался и много не пью. Личный-то пример, он завсегда заставляет прислушаться.
        Тестев отец
        Петрович - тоже живенький дедок, болтливый и любит переливать из пустого в порожнее. У него такой высокий гнусавый старческий голосок, сидит с Терентьевной, пьёт чай, смотрит в окно и декламирует: «Вон Тонька куда-то пошла, сгорбатилась… да… Ветер сегодня… К теплу, пожалуй что, а передавали мороз… А у Тоньки-то шуба новая, Васька, наверно, привёз… У Васьки денег много… С жены снял и привёз… Ахэх…» Зевает и продолжает: «В магазине яйца подорожали… А желток бледный-бледный стал совсем, их, пожалуй что, уж не куры несут, а из сои вон делают… да… Пенсия десятого, а Тонька уж получила, видать, потому и идёт… Ночью мороз будет, передали давеча… да… Всё они там врут… У них ракеты и те падать начали… Путин он… Ой, глянь, Тонька чуть не упала…. Скользко… Эхах…»
        Или же начнёт ностальгировать по прошлым временам: «Раньше-то уж если зима, то зима… Идёшь, аж в ушах трещит, и хорошо тебе дышится, не то что сейчас… Колбасу выбросят по 2 рубля в стеклянном магазине возле Рабрыбхоза… помнишь?.. купил котелку, бутылку водки и довольный… да… А летом мы с Тамарой каждый год в Зрадницу ездили, прекрасный был тогда санаторий, а теперь, говорят, Поганюки там бордель открыли для москвичей, всё отобрали… А какой на Советской… вот тут, наспротив обувного… квас отменный продавали, помнишь? Там ещё Люся из УТП работала, но ты её не знаешь, померла уж… Все поперемёрли… Ахэх…»
        Тамара - это Петровичева жена; похоронил он её в 2000-х, бродил по одиноким бабкам, говорят, маялся, пока вот не сдружился с Терентьевной, сватьей своей. Живёт у неё месяцами, квартира в Угрюмске пустует.
        Но Терентьевне его пустая болтовня не нравится, ей бы поговорить про Диму Билана или, на худой конец, про Киркорова с Басковым, и она его то и дело осекает: «Поди-ка, Лёшка, телевизор погромче сделай, чего-то там какая-то песня, что ли». А он сходит и толчёт своё: «Вот раньше были песни так песни… да… Мы с Тамарой на танцы ходили каждую субботу в клуб при Рабрыбхозе, помнишь такой?.. Там теперь белорусские трусы продают… Про Володьку Путкина из Рабрыбхоза слышала? Умер… Ахэх…»
        Петрович зевает и молча смотрит в потемневшее окно. Терентьевна ставит чайник и идёт смотреть телевизор. Чайник свистит, Петрович снимает его, наливает кипяток себе в кружку и тоже идёт смотреть телевизор. Кряхтя, ложится на диван, глядит с полминуты, глаза его тяжелеют, и он засыпает.
        Это я всё видел своими глазами, а как уж там без чужих глаз - я не знаю. Знаю только, что над Петровичем смеются: мол, никак не угомонится - в молодости бабником был и сейчас всё без бабы никак не может жить.
        Петрович работал в Рабрыбхозе каким-то небольшим начальничком - бабка моя, которая тоже там работала, про него как-то рассказывала: мужик был галантный и любвеобильный, женщинам проходу не давал. А я слушал её и не верил, что она говорит про Петровича. Всё-таки есть в старении нечто неправильное: настоящий человек исчезает куда-то, а на его место приходит другой - ненастоящий, будто какой-то призрак.
        Недавно у Петровича случился инсульт. Но выходили его, выжил.
        Шурин
        Шурин, брат Наташкин, старше её на несколько лет. Солидный уже такой дядька. Ему лет сорок, а выглядит на все пятьдесят. Пузо, лысина, очки - всё как у людей, положивших жизнь-здоровье на алтарь интеллектуального труда. Теперь трудно узнать у нём того красивого блондинчика, на которого западали все старшеклассницы в нашей школе и которого мы, мелюзга, тогда обходили с пиететом, достойным разве что олимпийских богов.
        Теперь он врач. Ну, как врач… Гинеколог.
        Быть врачом - это у него на роду было написано: вся семья - врачи. А вот каким - его личный выбор. Я помню из детства, как рассказывали эту историю его одноклассники. Мол, почему он гинекологом-то захотел стать - очень уж любил девкам между ног посмотреть и думал, что это не работа для него будет, а сказка: все бабьи письки перед тобой, хоть обсмотрись.
        Теперь, видно, обсмотрелся. Оттого, видно, облысел, сник и пожух Шурик, шурин мой. А до пенсии ещё ох как далеко.
        По-человечески лично мне его жаль. Была у человека, так сказать, мечта - его ли вина, что в итоге она обернулась одним местом? В Угрюмске всё, всем и всегда оборачивается этим местом. У него-то хоть мечта была, это дано не каждому. Я вот на ЕБПХ без всякой мечты попал, а занимаюсь, если вдуматься в суть, изо дня в день тем же самым, что и несчастный гинеколог наш: вглядываюсь в бездну, которая, как сказал Ницше, вглядывается во всех нас.
        К слову, из шурина вышел неплохой гинеколог, судя по городской молве. В угрюмской областной больнице, на всю округу, их, гинекологов, всего три: семидесятилетняя бабка - из советских динозавров, шурин да ещё какая-то дамочка из молодых. И вот: бабку ругают за грубость, дамочку - за пофигизм, а к нему, говорят, несмотря на то, что мужик и всё такое, очередь на год вперёд.
        Вот, собственно, и всё, что можно сказать про моего шурина. Разве что вспомнить надо про тёщину «ошибку бурной молодости», ведь благодаря ей Шурик (пардон, Александр Сергеич - так он представляется незнакомым людям, неизменно делая при этом важное лицо) появился на этот свет.
        После пединститута у тёщи было две цели в жизни: пойти работать в школу и выйти замуж. В школу её взяли без вопросов, а вот замуж никто не брал. В общем, «засиделась» она, как раньше бабки говорили. Тут уж не до жиру бывает. Поэтому, когда её познакомили с одним врачом из угрюмской больницы, тоже давно тяготившимся своим холостяцким положением и пару себе отчаянно подыскивавшим, то она долго не думала: тем более и человек положительный подвернулся, тем более врач и учительница идеал советской семьи, - в общем, безошибочный вариант. Не откладывая в долгий ящик, они быстро расписались, народили на свет моего шурина и потом так же быстро развелись - потому что он тупо ушёл к другой. Разошлись они спокойно, без скандала, по-интеллигентному. Подозреваю, что она до сих пор к нему как бы неравнодушна, ибо внимательно следит за всеми поворотами его личной жизни, включая и последнюю драму с его третьей по счёту женой, которая от него ушла, по словам знакомых сплетниц, «к молодому кобелю».
        Вот и получается, что тёщина «ошибка бурной молодости» вовсе не ошибка (во всяком случае, не с её стороны) и не сказать, чтобы «бурной», и даже не совсем молодости.
        Свояченица
        Сестра Наташки Настя старше меня на три года. Но, как и шурин, выглядит она так, словно ещё пара-тройка лет и ей пора на пенсию. Её лицо, с глазами японского сумоиста и ртом уголками вниз, выражает вселенскую скорбь, а фигура необъятна, как родина.
        У неё много детей, долгов и кредитов. На всё это катастрофически не хватает денег, поэтому свояк, её муж то есть, работает на трёх работах как проклятый, тщетно пытаясь заткнуть дыру, которая всё время растёт.
        Настя символизирует собой основу государства: детей нарожала, в экономическую кабалу впряглась и стоит за политическую стабильность, ибо как ни странно, но её всё устраивает и единственное, чего она боится в этой жизни, - это если к власти придёт какой-нибудь Навальный и всё станет как-нибудь не так.
        По типу строения личности она напоминает мою мать: современная модифицированная версия - думает меньше, производит больше. Моя мать в своё время родила только одного - меня, потому что подумала и решила, что двоих ей будет много. А тем более троих, как у Насти (и то пока, ибо она вот уже полгода, как беременна четвёртым). Настя же никогда так не подумает и не решит, она родит четвёртого, пятого и так далее, возьмёт ещё кредитов, наберёт ещё долгов и повесит всё на свояка, которому теперь сам Бог велел к трём своим работам добавить ещё четвёртую и перестать приходить домой спать.
        Как и моя мать, Настя в свои тридцать семь всё знает об этой жизни и этом мире, однако её знание, в отличие от матери, не просто самоуверенно, а ещё и агрессивно. Когда она является к нам с Наташкой занять денег по-родственному - то есть с отдачей «когда сможешь», что значит «никогда», то не забудет хорошенько поучить нас жизни: учение начинается обычно с того, что «почему у вас до сих пор нет детей?» и «в старости будет некому стакан воды подать», а заканчивается настоящим выговором относительно нашего нравственного облика и даже политических воззрений, так как она уверена, что рожать детей мы обязаны не только потому, что «так положено» и так делают «все нормальные люди», но и потому что этого требует гражданская совесть и ни много ни мало судьба страны. Говорит всё это она почти что криком да таким тоном, что невольно на ум приходит мысль, что вот если бы сейчас был 37 год, то она не замедлила бы накатать на нас, давших ей между прочим пять минут назад денег, донос как на «врагов народа».
        Но, сколько бы она ни кричала, сколько бы ни учила своим, к слову, крайне узким понятиям жизни, сколько бы она ни считала себя правильной и правой во всём (а только это на самом деле и поддерживает всю её довольно шаткую жизненную конструкцию), ей, увы, уже не вырваться живой из того болота, в которое она попала, не отмотать жизнь назад, до какого-то рокового для неё поворота, не понять её, жизнь, - что она такое и для чего она вообще, хоть сколько-нибудь, и хоть сколько-нибудь не пожить.
        Кажется, об этом всё время говорит ей свояк, её муж, когда в какой-нибудь праздник, когда, наконец, уже можно нажраться с горя, нажрётся и, сидя на кухне со стаканом своего пойла и роняя в него сопли, канючит:
        - Настя, подари мне счастья… Подари мне счастья, Настя…
        Настя же в это время, собрав в кучу своих перепуганных детей, орёт на него как резаная, срывая голос:
        - Алкаш ебучий!.. Всю жизнь ты мне испортил, животное!..
        Есть на свете два типа дураков. Первый тип - которые понимают, что они дураки. Второй тип - которые не понимают, что они дураки. И если первые не представляют для государства и общества большой опасности, так как никуда не лезут, то вторые, если их число превысит критическую массу в обществе, способны уничтожить любое государство. Русь всегда была богата вторым типом дураков, но, пожалуй, ещё никогда она не была столь близка к их критической массе, нежели сейчас.
        Глядя на Настю и понимая, что таких, как она, сейчас подавляющее большинство, мне становится по-настоящему страшно за Россию.
        Свояк
        Но Настя не всегда была жирной коровой и агрессивно-тупой дурой в одном флаконе. Она становилась такой по мере приращения детьми. Свояк, видит Бог, прельстился вовсе не этим человеком, а каким-то другим, в коего нынешнее чудовище некогда вселилось и сожрало его изнутри.
        Думается, именно к этому, быть может, не совсем ещё сгинувшему в недрах чудовища человеку, обращается он, прося у него «счастья» в минуту крайнего расслабления. И порой этот человек, видимо, откликается, иначе же как объяснить всех этих детей, когда отец их и ест, и спит, и, можно сказать, живёт отдельно - в каком-то отведённом ему чулане в отдалённой части дома, между холодным предбанником и крытым навесом в сарай, в котором Настя в прошлом году завела свиней на откорм.
        Свояк у Насти вроде как и не муж вовсе, а всё равно что работник у барыни, или, скорее даже, раб. У него и обязанность одна: работать, работать и ещё раз работать. А прав нет никаких.
        - А как ты хотел? - визжит она иной раз на него, выкатив страшные глаза. - У тебя дети, козлина! Или ты забыл? Наделал детей, так кто за тебя кормить-то их будет?
        А когда он, не дай Бог, придёт домой пьяным с работы, она и в дом его не пускает, орёт на всю улицу:
        - Жрать иди туда, где пил, паскудина!
        И он тогда слоняется по округе до тех пор, пока не пропадает вовсе в ночной тьме. Где проводит эту ночь свояк - то никто не знает.
        Говорят, Настя в девках была красивая и не толстая, и, может быть, даже не дура. Хоть и верится в это с трудом, но, пожалуй, так оно и есть.
        Свояк, хотя и молчаливый, слова из него не вытянешь, но однажды всё ж таки рассказывал мне, как он познакомился с Настей.
        - В начале 2000-х работал я, - говорит, - в автосервисе в Грязях, за ментовским гаражом который… Стою я возле будки на проходной, курю там. Смотрю - идёт такая вся, в туфельках… А была весна, половодье везде, лужа разлилась на всю дорогу - не обойти её нигде… Я ей, мол: «Девушка, давай я тебя перенесу-то через лужу-то?» - Она, мол: «Ну, давай». Ну, и перенёс её через лужу. Так вот, туда-сюда, и началось…
        Его мутные, какие-то убитые глаза в этот момент точно оживились, перенесясь куда-то в далекие приятные грёзы.
        А мне смешно стало. Ведь свояк - мужик небольшого роста, тощий, будто скелет, а Настя перед ним - огого баба! Но я сдержался, вспомнив, что всё в этом призрачном мире способно меняться до неузнаваемости.
        И тогда жалко мне его стало, словно какого котёнка бездомного или умирающего от глупой болезни, которую вылечить-то раз плюнуть, если того захотеть. До того жалко, что решил сделать то, что никогда никому не делал: дать ему хороший совет. И дал при случае.
        - Брось ты её, - сказал я ему.
        - Ты что? У меня дети, - испуганно отмахнулся от меня он.
        Так вот он и живёт. Работает на дурную бабу, числящуюся в ЗАГСе его женой, а на деле являющуюся его госпожой-барыней. Эта барыня, не то от наглости, не то безумия своего, пользуясь плодами его труда, деньгами то есть, люто ненавидит его отчего-то, как самого презренного человека на всём белом свете.
        А он продолжает безропотно работать на неё и носить ей деньги.
        Так и проживёт свою жизнь, если Настя сдуру не отпилит сук, на котором сидит, и не выгонит его из дома насовсем. Но я думаю, что этого не будет: Настю на самом деле и тут тоже всё устраивает.
        Да, забыл сказать самое главное. Свояка Игорь зовут. Помяните его за здравие, ежели кому не трудно, в своих святых молитвах.
        Золовка
        У Игоря есть родные сестра и брат, для Насти они, соответственно, золовка и деверь, - их тоже можно считать нашими с Наташкой ближайшими родственниками и, стало быть, надо кое-что о них рассказать.
        Сначала о золовке. Зовут её Ира, а кличка - Бычиха.
        Она ровесница Насти и сильно на неё походит, только поскромнее в объёме и детей меньше, да и мужик от неё давно сбежал. По фамилии мужик её был Быков, отсюда она и Бычиха. Прямо впору пришлась ей его фамилия, это любой скажет.
        По характеру она точь-в-точь наша Настя: говно говном, но строит из себя самого лучшего человека на Земле. Оттого они, видно, и сдружились, так что стороннему человеку может показаться, будто бы эти две тётеньки - единоутробные сёстры.
        Бычиха в их отношениях главнее, это она наставляет Настю - как надо жить и как надо думать, когда та вдруг находится в затруднениях. Когда они вдвоём смотрят телевизор - Рен-ТВ, криминальные расследования про ментов или какую-нибудь пропагандистскую дрянь по Первому каналу, и Настя чего-нибудь там не понимает, то Бычиха ей старательно, хотя и с вечно-ядовитой усмешкой, всё растолковывает.
        Своего родного брата, Игоря, она тоже презирает и гнобит иногда похлеще самой Насти. И если случается, что они насядут на него обе, то ему приходится так же туго, как армейскому «духу», который ссаным веником летает промеж двух злых «дедов».
        Но если ненависть Насти ещё как-то можно объяснить: она, скорее всего, вымещает на нём злобу за то, в чём не может признаться себе самой, - что на самом деле ненавидит себя и свою жизнь, - то ненависти Бычихи нет никакого объяснения. Она, кажется, из той исконной категории русских баб, которые сеют зло вокруг себя просто так - даже не задумываясь об этом.
        Бычиха работает в какой-то жилищно-коммунальной конторе и там постоянно скандалит с приходящими к ней с просьбами и жалобами людьми. Как её до сих пор не уволили - нехитрая загадка для ума, которую если кто для себя разгадает, то поймёт, почему в стране всюду беспросветная жопа.
        На этом, в общем-то, можно было бы о ней и закончить, если бы не один крайне важный момент из моего прошлого.
        Стыдно признаться, но в школе и некоторое время после, в универе, Бычиха мне нравилась. А если совсем уж честно, то я втрескался в неё будто распоследний дурак: от ушей и по самые бубенцы. Что я в ней нашёл, теперь и понять не могу. Да, она тогда не была толстой, но и красавицей она никогда не была. Ничего в ней особенного не было, кроме выпендрёжа начинающей стервы.
        И если в школе у меня не было шансов, то в универе я поднабрал в теле и стал похож на парня, с которым девушке можно иметь дело. Вот тогда Бычиха (Ира то есть) всё-таки обратила на меня внимание, - не зря я всё лето таскался в ДК «Колхозник» в Рылово, где она тусила со своими подругами.
        В общем, да. Бычиха - именно та, с которой я познал все прелести женской любви: во всех позах и мизансценах, включая ту, в которой она его бросает и уходит к другому. Кажется, к Быкову как раз, но не суть.
        А в следующее лето она вышла за Быкова замуж и, пока я её не мог видеть, стремительно стала вот той самой Бычихой, которую все знают и за роман с которой мне теперь стыдно.
        Как-то, ещё до мизансцены с её уходом, она пришла в «Колхозник» с двумя подругами, которых я раньше не знал. Одна из них была Настя, уже вышедшая замуж за Игоря, хотя пока не разродившаяся детьми и любившая с пристрастием напоследок гульнуть.
        А другая - Наташка. Вот так, получается, Бычиха познакомила меня с моей будущей женой. Но тогда до этого было ещё очень далеко и я об этом не знал, отчего даже не пригласил её ни разу на медляк, а всё время смотрел влюблёнными глазами на свою Бычиху (о боже, какой кошмар!).
        Деверь
        Настин деверь, а Игоря младший брат Олег учился со мной в одном классе. Сидел он на задней парте, чертил на ней гвоздём непристойности, а когда его вызывали к доске, бубнил что-то глупое себе под нос или грубил учительнице; на переменах ходил королём руки в брюки или же бил кого-нибудь в туалете, - кулаки у него были тяжёлые, и его все боялись.
        После школы я пошёл в универ, а Олег - в строительную путягу на заморочной стороне, жуткое пристанище для всех угрюмских дебилов, при Мордорстрое. Отучился он там или нет - не знаю, но в Мордорстрое или где-то ещё он не работал, а тёрся каждый божий день в «Угрюм-Бич», попивая на неизвестно какие шиши.
        После универа я пошёл работать на ЕБПХ, а Олега забрили в армию - куда-то на Крайний Север, где бродят белые медведи и круглый год зима. Пришёл он оттуда мрачным, неразговорчивым и обозлённым на всё на свете. Целый год пил и дебоширил в разливайках, потом залез в магазин за бухлом и снова уехал на Крайний Север, только на этот раз уж лет на пять.
        Отсидев срок, он вернулся в Угрюмск с видом человека, которому жизнь выдала карт-бланш: у него водились денежки, он ими особо не сорил, но и ни в чём себе не отказывал, хотя нигде не работал. Временами пропадал куда-то, но вскоре опять возвращался.
        Взгляд у него стал холодным и опасным, как у волка, вышедшего из леса на отару овец. Не позавидовал бы я той овце, что по случаю оказалась бы на пути этого волка.
        На нашей свадьбе с Наташкой он, на правах как бы родственника уже, подошёл ко мне, окинул вот этим взглядом и сказал:
        - Будут проблемы, обращайся. Порешаем.
        Это он спьяну, конечно, ляпнул. И никогда я к нему ни за чем не обращался. Ну, и он ко мне тоже - бог миловал.
        Ни с кем он не ладил: ни с отцом, ни с матерью своими, ни с братом Игорем, ни с сестрой - Бычихой. Был как отрезанный ломоть, сам по себе.
        Поэтому, когда он пропал в очередной раз, никто не побеспокоился. Нет и нет. Думается, что родные его даже радовались, если он уезжал: будто камень с души валился, легче всем становилось без него.
        А через несколько дней нашли его в Угморе с дыркой в голове.
        Менты, конечно, ничего толком не расследовали, так и осталось это тёмной историей. От кузины моей Юльки я слышал, а ей её Сувалкин вроде бы говорил, что видели Олега незадолго до этого с каким-то типом в чёрном пальто (осень была на дворе) и чёрной шапке-пидорке. Ну, поискали менты этого «чёрного человека», но его и след простыл.
        Перешёл, видно, волк где-то дорогу другому волку.
        Ятровка
        Ятровкой Наташкина родня прозвала жену шурина. Дама она, как ни крути, выдающаяся, поэтому и о ней нельзя не упомянуть.
        Ей лет тридцать и она главная угрюмская звезда после Поганюков и Коли Курочкина, блаженного дурачка, который ходит по центру Угрюмска и клянчит у всех прохожих мелочь: то есть имеется в виду такой человек, чьи физиономия и имя известны каждому по обе стороны Угрюма и Мороки.
        Зовут её Вероника Угрюмова, а знаменита она тем, что работает на угрюмском телевидении ведущей новостей, что врубаются в будние вечера в эфир канала «Россия-1». Угрюмова, как легко догадаться, это её творческий псевдоним.
        Также легко догадаться, что смотрят её все, потому что всем ближе и интереснее что «у нас тут», в Рылово и Заморочье, нежели «у них там», в Москве и Америке. А для тех, кто принципиально не смотрит телевизор, она завела группу угрюмских новостей во Вконтакте и даже канал на Ютубе. Ведь каждый угрюмец должен знать, что благоустроил Поганюк на этот раз, где опять что-то сломалось, упало и кого-то зашибло, и когда будет концерт песни и пляски местных бабок с их баянистом в городском ДК.
        Как и полагается настоящей звезде, Вероника малодоступна. Тесть с тёщей видят её по большим праздникам, остальные и подавно - аки явление Христа народу. Я за всё время родства общался с ней несколько раз, причём на моё «привет» она либо хмурила лоб, словно что-то припоминая, либо странно округляла глаза, либо крутила головой по сторонам, делая вид, будто бы это «привет» сказал ей кто-то ещё, так что мне кажется, что ей до сих пор не совсем понятно, кто я такой.
        Но мне на неё обижаться неудобно и грех, на то они и звёзды, их на всех не хватает, - тяжело им, в общем, с нами, лезущими к ним со своими «приветами»: кто я и кто она - тоже ведь надо думать.
        Талантливый человек талантлив во всём, так и наша Вероника. Вот поэтому она не только ведёт новости на угрюмском телевидении, но и сидит на каких-то общественных заседаниях в угрюмской городской думе, читает в актовом зале ЕБПХ по пятничным вечерам какие-то лекции (не знаю, кто на них ходит), выступает в роли фотомодели для рекламы местных магазинов и разных услуг, ходит на уроки вокала к последнему оставшемуся в Угрюмске учителю музыки, ровеснику Александры Пахмутовой, чтобы стать певицей, и делает много чего ещё, что вызывает недоумение у обычного человека.
        Пару лет назад, когда она была в декрете по случаю долгожданной (для моей тёщи, а её свекрови) беременности, ей удалось раскрыть в себе и поэтический дар. За четыре месяца она написала книгу стихов в 500 страниц, которую напечатала на деньги их семейного с шурином бюджета и бесплатно раздала чуть ли не половине Угрюмска; другая половина как-то избежала этой участи, поэтому коробки с книгами (это я видел собственными глазами) по-прежнему пылятся под кроватью у шурина.
        Возможно, именно этот книжный опыт Вероники подсознательно и сподвиг меня тоже взяться за литературные поползновения: дурной пример заразителен - если Вероника может, то почему бы и мне нельзя?
        А теперь, поговаривают, она заинтересовалась театром, либо что-то вроде того. У нас в Угрюмске театра отродясь не бывало. Так она ездит раз в неделю в областной - с сыном Поганюка-младшего, который хоть и сосунок для неё по возрасту, но зато имеет два мерседеса и художественный вкус, всё ж таки сын главного барина.
        Может быть, по этой причине Вероника стала малодоступна и для самого шурина, и пока он на своей интересной работе всматривается в бездну и ищет вчерашний день, ребёнок их гуляет по бабкам и дедкам, а Вероника в это время гуляет по кремлёвской набережной в старом Угрюмске, где стоят большие и красивые дворцы угрюмской знати.
        Впрочем, это совсем неудивительно: политики и журналисты всегда находятся в непосредственной близости друг от друга, особенно продажные политики и продажные журналисты. Угрюмск - не исключение. И Веронике, с её-то природными талантами, сам бог велел повыгоднее себя продать, пока ещё товар конкурентоспособен в глазах серьёзного покупателя.
        Недавно видел её на новой машине - не мерседес, конечно, но и на деньги шурина такую не купишь. «Насосала у Поганюков», - зашептали злые языки не то с осуждением, не то с завистью, не понимая, каково это - сосать в театре и где только можно и нельзя, ведь на это тоже талант надо иметь.
        А что же шурин? Шурин - ничего, смотрит в свою бездну и молчит, и что он в это время думает - никто не знает.
        Сын маминой подруги
        Я мог бы ещё рассказать про отца шурина, тоже врача, который, в отличие от шурина, смотрит людям в рот, то есть он стоматолог и рвал зубы ещё моей прабабке. Или о его матери, враче-педиатре, - ей уж восемьдесят, а она всё принимает: это у неё мой двоюродный племянник Вадик давеча съел деньги.
        Мог бы рассказать про Лёшу Дунина, единственного представителя нетрадиционной ориентации в Угрюмске, не прячущего от общественности своих наклонностей (тайных-то педерастов да педерастов по жизни - хоть отбавляй). Тесть презрительно называет его «дщерич» - он внук его тётки. Лёша Дунин долго искал себе напарника, был неоднократно бит и в итоге - отчаялся, женился и сейчас многодетный папаша.
        Мог рассказать и про тётку тестя, которая теперь уж умерла. Судьёй неправедной она была в нашем угрюмском суде, и потому поговаривают, что за то, мол, Бог и наказал её эдаким-то внучком.
        Или про сына кума - дяди Яши: его посадили за бандитизм в 90-х. Или про племянника тёти Гади, который по её настоянию ушёл в монастырь и там спился. Или же про дочку дяди Романа, бывшего сожителя тётки, мою ровесницу - она работает в сауне в подвале «Угрюм-Бич» и занимается тем же, чем и жена шурина Вероника, только для всех подряд и в несколько раз дешевле: муж моей кузины Юльки любит к ней заглянуть на дежурстве.
        Мог бы - но мне надоело и я не буду.
        Расскажу, наконец, про сына маминой подруги, который оказался моим четвероюродным племянником.
        У матери есть давнишняя подруга, с которой она работала ещё на рынке, когда торговала шмотками Василия Макарыча. Зовут её тётя Лусинэ, по фамилии Паганян, это по мужу, а в девичестве - Оганесян. И все они там либо Паганяны, либо Оганесяны, - армяне, в общем.
        Но вот бабушка этой тёти Лусинэ была по фамилии Парамонкина и приходилась двоюродной сестрой моей бабке по матери Варваре, потому как та тоже до того, как вышла замуж за деда - Николая Столярова, по фамилии своей была Парамонкина. Стало быть, отцы этих двух бабок, моей и армянки тёти Лусинэ, между собой самые что ни есть родные братья.
        Бабка эта, Парамонкина, вышла замуж за Оганесяна, родила от него отца тёти Лусинэ, старика Давида, что торговал арбузами возле моста через Мороку, а уж сама тётя Лусинэ от своего мужа Паганяна родила того самого Карена, который и выходит по вот этой арифметике моим четвероюродным племянником.
        Мораль отсюда проста: все люди братья, и не стоит ругать никакую нацию, ибо если покопаться, то может так получиться, что ты сам из неё-то и произошёл.
        Карен, как и его мать и отец, и раньше его дед, да и прадед, скорее всего, торгует на рынке. Ему двадцать, у него уже есть невеста из угрюмских армян, и скоро он женится. Нарожают они детей: мальчики будут работать на рынке, а девочки повыходят замуж за угрюмских армян. И так по кругу.
        И у всех так: дети воспроизводят своих родителей, будто кто-то, по странной иронии, перезаписывает на плёнку одну и ту же песню: из рода в род, из поколения в поколение. И если твои родители родили тебя в аду, то и ты будешь жить в аду, и твои дети будут жить в аду, и так по кругу.
        И кажется, что из всего этого есть только один выход: не рождаться здесь вовсе. Если люди перестанут рождаться - ад опустеет.
        ДАРТС, ИЛИ ПЯТЬ ЖИЗНЕЙ /
        ПОВЕСТЬ О ПРОПАВШЕМ ЧЕЛОВЕКЕ
        Глава I
        Странное тревожное состояние появилось во сне. Андрей вдруг замёрз, но не потому, что Светка перетянула одеяло на себя - замёрз изнутри. Он приоткрыл глаза, покосился в сторону мирно посапывающей девушки и чуть не свалился на пол от ужаса.
        У Светки не было… головы.
        «Я сплю, - подумал он, до боли зажмурив глаза. Во рту появился сильный привкус горечи. - Чёрт бы побрал эту Светку вместе с её лимонным пирогом!»
        На память пришло лицо Светки, когда она резала лимоны для начинки - он давно заметил, что нож в её руке придавал лицу недоброе, опасное выражение. Ещё вспомнилось, как потом, вечером, она стояла перед зеркалом, хмурилась и ныла ему что-то про первые морщины…
        - Какая дурь, - произнёс он вслух и решительно посмотрел на соседнюю подушку.
        В сумрачном кисельно-голубом свете раннего осеннего утра его взгляд выхватил розовые яблоки на Светкиной пижаме, маленькие кремовые пуговицы (три из них были пришиты белыми нитками, две - чёрными), ярко-коричневого цвета родинку чуть ниже левой ключицы, дурацкий маникюр с неаккуратно нарисованными зайцами… Головы не было.
        Он вскочил и впопыхах оделся.
        - Андрюш, ты куда? - послышался сонный голос Светки.
        - Домой. Надо… мне. Срочно.
        - А, понятно… Ну, иди.
        «Что тебе может быть понятно без головы? - раздражённо подумал он. - Ты и с головой сообразительностью не отличалась, а теперь кошмар вообще…»
        На улице моросил мелкий и нудный дождь. От него зябко веяло пронизывающей прохладой. В округе стояла до жути незыблемая тишина. Только гаркнула один раз пронзительно где-то вдалеке одинокая ворона.
        Андрей обернулся на Светкин дом - деревянный коттедж с досками, облезшими от краски, с мутными стёклами окон, потемневший, имевший вид крайней дряхлости. От него, возвышавшегося на крутом бугре, спускалась в низину раскисшая жирной грязью грунтовая дорога. Она вела к крохотной деревушке в десять дворов. Отсюда, с возвышенности, деревушка казалась совершенно заброшенной. Однако Андрей, приближаясь к ней, всё больше прогонял страх и словно бы приходил в сознание.
        «Дурь какая-то! - недоумевал он. - Ну, вот как же Светка смогла бы без головы разговаривать, м?»
        Ему даже захотелось вернуться, чтобы доглядеть - действительно, как? Но страх, возникший от одной мысли снова увидеть Светку без головы, сразу же заставил передумать.
        К тому же появилась ещё одна проблема. Андрей никак не мог вспомнить, куда он шёл. Помнил, что домой, но не помнил, где его дом. Так и застыл посреди деревушки, озираясь по сторонам. Изо всех сил напрягая память. Тщетно. Порылся в карманах, нашёл изрядно тронутый ржавчиной старинный ключ с брелоком в форме дольки лимона.
        Поразмышляв над этим, он решил пройтись по безлюдным дворам, примеряя, не подойдёт ли ключ к какому-нибудь замку. Прошёлся. Нет, везде на дверях висели замки накидные - тяжёлые, амбарные, и ключ к ним не подходил.
        Один из дворов был немного на отшибе - в глубине большого, заросшего бурьяном сада. Здесь всюду на земле валялись яблоки, - в основном, уже сгнившие, но кое-где попадались и целые - очень красивые, розового цвета, совсем как на Светкиной пижаме. Дом - приземистая изба в два окна, мазанка, белённая извёсткой, кажется, лет сто назад, с соломенной крышей и неказистым покосившимся крыльцом.
        Андрей неуверенно приблизился к двери, выкрашенной тёмно-горчичной краской, без особой надежды попытался вставить ключ в замок.
        - Кто тама лазиить? - услышал он вдруг за спиной, вздрогнув от неожиданности, так что ключ неловко выскользнул из рук, улетел на мокрые ступеньки и от них отскочил в маленькую лужицу у крыльца.
        Возле этой лужи растопырилась, опираясь на палку, скрюченная бабка.
        - А, это ты, штоля, - пробурчала она. - Нагубенилси уже иде-то, успел.
        Её маленькое остроносое лицо с надвинутым на глаза тёплым клетчатым платком, в ворсинках которого поблескивали мелкие дождевые капли, выглядело весьма сердито.
        Андрей возмутился и хотел твёрдо заявить бабке, что он нисколько не пьян, но язык, отчего-то бесчувственно чужой, непослушный, пролепетал с омерзительной учтивостью:
        - Здрасте, баб Маш.
        - Здрастя, давно не видались, - передразнила она, оглядев его с ног до головы тусклыми, почти бесцветными глазами с припухшими веками. - Чаво надоть-то, Серожа?
        - Я не Серёжа, - скривился в ухмылке Андрей, обидевшись.
        - А я табе не баб Маша, - отрезала бабка. - Чаво надоть, говорю?
        Он окончательно растерялся, стал объяснять сбивчиво:
        - Я не знаю… тут с замком что-то… ключ не подходит…
        - А какова дьявола табе туда ийтить? - она наклонилась и, кряхтя, повозилась в луже трясущейся рукой, доставая ключ. - На, возьми ключ-то, я замков не держу. Ну, иди, иди, раз пришёл.
        Дверь визгливо скрипнула старыми петлями, из темного проёма пахнуло затхлой сыростью нетопленой деревенской избы. Андрей, испытывая неловкость под тяжёлым, презрительным взглядом сердитой бабки, потоптался на крыльце, чтобы немного оббить налипшую к кроссовкам грязь. Он собрался шагнуть в темноту, но замер - внутри ничего не было. Вообще ничего. Бездонная пустота, до тошноты, до панического страха головокружительная бездна.
        Его бросило в жар. Отпрянув от зловещей пустоты, он спрыгнул с крыльца, едва не поскользнувшись на раскисшей земле, и, не оглядываясь, побежал. Что-то происходило то ли с ним, то ли с деревней, и оставаться здесь - означало ввергнуть себя во власть непонятной злой силы.
        За деревней было поле - дикое, заброшенное, как и сама деревня. За полем - кладбище, где-то там, в его глубине, снова пронзительно гаркнула пару раз ворона, но теперь так громко, что даже эхо пронеслось в серой беспросветной вышине. За кладбищем начинался лес.
        В лесу Андрей остановился, переводя дыхание. Немного восстановившись, прислушался. Какие-то еле уловимые звуки - там, впереди, прямо по дороге, - не давали ему покоя. Да, и эти звуки почему-то казались ему очень близкими сердцу, добрыми, приятными, зовущими.
        Он бросился вперёд с удвоенной энергией, не разбирая дороги, срезая нетерпеливо, когда та петляла, словно зверь, ломая кусты. Звуки приближались. Ещё ближе. Ещё ближе. Близко. И… Андрей остановился как вкопанный. Он узнал эти звуки. И, кажется, теперь начал всё вспоминать.
        Вышло солнце - по-летнему властное, жаркое, ослепительное. На небольшой уютной поляне на берегу лесного озера дымил мангал, в тени ветвистой берёзы - светлой, весёлой - в радостном, беззаботном беспорядке валялись всякие вещи - одежда, пакеты с едой, бутылками и прочее. С другого края стоял серебристого цвета внедорожник. Все двери его были открыты настежь, включая дверь багажного отделения, и оттуда орала задорная ритмичная музыка.
        Возле внедорожника курили два парня. Один - длинный, сутулый, с рыжими волосами и вытянутым лошадиным лицом. Второй - вкаченный, губастый, некрасивый, в одних плавках, постоянно трогал себя в разных местах.
        - Андрюха! - с досадой всплеснул руками первый. - Ну, куда ты пропал? Без тебя шашлык сгорел.
        - Я это… пацаны… - Андрея захлёстывали эмоции, и он с трудом подбирал слова. - Чё-то мне хреново… Чё мы пили-то? Меня унесло куда-то!..
        - Фигасе! - воскликнул второй. - Ты там, в кустах, дунуть чё-то успел, что ли? Мы ещё не наливали даже, Серёгу с Машкой ждём, они не накупаются никак.
        А длинный добавил с язвительной усмешкой:
        - А тебе, Андрюх, так и вообще нельзя. Давай колись, что курил-то?
        - Не курил я, пацаны. Я вообще не знаю, что было. Короче, я в деревне как-то оказался, не помню.
        - В какой деревне, братан? - спросил вкаченный.
        - Ну, тут деревня есть недалеко…
        - Вот тебя накрыло! - вкаченный засмеялся. - Какая деревня, очнись!
        Андрей слегка рассердился и раздражённо показал в сторону деревни.
        - Вот там кладбище, за ним поле, а дальше деревня. Не веришь? Ну, пошли, покажу!
        - Чудак-человек! - прыснул со смеху и длинный. - Какая там деревня? Там наш любимый город, Андрюша! Окружная, два кэмэ и дома!
        Андрей не верил своим ушам.
        - Пацаны, да вы чё? А как же… пацаны, отвечаю за базар - я проснулся со Светкой утром в каком-то доме, а Светка как бы без головы… ну, я очканул, конечно, ломанулся в деревню, бабка какая-то встретилась… там вообще хрень была жуткая… я побежал в лес и на вас наткнулся.
        Пацаны перестали смеяться и смотрели на него глазами, полными неподдельной тревоги. Наконец, вкаченный осторожно кашлянул и сказал тихо:
        - Братан, ты ушёл на пять минут, чисто отлить. Ну, максимум тебя минут десять не было. Что ты городишь-то? Какая деревня? Какая бабка? Какой дом? Какая Светка-то?
        - Щас, погодите, - Андрей поискал в карманах старинный ржавый ключ с брелоком в форме дольки лимона, но вместо него вытащил другой - блестящий, от серебристого внедорожника, с сигналкой - и вспомнил: «Чёрт, это же моя машина, я ведь за рулём!»
        - Ну? И что? - тихо, как и вкаченный, спросил длинный.
        - Нет… Ничего… - холодея, замерзая изнутри, сдавленным голосом проговорил Андрей.
        - Ты, похоже, перегрелся на солнышке, братан, пошли к Серёге с Машкой, искупаемся, охладимся, давай, пошли, братан, - заботливо похлопал его по плечу вкаченный.
        - Не, ребят, я лучше в тени чуток полежу, - устало отказался он и поплёлся к старым ивам, росшим вдоль берега.
        Оставив парней, Андрей прилёг на душистую, с влажной прохладой, траву, подложил руку под голову, прикрыл глаза. От озера потянуло приятным, свежим, словно в мае, ветерком, пахшим водорослями и прогретым песком, доносился девичий смех и всплески. Тонкие ивовые ветки покачивались, едва не касаясь его лица. Хорошо, спокойно, тихо и легко… Но в голову - как ни отгоняй - настырно, тревожно лезли мысли: деревня, Светка, ключ, бабка…
        И так, с этими мыслями, кажется, заснул, как провалился. Когда же снова открыл глаза, солнце скрылось и уже завечерело - зябко, грустно и неприветливо. Он встал и хмуро огляделся. Мгновенно вернулось прежнее чувство беспокойного недоумения и страха. Машины на поляне не было, мангала не было, вещей, раскиданных раньше под ветвистой берёзой в радостном, беззаботном беспорядке, тоже не было. И никого вокруг.
        Вдруг в кустах неподалёку послышались слабые всхлипы, будто плакал кто-то.
        - Эй! Кто там? - окликнул Андрей, даже обрадовавшись немного живой душе. - Маш, ты, что ли?
        Он подошёл к кустам и осторожно заглянул за них. Спиной к нему сидела девушка - обнажённая, с длинными распущенными волосами.
        - Я табе не Маша, - не оборачиваясь и продолжая всхлипывать, ответила девушка знакомым старушечьим голосом.
        Андрей вздрогнул и попятился.
        - Да ладно, Андрюш, не бойся, - голос её изменился, став чистым и звонким, по-женски насмешливым. - Чего утром сбежал-то?
        Она махнула на него рукой, и он заметил дурацкий маникюр с неаккуратно нарисованными зайцами.
        - Светка?..
        - Здесь нет ни Машки, ни Светки, никого. Здесь только мы с тобой, - нежно сказала девушка и обернулась.
        Андрей узнал её. Он хотел рвануться и скрыться в лесу, бежать, бежать, ломая кусты, как зверь. Но не смог, силы совершенно оставили его, так что напавшая немощь повергла обмякшее тело на землю, и у него не вышло ничего, кроме отчаянного царапания ногтями сырого и холодного грунта.
        Это была она ¬ - бабка из деревни. Она, точно она, только… молодая и красивая. Однако Андрей ничуть не сомневался, что это она. Чувствовал необъяснимо, знал непонятно откуда.
        - Что ж ты пужливый такой? - посмеялась она, присев рядом и ласково погладив его по голове. - Как зайчишка. Ну, вставай же, вставай, пойдём со мной. Холодно же, чай, не май-месяц.
        - Сама-то вон голая… - огрызнулся он, дрожа всем телом не то от холода, не то от страха.
        - Меня любовь греет, - сказала она, прижавшись к нему. - Вставай, Андрюша, любимый мой, пошли.
        Андрей встал и пошёл - через лес, по дороге мимо кладбища, потом мимо чёрного свежевспаханного поля - в деревню. Правда, деревню он не узнал сперва. Всюду бурлила жизнь - многолюдная, полная бойкого и страстного человеческого шума: во всех окнах горел свет, играла где-то гармонь, хохотали девки, а с крутого бугра на той стороне нёсся, ревел с оглушительной удалью трактор.
        Девушка испугалась, пригнувшись, прикрыла обнажённую грудь руками и проворно нырнула в сумерки большого яблоневого сада.
        - Я огородами добегу, а то увидят меня! - крикнула она. - А ты домой иди, не шляйся по дворам!..
        «Домой!!! Да где он, мой дом, чёрт вас всех подери?! - выругался Андрей про себя. - Черти вы дранные, отстаньте вы все от меня, где мой дом, суки вы грёбаные?!»
        Он застыл, как и тогда - утром, посреди деревушки, озираясь по сторонам. Изо всех сил напрягая память, пытаясь понять, где он и что с ним происходит. Но тщетно. Порылся в карманах, нашёл только всё тот же изрядно тронутый ржавчиной старинный ключ с брелоком в форме дольки лимона.
        На бугре трактор, свирепо и продолжительно взревев, заглох. Послышались пьяные матюки. Андрей, повернувшись в сторону бугра, увидел Светкин дом. Ему вспомнился пирог с лимонной начинкой, вспомнилась Светка перед зеркалом - вся такая утончённая, длинноногая, соблазнительная, вспомнилось её милое нытьё про какие-то там морщины. Стало уютно на душе, приятно защемило сердце.
        «К Светке пойду, - решил он. - И голова у неё есть, конечно. Мне, дураку, всё привиделось просто. Как бы она разговаривала без головы? Да, вот пусть и объяснит мне, что это за хрень со мной».
        Уже наверху, возле трактора, ему повстречались двое мужиков навеселе. Заорали хрипло и зло:
        - Опаньки! Глянь-ка, кто это к нам идёть, еле ноги толкёть? Эй, Андрюха! Кто поднёс-то тебе, чёрт ты беспутный?
        В мужиках Андрей узнал пацанов - длинного, с рыжими волосами, и вкаченного, губастого. Лошадиное лицо длинного исказила отвратительная пьяная гримаса. А вкаченный - с недельной щетиной, в грязном ватнике ¬ - вообще выглядел устрашающе, как матёрый уголовник.
        - Иди сюда, э! - велел второй.
        Андрей остановился, раздумывая, как поступить. Опять ведь глюки. Хотел было пройти мимо, но тут не сдержался:
        - Пацаны, да что вам надо-то от меня? Я сейчас не соображаю ничего, хреново мне, а вы насмехаетесь, как эти… Дайте мне оклематься-то хоть, отдохнуть немного.
        - На, иди, выпей, - примирительно сказал длинный.
        - Да не буду я пить… - промямлил Андрей, но отчего-то очень безвольно подошёл к пацанам и взял предложенный гранёный стакан с мутной жидкостью, понюхал: - Откуда самогон-то взяли?
        - У кого? У твоёй, у кого же ещё? - прохрипел вкаченный.
        - У неё вся деревня околачивается, пока ты по дворам шляешься, - многозначительно ухмыльнулся длинный, и оба заржали.
        Андрей выпил, и хмель враз его закружил, повалил, сминая и давя тяжело накатывающими душными, затхлыми волнами беспамятства. Опомнился еле-еле лишь у двери Светкиного дома.
        Неуверенной, дрожащей рукой он толкнул дверь и едва не упал. В темноте дверного проёма ничего не было. Как там - у бабки. Вообще ничего. Бездонная пустота, до тошноты, до панического страха головокружительная бездна.
        Андрей опустился на ступеньки и, закрыв лицо руками, горько заплакал. Где-то в бездонно далёком вязком мраке безлунной ночи гаркнула пронзительно одинокая ворона. Трижды, на каждом разе как бы удаляясь - громко, тише, ещё тише: ка-а-ар, ка-а-ар, ка-а-а-ар!..
        Глава II
        …Светка стояла у зеркала. Её немолодое, недовольное и от того блеклое, неинтересное, как у какой-нибудь повидавшей жизнь стервы, растратившей былую красоту на скандалы, лицо выражало скуку.
        - Я не знаю, Андрей, и не хочу знать, ты же мужчина, ты и решай, - нехотя произнесла она, не поворачивая головы.
        - Что ты не знаешь? Что мне надо решить? - он вскочил с постели и растерянно посмотрел на неё.
        - Ничего не знаю, - нахмурилась она. - Мне всё равно. Отстань.
        Его растерянно-суетливый взгляд остановился на розовых яблоках на её пижаме, потом скользнул по маленьким кремовым пуговицам (три из них были пришиты белыми нитками, две - чёрными), упал вниз, поднялся вверх и дальше - заметил родинку ярко-коричневого цвета чуть ниже левой ключицы, дурацкий маникюр с неаккуратно нарисованными зайцами. Всё так. Всё так… странно.
        - Знаешь, Свет, - глухо и печально сказал он. - Мне сон приснился, будто у тебя нет головы, представляешь? Какой глупый и ужасный сон…
        - Ой, вот только не надо этого, - вспыхнула она, сделавшись ещё некрасивее. - Избавь меня, пожалуйста, от этих своих бесконечных снов и сопутствующих им моралей. Я тоже могу тебе морали читать по поводу и без повода. Надоело.
        - А у тебя точно с головой всё нормально? - пошутил он, с трудом пряча раздражение.
        - А у тебя? - Светка, наконец, повернулась, посмотрев на него недобро и очень опасно - так, когда в её руках оказывался нож.
        - У меня нет, признаюсь честно, последнее время, кажется, не всё нормально…
        - Андрюш, не надо, не начинай! - оборвав его, вскричала она и вышла из комнаты, хлопнув дверью.
        Сердце снова заныло от чувства тревоги. Он, с гневом сжав кулаки, поднял глаза на себя в зеркале и побледнел. Перед ним стоял старик - седой, морщинистый, осунувшийся, болезненный.
        «Господи, да что это со мной? Кто я? Где я?» - Андрей отпрянул от зеркала и тяжело опустился на смятую постель с выцветшим от многолетней стирки бельём, так что узор на нём - желтоватые дольки лимона - выглядели тусклыми, невыразительными и будто заплесневелыми.
        Глаза налились чем-то сумрачным, похожим на вечерний туман; туман густел, густел и поплыл. «Где-то я уже видел эти лимоны», - мелькнуло в голове и погасло, в тот же миг сердце, словно удар ножом, прорезала острая боль.
        Вернулась Светка, на нервах, взвинченная и крикливая.
        - Меня всякий раз неприятно удивляют такие люди, как ты! - она стала ходить по комнате, размахивая руками так, как если б хотела изрубить воздух в клочья. - Такая безответственность, просто жуть! Зачем вы нужны тогда, спрашивается? Что вам нужно вообще от этой жизни? Мало того, что вы свою жизнь ни во грош не цените, так ещё и чужие - те, что, по несчастью, рядом с вами оказались, - обесцениваете! Да кто вам дал такое право? Почему все должны терпеть вас, цацкаться с вами, будто вы какие-то там тонкие и непонятые, видите ли, натуры? Нормальные люди уже давно поняли вас - от и до. И я тебя тоже поняла. Знаешь, ты кто? Ты - ничтожество! Да, ты всю жизнь строил из себя кого-то, но там, внутри, в душе, ты - никто. Ладно - я, будучи глупой наивной девочкой, купилась на твои «замки в облаках» и «раи в шалаше», на них моя жизнь и закончилась, но - дети! Тебе плевать на своих собственных детей! У твоих детей жизнь идёт под откос, понимаешь ты это или нет? Посмотри им в глаза! Машка в свои тридцать лет их уже выплакала все, а Сергей в двадцать пять - самый настоящий алкоголик! И в этом ты, да, именно ты
виновен! Все наши несчастья из-за тебя! Ты, как проклятый, как библейский Иона, тянешь нас на самое дно! А знаешь - почему? Потому что ты живёшь не свою жизнь! На твоём месте должен был быть другой, ты меня - глупую наивную девочку… Андрей, что с тобой? Андрей!.. Андрюш…
        - Се… сердце… - из последних сил прошептал Андрей и с ужасом упал в разверзшийся из ниоткуда зёв беспросветной и бездонной пустоты.
        И всё. Вдруг страх сам собой исчез, как и не было его, на душе сделалось легко-легко, так легко, хорошо и спокойно, аж до слёз. Бездонная, чёрная - что хоть глаза выколи - пустота задрожала яркими всполохами, точно молниями, и в мгновение ока раскрылась навстречу ослепительному солнечному свету…
        …Дзынь-дзынь-дзынь-дзынь… Дзынь-дзынь-дзынь-дзынь - услышал Андрей, неохотно выползая из сладкого забытья. Слегка повернулся на бок в тяжеленном овечьем тулупе, снял рукавицу и смахнул с глаз заиндевевшие слёзы. «Дзынь-дзынь» взвизгнуло невпопад и резко умолкло.
        - Приехали, батюшка! Подымайся, - грубовато прохрипел кто-то позади. - Вона и сестрица-то ваша, Алина Сергевна, уже поджадаить на крыльце.
        Андрей слез с саней, щурясь от искрящегося под солнцем снега. На небе ни облачка, морозно, лошади стояли, окутанные паром, тут же, чуть ли не на глазах затвердевавшего и превращавшегося в иней.
        - Андрей! - крикнула Алина и радостно помахала рукой. - Ну, иди же скорей, холодно, озяб поди весь!..
        - Да в такой одёже разве озябнешь? - рассмеялся Андрей и ловко сбросил с себя тулуп на сани, подмигнув вознице, темнолицему мужичонке с зоркими, посаженными близко к переносице, совиными глазками. - Спасибо, братец!
        Осмотрел окрестности, с наслаждением вдыхая морозный воздух. От небольшого двухэтажного барского дома с красивым парадным крыльцом под четырьмя деревянными колоннами, возвышавшегося на крутом бугре, спускалась в низину обледенелая дорога. Она вела к крохотной деревушке в десять дворов. Отсюда, с возвышенности, деревушка казалась забытым островком жизни в бескрайнем белоснежном море. От печных труб на крышах домов тепло и весело струились вверх сероватые столбы дыма.
        - Ну, пошли, пошли в дом! - потянула за руку подбежавшая Алина. - Наши все уже собрались, тебя одного ждём! Ну, пошли же!..
        Андрей послушно поддался.
        Зашли в дом. В холодной прихожей, услужливо открывая дверь в гостиную, их встретила скрюченная бабка в замызганном переднике. Её маленькое остроносое лицо с надвинутым на глаза тёплым клетчатым платком, выглядело весьма сердитым.
        - Проходьтя, проходьтя, не стойтя в двярях, - заругалась она.
        Андрей слегка поклонился ей, с шутливой учтивостью:
        - Здравствуй, баб Маш.
        - Здрастя, давно не видалися, - передразнила она, оглядев его с ног до головы тусклыми, почти бесцветными глазами с припухшими веками. - Ну, ты всё жа явилси сюды, Серожа?
        - Явился, - безобидно, примирительно улыбнулся Андрей. - Только я не Серёжа.
        - А я табе не баб Маша, - отрезала бабка и зашумела опять своё: - Проходьтя! Не стойтя в двярях, не студитя избу!
        Алина ласково взяла Андрея под руку и прошептала в ухо:
        - Ну, что ты потешаешься над старой? Ты же ведь знаешь, что она терпеть не может, когда её баб Машей называют.
        А бабке сказала громко:
        - Нянечка, дорогая, это всё глупые шуточки, не злись. Лучше неси свой лимонный пирог, будем чай пить.
        Когда же они вошли в гостиную, и бабка прикрыла за ними двери, Алина опять произнесла шёпотом Андрею на ушко:
        - Кстати, Серж и Мари тоже здесь.
        В гостиной за широким круглым столом, покрытом кружевной скатертью, сидели два господина. На столе громоздилась посуда с едой, несколько бутылок вина, на спинках свободных стульев беспорядочно висела одежда. Оба господина были уже порядком навеселе.
        Первый - длинный, сутулый, с вытянутым лошадиным лицом, с рыжей взъерошенной шевелюрой и рыжей же куцей бородёнкой - увидев Андрея, мигом поднялся и протянул руки в радостном, правда, несколько театральном приветственном жесте.
        - Андрюха! - воскликнул он. - Ты ли это? Неужели? Сколько лет, сколько зим! Сказывай, куда ты пропал? Ну, иди же, брат, давай обнимемся, садись, выпьем, закусим!.. Эх, опоздал ты малость, у нас нынче с утра такой отменный шашлычок был из зайчатинки!..
        Андрей высвободился из пьяных объятий длинного, и тут же ему протянул крепкую мозолистую руку второй господин - с некрасивым лицом, губастый, телом приземистый и мощный, тоже с бородой, но окладистой и пышной. Он постоянно трогал её, заботливо и пытливо поглаживая, будто проверяя, не случилось ли с ней чего.
        Пожимая руку Андрея, прокряхтел со смехом:
        - Не слушай ты этого пьяного беса. Сгорел шашлык по его милости - я такую гадость даже в рот брать отказался, так он сам его весь и сожрал. А ты давай, брат, садись к столу, выпьем за твоё здоровье!
        Андрей нашёл свободный от одежды стул и сел. Алина встала позади него и положила руки ему на плечи. Мимо прошаркала прежняя бабка в замызганном переднике. Многозначительно оставив на столе обещанный лимонный пирог, ушла и вскоре вернулась с самоваром.
        - А где же Серж и Мари? - спросил Андрей не кого-то конкретно, а как бы всех, включая и бабку.
        - Так они баньку потребовали, и в сей момент купаются, - нехотя пробубнил тот, что с пышной бородой, разливая по рюмкам мутновато-ржавую жидкость.
        Бабка молча и гневно поглядела сначала на него, потом на рыжего с куцей бородёнкой. Наконец, перевела неторопливый взгляд на Алину и изрекла:
        - О, нагубенилися иде-то уже, успели. А я табе, чай, говорила, а ну-кся, давай прибяру вяно-то, не то они и ноне налакаются, как давеча. Думать тожа надоть, кому вяно-то подносить. Где твоя голова-то была?
        Длинный, размашисто и жадно опрокинув в себя рюмку ржавого пойла, процедил сквозь зубы, сопливо занюхивая вставшую в горле крепость попавшимся под руку куском лимонного пирога:
        - Молчи, старая стерва. Чёрт бы тебя… побрал… вместе с твоим лимонным пирогом…
        Бабка в сердцах сплюнула и удалилась.
        - За что выпьем? - хрипло спросил господин с пышной бородой, протягивая полную рюмку Андрею.
        - За революцию, - ответил Андрей и быстро выпил, не закусывая.
        Тот, покосившись на длинного, погладил свою пышную бороду и не стал пить - поставил рюмку на стол.
        - За это я пить не буду, - буркнул он строго, будто протрезвев.
        Сразу повисла тягостная тишина.
        - Ты что же, Андрюха, никак за красных? - прервал её подавленно и даже робко длинный.
        - Я за народ, - Андрей достал папиросу и невозмутимо закурил.
        - Нарооод?! Да твой народ завтра этот дом спалит вместе со всеми вами!
        Пышнобородый встал и нервно прошёлся по комнате.
        - С народа станется, - язвительно подхватил длинный. - Мою-то усадьбу в Яблонях спалили месяц назад. А какая усадьба была… Не знаешь, какую ещё подлость от этого народа ждать. Теперь в гостинице в Воронове вынужден приживаться, но и там неспокойно. Мужик волком смотрит… Это у вас здесь, в Лимоновке, тишь да гладь, и то потому что глухомань, не дошло пока… Но дойдёт, дойдёт, попомни моё слово, я всегда говорил: только дай мужику волю - и жди беды. А пришла беда - отворяй ворота. Уезжать надо, на Дон, в Крым… да и вообще куда глаза глядят из этой проклятой России.
        - Врёт он, - беззлобно, но твёрдо сказала Андрею Алина. - Никто его усадьбу не поджигал. Сам он. В пьяном угаре сжёг дом. Люди знают.
        Длинный заорал, побагровев от ярости:
        - Клевета! Вы, Алина Сергеевна, с позволенья сказать, дура, раз в такие дурацкие бредни больно уж легко вознамерились поверить! Не ожидал я от вас! От вас-то уж точно не ожидал! И знаете, что… Я сию же минуту жду от вас извинений, иначе… я за себя не ручаюсь!.. Мне про вас тоже кое-что известно! Всякое поговаривают, между прочим! Я не посмотрю… Сейчас не те времена, чтобы так…
        Андрей ткнул папиросу в пепельницу и резко оборвал его:
        - Заткнись! И пошли вон - оба.
        - Чтоооо?! Да как ты сме… - подскочил пышнобородый.
        - Андрюша, не надо, Бог им судья, - проронила Алина, но поздно.
        Мощный прямой удар кулаком в челюсть отбросил пышнобородого прямиком к двери в прихожую. Длинный сам трусливо отбежал к ней, но был немедленно настигнут и там. И повалился от простого толчка в грудь, гремя вёдрами.
        - Убирайтесь! - рявкнул Андрей.
        На шум прибежала бабка и, вмиг оценив произошедшее, злорадно проворчала:
        - Давно бы так. А то цацкаются, вишь, с ними. С этими натурами тока так и надоть. Нашлись тожа господа.
        - Ах, нянечка… - с усталым раздражением вздохнула Алина, когда и длинный, и пышнобородый, с суетливостью уязвлённого, но беспомощного самолюбия, наконец, убрались. - Лучше прибери здесь как следует, будь так добра. Где Серж и Мари?
        - А энти-то в бане всё гундосють. Тожа какие-то… шамашедшия. Вечно их не дозовёшьси.
        - Как придут, пригласи их к нам наверх, - велела бабке Алина и, не раздумывая, направилась в сторону лестницы, ведущей на второй этаж. По ходу бросила Андрею нетерпеливо: - Ну, ты идёшь или нет?
        Он послушно последовал за ней.
        На втором этаже, пройдя через тёмную нежилую комнату с печкой, они очутились в довольно уютной спальне, обставленной небогато, но зато украшенной элегантными кремовыми обоями. У левой стены стоял старый комод ярко-коричневого цвета, у правой - массивная кованая кровать и зеркало за ширмой, прямо по центру, перед окном, глухо закрытым шторами, письменный стол и четыре стула с мягкими сиденьями. Было прохладно.
        Андрей прикрыл за собой дверь и вздохнул:
        - Да, давно я здесь не был…
        - Ты надолго? Или, как и в прошлый раз, побежишь сломя голову к этой своей умалишённой? - перебила его Алина.
        Она встала у стола, опершись на него руками, спиной к Андрею, и не оборачивалась.
        Он подошёл к ней и нежно обнял за плечи.
        - Ну, зачем ты так? Я же не раз говорил, что моего ничего и никого нет и быть не может в этой жизни. Совершенно ничего. Совершенно никого. По-другому мне, как человеку нового пути, нельзя. Потому и Света, которую ты совершенно напрасно считаешь умалишённой, не моя. И ты… не моя.
        - Нет, я твоя, ты это прекрасно знаешь. Получается, и она твоя, и я.
        - Её больше нет, Алин. Она погибла этой осенью, когда всё только начиналось. Бомба, которую мы готовили у неё, разорвалась сама собой и… Страшная смерть. Я потом был там… Это не передать. Оторвало голову… А я видел сон той ночью - будто просыпаюсь… ранним-ранним утром… ну, там, у неё дома, и вижу её на постели без головы… И засыпал тоже с тревогой, аж до озноба, никак не мог согреться, так было холодно.
        Алина, до того напряжённая, упрямая, сразу точно обмякла, чуть не упав, повернулась и прижалась к Андрею всем телом.
        - Я всегда знала, что эти ваши занятия с бомбами плохо кончатся. Благодарю Бога, что ты цел… А Серж и Мари мне ничего не сказали… я же ведь спрашивала их…
        - Не вини их, они научились хорошо хранить тайны. Кстати, скажи честно, в деревне знают, что ты мне не сестра?
        Она коротко кивнула.
        - Кажется, да.
        - Откуда? Нянечка?
        - Нет, не думаю. Ты что, мою нянечку не знаешь? Она деревенских ненавидит люто.
        За дверью послышались приглушённый мужской голос и женский смех, раздался нетерпеливый стук, и тут же в чуть распахнутый проём влезла чернявая до жирного блеска со смоляными кудряшками голова Сержа.
        - Андре! Андрюшка, душа моя! Как хорошо, что ты приехал! А мы с Мари только-только о тебе вспоминали. Правда, Мари?
        Его красивое юное лицо с большими, точно девчачьими, глубокими тёмными глазами и щегольскими тонкими усиками, озарилось заразительной радостью.
        С силой толкнув Сержа в спину, в комнату влетела Мари, юрко, словно кошка, бросилась к Андрею и буквально повисла у него на шее, так что Алина вынуждена была поспешно отстраниться.
        - Ах, Андре, как же мы соскучились по тебе! Это здорово, что ты приехал, хоть попрощаемся по-человечески!.. Мы ведь уезжаем с Серёжей, да, навсегда уезжаем!..
        - Куда? Почему? - нахмурился Андрей.
        - В Америку, - ответил Серж. - И тебе я тоже советую, хочешь, поехали вместе, о деньгах не беспокойся. А в России нельзя оставаться, худо будет, Андрюшка, душа моя, очень худо.
        - Вот и вы туда же! Ладно эти два пьяных душегуба, которые и понять не в состоянии из-за глупости и жадности, что такие, как они, эгоисты и кровопийцы, застрявшие в мрачном прошлом, должны сгинуть со свету ради будущего общего счастья, но вы-то! Это страх, вас просто вовлекли в такое настроение разные паникёры, люди боятся перемен, думают, что… Ну, послушайте!.. Хотите, я вам расскажу, как будет? Вот увидите, именно так и будет! Мы построим настоящий рай на земле! Вы не узнаете наш Воронов, он станет огромным цветущим городом, Лимоновка, Яблони, все-все сёла вокруг вольются в него. Люди станут жить в больших многоэтажных домах, в которых будет вода, отопление, электрический свет, телефон… Каждый из нас получит всё необходимое, что ему надо для счастливой жизни, богатства хватит на всех!..
        Андрей разволновался и от волнения говорил много и долго, очень туманно и сбивчиво, торопился, захлёбывался словами, будто боялся, что его перебьют, станут спорить. Но никто с ним не спорил. Лишь тихая, рассеянная ласковость глаз и виноватые улыбки говорили о том, что все они безнадёжно далеки от этого, что они мыслями уже давно там, в своей Америке. И это уже не изменить. Не вернуть, не удержать, как не удержать короткое зимнее солнце на уныло темнеющем студёном небе над Лимоновкой, крохотной деревушке в десять дворов и барским домом на бугре, забытом островке жизни в бескрайнем белоснежном море.
        - Ты наивен, Андрюшка, душа моя, - наконец сказал Серж мягко. - Завтра мы уезжаем, не нагоняй тоску, прошу тебя. Скоро вечер, давай же все вместе повеселимся, как в былые времена.
        - Все вместе уже не получится, - выдавил из себя улыбку Андрей. - Тех двоих пьяных дураков я выгнал за слишком длинный язык.
        - Ну и славно! - обрадовалась Мари. - Нам они не понравились с самого начала. На месте Алины Сергеевны я бы завела себе поклонников поприличнее, - и она, поймав на себе резкий, беспокойный взор Алины, чувственно и игриво рассмеялась.
        - Их ко мне Андрей приставил, - с обидой отрезала та, но сразу же взяла себя в руки. - Чтобы мне не было здесь так одиноко. Правда, при этом наврал, что он мне братец по линии папиной тётки, которая, к слову, замуж так и не вышла и умерла бездетной и одинокой в тринадцатом году где-то на Кавказе.
        - Андре у нас непревзойдённый мастер конспирации, всяких легенд и двойных жизней, - ухмыльнулся Серж. - Так всё-таки чем же мы займём наш вечер?
        - Напьёмся вусмерть, - с горечью пошутил Андрей. - Что нам ещё остаётся?
        - А давайте сыграем в дартс? - живо предложила Мари. - Это очень увлекательно. Надо бросать дротиками в мишень с чёрно-белыми секторами, над которыми проставлены разные числа. Кто наберёт больше очков, тот и выиграл. Мне так понравилась эта игра, что мы даже взяли её с собой. Серж, принеси, пожалуйста.
        - На интерес или просто так? - хихикнула Алина, и глаза её ярко заблестели.
        - На интерес выйдет ещё азартнее. Только не на деньги. Фу, я не люблю на деньги. Что поставим?
        - А что можно?
        - Ой, да что угодно. Ценную вещь, секрет, желание…
        - Я поставлю ценную вещь. Секретов у меня нет после того, как все в округе прознали, что Андрей мне вовсе не братец. А желание…
        - Я поставлю желание, - твёрдо вмешался Серж. - Всё, что в моих силах. Раз уж мы расстаёмся навсегда…
        - А я по той же причине поставлю очень важный секрет, - серьёзно, без тени привычной улыбки на своём светлом и добродушном, с ямочками на щеках, лице сказала Мари. - И пусть судьба рассудит - стоит ли его открыть или нет.
        - Ах, Мари, без секретов ты не можешь! - воодушевился Андрей. - Однако надеюсь, что самый важный секрет всё же на веки вечные останется в стенах этого дома.
        Дамы, многозначительно переглянувшись, промолчали улыбками - чуть заметно, уголками губ, так, как улыбаются женщины, которые и впрямь обладают очень важной тайной. А Серж, лукаво прищурившись, произнёс тоном заговорщика:
        - Этот секрет уплывёт за океан и умрёт там вместе с нами. А вот за стены этого дома, если у них есть уши, я не ручаюсь. Впрочем, - он хлопнул в ладоши, - ещё не все сделали ставки. Андре, что желаешь проиграть?
        - Всем известно моё жизненное кредо, - ответил Андрей. - У меня ничего нет, следовательно, и распорядиться мне нечем. Но если уж вам так угодно, то я ставлю свою… душу, в которую, признаться, как убеждённый атеист совершенно не верю.
        Вдруг под окном истошно закаркала ворона, так что все невольно вздрогнули. На мгновение воцарилась тревожная пугающая тишина.
        - Чёрт, да чтоб тебя, зараза ты этакая! - выругался Серж, придя в себя. - Четыре раза каркнула, слышали? И нас четверо. Эта ворона, похоже, в курсе всех наших секретов.
        - Андрюш, думаю, на этот раз шутка не удалась, - с раздражением от внезапного неприятного испуга заметила Алина. - Играй тогда уж лучше на своё тело, а душа твоя пусть останется при тебе.
        - Да-да, Андре, это вовсе не шутки! - поддержала её Мари. - Играй на деньги, раз так, я не возражаю.
        - Нет, я ставлю свою душу, - настоял Андрей. - Коли вам она не нужна, то и мне. А вообще очень азартно проигрывать душу, вы не находите? У меня сердце колотится как бешеное, так не терпится уже начать игру. Ну же, начнёмте!
        Серж принёс круглый щит с чёрно-белыми делениями, приладил его на гвоздик на двери, вынул из кармана три дротика и объявил правила игры:
        - Эта увлекательнейшая забава называется «Пять жизней». Смысл в том, чтобы набрать больше очков, чем предыдущий игрок. На это есть три броска. Если это не удаётся, то жизнь сгорает. Жизней - пять, после сгорания пятой жизни игрок выбывает. Играем? Да, но сначала нам нужно определить очерёдность, кто за кем бросает дротики. Жребием или как?
        - Ах, да что тут определять, друзья мои, эка задача! - нетерпеливо возмутился Андрей. - По справедливости надо! Первое право, конечно же, у хозяйки дома. Далее мы с тобой, Серж, пропускаем вперёд Мари, ведь мы же уважаем дам, не так ли? После Мари твоя очередь, и не спорь - я последний сюда приехал, стало быть, на мне штраф.
        - Ну, да Бог с тобой. Идёт! - согласился Серж и с улыбкой передал дротики Алине.
        Алина отошла к столу и бросила первый дротик в мишень. Дротик пущен был слабо и, не удержавшись, упал на пол.
        - Сильнее нужно! - подсказал Андрей.
        Второй раз она бросила очень сильно - что есть мочи, но отчего-то при этом зажмурилась, и дротик едва зацепился за край мишени, вне поля секторов с числами.
        - Это называется «попасть в молоко», - пояснил Серж. - Целиться нужно в какой-нибудь из секторов, желательно в самый центр, в «яблочко».
        С третий попытки Алина хорошенько прицелилась и всё же смогла попасть в мишень. В сектор с числом «18».
        - Есть! - воскликнула Мари. - И куда! Прямо в «восемнадцать»! Восемнадцатый год - наш год, наше настоящее, время, в котором мы живём! Это так символично!
        Серж пособирал дротики и усмехнулся.
        - Символы это хорошо, однако надо очень постараться, чтобы таки преодолеть заданную планку в восемнадцать очков. Три броска - ноль плюс ноль плюс восемнадцать равно восемнадцать.
        - Серж, ты как ребёнок, - упрекнул его Андрей. - Это всего лишь игра, а не жизнь. Да и жизнь тоже всего лишь игра. Ладно, Игра. С большой буквы. Пусть, восемнадцать - очень мало, первый блин комом, но пока никто ничем не рискует, верно? Вот и хорошо!
        Следующей бросала Мари. Видно, что она делала это не в первый раз и с лёгкостью набрала за три броска целых сорок два очка.
        - Сорок два! - обрадовалась Мари и вдруг резко погрустнела. - В сорок втором году мне будет… страшно подумать… сорок пять лет… А тебе, Андре, сколько будет?
        - Я родился в девяносто четвёртом, стало быть, будет сорок восемь. Если доживу, конечно. Да и что гадать, сегодня есть человек, а завтра - бах! - и нет его.
        - Вот поэтому я и прошу, даже умоляю тебя, оставь всё, поехали с нами в Америку! - с жаром выдохнул Серж.
        Андрей покачал головой.
        - Нет. Я останусь здесь до конца. Я не боюсь смерти, и мне совсем не жаль своей жизни ради революции. И вы все прекрасно это знаете. И всё, хватит об этом.
        - А мне в сорок втором году будет шестьдесят шесть лет. Я стану старухой вроде нянечки. Никому не нужной старухой… - проговорила тихо Алина, и на её глазах выступили слёзы.
        - Ах, ну не плачьте, зачем вы так, Алина Сергеевна, ну не надо, - попытался её успокоить Серж, но Андрей решительным жестом остановил его.
        - Замолчи, Серж. Лучше продолжим игру. Твоя очередь бросать.
        Серж взял дротики, а потом быстро и ловко, один за другим, метнул их в мишень, тут же проговаривая набранные очки.
        - Девятнадцать. Почти в «яблочко», это двадцать пять. Ах, это одиннадцать, но внешнее кольцо, это удвоение, двадцать два. Всего будет… шестьдесят шесть. Как интересно совпало. Может быть, это хороший знак, а? Как вы считаете, Алина Сергеевна?
        - Ерунда! - раздражённо выкрикнул Андрей. - Бросьте вы эти ваши суеверия, эти ваши знаки и символы!.. Дайте мне дротики!
        Он, не целясь, кинул первый дротик в мишень. Двадцать. Кинул второй. Туда же. Двадцать.
        - Серж, сколько мне нужно набрать, чтобы обойти тебя? - спросил он, прицелившись третьим дротиком.
        - Больше двадцати шести нужно. Задача не из лёгких, Андре. Либо в какое-то узкое кольцо попасть с большим числом. Либо надо в «яблочко»…
        Серж не договорил. Андрей бросил дротик и попал точно в центр мишени, в то самое «яблочко».
        Все с восхищением захлопали в ладоши. А Алина, развеселившись, хитро подмигнула Андрею:
        - Андрюш, а ведь теперь на кону моя жизнь, верно? Мне же будет очень трудно обойти тебя!
        - Пустяки!
        Он обнял её сзади, взял в свою руку её руку с дротиком, так что её рука стала как бы продолжением его руки, и метнул дротик в мишень. Почти в «яблочко». Двадцать пять очков.
        - Расслабься, - сказал он ей и снова метнул дротик её рукой.
        Рядом, снова двадцать пять очков.
        - Я не могу расслабиться, когда ты так близко ко мне, - прошептала Алина.
        Тогда он прижался к ней ещё сильней.
        - Не дыши.
        И бросил. Дротик попал в «яблочко».
        - Двадцать пять плюс двадцать пять плюс пятьдесят равно сто, - сосчитал Серж. - Это настоящее спасение, Алина Сергеевна, ваша жизнь не сгорела!
        Мари не спаслась, хотя бросала метко: дважды ей посчастливилось попасть в узкое внутреннее кольцо, которое утраивает очки: восемнадцать на три - пятьдесят четыре, тринадцать на три - тридцать девять, всё вместе - это девяносто три. В третий раз целилась туда же, в «тринадцать», но попала рядом, в «шесть».
        - Ах, досада, - немного расстроилась она. - Всего одного очка мне не хватило, вот уж невезение…
        Впрочем, и её девяносто девять Серж не сумел перебить. Всё возле «яблочка», но возле не считается: двенадцать, двадцать, восемнадцать - мало, в общем.
        - Как темно уже стало, ни пса не видно, - выругался он. - Давайте откроем шторы! Что у вас за привычка, Алина Сергеевна, держать все шторы в доме наглухо задёрнутыми? Уж позвольте, я пущу в комнату свет!
        - Не надо! - остановила его Алина. - Скоро нянечка принесёт нам лампу.
        - Да успокойся ты, мой друг, - похлопал Андрей Сержа по плечу. - Чем темнее, тем интереснее. Ну чего ты? Я вот сейчас ради тебя свою жизнь нарочно сожгу. Смотри же!
        И он три раза бросил дротик в мишень не глядя. И набросал сорок девять очков, очка до Сержа не хватило.
        - А я сожгу свою жизнь ради тебя, - сказала Алина, страстно и в то же время робко взглянув Андрею в глаза.
        Разом бросила все три дротика - два улетели мимо мишени, третий же воткнулся в узкое кольцо рядом с цифрой «девять».
        Мари звонко засмеялась.
        - Ну, уж нет! Я восстановлю справедливость и ради сего пожертвую ещё одной своей жизнью.
        Она метнула трижды в один и тот же сектор - там, где стояла цифра «один».
        - А вот я не буду столь великодушен, чтобы играть в поддавки, это другая игра, - усмехнулся Серж, и уже собрался бросать, как дверь в комнату отворилась, и на пороге возникла нянечка с лампой.
        - Чаво впотьмах-то сидите? - проворчала она, поставив лампу на стол. - Ужин-то вам куды несть?
        - Где ужинать будем, друзья мои? - спросила всех Алина.
        - Здесь, - ответил Андрей за всех. - И давайте уже доиграем эту партию, а то я на сытый желудок прескверный игрок.
        Игру продолжили, и первой, как и ожидалось, выбыла Алина. За ней Мари. Серж бился с Андреем стойко, но всё равно не осилил.
        Когда нянечка принесла ужин, и все сели за стол, Андрей сказал:
        - Про ставки забудьте, как их и не было: мне ничего не надо. Никто ничего не проиграл, всё это пустое.
        - Нет, Андре, уговор есть уговор, - вздохнул Серж, наливая вино. - Выпьем за победителя! Я готов исполнить твоё желание, раз уж обещал.
        - А я готова рассказать секрет: на то, видно, воля Божья, - невесело отозвалась Мари.
        Андрей выпил и, не закусывая, пробурчал:
        - Говори.
        - Андре, только не сердись на то, что я скажу, это истинная правда, на правду глупо сердиться…
        - Говори же, ну!
        - Андрюша, та бомба… от которой погибла Света… в общем, она для тебя предназначалась… Тебя предали, Андре, Света тебя предала, и сама же поплатилась. Она хотела подстроить всё, но не…
        - Ложь! Откуда тебе это известно?
        - Это правда, - вмешался Серж. - Мы не хотели тебе говорить, так как знали, что тебя это очень расстроит, ведь ты её слишком сильно любил… Но ты спрашиваешь, откуда нам это известно? Изволь, я и это скажу. Она сама нам рассказала. Во время кварты. А во время кварты, сам знаешь, никто не лжёт, потому что это низость, недостойная квартонера. С ней приходил некто из высшего уровня посвящения, он был четвёртым в нашей кварте два раза. Поэтому мы хорошо знаем, что тебя решено ликвидировать. Поэтому мы не просто уезжаем, а бежим в Америку: теперь и мы тоже в опасности. И поэтому, Андре, тебе лучше бежать с нами, они всё равно тебя найдут - даже в этой глуши.
        Андрей выслушал всё молча - сжав кулаки, а затем спросил тихо, очень тихо, но его слова были полны ярости:
        - Как выглядел тот человек, что был с ней? Он соблазнил её на это преступление, и я должен убить его.
        - Ты не сможешь его убить, - возразил Серж. - Он не простой, как я сказал, квартонер. Но, хорошо, скажу тебе больше: он из Высшей Кварты. Лучше прими всё как есть. Поехали с нами в Америку, прошу тебя.
        - Это я тебя прошу, Серж, ты же ведь должен мне желание, - сквозь зубы проговорил Андрей. - Возьми с собой Алину и позаботься о ней, я же должен найти того человека чего бы мне это ни стоило.
        - Андрюша, нет! - вспыхнула Алина. - Не распоряжайся мною так, будто я ничто! Я никуда не поеду, я хочу остаться с тобой!
        - Поедешь. Ты должна мне ценную вещь, не так ли?
        - Да забирай всё, что хочешь! Любую вещь бери в этом доме, а если хочешь, то и сам дом забирай! Разве в этом дело?
        - В этом. Ты - та ценная вещь, которая мне нужна. И я забираю её у тебя. На этом всё, разговор окончен. Настало время кварты, друзья. Давайте же начнём.
        В комнату снова вошла нянечка - на этот раз чтобы забрать посуду.
        - А энти два фанфарона всё возля дома трутся, никак не убярутся отселя, - прокряхтела она. - Не к добру это они тут шалопутничают…
        - Бог с ними, нянечка. Иди спать.
        Алина выпроводила её и закрыла за ней дверь на ключ. Послушала, как та шаркающими шагами удалилась куда-то в глубину дома, и, подойдя к комоду, извлекла из него небольшой ковёр тёмно-горчичного цвета с узором, напоминающим не то арабскую вязь, не то какие-то таинственные письмена. Серж и Мари помогли ей расстелить его на полу.
        Андрей достал из комода кальян, разжёг его и поставил в центр ковра. Потом стал быстро раздеваться и разделся догола. Сел в углу ковра.
        Серж сделал всё то же самое и сел в другом углу, напротив него.
        Алина и Мари ушли за ширму и через некоторое время вернулись из-за неё полностью обнажённые. Сели на ковёр - каждая в своём углу: Мари с Сержем по правую руку, Алина по правую руку с Андреем.
        - Да благословит Великая Кварта наши мысли, очистит и соединит нас воедино, - спокойным голосом провозгласил Андрей, и все взялись за руки, образовав таким образом круг.
        - Наши мысли едины, и мы суть одно, - так же спокойно добавил Серж.
        - Единое в нас действует во имя общего блага, - продолжила Мари.
        - Сотворённое в Едином чисто и истинно, - сказала Алина, и все расцепили руки.
        Андрей взял трубку кальяна, вдохнул дым и, выдохнув, произнёс:
        - Вижу себя в Кварте.
        - Слышу себя в Кварте, - добавил Серж, взяв трубку у Андрея и выдохнув дым.
        - Чувствую себя в Кварте, - продолжила Мари, взяв трубку у Сержа и выдохнув дым.
        - Кварта живёт и мыслит во мне, - взяв трубку у Мари и выдохнув дым, сказала Алина.
        - Великая тайна Кварты да обретёт энергию нашего действия, и так мысль настоящего станет явью будущего, - закончил Андрей и, поднявшись, убрал кальян с ковра на стол.
        Алина и Мари встали на четвереньки, и Серж по очереди поимел их обоих. Минут через пять он сказал:
        - Я всё, Андре, давай чашу.
        Андрей снова полез в комод и достал оттуда серебристую чашу по типу горшка. На чаше тоже был узор, напоминающий не то арабскую вязь, не то какие-то таинственные письмена.
        Серж взял чашу и слил в неё своё семя.
        Алина и Мари легли на спину, широко расставив ноги. Андрей, как и Серж, по очереди поимел их обоих - сначала Алину, затем Мари. Когда же имел Мари, смотрел на Алину. Её взгляд был и страстным, и робким - и так Андрея рассердила эта её потаённая робость, что он вставил два пальца в её лоно, лишь бы как-то заставить закрыть глаза или отвести взгляд. И она, не выдержав, отвернулась.
        Взяв чашу, Андрей, как и Серж, слил в неё своё семя. Потом налил туда вина и всё тщательно перемешал ложкой. Получившуюся жидкость из чаши разлил в два стакана и отдал их Алине и Мари. И они выпили её.
        - А теперь спать, друзья мои, - устало изрёк он и лёг на массивную кованую кровать.
        Серж и Мари оделись и ушли, Алина же, проводив их, погасила лампу и легла рядом с Андреем.
        - Андрюша, давай залезем под одеяло, - ласково попросила она. - У нас ведь так холодно всегда бывает под утро.
        Они забрались под одеяло, и Андрей тотчас заснул как младенец.
        Ночью, во сне, появилось странное тревожное состояние: он вдруг замёрз, но не потому, что Алина перетянула одеяло на себя - замёрз изнутри. Открыв глаза, Андрей покосился в сторону Алины, и чуть не свалился на пол от ужаса. Ему показалось, что у неё нет… головы.
        Вскочив с кровати и впопыхах напялив на себя свои вещи, он что есть духу рванулся к двери, но дверь была закрыта. Пошарив по карманам и найдя старинный ржавый ключ, попытался её открыть. Однако этот ключ не подошёл.
        - Андрюш, ты куда? - послышался сонный голос Алины.
        - Домой мне надо. Срочно.
        - Ах, ну иди, душа моя.
        - Дверь закрыта! Где ключ? - вскричал Андрей.
        - С той стороны заперто, Андрюша. А ключ у нянечки. Но ты всё равно через дверь не выйдешь. Неужели не видишь, неужели не чувствуешь? Подожгли нас, горим мы. Зря ты давеча тех двух злодеев выгнал, обозлились они на нас, до смерти обозлились. Беги, спасайся, как можешь.
        Только теперь он явственно почувствовал сильный запах гари, а в щелях дверного косяка увидел языки пламени. В панике осмотрелся, не зная, куда бежать и как спасаться. Стены комнаты исчезали на глазах, чернели и в черноте этой обращались в зловещую и бездонную пустоту. Пустота жадно пожирала всё вокруг - пол, потолок, мебель, вот уже и кровать с Алиной без головы почернела и растворилась в пустоте. Оставалось только окно и стол перед ним.
        Андрей сорвал шторы, намотал на руку и, разбив окно, прыгнул со второго этажа в снег. В страхе оглядываясь, побежал прочь. Дом, объятый со всех сторон огнём, ярким жаром озарял дорогу, ведущую вниз, к деревне.
        На дороге стояли лошади, запряжённые в сани, густо дышали паром - пар по краям их ноздрей вмиг сопливился, застывал, становился инеем. Возница, темнолицый мужичонка с зоркими, посаженными близко к переносице, совиными глазками, завидев Андрея, шумнул:
        - Сюда бежи, барин! Ужо мы тебя вызволим!
        Когда Андрей подбежал и сел в сани, мужичонка тронул поводья.
        - Нооо, черти! Пшлии! Теперь уж ты, барин, не бойся, спасся. Но в тулупчик-то залезь, не то озябнешь.
        Возле деревни сани остановились. Послышались пьяные голоса.
        Это были те двое господ, которых Андрей вчера выгнал из дома.
        - Ну что, брат? Погорел? - весело осведомился длинный, сутулый, с вытянутым лошадиным лицом, с рыжей взъерошенной шевелюрой и рыжей же куцей бородёнкой. - А я тебе говорил: с народа станется. Мою-то усадьбу в Яблонях спалили месяц назад. А какая усадьба была… Не знаешь, какую ещё подлость от этого проклятущего народа ждать. Теперь вот в гостинице в Воронове вынужден приживаться, но и там мужик волком смотрит. Это у вас здесь, в Лимоновке, тишь да гладь была до поры до времени, и то потому что глухомань, но вишь - и сюда тоже дошло. Двигайся, шельмец, чего разлёгся, как на пиру. Всё, пиры закончились!
        Андрей подвинулся, и те оба влезли на сани.
        - Ну, теперь мы с тобой, братец, и поквитаемся, - сказал губастый крепыш, с окладистой и пышной бородой. - В ближайшем леске. Эй, мужик, трогай!
        - Слушлуюсь, барин, - пробормотал мужичонка и стеганул коней.
        Невесть откуда подлетела ворона и села ему на плечо. Гаркнула во весь свой разинутый клюв истошно пять раз: «Каар! Ка-а-ар! Ка-а-ар! Ка-ар! Кааааар!».
        Андрей бессильно зажмурился, пока в ушах не смокло это гулкое и страшное, выворачивающее душу наизнанку, карканье. А когда всё затихло, смахнул заиндевевшие слёзы, снова открыл глаза и как проснулся.
        «Странно как», - подумал он. Рядом с ним, крепко держа его руки, сидели те двое, но без бород и точно помолодевшие. Ровно, еле-еле слышно гудел звук мотора, а в окна стеной бил проливной дождь.
        С переднего сиденья на Андрея смотрела Маша.
        - Очнулся? - её заплаканное лицо немного оживилось. - Потерпи, Андрюшка, мы скоро, потерпи!
        За рулём машины был Серёга. Андрей сразу узнал его по чернявой до жирного блеска со смоляными кудряшками голове.
        - Не тревожь его! - прикрикнул Серёга на Машу. - Ему молчать надо, я слышал, и не думать ни о чём. На разговоры и мысли силы тратятся тоже.
        - Что со мной? - спросил Андрей, нащупав на своём животе что-то липкое. И тут же боль пронзила всё тело.
        - Ничего, Андрюха, всё хорошо, - ответил кто-то словно бы откуда-то издалека.
        - Кровь у него опять хлыщет, - добавил другой голос так тихо, что почти беззвучно.
        - Холодно мне… - прошептал Андрей, и его глаза заволокло едким, непроглядным туманом.
        Глава III
        В сумрачном кисельно-голубом свете раннего осеннего утра его взгляд выхватил розовые яблоки на Светкиной пижаме, маленькие кремовые пуговицы (три из них были пришиты белыми нитками, две - чёрными), ярко-коричневого цвета родинку чуть ниже левой ключицы, дурацкий маникюр с неаккуратно нарисованными зайцами…
        В рту ощущался сильный привкус горечи. А в уме промелькнуло: «Чёрт бы побрал эту Светку вместе с её лимонным пирогом!» Но Андрей на этот раз не спешил доверять себе: он отсёк эту мысль, как чужую, точно и не ему принадлежащую, а кому-то другому. Отчего-то он ясно осознавал свои мысли и хорошо всё помнил.
        На память ему пришло лицо Светки, когда она резала лимоны для начинки - он давно заметил, что нож в её руке придавал лицу недоброе, опасное выражение. Ещё вспомнилось, как потом, вечером, она стояла перед зеркалом, хмурилась и ныла ему что-то про первые морщины…
        Андрей усмехнулся про себя: в его уме будто бы жили двое, и были две памяти. Одна память - какая-то механическая, действующая на автомате, неживая, воспроизводящая образы всё равно что заезженная пластинка - всё то же самое, по кругу. Другая же была яркая, глубокая, дышащая свежестью, живая.
        Они так отличались друг от друга, что Андрею не составляло труда отделять их от себя и, словно одежду, рассматривать, примерять и выбирать, что стоит надеть, а что лучше не надо.
        «Сейчас я поверну голову, и у Светки не будет головы», - подумал он, на что одна его память ужаснулась, а другая лишь весело рассмеялась.
        Андрей внимательно рассмотрел одно и другое, примерил и выбрал ту, что смеялась. Смеяться приятнее. А затем смело повернулся к Светке.
        Её голова была на месте. Раскиданные по подушке светлые волосы, милое, симпатичное личико с чуть вздёрнутым носиком, полными юного очарования губками, длинными тёмными ресницами и выражением во всём тёплого сонного блаженства.
        Он приподнялся и легонько поцеловал её ярко-коричневую родинку чуть ниже левой ключицы. Будить не хотел. Но Светка сразу проснулась.
        - Ты чего? - пролепетала она.
        - Ничего. Люблю тебя.
        - Давненько я от тебя такого не слышала… А после вчерашнего и не ожидала услышать.
        - Да?
        - Да. Ещё чего скажешь?
        - Скажу, что ты очень красивая. Смотрю на тебя и радуюсь.
        Светка взглянула на него удивлённо и игриво.
        - Ты чего, Андрюш? Ты прямо какой-то другой проснулся.
        - Да?
        - Да. Чего-то хочешь от меня, что ли?
        - Ничего не хочу, просто говорю то, что чувствую. Ты красавица, и я люблю тебя.
        - Да? А я вот хочу.
        Светка, откинув одеяло, полезла Андрею в трусы, нащупала пенис. Андрей совсем не ожидал этого, но виду не подал.
        - Мне про тебя странный сон приснился, - сказал он. - Будто я вот в этой кровати просыпаюсь с тобой, а у тебя нет головы.
        - В точку. У меня головы и нет, - ответила Светка, стянув с Андрея трусы. - Я безбашенная, ты разве не знаешь?
        Она бережно опустила крайнюю плоть пениса, высвободив головку и мягко коснувшись её языком. Припала губами, погрузила в рот. Её губы были тёплыми, а рот горячим.
        Андрей чувствовал, как его пенис растёт у неё во рту. Чувствовал пенисом её настырный язык, её твёрдое нёбо и её сильные зубы.
        - Надеюсь, ты не собираешься его откусить? - пошутил он, немного побаиваясь её зубов. Мало ли что ей ещё может прийти в голову?
        Светка подняла голову, и выражение её лица стало точно таким же, каким оно было, когда она резала лимоны для начинки пирога. Недовольно, с нехорошим прищуром, заявила то ли Андрею, то ли его пенису:
        - Да, могу и откусить. Но лучше возьму нож и отрежу к чёртовой бабушке. Ты - мой. Только попробуй уйти к этой своей… В общем, клянусь богом, я именно так и сделаю.
        - К кому, Свет?
        Андрей насторожился. Обе его памяти странно замолчали.
        - Сам знаешь.
        Он вскочил с кровати и принялся одеваться - неторопливо, как бы лениво, чтобы Светка не подумала невесть чего сдуру, но уверенно.
        - Ты куда? - спросила она.
        - Домой мне надо срочно, - сухо проговорил он мысль, возникшую у него в голове, будто какой-то рефлекс, многократно заученные слова вроде привязчивой песенки: слышишь начало и тут же вспоминаешь продолжение.
        - А, понятно… Ну, иди.
        «Что тебе может быть понятно… - всплыло в памяти начало и тут же словно эхом отозвалось продолжение: - …без головы? Ты и с головой… сообразительностью не отличалась… а теперь кошмар вообще…».
        В этом эхе чёрными вихрями закружились мысли и образы, каркая, как вороны: «Кошмар вообще! Кошмаааар!» Андрей в панике, ощущая, что проваливается во что-то тёмное и страшное, поискал внутри себя ту, другую память, смеющуюся и лёгкую, но не нашёл. Только неясный, еле уловимый в общей умственной неразберихе лучик света наподобие кончика нитки убегал куда-то в глубины сознания.
        С огромным усилием Андрей достал этот кончик и потянул на себя. И вытянул всё. Чёрные вихри ослабли, и тьма рассеялась.
        Он понял, что тёмное и страшное, охватившее его так яростно, - не что иное, как просто недра той памяти, какая со стороны выглядела мёртвой и чисто механической. Внутри она была не менее живой и глубокой, нежели другая.
        Снова внимательно рассмотрев обе памяти, Андрей выбрал вторую и твёрдо решился быть начеку, держась от первой подальше. Одевшись, он обернулся и увидел Светку… без головы. На месте её головы чёрной дырой зияла бездонная пустота.
        Но теперь его рассудок не дрогнул и оставался ясным и спокойным. Хотя смотреть в пустоту было совсем не смешно. Было холодно и тоскливо. Мысли окоченели и замерли в полном безмолвии.
        - Ты думаешь, это тоже сон? - прилетел из пустоты голос Светки.
        - Думаю, да, - встрепенулся Андрей и вышел.
        На улице моросил мелкий осенний дождик. От него приятно веяло прохладной свежестью. В округе стояла такая пронзительная тишь, что душа сразу задышала свободно и радостно. Лишь почудилось, будто где-то очень далеко вскрикнул кто-то - не то птица, не то человек.
        Андрей посмотрел на Светкин дом. Это был красивый деревянный коттедж с досками, выкрашенными в кремовый цвет, с весёлыми широкими окнами, с небольшой застеклённой верандой на входе.
        Дом возвышался на крутом бугре, и от него спускалась в низину узкая асфальтированная дорога с рядами деревьев по обочинам. Она вела к крохотной деревушке дворов в десять. Отсюда, с возвышенности, деревушка казалась безлюдной, но ухоженной, точно дачный хутор по завершении летнего сезона.
        Приближаясь к деревушке, Андрей всё больше не понимал: спит он или нет? Реальность никак не была похожа на сон. К тому же, во сне редко задаёшься вопросом, спишь ли ты. Таким вопросом задаёшься наяву.
        «Но тогда как Светка смогла бы разговаривать без головы, если это не сон?» - недоумевал он.
        Даже захотелось вернуться, чтобы узнать, не показалось ли ему всё. Однако тоска и холод, больно царапнувшие душу от этой мысли, немедленно заставили его передумать и двигаться дальше.
        «А куда я иду? И зачем? - спросил сам себя Андрей и улыбнулся с облегчением. - Нет, всё-таки это сон. Наяву всегда знаешь, что ты делаешь и зачем. Во сне же бродишь непонятно где и непонятно почему. Так что если уж я сплю, то мне не о чем беспокоиться. Единственное, что со мной может произойти во сне, - это то, что я проснусь».
        Он вспомнил все свои «сны», но не знал, какой из них является его реальной жизнью. Не понимал: отчего всё так? Не понимал: что это всё вокруг него? И, самое главное, не понимал: кто он сам?