Важное объявление: В связи с блокировкой в России зеркала ruslit.live, открыто новое зеркало RusLit.space. Добавте пожалуйста его в закладки.


Библиотека / Фантастика / Русские Авторы / ЛМНОПР / Прашкевич Геннадий: " Цветы Для Чирика " - читать онлайн

Сохранить .
Цветы для Чирика Геннадий Мартович Прашкевич


        #

        Геннадий Прашкевич
        Цветы для Чирика

        Глава I
        Незваный гость
1 июля, Москва
        - Цветы? Что за цветы?.. Чего это?.. Мне? Обалдел совсем? Какого хрена?.. Ты кто такой?.. Ничего не понимаю. Зачем цветы?
        - А ты не заслужил?
        - Я не артист, бля! И не пидор. Какого хрена? Забери обратно, не тычь в глаза. Ты чего? Крыша поехала? Или адресом ошибся?
        - Странно…
        - Чего тут странного?
        Плечистый взъерошенный крепыш с темными бровями, ладный, безусый, но с хорошо ухоженной бородой, густо и темно упрятавшей его подбородок и скулы, темноглазый, в глазах плохо скрываемая растерянность, в коротком махровом халате до колен, уткнув короткие сильные руки в бока, агрессивно, но все равно несколько растерянно загораживал вход в комнату.
        Он не предлагал Зимину пройти.
        Даже напротив. Он хотел как можно быстрее вытеснить Зимина из прихожей, выдворить из квартиры, отделаться от него. Не испуган он был, а растерян, потому что никак не мог просечь ситуацию. Упирая руки в бока, упрямо наклоняя вперед коротко стриженную голову, он никак не мог понять, что за человек ввалился в квартиру?
        - Обалдел? Шесть часов, бля!.. Шесть утра! Ты вдумайся! Всего-то шесть утра! Я и открыл только потому, что ждал приятеля…
        - Не жди. Не приедет приятель.
        Зимин смотрел на Чирика без интереса.
        Ну, Чирик. Много на свете таких Чириков.
        Если отвлечься от того, что в прошлом стоит за плечами Чирика, на первый взгляд вполне нормальный, даже чем-то привлекательный придурок. Наверное, каждый день раскланивается с соседями. Наверное, при случае занимает соседям червонец до получки. Делится хлебом и солью. Плечист. Такой за себя постоит. Бородат. Решителен. В глубине глаз, правда, прячется некоторая неуверенность, но это не каждый увидит…
        Зимин увидел.
        Зимин был уверен, что скоро Леня Чирик заговорит с ним совсем по-другому, поэтому, собственно, Зимин и не обращал особого внимания на возмущенный тон Чирика. Лишь бы не орал во всю глотку. А так…
        Да черт с ним! Пусть выговорится. Может, станет сговорчивей.
        - Разве приятель тебя не предупредил?
        - А тебе что? - агрессивно наступал на Зимина хозяин квартиры, то уткнув руки в бока, то обеими руками хватаясь за темную ухоженную бороду. За его многословием тоже угадывалась растерянность. - Тебе-то что? Я не с тобой договаривался. Я с приятелем заранее договаривался. И дверь не тебе открыл, а приятелю. Не тебе! Понял? Совсем не тебе. Приятель заранее предупредил, что приедет без пяти шесть и постучит в дверь. Вот так. Условным стуком. Совсем как ты постучался. Но тебя-то я не знаю! Какого черта! Тебя я не звал. Откуда ты знаешь наш условный стук?
        - Да успокойся ты, - сухо посоветовал Зимин. - Ну, не приедет твой приятель, совсем не приедет. Я вместо него. Понял?
        И добавил:
        - А на будущее совет. Пока бесплатный. Учти. Стук он, конечно, стук, даже если условный, но в другой раз не ленись, привстань хотя бы на цыпочки, загляни в дверной глазок.
        - Чего глядеть? Там на площадке нет света.
        Ответ подтвердил скрытую растерянность хозяина квартиры.
        Но Чирик не был испуган.
        Он совсем не был испуган.
        Неся весь этот бред, Чирик попросту пытался потянуть время, пытался сообразить, что, собственно, происходит. И он явно чувствовал опасность. Какую-то острую и серьезную опасность. Инстинкт у него развит был здорово. Он всеми фибрами души чувствовал серьезную опасность.
        - А ты следи за порядком, - укорил Зимин. - Если назначаешь встречи приятелям так рано, чуть ли не ночью, следи за порядком. В конце концов, сам мог ввернуть лампочку…
        - Ну, бля, достал!.. Твое это дело?.. - взорвался хозяин квартиры.
        Уперев жилистые короткие руки в бока, он выпрямился, выпятил живот, прикрытый махровым халатом, вскинул круглую коротко стриженую голову и смерил Зимина презрительным, откровенно угрожающим взглядом. Он, похоже, и на ты к Зимину обращался исключительно из презрения. И ростом был не намного, но все же повыше Зимина. Сантиметра на два. Иногда это дает преимущество. Так, наверное, и считал Чирик. Короткие руки, торчавшие из-под закатанных рукавов махрового халата выглядели весьма жилистыми и волосатыми. Собственно, такими они и были. А быстрый бегающий взгляд Чирика был полон презрения, но и раздраженного, при этом острого, очень острого (это Зимин сразу отметил) внимания к каждому произносимому Зиминым слову.
        Чирик не боялся.
        Но он чувствовал опасность.
        Чувствовал сильно, по-звериному.
        Долетел до него запах паленого, усмехнулся про себя Зимин.
        Но держался Чирик хорошо.
        - Чего ты несешь? Чего ты несешь? С чего ты взял, что не приедет приятель? Явится с минуты на минуту!
        - Да успокойся ты, - терпеливо повторил Зимин.
        И пояснил, взглянув на часы:
        - У твоего приятеля всякие неожиданности. Неприятные неожиданности. Бывают приятные, когда идешь по улице и находишь толстый бумажник с дензнаками. А бывают неприятные. Скажем, на личном «мерсе» едешь по улице маршала Бирюзова и сталкиваешься с продуктовым грузовиком. Знаешь магазин «Рыба»? Ну вот, правильно, у самого Октябрьского Поля. Там твой приятель и столкнулся с продуктовым грузовиком. У его «мерса» от удара поотлетали все нули, - ухмыльнулся Зимин. - Совсем, как в известном анекдоте. Придется теперь твоему приятелю пересесть. Не в
«шестерку», как ты подумал, - снова ухмыльнулся Зимин. - В камеру. Да и плакал его
«мерс». Годится теперь разве что на запчасти. И к тебе приятель уже не заедет. У него неожиданно появилось важное дело. Прямо с утра появилось. Ты уж не пеняй на него. Незачем твоему приятель. сюда заезжать. Твоему приятелю сейчас надо крепко собственную жизнь обдумывать, а не шляться по нехорошим адресам.
        - О чем это ты?
        - Да о твоем приятеле. О Толике Власове. О Листике. Разве не так зовут твоего приятеля? Ну да. Я об Анатолии Ивановиче Власове. Он же Листик. А еще его зовут Влас, да? Я ведь не ошибся? Ты Власа ждал?
        - Ну и что?
        Хозяин квартиры даже презрительно усмехнулся:
        - Надеюсь, цветы не от Толика?
        - Твоему приятелю не до цветов. У него свои проблемы. От нас эти цветы. Принимай.
        - От кого это от вас?
        - А от хороших людей. Ты потерпи, узнаешь, - засмеялся Зимин. И повторил: - Узнаешь. Что ты все время торопишься? Как блоха. Все узнаешь в процессе. И не дергайся. Что тебе так не понравилось? Слово процесс? Да брось! Нормальное слово. Других не хуже. Так что, не торопись. Не торопись и не дергайся. Все, что надо, узнаешь в процессе.
        Зимин специально повторил не понравившееся хозяину слово.
        - Все! Хватит! Никаких разговоров! - твердо заявил хозяин квартиры. Он, кажется, пришел к какому-то определенному решению. И решил настоять на своем. - Проваливай! Выбросить мне тебя нетрудно, - поиграл он бицепсами, - но лучше проваливай сам.
        Похоже, Чирик действительно оценил, наконец, своего неожиданного гостя по всем параметрам.
        Расчетливо оценил.
        Это сразу придало ему уверенности.
        - И цветы поганые забери! - сплюнул он. - Я не какая-то примадонна. Адресом ошибся.
        - Ты не примадонна, это точно, - охотно согласился Зимин, внимательно оценивая возможности Чирика. И, оценив, не счел их чрезмерными: - Судя по твоим волосатым рукам, ты даже не Паваротти. А? Что скажешь? Я не ошибся? Но цветы тебе придется принять.
        - Это почему?
        - А потому, - ответил Зимин уже без всякой усмешки и это сразу насторожило хозяина квартиры. - Их тебе по делу прислали.
        - Как это?
        - А так. В дар.
        - От кого?
        - Ну, скажем… - секунду помедлил Зимин. - От семьи Лапиных…
        - Во, бля! - изумился Чирик. - Кто такие?
        Зимин ухмыльнулся:
        - Ну, не помнишь Лапиных, хрен с тобой, не буду настаивать… Прими тогда эти цветы в дар от девочек с улицы Панфилова…
        - Что за девочки, бля?
        - Ну, а если ты уже и панфиловских не помнишь… - уже совсем сухо ухмыльнулся Зимин, - тогда, то прими цветы в дар от сибирских девочек… Или еще от каких-нибудь… Мало ты их на своем свету перевидел, что ли?.. Ну, а хочешь, так вообще прими эти цветы в дар от пассажиров большого «Икаруса»… Помнишь большой автобус «Икарус» на шоссе Харьков-Москва?.. Помнишь челноков в большом «Икарусе»?.

        - Ты меня с кем-то перепутал, точно! Ничего не помню, не желаю помнить. Выметайся! Хватит болтать! Или я сам это сделаю.
        - В каком смысле сам? - удивился Зимин. - В каком это смысле ты сам это сделаешь?
        - А в том, что выброшу тебя за дверь.
        - Ой, правда?
        Зимин как бы растерянно, как бы с некоторым внезапным испугом отступил на шаг к входной двери.
        Ну, на полшага.
        Короче, совсем ненамного.
        Но разъяренный хозяин квартиры купился на это как бы растерянное движение и, не раздумывая, бросился на Зимина. Он решил, что Зимин действительно испугался. Он действительно решил выбросить Зимина из квартиры. И поймав Чирика на его порыве, в неуловимом, в легком, в как бы танцующем темпе Зимин левым коленом нанес Чирику удар в живот.
        Удар оказался хорош.
        Очень хорош.
        Чирик задохнулся.
        Локтем, собственно, можно было и не добавлять, но Зимин на всякий случай добавил и локтем. А когда, охнув от боли, задохнувшись, схватившись обеими руками за живот, хозяин квартиры опустился, точнее, безвольно сполз по стене на пол прихожей, Зимин спокойно повторил:
        - Ну все, все, да?.. Хватит суетиться… Чего ты все время суетишься?.. Я же предупреждал… Пора переходить к делу… Сам понимаешь, я мог придти к тебе и без цветов, но я хотел произвести впечатление…
        - Считай, произвел…
        Морщась от боли, тяжело поднявшись с пола, прихрамывая и все так же держа обе руки на животе, хозяин квартиры проследовал, наконец, в комнату и уже здесь спросил:
        - Ты кто? Что тебе надо?
        - Ну чего ты опять частишь? - рассеянно заметил Зимин. - Сейчас поговорим, не торопись, все узнаешь.
        - Не хочу я слушать тебя, - презрительно процедил сквозь зубы хозяин квартиры. Наверное, ему было очень больно.
        И не выдержал:
        - Кто тебя послал?
        Неплохо держится, отметил про себя Зимин. Даже очень неплохо.
        В общем-то я так и представлял себе Леню Чирика, подумал он.
        Все, что я знал о Чирике, сходится с тем, что я вижу. Крепкий орешек. Но я его сейчас напрягу. Крепкий орешек, но малость суетливый. Это хорошо, усмехнулся Зимин про себя, что Чирик не знает, кто нагрянул к нему в гости. Пусть пофантазирует. Чирик хорошо осведомлен о существовании всяких там специальных управлений по борьбе с особо опасными преступниками, но такие специалисты, как он, Зимин, пока Чириком не занимались. Пусть пофантазирует. Я Чирика сильно напрягу. Сейчас Чирик перестанет усмехаться. Сейчас Чирик в один момент растеряет все иллюзии. Сейчас он почувствует, что такое настоящий страх и что такое настоящая ненависть. Сейчас у Чирика сознание начнет бледнеть и туманиться от страха. Сейчас он почувствует такую жгучую ненависть, о какой раньше попросту не догадывался. Такую ненависть, которой надо бояться. Такую ненависть, которая заставляет человека рыдать. Такую ненависть, которая заставляет охваченного ею человека самым угрюмым и скверным утром просыпаться на час раньше, чтобы можно было на тот же час дольше и сильнее ненавидеть того, кого хочешь ненавидеть.
        Но вслух Зимин спросил:
        - Бывал в Новосибирске?
        - Никогда.
        - Неверно, но простительно, - терпеливо хмыкнул Зимин. - Действительно есть места, в которых тебе лучше не бывать. Именно тебе. Не кому-то там, а именно тебе… Например, тебе действительно лучше бы никогда не бывать в Орле… Не бывать в Твери, в Москве… Тем более, в Новосибирске… В Новосибирске особенно… И в Уфе тебе лучше бы не бывать, и в Оренбурге… В Анталии и на Кипре, это ладно, это пожалуйста. Там бывай… Конечно, пока… - ухмыльнулся Зимин. - В Анталии и на Кипре и без того достаточно дерьма… А вот в Новосибирске, это точно… В Новосибирске тебе, придурок, лучше никогда не бывать… По-хорошему, тебе надо бы забыть, что есть на земле такой хороший сибирский город… Дошло?.. Лучше бы не знать тебе ничего такого о Новосибирске…
        Хозяин квартиры хмуро промолчал. Он явно не был согласен со сказанным, но, по крайней мере, больше не возражал.
        Зимин огляделся.
        Квартиру Лени Чирика он знал хорошо.
        Зимин уже трижды побывал в квартире Чирика, естественно, не спрашивая на то разрешения хозяина.
        Хорошая работа, сработали мы хорошо, отметил Зимин про себя не без тайного удовлетворения. За последние два месяца мы трижды побывали в квартире Чирика, но Чирик, кажется, ничего не заметил. До него, кажется, так и не дошло, что за последние два месяца его квартиру несколько раз навещали незваные гости. И, разумеется, тайком.
        Компьютер на столе.
        Понятно, ворованный. С не вычищенными хвостами чужих стертых файлов на жестком диске. Напичканный в основном игрушками - от всяческих страшилок до всяческой порнухи.
        Большой письменный стол. Интересно, зачем Чирику такой стол? Ни листка бумаги на нем, ни ручки.
        Тумбочка с телевизором. Видик.
        Удобное кожаное кресло. Еще одно удобное кожаное кресло у стены. Кресла не ворованные. Проверено.
        Ну, понятно, диван, застланный неярким шерстяным пледом.
        Ничего особенного. Все, как в других квартирах. Ну, может, дорогой позолоченный светильник на столе. Не просто позолочен, а от души позолочен, щедро. Старинная работа. Такую позолоту не спутаешь с бронзовой краской. Опять же, портьеры. Тяжелый китайский шелк. Такие портьеры вполне сгодились бы для занавеса в любом модернистском миниатюрном театрике, каких сейчас в Москве много.
        Зимин удовлетворенно потянул за шелковый шнур портьеры.
        Он знал, какой вид перед ним откроется. Москву-реку можно видеть из многих окон столицы, но Зимина радовал именно этот конкретный вид. Не так просто было вычислить главное убежище Лени Чирика. Зато, наведываясь тайком в квартиру Чирика, Зимин досконально изучил все секреты квартиры - от хорошо припрятанного огнестрельного оружия до еще более хорошо припрятанных валюты и разнообразного веселого золотишка, может, совсем недавно сорванного с сопротивляющихся жертв.
        Хорошо, хорошо поработали, удовлетворенно решил Зимин. Поработай мы плохо, подумал он, оставь мы тут какие-нибудь следы, никогда бы осторожный Чирик не впустил меня в квартиру, предварительно не глянув в глазок.
        Прокололся.
        Так бывает.
        То, что глубоко входит в привычку, однажды обязательно подводит человека. То, что глубоко входит в привычку, однажды попросту не срабатывает. Не срабатывает и все тут! Если привык впускать гостей по условному стуку, значит, рано или поздно, на этом и сломаешься, рано или поздно впустишь в квартиру чужого человека. Сказывается некая самой природой встроенная в человека биологическая программа. И ничего с этим не поделаешь. Все люди с детства запрограммированы на какую-нибудь ошибку.
        Ладно, это потом, решил Зимин. Сейчас я не хочу никакой философии.
        Он не глядел на Чирика, но чувствовал каждое его движение. И, как ни странно, ничего не испытывал к Чирику, кроме обыкновенного равнодушия и такой же обыкновенной профессиональной настороженности. Теперь, когда все труды разработки остались как бы позади, Зимин действительно смотрел на Чирика без интереса.
        Он сказал:
        - Ну, хватит. Не дергайся. Давай потолкуем. Давай порешаем некоторые вопросы. Я давно хочу порешать с тобой некоторые вопросы, а ты не даешься, дергаешься. Сколько можно? Давай успокоимся. Ну? Как ты относишься к тому, чтобы тихонько посидеть и порешать вопросы?
        - Во, бля!.. - с некоторым даже восхищением в голосе прошипел Чирик. Судя по голосу, он все-таки прикидывал, как ему легче и удобнее разделаться с незваным гостем. - Какие еще вопросы?
        - Разные, - ответил Зимин.
        И кивнул с пониманием:
        - Чего нам спешить?
        И спросил:
        - Есть у тебя ваза?
        - Зачем?
        - Хочу поставить в воду цветы.
        - Дались тебе цветы! Ты что, ненормальный? На кой тебе эти цветы? Выбрось их в форточку, пока я сам не выбросил.
        - Ты цветы не выбросишь, - охотно пояснил Зимин. - За цветы уплачено. Цветы эти присланы тебе, но, пока я тут, ты без моего разрешения к цветам даже пальцем не притронешься. И будь добр, обращайся ко мне на вы. С этой минуты обращайся ко мне только на вы.
        - Это еще почему?
        Чирик, кажется, полностью пришел в себя.
        Он даже со значением потер жилистые волосатые руки.
        Сильные руки.
        Умелые.
        Было видно, что Чирик на этот раз настроен решительно. И было видно, что урок, полученный им в прихожей, он учтет.
        - Если ты думаешь, что врезал мне в прихожей…
        - Заткнись, - негромко, но очень убедительно произнес Зимин. - А чтобы ты и впредь не суетился, подойди к дверям и глянь в глазок. Уже рассвело, можно рассмотреть площадку. Сделай то, что не сделал сразу.
        - Ага, я пойду, а ты тут…
        - Иди, иди, - повторил Зимин. - Иди, глянь в глазок. Тебе это нужно. Для устойчивости. И для понимания обстановки. Чтобы ты реальность почувствовал. Чтобы ты по-настоящему реальность почувствовал. Ты утречком зря не глянул в глазок после условного стука. Привычке передоверился. Коль уж стучат условно, так свой. Вот и вышла ошибочка. Лампочка, опять же, перегорела. Так что, иди и исправляй ошибку.
        Чирик помедлил, но встал.
        Оглядываясь, вышел в прихожую.
        Осторожно наклонившись к входной двери, он еще раз оглянулся на Зимина и только потом прильнул к глазку.
        - Эти два мужика на площадке, они что… с тобой? - негромко спросил он, странно вдруг успокаиваясь. - Загадят всю лестничную площадку… Хамы… Нашли место для курения…
        Зимин кивнул:
        - Со мной.
        И разрешил:
        - Можешь вернуться в комнату. Только погоди, не садись. Не поленись, глянь вниз в окно. Я для тебя портьеру специально раздвинул. Видишь внизу во дворе белую
«девятку»?.. Ну, там рядом с ней два человека курят… Здоровые такие мужики, правда?.. Нравятся?..
        - Нисколько, - мрачно ответил Чирик.
        И взглянул на Зимина:
        - Мне надо переодеться.
        - Зачем? - усмехнулся Зимин.
        - Как это зачем? Мне в восемь по делам…
        - Считай, сегодня у тебя выходной.
        - С чего это вдруг? - с сомнением переспросил Чирик. И обеспокоился: - А если даже и выходной? Не сидеть же мне перед тобой в одном халате. Под халатом у меня даже трусов нет.
        - Я это почувствовал, - ухмыльнулся Зимин. - Когда поддал тебе коленом.
        И посоветовал:
        - Не надо тебе переодеваться. Сиди в халате. Так даже хорошо. Если тебя снова придется успокаивать, так до тебя боль быстрее дойдет. Не дергайся. Я знаю, что в джинсовой куртке, которая висит у тебя в стенном шкафу, ты держишь «ТТ». Только и об этом забудь. Не надо. Если даже я позволю тебе добраться до пистолета, это не вариант. В нем нет патронов.
        - Когда это ты успел?
        - А ты не заметил?
        - Нет.
        - Это хорошо. Это мне нравится. Это, значит, хорошая работа, - удовлетворенно кивнул Зимин. И усмехнулся: - Стареешь, гражданин Чирик. Я рад, что ты ничего такого не заметил.
        И намекнул:
        - О ноже, кстати, тоже забудь. Я знаю, что ты неплохо владеешь ножом, но ты ведь не хочешь, чтобы тебя самого в ответ пырнули, правда?
        - Правда, - хмуро ответил Чирик. Он или временно смирился со своим положением или опять прикидывал какие-то варианты. - Но, бля, кажется мне, что ты ошибся. - Несмотря на предупреждение, он упорно обращался к Зимину на ты. - Вот на спор, ты искал кого-то другого.
        - Ну? - удивился Зимин. - Разве ты не Лещинский?
        - Ну и что? Мало в Москве Лещинских?
        - Но ты же Леонид Иванович?
        - И Леонидов Иванычей в Москве хоть пруд пруди.
        - Зато они не ходят под кликухой Чирик, - ухмыльнулся Зимин. - Ты не суетись, гражданин Чирик, и ничего не придумывай, - предложил он, удобно устраиваясь в кресле прямо перед хозяином квартиры. - Когда человек врет, ему нужна хорошая память. Без хорошей памяти запутаешься потом. Именно ты и есть Лещинский Леонид Иванович. Родился в Москве в апреле шестьдесят седьмого, да? Закончил школу, служил в Чите, учился в Менделеевке, но недоучился, занялся мелким бизнесом, но без особых успехов. Уехал в Сибирь. В частности, жил в Новосибирске. Потом вернулся. Это же про тебя?
        - И что из этого следует?
        - Из этого следует, что живешь ты сильно не по средствам, гражданин Чирик. Чего ты морщишься? Я тебя только так буду теперь называть. Просто на Леонида Иваныча ты не тянешь. Квартира у тебя не из дешевых. Вот паркет. Дубовый паркет. Потолки высокие. Арочки понаделаны вместо дверей. И место приличное. Квартиру в этом районе дешево не купишь. Дачка опять же. Две машины. Два собственных лотка возле площади Курчатова. Торговля идет хорошо. Я уж не говорю про твои отпуска. Кипр, Анталия… Не дешево… Живешь на широкую ногу… Про блядей совсем уж не говорю, ты не спишь с дешевками… Короче, я прав. Живешь ты сильно не по средствам.
        - Один я, что ли, такой? Треть Москвы так живет.
        - Не преувеличивай, - сухо заметил Зимин. - »Треть Москвы»… Треть Москвы живет совсем по-другому. Лучше пойди на кухню и свари кофе. Мы с тобой сейчас позавтракаем… И не суетись… Не суетись… Сильно тебя предупреждаю, не суетись… Ты меня сердитого, считай, еще не видел. Не надо меня сердить… Кухня у тебя, кстати, тоже хорошо проверена. Топоров и обрезов ты в кухне не держишь, и крысиного яда у тебя не припасено.
        - На хера ты мне нужен?.. Яд на тебя тратить… Да еще завтрак для тебя готовить…
        Зимин нехорошо ухмыльнулся.
        - Пойди и свари кофе, - так же нехорошо приказал он. - Время у нас с тобой, конечно, есть, но вдоволь времени никогда не бывает. Лучше все делать вовремя. Выпьем кофе, посидим порешаем вопросы… Серьезно порешаем… Как следует порешаем… Кстати, - напомнил он, - найди там что-нибудь перекусить. Я сегодня еще ничего не ел.
        Хмуро поднявшись, Чирик как бы неторопливо, как бы выказывая этим свою самостоятельность, отправился на кухню.
        Зимин осмотрелся.
        Он не думал, что хозяин квартиры действительно подсыплет ему в кофе какую-нибудь гадость. Кроме того, он чувствовал, что, несмотря на показное спокойствие, Леня Чирик в панике. В самой настоящей панике. И дело не в ребятах, которые покуривают на лестничной площадке, и не в тех ребятах, которые покуривают во дворе возле
«девятки». Просто Леня Чирик, никак внешне не отреагировав на слова о семье Лапиных, о девочках с улицы Панфилова и о пассажирах «Икаруса», этим самым, этим своим слишком откровенным непониманием выдал себя.
        Зимин отчетливо чувствовал - хозяин квартиры в панике.
        Это еще цветочки, равнодушно подумал Зимин. Я тебя, гражданин Чирик, так сейчас напугаю, что ты сам побежишь за цветами. Для меня. Ты теперь всю жизнь будешь носить мне букеты. Я умею пугать.
        И подумал: со скотами всегда надо говорить просто.
        И подумал: скоты всегда тупы и нелюбопытны. До скотов доходят только самые простые слова.
        А цветы это так…
        Цветы это для непонятности…
        Цветы это для того, чтобы сбить Чирика с толку.
        Наверное, гражданина Чирика нещадно били в детстве, без всякого сожаления подумал Зимин. Гражданин Чирик не любит разговаривать один на один с неизвестными ему людьми. Пожалуй, все-таки это была удача, подумал он, выйти именно на такого крупного скота. С крупными скотами управляться, конечно, сложнее, зато результат налицо. С такой скотиной можно работать. И жалеть некого. Не Чирика же мне жалеть. Конечно, нелегко было вытащить следственные дела, заведенные на гражданина Чирика в МУРе и в новосибирском Управлении, тут потребовалось все влияние полковника Лыгина, но все, кажется, теперь это видно, получилось как надо… Разумеется, не обошлось и без некоторого элемента удачи, но как обойтись без удачи?..
        - Чего ты там копаешься? - крикнул он Чирику. - Порежь ветчины! Она у тебя под морозильником. Там же, где сыр.
        - На, жри… - Чирик негостеприимно опустил на стол поднос, на котором стояли кофейник, чашки, тарелки. Похоже, Чирик тоже еще не завтракал. По крайней мере, на тарелках были и ветчина, и сыр, и масло, и хлеб, и открытая банка с красной икрой.
        - А молоко?
        - Не держу.
        - Жаль.
        - Жри свой кофе и говори, что надо?
        - Грубишь?.. - Зимин поморщился. - Что у тебя за ветчина?.. Жаба тебя давит, гражданин Чирик. Где ты покупаешь такую ветчину? Одни жилы… И сыр надо покупать другой. Не в лавочках, а в хорошем гастрономе. Может, дороже, зато не отравишься… У тебя желудок крепкий?
        - Не жалуюсь.
        - Тогда слушай. И соответственно думай. И обращайся ко мне только на вы. Я предупреждал. Больше предупреждать не буду. Мне проще выплеснуть горячий кофе тебе в глаза, чем еще раз предупреждать… Слушай и запоминай, гражданин Чирик… Есть такой поселок Мариничи… В Карачевском районе Брянской области… Ничего особенного, обычный серый поселок, правда, стоит на оживленной трассе. Брянск-Орел. Знаешь такую трассу?.. Так вот, гражданин Чирик, в апреле одна тысяча девятьсот девяносто четвертого года, не так уж и давно, как ты понимаешь, когда начал сходить снег, под этими самыми Мариничами вытаяла из-под снега пара «подснежников»…
        - Я гляжу, у тебя страсть к цветам.
        - Что есть, то есть, - ухмыльнулся Зимин. - Ты меня внимательно слушай. Очень внимательно… И не суетись… Если захочешь на меня прыгнуть, я сумею тебя остановить. А потом добавлю. Ты что, еще не понял, что я мастак добавлять?.. Так вот, значит, в апреле одна тысяча девятьсот девяносто четвертого года под этими самыми Мариничами вытаяла из-под снега пара «подснежников»… Как это часто случается, трупы не опознали, так и похоронили неопознанными… Что возьмешь с глупых ментов, правда, гражданин Чирик? У ментов ведь дел по горло, а кроме того, надо кормить семьи. Когда постоянно думаешь о семье, становится как-то не до качественной работы. Правда?.. Вот и остались «подснежники» неопознанными. Ты слушаешь?..
        - Слушаю, - хмуро отозвался хозяин квартиры.
        - Так вот, дальше… Через полгода после этой находки случилась такая история на участке трассы Харьков-Москва. Заметь, уже осенью и довольно далеко от того места, где вытаяли из-под снега «подснежники». И на другой территории. Если быть точным, то на территории Тульской области. Шел по шоссе большой «Икарус» с челноками из Орла. Маршрут ясен, штурмана не надо. Москва, рынок «Лужники». И дело самое простое. Приехал, продал, купил и домой. Даже выгодное дело, не только простое. Так вот, в том месте трассы, о котором я говорю, с заднего сидения «Икаруса» поднялся некий человек, подошел к водителю и попросил остановить автобус. Водитель не удивился и тормознул. Они, наверное, обо всем заранее договорились. Как только
«Икарус» остановился, в салон ворвались трое. Болтать они не стали, сразу выстрелили водителю в голову и начали сбор денег и ценностей. Сережки с женщин срывали чуть ли не вместе с ушами. Не свои ведь уши, правда?.. Чего ты позеленел? Просто торопились ребята. И улов у них оказался неплохой, они даже наличкой взяли большую сумму. А по ходу дела пристрелили еще одного пассажира. Тот, видимо, не вовремя поднял голову. Может, даже опознал кого-то из нападавших…
        - Ты с телевидения, что ли? Репортер?
        Коротким движением без всякого замаха Зимин резко выплеснул горячий кофе в глаза Чирику.
        Тот было рванулся от боли, но вовремя обмяк.
        Скривив губы, протянул жилистую руку к брошенному на стол полотенцу.
        Медленно утерся.
        - Я не репортер. Я твоя судьба, придурок, - сухо объяснил Зимин. - Лично на тебя мне наплевать, абсолютно наплевать, понял? Ты мне нужен всего лишь для дела. Хороший ты или плохой, гражданин Чирик, мне на все это трижды наплевать. Тебе уже за тридцать, сама природа отказалась от тебя. Знаешь, что природа после тридцати лет отказывается от человека? Для природы важно, чтобы человек, как всякое живое существо, оставил потомство. После этого природе абсолютно наплевать на человека, вот как мне сейчас на тебя. Сколько ты там протянешь, природе все равно. И мне тоже. В данном случае я заодно с природой. Я радуюсь, что ты не успел оставить потомство… Если бы ты даже был очень хороший, гражданин Чирик, все равно после тридцати ты никому не нужен. Будь ты самым расхорошим, гражданин Чирик, все равно ради пользы дела я спокойно обрубил бы тебе пальцы и уши. Для меня это, как ты уже наверное понимаешь, не проблема. Но ты, гражданин Чирик, насколько я знаю, плохой. Ты даже сильно плохой. Поэтому сиди и молчи. То, что ты плохой, здорово облегчает мне работу. Я этому рад. Но больше мне не мешай, и ничего
такого не придумывай…
        Он перевел дыхание:
        - Менты, как я тебе уже говорил, люди занятые. Из-за таких, как ты, не успевают они управляться с делами. А еще они, я говорил, постоянно обременены безденежьем. История с «Икарусом», как и трупы под Мариничами, осталась загадкой. Не нашли лихих ребят, все работали в автобусе в масках. А челноки ведь, знаешь, народ пуганый, робкий. Они там какое-то время порыдали над потерями и снова, наверное, ездят в Лужники. Только теперь с нормальной охраной и чужих в автобус не пускают.
        - Ну?
        - А в прошлом году, гражданин Чирик, на улице Панфилова, это здесь неподалеку, по дороге к метро «Сокол», слева за мостом, значит, если ехать от Октябрьского поля к Песчаным улицам, из автомата АКСУ были расстреляны две милых парочки, которые не вовремя подъехали в «шестерке» к дому номер двенадцать. Две девицы и два паренька. Если всерьез, то подъехали-то они как раз вовремя. У одной из девиц был день рождения, она собиралась, так сказать, оттянуться. Потому и дружков приволокла. К несчастью, квартиру девицы, очень, кстати, не бедную, даже очень, только что обчистили. Так уж случилось. Бывает. Возможно, грабители не думали, что хозяева вдруг подъедут. Так сказать, ни к селу, ни к городу. Машина грабителей стояла во дворе, но была уже загружена. В принципе, грабители могли спокойно уехать, на них ведь никто поначалу не обратил внимания, но почему-то началась стрельба. Почему начали стрелять - до сих пор загадка. Но начали. Может, кто-то из подъехавших все-таки обратил внимание на грузовую машину? Не знаю. Печально, но факт. Началась стрельба. У одного из пареньков, приехавших на день рождения, был
с собой пистолет. Вот он его и выхватил. И пару раз успел выстрелить. Ничего не сняв с трупов, грабители забрали только пистолет. На все остальное они плевали. Да и нам с тобой, - хмуро подмигнул Зимин, - плевать на все это, правда?.. Нам ведь с тобой до этого сейчас как до фонаря?.. А, гражданин Чирик?..
        - К чему вы все это?
        - А ты еще не понял?
        - Нет.
        - Тогда включи видик и поставь вот эту кассету.
        Хмуро пожав плечами, хозяин квартиры приказ выполнил.
        По сощуренным темным глазам Чирика, неопределенно оглаживающего бороду, нельзя было понять его настоящие чувства, но приказ Зимина он выполнил. Казалось, он малость попривык к гостю, а может, он просто ни на секунду не забывал людей, торчавших на лестничной площадке, Ну и тех, конечно, которые курили во дворе возле
«девятки».
        Телевизор зашипел, побежали по экрану мутные полосы, потом сразу пошли изображение и звук.
        Снимали любители.
        Обыкновенная пьянка.
        Камера лихо наезжала на разгоряченные лица развеселой компании. Вовсю гремела музыка. Кто-то плясал, кто-то склонился над богатым столом. Занюхав выпитое белесым ломтиком ананаса, хорошо выбритый крепкий жилистый человек послал воздушный поцелуй прямо в объектив камеры. Другой вдруг одним прыжком вскочил на стол, как на капот машины, и, пригибаясь, шумно палил из воображаемого автомата.

«Любите, девочки, хороших мальчиков, хороших мальчиков и моряков…».
        Похоже, главным героем вечеринки был Чирик.
        Развалясь на диване, Чирик, хорошо выбритый, без каких-либо признаков бороды, неторопливо отхлебывал из хрустального фужера коньяк и благосклонно, по-хозяйски, кивал разыгравшимся гостям.
        - Стоп кадр! - приказал Зимин.
        Хозяин квартиры хмуро нажал на кнопку пульта.
        Теперь на замершем экране крупно обозначился он сам.
        За правое плечо Чирика обнимал крепкий усач с близко посаженными чуть косящими глазами. Слева от Чирика сидела растрепанная девица. Лицо у крепкого усача было широкое, блином, тянулась до самого темени лысина, а глаза смотрели придурошно, хотя чувствовалось, что усач далеко не простак. Это усач специально косил под простака. Он и дергался, и хихикал, и что-то там нашептывал, но кореша обнимал крепко. Было видно, что усач не просто обнимает кореша. Он прямо держался за него, и держался крепко.
        - Знаешь, кто это?
        Хозяин квартиры молча кивнул.
        - А имя?
        - Овечкин.
        - Это фамилия.
        - Ну, Валька.
        - Где он живет?
        - Раньше жил на Расплетина, - голос Чирика чуть дрогнул. - Но, говорят, сейчас уехал.
        - Куда?
        - А мне откуда знать?
        Зимин усмехнулся:
        - Сказать?
        - Ну?
        - Он в Медведевский лес уехал. Знаешь, где это?
        - Где?
        - Под Орлом.
        - Ну и что?
        - А то! - передразнил Зимин. - Он вот приехал в лес с близким корешом, а кореш спать его уложил в лесу, да еще сверху для тепла присыпал хворостом. Вот под хворостом Овечкин и пролежал месяца три. Всякие зверьки рожу пообкусали, уши порвали, как рвали уши бабам в «Икарусе». Ну и все такое прочее. Хочешь, покажу фотографии?
        - С меня цветов хватит.
        - Неверно, но не совсем.
        Зимин удовлетворенно рассмеялся:
        - Чего-то ты, гражданин Чирик, нервничаешь. Утро раннее, теплое, совсем июльское утро, а ты нервничаешь.
        - Да ну, - хмуро сказал хозяин квартиры. - Нисколько я не нервничаю. Не знаю, зачем вы ко мне пришли, но такое, что вы тут рассказываете, я каждый день вижу по ящику.
        - Ничего… Ты еще раз посмотри и послушай… Это полезно… Для таких, как ты, полезно… По ящику, как правило, сообщают общие вещи, часто без деталей, а я толкую тебе про дела конкретные… С деталями… Ты вот про детали послушай… А то я гляжу на тебя, а внешне у тебя, гражданин Чирик, ни один мускул на лице не дрогнул. Ты так только, позеленел немножко… И все… Так это, может, от жадности… Вот я, например, твой кофе пью… Нет?.. Не от жадности?.. Да ладно… Все равно, гражданин Чирик, ты нервничаешь… Я же вижу… Ты сильно нервничаешь… Это хорошо…
        - Что хорошо? - не понял Чирик.
        - А то хорошо, что я в тебе не ошибся и пришел не зря. Я массу времени потратил на то, чтобы тебя найти. Можешь поверить на слово, массу времени. У нас такая страна, что есть куда спрятаться. Это не какая-нибудь Финляндия и не какое-нибудь княжество Лихтенштейн, правда? Только ты забыл, гражданин Чирик, про законы физики. Даже в очень большой яме дерьмо всегда плавает сверху. От величины ямы вес дерьма не зависит. Как дерьмо ни старается лечь на дно, оно все равно плавает сверху. А яма у нас серьезная. Такая большая и серьезная яма, гражданин Чирик, что даже самое обыкновенное дерьмо начинаешь воспринимать как серьезную субстанцию.
        И предложил:
        - Хочешь, расскажу некоторые подробности об «Икарусе», который шел в Лужники? Или о тех вытаявших под Мариничами «подснежниках»? Или о стрельбе, что случилась на улице Панфилова?
        - Зачем мне это?
        - Ты что, нелюбопытен?
        - Не понимаю, зачем вы ко мне пришли? Вы что, мент?
        - Успокойся. Я не мент и не репортер. Я уже сказал, что я не мент и не репортер. Я твоя судьба. И пришел я сюда в такую рань, чтобы посмотреть на тебя и решить, что с тобой дальше делать. Не скрою, в этой квартире я уже бывал. Когда ты уезжал на дачу. Я и на даче твоей бывал, когда ты болтался по своим подружкам. Мне у тебя понравилось. Уютно. Чисто. Никаких следов разврата. Правда, на кухне десяток пустых бутылок… Ну так это объяснимо… Наверное, у тебя бывают приступы беспричинной тоски, а?
        - Давайте короче. Плевал я на тоску.
        - Ничего, тоска будет, - сухо пообещал Зимин. - Многие плюют на тоску, но мало у кого это получается. Сейчас я нагоню на тебя тоску. Настоящую тоску. Слушай меня внимательно. И думай. И попытайся, пока я говорю, изобрести хоть какую-то версию. Хотя бы из самоуважения.
        - Не вам определять мое будущее, - огрызнулся хозяин квартиры. - Было, определяли.
        - Ну да, не мне! - усмехнулся Зимин. - Если б не мне, стал бы я тратиться на цветы. Я, кстати, - пояснил он, - сперва хотел оставить букет в квартире и уйти, а встретиться с тобой уже под вечерок, чтобы у тебя, значит, от цветочного аромата голова пошла кругом. Странно ведь, согласись. Все вроде на замках, на запорах, нигде не нагажено, двери не сломаны, ничто не пропало, а на столе цветы в вазе! А? Я сперва хотел, гражданин Чирик, чтобы ты, увидев цветы, в собственной квартире облазил каждую щель. Чтобы ты, не выпуская из рук «ТТ», забранный с одного из твоих знакомых трупов, заглянул в каждый угол квартиры. Чтобы тебе, паскуде, весь день не спалось и не елось. Но потом раздумал. Ты не из таких. Ты не из сентиментальных. Ты бы смылся. Мы бы тебя, конечно, разыскали сразу, это факт, но зачем лишний раз напрягаться? У нас за тобой давно установлено постоянное наружное наблюдение. Ты ведь для нас давно уже не человек, а фигурант. Иначе и быть не может. Ты вот даже сейчас сидишь и прикидываешь, куда я тебя поведу? Наверное, думаешь, что в тюрьму. В тюрьме ты уже сидел и не умер. Тюрьма, мол, сидишь
ты и думаешь, те же университеты. Только ты ошибаешься, гражданин Чирик. И знаешь, что ошибаешься. Ты ведь одиночка, ты работаешь сам по себе, ты с настоящим преступным миром по-настоящему и не связан. Своих корешей, которые тебе помогали, ты уже загрыз и забросал хворостом, как того же Овечкина. Тебе, мол, тюрьма не страшна… А я тебе так скажу… Тюрьма, она, может, и университеты, только не для тебя. В эти университеты, кроме дураков, никто особенно не рвется. Даже знатные ходки туда не рвутся. Воры в законе, которые могут быть уверены в каких-то своих особых привилегиях, и те старательно избегают тюрьмы. Ну никак не хотят в тюрьму! Знают, что пусть в тюрьме их место и далеко от параши, только в тюрьме они все равно сидят. Понимаешь? Сидят! Именно сидят, а не проходят универститеты. К тому же, тюрьмы нынче прозрачные, ох, совсем прозрачные… Если уж на воле черт знает, что творится, то в тюрьмах-то… И думать не хочется! - неожиданно развеселился Зимин. - Тебе в тюрьме будет очень неспокойно, гражданин Чирик. Понимаешь меня?
        И спросил:
        - Помнишь Колобка?
        - Не помню.
        - Неверно, но не совсем, - усмехнулся Зимин. - Мы еще отдельно поговорим с тобой про Колобка. Мы еще с тобой поговорим про самых разных людей. Свари-ка еще кофейку и предложи гостю приличную сигарету.
        - Я не курю.
        - Во-первых, куришь. Во-вторых, в ящике стола у тебя лежит начатая пачка
«Мальборо». В третьих, никогда не ври попусту.
        Почему-то эти слова подействовали на Чирика.
        Он заметно побледнел.
        Наверное, до него, наконец, со всей ясностью дошло, что странный гость действительно уже не раз наведывался в его квартиру. И хорошо знает квартиру. Каждый уголок знает. Наверное, до Чирика, наконец, дошло и то, что для этого странного гостя он действительно давно уже не человек, а какой-то там фигурант под колпаком наружки.
        Он встал, послушно отправился в кухню, сварил кофе и все так же послушно принес на подносе в комнату.
        - Только вы зря распинаетесь, - сказал он мрачно. - Ну, следили вы за мной. Чего ж? Бывает… Ну, незаконно проникали в квартиру. И такое бывает… И кассета эта действительно моя. Чего скрывать?.. И Вальку Овечкина я хорошо знал… Только что тут такого? На кассете-то? Ну, гуляют пацаны. Мирно гуляют. Ничего в том плохого нет… И про Вальку я больше ничего не знаю. Ну, уехал и уехал куда-то… И про
«Икарус» слышу впервые… И не надо мне тут всяких сказок про беспредел… Говорите ясно, зачем пришли?..
        - Я скажу, - пообещал Зимин, неторопливо закуривая. - Этот кореш, который на экране обнимает тебя… Валька, значит, Овечкин… Он ведь не сам поехал в Медведевский лес… Не такой он дурак, чтобы подставлять зверькам свою сытую рожу… Уж кто-кто, а ты-то наверняка знаешь, с кем Овечкин поехал в Медведевский лес?..
        - Не знаю.
        - Ишь, какой уверенный!.. «Не знаю!» - ухмыльнулся Зимин. И подсказал: - Ты видик пока не выключай. Не выключай пока видик. Ты смотри, смотри на себя, каким ты когда-то был. Ты смотри на широкую рожу своего дружка, улыбайся своему дружку. Вдруг твоя улыбка каким-то образом дойдет до Овечкина?.. Как ты его называл? Валькой?.. Ну вот… А я, пока ты улыбаешься корешу, расскажу, как твой кореш Овечкин попал в Медведевский лес.
        Чирик протянул руку за сигаретами и тоже закурил. Наверное, забыл, что он не курит.
        - Так вот… Если коротко…
        Зимин не спускал внимательных глаз с хозяина квартиры:

«Подснежники», которые вытаяли из-под снега под поселком Мариничи были все же опознаны. Можешь позвонить в прокуратуру, - усмехнулся он, - тебе подтвердят. Оказалась одна семья. Отец и сын Лапины. Ехали из Бреста в Армавир. Лапин-старший до этого работал в городе Винсдорф на складах Западной группы войск. Вместе с сыном перегонял домой новенький личный ВАЗ. Номера, понятно, транзитные. Нигде в ГАИ на территории России не зарегистрированы. Везли Лапины всякие хорошие вещи, везли наличку в валюте. А опознали трупы потому, что жена Лапина-старшего каким-то чудом вспомнила слова мужа, сказанные им по телефону. Встречай, мол, жена, новенький ВАЗ с госзнаком 89-10 ЕЮЛ-транзит. Вот так вот, - усмехнулся Зимин. - Запомнила номер. Случается. А у тебя в столе, кстати, до сих пор валяется занятный немецкий календарик с голыми бабами. И как раз на девяносто четвертый год. Убитых Лапиных опознали, значит, а через полгода нашли и машину. Уже в Москве. В лесопосадке на Юго-Западе. За улицей Двадцати четырех бакинских комиссаров. Гулял там один хороший человек с собакой по кличке Трофим и наткнулся на машину. На
разбитую, конечно. А разбил ее твой кореш Овечкин. И бросил. Так сказать, оставил след. А тебе это не понравилось. И чтобы ты не дергался, - сухо предупредил Зимин, - чтобы ты не суетился и не врал, и не говорил лишний раз, что, мол, все это очень далеко от твоего района и тебя не касается, а немецкие календарики с голыми бабами можно, мол, купить в любом киоске, я тебе сразу скажу одну вещь. Очень сильную вещь. У тебя в тайничке, в том, что врезан в деревянный подоконник, вместе с валютой припрятан на всякий случай сертификат об окончании курсов менеджмента на имя А.Ю.Лапина. А ты ведь не А.Ю.Лапин. Правда? Ты Л.И.Лещинский. И кликуха у тебя Чирик. Наверное, жалко было выбрасывать, а? - подмигнул Зимин. - Думал, наверное, пригодится в будущем документик?
        - Сидеть!.. - коротко приказал он попытавшемуся вскочить хозяину квартиры. - Ты что, гражданин Чирик, с винта слетел? Перестал понимать слова? Я же честно предупредил, что вгоню тебя в тоску. В большую тоску. Как бы даже подготовил тебя к этому, а ты все равно дергаешься. К тому же, гражданин Чирик, то, что ты сейчас чувствуешь, если, конечно, чувствуешь, это еще не тоска. Это только так. Это только ее начало. Это, так сказать, еще только самое начало приступа тоски, но еще не сам приступ. Будешь вскакивать, я тебе яйца раздавлю, гражданин Чирик! А все остальное раздавят те, кто сейчас покуривает за дверью… Устраивает?.. Усек, гражданин Чирик?..
        Хозяин квартиры хмуро кивнул.
        - Теперь об «Икарусе». Нападавших было трое. Все в масках. Наводчик выскочил из автобуса и участия в разбое не принимал. В водителя стрелял плечистый жилистый человек. Как раз твоего роста, - усмехнулся Зимин. - Без бороды. Никто не запомнил бороду. Зато многим запомнились его руки. Он как-то нерасчетливо закатал рукава рубашки, а руки у него оказались жилистые и волосатые. Многим эти руки показались страшными, а значит, запомнились. Наверное, не успел побриться перед делом, - усмехнулся Зимин. - Собрав дань с пассажиров, лихие ребята уехали на иномарке вместе с наводчиком. А пассажир, которого застрелили, как позже выяснилось, раньше жил в Москве. Черт знает, может, он, дурачок, узнал кого-то по голосу. А? Некоторые пассажиры утверждают, что он вроде даже произнес какое-то имя. Тут, правда, масса противоречий. Один свидетель утверждает, что расслышал имя Леня. Другой утверждает, что Лена. Выходит, за это и шлепнули человека. А? Чтобы, значит, не трепался. Чтобы, значит, никогда больше не трепался и не гордился хорошей памятью…
        - Я ведь все это к чему? - сухо сказал Зимин. - В том же тайничке, устроенном в деревянном подоконнике, лежит у тебя пластмассовая коробка из-под компьютерных дискет. А в коробке, я сам удивился, золотые и платиновые сережки, цепи, перстни. Я не спорю, сейчас многим задерживают зарплату. Бывает, что задержанную зарплату выдают продуктами производства. Ну там, чайниками, телевизорами, носками. А тебе, выходит, зарплату выдавали золотыми и платиновыми цепями, перстеньками да сережками? Так, что ли?.. И чтобы совсем вогнать тебя в тоску, гражданин Чирик, сразу скажу… Я сравнил твои богатства с описью вещей, отобранных у челноков в тот вечер. Ну, понятно, и с другими известными мне описями. Жаба тебя давит, гражданин Чирик. Не помнишь ты правил игры. Кто же держит дома, пусть даже в тайничке, чужое награбленное золотишко?.. Оно понятно, по истечении лет оно как бы уже твое золотишко. А золотишко, говорят, душу греет… Но это ошибка. Точно тебе говорю, ошибка. Может, золотишко и греет душу, только не тому, кто его отнял силой… Я вижу, вон у тебя на полке какие-то книги стоят. Не много, но ведь стоят.
Значит, что-то почитываешь. А раз почитываешь, то когда-нибудь встречал, может, у классиков такое выражение - у бесов холодное семя?.. Так вот, гражданин Чирик, золотишко твое, оно как раз и есть такое бесовское семя… Холодное… Не твое… Не может оно тебя греть… Оно может только в тоску вгонять и в озноб…
        И спросил, улыбнувшись:
        - Ну как, нагнал я на тебя тоску?
        Чирик поежился.
        - Значит, дальше… Расстрел на улице Панфилова, это само собой… Ограбили квартиру, потом дождались хозяев. Или случайно на них наткнулись, не ожидали, что вернутся рано… Грабителей опять было трое. Время позднее, но свидетели нашлись. Свидетели всегда находятся. Не бывает так, чтобы совсем не находилось свидетелей, даже в самое позднее время. Москва город людный. Одного человека бессонница мучает, курит у окна, другой смотрит порнуху и отвлекается на непонятный шум, выскакивает на балкон, чтобы отдышаться от страсти. И все такое прочее. И если лихих ребят до сих пор не повязали, гражданин Чирик, то это не потому, что тут мистикой попахивает, а именно потому, что действовали указанные лихие ребята всегда сами по себе, без всяких связей с какими там преступными группировками… Ну, понятно, и расстояниями не гнушались… Так сказать, не лодыри… Сегодня работали под Орлом, завтра в Москве, послезавтра в Сибири… На этих лихих ребят, гражданин Чирик, пока даже одного общего дела не заведено. Конечно, в разных городах заведены на них разные дела, но все эти дела пока разобщены, не сведены в единое… Но вот
ментов, гражданин Чирик, несмотря на их занятость, все-таки не стоит держать в придурках. Менты народ изрядно усталый и занятый, это так, но рано или поздно они все равно натыкаются на интересные совпадения… Согласен?..
        Хозяин квартиры хмуро кивнул.
        Как ни странно, он, кажется, успокоился.
        - Ну вот, - усмехнулся Зимин. - Дергаться перестал, это мне куда больше по душе. Я вот еще не все рассказал, а ты уже на все согласен. И, кажется, никуда больше не торопишься. А то ведь ты спешил вроде?.. Нет?.. Хочешь поговорить?.. Это хорошо… Я ведь вижу, что тебе надо выговориться. Я ведь вижу, что ты даже спросить о чем-то таком хочешь… Только пока не решаешься. Правда?.. Ну, тогда я тебе сам скажу, чтобы ты лишний раз не томился… Тоска, гражданин Чирик, она дело серьезное. Тоску, гражданин Чирик, нельзя недооценивать. От тоски в петлю, бывает, лезут.
        - Я не полезу, - дернулся Чирик. - Я вас переживу. Это вы, похоже, голову постоянно суете куда не надо.
        - Меня? Переживешь? - искренне удивился Зимин. - Меня, значит, не будет, а ты будешь?.. Это как же ты себе такое представляешь?.. На тебе же трупов, гражданин Чирик, понавешено, как собак…
        - Это с вашей точки зрения.
        - А с твоей?
        - С моей точки зрения никаких таких трупов нет. Есть выдумки ваши. Это все ваши слова, что вы говорите. Это все какие-то неизвестные имена и домыслы. Когда человека нет, то его просто нет. И все. И ничего не докажешь. Чего тут непонятного. Мертвый человек сказать ничего не может… Так что, все это только выдумки да неизвестные имена… И все еще доказать надо…
        - Неверно, но не совсем, - успокоил Зимин опять дернувшегося было хозяина квартиры. - Скажу так. На самом деле ты ошибаешься. Улик и доказательств много. Их хватает по каждому отдельному эпизоду. Вполне хватает, чтобы даже по трем-четырем эпизодам подвести тебя под вышку. Но, с другой стороны, как я уже говорил, общего единого дела на тебя пока действительно нет. Следователь, который занимается убийствами на улице Панфилова, пока никак не связал это дело с лихими ребятами, ограбившими «Икарус». А дело с «Икарусом» ведет совсем другой следователь. И оба они пока не обращали нужного внимания на «подснежники» из-под Мариничей… Но на вышку тянет и каждое отдельное дело… А если не на вышку, так уж точно на пожизненное. Ну, может, на тюрьму с особо строгим режимом. А зачем тебе пожизненное в тюрьме с особо строгим режимом, гражданин Чирик, если ты собрался жить долго? Невыгодное дельце. Да и меня не устраивает. Меня, не дай Бог, на воле подстрелят, а ты, пусть в обстановке особо строгого режима, но будешь коптить небо? Пусть низкое, северное, но все равно небо? Нехорошо. Не устраивает меня это. И уж я,
гражданин Чирик, соображу, как найти удобный способ подкинуть следователям некую догадку, так сказать, некое озарение, которое вдруг сразу объединит такие, казалось бы, разные дела… А это опять, не забывай, вышка… Это вышка по всем, даже по самым мягким законам. Без каких бы то ни было амнистий и помилований. Тебе даже апеляцию не позволят подать… А ведь есть еще всякие дела и делишки по Сибири, гражданин Чирик. А? Дела и делишки, которых мы с тобой пока еще и пальцем не касались… Нет, вышка, вышка светит тебе, гражданин Чирик, - убежденно протянул Зимин. - Мы ведь еще не отказались от смертной казни. Народ России считает смертную казнь полезной и необходимой. Да, собственно, гражданин Чирик, чего там? Ты же должен понимать, что особо строгий режим это тоже что-то вроде вышки. Только медленной. Там время долго течет. Там люди на Луну воют и в религию ударяются. Ты должен догадываться. Так что…
        - Что? - быстро спросил Чирик.
        - Так что никуда тебе не деться.
        - Москва город большой, - опять быстро сказал Чирик.
        - Это верно… Москва город большой, - согласился Зимин. - Вот Ташкент город хлебный, а Москва большой… Только ты напрягись и вспомни, гражданин Чирик. Ты ведь совсем как человек ездишь по Москве с сотовым телефоном. И номер твоего сотового известен немногим… А разве за последние полмесяца у тебя не случалось каких-то странных звонков?.. Вот то-то и оно… Кто-то тебе звонил, не раз звонил. Кто-то интересовался тобой. Сильно интересовался… А дозвонившись, почему-то не назывался, не торопился назваться, немножко дышал в трубку и отключался, так и не вступив в разговор… И домой тебе звонили не раз… И на дачу… А вспомни ночные клубы, приятелей. Разве тебя не подзывали к телефону?.. Нам мол дядю Леню… Или Леонида Иваныча… Уважительно так просили подойти тебя к телефону или просто взять трубку в руку, если ты был при сотовом. А потом молчали, не торопились назваться, только дышали немножко в трубку… Заметь, что все это очень разные места и находятся в разных районах города… Понятно, гражданин Чирик, ты сейчас скажешь, ну, телефон, дескать, он и есть телефон, ошибались разные люди… Только я могу совершенно
точно перечислить все места, в которых тебя доставали звонки. Значит, хотели от тебя чего-то… Напоминали… Ау, дескать, гражданин Чирик! Ау, это для вас звоночки, гражданин Чирик! Помним, помним вас!.. А чтобы ты совсем не сомневался во всем этом, мы тебе, гражданин Чирик, сегодня тоже позвоним… Я вот уйду, ты останешься один и засобираешься в гости, или на прогулку, или поиграть в биллиард, или кинешься в бега, а мы тебе и позвоним… Мы тебе позвоним даже в самое укромное место. Куда ты ни приедешь, гражданин Чирик, тебя везде позовут к телефону. Можешь прятаться, куда хочешь, хоть на дно Москвы-реки, до тебя все равно дозвонятся. А если ты все-таки забьешься в какую-нибудь такую особенную тараканью щель, в которой еще не изобрели телефон, мы к тебе пришлем специального нарочного… И он принесет тебе букет цветов… Хочешь, букет будет совсем такой, как этот?..
        - Не хочу. Чего вам надо?
        - Ага, кажется, любопытство в тебе я разбудил. Если так, то можешь выбросить эти цветы или отправить букет на знакомые тебе могилки. Ты московские кладбища знаешь лучше меня. Но сперва давай посидим, порешаем наши вопросы… Спокойненько так порешаем. Без суеты, без дерганья… Я ведь тебя не зря так долго искал, гражданин Чирик. Ты мне нужен. Ты для меня сейчас, гражданин Чирик, кадр очень ценный. Такой ценный, что я пока поберегу тебя и от вышки и от тюрьмы. Ты ведь у нас одиночка. Ты ведь ни с кем не связан. Ты даже содельников своих загрыз. Тебя сейчас как бы и на свете не существует… Вот и хорошо… Меня это устраивает… В принципе, гражданин Чирик, ты, может, и прав. Есть у тебя варианты пожить подольше… Когда человеку исполняется тридцать лет, природа отказывается от него. Лечись, дескать, сам, я процессы в твоем организме уже не контролирую. Сколько протянешь, столько и протянешь. Если тебя не зарежут, не повешают, не убьют… Сечешь, гражданин Чирик?.. Если мы с тобой сумеем договоримся, ты, может, и правда еще поживешь. Тихой жизнью. Незаметной. Не на нарах. Не в мордовском лагере. Даже наоборот.
Где-нибудь на тихой подмосковной дачке. Ведь если будешь жить совсем тихо, гражданин Чирик, если ляжешь на самое дно, если напрочь забудешь о том, что людей можно драть и резать, как беспомощных овец, тогда действительно может появиться такой вариант… Мне что?.. Живи… Хрен с тобой… Если под наблюдением, то мы, может, позволим… Но сперва, понятно, придется тебе кое-что сделать для нас…
        - Для вас?
        - Ну, скажем, для меня…
        - А что я буду иметь с этого?
        - Как что? - удивился Зимин. - Как минимум жизнь. Мало?
        Чирик неопределенно пожал плечами.
        Кажется, слова Зимина его не убедили, но спорить он не стал. Спросил, подумав:
        - Что я должен сделать?
        - Для начала немногое… - сухо сказал Зимин. - Я сейчас приглашу в квартиру одного своего товарища. Очень надежного товарища… Он будет с видеокамерой… А ты прямо сейчас, в моем и в его присутствии, очень подробно наговоришь на видеокамеру факты своей нескучной биографии… Ну, а я тебе помогу, - усмехнулся Зимин. - Там, где ты что-то забудешь, я напомню… Расскажешь очень подробно со всеми соответствующими деталями и про семью Лапиных, и про тот «Икарус», и про стрельбу на улице Панфилова, и про то, как ты увез своего кореша Овечкина в Медведевский лес… Ну и, само собой, про свои богатые сибирские приключения… Помнишь свои сибирские приключения?.. Богатый материал!.. Я тут про твои сибирские приключения практически не упоминал, но лучше они от того не стали… На ночь глядя о таком и заговаривать страшно… Но ты заговоришь… И обо всем подробно расскажешь… Очень подробно и без вранья…
        - А если совру? - огрызнулся Чирик.
        - Я тебя поправлю.
        - Тогда чего не запишите сами?
        - А мне нужен твой голос. Единственный и неповторимый, - сухо объяснил Зимин. - И твое бородатое лицо. И твои бегающие глупые глазки. Мне нужно твое чистосердечное признание во всех твоих пакостях. Я, может, собираюсь в суде просить за тебя.
        - В каком еще суде?
        - Да ладно. Это я так. К слову.
        - Зачем вам запись?
        - Для гарантии.
        - Мало моего слова?
        - Твоего слова?.. - сильно удивился Зимин. - Ты что такое несешь, гражданин Чирик? . Ты какого мне дерьма предлагаешь?.. С этого момента, гражданин Чирик, забудь, что у тебя есть что-то твое… Твои башмаки, твоя шляпа, твое слово… Плюнь, гражданин Чирик, больше ничего твоего у тебя нет. Ты сам больше себе не принадлежишь. Ты весь теперь мне принадлежишь. И все твое мне принадлежит. С этого момента, гражданин Чирик, ты будешь делать только то, что я тебе говорю. И ничего больше.
        - А если я не согласен?
        - Если ты не согласен, - задумчиво и страшновато объяснил Зимин, - тогда, значит, эти цветы лягут не на могилки твоих жертв и окажутся не в местном мусоропроводе, а будут лежать у тебя на лице. Сам ты будешь лежать на этом диване, на котором сейчас сидишь, а влажные цветы, вынутые из вазы, будут лежать у тебя на выпученных глазах. Так что не строй иллюзий. И учти, что тебя не сразу убьют. Ты людей всегда убивал с особой жестокостью. Вот и тебя не сразу убьют. Сперва тебя сильно покалечат. Ну, ты сам знаешь как. Поколют, порежут, поломают, поприжигают, помучают. А потом бросят на диван и выпученные глаза прикроют влажными цветами. А рядом будут валяться всякие интересные вещички и документы, и все твои тайнички будут приоткрыты. Даже если ты вдруг выживешь и пойдешь в тюрьму, то только калекой. Круглым калекой. Мы тебя так отделаем, что ты и на том свете будешь кататься в инвалидной коляске. А может… - задумался Зимин. - Может…
        - Что может? - впервые открыто испугался Чирик.
        - Да нет, ладно… - пришел к своему выводу Зимин. - Сперва тебя все-таки искалечат… С особой жестокостью… Хотя, конечно, даже в этом случае тебе не стоит надеяться на чье-то сочувствие… Ты ведь, гражданин Чирик, не надеешься на чье-то сочувствие?..
        - Не надеюсь, - мрачно ответил Чирик.
        - Вот и хорошо. Если так, начнем работать.
        - Прямо сейчас?
        - А почему нет? Именно сейчас. Утром работается лучше всего, - удовлетворенно пояснил Зимин.
        Он чувствовал, он очень сильно чувствовал дыхание близкой удачи. Бесконечный месячный марафон, казалось, не оставивший ему никаких сил, заканчивался. Зимин боялся каким-то лишним словом или неаккуратным движением спугнуть удачу. Полуотвернувшись от хозяина квартиры, но ни на секунду не теряя его из виду, он неторопливо вынул из кармана радиотелефон.
        - Готовы? - бросил он в трубку:
        И выслушав ответ, коротко приказал:
        - Оператора с видеокамерой ко мне.
        И, взглянув на мрачного Чирика, добавил в трубку:
        - Позавтракаем прямо здесь. Хозяин не жадный. И не беден… Не спорь, не беден, не беден…
        Неторопливо закрыв трубку радиотелефона, Зимин так же неторопливо спрятал ее в карман.
        Потом ухмыльнулся:
        - Сварите-ка нам, гражданин Чирик, полную джезву кофе. Минимум на трех голодных мужиков. Я ведь и вас имею в виду, проголодались, наверное? А заодно потрясите хорошенько свой холодильник. Пусть из холодильника вывалится все самое вкусное, что вы в нем прячете. Мы ведь, можно сказать, будущее ваше спасаем, приводим его к универсуму… А?.. Так что, не стоит скупиться, правда?.. А будут телефонные звонки, - предупредил Зимин, - ни на какие звонки отвечать не надо. Совсем не отвечать. Ни-ни! Нет вас дома, гражданин Чирик. Вы ведь собирались куда-то?
        Чирик хмуро кивнул.
        - Ну вот видите! Собирались. А раз собирались, значит, ушли, вы человек решительный. Так что, начнем, - ухмыльнулся Зимин. - Раньше сядешь, раньше выйдешь. Шучу, шучу. Но чем скорей мы с вами закончим, тем больше времени останется. Или я ошибаюсь?..
        Глава III
        Большая пруха
3 июля, Новосибирск
        Паскуды, паскуды и паскуды.
        Паскуда на паскуде. Город паскуд.
        Прямо с утра бомж Груня подрался возле железнодорожного вокзала с давним своим собутыльником Колькой-Недопыркой. Через полчаса устроил свару возле киоска
«Альтернативные напитки». К обеду внаглую попытался прорваться на заветную территорию Большой городской свалки, за что был жестоко бит. При этом у Груни отобрали последний червонец, который он хранил в кармане затасканной телогрейки как бы на черный день.
        Груня, конечно, не верил, что такой черный день когда-нибудь наступит. Груня, собственно, уже вечером собирался пустить припрятанный в кармане червонец на какое-нибудь хорошее дело, но не успел. Помоечный придурок известный лупень-козел с красивым прозвищем Олигофрен и эти его бесформенные сволочные подружки заловили Груню недалеко от входа на Большую городскую свалку. А точнее, уже на территории. Олигофрен и его паскудные сволочные подружки были как бы самым передовым отрядом некоей суровой гвардии, еще при ужасной горбачевской засухе выдвинувшимся из города и занявшим все высотки и таинственные дымные перевалы Большой городской свалки.
        Конечно, Груня понимал, что если даже он и прорвется на территорию Большой городской свалки, ничего хорошего из этого не выйдет. Чужих на свалке всегда били. Чужих на свалке всегда бьют. И, надо думать (а Груня даже и не думал об этом, а просто знал) всегда будут бить.
        При всех режимах.
        В конце концов, Большая свалка это не лабиринт грязных городских мусорных баков, в которых может копаться кто угодно, не опасаясь того, что его могут в любой момент накрыть и напинать. Большая городская свалка это великий плодородный край, бескрайний, мало кем изученный, загадочный, вольный, никем не нанесенный на карты, часто и густо заволоченный то немножко вонючим, а то немножко едким дымком. Большая городская свалка это великая сытная, практически вечная неисчерпаемая кормушка, пусть и контролируемая всякими придурками лупнями, вроде Олигофрена. Наконец, это истинный райский мичуринский сад, в котором можно жить даже суровой зимой, нисколько не беспокоясь о завтрашнем дне. Конечно, этот вечный и величественный сад несколько вонюч, гниловат, снизу он немножко подопрел, зато он всегда распахнут перед тобой во все стороны - истинный сытный и теплый райский сад, таинственно фосфоресцирующий во тьме летних ночей.
        Но, конечно, чужим на Большой городской свалке делать нечего.
        На Большую городскую свалку просто так не приходят. На Большую городскую свалку могут только привести. А явиться самому… Просто так… Без словечка, нашептанного кому-то на ухо…
        Чтобы решиться на такое, надо иметь совсем уж наглый характер.
        Такой, как у бомжа Груни.
        - Мы тебя уже били, - безрадостно узнал Груню Олигофрен.
        И нехорошо сплюнул:
        - В прошлом месяце.
        И безрадостно спросил:
        - Зачем ходишь?
        Груня пожал плечами.
        Он сам не знал, зачем он ходит.
        Ну, ходит и ходит. Кому какое дело? Он не только сюда, на свалку, он вообще ходит. Вот ходит пока ходится. Может, привычка.
        - Ты чё? Ты чё? - сразу заволновался и побагровел Олигофрен, любивший вникать в сложные проблемы, за что и получил такое красивое прозвище. - Трудно тебе изменить привычку?
        Олигофрен как бы не понял Груню, он даже как бы изумился высказанному вслух предположению Груни. На самом деле побагровевший от непонимания Олигофрен просто-напросто красовался перед своими сволочными паскудными бяки-козлики бесформенными подружками:
        - Ты чё, падла? - нехорошо красовался он. - Тут Родине изменяют каждый день, а ты привычку не можешь!
        За сутулой спиной явно не выспавшегося, злого, зато всегда сытого Олигофрена сладко и маняще курились легким нежным дымком необозримые и таинственные пространства Большой городской свалки. Тревожно, почти по-спартански орало воронье, паскудно суетились другие непонятные птицы. По злым глазам Олигофрена, посверкивающим, как новогодние елочные игрушки, и по жадным мутным глазам его похихикивающих паскуд-подружек Груне сразу стало понятно, что этим нелюдям есть что терять и что они вовсе не собираются терять то, что могут потерять.
        Короче, бомж Груня сразу понял, что лупень Олигофрен и его паскудные подружки и в этот раз встанут перед ним, как неизвестные герои перед прорвавшимся к городу фашистским танком.
        Такие вот буки-козлики.
        Обидно. Даже не обменялись новостями.
        Груня любил обмениваться новостями.
        По утрам, встречая своих оборванных приятелей, с которыми он выпивал то на железнодорожном вокзале, то в Первомайском сквере, то просто на набережной у Коммунального моста или в саду имени Кирова, Груня с интересом обменивался всякими мелкими и крупными городскими новостями.
        Город большой.
        Паскудный.
        Новостей много.
        Например, в пельменной на Красном проспекте кто-то неизвестный отобрал у посетительницы двести тысяч рублей, оставшись при этом действительно полностью неизвестным.
        Хорошая работа, одобрительно обменивался новостью Груня. Сам бы он, несмотря на врожденную наглость, никогда не посмел бы напасть на посетительницу пельменной.
        Струсил бы.
        А два родных брата, с одобрением узнавал Груня, старые бомжи Соскины, ступив на жиганскую тропу, самолично зверски избили пожилого сторожа крутого магазина
«Искра». Ничего братанам Соскиным в магазине не обломилось, но пожилого сторожа они избили.
        И поделом.
        Паскуда-сторож Искры», говорят, не покупался даже на бутылку.
        Груня крепко осуждал непреклонное презрение сторожа «Искры», испытываемое им к бомжам, но сам, пожалуй, не смог бы его избить. Тем более, зверски и самолично.
        А знаменитый ларек на улице Добролюбова, наконец, сожгли.
        Недели три ходили к ларьку бомжи Ивановы, которые не братья, а просто однофамильцы (так о них говорят) и упрямо выпрашивали у хозяина немножко водки. Или немножко денег. Или немножко жратвы. Хозяин-паскуда ничего не давал. Вот Ивановы, которые не братья, и сожгли, наконец, знаменитый, никому до того не сдававшийся ларек.
        Впрочем, так и не сдавшийся.
        И сжечь ларек Груня не смог бы.
        Побоялся бы.
        Но отдавал должное Ивановым, не братьям. Одобрял братанов. Тоже хорошая работа.
        А Лешка Истец, по слухам, окончательно перестал верить в реформы, которые в скором времени должны были принести городу и стране полное и окончательное решение всех проблем и такое же полное и окончательное благополучие, и с расстройства вырезал на улице Есенина семью из трех человек - искал деньги и драгоценности. Понятно, что не для того, чтобы купить малиновый пиджак и в таком виде, да еще с массивной золотой цепью на груди и с карманами, набитыми крупными купюрами, гулять в толпе перед оперным театром. «Для вас, козлов, подземный переход построили!.». Нет, конечно… Просто, говорят, было у Лешки Истца видение. Несколько ночей подряд, говорят, приходили к Истцу во снах суровые апостолы в белых одеяниях и злыми неутомимыми голосами утверждали, что херово, мол, ты живешь, Лешка, и херово, мол, кончишь!
        Оно, может, и так.
        Но возьми Лешка Истец драгоценности и деньги, про себя думал Груня, услышав интересную новость, этому Лешке Истцу цены бы не было. Удачливых везде любят. Это только так говорят, что удачливых, мол, не любят, что удачливым, мол, только завидуют.
        Любят!
        И еще как.
        Удачливого человека, например, могут без всяких споров принять даже на Большой городской свалке.
        Груня любил новости.
        Как встретил кореша, так пошло-поехало.

«Слышь… Дядя Серега утонул… Ну какой?.. Не помнишь, что ль?.. Беззубый… В Инюшке утонул… Долго ли…?»

«Да как утонул? Он плавать не умеет».

«А ты знаешь?»

«Нет».

«Ну, вот и утонул… Не спорь, утонул…».
        И после горестного размышления:

«А Сонька Фролова, та наоборот… Ну, фиксатая Сонька… Она совсем наоборот…».

«Это как? Выплыла?»

«Сгорела, чудак… Сгорела, мудило…».

«Сгорела?»

«А ты думал!.. Не как-нибудь!.. У себя в подвале и сгорела… На Советской… Ты пожри столько отравы… Знаешь дом под часами?.. Ты тоже, Груня, пьешь всякое… Однажды тоже сгоришь…».
        Сгорать бомж Груня не хотел.
        Бомж Груня пил осторожно.
        В особо подозрительных случаях Груня первый глоток доверял сделать особо близким корешам.
        Как бы из уважения.
        Его и уважали за это. «Груня не пожалеет!»
        И еще бомж Груня крепко верил в то, что, несмотря на все капризы судьбы, будет, будет, однажды ему выпадет настоящая пруха. Он много лет верил в это. Если бы он даже умер внезапно, то все равно умер бы с этим сладостным чувством, что будет, будет, обязательно будет впереди пруха!
        И все такое прочее.
        Отсюда, наверное, и наглое упрямство Груни, уже не первый раз пытающегося прорваться на территорию Большой городской свалки.
        Оно, конечно, мусорные баки тоже кое-что значат.
        Не без этого.
        Однажды, года три назад, Груня сам, копаясь в жестяном мусорном баке на Серебренниковской, почти впритык с бывшим вытрезвителем, нашел в отбросах серебряную чайную ложку. А бомж Лишний из Мочища тоже однажды нашел в мусорном баке по улице Орджоникидзе женские золотые часы. Понятно, что Лишний продал часы за совсем небольшую цену, но все равно для него это были большие деньги и Лишний сразу стал известным человеком в городе. Его стали часто бить по делу и не по делу, а при встречах выворачивали у Лишнего все карманы: вдруг Лишний что еще отыскал?
        На всякий случай Лишний так и ходил - с вывернутыми карманами.
        Удачливых любят.
        Но по сравнению с Большой городской свалкой любой даже самый богатый муниципальный мусорный бак - это так, ерунда, это чухня, это плешь собачья, это я прямо не знаю что, хоть ты доверху накидай в него золотых часов и серебряных ложек.
        И все такое прочее.
        Даже если люди врут, даже если ни одному человеческому слову на этом свете нельзя верить, все равно по-настоящему пустых слухов не существует. А бомж Груня собственными ушами не раз слышал, что стоит только прорваться на Большую городскую свалку, затеряться в ее сизых дымках, пройтись буквально по первым ее пахучим квадратным метрам, как под ногами весело зашуршат почти нераспочатые блоки почти нежеваной иностранной жвачки, различные почти неношеные детские вещи от кутюр, тоненько, но выразительно зазвенят под ногами невыстреленные патроны от пистолетов и автоматов, за которые, кстати, на барахолке можно получить очень неплохие деньги, а при неудачном стечении обстоятельств и неплохой срок, Опять же, весело зашуршат под ногами пусть немножко отсыревшие, но зато почти нераспочатые пачки слабеньких болгарских сигарет «Родопи» и крепких французских сигарет «Житан».
        И все такое прочее.
        Да что там пачки «Родопи»!
        Говорят, что на Большой городской свалке чуть ли не в любом отвале можно при случае наткнуться чуть ли не на пачку червонцев новыми. Не зря там, на свалке, в нежном голубом дыму постоянно пасутся не какие-то призраки бяки-козлики, а настоящие сутуловатые сытые бомжи-паскуды в богатых почти неношеных дешевых джинсовых куртках.
        В конце концов, жизнь есть жизнь.
        Если сам ничего не нашел, думал Груня, если сам ни на что такое хорошее не наткнулся, это еще не проигрыш. Если уж ты попал на свалку, скрылся в ее таинственных дымках, смело бери в руку железо, нападай на первого встречного и смело снимай с него джинсовую куртку. Известное дело, закон джунглей. Кто успел, тот не опоздал.
        Сам Груня, конечно, не смог бы напасть на первого попавшего, но на Большую городскую свалку его постоянно тянуло. Время от времени Груня набирался смелости, повторял свои наглые попытки, но почти всегда натыкался на паскуду Олигофрена.
        Так и сейчас.
        Чуть ли не у самого входа на свалку, еще почти при дороге, но уже, конечно, на территории свалки, Груня в упор наткнулся на известного лупня с красивым прозвищем Олигофрен. Вместе с Олигофреном по прихотливо изрезанному краю свалки, как по морскому берегу, разгуливала пара раскоряченных, кривоногих, крепко пропотевших и крепко просаленных подружек Олигофрена. Вот Олигофрен, не задумываясь, и дал Груне по морде, а его пропотевшие паскуды-подружки отобрали у Груни последний червонец.
        Поначалу, разгорячась, они даже хотели забрать Грунину телогрейку.
        К счастью, за день до похода к Большой городской свалке Груня в некотором подпитии маленько неудачно упал с мостика в узкую официально безымянную, но называемую в народе Говнянкой речку, отчего старая телогрейка со свалявшейся в полах ватой, обсохнув, приобрела не особенно привлекательный цвет. И немножко запах остался.

«Она тебе не будет личить», - сказала одна из мерзких пропотевших паскуд-подружек Олигофрена, как бы на глазок прикинув, как будет сидеть телогрейка Груни на бесформенном теле ее подруги.
        Подруга согласилась:

«Она и тебе не будет личить».
        Поэтому телогрейку Груне оставили.
        Негромко подвывая от боли и обиды, матерясь и сплевывая от томящего голода, Груня потащился со свалки отдохнуть в чистую лесополосу, с помощью которой огромный промышленный город пытался отгородиться от душного сладкого дыхания огромной свалки.
        А как отгородишься от дыхания свалки?
        Шинель не шанель. Если даже номера схожи.
        А червонец отобрали.
        Паскуды!
        Конечно, червонец - деньги, в сущности, небольшие. Но не для Груни. Для Груни ценность имел каждый отдельный рубль. Даже каждый в отдельности. А вы посчитайте сколько таких отдельных рублей в червонце?
        Вот то-то и оно!
        Когда еще старые времена вернутся?
        Старые времена Груня уважал.
        О старых временах Груня вспоминал со строгостью и с умилением.
        Ведь было же такое время, когда всего на один рубль в самом обыкновенном государственном магазине можно было купить бутылочку красной бормотухи, плавленый сырок «Дружба» и еще три копейки оставались на «Вечерку». Правда, газету Груня никогда не покупал, но три копейки все равно оставались.
        Только когда это было?
        Так давно, что уже все генсеки перемерли.
        Кстати, Груню всегда сильно дивило - от чего это так часто мрут генсеки?
        Ну, в самом деле, подумайте.
        На каждого отдельного генсека страна всегда без всякой жалости выделяла столько средств, что буквально всех бомжей страны можно было на эти деньги обуть-одеть, накормить-напоить, даже вылечить от чего-нибудь. И лечили генсеков самые лучшие врачи, не то, что бомжей. Дать мне таких врачей, думал иногда Груня, мне бы износу не было. А вот генсеки все равно мёрли, как мухи, сколько их не лечи. Сперва все они как бы здорово начинали жить, даже очень здорово и весело, многое им удавалось, а потом на тебе! - как отрезало. Одного не успевают отнести, как другой поспел.
        Странно.
        Смиряя обиду, матерясь, шмыгая мокрым носом, сплевывая, сморкаясь, потом опять матерясь и сплевывая, Груня шумно продирался сквозь жалкие колючие кусты болотистой местности к зеленеющей невдалеке лесополосе.
        Он знал эти места.
        Лет десять назад стоял неподалеку от начала лесополосы четырехэтажный панельный дом. Без фокусов дом, настоящий. Простая, но вечная хрущевка. Царство небесное Никите Сергеичу. Дом, конечно, и сейчас стоит. Потому как вечный. Стоит, как стоял, ничего с ним не делается.
        И был тот дом, как, наверное, и сейчас, самой обыкновенной заводской общагой.
        Абсолютно ничем та общага не отличалась от всех других общаг. Ну, может, только тем, что в день ежемесячного аванса и в день ежемесячной получки, то есть дважды в месяц, в указанной общаге всегда от всей души били некоего Леню Паленого, бывшего приятеля Груни. От постоянных побоев Леня Паленый совсем дошел, часто кашлял, от слабости начал предполагать у себя рахит и многие другие серьезные заболевания, и, наверное, Леню Паленого так и забили бы потихоньку, как по ежемесячно отпускаемому плану, но началась перестройка. Зарплату, естественно, начали задерживать месяцами. Ни выпить вовремя, ни опохмелиться. А кто ж в трезвом уме станет бить трезвого Леню Паленого? В итоге, Леня отошел, округлился, забыл о рахите, стал проявлять живой интерес к новой жизни и даже завел мелкую торговлишку украденными на заводе запчастями.
        На этой почве они и разошлись с Груней.
        А раньше у них любовь была.
        Горькая.
        Водку жрать.
        Трусливо оглядываясь на стремительно промчавшегося по опушке лесополосы зайца, Груня вырулил, наконец к лесополосе.
        На зайца, на лупня проклятого, он оглядывался не зря.
        Уж больно прыток!
        Заяц, у которого нет на уме плохого, не будет носиться так прытко. Нормальный заяц ведет себя степенно, часто оглядывается. А этот или бешеный или вообще с ним что-то не так.
        Червонец отобрали!
        Паскуды!
        Груню грызла обида.
        Но от того, что утро выдалось по-настоящему летнее, теплое и светлое, а со стороны далекой теперь и огромной, как необыкновенная плодородная мичуринская пустыня, заволакивающей весь горизонт Большой городской свалки несло нежным почти прозрачным голубым смрадом, а сама дымящаяся свалка, как тонущая в океане неизвестная, но полная всяческих чудес таинственная страна, осталась в стороне за сырым болотцем, за кривыми мелкими кустами, и никто, ни лупень Олигофрен, ни его мерзкие паскуды-подружки, ни даже прыткий бешеный заяц, бяки-козлики, не могли набежать на Груню и надавать ему по морде, Груня, наконец, задышал вольней, распрямился, даже как бы расправил неширокие кривоватые плечи, обтянутые непривлекательного цвета и запаха телогрейкой, и даже вполголоса, но все-таки вслух, начал что-то такое насвистывать, поглаживая изредка грязной рукой свои небритые колючие щеки.
        Отдохну, выберусь на дорогу, решил Груня.
        Выберусь на дорогу и двинусь в центр.
        Может, двинусь прямо к «Альтернативным напиткам».
        Понятно, такого названия на киоске никогда не было, кто ж такое выставит на обозрение? - но в народе киоск, сразу и прочно облюбованный бомжами, называли именно так.
        Во-первых, потому, что киоск расположен в центре города и рядом много других богатых киосков. Хочешь, бери пиво. А хочешь, бери водку «Алтай». А хочешь, бери французский коньяк «Наполеон». А во-вторых, потому, что если не хочешь брать пиво, или дорогую водку, или французский коньяк, то бери в «Альтернативных напитках» самую дешевую самопальную водку. Семь тысяч банка. Из-под полы, конечно. Напитки в
«Альтернативных» всегда были так дешевы, что обходились бомжам чуть ли не даром. Что, в самом деле, семь тысяч? Пару плюнуть. Правда и травануться можно.
        Не без этого.
        Выпивка вообще опасное дело.
        Груня, например, никогда не слышал, чтобы какой-нибудь известный ученый, скажем, действительный член Сибирского отделения Российской Академии наук или даже просто член-корреспондент этой Академии после совместного распития спиртных напитков жестоко избил пустой бутылкой из чисто хулиганских побуждений своего другого ученого коллегу. А вот закоренелый бомж по кличке Моторный недавно во время совместного распития умудрился до смерти убить паскуду-подружку Катьку.
        Правда, по делу.
        Эта паскуда Катька, она все время пыталась сделать глоток побольше, а чекушку все-таки приобрел Моторный.
        Так что, альтернатива налицо.
        Или пей, как принято, по правилам, или получай по морде.
        Груне нравилось, что главный удар, нанесенный закоренелым бомжом Моторным этой распутной, вздумавшей пить не по правилам паскуде Катьке, назывался по научному точно - пролом свода черепа.
        Не хухры-мухры!
        Постанывая, поругиваясь, матерясь, сплевывая, отсмаркиваясь, оборачиваясь, не прет ли за ним не по сезону прыткий заяц, чувствуя голод и обиду, Груня, наконец, углубился в лесополосу.
        И остановился.
        И сразу что-то такое почувствовал.
        Ну, вот точно почувствовал, что-то не так!
        Вот все вроде одно к одному - и утро теплое, и трава сухая, немятая, и воздух чистый, аж серебрится, и даже птички-паскуды переговариваются…
        А что-то не так.
        Ой, не так.
        Например, дерево на опушке.
        Груня сразу понял, что один из больших тополей, весь в листве, только снизу голый, выглядит как-то не так.
        Не походил этот тополь на обычное нормальное дерево.
        Снизу веток нет метра на три, а выше, как положено, нормальные густые ветви в густой листве, но если внимательно присмотреться, так снизу этот ободранный тополь вообще напоминал сейчас своими очертаниями не дерево, а как бы плотно прижавшегося к нему человека…
        Почти в полный рост…
        Притаившись в траве, принюхиваясь к ее теплому одуряющему аромату, Груня сглотнул голодную слюну и решил про себя, что пьяный человек так стоять не будет. Очень уж неудобно так стоять. Рано или поздно, стоя так, человек упадет, устанет. Даже если он совсем трезвый. Значит, у человека, обнимающего дерево, или много сил, а тогда следует бежать от него подальше, решил Груня, или же этот человек привязан к дереву, а тогда…
        А тогда чего же бежать?
        Груня внимательно осмотрелся.
        Куда спешить?
        Не обратно ж к Олигофрену.
        Тихо лежал в траве, осматривался, машинально покусывал попавшую на зубы травинку.
        Прислушивался.
        Прикидывал.
        Вроде нет никого вокруг.
        Ни там, ни там.
        И машин ни близко ни далеко не видно.
        Вроде совсем нет никого в лесополосе, кроме него, Груни, и человека, обнявшего дерево. Вроде вообще нет ничего вокруг подозрительного. Даже ветерок стих, не шевельнет ни листочка. Есть только ровная полянка, уютно окруженная тополями и березами. И есть этот странный человек, которому почему-то вот надо стоять, обняв дерево.
        Трава на полянке, конечно, малость примята, отметил про себя Груня, вон даже колею выдавил в траве автомобильный след, но так, чтобы кругом виднелись следы драки или насилия, этого совсем нет…
        Окончательно убедившись в том, что ни на поляне, ни вокруг нее, ни дальше в лесосеке действительно нет ничего опасного, Груня нерешительно встал и, оглядываясь, направился к дереву.
        Что-то подсказывало Груне, что идет он не зря.
        Что-то подсказывало Груне, что сейчас, вот может сейчас, вот прямо сейчас пойдет ему пруха.
        А настоящая пруха это не бутылку пива найти!
        Груня шел мелкими шажками, осторожно оглядываясь и прислушиваясь. Он уже не сплевывал и не сморкался. Он боялся каким-либо излишним шумом спугнуть пруху. Обидно спугнуть пруху, когда она сама пошла. Ведь о большой настоящей крупной прухе Груня мечтал всю жизнь.
        - Эй!.. - наконец негромко окликнул он прижавшегося к дереву человека. - Эй ты!.. Ты чего тут?..
        И помедлив, опять позвал:
        - Эй!..
        Человек не откликнулся.
        Вот паскудник! - удивился Груня.
        Теперь он ясно видел, что неизвестный человек действительно стоял не просто так, не сам по себе. Неизвестный человек накрепко был прикручен к тополю белым капроновым фалом. Голова привязанного к дереву человека была низко склонена на грудь, на крутом плече нелепо, как сломанное крыло, топорщился черный расстегнутый пиджак, наверное, с пиджака сорвали все пуговицы. И белая рубашка на груди неизвестного человека была грубо разодрана, будто человека не один раз хватали за грудки. И неприятно белело сквозь прорехи голое незагорелое тело, кое-где покрытое царапинами и порезами.
        Да не человек это, вдруг понял Груня, уже по-настоящему предчувствуя пруху. Никакой это не человек.
        Мертвяк!
        И осторожно подумал: вот паскудник? Стоит, пугает людей.
        И так же осторожно подумал: а что может храниться в карманах пиджака и брюк у такого паскудника?
        Еще раз негромко окликнув привязанного к тополю человека и опять не получив ответа, Груня приблизился.
        Он не только приблизился.
        Поборов нерешительность, внимательно, не торопясь, по-деловому изучил карманы мертвяка. В брючных карманах оказался только носовой платок. На белом уголке платка лиловыми нитками были вышиты буквы Е и З. Наверное, баба вышивала, подумал Груня. Платок показался ему чистым и он без размышлений переложил платок в свой карман. Пригодится.
        В боковых карманах пиджака Груня, к большому разочарованию, тоже ничего не нашел, кроме расчески.
        Но расческу взял.
        Это хорошо, что мертвяк со мной не спорит, одобрительно подумал Груня про себя. И хорошо, что голова у мертвяка низко опущена, глаз не видно. Но вот плохо, что он, паскудник, так плотно прикручен к дереву, что никак не проверишь задний карман брюк. Обычно в заднем кармане ничего ценного не держат, но проверить бы не мешало.
        А как проверишь?
        Груня принюхался.
        Это хорошо, одобрительно подумал он, что я наткнулся на мертвяка сейчас, а не к вечеру. В сумерках с мертвяками вообще возиться противно. Не дай Бог, могут потом присниться. Известное дело. «Где мой платок, сука? Где расческа?» Зачем мне такие сны?
        Осторожно оттянув лацкан черного модного пиджака, немного испачканного глиной, Груня полез во внутренний левый карман.
        На этот раз предчувствие Груню не обмануло.
        Его пальцы сразу наткнулись на кожу тугого бумажника.
        Вот она пруха!
        Настоящая.
        Ловко переложив тугой увесистый бумажник во внутренний карман своей обшарпанной телогрейки не очень привлекательного цвета и запаха, от которой даже пропотелые паскуды-подружки Олигофрена отказались, Груня нервно и боязливо оглянулся.
        Если он прямо сейчас уберется отсюда, подумал он, если он прямо сейчас выйдет к автобусной остановке и зайцем, ругаясь, торопясь, как тот настоящий прыткий бешеный заяц, за час доберется до центра, считай, что можно начинать новую жизнь. Абсолютно новую, абсолютно не похожую на прежнюю. Ну, совсем не похожую! Груня еще не знал, что лежит в бумажнике, он даже не стал заглядывать в бумажник, но он всем хребтом чувствовал, что сколько бы в таком бумажнике ни оказалось денег, на хлеб, на бормотуху, на «Приму» и вообще на новую жизнь их, пожалуй, вполне хватит.
        Может, даже не на один раз.
        А не на один раз это уже не мало.
        Груня по собственному опыту знал, что, имея немного хлеба, «Приму» и бутылочку бормотухи, такой непритязательный человек, как он, может жить неопределенно долго.
        Осторожно, чтобы не дай Бог не дотронуться пальцами до холодного мертвяка, Груня оттянул на себя аккуратный лацкан пиджака и полез в правый внутренний карман.
        И отшатнулся.
        Не поднимая тяжелой, слегка окровавленной на затылке головы, мертвяк слабо вздрогнул. От легкого прикосновения Груни по телу мертвяка как бы прошел некий ток. Или невнятная судорога. Не поднимая головы, мертвяк неразборчиво, чуть ли не по слогам, пробормотал:
        - Раз… вя… жи…
        - Ты чё?.. Ты чё?.. - испугался Груня. Ему страшно не хотелось возвращать мертвяку тугой бумажник. - Как это я тебя развяжу?.. Ты чё?.. Я, что ль, тебя привязывал?..
        И сказал негромко, стараясь, чтобы прозвучало как только можно убедительнее:
        - Ты же умер!
        И повторил с неким скрытым, но особенным значением:
        - Ты же не живой!
        - Жи… вой… - еле слышно возразил мертвяк.
        Невнятная судорога на мгновение всколыхнула тяжелое, обвисшее на капроновом фале тело мертвяка.
        - Ишь, ты, паскудник! «Живой!.». - совсем рассердился Груня, лихорадочно прикидывая, притворяется мужик или все-таки правда потихоньку приходит в себя от его прикосновений. Но было видно, что в любом случае мертвяк с веревки не сорвется. - Я тебя не привязывал!.. Ишь какой!.. Известное дело!.. Я тебя развяжу, а ты сразу в драку!..
        - Раз… вя… жи… - еще раз по слогам выговорил мертвяк.
        Он будто впервые слова учил.
        Но сил у него не было.
        Он даже головы не поднял.
        Груня огляделся.
        Ну, дела!..
        Теплое утро.
        Зеленая трава.
        Тугой бумажник в кармане.
        Если действительно развязать такого упрямого мертвяка, он на этом не остановится. Сперва его развяжи, потом ему отдай бумажник! Не без этого. А на кой мертвяку бумажник? Это ему, Груне, некуда податься без бумажника. Без такого тугого бумажника Груне и сегодня придется ночевать в каком-нибудь сквере или в подвале. Без бумажника ему никто и пожрать не даст. С Колькой-недопыркой он, например, подрался. И возле «Альтернативных напитков» бомжи на Груню обозлены. Точно, никто не даст ему сегодня пожрать. Он даже выпить не сможет без такого тугого бумажника. А ему надо выпить. Ему сегодня обязательно надо выпить. Хотя бы настойки пустырника. Или вредной «луковки». У него же потрясение! Как не выпить после такого потрясения?
        - Раз… вя… жи…
        Еще раз оглянувшись, Груня нерешительно отступил.
        Он уже понял, что во внутреннем правом кармане лже-мертвяка ничего ценного нет… Скорее всего, нет… Груня вдруг как-то сразу смирился с этой обидной мыслью.
        - Стрелять не будешь? - спросил он строго.
        - Не… бу… ду…
        - Тогда, значит, так… - раздумчиво пояснил Груня, очень сильно чувствуя свою ответственность за судьбу тугого бумажника. - Ты, значит, давай не шуми… Я таких, как ты, знаю… Зачем тебе шуметь?.. Ты начнешь шуметь, тебя люди услышат… А люди, они разные… Сам, наверное, знаешь… Набегут… То да се… Начнут разбираться… Не без этого… Точно, набегут… Так что, ты не шуми…
        - До… ве… ди…
        - Кого доведи? - не понял Груня.
        - До… ро… ги…
        - Вот выдумал!.. - по-настоящему испугался Груня. - «До дороги…». Сам доползешь. Разболтался!.. Тут недалеко до дороги. Я тебя не потащу… Вон на тебе кровь, я телогрейку испорчу… Зачем мне тебя тащить? Тебе-то хорошо. Тебя-то просто отправят куда-нибудь в чистенькую больницу, доктора будут тебя лечить, а меня… Сам подумай, куда отправят меня?.. На нары! Вот!.. Ишь, паскудник, чего захотел!.. Я же не ты. Мне сразу скажут, что это я довел тебя до такой смерти. Понял?.. Обязательно скажут… Мне мотать надо отсюда, ноги делать… И поскорей… Правильно я говорю?.. Эй, слышь! Правильно я говорю? Чего молчишь? Чего замолчал? Помер, что ли?
        Человек не ответил.
        - Эй!.. - еще раз негромко окликнул Груня.
        Он даже пригнулся и снизу заглянул в бледное, низко опущенное лицо человека.
        Бледное незнакомое лицо.
        Не было в нем жизни.
        - Ты это… Ты отдохни… - теперь уже совсем по-настоящему испугался Груня. - У меня же нет ничего… Даже ножа… Как тебя развяжу?.. Ногтями, что ли?.. Я теперь это… Мне теперь развязывать тебя время нет… Ты давай отдохни пока… А я, значит, сбегаю…
        И вдруг обиделся.
        Ну, что за жизнь?
        То червонец отнимут, то мертвяк-паскуда не вовремя встретится.
        - Ты это… - уже более твердо, как бы успокаиваясь от неожиданной обиды, проговорил Груня. - Бог терпел и нам велел… Ты терпел, еще потерпи… Не я тебя привязал… Потерпи… Найдут тебя… Скоро найдут… Тут люди ходят… Часто ходят… А я чего?.. Я уйду, тебя и найдут… Тепло, не простудишься… Вон как тепло… Лето… Если и не сразу найдут, ты потерпи…
        Человек не ответил.
        - Ну, вот и хорошо… - понимающе покивал Груня. - Ну, вот и правильно… А то, в самом деле… Разболтался, как не знаю кто…
        И повторил для убедительности:
        - Сейчас тепло… Не простудишься…
        И подумал про себя: это, конечно, нехорошо, что паскуда-мертвяк с ним, с Груней, заговорил. Плохая примета. Можно даже сказать, нехорошая. Люди вот набегут, заинтересуются, а рядом с мертвяком я… Нет, ну его! Уходить надо отсюда. Плохая примета.
        Озираясь, матерясь, сплевывая, отсмаркиваясь, правда, пользуясь теперь при этом платком, Груня обходным путем по самому краю грязного сырого болотца выбрался к дороге. Увесистый бумажник во внутреннем кармане телогрейки приятно давил на грудь.
        Никаких машин на дороге.
        Придется полкилометра пилить пешком, сплюнул Груня. Где-то там автобусная остановка.
        И покачал головой: не повезло мертвяку… Место тут глухое, тухлое… Даже грибники сюда не ходят… Если и найдут мертвяка, подумал Груня, не жилец он… Пролом свода черепа…
        Других терминов на эту тему Груня не знал.
        Но пруха! - задохнулся Груня.
        Настоящая пруха!
        Всей своей тощей грудью он чувствовал под телогрейкой тугой бумажник. Деньги он, понятно, выщиплет, а бумажник выбросит. Не нужен ему такой богатый бумажник. Не привык он к чужим богатым вещам. С таким богатым чужим бумажником запросто могут замести. Первым делом надо избавиться от бумажника! Но не здесь. В городе.
        Груня задохнулся от радостных предчувствий.
        Было время, когда у Груни была семья и квартира. Было время, когда у него было нормальное имя. Мужское, кстати. Совсем не Груня. Было время, когда у него была работа. Сидел спокойненько в ЖЭУ, забивал козла с такими же мастерами, как сам, собирал вызовы, а потом так же спокойненько обслуживал жильцов. У него хорошая работа была. Чистая. Не сантехника, где приходится возиться с ржавым железом, а электроприборы.
        Не хухры-мухры!
        Но жена ушла. Квартира исчезла.
        Все растаяло в прошлом.
        Как не было…
        Да и не вспоминалось.
        И кореша никогда ни о чем таком не напоминали.
        Святое дело у бомжей - не напоминать ни о чем таком. Если вспомнится что-то человеку, он сам расскажет, а специально напоминать зачем? Пусть жизнь для человека будет, как дивная книжка с картинками. На одной картинке жена, на другой домик и огород… Может, еще что-нибудь… Лежи, вспоминай… Но сам… Напоминать об этом не надо…
        С чего это мертвяк заговорил? - поежился Груня. Вот тоже паскудник. Стоял себе стоя и молчал, а потом вдруг заговорил. Нехорошо. Раз уж помираешь, помирай молча. Тоже мне мода, пугать людей.
        Вокруг мертвяка, наверное, шум будет, смутно догадался Груня. Когда этого мертвяка найдут, наверное, большой шум поднимется. Молодой мертвяк. Красивый. Волосы на лоб, не лысый. Одежонка хорошая. Вот только кровь на затылке… И не сам же он привязался к дереву… Здоровый мертвяк… Такого откачать, он сразу спросит: где мой бумажник?..
        Не без этого.
        Груня хмыкнул.
        Да ну, шум!.. Какой шум?.. Это ж ежу понятно… Ну, пропал бумажник… Так ясный хрен… Кто привязал мертвяка к дереву, тот и бумажник увел…
        Паскуды! - обиделся Груня.
        Паскуды, паскуды и паскуды.
        Паскуда на паскуде.
        Город паскуд.
        Кто-то, значит, привязал мертвяка к дереву, а подумают на меня! Пролом свода черепа!
        Да нет, найдут, найдут этих уродов, вдруг сладко пронзило Груню. Найдут паскуд и уродов. Заметут. Загонят на нары. Строжиться будут над ними, где, мол, тугой бумажник? А тугой бумажник-то вот он!..
        До автобусной остановки Груня дошел пешком.
        На остановке оказалось много людей, но это Груню только обрадовало. Бедный человек в толпе неприметен. Ну стою я в телогрейке, подумал он. Хороший человек, никого не трогаю, даже ничего не прошу. Совсем хороший. Кому до меня какое дело?
        Трясясь на задней площадке, не отвечая на домогательства кондукторши расплатиться, Груня смотрел в грязное окно и думал. Ну, подумаешь, выгонят из автобуса. В другой сяду. Из другого выгонят, пешком пойду. Мне теперь прямо в центр. У меня теперь жизнь новая. А что от телогрейки попахивает, так это хорошо. Близко не сунутся. От кого нынче не попахивает? К кому ни принюхайся, от каждого пахнет чем-то.
        Доберусь до центра.
        А там…
        Во-первых, в центре, подальше от лесополосы, он, Груня, где-нибудь в укромном местечке сразу избавится от тугого бумажника, а денежки, если они есть, аккуратно рассует по карманам телогрейки и штанов… Не забыть бы, левый карман штанов дырявый… Бутылку и то можно выронить… Ну и, само собой, во-вторых, он сразу пойдет к «Альтернативным напиткам»… Ну и что, что он сам там недавно затеял свару? Разберемся… Вокруг «Альтернативных» много разных бомжей… Хоть с кем-то, но замирюсь… Не без этого… Может, встречу и Кольку-Недопырку… Помиримся… Поговорим за жизнь…
        С Колькой-Недопыркой интересно говорить за жизнь.
        Ходят слухи, что Колька-Недопырка в бомжи пробился из бывших научных сотрудников.
        Правда, сейчас Колька грубый.
        Не знаю, какой он был раньше, подумал Груня, но сейчас Колька грубый.
        Это, наверное, от того, что кантуется Колька-Недопырка в основном возле железнодорожного вокзала.
        Но крепкий мужик.
        Самый, можно сказать, работающий бомж. Он даже деньги требует не так, как все. Никогда не унижается. У него это дело поставлено на научную основу. Он не выпрашивает, он не бьет на жалость. Он требует. Он даже газеты читает и всегда знает, на что надо требовать деньги. У вокзала всегда валяется много газет. Колька-Недопырка сразу отыскивает в газетах самое главное событие. А после требует. Ну там, скажем, на поминки генерала Дудаева. Или на вечеринку в честь налоговой службы. Или на цветы для министра Лившица, который честно призывает всех людей делиться друг с другом доходами. Иногда даже менты подходят послушать умного бомжа. Даже цыгане, случалось, заслушивались. Ну, а заработав, Колька-Недопырка, понятно, идет не в ресторан «Созвездие рыб». В «Созвездие рыб» даже Кольку-Недопырку, несмотря на грамоту, не пустят. Нет, не в «Созвездие рыб» идет, заработав свое, Колька-Недопырка. Идет он туда, куда все идут. К киоску
«Альтернативные напитки».
        Значит, и мне туда.
        У Кольки-Недопырки не голова, а дом Советов, подумал Груня уважительно. Умен, паскудник. Про бумажник я Кольке, конечно, ничего не скажу, но бутылочку мы с ним возьмем. Одну, зато на двоих. И раздавим вместе. И никого не подпустим. Жалко, у меня нет никаких документов, а то мы запросто могли бы ночь провести в ночлежке.
        Да какая ночлежка!.. - с уважением подумал Груня. Это только так говорят - ночлежка… А на самом деле у ночлежки есть настоящее название… Дом ночного пребывания областного управления социальной защиты и поддержки населения… Вот как… Не хухры-мухры!
        В сквере перед оперным театром Груня незаметно пробрался в свой дальний излюбленный уголок под густые кусты сирени.
        Хорошее место.
        Тихое.
        Лежи, отдыхай. Никто тебя не видит. Зато ты издалека увидишь ноги любого человека, которому придет в голову углубиться вглубь сквера.
        Оглянувшись, не следит ли за ним кто? и хорошо ли укрывают его кусты? и вообще, надежное ли он выбрал место? Груня, наконец, вынул из кармана телогрейки бумажник.
        Увиденное его ошеломило.
        Денег у него теперь действительно было навалом.
        Правда, все деньги оказались не русскими.
        Доллары это были.
        Груня уже видел доллары.
        Однажды бомж Иванов, один из тех, которые не братья, обчистил возле гостиницы
«Новосибирск» богатого иностранного пьяного гостя города, решившего посмотреть на неизвестную ему сибирскую ночную жизнь. Черт знает, что это был за гость-паскуда, но Иванов распорядился долларами как-то неудачно - схлопотал два года и провел их где-то под Читой.
        Груня даже обиделся на мертвяка.

«Развяжи!.. Развяжи!.». Вот паскудник!.. А в кармане ни рубля… Кто ж знал, что у тебя, паскудник, одни только доллары?.. Может, ты шпион!.. Полный бумажник долларов!..
        Груня не поленился пересчитать.
        У него получилось - семь тысяч тридцать два доллара!
        Когда однажды Кольке-Недопырке возле железнодорожного вокзала какие-то не очень жадные гости города бросили прямо в шапку долларовый червонец, они с Груней здорово нажрались на ту выручку, обменяв доллары на рубли с помощью какого-то культурного человека в очках в «Интуристе». Даже очень здорово нажрались. Культурный человек, понятно, взял себе свою некоторую долю, но и им хватило.
        А тут…
        Еще раз внимательно пересчитав доллары, Груня извлек из бумажника документы.
        Вот тебе и пролом свода черепа, испугался он.
        Первой в его руки попала красного цвета книжечка.


«Служебное удостоверение АС № 012».
        И тут же цветная фотография мертвяка, аккуратно загнанная под прозрачный пластик.
        И тут же двуглавый орел.
        И слова, набранные крупными буквами. Чтобы, значит, сразу ударяло по мозгам.


«Российская Федерация.

        Комиссия содействия правоохранительным органам по борьбе с организованной преступностью и коррупцией».
        А над круглой печатью точный и четкий текст.
«Полковник Зимин Евгений Александрович.
        Заместитель председателя комиссии».

        И дальше мелкими буквами.
«Владельцу удостоверения разрешено хранение и ношение оружия».

        Не хухры-мухры! - испугался Груня.
        И подумал с гордостью: вот какой теперь солидный у меня документ. Вот какая пошла пруха. Я теперь, выходит, не просто так. Я теперь полковник. И имя мне - Зимин Евгений Александрович. Не какой-то там сраный бомж Груня в обшарпанной, тысячу раз испачканной телогрейке, которой побрезговали даже пропотелые паскуды-подружки Олигофрена, а вот именно Евгений Александрович Зимин, полковник. Даже имею право на хранение и ношение оружия.
        И подумал: «Вот Колька-Недопырка здорово удивится!»
        Колька-Недопырка мужик ушлый. Но и Кольку-Недопырку затрясет, когда он вдруг узнает, что подрался сегодня не с каким-то там сраным бомжом Груней, а с самым настоящим внедренным в среду бомжей полковником Зиминым Евгением Александровичем.
        С такой ксивой, решил Груня, меня теперь менты будут бояться. С такими документами я запросто могу ходить в ночлежку. Не лупень какой-то, не придурок-паскуда Олигофрен, а настоящий полковник!
        Борьба с организованной преступностью и коррупцией.
        Не хухры-мухры.
        Всех замету!
        Хватит ночевать на задворках и в подъездах.
        Пруха пошла.
        Большая настоящая пруха.
        Можно теперь пожрать-попить.
        Необычное ощущение силы, необычное ощущение резко изменившейся жизни было настолько сильным и осветляющим, что Груня весело выругался, очень шумно, никого не стесняясь, высморкался в красивый носовой платок, отобранный у мертвяка в лесополосе, и выполз, наконец, как жук-скарабей, из-под колючих кустов сирени. На безлюдной боковой дорожке сквера он заботливо отряхнул от прилипших к ней листьев свою не очень чистую телогрейку, в кармане которой лежало семь тысяч тридцать два доллара, от прилипших к ней листьев, и без всякого страха, а наоборот с некоторой даже снисходительностью остановил первого вышедшего ему навстречу культурного человека.
        Культурный человек показался Груне солидным. Среднего роста, в темном костюмчике, с острой бородой клинышком, даже при портфеле и в очках с золотой оправой.
        Груню покорили именно портфель и золотая оправа.
        - Эй!.. - хрипло, но все с той же внезапно приобретенной им снисходительностью окликнул Груня очкастого, стараясь дышать несколько в сторону, чтобы не обидеть культурного человека.
        - Чего тебе?
        - Эй, слышь… Разменяй денежку…
        - А ты покажи. Ты сперва покажи денежку, - с обидной недоверчивостью, но требовательно ответил культурный человек.
        Груня показал пятидесятидолларовую купюру.
        Надо было, конечно, показать культурному человеку в очках и с портфелем купюру меньшего достоинства, но Грунины пальцы из кармана телогрейки почему-то извлекли именно эту.
        Культурный человек изумленно потряс острой бородкой. Изумленно блеснула на солнце золотая оправа очков. Культурный человек близко поднес купюру к очкам, чуть ли не обнюхал пятидесятидолларовую купюру, а потом негромко, но все так же требовательно спросил:
        - Откуда баксы?
        - Какие баксы?
        - А вот! - потряс купюрой очкастый.
        - Нашел…
        - Ну, так бы и сказал, - облегченно вздохнул культурный человек и неторопливо спрятал купюру в карман. - То-то, думаю… Подозрительная бумажка… С первого взгляда видно, что фальшивая… Подводишь, друг… Я с бумажкой в банк, а меня за жопу!..
        И строго блеснул очками.
        - Сам ты фальшивый… Дай обратно!.. - обиделся Груня.
        Культурный человек нехорошо рассмеялся, потряс, как козел, острой бородкой и, сверкнув на солнце золотой оправой очков, весело кивнул в сторону прогуливавшегося под каменными мутантами милиционера:
        - А вон мент. Видишь? Иди и пожалуйся менту. Он для того и стоит под мутантами, чтобы выслушивать жалобы от таких, как ты. Правда? А заодно объясни менту, где это ты нашел такую бумажку?
        И еще раз строго сверкнув золотой оправой очков, неторопливо двинулся по тихой аллее.
        Даже ни разу не оглянулся.
        Груня ошеломленно прижал руки к груди.
        Вот связывайся с культурными!
        Глава IV
        Бизнес-вумен
3 июля, Новосибирск
        Валентин проснулся.
        Он привык к частым переездам с места на места. Какие-то квартиры он помнил подолгу, какие-то забывал сразу.
        В этой он был впервые.
        Приехав утром из аэропорта, он бросил вещи прямо в прихожей, точнее, в длинном коридоре, даже чрезмерно длинном, странная планировка, на его взгляд, потом принял душ и сразу лег спать. Из чужой сумки, которую ему из аэропорта пришлось тащить с собой в квартиру Куделькина-младшего, торчал коротенький хвостик антенны радиотелефона. Валентин был совершенно уверен, что по законам свинства хозяин радиотелефона непременно объявится и обязательно выдернет его из сна уже где-нибудь через полчаса и заранее злился на странного соседа по самолету, уже доставившего ему множество неудобств в аэропорту и, несомненно, готовящего ему новые неудобства.
        Где-то за стеной прерывисто, короткими очередями, затрещала водопроводная труба.
        Как пистолет-пулемет Вальтера, автоматически отметил Валентин. Автоматика Вальтера работает на принципе замедленной отдачи затвора, отсюда и этот легко улавливаемый интервал между выстрелами. Здесь с тем же интервалом отдавала труба.
        В такт трубе громыхнул лифт. Кажется, шахта лифта чуть ли не примыкала к стене кухни.
        Чужие звуки.
        Они настораживали.
        Так настораживает, вспомнил Валентин, густая душная тишина казармы за секунду до побудки. Ничего еще не произошло, просто где-то на пустом плаце споткнулся разводящий или где-то на кухне дежурный случайно громыхнул черпаком… Самые безопасные, ничем не грозящие звуки… Ничего еще не произошло, но понимаешь, что сну конец…
        Прежде, чем пройти в ванную, Валентин распахнул дверь и вышел на балкон.
        Высокое летнее, забросанное мелкими облачками, небо.
        Солнце, тусклое от летней утренней дымки.
        Теплый воздух, нежно пронизанный внутренним сиянием и почти неуловимыми тенями.
        Для такого высокого, летнего, пусть даже слегка заволоченного нежной утренней дымкой неба город с балкона выглядел вызывающе плоским. По крайней мере, он ничем не напомнил Валентину те города, в которых ему пришлось побывать за последние пять лет. Он не напомнил ему даже Москву, хотя театр оперы, несомненно, внушал уважение своим чудовищно серым, чудовищно тяжелым рифленым куполом, подпирающим высокое небо.
        Валентин опустил глаза.
        Сразу под колоннадой театра начинался сквер.
        Сквер тянулся до самой площади, где за нежными лапами темных, все еще сохраняющих в себе частицу ночи елей поблескивало под солнцем некое отшлифованное ветрами и дождями свободное розоватое гранитное пространство, занятое абсолютно стандартными, а от того неуловимо мрачноватыми бетонными фигурами рабочих и крестьян. Кто-то из них был с винтовкой. Что держали другие, сверху разобрать было трудно. Впрочем, от фигур исходило такое угрюмое не любопытство, что не возникало особого желания рассмотреть их подробней. От всего этого само розоватое гранитное пространство выглядело гораздо веселей, чем бетонные фигуры.
        Всю бетонную композицию Валентин не мог подробно разглядеть еще и из-за темных елей, перекрывающих вид. Кстати, еще рано утром он услышал от таксиста, что в Новосибирске центральную группу бетонных скульптур, возглавляемых вождем революции, местный люд называет мутантами.

«Улица Орджоникидзе? Еще бы! Знаю!.. - кивнул в Толмачево таксист, услышав от Валентина адрес. - Это рядом с мутантами».
        И Джон Куделькин-старший в Москве, проводив Валентина во Внуково, выразился примерно так.

«В Толмачево сразу бери такси, - так выразился Джон, - и сразу дуй в центр города. Дуй прямо до мутантов. Так и скажи таксисту - мне, мол, к мутантам. В Новосибирске это звучит как у нас - дотряси до бороды. Юрка в Новосибирске живет рядом с мутантами».
        И пояснил:

«Мутанты это скульптуры. Ну, даже не скульптуры, а, скажем так, целое стадо скульптур. Целая толпа, боевой строй, каменный лес, бетонная композиция, - последние годы Джон Куделькин-старший полюбил говорить красиво. - В Новосибирске жить рядом с мутантами почетно. Это почти как у нас - рядом с Кремлем».
        И похвастался:

«Юрка у меня теперь большой человек. Было время, не скрою, расстроил отца, служил в органах. Сам знаешь, с взрослыми детьми не поспоришь… Но теперь, Валька, так скажу, одумался Юрка, пошел в рост. Службу в органах бросил, подал рапорт, устроился в большую компьютерную фирму. Условия - любой позавидует. Не то, что мы с тобой, Валька. Росли, не зная, кто мы есть на самом деле… Ну, чемпионы… Сейчас уже бывшие… Всю жизнь в чемпионах не усидишь… Нужно еще что-то. Сам знаешь, что нужно… Не усидишь в чемпионах… Вот и получается, что я теперь просто мясник с рынка. Мелкий торгаш. А кто теперь ты, я даже и не знаю. Раньше знал - бывший чемпион, хороший парень, местный житель села Лодыгино, а теперь не знаю… А вот Юрка вырос. Юрка у меня человек. У него теперь и деньги, и положение. Правда, жены нет. Но это поправимо. В его годы это вполне поправимо. Куда денется?.. У моего Юрки, - с каким-то особенным значением похвастался Куделькин-старший, - везде чисто. Понял? И позади, и впереди чисто. Совсем не так, как у нас с тобой… И вообще, так тебе скажу Валька, мой Юрка умеет играть по правилам…».
        По правилам.
        Валентин усмехнулся.
        Не знаю, как там получается у Куделькина-младшего, подумал он, а у меня как-то не очень выходило играть по правилам… Ну, разве что на борцовском ковре… Но это спорт… Там нельзя иначе…
        И вздохнул.
        Ну все это к черту! Когда это было?..
        Прилетев в Москву Валентин первым делом собирался съездить в Лодыгино, но Джон Куделькин-старший твердо заявил:

«А вот этого не надо».

«Почему?»

«А вот не надо. Нечего тебе делать в Лодыгино. - Джон говорил очень серьезно. - Считай, ты у нас теперь как помещик, у которого сожгли поместье… А чего ты хочешь? У нас революция за революцией, - усмехнулся Куделькин-старший явному недоумению Валентина. Огромный, еще больше расползшийся за последние пять лет добрый Джон, старый Джон, бывший профессиональный борец. - У нас тут много чего произошло. Рассказать, не поверишь. Ты, Валька, сперва присмотрись, что да как, да какие теперь люди, а уж потом начинай набеги. На кой сейчас сдалось тебе это Лодыгино? Твои бывшие соседи давно считают, что тебя то ли подстрелили не по делу, то ли посадили по делу. Им ведь один черт, что там с тобой случилось. Ходят всякие такие слушки. Потому и домик твой сожгли… Так сказать, для пущего интереса и порядка».
        Джон внимательно посмотрел на Валентина:

«А ты чего хотел? Тебя лет пять не было, Валька. Да?.. Ни в Москве не было, ни в Лодыгино… А у нас люди простые, сам знаешь. Они долго терпеть не любят. Им определенность нужна. Герой так герой. Вражина так вражина. А ты теперь непонятно кто… Твой домик в Лодыгино, он ведь пустовал. Он торчал для многих бревном в глазу. Логика тут простая, - ухмыльнулся Джон. - Вот есть хорошая вещь, но не твоя. А раз не твоя, раз нельзя прибрать к рукам хорошую чужую вещь, давай сожжем ее к такой матери!»

«Шат ап!»

«Вот именно, - не понял французского ругательства, но подтвердил правоту Валентина Джон Куделькин-старший. - Так что, забудь на время про Лодыгино. Земля никуда не денется. Придет время, вернешь землю. Но сам сейчас пока никуда не езди. Особенно в Лодыгино. Если ты туда приедешь, сам понимаешь, начнутся расспросы. Где был? Да что делал? Да чего у тебя вид такой?.. Ты пока, Валька, оставайся в Москве. С работой сейчас нет проблем. Это все только жалуются, что не могут найти работу. На самом деле, попросту не хотят работать. Тебе, если хочешь, я в несколько дней найду хорошее дело в самом лучшем, в самом выгодном мясном ряду на самом лучшем рынке. А хочешь, устрою в охрану?.. Не думай, это не так просто, как ты думаешь… - наклонил Джон круглую голову, перехватив полуулыбку Валентина. - А если хочешь знать, то совсем, очень даже не просто. Но для тебя, Валька, сделаю. Для тебя, Валька, я все сделаю. Мы с тобой, считай, одну жизнь прожили».
        И засмеялся:

«Но игроки сейчас другие… И играют по другим правилам…».
        Похоже, Джон Куделькин-старший, никогда не отличавшийся особой склонностью к философствованию, со временем превратился в настоящего философа.

«Так что, плюнь на свое Лодыгино, - твердо повторил он. - Вот тебе ключ от Юркиной новосибирской квартиры. Не хочешь сиднем сидеть в Москве, слетай в Новосибирск. Отдохни у Юрки недельку. Запутай следы. Лодыгино это Лодыгино, черт с ним, но чует мое сердце, не стоит тебе светиться в Москве… Не знаю, Валька, чем ты занимался последние пять лет, где был, что делал, но чует мое сердце, не надо тебе в Москве светиться… Вот всей шкурой чувствую, что не надо… Заметил человечка в Шереметьево? - понизил Джон голос. - Ну вот… Даже я заметил… Так и прилип к нам тот человечек, так и ходил по пятам… Может, конечно, случайно ходил, может, узнал бывших чемпионов, бывают такие чудаки, но кто знает?.. Береженого Бог бережет… Слетай в Новосибирск… Юрка рад будет… Он в курсе. Я ему звонил. Сказал, что сам Кудима к тебе приедет!.. Юрка, конечно, удивился… Но ты, Валька, не обижайся. Удивился Юрка не потому, что ты приедешь, а потому, что твое прозвище в его голове не сразу сообразилось… А что ты хочешь? - укоризненно покачал головой Джон Куделькин-старший. - Время идет. Чемпионов забывают. У спортсменов слава        Джон удивленно моргнул:

«Точно говорю, Валька, слетай в Новосибирск. Там хорошо. Там сейчас лето. Позагораешь на Обском море, отдохнешь на даче. У Юрки дача. Настоящая. Поваляешься на веранде на мягком диване. Почитаешь газеты, посмотришь в ящик. Может, сходишь по грибы. Грибы, скажу тебе, в Сибири лучше лодыгинских. Крупней. Красивее. Так Юрка говорит… Да я и сам видел… Ну и… - Куделькин-старший замялся, отвернул глаза в сторону. - Ну и… Осмотришься, так сказать. Попривыкнешь. Вот всей шкурой чувствую, что надо тебе осмотреться и попривыкнуть. А то ты какой-то не такой… Странный… В магазине лезешь в карман за франками… И паспорт у тебя не совсем того… .

«Как это не того? - хмыкнул Валентин. - Нормальный паспорт. Я его не сам делал».

«Да если и сам… Дело не в этом… Паспорт нормальный… Дело в записях… Вот именно, в записях! - не выдержал Джон. - Сам понимаешь, я ведь знаю тебя как облупленного. Знаю как Вальку Кудимова. Знаю как непобедимого чемпиона Кудиму. И другие люди помнят тебя кто Валькой, кто Кудимой, кто Валентином Борисычем… А ты исчез неизвестно куда на пять лет и вернулся почему-то через Шереметьево… И паспорт теперь у тебя не русский…».
        Джон вздохнул:

«Как это ты французом заделался?»

«Долгая история».

«Расскажешь?»

«Может быть…». - неохотно кивнул Валентин.
        И засмеялся:

«Ты зря, Джон. Паспорт у меня нормальный. Ни один контрольный пункт не придерется».

«А кто спорит?.. - недовольно хмыкнул Джон Куделькин-старший. Он хорошо знал упрямство Валентина. - Только, Валька, так скажу, не те сейчас времена… Прежде чем шевелить мозгами, прежде, чем делать какие-то резкие телодвижения, осматривайся. Внимательно осматривайся. Неровен час, чего недоглядишь… Я тебе добра желаю… И уж ни в коем случае не надо тебе ездить в Лодыгино… И не надо вот так сразу маячить в Москве… Ну сам подумай… Узнают тебя, остановят, спросят паспорт, а ты им с этой со своей русской рожой предъявишь французскую книжицу?.. Посмотрят на тебя и скажут: какой это к такой-то матери француз Морис Дюфи? Что это за такой Морис Дюфи? Почему у этого Мориса Дюфи морда Вальки Кудимы?.».
        Куделькин-старший выпятил толстую губу и даже сплюнул от плохо скрываемого негодования:

«Морис Дюфи! Тоже мне! Какой на хер Морис Дюфи? Тебя, Валька, вся страна знает как Кудиму!.. Это мне простительно, у меня родители надурили, назвали сыночка Джоном. Только ты вдумайся! По паспорту я все равно Иван. И сын у меня не Джоныч, а Иваныч… Ты прислушайся… Не Джоныч он у меня, а Иваныч… Именно так… Иваныч…».
        И опять сплюнул:

«Морис Дюфи! Не мог придумать другую фамилию!»

«Не я ее придумывал, Джон».

«Вот я и говорю, Валька, - опасливо ткнул Валентина локтем Куделькин-старший. - Не толкайся ты по Москве. И в Лодыгино сейчас не надо ездить. Что тебе в Лодыгино?.. Золу разгребать?.. Ты не ленись, подумай. Ты покрути головой. Тебе осмотреться надо».

«Ладно, покручу, - усмехнулся Валентин. - Ты не суетись. Надо, так и к твоему Юрке слетаю. Какие проблемы? Почему не слетать?»
        И спросил:

«Слышь, Джон… А о Тоне ты знаешь что-нибудь?»

«Лучше б не знал… - недовольно скривился Джон. - Та еще была комсомолочка!.. У меня, Валька, если честно, штучки Николая Петровича до сих пор сидят в печенках…».

«Я не об этом, - усмехнулся Валентин. - Я не о Николае Петровиче… Я о Тоне… Не знаешь? Как у нее сладилось?»
        Джон опять скривился:

«Сладилось? Да никак не сладилось!.. Ты что, Валька? Какое сладилось? Пять лет прошло с тех пор, как ты исчез. А у нас нынче год за три идет».
        И напомнил:

«Ты же с Тоней, считай, не пересекался лет семь, если не больше. А?.. Какого ж рожна?.».

«Адрес знаешь?»
        Джон Куделькин-старший совсем помрачнел, положил тяжелые кулаки на стол, подвигал тяжелой челюстью:

«Узнаю тебя, Валька. Упрямый ты… Ну, истинный бык… Чего это тебя опять потянуло к Тоне? На старости-то лет?.. А?.. Или мало тебе показалось штучек Николая Петровича?.».
        Валентин неопределенно пожал плечами.

«Ты бы лучше позабыл об этой комсомолочке, - мрачно покачал головой Куделькин-старший. - Выброси комсомолочку из головы. Кто она тебе? Не жена, не любовница».

«Ладно, диктуй телефон, - усмехнулся Валентин. - Записываю».

«Нет у нее телефона».

«Нет телефона?» - удивился Валентин.

«Да, так! Нет у нее телефона! - неожиданно грубо повторил Куделькин-старший. - По таким адресам телефонов не ставят».

«А что за адрес такой?»

«Митинское кладбище, - отрубил Джон. - Шестая аллея, захоронение номер шестнадцать».
        И помолчав, добавил:

«Там целый город, Валька… Там у нас теперь целые кварталы знакомых… Там, если побродить, Валька, ты встретишь не только Тоню… Да и как иначе?.. В нашем возрасте, Валька, считай, половина наших знакомых прописана по таким адресам… Ну, не половина, так треть…».
        Переспрашивать адрес Валентин не стал.
        Трудно не запомнить такой простой адрес.
        И, конечно, побывал на Митинском кладбище.
        Тишина.
        Птиц крики.
        Дымка…
        Тот день выдался в дымке. Такой тусклый, невеселый, невольно наводящий на раздумья день.
        Или нет?..
        Да нет, конечно…
        День, когда Валентин ездил на Митинское кладбище, наоборот выдался ясный, солнечный. Это на душе дождило и все казалось пасмурным. А на самом деле ясный стоял день.
        Впрочем, какая разница?
        Джон прав.
        Тоня действительно была комсомолочка.
        Та еще комсомолочка!
        Николай Петрович, бывший куратор сборной от КГБ, не случайно называл Тоню своей служебной шлюхой. Не скрываясь, вслух называл. По крайней мере, Валентину он так и говорил - шлюха.
        Шлюха не шлюха, но, кажется, вышел срок.
        Подробно расспрашивать Куделькина-старшего о Тоне и о Николае Петровиче Валентин не стал.
        Зачем? Какое ему дело до всей этой шушеры? Какое ему дело до Москвы, или до Лодыгино, или до Новосибирска? Нехорошо догадываться о том, о чем другие не хотят говорить. Чудес не бывает. Ему, Валентину, просто повезло. Сам мог лежать на кладбище. И не один раз. Так случилось, что ему повезло. Николай Петрович на кладбище. Тоня на кладбище. Еще много кто переселился на кладбище. Оно ведь всех принимает - левых и правых, чистых и нечистых. А он вот, бывший чемпион Кудима, не только выжил, но даже заработал себе новое имя… И даже заработал право жить там, где ему хочется… Именно ему, а не какому-нибудь там Николаю Петровичу или высшему начальству…
        Слетать в Новосибирск?
        Почему нет?
        Раз Джон просит, значит, надо слетать. В Москве, пожалуй, и впрямь не надо пока торчать. В Москве он не устоит. Будет по делу и не по делу таскаться на Митинское кладбище, пока его не заприметят какие-нибудь внимательные люди. Такое бывает.
        Да и что ему, собственно говоря, до Тони мертвой, если она живая ушла от него?
        Не ушла, хмуро поправил он себя.
        Отняли ее.
        Оттолкнули.
        Ну, отняли… Ну, оттолкнули… Может быть… Только не захоти этого сама Тоня, никто бы и не отнял, и не оттолкнул…
        Еще раз хмуро глянув на ели, Валентин побрел в ванную.
        Нашел чистое полотенце, выложил на стеклянную полочку настенного зеркала крем и опасную бритву, уже сильно сточенную за годы, подарок отца. Бреясь, поглядывая в зеркало, отметил про себя машинально: а Юрка Куделькин-младший устроился неплохо… Ванная выложена очень приличной финской плиткой… В комнатах на полах не такие уж дешевые ковры… Опять же, видеоаппаратура… Не слабая мягкая мебель прямо от «Бош»… Просторная спальня… Ну, и, наконец, местоположение… Центр города…
        Юрка теперь работает на какую-то фирму, вспомнил Валентин.
        Кажется, на компьютерную.
        Джон так и сказал: учти, Валька, ты летишь не только на прогулку, ты летишь по делу. Юрка сейчас большой человек, получает нормальные гонорары. Привезешь мне кое-что от него. А тебе, Валька, за то полагаются нормальные командировочные. Не вздумай отказываться. Тебя не поймут. Цены у нас на все не малые. Сейчас за просто так никто ничего не делает. Даже не открывай рот. Будто деньги тебе не пригодятся! Еще как пригодятся! Не знаю, чем ты зарабатывал последние пять лет, но деньги пригодятся.
        Кто спорит?
        Побрившись, Валентин принял душ.
        Наверное, еда не была культом для Куделькина-младшего.
        В холодильнике, куда заглянул Валентин, было пусто. Правда, перемерзшая, похожая на белую пушистую гусеницу, сосиска оказалась хорошего качества, а вместо молока стоял открытый тетрапак сливок.
        Прокисли сливки.
        Из последнего Валентин заключил, что дома Куделькин-младший не появлялся пару дней, не меньше.
        Сварив кофе, Валентин удобно устроился в кресле перед телевизором.
        Маленькими глотками он пил кофе и прислушивался к незнакомым шумам за стенами. Все вроде нормально, но что-то ему мешало.
        Что? - пытался понять Валентин.
        И вдруг, повернув голову, увидел брошенную под дверью большую синюю спортивную сумку.
        Чужая сумка.
        Ну да…
        Отхлебнув кофе, пожал плечами.
        Странный сосед оказался рядом с ним в самолете. Летели, не спали, разговаривали всю ночь. Сосед даже обещал подбросить до центра, в Толмачево его вроде бы должна была встречать машина, а он исчез. Вот взял и исчез. Оставил спортивную сумку с торчащим из ее кармана радиотелефоном и исчез. Сказал, что отойдет на минутку, а сам больше не появился.
        Черт с ним.
        Найдется.
        Номер собственного телефона, наверное, помнит.
        Отоспится, опомнится, позвонит.
        И заберет сумку.
        Но вид у соседа по самолету был точно какой-то не такой… Ну, скажем так, озабоченный… Всю ночь проговорили, сосед свою сумку в ногах держал, даже в туалет ни разу не отлучался, договорились ехать вместе, а в порту так засуетился, что забыл про сумку.
        Раздолбай.
        Теперь жди звонка…
        Все равно что-то томило Валентина. Что-то не давало ему спокойно допить кофе.
        С сигаретой в губах он снова вышел на балкон и сразу услышал внизу шум.
        Два милиционера с руганью гнались за проворными ребятишками, которые только что обломили вершину одной из темных высоких елей, загораживающих вид на бетонных мутантов. Нелегкая работа. Прежде, чем обломить вершину, до нее надо было добраться. Потому, наверное, и злились милиционеры.
        Не догонят, усмехнулся Валентин.
        И оказался прав.
        Ребятня с визгом разбежалась.
        Милиционеры, ругаясь, ходили под елями. Наверное, подсчитывали вред, нанесенный муниципальному хозяйству.
        Отрастет вершина, снова усмехнулся Валентин.
        И потянулся.
        Если вечером появится Куделькин-младший, а он появится, сходим в ресторан. Или в ночной бар. Должны же быть в Новосибирске всякие злачные места. Посмотрим на ночную жизнь сибирского города. С этим теперь все просто. Злачных мест много. В любом случае, решил Валентин, время у меня есть. До вечера времени у меня навалом. До вечера у меня прямо кошмарное количество свободного времени. Весь день! А это не мало даже для такого большого и неизвестного города, как Новосибирск.
        Плеснув в чашку кофе, Валентин дотянулся левой рукой до пульта и включил телевизор.
        - Поэтому мы и Запад, а заодно с ним и наши демократы, - сразу услышал он знакомый по московскому телевидению взвинченный голос большого либерал-демократа, - вкладываем разный смысл в понятия «права человека», «рыночная экономика»,
«конвергенция»…
        Валентин попытался вслушаться.
        - Западу нужна конвергенция - соединить их процветающую Европу с Россией как с сырьевым придатком. Ради этого Россией можно пожертвовать. Вот и уничтожается ее иммунная система - государство. Атака идет не только на Россию, - большой либерал-демократ все больше и больше взвинчивал голос. - Германия продвигается на юг - к Адриатике, через бывшую Югославию. Ведь война в Югославии это не просто война. Там решаются проблемы геополитического характера. И это надо понимать. У нас не понимают. Поэтому МИД России и занимает проамериканские позиции…
        Неужели? - удивился Валентин.
        Слушать большого либерал-демократа было интересно.
        - Турки продвигаются на Кавказ и Балканы. Не забывайте, что в Болгарии полно турок. Восстанавливается Османская империя. Многим кажется, что я преувеличиваю. Нам уже много раз говорили, что мы преувеличиваем. К сожалению, мы оказывались правы. И в вопросе о гонениях на русских, и в вопросах возможного развития событий на Кавказе, в Средней Азии, развале СССР. Славянский мир искусственно сужают, взрывают. И он будет сужаться, пока англосаксы с Запада, китайцы с Востока, тюрки с Юга это пространство не займут. Разумеется, это будет не завтра. Многих это обстоятельство успокаивает. Конечно, в планетарном масштабе исчезновение русских не катастрофа. История знает подобные примеры. Но нам каково?..
        Сильный вопрос.
        В дело вступила ведущая, кудрявая девица, явно не понимавшая большого либерал-демократа.
        - Владимир Вольфович, - спросила девица. - Преступность в стране растет, люди не чувствуют себя в безопасности, даже днем можно оказаться жертвой преступления или бандитских разборок. Что делать?
        - Половина преступности в России связана с представителями южного ближнего зарубежья, - без раздумий, но с еще большей взвинченностью ответил большой либерал-демократ. - Здесь у нас они совершают преступления, а к себе, за свои границы, убегают от возмездия. Со мной так не будет. Или все республики превращаются в единое государство, и тогда, скажем, московский МУР будет спокойно ловить воров и убийц прямо в их логове, или все представители южных республик, не имевшие прописки в России до 1990 года, будут возвращены на свою историческую родину. Пусть там разбираются со своими националистами. Обратный въезд только по визе, полученной в российском консульстве. А мы еще на полгода ограничим въезд в Россию с юга…
        Круто берет.
        Валентину хотелось налить еще кофе, но для этого надо было встать и пройти в кухню.
        - Демороссы мне говорят: «А как будет с правами человека?» Они, видите ли, обеспокоены неудобствами, которые будут причинены ворам и насильникам. Меня не интересует демороссовское понятие прав человека! - большой либерал-демократ гневно ударил кулаком по столику. - Мне надо, чтобы русские чувствовали, что сами они и их имущество в безопасности. Русским должно быть везде хорошо. Когда над русскими издеваются в российских городах, в той же Эстонии, то демороссы как-то и слова
«права человека» забывают. Что же касается торговли в России, вести коммерческие дела можно будет только после получения специального разрешения. Опять говорят, что мы что-то нарушим. А вы попробуйте без визы съездить в Америку, во Францию. Ничего не получится. А торговать там чужому человеку тем более не позволят. Так будет и у нас. И с преступностью разберемся. Дадим нашим органам милиции больше прав, больше техники и разрешим расстреливать главарей банд прямо на месте преступления…
        Круто, круто берет.
        - Только главарей! - большой либерал-демократ снова ударил кулаком по столику. - Уверяю вас, что реально и расстреливать никого не придется. Рассыпятся банды. Главарям не захочется, чтобы их выдали свои же. Рядовые члены банды побоятся, что каждый из них может оказаться жертвой предварительного сговора между главарями и другими членами банды. Исчезнут банды. Сами исчезнут. Конечно, до конца преступность не уничтожить, но сократить до терпимых размеров можно. Нужна только крепкая власть. И желание…
        Может быть, подумал Валентин.
        Крепкая власть и желание.
        И вспомнил.
        Примерно то же самое твердил ему странный сосед по самолету, оставивший в порту сумку.
        Валентин встал и выключил телевизор.

«Исчезнут банды… Сами исчезнут…».
        Звучит красиво.
        Но не совсем понятно.
        Все с тем же смутным беспокойством Валентин снова посмотрел на чужую спортивную сумку, брошенную в прихожей. Хорошо, если сосед по самолету действительно позвонит.
        А если нет?
        Ну, нет так нет, решил Валентин. Мне-то какое дело? Что мне теперь? Смотреть на сумку и мучиться? Какое мне дело до этого растяпы? Отдам сумку Куделькину-младшему, пусть он ею займется. В конце концов, я не нанимался разыскивать случайных попутчиков.
        И почему-то вспомнил о Тоне.
        Вот она, настоящая причина некоего внутреннего томления, даже беспокойства.
        Неясного, но беспокойства.
        Конечно, не чужая сумка, а Тоня.
        Не какая-то там чужая сумка, а именно Тоня, давно потерянная Тоня была причиной смутной тревоги, смешанной с непонятной печалью и с каким-то необъяснимым раздражением.
        Странно, подумал Валентин, что о Тоне я стал вспоминать именно в последний год.
        Стоишь на часах, всматриваешься в тропический туман, вслушиваешься в непонятные шорохи.
        Тоня…
        Было время, когда он о Тоне и не вспоминал.
        Как вылетела из памяти.
        Потом Николай Петрович, паскуда, в Питере напомнил. Дескать, ты, Валентин Борисыч не хер собачий. Ты как-никак бывший чемпион СССР, бывший чемпион мира, мог олимпийским стать! Тебе же, мол, честно предлагали: ну, чего ты, Кудима, ну, при твоих-то данных? Да брось ты к черту, Кудима, глупую бабу, возьмись, наконец, за ум! А хочешь спать с Тоней, тоже, какие проблемы? Да за ради Бога! Спи, никто не против. Хочешь, мы ей специальные дни для этого высвободим? Только не мешай Делу.
        Ведь баба! Баба как баба. Такая, как все другие, - усмехался Николай Петрович. Вот только работает не на себя. Работает на Дело… Так что, выбирай, Валентин Борисыч, указанный день по графику и трахайся со своей Тоней. Только Делу не мешай, не сбивай глупую бабу с панталыку… Любовь!.. Придумал!.. Какая такая любовь? О чем ты, Валентин Борисыч? Нам эта баба нужна не для траханья, а для Дела. И ты бы, Валентин Борисыч, сам не задирал нос, а лучше по-товарищески докладывал бы нам о настроениях в команде. Пользы от этого больше и шел бы всегда между нами человеческий разговор… Он, Николай Петрович, ведь не просто так этого требует. Его, Николая Петровича, народ поставил блюсти общие интересы, и он жестко блюдет общие народные интересы… У нас ведь народ простой, - усмехался Николай Петрович. Его от глупостей не убереги, у него голова пойдет кругом, он много дров наломает…
        Вот твоя шлюха, сказал пять лет назад в Питере Валентину Николай Петрович, она на нас работала честно, пока ты не появился. Ты нос не дери. Ты, Валентин Борисыч, даже не догадываешься, сколько за это время твоя Тоня сменила служебных имен. С нею ведь спали разные люди. Не ты один. И по делу спали, а не по твоей бычьей упрямой любви. С нею спали как с Катькой, как с Нинкой, как со Светкой. Она у нас была даже Жизелью. Ты представить себе не можешь, Валентин Борисыч, как нам нужны такие честные работящие служебные шлюхи с мечтательными невинными глазками. Мы же не чухней занимались. Мы разработкой иностранцев занимались, Валентин Борисыч, признался Николай Петрович пять лет назад в питерском крематории, когда самолично приговорил Валентина к смерти. Мы занимались крупными иностранцами, не всякой пузатой мелочью. Там миллиарды долларов светили стране! Миллиарды долларов! А тут ты!.. Хочешь ты этого или нет, но не светит тебе с Тоней. Никак не светит… Продавать оружие, Валентин Борисыч, это всегда выгодно. Для любой страны выгодно. Даже для самой что ни на есть миролюбивой. И все у нас с помощью Тони
хорошо налаживалось, а тут ты! Это ж надо, в шлюху влюбился!.. В служебную!..
        Николай Петрович тогда, кажется, даже изумленно всплеснул руками.
        Дескать, ну как так?.. Ведь все, Валентин Борисыч, можно было решить просто… Ты же наш человек, Валентин Борисыч, тебя бы мы не обидели!.. Любишь Тоню? Ну и люби на здоровье. Только будь добр, люби нашу служебную шлюху во внеслужебное время. А в служебное, извини, служебная шлюха должна спать с теми, под кого ее мы уложим… А то ведь что получается?.. Она, дура, должна спать с черножопыми, а в голове у нее чемпион Кудима!.. У нас срываются колоссальные поставки, а она думает о каком-то чемпионе Кудиме, который все, что может - это валять по ковру таких же упрямых быков, как он сам… Ты сам вдумайся!.. Это ж несоизмеримо. С одной стороны - ты и какая-то служебная шлюха! А с другой - вся страна!

«Вся страна…».
        Ладно.
        Похоже, Тоню спровадили на тот свет уже без Николая Петровича. Дата на могильной плите четкая - ноябрь, 1995. Николая Петровича к тому времени уже шлепнули в питерском морском порту.
        Ладно, хмуро подумал.
        Все!
        Забудь о Тоне.
        Тони нет и это, может, даже хорошо.
        По крайней мере, тебя теперь уж точно ничто не держит в стране - ни комсомолка Тоня, попавшая на Митинское кладбище, ни выброшенный из окна гостиницы морпорта младший брат Серега, ни бедный домик, спаленный в Лодыгино, ни даже старый друг Джон Куделькин.
        В самом деле.
        Не подаваться же в мясники к Куделькину-старшему.
        Все!
        Валентин оделся, запер дверь и по узкой лестнице, не воспользовавшись лифтом, спустился в сумрачный двор, заставленный по одной стороне мусорными баками.
        Пройдя под арку, он пересек улицу, оглянулся на ювелирный магазин и выбрал в сквере перед оперным свободную скамейку.
        Уютный уголок.
        День будний, людей не много.
        Что делать людям будним летним днем перед оперным театром?
        Нет, ходят люди.
        Валентин поднял голову и уставился на подвыпившего бомжа в обшарпанной телогрейке.
        Сутулый бомж, испитой. Плечи кривые, глаза мутноватые, но не запуганные, как у всех бомжей, а с какой-то странной самодовольной хитрецой. Какой-то необычный взгляд для опустившегося человека. Будто держит себя. Будто понимает себя. И уважает. Вот только жидкие грязные волосы на непокрытой голове жалко сбились на одну сторону.
        Жарко.
        Сейчас бомж попросит на опохмелку, решил Валентин. Сейчас бомж протянет притворно, а то и по-настоящему дрожащую руку и сумрачно попросит на опохмелку. Даже придумывать ничего не будет. Сил у него нет для придумок. «Подайте на опохмелку». И рука у бомжа трогательно дрогнет, как однажды трогательно дрогнула рука у капрала Тардье.
        - Чего тебе?
        - Эй, мужик, - с самодовольной хитрецой и с чуть угадывающейся опаской заявил бомж. - У меня тут завалялась бумажка… Хорошая бумажка, ты разменяй… Я ж имею понятие, у меня глаза есть. Я же вижу, ты человек интеллигентный и лицо у тебя доброе, не обманешь. Я и сам такой, - самодовольно похвалился бомж. - Не лупень какой-то, не буки-козлики, не паскуда… Я ж вижу, что мы с тобой все равно произошли от одной обезьяны…
        Валентин усмехнулся:
        - Покажи.
        - Эй, вот она… - бомж, оглянувшись, показал Валентину крепко зажатую в руке пятидесятидолларовую купюру. - Это мне один гость города подарил. Ну, сам знаешь… Богатый, не бедный гость. Не хухры-мухры. Теперь бы разменять… Будь человеком… Мы же с тобой от одной обезьяны…
        - Откуда у тебя баксы?
        - Эй, слышь? - все еще самодовольно, но уже и с оттенком некоего непонятного раздражения ответил бомж. - Зачем вопросы? Мы же не в планетарии. Я же ничего не прошу… Мне только бумажку разменять… Богатый иностранец подарил. Гость города. Их сейчас у нас много.
        И вдруг рассердился, совсем как большой либерал-демократ:
        - Разъездились, мать их! Разворовали Россию. Эй, слышь! С них какую бумажку ни слупи, все польза родине.
        - Давай бумажку.
        - Эй! Не обманешь?
        - Не обману.
        Аккуратно отсчитав двести тысяч, Валентин сунул деньги бомжу.
        - Это сколько ж здесь? - с бомжа враз слетело самодовольство. Бумажки заворожили бомжа. Он явно растерялся.
        - Двести тысяч, - усмехнулся Валентин. - Раз меняешь баксы, должен знать курс. Само собой, мне кой-какие проценты. Разве не так?
        Бомж опечалился:
        - Двести штук?.. Точно?.. Эй, погоди!.. Ты правда не обманываешь?.. Хорошие у тебя деньги?..
        - Плохих не держим.
        - Ты правда не обманываешь?
        - Ну, может, чуток.
        - Чуток это ничего… - совсем опечалился бомж. - Чуток это можно… Только ведь двести штук!.. Выходит, меня тут накалывали?..
        Валентин встал.
        - Эй, мужик! - вскинулся засуетился бомж. - Ты тут часто бываешь? Ну, в смысле, часто гуляешь? Живешь здесь? Или тоже гость города?
        - Скорее гость.
        - А если я еще принесу?
        - Баксы?
        - Хряксы! - грубо отрезал бомж. - Ты давай по делу. Меня тут, можно сказать, каждый раз накалывали. А я этого не хочу… Давай, я теперь тебе буду носить бумажки… Мне часто дарят богатые гости города… Иностранцы… А ты честный мужик… Я ж вижу… Не лупень.
        И горестно забормотал:
        - Двести штук… Бля!.. Бяки-козлики!..
        - Ты ж пропьешь все.
        - Ну, это как полагается, - опять с некоторым самодовольством заявил бомж и с опаской, как на сумасшедшего, поглядел на поднявшегося со скамьи Валентина. - Двести штук!.. Бля!.. Бяки-козлики!.. Как один столько пропьешь? Я ж не лупень… Я сейчас Ивановых поищу. Которые не братья. С ними интересно. Один всегда молчит, другой болтает, а третий за нож хватается… Ё-моё! Двести штук!.. - не мог бомж осознать привалившую ему в руки сумму. - Вот это гость города!.. Это я понимаю… А, может, найду сейчас Кольку-Недопырку… У Кольки тоже бывают эти… Ну, баксы-шмаксы…
        - А то пошли со мной, - совсем уже самодовольно пригласил бомж. - Ты честный гость города. Я тебя уважаю… Пошли… Тут недалеко… «Альтернативные напитки»… Там полбанки можно взять за семь штук…
        Бомж с обидой посмотрел вслед не откликнувшемуся на его предложение Валентину.
        Лупень!
        Послушать не хочет умного человека.
        Но ведь не обманул! - чуть ли не с восхищением подумал бомж Груня. - Не обманул, паскуда, полковника! Выдал. Не просто так, двести штук выдал!..
        И огорчился. Один только этот честный паскуда-гость и не обманул. А все другие за такую же бумажку дают по-разному, но всегда меньше. Кто двадцать штук, кто еще как. Один раз дали пятьдесят. Так сказать, один к одному. По твердому счету.
        Пруха, пруха идет! - радостно решил Груня. Надо прямо сейчас валить к вокзалу. Колька-Недопырка там. Мы это дело отметим… Двести штук!.. Ну, гость!.. Ну, паскуда!.. Двести штук!.. Копнуть бы такого гостя. У него много чего, наверное, есть в карманах…
        Если к вечеру не напьемся с Колькой-Недопыркой до зеленой блевоты, решил Груня, ночевать будем в ночлежке.
        Как люди.
        Не просто так.
        Он наперед знал, что напьются они с Колькой-Недопыркой до самой что ни на есть ужасной зеленой блевоты и не пустят их ни в какую ночлежку, но это его мало трогало.
        Лето, ухмыльнулся он.
        Переспим в кустах.
        А вот остальные баксы-хряксы надо перепрятать, тревожно подумал он. Надежно перепрятать… Вишь, как они хорошо идут!.. От двадцати до двухсот штук! Не хухры-мухры… Часть заложу под подкладку телогрейки, а часть, может, закопаю где… На черный день…
        И решил блажено: вот найду сейчас Кольку-Недопырку и пугну паскуду от всей души. Вот, скажу, паскуда хромая, сидишь, деньги у пролетариев у вокзала клянчишь, а Россию разворовали!
        Колька-Недопырка слаб на Россию. У Кольки-Недопырки на Росию большой зуб. Не уберегла, сука, сына.
        Это значит, Кольку-Недопырку Россия не уберегла.
        А если Колька-Недопырка обидится, я его этими баксами-хряксами по рылу, по рылу! Скажу, теперь ты, паскуда-Колька, будешь у меня, как у цыгана конь. Я теперь тебе золотые зубы вставлю. А когда Колька-Недопырка совсем обидится, я его опять этими баксами-хряксами по рылу, по рылу! А к глазенкам узеньким колькиным наглым полуслепым придурошным удостоверение поднесу. Пусть посмотрит. На кого, дескать, тянешь, сука? На полковника тянешь? Я, думаешь, зачем заслан в вашу сволочную дыру, лупень?
        И опять по рылу баксами-хряксами!
        Все-таки полковник, подумал Груня не без гордости.
        Тот же Колька-Недопырка когда-то полный срок оттрубил в армии, а толку? Даже в сержанты Колька не вышел. Как был дураком, так и остался. А мне и денежки и звания сами идут. Я лежу, а они идут.
        Так и должно быть, решил Груня самодовольно. Мы сейчас это дело обмоем… Как в кино… Звездочку в стакан и стакан одним махом!.. Я сейчас специально звездочку куплю в военторге… Жалко мне звездочку купить?.. Да нисколько! Специально куплю, чтобы Кольку-Недопырку напугать… У меня Колька-Недопырка сегодня сомлеет. Он у меня сегодня подвернет вторую ногу. На одну уже хром, паскуда, пусть будет хромать на обе.


        Бомж с баксами, удивленно покрутил головой Валентин.
        Украл, конечно, бомж баксы. Зазевался какой-то богатый, но рассеянный иностранный гость, вот бомж и упер бумажник. Все пропьет, если не влипнет. Ишь ведь, от одной обезьяны произошли!
        Но в сущности, прав бомж. От одной обезьяны.
        Валентин замер. Шагах в десяти от Дома книги, закрытого то ли на ремонт, то ли навсегда, из белого сверкающего на солнце «ниссана» ловко вынырнула тоненькая женщина. На мгновение она выпрямилась и оглянулась.
        Взгляд вправо.
        Взгляд влево.
        И сразу шаг в сторону Дома книги.
        Узкая длинная светлая юбка с разрезом ничуть не мешала женщине делать короткие, но уверенные шаги. Такая же светлая кофточка. И кожаная черная сумка на ремешке.
        Типичная бизнес-вумен, прикатившая в центр по своим делам.
        И пахнет от нее, наверное, не варварскими духами, а настоящей шанелью, подумал Валентин. Уж эта-то бизнес-вумен явно произошла вовсе не от той обезьяны, которую самодовольный бомж с баксами считал своей и моей общей прародительницей.
        Валентин растерянно всматривался.
        Нет, бомж, кажется, прав… Все мы, кажется, произошли от одной обезьяны…
        Если женщина была не Тоня, то уж точно Тонина сестра. Или ее двойник. Или двойница? Как правильно?
        Да нет, внезапно расстроился Валентин. Так никогда не бывает. И не может быть. Никаких чудес! Какие к черту чудеса? Настоящая Тоня давно лежит на Митинском кладбище. Шестая аллея, захоронение номер шестнадцать. Нет Тони… Совсем нет… Нигде… Эта женщина всего лишь похожа на нее…
        Но как!
        Как похожа!
        Каждым движением.
        Поворотом головы.
        Походкой.
        Сколько лет этой бизнес-вумен? - прикинул Валентин. Ну, может, чуть за тридцать… Да и то вряд ли… Тридцати, пожалуй, не дашь… А Тоне сейчас было бы под сорок… И слишком спортивна эта бизнес-вумен для Тони, которую я знал… И слишком уверена…
        Не замечая толчков, Валентин проталкивался сквозь толпу, стараясь не выпустить лже-Тоню из поля зрения.
        Кто эта женщина?
        Он вдруг вспомнил капрала Тардье.
        За всю почти пятилетнюю совместную службу только однажды, когда, преследуя лесных негров, легионеры оказались на низком берегу болотистой реки Ояпоки, отделяющей Гвиану от Бразилии, и сидели в сырых зарослях, пытаясь найти в карманах хоть одну сухую сигарету, капрал Тардье спросил, откинувшись на какую-то корягу:

«Морис, ты ищешь кого-то? Или прячешься от кого-то?»
        По неписаным правилам в Легионе таких вопросов не задают. Но вопрос задал друг. Проверенный друг. И Валентин знал, что будет совсем неважно, ответит он или нет. Он знал, что если даже он сделает вид, что не расслышал вопроса, капрал Тардье все поймет правильно. Все поймет правильно и никогда больше ни о чем таком не спросит.
        Но в тот год Валентина уже мучили воспоминания о Тоне.
        Он ответил:

«Скорее ищу, чем прячусь».

«Женщину?»
        Валентин кивнул.

«Давно ищешь?»
        Валентин пожал плечами:

«Давно».

«Не ищи», - дружелюбно посоветовал капрал.

«Почему?»
        Капрал подмигнул:

«Не ищи, Морис. Она уже старая».
        Но двойника Тони, так ловко выпрыгнувшего из сверкающего «ниссана» и столь деловито следующего вверх по проспекту, даже капрал Тардье не посмел бы назвать старой.
        Энергичная молодая деловая женщина.
        Она поразительно походила на Тоню.
        На ту самую комсомолку Тоню, которую Валентин хорошо узнал лет десять назад во время очередных выступлений сборной СССР по греко-римской борьбе в Польше.
        Никто тогда не знал об истинных занятиях Тони.
        Кроме, конечно, полковника Шадрина Николая Петровича, куратора сборной от КГБ.
        Издали следя за лже-Тоней, деловито шагающей вверх по Красному проспекту, Валентин вдруг вспомнил старый квартал в Варшаве, где они с Тоней не один раз сидели в знаменитом кабачке «Под крокодилом». На их взгляд ничем таким особенным от других этот кабачок не отличался, но насквозь всех и все видевший бармен, всегда одетый во что-то похожее на концертный фрак, никогда не забывал напомнить прекрасной русской пани, сидящей рядом со знаменитым русским чемпионом Кудимой, что в кабачок
«Под крокодилом» нередко заходит сам пан Юзеф Циранкевич.

«Какой такой Циранкевич? Кто это?» - испуганным шепотом спросила Тоня, оглядываясь на бармена.

«Есть у них такой… В правительстве… Вроде нашего Подгорного… - так же шепотом ответил Валентин и тоже оглянулся на бармена. - Точнее, был… Теперь на пенсии…».
        Бармен не понял их шепота.
        Пан Юзеф Циранкевич любит заходить именно к нам, в который раз напомнил бармен прекрасной русской пани и ее знаменитому спутнику. Пан Юзеф Циранкевич человек уже не молодой, очень даже не молодой, но в кабачке «Под крокодилом» он любит посидеть, выпить кружку пива или бокал светлого вина и поговорить с простыми людьми. Пан Юзеф Циранкевич, конечно, коммунист, это его убеждения, но он всегда любил общаться с простым народом… Например, всегда выпивал с народом кружку пива или бокал светлого вина… Даже пан Лех Валенса не сердится на пана Юзефа Циранкевича… Он много не навредил стране… Может даже принес пользу…
        Бармен вежливо улыбнулся:

«А у вас в Москве есть такой кабачок, куда ваш пан Михаил Горбачев в любое время может заглянуть просто так, совсем запросто, чтобы выпить с простыми людьми кружку пива?»

«Товарищ Горбачев не пьет пиво», - сухо ответил Валентин.
        Тоня одобрительно кивнула. Валентин тогда не знал, куда и зачем Тоня подолгу исчезает из гостиницы. Переводчица… Дел много… Но, кажется, именно в Польше Николай Петрович начал переговоры с каким-то восточным принцем, а может, шейхом, страна которого нуждалась в современном оружии…
        Что делал какой-то восточный принц в Варшаве? Только ли покупал оружие? И неужели Тоне нравилось работать с Николаем Петровичем?
        Нравилось, сказал себе Валентин.
        А когда Тоне разонравилось, сказал он себе, ее тут же отправили на Митинское кладбище…
        Валентин не понимал, зачем он, собственно, так упорно старается не упустить из виду эту незнакомую, пусть и поразительно похожую на Тоню женщину.
        Раза два или три лже-Тоня небрежно обернулась.
        Она ничем не выдала себя.
        Валентин даже не понял, заметила ли она его? Выделила ли она его из толпы, прущей вдоль Красного проспекта?
        Впрочем, лже-Тоня не могла его не заметить. Плечистый массивный Валентин выделялся в толпе, как ледокол среди мелких буксиров. Но ни одним взглядом, ни одним движением лже-Тоня себя не выдала. Но это и понятно, решил Валентин. Я попросту ошибся. Мало ли на свете похожих женщин?
        Конечно, я ошибся. Иначе просто не может быть.
        В конце концов, самодовольный бомж с баксами прав. У всех у нас в прабабушках ходила одна и та же обезьяна.
        Раскуривая сигарету, Валентин приостановился и увидел, что лже-Тоня, еще раз небрежно обернувшись, еще раз демонстративно не заметив его, вскинула черную сумочку на плечо и вошла в кафе.
        Или в бар.
        Валентин не успел рассмотреть вывеску.
        Обычно такие кафе или бары малы и сумеречны, подумал Валентин. Но у любого такого самого малого и сумеречного ресторанчика, как правило, имеется черный ход. Удобная штука. Действительно. Не будешь же загружать кухню через парадное. Если я войду вслед за этой женщиной и не найду ее в баре, подумал он, значит, она все-таки выделила меня из толпы. И знает, как пользоваться при случае черным ходом.
        Он понимал, что женщина никак не могла быть Тоней. Он понимал, что это напрочь исключено. Нет никаких вариантов. В конце концов, он сам стоял над Тониной могилой.
        Толкнув тяжелую дверь, Валентин оказался вовсе не в малом, а в достаточно просторном, но уже с утра накуренном и уютном баре.
        Конечно, это был не ресторанчик, а бар. И даже не очень высокого пошиба.
        Стойка с высокими кожаными табуретами на хромированных ножках. Десяток столиков. Народу не много. А служебный ход прямо за стойкой. Таким не очень воспользуешься.
        Он выбрал столик в углу у затемненного окна, потому что стройная бизнес-вумен, которую он принял за Тоню, что-то негромко сказала бармену, сдержанно улыбнулась и длинным пальцем, на котором ярко блеснул перламутровый ноготь, указала на пустой столик. Не у окна, рядом с Валентином, как он надеялся, а совсем в стороне, возле стойки.
        Сделав таким образом заказ, бизнес-вумен опять деловито перекинула черную сумочку через плечо и проследовала к гардеробу, за которым, вероятно, находились туалеты.
        Этот бар, наверное, перестроен из какого-нибудь не оправдавшего себя магазинчика, решил Валентин. Отсюда такая странная планировка. Достаточно просторный зал, но совсем узкий коридорчик. И туалеты устроены сразу за гардеробом.
        Перед гардеробом, кстати, даже не перед гардеробом, а, можно сказать, перед самыми туалетами сидела за крошечным столиком, похожем больше на тумбочку, крупная, густо накрашенная церберша. Ее короткие ярко-рыжие волосы тоже казались накрашенными. Но такими они, видимо, и были. Видимо, церберша следила за порядком в туалетах и вокруг, а заодно обслуживала гардероб. Летом это не хлопотно.
        Проходя мимо рыжеволосой, лже-Тоня улыбнулась и бросила на столик мятую бумажку. Наверное, она хорошо знала цербершу.
        Это добило Валентина.
        С чего ты взял, что это Тоня?.. - сказал он себе. Мало ли что похожа… Тони тут в принципе быть не может… Даже не покойся она на Митинском кладбище в Москве, ей нечего было бы делать в Сибири… Всю жизнь комсомолка Тоня работала в Москве, в Питере, в Восточной Европе, может, и дальше… Что ей делать так далеко от Москвы?..
        Но похожа…
        Очень похожа…
        Валентин невольно потряс головой.
        Плевать, решил он. Сейчас я дождусь эту бизнес-вумен, пересяду за ее столик и заговорю с ней.
        Он представления не имел, решится ли он на самом деле заговорить с незнакомой женщиной?
        И о чем, собственно, он может с нею заговорить?
        Это капрал Тардье, вспомнил он, как никто, умел разговаривать с незнакомками.
        Особенно с проститутками. В Кайенне они обычно толклись неподалеку от роскошного отеля «Монтабон». Издали завидев уверенного капрала Тардье, проститутки сбивались в кучку и начинали весело лепетать на всех наречиях, какие только существуют во Французской Гвиане. Они льстиво называли капрала Тардье большим генералом и считали, что большой генерал Тардье приезжает развлекаться в Кайенну прямо из недоступного для них таинственного ракетно-космического центра «Куру»… Или из портового комплекса Дегра-де-Кан. Тоже, так сказать, неплохое местечко… Или из международного аэропорта Рошамбо…
        Да неважно откуда!
        Главное, что большой генерал Тардье приезжает не из убогих кварталов, застроенных сырыми бетонными уродливыми бараками.
        Шумные кайенские проститутки всегда ожидали появления капрала Тардье перед отелем
«Монтабон» как праздника. И даже если капрал отказывал всем сразу, они не сердились на капрала Тардье. Разговаривая с ним, проститутки весело смеялась.
        Неторопливый бармен принес и поставил на указанный лже-Тоней столик пластмассовую пепельницу и блюдечко с пирожным. Кофе, наверное, он собирался принести позже.
        Валентин закурил.
        Неторопливый бармен и перед ним поставил пепельницу.
        А через минуту перед Валентином возникла чашка крепкого кофе.
        Настоящего крепкого кофе.
        Сделав глоток, Валентин удивился.
        Оказывается, в Сибири умеют готовить кофе. Впрочем, хороший продукт далеко не каждому удается испортить, рассеянно подумал он. К тому же, бар явно принадлежал частнику.
        Валентин курил и ждал.
        Прошло пять минут.
        Семь…
        Женщины неторопливы, рассеянно думал Валентин, мелкими редкими глотками отпивая кофе и терпеливо поглядывая в сторону рыжеволосой крашеной церберши, расположившейся за крошечным столиком, поставленным перед гардеробом.
        Прошло десять минут. Пятнадцать. Лже-Тоня не появлялась.
        Допив кофе, Валентин снова закурил.
        Уже не бармен, а просто длинноногая девица в белом кружевном переднике убрала пепельницу и блюдце с пирожным со столика, на который пятнадцать минут назад длинным пальцем, на котором блеснул перламутр ногтя, указала бармену бизнес-вумен, так сильно похожая на Тоню.
        Только увидев это, Валентин понял, что лже-Тоня вовсе не собиралась пить кофе. Скорее всего, подумал он, лже-Тоня заметила меня и чем-то я ей сильно не понравился. Да и кому понравится плечистый хмурый незнакомец, столь странно и решительно следующий за тобой по пятам? Вот опытная бизнес-вумен и нашла способ избавиться от незнакомца.
        Но зачем?
        Этого Валентин не знал.
        Он поднялся и расплатился с барменом.
        Потом неторопливо подошел к рыжеволосой церберше.
        - Мадам, - негромко сказал он, пригнувшись к ней, потому что церберша поначалу даже не подняла голову. - Мадам, четверть часа назад мимо вас к туалетам прошла женщина… В таком, знаете, светлом деловом костюме… А обратно почему-то не вышла…
        И прямо спросил:
        - Куда она могла подеваться?
        Рыжеволосая церберша удивленно подняла голову и так же удивленно пожала толстыми круглыми плечами. Выглядела она грубовато. Обращение мадам могло ей не понравиться. Валентин ожидал какого угодно ответа, но рыжеволосая церберша, подумав и еще раз пожав толстыми круглыми плечами, ответила на редкость доброжелательно:
        - Это дамская комната.
        Загородив собой цербершу от лишних взглядов, Валентин улыбнулся и выложил на столик десять долларов.
        - Мне не надо в дамскую комнату, - сказал он все так же негромко. - Я не хочу проверять дамскую комнату. Я просто хочу узнать, куда могла подеваться женщина в светлом деловом костюме? Я внимательно следил за входом. Я не мог ее упустить. Она не могла уйти незамеченной.
        - Наверное, она все-таки ушла, - все так же доброжелательно кивнула рыжеволосая церберша, незаметно забирая купюру со столика. - По крайней мере, за кофе и пирожное она заплатила.
        - Вам?
        - Да. Она оставила деньги мне. Чтобы я передала их бармену. Наверное, она сразу знала, что уйдет, не выпив кофе.
        И многозначительно добавила:
        - Если она ушла, значит, ей не хотелось с кем-то встречаться.
        - А что, из дамской комнаты есть какой-то особый выход?
        Церберша доверительно улыбнулась:
        - Это старое здание. Очень старое. Когда-то, говорят, здесь был доходный дом. А потом, говорят, общага НКВД. Так говорят, я не знаю… Тут все помещения соединены входами и выходами. Настоящий лабиринт. Что-то такое вроде обширной и разветвленной коридорной системы. Часть дверей давно перекрыли, но некоторые остались. Нет смысла их заделывать. О некоторых дверях вообще почти никто не знает. Иногда это удобно.
        - Кому? - удивился Валентин, угощая цербершу сигаретой.
        - А нашим девочкам удобно, - улыбнулась рыжеволосая церберша, закуривая. Наверное она имела в виду местных проституток. - Мы заботимся о наших девочках. Мы стараемся, чтобы девочек никто не обижал.
        - А кто их может обидеть?
        - Как кто? - удивилась церберша. - Кавказцы.
        Десять баксов и сигарета развязали ей язык. А может, она вообще была разговорчивая.
        - Кавказцы сюда приходят компаниями. Они шумят и спаивают наших девочек. Ну, вы же понимаете… У нас не очень любят кавказцев. М наши девочки боятся с ними гулять.
        Видимо, церберша заметила ироническую усмешку Валентина и добавила более сухо:
        - Если вы читаете газеты, то, наверное, понимаете, почему теперь наши девочки боятся гулять с кавказцами. Вот заранее и договариваются со мной. Попили, поговорили, посмеялись, а потом в дамскую комнату. В одной кабинке у нас специально оставлена дверца. Как раз такая, чтобы девушке пройти. Это я только вам говорю, - совсем уже доверительно предупредила церберша. - А дверца открывается в нашу подсобку. Девочки знают об этом. А из подсобки можно выйти в служебный коридор. Так что, все под контролем. Если девочки чувствуют, что им пора уходить, они уходят именно так.
        - А кавказцы?
        - Ну, что кавказцы?.. - понимающе развела руками рыжеволосая церберша. - Кавказцы сердятся. Только они ведь ни за что не пойдут в дамский туалет. У них нет такого понятия.
        - Простите, а женщина, которая сюда вошла… Ну, про которую я говорю… Она что, тоже из ваших девочек?..
        - Да ну! Скажете! - удивилась рыжеволосая церберша и было видно, что она не врет. - Эта не такая… Эта, сразу видно, порядочная женщина… Говорю вам, ей просто не хотелось с кем-то встречаться.
        - Часто она у вас бывает?
        - Ну, не знаю… Она из новеньких… Но бывала… Раза два… А может, бывала и не в мою смену…
        - Ей уже приходилось уходить отсюда таким способом?
        Рыжеволосая церберша поджала губы:
        - Любая гостья имеет право воспользоваться туалетом.
        И добавила:
        - Зачем вам это?
        - Она мне понравилась, - очень серьезно произнес Валентин и выложил на столик перед горничной еще пять долларов.
        - Ну, если понравилась… - подозрительно протянула гардеробщица, но деньги взяла. - Если понравилась, тогда я вам так скажу… Это порядочная женщина… На моих глазах она всегда уходила обычным путем и с никакими кавказцами никогда не путалась… Она, по-моему, из настоящих… Из деловых, из умных… Такие у нас тоже бывают…
        - Когда вы ее видели, она приходила сюда одна?
        - Нет, с мужчиной.
        - На кого он похож?
        - А на вас он похож!.. - вдруг сильно удивилась гардеробщица. - Ну, точно говорю!.
        На вас!.. Ну, может, чуток помоложе…
        - Она всегда приходила сюда именно с этим мужчиной?
        - Да нет… Я же вам говорю, она у нас редко бывает… Я и видела ее раза два… А мужчина… - изумленно повторила церберша. - Он точно походил на вас!..
        - А кто у вас здесь обычно собирается?
        - Ну, как кто?.. - заметно поскучнела рыжеволосая церберша. - Разные люди… В основном, молодежь… Но и деловые… Всякие у нас люди бывают… Иногда кавказцы приходят…
        - А эта женщина? Вы ее знаете?
        - Извините, не знаю, - строго ответила церберша и поднялась: - Извините, меня зовут.
        И встав, неторопливо поплыла к стойке к окликнувшему ее бармену.
        Заглянуть в туалет? - подумал Валентин.
        Какой смысл?
        Зачем врать гардеробщице? Она и так много наговорила. Даже, наверное, слишком много. По крайней мере, больше, чем следовало. Вон как бармен на нее вызверился.
        А ей что?
        Может, это она сама нашла такой оригинальный способ помогать девочкам.
        Честехранительница, ухмыльнулся Валентин.
        Ишь, какие тут робкие девочки. Гулять боятся с кавказцами. Как испугались, так нырь в кабинку, а там дверца наружу… И все под контролем… С девочек, наверное, за такие штуки деньги берут… Эта же церберша, наверное, и берет… Как за проезд по частной дороге…
        Валентин вышел на Красный проспект.
        Чужие люди.
        Чужой город.
        Он вдруг поймал себя на том, что думает вовсе не о лже-Тоне.
        Оглянувшись, посмотрел на дверь бара.
        Он думал, что, в сущности, человек должен всегда сидеть на одном месте. Как гриб. Где пророс, там и сиди. Как эта рыжеволосая церберша. Тогда многие проблемы отпадут сами собой.
        Когда постоянно сидишь на одном месте, подумал Валентин, все, что ты видишь вокруг, постепенно начинает входить в твою собственную зону внимания и становится твоим. Именно твоим, а не чьим-то. А когда ты часто перемещаешься в пространстве, все наоборот постепенно тускнеет, начинает терять краски и очертания. Все постепенно, но невозвратимо становится чужим. Конечно, перемещаясь в пространстве, ты рано или поздно встречаешь некие загадочные подобия, некие загадочные повторения, иногда, наверное, даже значительные, но все равно это всегда подобия, повторения.
        Не больше.
        Вот как лже-Тоня.
        Зеркальные и ненужные подобия и повторения, подумал Валентин.
        И никогда эти загадочные зеркальные подобия и повторения ничего тебе не принесут, кроме раздражения и неловкости.
        Ше муа, решил он. Пойду домой.
        Наберу продуктов и пойду домой.
        И буду ждать Куделькина-младшего.
        И отдам ему чужую спортивную сумку.
        И может, напьюсь, чтобы забыть о лже-Тоне. Забыть, как, в сущности, забыл о Тоне настоящей.
        В этот момент Валентину действительно не хотелось ни загадочных подобий, ни повторений.
        Глава V
        Поздний звонок
3 июля, Новосибирск
        - Ау, дядя Валя! Надеюсь, вы обустроились?
        От Куделькина-младшего остро несло потом, рубашку хоть отжимай. Улыбка выглядела откровенно усталой. Он и не скрывал этого. Похоже, подумал Валентин, Куделькин-младший несколько дней провел в дороге. Или просто давно не спал. Правда, парень крепкий. В отца. И с его прибабахами. Сейчас начнет изображать великое гостеприимство.
        Но Куделькин-младший не проявил такой инициативы.
        Захлопнув дверь, он устало бросил на диван обшарпанный видавший виды «дипломат» и, не проявляя какого-то особенного любопытства к гостю, сразу без церемоний, потянул через голову пропотевшую рубашку. Он улыбался, но Валентин прекрасно видел, что даже самая простенькая улыбка дается Куделькину-младшему с напряжением.
        Что за фирма? Кто так загоняет своих работников? - удивился Валентин. Небось, в органах Куделькину-младшему было легче. Чем можно так загнать работника компьютерной фирмы? Или Куделькин-младший работает кем-то вроде коммивояжера?
        Что-то не вязалось со словами Джона Куделькина-старшего.

«Юрка у меня человек, - прощаясь сказал Джон Куделькин-старший. - Не то, что мы с тобой, Валька… У моего Юрки сейчас и деньги, и положение… А главное, за ним везде чисто… И в прошлом… И в настоящем…».
        Ну, насчет чистоты споров нет. Дай Бог. Хотя чистых в этом мире и не бывает. Но вот внешний вид… Если Куделькин-младший действительно работает в компьютерной фирме, то кто так безбожно гоняет своих работников?.. Какой в этом смысл?.. Зачем? .
        Куделькин-младший усмехнулся, будто подслушал мысли:
        - Ради Бога, дядя Валя!.. Действительно, куча дел!.. Выспаться не успеваю… Но все расспросы потом. Ладно? Сейчас мне просто нужно ополоснуться и придти в себя.
        - Принято, - кивнул Валентин.
        Куделькин-младший снова устало усмехнулся.
        Кажется, он все-таки поймал уголок скептической улыбки, отразившейся на лице Валентина.
        Без всякого стеснения стаскивая с себя брюки, Куделькин-младший заметил:
        - Вы, дядя Валя, совсем не изменились. С детства, считай, вас не видел, а вы нисколько не изменились. Я бы вас сразу узнал. Даже на улице. Вы совсем как на фотографиях.
        - На каких фотографиях?
        - Из уголовного дела, - ухмыльнулся Куделькин-младший.
        И устало махнул рукой:
        - Ладно. Не обращайте внимания. Это я бред несу, пары сбрасываю. Жара на улице. Вымотался. В такую жару чувствуешь себя пустым местом.
        И пояснил:
        - У отца много ваших фотографий, дядя Валя. Штук пять альбомов. Толстенные. Вы там рядом со всякими знаменитостями. Или знаменитости рядом с вами… Откуда только у отца столько фотографий? Вы на тех фотографиях представлены и в анфас и в профиль. Действительно, как в уголовном деле, - с отвращением и с тайным, тщательно скрываемым раздражением улыбнулся Куделькин-младший. - Отец мне вами голову продолбал. Как заведется… Нет Кудимы кроме Кудимы! Вы у него прямо как пророк. Отец, дядя Валя, всерьез утверждает, что никогда ни в какую эпоху ни в одной стране равного вам на борцовском ковре попросту не было.
        - Преувеличивает.
        Куделькин-младший понимающе кивнул.
        Куделькин-младший даже нашел силы на еще одну вымученную улыбку.
        Хотя после встречи с полковником Лыгиным улыбаться Куделькину никак не хотелось.
        А вот чего хотелось Куделькину-младшему, так это побыть в одиночестве и хорошенько выспаться. Появление в квартире бывшего чемпиона его не удивило, правда, раздражило слегка. Он очень надеялся, что бывший чемпион приедет хотя бы днем позже.
        Черт возьми!
        Побыть в одиночестве…
        Наконец, выспаться…
        Хорошенько, по-настоящему выспаться, а потом расслабиться и на свежую голову поваляться на диване… Поваляться, раскинув руки-ноги, чтобы никто не мешал… Поваляться и пораскинуть мозгами… И может быть, ответить на вопросы, ответов на которые у него пока не было…
        Например, Зимин.
        Куда исчез полковник Зимин?
        Известно, что полковник Зимин прилетел в Новосибирск ночным внуковским рейсом. Это утверждают стюардессы, это подтверждают запомнившие Зимина пассажиры, опознавшие его на фотографиях, но в толмачевском аэропорту полковник провалился, как сквозь землю. Совершенно точно известно, что Зимин прилетел из Москвы именно внуковским рейсом и, как все нормальные пассажиры, сошел в Толмачево с борта. Но вот машины, специально посланной за ним в аэропорт, полковник Зимин не дождался. Не нашли полковника ни на площади, ни в самом здании аэропорта.
        Провалился, как сквозь землю.
        Исчез.
        Дальше.
        Сутки назад в сауне пригородного ремзавода сгорели при взрыве практически все
«силовики» одного из районов города.
        Взрыв оказался мощным.
        Из тех, кто грелся в сауне, в живых не осталось никого.
        Среди сгоревших, как ни странно, обнаружили тело капитана ФСБ Маслова, служившего в отделе полковника Зимина. А при тщательном обыске в квартире капитана Маслова (он был в разводе с женой и жил один в трехкомнатной квартире неподалеку от Дома актеров), произведенном по приказу полковника Лыгина часа через три после взрыва в сауне, обнаружили мощную компактную радиостанцию, с помощью которой капитан Маслов мог уверенно сканировать эфир на многих, а прежде всего, на служебных частотах в радиусе до трех километров от своего дома… В радиусе до трех километров… Немало интересных объектов попадало в начерченный на карте города круг… Не мог, не должен был капитан Маслов обнаружиться в компании районных «силовиков», по разным причинам не испытывавших к нему никаких симпатий, тем не менее, во время взрыва капитан находился в злополучной сауне…
        Так сказать, последняя помывка.
        Более того.
        Даже самый беглый осмотр места взрыва не оставил никаких сомнений в том, что встреча районных «силовиков» проходила в высшей степени дружественно, то есть при участии веселых свободных девочек, приглашенных со стороны, и при весьма немалом количестве выпивки… Какого черта капитана Маслова занесло в компанию «силовиков»?.
        Выуживал он по приказу полковника Зимина или полковника Лыгина какую-то важную информацию или, независимо от начальства, сам делился с «силовиками» какой-то не менее важной информацией?.. И если делился или выуживал, то с чьей санкции?.. Или он делал все это по собственной инициативе?..
        Все-таки, наверное, с санкции начальства, раздраженно и устало подумал Куделькин, подставляя плечи под бьющие жгучие струи душа.
        Скорее всего, с санкции начальства.
        Никак не иначе.
        Ведь в кармане уцелевшего при взрыве и пожаре кителя капитана Маслова было найдено служебное удостоверение, полностью повторяющее форму удостоверений, выданных до того полковникам Зимину и Лыгину, и соответственно, ему, капитану Куделькину. Одно это автоматически подтверждало - капитан Маслов тоже входил в Особую группу. Отсюда вывод. Капитан Маслов, так же, как полковники Лыгин и Зимин, и он, капитан Куделькин, работали над решением одной задачи.


«Российская Федерация.

        Комиссия содействия правоохранительным органам по борьбе с организованной преступностью и коррупцией».
        Насколько знал Куделькин, таких удостоверений было выдано именно четыре. Но может, подумал он, таких удостоверений было выдано и несколько больше. Сколько именно? Об этом знает, наверное, только полковник Лыгин. И, конечно, мог знать исчезнувший полковник Зимин.
        Если таких удостоверений действительно было выдано всего только четыре, подумал Куделькин, то после взрыва в сауне полковник Лыгин, если, конечно, ему это надо, получил прекрасную возможность усилить Особую группу. После покушения на
«силовиков» совсем нетрудно убедить руководство области в том, что ситуация выходит из-под контроля. А это развязывает руки полковнику Лыгину. Полковник получает карт-бланш на ведение закрытых операций. После этого сраного взрыва от руководства области можно ожидать каких угодно движений… Ничего странного… Иначе и быть не может… Выборы не за горами… Наоборот, было бы странно, если бы руководство области (или полковник Лыгин) не воспользовалось таким удобным моментом…
        К черту!
        Куделькин хотел одного - выспаться.
        Со скрытым раздражением он подумал о бывшем чемпионе.
        Конечно, отец заранее предупреждал, отец звонил, кричал в трубку, что вот-вот дядя Валя приедет. Ну, вот непременно приедет! В самое ближайшее время приедет! Встречай, дескать, кричал в трубку отец, гостя по высшему разряду! Не барбос какой-то приедет к тебе, а сам бывший знаменитый чемпион Кудима. Старый друг, настоящий мужик, верный товарищ, истинный боец, действительно бывший абсолютный чемпион мира и СССР!..
        Бывший…
        Все-таки бывший… - с непонятным разочарованием отметил про себя Куделькин-младший. А кто сейчас помнит бывших чемпионов? Саша Карелин давно всех затмил.
        Правда, друг отца…
        Это понятно.
        Еще минут десять назад, устало ковыряясь ключом в дверном замке, Куделькин-младший думал с вполне объяснимым раздражением - наверное, бывший чемпион уже в квартире. Наверное, бывший чемпион уже прилетел. И, наверное, этот бывший чемпион неловок и громоздок, как бельевой шкаф. И, наверное, он ужасно похож на отца… Я не видел дядю Валю черт знает сколько времени, думал Куделькин-младший, минут десять назад устало ковыряясь ключом в замке. Я его не видел чуть ли не с детства… Бывший чемпион сейчас, наверное, ужасно похож на отца… Этакий бесформенный расплывшийся плечистый громила… С низким лбом, с лысиной на макушке - вытер волосы, упираясь головой в ковер… Расползшийся, как тесто… Мощное, мускулистое, но все равно тесто… Все они, бросив спорт, мгновенно расплываются…
        Но Куделькин сильно ошибся.
        Бывший чемпион сохранил форму.
        Конечно, плечистый, на первый взгляд даже громоздкий.
        Но только на первый взгляд.
        Всего лишь на первый.
        На самом деле подвижный, легкий в ходу. Коротко стриженная круглая голова без всяких признаков лысины. Неулыбчивое, но привлекательное лицо, крупное, упрямое, почти не тронутое морщинами… На левом виске шрам… Похоже, пулевой… И чувствуется выправка… Некая не бросающаяся в глаза, но явственная выправка… Окажись на Валентине старая гимнастерка даже без знаков отличия, Куделькин-младший так бы и решил - не бывший спортсмен перед ним, а кадровый офицер. Может, отставник, но совсем недавний.
        Кудима.
        Известное прозвище.
        Когда-то знаменитое…
        Надо будет при случае полистать альбомы отца, с некоторым равнодушием подумал Куделькин. В Москве у отца тьма альбомов. Буду в Москве, обязательно полистаю. Отец любит, потягивая пивко, разглядывать фотографии. Никчемное, в сущности, занятие, но отцу нравится.
        Куделькин-младший любил своего непутевого отца.
        То, что отец, оставив спорт, незамедлительно, будто того и ждал, подался в рубщики мяса, а потом так же резко обзавелся собственным магазинчиком, Куделькина-младшего нисколько не удивляло.
        И уж тем более не отталкивало.
        Нормально сориентировался отец, считал Куделькин-младший. Шагает в ногу со временем. Но не пошел в рэкет, уже хорошо. Не ввязался в рыночные разборки, совсем отлично. А потом… Бывшему профессиональному борцу в академики, что ли, подаваться? . Это только в СССР наивные люди считали таких борцов, как Джон Куделькин-старший, любителями. Дескать, учатся в институтах, работают на заводах, это главное… А на ковре, понятно, валяются просто так… В свободное от учебы и работы время… А занимались борцы, конечно, профессионально… Отдавали спорту все время и все силы… Кто им все это вернет?
        Вот то-то и оно.
        К вопросам быта Куделькин-младший вообще относился спокойно. Мало ли кто чем занимается? Лишь бы занятие не оказалось противозаконным. Его, например, однажды в Москве водили в магазинчик женского белья, хозяином которого был известный в прошлом доктор философии. А в Томске Куделькин-младший знал талантливого конструктора, занявшегося теперь сомнительными операциями с ценными бумагами. Знал Куделькин-младший и одного новосибирского художника, целиком ушедшего в рекламу и заслужившего, между прочим, премию «Ротари-клуба», но заодно, правда, прочное презрение многих своих бывших соратников по цеху.
        Чего не бывает в жизни?
        А Кудима…
        Ну что, Кудима?
        Прозвище бывшего чемпиона вернуло Куделькина к реальности.
        Реальность действительно выглядела запутанной.
        Один из «силовиков», погибших при взрыве в сауне, вспомнил Куделькин, носил похожую фамилию. Только писалась она не Кудимов, как у бывшего чемпиона, а Кудинов. Всей-то разницы одна буква.
        Капитан милиции Кудинов.
        Высокий.
        Худощавый.
        Несколько мрачноватый.
        Не склонный к неформальному общению.
        Куделькину-младшему приходилось в свое время пересекаться с Кудиновым, но Куделькин не сразу узнал капитана, когда в морге ему показали неимоверно распухший, местами как бы разваренный, а местами как бы и обожженный труп.
        Впрочем, труп действительно был местами разварен, а местами и обожжен.
        Зрелище мало приятное.
        Хотя, конечно, нисколько не лучше выглядел и труп капитана Маслова, черт его знает как затесавшегося в компанию «силовиков», в сплоченную компанию, с некоторых пор взятую под подозрение в связи с разработкой сразу нескольких крупных уголовных дел, связанных с ИЧП «Сибирские Афины», с фирмой «Аякс» и с торговым обществом
«Стожары». В свое время на счета этих фирм и обществ перечислялись из областного бюджета весьма немалые суммы. Разумеется, с концом. И ничуть не меньшие суммы переводились на счета указанных фирм и обществ с неких подозрительных дочерних предприятий.
        Отмывка грязных денег?
        Возможно…
        Но компания в сауне ремзавода грелась видная, представительная - полковник МВД Гаршин, районный прокурор Сорокин, капитан милиции Кудинов, а с ними известный бизнесмен Кайкин.
        Пестрая компания.
        Что занесло в эту компанию капитана ФСБ Маслова?
        Сплошной туман.
        Голова Куделькина-младшего была набита вопросами. На некоторые из них отвечать, в принципе, следовало бы незамедлительно.
        Если полковник Зимин прилетел в Новосибирск, а это несомненно так, тут нет вариантов, прилет Зимина доказан, есть многочисленные свидетели, видевшие Зимина и в самолете и в аэропорту, то куда полковник исчез? И было ли загадочное исчезновение полковника его собственной инициативой или это был секретный приказ сверху? И если исчез полковник все-таки по какому-то секретному приказу, то почему руководство ФСБ, в данном случае полковник Лыгин, не прекращает активные поиски?.. Самые активные поиски… И что, собственно, могло произойти с полковником?.. Несчастный случай на дороге? Но тогда почему нет об этом никаких сведений ни в одном отчете ГАИ?.. Убийство? Но тогда почему это неизвестно ни одной из спецслужб?.. Может быть, похищение?.. Или, наконец, повинуясь секретному приказу, полковник Зимин действительно лег на дно?..
        М-да…
        Голову сломишь.
        Куделькин снова вспомнил о Маслове.
        Как все-таки затесался в компанию влиятельных районных «силовиков» капитан Маслов? До роковой помывки ни с кем из погибших капитан вроде бы не находился в дружеских или деловых контактах.
        Более того.
        Тот же самый бизнесмен Кайкин не выносил, терпеть не мог капитана Маслова, который в свое время неоднократно вызывал бизнесмена на не совсем приятные для него допросы, связанные с его деятельностью, не всегда согласующейся с буквой закона. Да и с прокурором Сорокиным отношения у капитана не сильно складывались.
        Отсюда новый вопрос.
        Попал капитан Маслов в компанию «силовиков» по приказу полковника Зимина, руководившего Особой группой, или все-таки капитан сам проявил инициативу? А если проявил, то чем руководствовался? И что, собственно, произошло в сауне ремзавода? Кто заложил взрывчатку под электропечь? Кому могла быть выгодна гибель столь разных людей, как капитан Маслов, прокурор Сорокин, бизнесмен Кайкин, полковник Гаршин?
        Ну, почему разных? - раздраженно усмехнулся Куделькин-младший, шумно сплевывая горячую воду, попавшую в рот. Хорошо известно, что полковника Гаршина и прокурора Сорокина связывала давняя личная дружба. Кажется, они даже учились вместе… А капитан Кудинов последние пять лет работал в прямом подчинении полковника Гаршина… А бизнесмен Кайкин тесно сотрудничал с ИЧП «Сибирские Афины» и с торговым обществом «Стожары»…
        Если копнуть глубже, могут, наверное, выявиться, да обязательно выявятся и другие интересные связи.
        И наконец…
        С чего это неразговорчивый полковник ФСБ Иван Федорович Лыгин, ранее особо не обращавший на меня внимания (понятно, разделение функций), ни с того, ни с сего встретил капитана Куделькина сегодня на перроне вокзала? И не просто встретил, раздраженно сплюнул Куделькин, весь влезая под струю душа, а заставил пообедать с собой.
        Именно так.
        Заставил.
        Не мог же полковник не понимать, что его подчиненный по Особой группе нуждается вовсе не в жратве. Полковник прекрасно должен был понимать, что капитан Куделькин прежде всего нуждается в отдыхе, потому что за последние трое суток вряд ли спал более пяти часов. Мог полковник, в конце концов, заранее связаться с ним по сотовому, заранее предупредить, отложить разговор на вечер, а то и на другой день. Но почему-то не сделал этого.
        Почему?
        И, опять же, почему беседу за обедом в ресторане полковник Лыгин вел так, будто больше надеялся не на четкие честные ответы капитана Куделькина, а на то, что из-за усталости капитан в чем-то таком проговорится?..
        Полковник действительно держался странно.
        Встретив Куделькина, сошедшего на перрон с электрички, он сразу повел его в вокзальный ресторан. При этом полковник всячески подчеркивал некоторую внутреннюю необходимость такого неожиданного обеда.

«Не хотите беседовать в кабинете? - мрачновато догадался Куделькин. - Стесняетесь железного Феликса?»
        И ухмыльнулся:

«Вы еще не сменили портрет на стене?»

«На Коржакова, что ли?» - не очень охотно, но тоже ухмыльнулся в ответ полковник.
        Было видно, что Лыгин не разделяет настроений Куделькина.
        Лыгин сам выглядел устало.
        Он был в штатском и чем-то неуловимо напоминал Героев труда, какими этих Героев когда-то изображали в старых доперестроечных газетах. Мужественное лицо с высоким лбом, иссеченным благородными морщинами. Рыжеватые усы. Развернутые плечи, хороший рост. Уверенность в походке, в жестах.
        Впрочем, взгляд полковник отводил в сторону.
        Не хочет смотреть на меня Лыгин, автоматически отметил про себя Куделькин. Отводит взгляд в сторону, не хочет смотреть в глаза. И на шуточку о железном Феликсе отреагировал как-то нейтрально. Правда, скорее, принял шуточку, чем не принял.
        Лыгин и Куделькин устроились в полупустом зале вокзального ресторана под огромным окном с разведенными, взятыми, как рифы на мачтах корабля, шторами. Окно выходило прямо на перрон и на железнодорожные пути. Здесь их никто не мог подслушать. Впрочем, кому придет в голову подслушивать разговор двух случайных, да пусть даже и не случайных попутчиков? Мало ли людей усаживаются вот так у окна, чтобы не пропустить свой поезд?
        С пропавшим полковником Зиминым у капитана Куделькина всегда были самые замечательные отношения. А вот с полковником Лыгиным - практически никаких. До сегодняшней встречи Лыгин вообще как бы не замечал капитана, держал его на краю зрения, даже как бы подчеркнуто не замечал, хотя оба были включены в Особую группу по специальному настоянию Зимина.
        Может, сказывалась специфика занятий.
        В одном из предельно закрытых отделов ФСБ полковник Лыгин занимался проблемами сбора, анализа, обработки и массированного выброса различных неофициальных слухов в общество. Именно в кабинет полковника Лыгина стекались многочисленные трудно подтверждаемые сообщения, постоянно циркулирующие в самых разных слоях общества. Многие из них были близки к правде, а иногда и вполне достоверны, другие в корне ложны, но прислушиваться к ним стоило. Очень даже стоило. Слухи ведь предаются и распространяются самыми разными людьми. Кто-то хочет похвастаться, кто-то попросту болтлив. Это неважно. Если внимательно и вовремя проанализировать, казалось бы, самые случайные, самые фантастические слухи, можно получить достаточное ясное представление о расклад настроений в обществе.
        Бывает и так, что истинную информацию можно извлечь только из неясных и запутанных слухов.
        Ну, а поняв это, все тщательно изучив и проанализировав, уже несложно в свою очередь запустить контрслух, тем самым создавая совершенно необходимое и совершенно определенное мнение о некоем событии, о некоей ситуации или о некоем совершенно конкретном человеке. Люди охотно подхватывают самые невероятные слухи из-за свойственного всем желания похвастаться, а потому любой, бьющий по воображению слух расходится широко, как правило, принося неплохие результаты.
        Не то, чтобы занятия полковника не нравились Куделькину.
        Нравится или не нравится - это не рабочие категории.
        Просто не раз сталкиваясь с самыми разными, иногда исключительно глупыми слухами, вдруг из ничего возникающими на улицах, в рабочих кабинетах, в ресторанных залах, на презентациях, в заводских цехах, на клубных посиделках, в кулуарах самых разных встреч и конференций или просто на кухнях или дружеских вечеринках, Куделькин-младший не мог отделаться от тайной мысли, что за доброй половиной таких глупых, но, надо отметить, работающих слухов угадывается фигура полковника Лыгина. Известно, что слух вообще одно из самых эффективных средств воздействия на массы.
        Так что, в ФСБ полковника Лыгина держали не зря.
        Очень даже не зря.
        В ФСБ полковник был на хорошем счету.
        Естественно, на особом.
        Заказав обед, Лыгин, чуть придыхая, чуть как бы пришептывая, спросил, все еще не глядя в глаза Куделькину:

«Ну, что там?»

«На ремзаводе?.».
        Полковник ничем не выдал своего недовольства. Он даже не взглянул на Куделькина. Будто не расслышав контрвопроса, повторил:

«Ну, что там?»
        Куделькин покачал головой:

«Разве вам не лучше знать? Там ваши люди работают, Иван Федорович… Люди из вашего отдела… Вы уже сейчас, наверное, знаете больше, чем я…».
        Куделькин остро чувствовал, что полковник встретил его на вокзале вовсе не ради предварительного отчета о проделанной работе.
        И пожаловался:

«Спать хочу… Безумно… Трое суток только ловлю куски сна… Ни разу не удалось выспаться…».
        На этот раз полковник услышал Куделькина.
        Он даже кивнул:

«Терпи, Юрий Иванович… Вот проведем выборы, тогда выспишься… Все выспимся… А сейчас терпи… Все мы выспимся только после выборов…».

«До выборов еще две недели…».

«Две недели не срок».

«Типун вам на язык, Иван Федорович. Что вы говорите со мной как с подследственным?

        Оба неохотно рассмеялись.
        Озабоченность полковника Лыгина можно было понять.
        Взрыв в сауне ремзавода уже муссировался в местной печати.
        В газетных заголовках надоедливо повторялись одни и те же слова - криминал, коррупция, грязные деньги. Самые прыткие журналисты строили собственные схемы, произвольно подставляя на места неизвестных действующих лиц все им известные.
        И вопросы в газетах повторялись одни и те же.
        Кто, например, финансирует независимого кандидата в губернаторы? Какая-то партия? Какая-то группировка? Или, может, криминальные структуры? Такое уже бывало… И если, например, на предстоящих выборах устоит ныне действующий губернатор, то изменится ли что-то в политическом раскладе противоборствующих сил?.. А если вдруг победит кандидат от ЛДПР?.. Или от КПРФ?.. Тогда что изменится?.. А если, наконец, победит независимый?..
        Кстати, независимый кандидат всегда больше, чем кто либо другой, привлекал к себе внимание прессы. Может быть потому, что на любого встреченного им человека независимый кандидат в губернаторы прежде всего смотрел как на потенциального избирателя. Ему было все равно, кто перед ним - писатель, токарь, бомж, солдат? Главное, настроить человека правильным образом на предстоящие выборы, сделать все, чтобы эти потенциальные избиратели проявили мудрость и на выборах проголосовали именно за него, за независимого. Одни журналисты независимым восхищались - его выдержкой, его большими деньгами, его широкоизвестными благотворительными акциями, его постоянной готовностью поддержать инвалидов и ветеранов, подать руку помощи пенсионерам. Другие писали о независимом совершенно уничтожающе - якобы связан с криминальной средой, контролирует подпольное производство, и все такое прочее. Куделькин не думал, что большая шумиха в прессе вокруг фигуры независимого кандидата инспирирована именно полковником Лыгиным, но догадывался, предполагал, что в самом скором времени полковник действительно может включиться во всю эту
шумиху. Если, конечно, уже не включился.

«Ну, что там?»
        На вопрос полковника Лыгина, терпеливо повторенный им в третий раз, капитан Куделькин ничего особенного сообщить не мог. Ну, разве что кроме одной, скажем так, интересной, даже, может быть, очень интересной, но, в сущности, уже всем известной детали.
        Один из кандидатов в будущие губернаторы, а именно независимый, то есть тот самый, что якобы неявно связан с криминалом, неявно контролирует подпольное производство и все такое прочее, тот самый, что в августе девяносто первого года стоял рядом с Ельциным на баррикадах Белого дома, оказывается, покинул злополучную сауну буквально за час до взрыва.
        Если быть точным, за пятьдесят четыре минуты до взрыва.
        По словам очевидцев, прежде всего, естественно, работников сауны ремзавода, независимый кандидат покинул сауну вместе со своим шофером. Минут через двадцать к оставшейся компании «силовиков» присоединились вызванные по телефону девочки. Естественно, при кандидате никаких девочек в сауне не было. Впрочем, как вскоре выяснилось, и отдыхал кандидат совсем в другом отделении. Рядом с тем, в котором отдыхали «силовики», но совсем в другом. Там между отделениями была даже общая дверь, но все равно независимый отдыхал в другом отделении.
        Правда, дверь…
        Эта чертова дверь между отделениями…
        Встречались ли «силовики» и независимый кандидат? Вот вопрос, занимавший журналистов. Или их одновременное появление в сауне было чистой воды случайностью?
        Выступая на пресс-конференции, срочно созванной в Доме журналистов, независимый кандидат на данный вопрос ответил совершенно недвусмысленно. И образно. Это он умел.

«Разумеется, мы не планировали никаких встреч. Это газетам выгодно поднимать шумиху. Тираж у них низкий, вот они и поднимают шумиху. Никто не назначал в сауне никаких встреч… Впрочем, если, скажем, одно судно постоянно ходит из Новосибирска в Тобольск, а другое из Тобольска в Новосибирск, рано или поздно эти суда встретятся… Фарватер один… Не могут не встретиться… Нет в этом никакого умысла… Сама река не позволит им не встретиться… На мой взгляд, - сказал независимый кандидат, - жизнь и есть такая река. Не в этой сауне, так в другой, однажды мы могли встретиться. При этом, не сговариваясь. Не вижу в этом ничего странного… Но в данном случае мы действительно не встречались… Не буду полоскать вам мозги, жизнь действительно сложная штука… Век к закату, люди злее… У прессы нынче сила… А раз есть сила, вот они и шумят, сочиняют… Знают отлично, что при нынешнем режиме все им сойдет с рук… Но когда губернатором стану я, порядок в этой области будет наведен… Как губернатор я не потерплю, чтобы во вверенной мне области распространялись злобные и вредные слухи… И еще раз повторяю для самых непонимающих… В сауне
ремзавода два отделения… Это очень хорошая сауна… Лично я узнал о тех, кто отдыхал через стенку от нас, только после случившегося… Из отчетов в газетах…».
        Журналисты не отставали:

«Каким образом оказался в компании „силовиков“ капитан ФСБ Маслов?»
        Независимый кандидат ответил четко:

«Капитан Маслов приехал в сауну вместе со мной. Можно сказать, я сам привез в сауну капитана Маслова. Я ценю честных и много работающих людей. Капитана Маслова знаю давно и очень жалею, что так случилось. Обычно я не провожу в сауне более двух часов. Это моя норма. Но у разных людей она разная. В тот день капитану Маслову двух часов показалось мало. Узнав от дежурной, что в соседнем отделении сауны отдыхает полковник Гаршин и его друзья, капитан решил продлить удовольствие и с моего личного разрешения перешел в соседнее отделение. Подчеркиваю, я лично ему разрешил. Но так хотел, разумеется, сам капитан. Я не считаю нужным запрещать людям то, что не наносит вреда обществу. К тому же, нет никаких причин считать, что действия капитана имеют какое-то отношение к его службе».

«Разве капитан ФСБ Маслов и полковник МВД Гаршин дружили?»

«Ноу коммент! - уже раздраженно ответил независимый кандидат. - Личные интересы людей - их личные интересы. Думаю, что подобные вопросы следует задавать полковнику ФСБ Лыгину. Он присутствует на пресс-конференции. Кажется, именно он занимается взрывом в сауне».

«Полковник Лыгин?!. Полковник ФСБ Лыгин?.. - обрадовались журналисты. - А откуда вам известно, что именно он занимается взрывом в сауне?.. Разве такие дела в вашем ведении?.. Вы же еще не губернатор!.. Разве может кандидат в губернаторы, один из многих, иметь доступ к подобной информации?.».

«Ноу коммент!»
        Независимый кандидат раздраженно покинул пресс-конференцию.
        В отличие от журналистов, самого полковника Лыгина капитан Маслов интересовал с весьма специфической точки зрения.

«Как он умер?» - спросил полковник.

«Капитана Маслова обварило при взрыве. Перегретым паром и кипятком, - сухо ответил Куделькин. - Возможно, какое-то время капитан Маслов находился в шоке. Именно в состоянии шока он умудрился выскочить из сауны и броситься в бассейн. Но на то, чтобы выбраться из бассейна, у него уже не хватило сил. Он умер в воде».

«Умер в воде?.. То есть утонул?.. - в голосе полковника Лыгина звучала некая скрываемая, но достаточно улавливаемая, неприятная Куделькину настойчивость. - Раз капитан умер в воде… Значит, можно сказать… Значит, в принципе, можно сказать, что он утонул?.».

«Ну, в некотором смысле…».

«Что значит, в некотором смысле?.. - демонстративно удивился полковник Лыгин. - Если человек умер в воде, значит, он утонул…».

«Видите ли, - все так же сухо, терпеливо, хотя и с плохо скрываемым раздражением объяснил Куделькин. - Я уже сказал… В бассейн капитан Маслов бросился в состоянии шока… В некотором смысле он был уже мертв… В этом самом некотором смысле уже не имело значения, бросится обваренный паром капитан в бассейн с водой или сгорит в огне взрыва… Или еще что-нибудь… Практически капитан был уже мертв…».
        И в свою очередь спросил:

«Почему все-таки, Иван Федорович, капитан Маслов перешел в отделение „силовиков“?.
        Этого кто-то хотел?.. Или это было чисто личной инициативой капитана?.».
        Казалось, полковник не услыхал Куделькина.

«Утонул… Пусть в принципе… Пусть даже в некотором смысле… - негромко, задумчиво, как бы про себя, но так, чтобы слышал Куделькин, повторил полковник. Наверное, он уже строил какую-то свою рабочую версию. - Пусть даже только в некотором смысле… Но ведь капитан Маслов мог утонуть… Мог, мог… Он ведь захлебнулся… Его легкие были полны водой… Говоря другими словами, капитан Маслов действительно мог утонуть… Или его могли утопить… А?.. Это можно оспорить?.. А?.».

«Можно, - хмуро ответил полковнику Куделькин. Может быть, чуть резче, чем следовало. - Я сам осматривал труп капитана. Ни одному эксперту не придет в голову назвать его утопленником. Может, он алкаш, может, развратник, может, негодяй, ничего не могу сказать по этому поводу. Но капитан Маслов не утопленник. Он не жертва утопления».

«Что это вы так странно выражаетесь?» - недовольно покосился на Куделькина полковник.

«Извините. Я почти трое суток не спал».
        И спросил:

«Иван Федорович, вы уже допросили независимого кандидата?»

«Нет, независимого кандидата пока не допрашивали, - неохотно ответил полковник. - Независимый кандидат улетел в Москву и вернется только завтра. Как вы, наверное, слышали, Юрий Иванович, в субботу на площади имени Ленина будет происходить большой городской митинг. Его устраивают представители сразу пяти фракций».

«Представители сразу пяти фракций?.. - искренне удивился Куделькин. - Мэр такое допустил?.. А если митинг перерастет в массовую драку?.».

«Не перерастет. Порядок мы сохраним».
        Именно так ответил Лыгин Куделькину - порядок мы сохраним.
        Наверное, он так и думал.
        Но выглядел полковник ничуть немногим лучше Куделькина. Глаза Лыгина лихорадочно блестели. Наверное, тоже от недосыпания. На нерешительный вопрос Куделькина, не взять ли им холодного пива или хотя бы по сто граммов, полковник резко ответил:

«Нет!»
        И объяснил, скорее себе, чем Куделькину:

«Капитан Маслов хорошо работал… Он просто замечательно работал… Таких работников немного… Жаль парня… Он очень интересно работал… В последнее время капитан Маслов держал нас в курсе самых разных событий…».

«Каких именно?»
        Полковник Лыгин поднял глаза и впервые за время обеда взглянул на Куделькина в упор:

«Не забывайтесь, Юрий Иванович… Разве подобное знание входит в вашу компетенцию?.. Разве полковник Зимин не успел объяснить вам ваше конкретное задание?.».

«Успел, - не скрывая раздражения ответил Куделькин. Он не понимал, чего от него хочет полковник. И чтобы не затягивать молчания, сам спросил: - У капитана Маслова осталась семья?»

«К счастью, нет… С этим легче… - ответил полковник. - Капитан Маслов уже месяц как в разводе с женой…».

«Но у него, кажется, остались дети?»

«Да. Двое».

«Тогда при чем тут развод? Разве это не его семья?»
        Полковник снова в упор взглянул на Куделькина. Это был нехороший взгляд. Колючий взгляд. Усталый и неприятный. Во взгляде полковника читалось какое-то решение.

«Это что, тоже входит в вашу компетенцию, Юрий Иванович?.. Вы заставляете меня быть грубым… Это же не ваше дело… Сугубо не ваше дело… С этим, Юрий Иванович, пусть разбирается профсоюз…».
        И покачал головой:

«В нашем деле без потерь не бывает».

«А радиостанция, которую нашли в квартире Маслова? - хмуро спросил Куделькин. - Для чего понадобилась капитану радиостанция?»

«Радиостанцию капитан Маслов получил с разрешения полковника Зимин, - сухо ответил Лыгин. - Вы отлично знаете, Юрий Иванович, что капитан Маслов работал в прямом подчинении полковника Зимина… Как и вы, кстати… Не уверен, что вам следует знать такие вещи, - еще раз подчеркнул Лыгин, - но для пользы дела могу намекнуть. Капитан Маслов действительно постоянно держал нас в курсе интересных событий…».
        Полковник в очередной раз вскинул взгляд на Куделькина и до Куделькина вдруг дошло.
        Полковник Лыгин, понял он, притащил меня в ресторан вовсе не ради предварительного отчета о случившемся в сауне ремзавода. Полковник Лыгин глубоко плевал в данный момент и на капитана Маслова, и на его семью, и на полковника Зимина. Да и на него, на Куделькина, Лыгин тоже плевал. Все эти вопросы и ответы полковника - игра. Всего на всего игра. Просто полковник хочет что-то узнать… Узнать от него, от капитана Куделькина… Полковник Лыгин хочет узнать что-то такое, о чем, как он думает, могу знать только я… Он считает, что об этом что-то могу знать только я… Он ведь не зря вслух напомнил о том, что мне полагается знать и что мне не полагается знать… Если он пишет нашу беседу на диктофон, а он явно пишет, подумал Куделькин, эта фраза в будущем может стать ключевой… Эта фраза обеливает полковника… Любой эксперт скажет, что в данной беседе более загадочно выглядел именно капитан Куделькин… Затащив меня в этот ресторан, полковник явно рассчитывал на мою усталость… Ему необходимо вытянуть из меня что-то важное… Он не собирается задавать прямой вопрос, он надеется, что я проговорюсь… Но тут он ошибся… Он
явно переоценил свои силы… Чтобы я раскололся, Ему надо было угостить меня водочкой… Он тоже устал, вымотался, вот от того и нервничает…Дергается…
        Но что хочет узнать полковник? И при чем тут Маслов?
        Сам Куделькин никогда не был близок с капитаном Масловым. Даже не приятельствовал с ним.
        И что такое я могу знать лучше, чем полковник Лыгин? - недоуменно подумал Куделькин.

«Вот что, Юрий Иванович, - внезапно поднял голову Лыгин. - Расскажите-ка мне еще раз о том, как в аэропорту Толмачево вы не смогли встретить полковника Зимина».
        Значит, он меня действительно пишет.
        Теперь Куделькин был в этом уверен.
        Диктофон у Лыгина в кармане. Он меня пишет с самого начала. Может, еще с перрона. Зачем-то это надо полковнику.

«Извините, что спрашиваю об этом в пятый раз».
        Полковник Лыгин имел право задавать подобные вопросы Хоть в пятый, хоть в десятый раз. В отсутствие полковника Зимина, руководство операцией автоматически переходило к полковнику Лыгину.

«Ладно… - хмуро кивнул Куделькин. - Я, Иван Федорович, конечно, предпочел бы выспаться, чем в пятый раз отвечать на один и тот же вопрос, но если это надо для дела…».

«Надо, - подтвердил полковник. - Для дела».
        Стараясь не торопиться, давя в себе внутреннее раздражение, Куделькин рассказал.
        Он, капитан Куделькин, выехал в Толмачево утром, примерно за час до прихода московского борта. Времени вполне хватало. Был даже небольшой запас. Полковник Зимин уже находился в воздухе и знал, что Куделькин встретит его в аэропорту на машине. Никаких происшествий на борту и в аэропорту не было зафиксировано, тем не менее, встретить полковника не удалось. По дороге в аэропорт, где-то километрах в десяти от поселка Толмачево, в служебную «Волгу», на которой ехал Куделькин, врезалась «Тойота» с тремя скандальными пассажирами. На то, чтобы их успокоить, привести машину в порядок и добросить пострадавших пассажиров до аэропорта, ушло не менее получаса. Столкновение оказалось чисто случайным. Это выяснено. Пассажиры и водитель «Тойоты» досконально проверены. Такие происшествия действительно случаются… К сожалению, в аэропорту капитан Куделькин появился в тот момент, когда пассажиры московского рейса уже покинули борт прибывшего самолета. На заранее условленное место встречи на площади перед зданием аэропорта полковник Зимин не вышел. Поиски в аэропорту и в окрестностях до сих пор ничего не дали.

«Варианты?»
        Вариантов было не мало.
        Полковник Зимин мог воспользоваться частной машиной и уехать в направлении, известном только ему… Он мог стать случайной жертвой не установленных преступников… Он мог умереть, скажем, от неожиданного сердечного приступа… Наконец, он мог взять билет и улететь в Москву другим рейсом или, опять же, взяв частника, уехать в Кемерово, в Барнаул, в Томск, в Бийск… Да куда угодно!..
        Варианты нелогичные, но возможные.
        Правда, большинство из них не выдерживало серьезной критики.
        Например, такой факт.
        Абсолютно точно известно, что полковник Зимин имел с собой радиотелефон. Это, кстати, входило в обязательные условия выполняемой работы. Но почему-то радиотелефоном Зимин не воспользовался. Разумеется, спецслужбы пытались и до сих пор активно пытаются связаться с полковником. Но успеха нет. Или радиотелефон Зимин вне досягаемости, или он отключен, или ни сам Зимин, ни те случайные или неслучайные люди, в руках которых мог оказаться радиотелефон Зимина, не желают по каким-то своим причинам поднимать трубку.

«А бабы?.». - с прямотой усталого человека спросил Лыгин.
        Куделькин поморщился.
        Бабы, это точно, были слабым звеном.
        Полковник Зимин всегда слыл бабником.
        Сойдя с борта, любвеобильный полковник мог, скажем, сразу заторопиться к одной из своих баб. Известно, что в последнее время Зимин одновременно крутил роман с тремя женщинами. Проверили всех. Ни у одной полковник не появлялся. На всякий случай негласное наблюдение ведется за всеми тремя. Но, похоже, это дохлый номер. Ведь могла быть и четвертая… И пятая… И шестая…
        Наконец, Зимин мог познакомиться с женщиной в самолете…
        Правда, последнее вступало в противоречие со служебной обязательностью полковника Зимина…

«А преступление? Несчастный случай?»

«Прорабатываются все возможные версии. Подробно изучены сводки всех происшествий, случившихся в аэропорту и в его окрестностях за последние сутки. Подробно опрошены милиционеры и сотрудники спецслужб, дежурившие в аэропорту и в его окрестностях в день прихода внуковского борта. Досконально проверены больницы и морги. На всякий случай потрясли даже всех доступных на сегодня криминальных авторитетов… Ничего…».

«Прошерстили пассажиров самолета?»

«Разумеется… Кое-кто запомнил крепкого человека в прекрасно пошитом черном костюме… Стюардесса утверждает, что при интересующем нас пассажире находились спортивная сумка и черный „дипломат“… И то и другое пассажир не оставил в багажном отсеке, а взял с собою в салон… И сумку и „дипломат“ указанный пассажир держал в ногах под креслом… Видимо, не хотел, чтобы вещи исчезали из поля его зрения…».

«Сумка и „дипломат“ нигде не всплывали?»

«Пока нет».

«Есть еще какие-то зацепки?»

«Есть», - ответил Куделькин.
        Он не понимал, чего хочет от него Лыгин и это его раздражало.
        Ради информации, выкладываемой им сейчас, незачем было наводить тень на плетень, разводить строгости и секреты, тайком встречаться в железнодорожном ресторане, жрать кислый бигус да еще отказываться от ста граммов.

«Какие?»

«В соседнем кресле рядом с полковником Зиминым летел некий иностранец… Морис Дюфи… Француз… Светлый плащ, коричневый берет… Рост примерно сто семьдесят пять… Лицо округлое, волосы темные с проседью… Выглядит моложаво, даже спортивно… В прошлом, возможно, офицер… Так считает стюардесса, которая обслуживала первый салон… Над висками небольшие залысины… Спинка носа вогнута, может, от удара… На виске заметный шрам… Короче, крепкий, хотя и не первой молодости человек…».

«Его нашли?»

«Представьте себе, нет, - раздраженно усмехнулся Куделькин. - Француз тоже исчез… Нет его в Новосибирске… Стюардесса, кстати, утверждает, что Зимин и француз всю ночь не спали. Пили пиво и беседовали… Так вот, это и есть еще одна наша зацепка… Ведь француз исчез… Он мог исчезнуть вместе с полковником Зиминым… По крайней мере, ни в одной из гостиниц города иностранец Морис Дюфи не зарегистрировался…».

«Вы говорите, они не спали всю ночь?»

«Да», - хмуро кивнул Куделькин.

«О чем они беседовали?»

«Не могу знать, Иван Федорович».

«Что говорят об исчезновении полковника Зимина в отделе?»
        Странный вопрос, подумал Куделькин, Кому, как не Лыгину, знать о том, что говорят или не говорят в отделе?

«Да ничего не говорят, - ответил он раздраженно. - Во-первых, мне запрещено появляться в отделе, как сотруднику, входящему в Особую группу. Во-вторых, насколько я понимаю, об исчезновении полковника Зимина пока что знаем только мы с вами. Пока не будет официально объявлено об исчезновении полковника Зимина, никто им и не будет интересоваться. Даже его бабы. Они ведь считают, что Зимин находится в командировке».
        Лыгин кивнул.
        Кивнул небрежно. Как бы не придавая своему вопросу особого значения. Спросил:

«А что, собственно, вы должны были делать в аэропорту Толмачево, Юрий Иванович?»
        Куделькин насторожился.
        Кажется, танец завершается, подумал он. Еще парочка таких вот как бы небрежных вопросов и обед будет завершен. Видимо, эти вопросы и являются главными.

«Всего лишь встретить полковника Зимина, - ответил он спокойно. - К сожалению, этого не случилось».

«Разве Зимин летел один?»

«Думаю, да».

«А тот?.. Второй?.».

«Француз?»

«Перестаньте, Юрий Иванович, - нахмурился полковник Лыгин. - Вы отлично понимаете, что операцию придется завершать нам. Ведь Зимина нет. Поэтому, если я задаю вам вопросы, отвечайте на них четко и ясно. Меня интересует еще один пассажир того же борта».

«Сковородин? Григорий Павлович?»

«Вот именно».
        Когда полковник сказал - вот именно, все для Куделькина встало на свои места.
        Разумеется, прежде всего полковника Лыгина должен был сейчас интересовать некто пассажир Сковородин Григорий Павлович, которого Зимин зачем-то вез с собой из Москвы… Или не вез… Скажем так, с которым летел одним рейсом… Куделькин не знал, должен ли был кто-то встретить этого Сковородина?.. Возможно… Но сам он ехал встречать только Зимина, никого другого…
        Скорее всего, решил Куделькин, исчез и этот Сковородин.
        Сам он судьбой Сковородина не интересовался.
        Странная компания…
        Полковник ФСБ, некий иностранец и, опять же, некий Сковородин Григорий Павлович…
        Сейчас полковник Лыгин спросит, ищем ли мы Сковородина?
        Но Лыгин спросил:

«Каковы шансы на то, что полковник Зимин жив?»

«Пока не найден труп, шансов всегда достаточно».
        Почему он не спрашивает о Сковородине?.. - недоумевал Куделькин. Что бы он тут ни плел, ясное дело, его интересует именно Сковородин.
        И Лыгин спросил:

«А откуда вам, Юрий Иванович, известно о пассажире Сковородине?»

«Как это откуда?.. - удивился Куделькин. - Всю информацию по данной операции я получаю от полковника Зимина… Я находился на связи с Зиминым все время, пока он работал в Москве…Насколько я знаю, на этого самого Сковородина Зимин возлагал какие-то особенные надежды…».

«А именно?»

«Деталей, Иван Федорович, я не знаю… Это не входило и не входит в поставленную передо мной конкретную задачу, - сухо ответил Куделькин. - Если вы спросите меня, интересовался ли я в аэропорту судьбой некоего пассажира Сковородина, я вам так четко и определенно и отвечу. Нет, не интересовался. Моим прямым делом было встретить Зимина. Все остальное меня не касалось. И не касается».
        И ломая все каноны и неписанные правила службы, дивясь сам себе, Куделькин спросил:

«А что?.. Пассажир Сковородин тоже исчез?.».

«К счастью, нет, - с некоторым придыханием, с некоторым почти незаметным пришептыванием ответил полковник. Неясно было, удовлетворен ли он ответами капитана Куделькина. - В данном случае фигурант Сковородин находится под нашим негласным, но постоянным наблюдением».

«А он не исчезнет?»
        Полковник Лыгин поднял взгляд и долго смотрел на Куделькина.
        Куделькину не понравился взгляд полковника.

«Фигурант Сковородин не может исчезнуть. Мы этого не допустим. Полковник Зимин упрятал в одежду фигуранта радиомаячок. Разумеется, без ведома фигуранта. По приказу полковника Зимина фигурант Сковородин остановился в гостинице „Обь“. Но в любом случае, Сковородина бы мы не потеряли».

«Мне надо знать это?»

«Вы спросили, Юрий Иванович, я ответил».

«Я не ожидал такого распространенного ответа. И теперь в некотором недоумении…».

«А именно?»

«Надо ли мне знать это?»
        Лыгин помолчал.
        Потом поднял глаза на Куделькина и негромко ответил:

«Надо».

«Зачем?»

«Это вам объяснят позже».

«Кто объяснит?»

«Скорее всего, я… В принципе, уже сегодня объяснить вам все это должен был полковник Зимин, но его нет… Скажем так, пока нет… Так что, возможно, все это вам объясню я…».

«Когда?»

«В самое ближайшее время».

«Почему не сейчас?»

«Потому, к сожалению, что мы все еще не нашли всех вещей Зимина».
        Лыгин так и сказал - всех вещей.
        Возможно, он оговорился.
        Но он сказал именно так - всех вещей.
        Не сказал, к примеру, что, к сожалению, пока не найден полковник Зимин, а сказал так - всех вещей. Это что?.. Это значит, что какие-то вещи полковника Зимина найдены?..
        Куделькин отчетливо ощущал возникшее напряжение.
        Наверное, Лыгин хочет, чтобы я обратил внимание на его оговорку, подумал Куделькин. Он ждет моего встречного вопроса. Зачем-то ему это надо. Он хочет, чтобы я заметил его оговорку. Но я ее не замечу, решил Куделькин. Как бы он ни хотел, я не замечу его оговорку.
        Они помолчали.

«Итак?.».

«А что итак?.. На сегодня довольно… Езжайте домой, Юрий Иванович…»., - суховато разрешил Лыгин.
        Наверное, обед и ему пришелся не по вкусу, хотя в целом полковник был явно удовлетворен. Он, кажется, выцарапал из меня то, что хотел выцарапать, разочарованно подумал Куделькин. И ухитрился выцарапать, не дав понять, что именно его интересовало.

«Езжайте домой, Юрий Иванович. Вам действительно следует выспаться. Вид у вас усталый. Езжайте, не теряйте ни минуты».

«Я расплачусь…».

«Не надо. Я сам это сделаю».

«Мне позвонят?»

«Конечно».

«Как скоро?»

«Не знаю, - ответил Лыгин. - Может, сегодня. Может, завтра утром. Пока не знаю. Но вам советую выспаться. Поспите сколько удастся. Хотя бы пару часов. Как только мы будем владеть нужной информацией, вас поднимут на ноги. Так что действительно постарайтесь выспаться, Юрий Иванович. В ближайшее время нам понадобятся все силы».
        Последние слова полковник Лыгин произнес так, будто это сам капитан Куделькин виноват в бездарном транжиривании всех своих сил. - Дядя Валя, - сказал Куделькин, накидывая на плечи халат и выходя из ванной. - Я, наверное, не буду пить кофе. Вы меня извините. Честно говоря, я и поужинаю позже. В сон меня клонит. Лучше посплю.
        - Работы много?
        - Не без этого.
        Куделькин усмехнулся.

«Работы много…».
        А что, собственно, сказать бывшему чемпиону?.. Как объяснить свой замотанный вид?.
        Бывший чемпион, небось, непрочь поболтать о работе… Люди его поколения твердо считали, что человек создан для труда… Труд, считали они, и обезьяну превратил в человека… Ясный хрен… Отец, небось, как всегда, наплел, наверное, что-то такое… Компьютерная фирма… Уволен в отставку…
        А, хрен с ним, решил он. Отговорюсь.
        - Не обидитесь, дядя Валя?..
        - Да ну, - мотнул головой Валентин. - Конечно, ложись.
        - Город успели посмотреть? Понравился город?
        - Ничего город. Богатый.
        - Богатый?.. - искренне удивился Куделькин-младший. - Неужто после Москвы Новосибирск может выглядеть богато?..
        - Не скажи, - возразил Валентин. - В Москве бомжи не меняют на улицах пятидесятидолларовые купюры?
        - А у нас меняют? - не поверил Куделькин
        - А у вас меняют, - рассмеялся Валентин. - Случись это не со мной, не поверил бы.
        - Ну? - устало потребовал Куделькин-младший.
        - А что ну?.. - засмеялся Валентин. - Присел я на скамью в скверике перед театром, подваливает бомж. Самый натуральный бомж. Оборванный, в телогрейке. Ему жарко, а он в телогрейке. Слышь, говорит, мужик, помоги. Завалялась, дескать, у него одна бумажка. Хорошая, дескать, бумажка. Ты разменяй. Ну, я и спрашиваю, где твоя бумажка? Он и показал.
        - Пятьдесят баксов? - не поверил Куделькин-младший.
        - Пятьдесят баксов.
        - И не фальшивая?
        - Не фальшивая. Я проверил, - засмеялся Валентин. - Но это еще не все. У вас в Новосибирске, похоже, действительно живут самые богатые бомжи в мире. Я заглянул внизу в винный магазин, надо же чем-то угостить тебя, а там опять отираются двое. Бомж и бомжиха. Оба в грязных серых пыльниках до земли. Рожи, понятно, испитые, вид потраченный. Тем не менее, держатся уверенно, а бомжиха даже приказывает продавщице: «А покажи нам вон тот „Мартел“… - и грязным пальцем тычет в витрину. - Ага, именно тот…». Так и произнесла - «Мартел»… Твердо… Очень твердо, - с удовольствием повторил Валентин. - Продавщица за прилавком, понятно, вышколенная, у нее усмешки ни в одном глазу. «Этот „Мартель“, госпожа бомжиха, - говорит любезно, - стоит почти поллимона». - «А ты не боись, девка, - говорит бомжиха. - Ты нам покажи бутылку. Мы, глядь, для себя берем». Взяла осторожно, своему дружку показала, сама внимательно рассмотрела и, надо же, нашла на бутылке чуть заметную царапинку. А ну, говорит, поменяй! Немедленно поменяй! А продавщица опять за свое. Зачем, дескать, вам? Этот «Мартель», госпожа бомжиха, стоит почти
поллимона. А бомжиха ей строго: «Нам на стол ставить! Не тебе!»
        - Купила? - не поверил Куделькин-младший.
        - Купила, - засмеялся Валентин.
        - Ну вот видите, дядя Валя… Действительно богатый город… - потянулся Куделькин. - Только хрен с ними, с господами и с госпожами бомжами… Я, пожалуй, в спальне прилягу… А вы занимайтесь… Есть чем заняться?.. Ну, телевизор можно включить… Когда я хочу спать, мне ничто не мешает…
        Но прилечь Куделькину-младшему не пришлось.
        Зазвонил телефон.
        - Слушаю.

«Это хорошо, что вы слушаете…».
        - Есть новости, Иван Федорович?

«Есть».
        - Ну?

«Слыхали про такой коммерческий киоск?.. „Альтернативные напитки“… Это прямо в центре… Недалеко от мэрии… Собственно говоря, это недалеко от вас… Считайте, почти рядом… Это бомжи так назвали киоск…».
        - Знаю.

«Так вот, прошла по нашим каналам нестандартная информация… Говорят, что в городе среди бомжей появился какой-то странный Полковник… Трется сейчас возле
„Альтернативных напитков“… И вроде это не кличка… Клянется своим приятелям, что он действительно тайный полковник… Что он якобы специально внедрен спецслужбами в среду бомжей… Ловит, так сказать, крупную рыбу… И не только ловит, - удовлетворенно усмехнулся Лыгин на том конце провода. - Ко всему прочему, этот Полковник еще крупно сорит деньгами… И не просто деньгами, а валютой… При этом очень крупно сорит… За купюру в пятьдесят баксов может взять со случайного человека всего-то там двадцать тысяч… Или в курсах не разбирается, или у него действительно мешок денег…».
        - Богатый бомж, - усмехнулся Куделькин, незаметно оглядываясь на Валентина.

«Ну так вот, Юрий Иванович… Вы устали, знаю, можете не говорить… Но машина за вами я уже послал… Сержанта Лапшина вы хорошо знаете… Он не в курсе нашей операции, но он единственный, кого сейчас я могу выделить вам в помощь… Не забывайте, Юрий Иванович, двое нас осталось… Только двое… Никого не могу вам дать…».
        - И за сержанта спасибо.

«Вот и действуйте, Юрий Иваныч. Потолкайтесь среди бомжей, попробуйте разузнать, что это за Полковник? И почему, собственно, Полковник? И какие это такие спецслужбы внедрили его в такую вредную среду? И почему этот странный Полковник так крупно сорит валютой? Уверен, Юрий Иванович, вы этого Полковника найдете сразу».
        - Попробую.
        Куделькин-младший повесил трубку.
        - Опять дела? - удивился Валентин.
        Куделькин хмуро вздохнул:
        - Извините, дядя Валя… Опять… Я сейчас уйду, но надеюсь, что ненадолго… Ключи у вас есть. Надумаете погулять, смело гуляйте.
        Куделькин-младший произносил эти простые слова, но как бы не слышал их.
        Он чувствовал нечто странное.
        С одной стороны, усталость, да, усталость, даже виски ломило, а с другой стороны странное ощущение какой-то внезапной удачи. Так бывает, когда все уже вылетело за пределы логики, когда ничто тебе не подчиняется, все вышло из-под твоего контроля, и впереди обрыв, смерть, но твоя разбитая машина с сорванными тормозами вдруг сама по себе, по какой-то дикой случайности снова попадает колесами в глубокую колею и, опять же, сама по себе начинает тормозить.
        - Дядя Валя, - быстро моргнув, спросил Куделькин. У него даже веко от волнения задергалось. - Сколько, говорите, вы дали тому бомжу за американский полтинник?
        - Двести тысяч. Он больше и не просил. Он и эти деньги воспринял как целое состояние. От радости звал меня к каким-то «Альтернативным напиткам». Дескать, там можно купить полбанки всего за семь штук. Отрава, наверное. Что можно купить за семь штук?
        - К «Альтернативным напиткам»?.. - Куделькин-младший напрягся. - Именно так?.. Вы говорите, к «Альтернативным напиткам»?.. Бомж так сказал?..
        - Именно так.
        - Ну, дядя Валя!.. - с Куделькина, наконец, слетел сон. Мрачновато, но уже улыбаясь, уже чувствуя какой-то нездоровый подъем, он заявил: - Вот и пускай таких, как вы, в Новосибирск!.. Вы нам официальный курс сбиваете, дядя Валя…
        И спросил:
        - Как выглядел бомж?
        - Да никак. Вполне обычно. Кривоватый… Жидкие волосы… Вот только телогрейка на нем… Ватная телогрейка… Лето на дворе, а на нем телогрейка… Но не думай, - рассмеялся Валентин. - Уверенный бомж. Самодовольный. Обещал еще принести. Ты, дескать, честный гость города. Так и сказал, ты, мол, честный гость города, я тебе еще принесу.
        - Баксы?
        - Вот именно. Обрадовался, что я его не обманул.
        - А его уже обманывали?
        - Кажется, да.
        - Двадцать штук давали за полтинник?
        - Кажется, так. Двадцать.
        - Ну вот видите!.. - усмехнулся Куделькин-младший, засовывая за пояс пистолет. Одевался он в спальне и знал, что бывший чемпион его не видит. - Ну вот видите, дядя Валя!..
        Но Валентин не видел Куделькина.
        Валентин курил у раскрытой двери балкона и, прислушиваясь к стремительным сборам Куделькина-младшего, в который раз дивился: да что ж это за такая компьютерная фирма?.. Почему ж эта компьютерная фирма никак не даст выспаться своему сотруднику?.. И что это за город такой действительно?.. Почему жалкие бомжи на веселых летних улицах ходят в ватных телогрейках, но с долларами в руках?.. И почему они не стесняются носить грязные серые пыльники, но при этом покупают
«Мартель» за поллимона бутылку?..
        Богатый город…
        Может, впрямь пора переносить столицу страны в Сибирь?
        Глава VI
        Труп в лесополосе
3 июля, Новосибирск
        Оставив машину за мэрией, а в машине сержанта Лапшина, крепкого, молчаливого, спокойного, одетого в гражданское казаха, почему-то носящего русскую фамилию и как бы даже демонстративно ни на что не обращающего внимания, Куделькин-младший неторопливо направился в сторону коммерческих киосков. Если бомж, которого называют Полковником, действительно светится здесь, подумал он, значит, информацию о нем я запросто смогу получить у любого алкаша, постоянно толкущегося возле
«Альтернативных напитков». Покажи уголок червонца, кто-то из бомжей непременно откликнется. Все они тут знают друг друга, кроме, конечно, самых конченых.
        Киоск, который интересовал Куделькина, на самом деле назывался «Дунаев».
        По крайней мере, козырек киоска украшала именно такая вывеска.
        Странно, что киоск не прозвали «Голубым Дунаем», усмехнулся Куделькин. Странным показалось ему и то, что владелец знаменитого киоска каким-то образом получил разрешение в теплое время года выставлять на асфальт несколько столиков под полосатыми зонтиками и с неудобными высокими железными стульями. Нормальные люди, конечно, обходили киоск «Альтернативные напитки» стороной, зато от бомжей и алкашей всех видов отбоя не было. Бомжей привлекала близость зеленых скверов, за кустами и деревьями которых запросто и вовремя можно было укрыться от злого милицейского глаза, а заодно потихоньку опростать желудки и мочевые пузыри. Но прежде всего бомжей привлекала к «Альтернативным напиткам», конечно, фантастическая дешевизна самих напитков. Понятно, не тех, которые были красиво и открыто выставлены на широкой витрине, а тех, которых на витрине не было, и которые можно было получить только тайком из рук нежадных продавца, минуя кассу. Производились альтернативные напитки, скорее всего, где-нибудь тут же - в подпольных цехах Дзержинки, а может, расположенного поблизости Железнодорожного района.
        Полковник…
        Бомж по кличке Полковник…
        Прежде осведомители, оплачиваемые полковником Лыгиным, ничего о странном Полковнике не сообщали. Еще неделю назад не было среди новосибирских бомжей никакого Полковника. Однажды, известно, был среди бомжей Генерал, но тот Генерал давно попал в колонию за непрестанное и дерзкое воровство. А новоиспеченному Полковнику, похоже, и воровать не надо. Новоиспеченный полковник богат. Если он пятьдесят долларов запросто отдает за пятьдесят, а то и за двадцать тысяч деревянных, значит капусты у придурка хватает.
        Что-то в истории с Полковником настораживало Куделькина.
        Вполне возможно, решил он, что я никого не найду. Вполне возможно, что речь, как чаще всего бывает, опять идет о творимой на глазах легенде. Другими словами, о пьяном бреде бомжей.
        И все равно.
        Что-то за всем этим стояло.
        Клички на улице не возникают просто так, ни с того, ни с чего.
        Новоявленный Полковник был или из пришлых бомжей, только что появившихся в городе, или это какой-то из местных вдруг выкинул нечто такое, что мгновенно дало ему право на особую, даже, можно сказать, на особенную кличку. Назовись случайный или пришлый бомж Полковником просто так, ни с того, ни с сего, грош цена была бы его инициативе. Нельзя дать кличку самому себе. Точнее, дать можно, но трудно, практически невозможно добиться того, чтобы в один день эта твоя новая кличка запросто утвердилась и слава о ней столь стремительно разнеслась по всем районам двухмиллионного города. Для подобного действительно требуется некое совершенно неординарное событие, способное крепко ударить по мозгам. Особенно по таким тупым и маленьким мозгам, как мозги бомжей, сплюнул Куделькин.
        Он был несправедлив к бомжам и не собирался скрывать этого.
        Он шел по проспекту хмуро, не оглядываясь по сторонам, потому что все внушало ему отвращение.
        Куделькин не любил себя в таком состоянии.
        Такое состояние приходило к нему редко, только с крайней усталостью, и тогда Куделькин сразу терял все нормальные чувства. Кроме, может быть, отвращения и ненависти. Если, конечно, ненависть и отвращение можно назвать нормальными чувствами.
        И еще беспомощности.
        Отвратительной и жестокой беспомощности, какую он впервые испытал год назад под Первомайском, куда был послан с отрядом сибирских милиционеров вместе с Зиминым, тогда еще майором, отбывшим, правда, свой срок в штабе, и с Витькой Лариным, капитаном, верным и старым другом.
        Зимину повезло.
        А вот Ларину и Куделькину выпала окопная жизнь.
        Та самая окопная жизнь, над которой подшучивают, но стараются не подшучивать.
        На ходу Куделькин вынул сигарету и закурил.
        Вкус дыма вызывал отвращение.
        Торопящиеся люди тоже.
        Сам теплый летний день, такой нежный и сонный, вдруг подернулся для Куделькина непонятной сероватой и скучной дымкой, сквозь которую проступали лица таких же серых скучных неинтересных людей, звучали такие же раздражающе скучные серые голоса и смех.
        Таким же серым и раздражающим было небо год назад над блок-постом перед поселком Первомайским, на котором находились тринадцать новосибирских милиционеров, когда раздался телефонный звонок и голос батальонного предупредил, что автобусы с боевиками и заложниками уже близко и на какое-то время блок-пост должен замереть.
        Замереть и не делать ни одного лишнего движения.
        Вообще никаких движений!
        И само собой, ни одного Бог, выстрела!
        Ничто не должно спровоцировать боевиков на бойню, хрипло прокричал по телефону батальонный. Когда колонна будет проходит мимо блок-поста, всем спрятаться в окопы! Батальонный был предельно категоричен. Чтобы не только оружия, но и самих бойцов никто из автобусов не увидел. Ваша обязанность, проорал, прохрипел по телефону батальонный, видимо, сам презирая свой приказ, сейчас же разойтись по окопам, спрятаться и постараться ничем не выдать себя, то есть не спровоцировать боевиков на бойню.
        Капитан Ларин зло усмехнулся.
        Капитан Ларин был аккуратным дисциплинированным офицером с очень правильным русским лицом, обрамленным светлыми волосами. И форма на капитане была пригнана ловко и аккуратно.

«Нет, ты послушай!.. Нас сюда прислали прятаться!.. Нас сюда прислали для того, чтобы мы прятались от боевиков!.». - выругался Ларин и в голосе капитана послышалось нечто странное.
        На мгновение Куделькину показалось, что капитан Ларин расплачется.
        Но Куделькин, конечно, ошибся, потому что никто, кроме него, не заметил в голосе капитана ничего особенного. Ну, недоволен капитан, так ведь, что ни думай, что ни говори, все равно лучше отсидеться в окопах, чем быть расстрелянным боевиками.
        Ежу понятно.
        И приказ поступил соответствующий.
        Надо выполнять приказы.
        Служба!
        Кое-кто из рядовых даже посмотрел на капитана неодобрительно. Дескать, чего кочевряжится, человек? Приказ есть приказ. Приказ, он всегда приказ. Даже в Африке. Сказал сержант, бурундук - птичка, вот и не спорь, тащи крылышко. Приказали отцы-командиры спрятаться так, чтобы никто бойцов не заметил, ни заложники, ни даже сами боевики - надо выполнять приказ.
        Особенно суетился лейтенант Гродников.

«Давай!.. Давай!.. - в каком-то неестественном нетерпении подгонял бойцов лейтенант Гродников. - Не торчать на виду!.. Прыгай в окопы!.. Все в окопы!.. Убрать с глаз оружие!.».
        Окопы были глубокие и вырыты недавно.
        Остро пахло растревоженной землей.
        Прижимаясь грудью к краю окопа, капитан Куделькин настороженно вдыхал запах рыхлой свежей земли, почему-то отстранено представляя при этом, как такая рыхлая земля может взлетать в воздух при взрывах, и как такая рыхлая земля может мерзко и плотно забиваться в ноздри, давить на ослепшие глаза, если, не дай Бог, взрыв придется на твою долю…
        Куделькин выругался.

«Ты чего?» - негромко спросил Ларин.

«Колонна…».
        Колонна с боевиками и заложниками появилась перед блок-постом точно в одиннадцать тридцать.
        Первым шел потрепанный повидавший виды «газик» дагестанской ГАИ, за ним зеленый УАЗ начальника 5-й оперативной зоны, а уже за УАЗом следовали желтые и оранжевые заляпанные грязью автобусы с местным спецназом. А уже за автобусами шли, сопровождаемые бронетранспортером с омоновцами, несколько «Икарусов» и «пазиков» с заложниками и боевиками. На знамени, болтавшемся над желтым «Икарусом» издали был заметен вытканный лежащий волк.
        Борз.
        Волк по-чеченски - борз, вспомнил Куделькин.
        Ни одно государство мира никогда не включало волка в герб своей страны, со странным чувством вспомнил Куделькин беседу, проведенную с милиционерами перед их вылетом в Чечню. Ни одно государство мира никогда не выносило волка на флаг. Как ни крути, как ни обеляй волка, он хищник. Когда ему хочется жрать, он идет в чужую отару, поскольку сам от рождения, по определению, нищ. Волк режет овец. Ему плевать на политику. Ему вообще на все и на всех плевать. Он хищник. Он режет овец.
        Над растянувшейся серой колонной, беспрерывно, как зловещие стрекозы, кружили четыре боевых вертолета.

«Целых четыре!.. Ты только посмотри… Целых четыре!.. - беспомощно выругался капитан Ларин и его передернуло от отвращения. - Целых четыре, бля!.. Не один, не два… А по-настоящему тут вполне хватило бы одного…».

«Для чего?» - не понял Куделькин.

«Чтобы расстрелять колонну».

«Там заложники», - напомнил Куделькин.

«Если мы упустим боевиков, - все с тем же отчетливым отвращением в голосе произнес Ларин, - они это запомнят… Они это запомнят и уже никогда не успокоятся… Они постоянно будут заниматься тем же самым похабством… Если им сейчас напрочь не поотрубать руки, они никогда не успокоятся… Чего мы стесняемся? Почему не рубим? Это же их метод, бля, отрубать воровские руки!.. С волками следует бороться их же методами…».

«Оставь… - хмуро ответил Куделькин. Ему не нравилось состояние капитана. - И без тебя тошно… Лучше посмотри, что у них там?.».
        Движение колонны приостановилось.
        Один из «Икарусов» глубоко просел в сырой разъезженной колее и забуксовал. Мгновенно выскочившие из автобуса, обвешанные оружием крепкие бородатые боевики с зелеными повязками на лбах попытались было вытолкать «Икарус» из грязи, но у них ничего не получилось. Тогда по сигналу подошел бронетранспортер с омоновцами и дернул автобус.

«Интернационализм, бля!.». - совсем нехорошо ухмыльнулся капитан Ларин.
        И злобно выругался:

«Вот, бля, где он сидит у меня этот наш интернационализм!.. Вместо того, чтобы расстреливать боевиков, омоновцы им помогают!.».

«Помолчи, Виктор, не рви душу… - огрызнулся Куделькин. - Какого черта?.. Видишь, боевики уже шарят по поселку?.. Присматриваются, суки!.. А?.. И расставили гранатометчиков… Выучка чувствуется… Нас пока не трогают, но присматриваются… На нас им наплевать, мы перед ними не сила, но вот окопы… Кажется, они не прочь занять окопы…».
        Капитан Ларин кивнул.
        На самом деле в этот момент капитан Ларин смотрел не на чеченских гранатометчиков.
        Он молча, с кривой улыбочкой на перекошенном лице, смотрел на потрепанный желтый
«пазик», в котором, по пояс высунувшись из выбитого окна, плечистый бородач-боевик истерично лупил рукоятью кинжала о борт и так же истерично вопил: «Аллах акбар!».

«Товарищ капитан! - негромко обратился к Ларину рядовой Антипов. - Разрешите курить».

«Курите».
        Это все, что могли позволить своим рядовым капитан Ларин и капитан Куделькин.
        Молча покуривая в ладонь, милиционеры молча и хмуро смотрели вслед длинной автоколонне, наконец, после некоторой заминки медленно, как непомерно растянувшийся железный неряшливо раскрашенный червь, двинувшейся в сторону поселка Азамат-Юрт.

«Все!.. Кина не будет!.». - негромко объявил капитан Ларин.
        И в этот момент послышался тугой непонятный шум и впереди на дороге свирепо грохнуло.
        Взрыв.
        Другой.
        Один из боевых вертолетов, опустив свое страшное камуфлированное рыло, внезапно нанес удар по возглавляющей колонну машине дагестанской ГАИ. Остальные вертолеты, снизившись, пошли долгими устрашающими кругами над колонной. Мгновенно из автобуса с заложниками выкинулись грязные белые полотнища. Даже на таком расстоянии было слышно, как заложники кричат: «Не стреляйте!.. Не стреляйте!.».

«Молодцы!.. - торжествующе ударил кулаком по рыхлой земле капитан Ларин. Глаза его возбужденно сверкнули. - Нашлась все-таки умная голова!.. Именно сейчас, именно сейчас можно вчистую сделать боевиков!.. Абсолютно вчистую!.. Видишь, Юрка?.. Там впереди взорванный мост… Сейчас боевики начнут разворачиваться, в этот момент по ним и ударят с вертолетов!.. И выбросят десант!.. А как иначе?.. Абзац, бля!.. Доигрались!.. - Он даже ударил кулаком по бедру: - А тех, кто побежит к поселку, добьем мы…».
        Куделькин покачал головой.
        Впрочем, и капитан Ларин уже увидел, что замысел тех, кто командовал операцией, оказался совсем другим.
        Развернувшись, автоколонна, ни на минуту не останавливаясь, споро двинулась обратно к блок-посту.
        Ларин и Куделькин ничего не понимали.
        Это позже Куделькин узнал, а Ларину и этого уже не удалось узнать, что боевикам по радиосвязи объяснили просто: «Обещали вас вывести на границу с Чечней, вот все, вывели! Хотите двигаться дальше, нет проблем - дерзайте. Метров на двести вас, наверное, вполне хватит, это с учетом наших вертолетов. Ну, а обратно в Дагестан, учтите, мы вас не впустим. Так что, господа боевики, вот вам час на размышления и на то, чтобы сложить оружие».
        Ничего этого ни Куделькин, ни Ларин тогда не знали.
        Из соседнего окопа, сопя, вылез лейтенант Гродников.

«Куда исчез бронетранспортер омоновцами?.. - выматерился лейтенант. Он тоже ничего не мог понять. - Куда исчезли машины со спецназом? Они что, провалились?.. Кто-нибудь понимает, что творится?»

«А ты взгляни на поселок», - хмуро посоветовал Ларин.

«А что там?.. - не понял лейтенант. Вид у него был злой и обиженный. - Ну, бегают люди… Так это же не боевики, а местные жители…».

«Вот именно… Бегают… А если говорить точно, то вовсе не бегают, а убегают… - объяснил капитан Ларин. - Они убегают из своего собственного поселка!.. Вы понимаете, лейтенант?.. Боевики предупредили жителей… Они попросту выгоняют жителей…».

«Зачем?»

«Чтобы занять поселок».

«Не успеют!.. - зло выругался лейтенант и длинной рукой указал на боевые вертолеты, все еще кружащие над дорогой. - Вот увидите… Сейчас они шаркнут ракетами, а потом пойдет десант…».
        Лейтенанту никто не ответил.
        Ларин и Куделькин с отчаянием следили за тем, что происходило прямо перед их глазами.
        Они видели тяжелый желтый «Икарус», прямо с ходу разнесший в щепки полосатый шлагбаум. Видели бородатых приземистых боевиков, бесшумной цепью разбегающихся по полю. Видели, как кривоногие быстрые боевики выбрасывают из окопов растерянных обезоруженных милиционеров, которым каких-то полчаса назад свой же батальонный категорически приказал не оказывать террористам никакого сопротивления.
        За считанные минуты боевики захватили блок-пост.
        Еще быстрее они заняли все удобные позиции в бетонных бойницах и на вышке.

«Юра… - негромко приказал капитан Ларин. - Собери всех оставшихся в наш окоп…».

«Бойцы! - крикнул Куделькин, спрыгивая в траншею. - Отец-командир всех к себе требует!»
        Он еще посмеивался.
        Он еще немного играл.
        Но чисто автоматически.
        Полностью происходящее до Куделькина еще не дошло, только интуитивно он понимал, как резко изменилась ситуация. Он чувствовал, что хрупкая тишина над блок-постом действительно предельно хрупкая - до первого выстрела. Хлопнет первый выстрел и все, не будет больше никакой тишины. Никакой на хер тишины больше не будет. Будет сплошная мясорубка.
        Но, понимая это, Куделькин понимал и то, что не посмеиваться он тоже уже не может. Запросто можно свихнуться от непонимания ситуации.

«Всем на блок-пост!»
        Куделькин повернулся.
        Прямо над траншеей, над головами милиционеров, стояло несколько бородатых радуевцев в камуфляже, с зелеными лентами через лоб и с «калашниковыми» в руках.

«Бегом!» - приказал один из боевиков, рослый, рябой, с блестящими, как от недосыпания, глазами. Как позже узнал Куделькин, это был Турпал, один из помощников Салмана Радуева.

«Вот так вот, товарищ капитан… - обречено и зло сплюнул под ноги Ларину лейтенант Гродников. - Я бы теперь на вашем месте, товарищ капитан, застрелился… Даже не стал бы думать… Тоже мне война… Тоже мне командиры… Сдать блок-пост без единого выстрела!.».
        Лейтенант Гродников всегда недолюбливал Ларина, но это, пожалуй, было уже слишком.

«Заткнись, лейтенант!» - приказал Куделькин, но заросший щетиной боевик гортанно крикнул:

«К стене!.. Всем к стене!.».
        Под стволами автоматов Куделькин, Ларин, лейтенант Гродников и трое выбравшихся из траншеи милиционеров присели на корточки под холодной бетонной стеной, которая, как это ни странно, вновь отметил про себя Куделькин, тоже пахла потревоженной землей.
        Сегодня все пахнет землей, равнодушно подумал Куделькин, стараясь не смотреть на багровое лицо капитана Ларина.

«А это что за хер?» - негромко удивился кто-то из бойцов.
        Куделькин поднял голову.
        Прямо перед ними, как из-под земли, вдруг возник плечистый человек в защитного цвета комбинезоне и в темном берете на удивительно круглой седой голове. В глазах неизвестного вспыхивали возбужденные огоньки. Что бы ни происходило вокруг, он совершенно явно ничего и никого не боялся. На его плече лежала видеокамера.

«Я оператор третьего канала английского телевидения, - по-русски, очень неплохо, практически без акцента отрекомендовался человек в защитного цвета комбинезоне и повел видеокамерой по хмурым лицам заворожено замерших на корточках бойцов. - Кто тут старший?.. Кто тут командует?.. Кто отвечает за этот блок-пост? Прошу вас, господа, коротко прокомментируйте сложившуюся на блок-посту ситуацию для наших британских и европейских зрителей. Объясните, почему вы добровольно и без единого выстрела перешли на сторону чеченского сопротивления?»

«Это кто тебе такое сказал, английская гнида?.. - негромко и презрительно спросил капитан Ларин. - Это кто тебе такое сказал, английский пиздюк, что мы перешли на сторону чеченского сопротивления?.».

«А разве вы не перешли?.». - опешил оператор.
        Он даже непонимающе обернулся на усмехающихся боевиков.

«Они перейдут, да! - гортанно крикнул Турпал. - Они скоро перейдут. Они сейчас перейдут. Они все перейдут на сторону Ичкерии».
        И крикнул:

«Эй, русские!.. Переходите к нам!.».
        И картинно вскинул над собой руку:
        - Мир всем вам и нам!.. Переходите на сторону бойцов свободной Ичкерии!.. Мы боремся за свободу!.. Будем вместе бороться против российских оккупационных войск!
».
        Никто не ответил.
        Куделькин снизу внимательно рассматривал боевика.
        Несмотря на холодный ветер, постоянно налетающий со стороны реки, рослый Турпал был одет в летний камуфляж. Загорелый лоб пересекала зеленая лента с непонятной арабской вязью. В правой руке Турпал держал АКМ. На поясе на самодельных разгрузках висели три гранаты.

«Вот ты!.. Да, ты!.. Тебе я говорю!.. - коротким грязным пальцем Турпал указал на мгновенно побледневшего лейтенанта Гродникова. - Ты почему без оружия, да?.. Где оружие?.».

«Выкинул».

«Как выкинул?.».

«Я в плен с оружием в руках не сдаюсь…». - еще сильней побледнев, вызывающе заявил лейтенант.
        Турпал оглянулся на бородатых боевиков и ухмыльнулся.
        Разворошив рукой темную жесткую даже на вид бороду, он склонил голову набок:

«Это кто тебя в плен брал?.. Покажи, да… Прямо сейчас покажи… Это я тебя в плен брал?.. Он тебя в плен брал?.».
        И объяснил, ухмыльнувшись:

«Здесь никто никого в плен не брал и не будет брать… Нам не нужны пленные… А ты бросил оружие… Разве ты мужчина, да?.. Разве может мужчина бросить оружие?.».
        И повторил:

«Никто тебя в плен не брал…».

«А куда?» - окончательно растерялся лейтенант.

«А никуда!.. - по-волчьи оскалился Турпал. - Никто никого не брал в плен… А ты не мужчина… Я сейчас могу пристрелить за трусость… Ты оружие бросил… Таких, как ты, в плен не берут…».
        И нагло ухмыльнулся:

«У тебя хорошая куртка, да?.. Теплая… Мне нравится твоя куртка… Снимай!.. Скоро ваша „Альфа“, наверное, будет нас штурмовать… Это хорошо… Это значит, вас завтра в гробах отправят в Москву, а нам достанется все ваше оружие… Так что, снимай куртку… Не надо тебе куртку… Ты зря бросил оружие, да?.. - снова заявил Турпал бледному лейтенанту Гродникову. - Мы тебя не будем брать в плен… Мы сейчас разведем заложников по окопам и будем ждать „Альфу“… Мы так разведем заложников, чтобы на каждого нашего бойца оказалось по два русских… А вы… - посмотрел он на милиционеров, - вы нам не нужны… Поняли, да?.. Мы вас не брали в плен…».
        И перевел взгляд на Гродникова:

«У тебя хорошая куртка, да?.. Подари…».

«Она мне самому нужна, - грубо ответил лейтенант Гродников. Он был унижен. Он был испуган, но и унижен. Страх и унижение боролись в нем. - Можешь отобрать силой. Дарить ничего не буду».

«Я никогда не отбираю… - ухмыляясь, объявил Турпал. - Я всегда говорю, подари, да?
».
        Сидя на корточках под холодной бетонной стеной, бледный и униженный лейтенант Гродников сверху вниз зачарованно смотрел, как Турпал, смеясь, поднимает ствол автомата.

«Погоди!.. - остановил боевика капитан Ларин. И встав во весь рост, стянул с плеч свою куртку. - Возьми… Она такая же… И размер тот же…».
        Слегка наклонив голову к плечу, обтянутому летним камуфляжем, Турпал с интересом взглянул на Ларина:

«Переживаешь, да?»
        И наставил автомат на лейтенанта Гродникова:

«Отдай мужчине куртку!»
        Лейтенант Гродников вдруг все понял и заторопился. Губы у лейтенанта задрожали. Путаясь в рукавах, продолжая сидеть на корточках, он стянул куртку и протянул ее капитану Ларину.
        Но куртку перехватил Турпал.

«Возьми… - вернул он Ларину его куртку. - Я ведь не у тебя просил, да?.. Мне эта нравится…».
        И повторил, презрительно глядя на Гродникова:

«Зря не застрелил тебя… Ты не мужчина… Ты бросил оружие…».
        Куделькин поднял голову.
        Подняв голову, он молча смотрел на небритых боевиков, деловито окруживших блок-пост, на ухмыляющегося бородатого Турпала, на зеленую ленту, обвившую низкий лоб Турпала, на чужое серое пыльное ветреное небо, на некую странную, но внутренне организованную суету, которая чувствовалась во всех, даже, казалось бы, в самых неторопливых движениях бородатых боевиков.
        Когда рядом негромко хлопнул пистолетный выстрел, Куделькин не сразу понял, что случилось.
        А потом, оглянувшись, увидел лежащего на земле капитана Ларина, нелепо приткнувшегося лбом к холодной бетонной стене, так резко отдающей рыхлой, потревоженной лопатами землей.
        В откинутой руке капитана Ларина был зажат служебный «Стечкин».

«Кто стрелял?» - выскочил из-за заграждений боевик.
        Турпал уважительно ответил:

«Мужчина стрелял».
        Суки!..
        Витьки Ларина нет…
        Нет капитана Витьки…
        Привезен в цинке в Новосибирск…
        Поторопился капитан Витька Ларин… Сильно поторопился…
        Наверное, капитан Ларин раньше многих понял, что никому там в Чечне не был нужен, хмуро подумал Куделькин. Ни лейтенанту Гродникову, подсказавшему ему некий выход из тупиковой ситуации, ни своим бойцам, ни своей стране, ни даже боевикам… Милиционеров даже в плен брать не стали… Потому, наверное, Витька и поторопился…
        А теперь нет Зимина…
        Куделькин-младший зло бросил сигарету в урну.
        И промахнулся.
        Хер с ним, с лейтенантом Гродниковым…
        Не лейтенант виноват…
        Лейтенант Гродников всего лишь от дурости посоветовал капитану Ларину то, что в тот момент взбрело в его дурацкие растерянные мозги…
        Вся страна была растеряна…
        Страна до сих пор растеряна…
        Пока не разгоним всяких гнид, хорошо и регулярно зарабатывающих на войне, так и будем сидеть на корточках под холодной бетонной стеной…
        Вся страна…
        И не взяты в плен и не свободны…
        И куртку жалко боевикам отдать, и защититься не можем…
        Да что за блядство? Где Зимин?!
        И подумал, заставил себя успокоиться: да здесь, здесь где-то полковник Зимин… Где-то здесь, в городе… Не такой человек полковник Зимин, чтобы шлепнули его какие-нибудь ловкачи… Полковник Зимин сам, кого хочешь, шлепнет… Полковника Зимина взять не просто…
        И вспомнил Лыгина.
        Почему так странно говорил о Зимине Лыгин?.. «Еще не все вещи найдены…». Будто не полковник Зимин интересовал Лыгина, а именно его вещи.

«Не все…».
        Какие-то вещи правда еще не найдены?
        Кем?.. Где?.. Почему мне не скажут об этом?..
        Похоже, что-то там не связалось наверху у начальства, подумал Куделькин. Что-то там сильно не связалось… А я, значит, валандайся с бомжами…
        Куделькин вдруг понял, что он практически ничего не знает о целях и назначении Особой группы, членом которой являлся.
        Ну да, подумал он, я умею выполнять приказы.
        Меня учили беспрекословно выполнять приказы.
        Это мое прямое дело.
        Особая группа создана усилиями полковника Зимина еще два месяца назад, после того, как вечером в самом центре города неизвестный киллер в подъезде жилого дома расстрелял из пистолета депутата Облсовета Ишмарова.
        Прекрасный способ для начальства развязать руки.
        Но и принять меры…

«Подайте рапорты об отставке…»., - приказал Зимин капитанам Куделькину и Маслову.
        И объяснил:

«Разумеется, это временная мера… На какое-то время… Пока не пройдут выборы… Вот на это время вы и окажетесь сотрудниками в отставке… О том, что на самом деле вы все равно остаетесь на службе, знаю только я и, разумеется, мое непосредственное начальство… Нам с вами придется решить несколько важных задач и каждый будет действовать индивидуально… Постарайтесь постоянно помнить о том, что официального прикрытия у вас нет… Если вы провалитесь, выполняя порученное вам дело, вас никто не станет защищать… С этого дня вы как бы действительно находитесь в отставке… - Зимин усмехнулся. - А значит, подчиняетесь только мне… Или полковнику Лыгину, если вдруг по каким-то причинам я не смогу вести операцию…Только мне и полковнику Лыгину… Никому больше… Прошу сразу учесть и то, что удостоверения, которые я вам сейчас раздам, даются вам лишь на самый крайний случай, если надо будет срочно решать какую-то абсолютно конкретную частную проблему… Прошу при этом постоянно помнить, что эти удостоверения могут быть признаны недействительными, если в процессе выполнения порученных вам задач, вы столкнетесь с определенными
спецслужбами и того хуже, попадете в их руки… Зато, если поставленные перед нами задачи будут выполнены, Особая группа будет распущена и все мы вновь вернемся на действительную службу… Разумеется, не просто так… За удачное решение поставленных перед нами задач, нам обещаны немалые гонорары…».
        Где Зимин?..
        Болтается где-то у своих баб?..
        Быть такого не может.
        И Лыгин прекрасно знает это.
        Само предположение, что полковник Зимин почему-то прячется у своих баб, совершенно недопустимо. Не тот человек Зимин, не тот уровень, не та дисциплина. Если полковник Зимин не дождался Куделькина в аэропорту, значит, в аэропорту случилось что-то неординарное. Ты, Куделькин, зло сказал он себе, ничем не смог помочь в Чечне капитану Ларину. Ну, разве что оглянулся на него. Только все равно обернулся с опозданием. Ты вот коришь себя за то опоздание. Жестоко коришь. Ну так попробуй не опоздать сейчас. Мало ли что ты не понимаешь, что, собственно, происходит. Тебе и не надо ничего понимать. Тебе не положено понимать. Таков был приказ. Действовать, а не понимать. Не опоздай хотя бы сейчас. Думай и помоги Зимину. Ведь это Зимин выделил тебя из многих сотрудников ФСБ. Это он тебя пригласил в Особую группу…
        Да не в этом, собственно дело, совсем запутался Куделькин…
        Просто оглядываться надо вовремя…
        Вот ты опоздал вовремя оглянуться на капитана Ларина, так хоть сейчас не теряй время… Ищи!.. Постарайся успеть… Постарайся хоть сейчас успеть… Постарайся все сделать вовремя…
        Будь на моем месте полковник Зимин, беспомощно подумал Куделькин, он бы давно перевернул весь город…
        И я переверну, зло сказал себе Куделькин.
        Не только переверну.
        Я самолично проверю каждый подвал, каждый пустырь, каждое жлобское подворье, каждую малину, я перетрясу всех, кого нужно перетрясти, загляну на каждый чердак!
        Куделькин чувствовал злобу и беспомощность.
        Слова не помогали.
        Он вдруг понял, что обязан найти полковника Зимина. Не потому даже, что Зимину угрожает серьезная опасность, и не потому даже, что Зимин всегда был расположен к нему, и не потому, что поиск Зимина являлся сейчас его прямым служебным долгом и от этого зависел успех работы всей Особой группы, но еще и потому, что в сложной служебной машине, которой до того столь успешно управлял полковник Зимин, Куделькин это отчетливо чувствовал, вдруг пошли какие-то серьезные сбои.
        Оно, конечно, подумал Куделькин, высокой степени секретность всегда грозит сбоями. Не случись неожиданных сбоев, полковник Лыгин не кормил бы меня кислым бигусом в железнодорожном ресторане.
        Куделькин сплюнул.
        Мы еще все изменим!
        С Зиминым или без Зимина, но Зимин прав - мы еще все изменим!
        Зимин не уставал повторять это.
        Он повторял это постоянно.
        Мы еще все изменим!
        Полковник Зимин не ленился повторять это по несколько раз в день, лишь бы слова поглуже запали в душу каждого слушающего его человека.
        Куделькин снова сплюнул, издали искоса поглядывая на прижавшуюся к стене магазина парочку.
        Ничего не понять.
        Вроде бы две девицы.
        А может, волосатики…
        Совсем не девицы. Сволота! Гомики.
        Опять что-то среднее, опять что-то унизительное.
        Куделькин-младший чувствовал себя безумно уставшим.
        За трое прошедших суток он действительно почти не спал.
        За трое прошедших суток он вдоволь насмотрелся на трупы обваренных и обожженных людей, вдоволь наговорился с людьми казенными и с людьми со стороны. Он встречался с родственниками погибших в сауне и что-то долго говорил им и врал о служебном долге. Он мотался по городу без сна, как заведенный, как проклятый, перекусывая на ходу, только мечтая о сне, и распутывая, распутывая, распутывая взрывом в сауне донельзя запутанный клубок.
        К черту!
        Вон они, интересующие его граждане.
        Граждане…
        Стоило Витьке Ларину стреляться из-за такого дерьма, брезгливо подумал Куделькин, издали вычислив парочку бомжей, пристроившихся не за столиком у киоска, оттуда бы их погнали, а немного в стороне, метрах в пяти от непокрытых столиков, на обычной полосатой скамье сквера… Тоже мне, граждане… Денег у бомжей явно не было. И пьяными они не были. Но Куделькин на что угодно готов был поспорить, что говорят бомжи сейчас именно о ближайшей мнящейся им пьянке, или уже о пережитой пьянке, давно провалившейся в прошлое, даже протрезветь успели, или о той, совершенно мифической, которой и не случалось никогда, но которая по каким-то неведомым причинам запечатлелась в самой глубине их небольших насупленных мозгов.
        Встав недалеко от бомжей, отвернувшись от них, как бы не видя их, Куделькин незаметно прислушался.
        И удивился.
        Бомжи говорили вовсе не о пьянках.
        Бомжи вспоминали события черт знает какой давности - аж войну арабов с евреями!
        - Я ж говорю… Я ж помню… - упирался рябой бомж с подбитым, украшенным синяком глазом. - Не шейсят седьмой, а шейсят восьмой… Точно говорю… Я что? Лупень?.. Включаю радио, у меня «Спидола» была, а по радио паника… Евреи, значит, агрессию начали, наших арабов бьют… Утро… Я расстроился, сбегал на угол, я тогда на Ленина жил, у самого вокзала… Ну, взял пузырь, раздавил… Все чин по чину… Возвращаюсь, включаю «Спидолу», а по радио совсем паника… Сообщают, что евреи Иерусалим отбили, отобрали наш арабский Синай… Как сейчас помню… Молодой был… Сильно расстроился, снова сбегал на угол… Махнул еще пузырек… Возвращаюсь, а по радио передают, что евреи уже через Суэцкий канал переправляются, вот-вот скоро Каир возьмут… А дело к обеду… Ну, я совсем расстроился… Выскочил еще раз на угол за пузырем, а они, евреи, блин, так уже и валят с вокзала!..
        Нет у них денег, автоматически определил Куделькин.
        Патриоты.
        Очень связно болтают.
        Не то что баксов, у них, у родимых, даже копеек нет. Они так трезвы, что рассуждают почти связно.
        Куделькин лениво присел на скамью рядом с бомжами и закурил.
        Дым потянуло на бомжей и один из них очень фальшиво и очень возмущенно замахал руками. Вот, мол, до чего дошли! Вот, мол, какое хамство! Не дают человеку подышать свежим воздухом!
        Увидев это, Куделькин ухмыльнулся и демонстративно выпустил весь дым в морщинистое рябое лицо особо возмущающегося бомжа.
        Рябой бомж опешил.
        Но второй, более старший и более, наверное, вдумчивый, похожий в профиль на пожилую опустившуюся человекообезьяну, натянувшую на себя продранный на локтях зеленый свитер и в сандалиях на босу ногу, мгновенно смекнул, что дело тут не простое. Тут, кажется, совсем не простое дело, мгновенно смекнул бомж. Так откровенно может вести себя только такой человек, который или пришел специально бить их, или наоборот, пришел специально к ним, чтобы дружески поделиться с ними чем-то важным, может даже дать на выпивку.
        Последнее вряд ли.
        Но мечтать никому не запрещено.
        - Чегой ты?.. Чегой?.. - все еще растерянно, но уже с неопределенной угрозой в голосе удивился рябой бомж с подбитым глазом, отмахиваясь от дыма. - Курить-то чегой?.. На природе-то?..
        Куделькин ухмыльнулся:
        - А ты нырни в канализацию.
        Рябой бомж окончательно потерял дар речи.
        Впрочем, он оказался столь глуп, что даже осознать этого не смог.
        Мычал невнятное что-то про себя, растерянно разводил руками и даже на тайные знаки своего приятеля, похожего на пожилую опустившуюся человекообезьяну, не обращал никакого внимания. Мычание рябого бомжа было полно неясных угроз, правда, каких-то действительно очень неопределенных, вроде бы как и к Куделькину не имеющих отношения.
        - Чегой ты?.. - мычал рябой бомж и как бы угрожающе расправлял хилые плечи. - Со мной, бля, сам Христос не справился… А у Христоса руки… Я тебе говорю…
        По мутным глазам рябого бомжа было видно, что он в любой момент готов перейти от самого крайнего хамства к самой крайней, к самой унизительной трусости, даже, может, к рабской угодливости. Все эти сложные смешанные чувства, как плотва в мутноватой луже, трусливо и густо метались в его подбитом, украшенном синяком глазу:
        - Чегой это ты?. Меня, бля, сам Христос…
        - Заткнись, - попросил Куделькин.
        На бомжа он не смотрел.
        Он смотрел на летний Красный проспект, яркий, красивый, широкий, как широкая река, на зеленые деревья в Первомайском сквере, и на зеленые деревья перед театром Оперы и балета, на мрачных бетонных мутантов, держащихся кто за ружье, а кто и за что-то вроде рыбьего скелета, хер их поймешь, как на душе противно. Он смотрел на шумную толпу, то стремительно вырывающуюся на площадь из метро, то лениво клубящуюся на обочине проспекта, на стремительную толпу, равнодушно огибающую с двух сторон площадь Ленина и втекающую то на Вокзальную магистраль, то уже на саму улицу Ленина, дышащую, шумную, мать их, как мне херово. Вон шлюха почти без юбки, отметил Куделькин. А если даже нормальная девчонка, то зачем всем показывать трусы?.. А вон козел в шляпе… Ну, может, не козел, может даже очень умный, очень даже нужный городу человек, от которого зависит, в тепле мы будем жить или в жопе, может, он ученый или художник, или еще кто-то такой важный и нужный, только на вид он все равно козел, жопа, и руками машет, ну почему так противно?.. Чего ты в самом деле, Куделькин?.. В чем люди виноваты?..
        Он догадывался, в чем.
        И знал, кто должен за это ответить.
        Мне бы для начала найти Зимина, зло решил Куделькин.
        Полковнику Зимину можно верить.
        Полковник Зимин много чего сделал, чтобы все эти важные и нужные козлы и шлюхи, бомжи и проститутки ответили за разгул своей сволочной демократии. Он, Куделькин, обязательно должен найти Зимина, потому что без полковника что-то не ладится в служебной машине, не справится с норовистой машиной хитрый полковник Лыгин, мать его так, плюнуть бы мне на все!..
        - Эй, мужик… - неожиданно услышал Куделькин голос бомжа, похожего на пожилую опустившуюся человекообезьяну. И лоб у бомжа был тоже такой - низенький, кепочкой. А над лбом, как плесень, курчавились сырые от пота редкие белесые волосы. - Информацию купишь?..
        Вопрос прозвучал так неожиданно, а сами слова так не вязались с видом пожилого бомжа, что Куделькин неожиданно развеселился.
        Надо ж так!
        Вот он сидит, капитан ФСБ, и совсем не по делу злится на совершенно неизвестных ему людей, называет их козлами и шлюхами, а под самым боком у него, оказывается, притулился некий человечек…
        Ну, не совсем человечек, но все-таки… Пусть потасканный, зато умненький… Знающий цену и себе и своим секретам… И совсем не важно, что похож этот странный и неожиданный человечек на какое-то вымирающее или только еще готовящееся вымереть существо… Оно, может, скоро вообще опустится на четвереньки, однако ведь произносит слова… При этом вполне понятные слова…
        Информацию купить!
        Ни хрена себе! - развеселился Куделькин. Вот, придурок, нахватался человеческих слов!.. Это все равно, подумал он, как если бы заговорила блоха. Попрыгала бы, накусала тебе бока, а потом заговорила… Бомж, похожий на пожилую опустившуюся человекообезьяну, в принципе не мог произносить вслух такие сложные длинные и умные слова.
        Информацию купить.
        Но ведь он их произнес!
        Может, этот бомж когда-то был научным сотрудником, удивленно подумал Куделькин. Или каким-нибудь инженером в закрытом конструкторском бюро. Или учителем. Или еще черт знает кем.
        Был же кем-то.
        Подумав, Куделькин спросил:
        - Шпион, что ли?
        - Ты это! - рассердился бомж. - Какой я шпион?
        И вдруг заспешил, понизил голос:
        - А знать могу много!.. И тебя вычислил сразу… У меня глаз наметанный… Ты так шел, что сразу видно…
        - Что видно?
        - Ну, что?.. Все видно… Задумчивый человек… И не совсем простой… Люди ведь разные, а я тебя издали увидал… Ты еще к магазину не подошел, а я тебя уже увидал… Так сразу и подумал, что совсем задумчивый человек… Не зря идет… Ищет кого-то… Туда-сюда… Потом сюда-туда… Значит, ищет… - Слов бомжу все-таки здорово не хватало. - Я ж вижу, ищет… Думаю, не нас ли?.. Мне Илюха как раз рассказывал про евреев… Мало ли, думаю… А потом думаю, нет, не нас… Мы ведь с Илюхой чистые…
        Бомж не шутил.
        Он действительно считал себя и Илюху чистыми.
        - Ну и какую информацию ты готов продать? - закуривая снова развеселился Куделькин. - Если ты не шпион, то какими секретами торгуешь? О том, как твоему приятелю рожу набили?
        Пожилой бомж помрачнел, сник и даже поежился.
        Наверное, он вдруг увидел себя глазами Куделькина - грязного, давно не мывшегося в бане, испитого, с обломанными грязными ногтями, с жидкими волосами на голове, от пота похожими на сырую плесень, нелепого и ничтожного даже в самых ничтожных человеческих выражениях.
        Впрочем, бомжа это не надолго смутило.
        Увидев себя глазами Куделькина таким, каким он на самом деле выглядел, бомж неожиданно что-то понял про себя, приободрился, успокоился и даже воспрял духом:
        - А ты что хочешь купить? Я все знаю, что везде делается.
        Сильная фраза, отметил про себя Куделькин.

«Я все знаю, что везде делается».
        Найду Зимина, подарю ему фразу. Полковник Зимин любит такие фразы. Будет цитировать умного бомжа своим глупым бабам.
        - Ладно, - сказал Куделькин. - Давай поторгуемся. Чем тебе действительно торговать, если не информацией? Не сандалиями же. Ответишь правильно на вопрос, получишь на полбанки.
        Оба бомжа навострили уши.
        - Полковника знаете?
        - А-а-а, - разочарованно переглянулись бомжи. - Это ты, наверное, Генерала вспомнил… Ну, зря… Сидит Генерал…
        - Как сидит? - не понял Куделькин.
        - Ну, как сидит? - тоже не понял, удивился пожилой бомж. - Не на заднице… Просто сидит… У него так всю жизнь. Он или сидит или ворует… Сейчас, значит, сидит. У него руки так устроены… А голова вообще никак не устроена… В прошлом году, значит, воровал, а в этом году, значит, сидит… Ты приходи через год, - подумав, с сожалением, но честно решил бомж, похожий на пожилую опустившуюся человекообезьяну. - Он как раз выйдет.
        - Ты погоди, - хмыкнул Куделькин. - На хера мне этот ваш Генерал. Дело не в чинах. Ты меня, наверное, плохо расслышал. Я спрашиваю не о Генерале. Я спрашиваю о Полковнике.
        - Мы что?.. В армии, что ли?..
        - Да подожди… - вдруг затрясся от нетерпения рябой бомж. И с ясной искрой в глазах уставился на Куделькина. - Ты про какого лепишь Полковника?.. Про Груню, что ли?..
        - Про какую Груню? - невольно заинтересовался Куделькин.
        - Да не про какую, а про какого… Груня это не баба… Груня это живой человек…
        - Молчал бы, - укорил рябого пожилой бомж. - И за умного сойдешь и целее будешь.
        - А я чего?.. Я про Груню…
        - Выкладывай, - приказал Куделькин.
        - А ты?
        - А я не обману. Ты выкладывай. Если информация подойдет, получите на полбанки.
        - Ну тут просто… - заявил рябой бомж, собрав весь запас слов и стараясь, если не правильно, то хотя бы равномерно их распределить… - Груня, значит, большой человек…
        - Очнись! Я же спрашивал про Полковника.
        - А Груня и есть Полковник.
        - Как так?
        - А так… Пить стал… Сам знаешь… Раньше просто так выпивал, теперь пьет… Как медведь сосет… А пьяный всегда дерется… Дерзит всем… Их-за Груни менты начали скверы прочесывать… Вот смотри, меня вчера замели… - рябой страшновато, но совсем по-человечески хихикнул. - Меня, значит, замели, а я совсем трезвый… Садись, говорят… Я спрашиваю, надолго?.. Менты смеются… Всего обнюхали, будто я из варенья… Ясный хер, отпустили… Менты, они ж тоже не без понятия… А этот Груня, он совсем с нарезки слетел… Он пьет и всем говорит правду… Слышишь?.. Всем!.. Слыхал про такое?.. Это как болезнь, всем говорить правду… У меня, говорит Груня, видение было…
        Рябой бомж даже задохнулся от возмущения:
        - У всех бывают видения… Чего ж теперь?.. Всем правду говорить?.. Мне однажды, когда я спал в канаве, сам генералиссимус товарищ Сталин погрозил пальцем… Я неделю потом не пил… А у Груни видения, он сосет… Денежки есть, вот и сосет… Кто ж будет спорить, коли есть денежки?.. Пока есть денежки, делай, что хочешь, хоть всю правду режь… А там посмотрим… Вот кончатся денежки у Груни, мы ему глаз вырвем, мало что он Полковник… Его, слышь?.. - наклонился бомж к Куделькину и на Куделькина понесло перепрелой одеждой. - Он говорит, к нам его заслали… Не сам как бы скурвился, а большое начальство его заслало… Груню сейчас даже Колька-Недопырка боится… А Колька-Недопырка человек строгий… Недопырку самого все боятся… Недопырку сейчас только Груня не боится… Груня сейчас совсем никого не боится… Он, слышь?.. - опять наклонился бомж к Куделькину и на Куделькина снова потянуло перепрелым потом. - Груня сейчас как бы не бомжует, он как бы наоборот… Работает… По какому-то там приказу… Он сейчас находится как бы на действительной службе… Вот как хочешь, верь не верь, а у него даже документ есть… Большой документ…
Ему воинские звания одно за другим набегают… Он сам говорит… Но кончатся денежки, мы Груне глаз вырвем… - с облечением подвел итоги рябой бомж.
        - Идет, - сказал Куделькин. - Покупаю информацию.
        - За полбанки?!
        - За полбанки. Как скажете, где найти Груню, так сразу выдам. Наличными. Мелочью. Чтобы вам не менять. Вам тут, смотрю, и бегать никуда не надо. Только руку протянул, вот они и полбанки, - указал Куделькин на «Альтернативные напитки». - Так что, говорите, где Груня?
        - Ну, где… - сразу поскучнел рябой бомж. - Про это ты спроси у Кольки-Недопырки… Он сейчас лишних к Груне не допускает… Он теперь у Груни как бы на службе… Нам откуда про Груню знать?..
        - А про Недопырку?
        - За полбанки? - недоверчиво спросил старший бомж.
        - За полбанки.
        - Если к Кольке-Недопырке, тогда иди прямо на вокзал… Тут рядом… Дуй прямо по Вокзальной магистрали, никак не промахнешься… Кольку-Недопырку сразу найдешь… Колька-Недопырка или сидит у входа в метро или прохаживается у перехода через пути… Знаешь переход, который под часами?.. Не тот, что за магазином, а под часами… Усек?..
        - Усек, - успокоил бомжа Куделькин. - А каков он на рожу этот Колька-Недопырка? На жука похож?
        - Да ну на жука!.. - отмахнулся старший бомж. - Ты его сразу узнаешь. Даже фотки не надо… Он все время орет. Не может Недопырка молчать. Молчать у него язык не поворачивается…
        Подумав, бомж уважительно добавил:
        - Красиво работает.


        Кольку-Недопырку Куделькин узнал сразу.
        Колька-Недопырка оказался броваст, как бывший генсек Брежнев. С первого взгляда могло даже показаться, что брови у Кольки наклеенные, так густо и угловато топорщились они над пронырливыми серыми глазами, над длинным горбатым носом, над всем его надменным вытянутым восточным лицом.
        Грозно двигая угловатыми густыми бровями, Колька-Недопырка время от времени нагло вскрикивал:
        - Спасибо, добрые господа кавказцы!.. Премного благодарен, добрые господа кавказцы!.. Никто не подаст бедному человеку столько, сколько добрые господа кавказцы!..
        Кавказцы понимающе усмехались.
        Их было трое.
        Они только что бросили три червонца в грязную шапку Кольки-Недопырки, вот он и топырился, выказывая великое уважение. Молодые кавказцы в папахах важно оборачивались на прохожих и не спешили уходить. Похоже, им нравилось славословие Недопырки.
        Куделькин неторопливо подошел к бомжу.
        Среднего роста, но коренаст, плечист. Тень Куделькина даже не полностью накрыла бомжа. Он сперва даже не заметил Куделькина. Свирепея от неожиданной удачи, боясь упустить щедрых кавказцев, пытаясь подманить их к своей шапке еще раз, Недопырка вскрикивал на всю площадь:
        - Спасибо, добрые господа кавказцы!.. Не пожалейте денежек на молитвы за вечный мир, за труд и счастье, за мирное небо над головой!.. Не пожалейте опытному старому инвалиду на восстановление несчастных кавказских земель и городов, разрушенных жестокой войною!..
        - Как ты их, придурок, собираешься восстанавливать? - негромко спросил Куделькин.
        - Уйди! Не засти Солнце! - не оборачиваясь, совсем как Диоген, ответил Недопырка.
        - И все же… Как?..
        Колька-Недопырка умолк.
        Он вдруг что-то почуял.
        Кавказцы в папахах тоже насторожились. Кажется, пяток минут они еще собирались погреться в лучах неожиданной славы.
        - Как ты собираешься восстанавливать несчастные кавказские земли и города, разрушенные жестокой войною, придурок? - наступив твердым каблуком на откинутую в сторону ногу сидящего на земле Кольки-Недопырки, спросил Куделькин.
        Колька-Недопырка понял, что влип.
        Взвизгнув коротко, по-бабьи, он попытался резко отпрянуть в сторону, но Куделькин крепко прижал кривую ногу опытного инвалида Недопырки к мирной сибирской земле.
        - Послушай, дорогой, да? - укоризненно покачал головой один из кавказцев. - Зачем инвалида обижаешь?
        - Подойди сюда, - негромко, но деловито попросил Куделькин кавказца, стараясь не вызвать излишнего интереса у торопящихся к метро прохожих. - Читать умеешь?
        - Послушай, зачем обижаешь, да? - уже с угрозой начал кавказец, но взглянув на удостоверение Куделькина, сразу сбавил тон. - Твое дело, дорогой. Сам разбирайся, да? Мы мимо шли.
        Крепко надавив каблуком на прижатую к земле кривую ногу Кольки-Недопырки, Куделькин сказал:
        - Выбор у тебя небогатый, придурок. - Мысленно Куделькин будто вновь обернулся и увидел лежащего на земле капитана Ларина со служебным «Стечкиным» в откинутой руке. Ему будто снова пахнуло в нос растревоженной лопатами рыхлой землей. - Или ты прямо сейчас скажешь, где найти Груню, или я упеку тебя на несколько месяцев в тюрьму.
        - За что? - нагло ответил, несколько пришедший в себя Колька-Недопырка. - Двести девятую давно отменили. Борис Николаевич лично отменили. Бродяжничество и попрошайничество нынче не грех, а сурьезная работа. Не так, что ли?.. Кто подаст бедному инвалиду, собирающемуся выпить за здоровье господина президента России?.. - торжествующе и нагло вскрикнул Недопырка на всю привокзальную площадь, все так же тщетно пытаясь выдернуть свою хилую ногу из-под тяжелой ноги Куделькина.
        Куделькин усилил нажим.
        Недопырка взвизгнул.
        - Я сейчас тебе ногу раздавлю, придурок… - все так же негромко предупредил Кольку-Недопырку Куделькин. Он с ненавистью глядел на бело-зеленую громаду вокзала, на шумные потоки равнодушных прохожих, то сливающиеся, то вновь разъединяющиеся, то вновь распадающиеся на отдельных людей. - Сразу говори. Где Груня?
        - Ага, - нагло ухмыльнулся инвалид, выдернув, наконец, ногу из-под ноги Куделькина. - Так я тебе и сказал!
        И вдруг засмеялся.
        Он щурил недобрые пронырливые серые глаза, взмахивал угловатыми нечеловеческими бровями, нагло тыльной стороной ладони утирал горбатый нос и смеялся.
        - Крыша поехала?
        - Крыша у меня на месте. А смеюсь я потому, как дурак ты, - грамотно объяснил Куделькину вконец успокоившийся бомж. В густо крутящейся вокруг толпе он явно чувствовал себя в безопасности. Настолько в безопасности, что уже откровенно смеялся над Куделькиным. - Я не кавказец, ты меня никаким удостоверением не испужаешь. Я за нынешнего президента голосовал. А смеюсь потому, что ишь ты какой, вот решил прямо на Груню выйти! Ишь ты какой, на кого решил выйти! На самого Груню! Груня у нас полковник! Он не на таких, как ты работает. Испужал! Вот я, к примеру, нужен Груне!.. - хвастливо ударил кулаком в грудь бомж. - У меня с Груней все душа в душу. Я ему денежку несу, а он ко мне со всем уважением.
        - А чего ж это полковник сидит без денег?
        - Это я сижу без денег, - нагло поправил опытный инвалид Куделькина, почти уже и не замечая его. - Деньги мне нужны, а не Груне. Груня что? Груня человек большой. Груня на службе. Ему здесь сидеть некогда. Ему не за то платят. Груне платят за его службу. Он не на кого-нибудь, он на Родину служит. Понял? Он, скажем, придет в скверик, полежит, подумает, а пара пацанов его охраняет, не дает людям мешать Груне. Он ведь, знаешь, какой? - вдруг угрожающе спросил Колька-Недопырка. Видимо, он впрямь не умел молчать. Язык у него не терпел молчания. - У Груни теория. Он когда засыпает, сразу говорит, что будить его не надо. Пока сам не проснется, не будить. И сами, говорит, когда спите, никому не позволяйте себя будить. А то ведь такое может случиться!.. - бомж с удовольствием подвигал нечеловеческими угловатыми бровями. - Вот я, скажем, сплю, а ты меня решил разбудить. Вроде простое дело. А на самом деле все может так обстоять, что весь этот поганый мир только мне одному и снится. Понял? Только мне одному! Я проснусь, а ты, дурак, исчезнешь, и все эти дураки исчезнут, - указал Колька-Недопырка угловатыми
бровями на торопящихся с поездов и на поезда людей. - Ты вот пойдешь и разбудишь Груню, а если весь этот поганый мир, правда, только одному Груне снится? И мы с тобой тоже только ему одному снимся? А? Мы же исчезнем! Ты, дурак, Груню разбудишь, а мы все исчезнем! - торжествующе и нагло заорал бомж. - Груня-то останется, а мы исчезнем! Поэтому вали отсюда! Вали! - заорал Недопырка уже в полный голос. - Ишь, Груня ему понадобился! Вали, пока я корешей не позвал!
        Коротким, почти незаметным движением Куделькин ткнул прямыми пальцами чуть ниже третьего ребра инвалида.
        Колька-Недопырка поперхнулся, побледнел и медленно осел на землю. В уголках Колькиных узких губ запузырилась бледная пена. Он мычал, пытаясь что-то выговорить, но не мог выговорить ни слова. Собственно, у него даже звуки не выговаривались. Так, мычание… А иногда шипение… Или слабый свист, вроде как у больного сурка…
        Куделькин, не торопясь, присел на бетонный парапет.
        Не глядя на задохнувшегося бомжа, он вытащил из кармана сигареты и закурил.
        Он не смотрел на часы.
        Он знал, что бомж придет в себя где-то минут через пять. Ну, от силы через семь. Можно на часы не смотреть. Проверено. Вся эта история с кавказцами, и с каким-то Полковником, которому снится весь этот поганый мир, как-то тяжело и странно возбуждала Куделькина. К тому же, он действительно здорово устал. Он смотрел на бомжа с ненавистью.
        - Ну, отсуетился? Или как? Не будешь больше суетиться? - спросил он страдающего инвалида.
        - Не буду… - скорбно повел угловатыми бровями с трудом пришедший в себя Недопырка. Его немножко трясло, густые брови подрагивали.
        - Где Груня?
        - Спит в скверике… Ну, знаешь скверик у перехода?.. Вон там внизу, сразу за магазином… - безропотно указал Недопырка. - Мы ж договорились, я ему обед принесу…
        - У него что своих денег нет?
        - Ну да!.. У Груни-то!.. - с трусливой гордостью, но уже сломлено заявил Колька-Недопырка. - Груня большой человек… Он знает, что к чему… Он на действительной службе… Он нам доверился… Только я ведь тоже работаю, мне навыки терять ни к чему… А Груня у нас большой человек… У него специальное задание… У него всякие документы есть… Он если захочет, в ночлежке может ночевать в самой лучшей комнате…
        - Почему его зовут Полковник?
        - А он полковник по званию… Ты больше не будешь меня бить?.. - трусливо спросил бомж.
        - Только один раз, - сухо ответил Куделькин и опять ткнул прямыми пальцами под третье ребро инвалида.
        Колька-Недопырка даже вздрогнуть не успел.
        Он снова безвольно осел на землю и, как бы играючи, выпустил пузырек пены с левого уголка губ.
        Это серьезнее, равнодушно отметил про себя Куделькин, уже не глядя на густую толпу, мощно и стремительно продолжающую переть к метро и из метро.
        Теперь Недопырка вот так безучастно просидит минут двадцать.
        Вполне достаточно для того, чтобы сходить до скверика к магазину и вернуться обратно, если полковника Груни в скверике не окажется.
        Если полковника Груни в скверике не окажется, я непременно вернусь к этому инвалиду, брезгливо решил Куделькин.
        Его тошнило от мохнатых угловатых бровей. Брови Кольки-Недопырки вдруг показались ему искусственными.
        Будто вырезаны из клочков черной шкуры.


        Бомжа Груню Куделькин нашел там, где он и должен был находиться.
        Завернувшись в ватную поношенную телогрейку, густо украшенную неопрятными пятнами, Груня лежал на боку в тени уютных невысоких кусточков прямо под мощной железной башней электроопоры. Метрах в пяти от Груни в жухлой траве так же крепко спали два оборванных паренька, наверное, охрана Полковника.
        Пареньков будить Куделькин не стал.
        Он бесшумно подошел к Груне и, присев на корточки, долго рассматривал Полковника.
        Бомж как бомж.
        Тоже мне полковник!
        Угловатые скулы, покрасневшие тяжелые веки… Всхлипывания во сне, хрип в груди… Налицо все признаки истощения… Истощения и пьянства… Обычное дерьмо, человеческие отбросы, скот, который каким-то образом приобрел у кого-то чужие документы. Остается выяснить - какие именно, и у кого? То есть, почему это вдруг некий ординарный бомж в один день превратился в некоего уважаемого всеми Полковника. Так не бывает, чтобы новая кличка прилипла к человеку просто так, без повода. Повод крайне необходим.
        Осторожным движением Куделькин откинул в сторону полу расстегнутой ватной телогрейки и сразу увидел торчащий из внутреннего кармана уголок целлофанового пакета.
        Все так же осторожно он потянул за уголок и через мгновение пакет оказался у него в руках.
        Куделькин оглянулся.
        Добровольная малолетняя охрана полковника Груни надежно и крепко спала, и сам Груня храпел и всхлипывал с устатку и с перепоя.
        Солнце весело заливало голубоватую глухую стену железнодорожного вокзала, возвышающегося над тихим сквериком, как чудовищная подводная скала.
        Если этот подлый мир и снился Груне, то на первый взгляд он все-таки выглядел надежно.
        Скоро Колька-Недопырка очнется, вспомнил Куделькин и, взглянув на часы, с тяжелым сердцем развернул грязный пакет.
        Предчувствия его не обманули.
        На его ладони лежала красная книжечка служебного удостоверения, выписанного на имя полковника ФСБ Зимина Евгения Александровича, члена Комиссии содействия правоохранительным органам по борьбе с организованной преступностью и коррупцией.
        Куделькин сразу узнал удостоверение.
        Ему даже не надо было глядеть на фотографию Зимина.
        Точно такое удостоверение было выписано в свое время на имя капитана Маслова. И точно такое лежало в кармане у него. У капитана Куделькина.
        Но на текст вкладыша Куделькин взглянул.
«Свидетельство Министерства юстиции России о регистрации общественного объединения, заверенное 28 марта 1996 года нотариусом 22-й нотариальной конторы В. . Ганьшиной, и зарегистрированное в реестре за номером 3-1765».

        Подпись.
        Ну да…
        Один из заместителей министра МВД Куликова…
«Название: Общероссийское общественное объединение „Общественная комиссия содействия правоохранительными органам по борьбе с организованной преступностью и коррупцией“.
        Статус: Общероссийский.
        Общественно-правовая форма: Общественная организация.
        Вид: Комиссия.
        Основные цели деятельности: Консолидация широкой общественности на содействие…».

        И так далее, сказал себе Куделькин.
        Ему было отчаянно плохо.
        Пока он не держал удостоверение Зимина в руках, он на что-то надеялся. Теперь надеяться было не на что.
        Пнуть его? - с равнодушием отчаяния подумал он, еще раз взглянув на спящего, удовлетворенно похрапывающего бомжа.
        Не стоит…
        Неторопливо, но споро поднявшись по каменным ступеням лестницы на площадь к автостоянке, Куделькин коротко указал молчаливому сержанту-казаху с русской фамилией, куда следует подогнать машину, и снова вернулся к спящему Груне.
        Иногда на переходной мост поднимались люди.
        Никто не обращал никакого внимания ни на бомжа, ни на сидящего рядом с ним человека в штатском.
        С помощью сержанта Куделькин рывком поднял с земли сонно бормочущего, но не брыкающегося пьяного бомжа и бросил его на заднее сиденье машины.
        Весь салон заполнили сложные запахи.
        Молчаливый сержант ухмыльнулся, но ничего не сказал.
        - Трогай, Лапшин, - приказал Куделькин. - Видишь, на траве оборванцы валяются? Кровь горячая. Проснутся, поднимут шум.
        - Куда, Юрий Иванович?
        - В тихое место… Ну, хотя бы к новому мосту…
        Сержант понятливо кивнул.
        - Во!.. - уже на ходу очнулся Груня.
        И осоловело открыл глаза.
        И, кажется, что-то такое осознал сразу.
        Не первый раз, наверное, попадал в казенную машину.
        Правда, не в такую комфортабельную.
        - Это чего ж получается, граждане начальники?.. - сразу заныл он, приглядываясь. - Я ж не лупень, бяки-козлики… Куда едем?..
        - А куда лучше? - спросил Куделькин.
        - А на Владимирскую!.. - пьяно обрадовался Груня. - А к Ивановым… Которые не братья…
        И так же пьяно, но, кажется, действительно понемногу приходя в себя, объяснил:
        - Ивановы, они не братья… Они просто Ивановы… Так получилось… Один молчит, другой болтает, а третий, я вам скажу, такое вдруг выбросит!.. Или поехали к Кольке-Недопырке… - бессмысленно предложил Груня. - Мне Колька обед обещал…
        Сержант Лапшин, не оборачиваясь, ухмыльнулся.
        - Чего это ты обедаешь у какого-то Недопырки? Ты ведь полковник? - сухо спросил Куделькин и посоветовал сержанту: - Давай зарули на свободную обочину… Съезжай прямо вниз… Чтобы шум стоял от машин… Вот, - одобрил он, когда «Волга», глухо рыча хорошо отрегулированным мотором, плавно скатилась на шумную обочину. - Здесь нас никто не услышит. Тормозни и приоткрой дверцу. Дышать невозможно
        - Это где ж мы?.. - удивился Груня.
        - Это мы в хорошем месте, господин полковник, - все так же сухо объяснил Куделькин, прикидывая, как удобнее начать разговор.
        - Бить будете?
        - По возможности нет, господин полковник.
        - А чего тогда? - еще больше удивился Груня.
        - Мы, господин полковник, будем тебя расспрашивать. Просто расспрашивать. Но подробно.
        - Ну я и говорю, бить будете, - укоризненно выдохнул Груня. И предупредил: - Меня нельзя бить. Казенное я лицо.
        И нагло спросил:
        - Выпить есть?
        Крайне неохотно Куделькин вынул из кармана плоскую стеклянную фляжку с остатками дагестанского коньяка. Ему не хотелось бить Груню. Ему все осточертело. Пусть пьет, если ему от того легче. Он снова вдруг вспомнил лейтенанта Гродникова и ему стало еще хуже.
        - Глотни, глотни, господин полковник… - сухо предложил он, протягивая Груне фляжку. - Освежи голову… Может, тогда разговор окажется покороче…
        - Это как? - диковато покосился Груня на Куделькина.
        Видимо, Груня уже что-то соображал, пришел немного в себя, потому что не дергался и не пытался выскочить из стоявшей в кустах на обочине с раскрытыми дверцами
«Волги».
        - Я тут кое-что выгреб у тебя из кармана… Ну, пока ты спал… - как бы неохотно показал Куделькин целлофановый пакет. - Ну, документишки разные… Немножко деньжат… Все твое?..
        - А то!
        - А на фотографии ты что-то не похож, господин полковник.
        - Товарищ полковник… - с фальшивой гордостью дернулся и с такой же фальшивой и пьяной строгостью поправил Куделькина бомж. - Какой я господин?.. Я товарищ…
        - Ну, товарищ так товарищ. Какая разница?.. Только, товарищ полковник, не похож ты на свою фотографию. Какая-то она не совсем такая.
        - А то! - все с той же фальшивой гордостью возразил бомж. - Как иначе? Я ж еще молодой на той фотке.
        И обеспокоено стрельнул мутными глазами на тяжелый затылок молчаливого сержанта-казаха, сидящего за рулем, а потом так же обеспокоено перевел взгляд на равнодушное лицо Куделькина.
        - Говорят, у тебя и валюта имеется, товарищ полковник?
        - А то!.. Мы с удовольствием…
        И жадно присосался к фляжке.
        Все же Груня плохо соображал.
        Пропала фляжка, брезгливо подумал Куделькин. Стеклянная, а все равно пропала. Придется выбросить. Ну и хер с ней. После Груни и стеклянную не очистишь.
        - За приятное знакомство, - снова обеспокоено стрельнул глазами Груня.
        И прильнул к фляжке.
        - Ну, хватит, товарищ полковник, - приказал Куделькин. - Мне лично приятности наше знакомство не доставляет… Чем быстрей мы покончим с нашим знакомством, тем лучше будет для каждого…
        И преодолевая брезгливость, дотянулся правой рукой до телогрейки, сильно встряхнул бомжа:
        - Где взял валюту и документы?
        - Не знаю, - уверенно ответил Груня.
        - А ты подумай.
        - Не знаю.
        - Ты хорошо подумай.
        - А чего такого?.. - подумал, наконец, Груня. И все с той же непонятной уверенностью ответил: - Купил…
        Наверное, Груне показалось, что Куделькин потрясен его ответом, потому что все с той фальшивой, даже с демонстративной гордостью, уже окончательно приходя в себя от коньяка и смутного беспокойства, Груня нагло добавил:
        - Настоящие документы! Без подделки!
        - Я знаю, что настоящие, - негромко согласился Куделькин, вытирая руку носовым платком. И попросил: - Положи фляжку на сиденье. Да закрути, закрути пробку. Коньяк проливается. А теперь дай руку.
        - Погадаешь, что ли? - нагло поинтересовался Груня.
        - Погадаю, - согласился Куделькин и задумчиво взял в свою руку протянутую ему руку бомжа.
        Рука Груни оказалась грязной.
        Черные полукружья обгрызенных ногтей давно нуждались в чистке.
        Левая ладонь когда-то была обожжена, на ней явственно выделялись светлые пятна.
        - Ошпарился?
        - Было дело. В бройлерной однажды уснул.
        - В бойлерной?
        - Какая разница?
        - Действительно… - усмехнулся Куделькин. - Всякое случается…
        - А теперь слушай меня внимательно, товарищ полковник… - немного помолчав негромко и нехорошо сказал Куделькин, даже молчаливый сержант за рулем напрягся. - По документам, товарищ полковник, которые я нашел в твоем кармане, проходит мой друг… Мой хороший друг… Совсем недавно, товарищ полковник, этот мой старый друг исчез в аэропорту Толмачево. Сошел с самолета и как сквозь землю провалился. Вот просто так. Сошел и как сквозь землю провалился… Поскольку моего друга до сих пор пока не нашли, значит, о его местонахождении знаешь только ты, товарищ полковник, поскольку никакой дурак, даже самый отъявленный, такими документами, как у моего друга, торговать не станет… Еще при моем друге были деньги… В валюте… Какую-то часть ты, наверное, уже спустил, но это не страшно… Если ты мне, товарищ полковник, скажешь прямо сейчас совершенно честно и прямо, где находится мой потерявшийся друг, я, товарищ полковник Груня, даже оставлю тебе некоторую часть найденных тобою денег… А, возможно, даже отпущу тебя…
        - Так мне ж знать откуда?.. - взвился Груня. - Я ж купил!..
        - Заткнись и слушай, - негромко оборвал Груню Куделькин. - Отвечать начнешь, когда я скажу… Мой друг полковник Зимин был совершенно особенный человек… У такого человека нельзя просто так отобрать или купить документы… У живого нельзя… - пояснил Куделькин таким тоном, что даже молчаливый сержант Лапшин снова заерзал за рулем. - Я тебе так скажу, товарищ полковник… Если ты прямо сейчас отвезешь нас в нужное место и выведешь меня на моего потерявшегося друга, я тебя, может, отпущу… И никто не будет тебя искать… Обещаю… Живи, хер с тобой… В конце концов, я тоже человек и понимаю, что неприятности моего друга начались не с тебя… Но ты сейчас единственный, кто знает, где надо и нужно искать моего пропавшего друга…
        - Да я…
        Куделькин внимательно посмотрел в глаза Груне и несильно двумя пальцами сжал его запястье.
        Бомж завопил.
        Это был страшный животный крик и пена выступила на узких синеватых губах Груни, как совсем недавно такая пена выступала на губах Кольки-Недопырки. Только в отличие от Недопырки, Груня ни на секунду не терял сознания. Он только дергался, как паралитик, не имея сил вырваться. Он только пускал пену и вопил. Причем так, что молчаливый сержант, не оборачиваясь, напомнил:
        - Услышат, Юрий Иванович…
        Куделькин отпустил руку Груни.
        Ошеломленно трясясь, потрясенно обливаясь потом, затравленно вжавшись в самый угол сиденья, Груня прошептал:
        - А я чего?.. Я ж не спорю… Коль надо, поедем…
        И с ужасом посмотрел на Куделькина.


        Они ехали молча.
        Уже смеркалось.
        Где-то за очередным поворотом шоссе тревожно, томя сердце, перебивая все другие запахи, вдруг понесло издали тяжелым тошнотворным и сладким запахом Большой городской свалки.
        - На свалку едем?
        - Нет… Нет… - прошептал Груня с ужасом. Он был полностью деморализован. Несмотря на весь допитый им коньяк, теперь он был абсолютно трезв. - Но там близко… Там рядом…
        Господи, подумал Куделькин. Сделай так, чтобы Зимин был жив. Я отпущу этого глупого скота, если Зимин жив. Ты же вылазил из самых разных передряг, Зимин, что тебе стоит вылезти и из этой! Я же чувствую, я всей шкурой чувствую, что именно от тебя сегодня многое зависит. Даже, может быть, очень многое. Я не знаю, что именно ты должен был сделать и чем, собственно, я был полезен тебе в Особой группе, я ведь только выполняю приказы, но я чувствую, сильно чувствую, что без тебя в деле пошли перебои. Ну давай, Зимин! Вылези. Не умирай.
        Вот Витька Ларин не вылез, у него не хватило сил, но у тебя-то, Зимин, сил много. Ты один только знаешь, ради чего мы толчемся, как облачко мошкары. Ты один только постигаешь внутренний скрытый смысл всей этой странной и непонятной толчеи. Если ты вылезешь, Зимин, мы с тобой доведем начатое дело до конца. Если ты вылезешь, Зимин, я чувствую, что-то в мире сильно изменится. Я не верю полковнику Лыгину. Почему-то не верю ни одному его слову… А тебе верю… И всегда верил… Если ты будешь жив, Зимин, рано или поздно мы перевернем всю страну. Мы стряхнем с нее клопов и тараканов, очистим ее от дерьма. От бомжей и проституток. От продажной мафии. От продажной милиции. От бандитов и от дельцов. От жирного нагара. От демократов и от коммунистов. От всего, что мешает нормально жить нормальному человеку… Ну, Господи, что тебе жизнь одного человека?..
        Молитвы Куделькина не были услышаны.
        Они поставили машину в кустах на обочине так, чтобы ее не было видно со стороны дороги.
        Молчаливый сержант Лапшин выключил фары.
        - Где?
        - Там… В лесополосе…
        Груню трясло.
        - Иди впереди… И не вздумай бежать…
        Какое-то время трясущийся от боли и испуга Груня обреченно всматривался в темные сумеречные деревья вечерней лесополосы, потом, нелепо и жалостливо покряхтывая, постанывая, сплевывая, шипя что-то про себя, притворно прихрамывая, притворно сморкаясь в грязный платок, суетливо двинулся к темным зарослям, за которыми почти во тьме клубились в сумерках жирные сытые дымки недалекой свалки.
        - Вон он…
        Груня боязливо остановился.
        Сержант Лапшин понимающе кивнул капитану Куделькину и левой рукой подтолкнул Груню.
        Так, держась вместе, почти рядом, они вышли на опушку лесополосы и сразу увидели ободранный тополь и труп человека, бессильно и тяжело обвисший на стягивающем его капроновом фале.
        - Он умер недавно… - хмуро сказал Куделькин сержанту, подержав в руках тяжелую руку полковника Зимина и послушав его сердце. - Пульса нет… Не прощупывается… Рана огнестрельная… Но он даже не остыл по-настоящему… Может, часа два назад он был еще жив…
        И оглянулся.
        Сумрачная опушка была сильно замусорена.
        В траве запутались обрывки газет, занесенные сюда печальным ветром. Торчали из травы неопределенного вида ржавые железяки, одиноко темнел заплывший сыростью след от автомашины, нелепо громоздились в сумеречной ложбине давно брошенные, потерянные людьми, поставленные на попа серые бетонные кольца, из тех, что обычно используют при строительстве канализационных коллекторов. На удивление желтая, вялая, тяжелая, совсем не летняя листва свисала с темных вечерних тополей. Наверное, лесополосу недавно накрыло каким-то выбросом с одного из какого-нибудь близ расположенного завода. И рыжая вялая потрепанная трава под ногами тоже сбилась колтунами, будто ей не хотелось тут расти. В серых вечерних сумерках все вокруг казалось серым, печальным, дистрофичным.
        - Подойди ко мне, - приказал Груне Куделькин.
        - Зачем?
        - Подойди.
        Груня нерешительно подошел.
        Он боялся взглянуть на мертвеца. Но как бы ни отворачивался, каким-то боковым зрением все равно видел. Голова Зимина низко упала на грудь, широкие плечи обвисли. Нехорошим запашком несло на людей, но это был еще не трупный запах. Это был запах близкой свалки. И, судя по легкому окоченению, Зимин действительно умер совсем недавно.
        - Подойди ближе…
        - Зачем?
        - Еще ближе!
        - Зачем?
        - Подойди ближе и загляни ему в глаза.
        - Ты чё? Чё? - дико фыркнул Груня. - Он же мертвый! Зачем в глаза? Он же не видит!
        - Да, не видит. Сейчас уже точно не видит, - негромко согласился Куделькин, ладонью бережно смахивая с лица мертвого Зимина шустрых, торопящихся куда-то муравьев. - Когда ты его нашел?
        - Наверное, утром…
        - Наверное или точно?
        - Точно.
        - Тут кто-нибудь еще был?
        - Нет… Никого… Я бы увидел…
        - А документы? Они лежали на траве?
        - Нет, - еле выдохнул Груня. - Они в кармане… И деньги… Я их взял…
        Чуть приободрясь, Груня боязливо посмотрел на Куделькина:
        - Он же мертвяк… Зачем мертвяку деньги?..
        - Погляди ему в глаза.
        - Ты чё?.. Ты чё?.. - опять засуетился Груня.
        - Посмотри ему в глаза, мразь! - закричал Куделькин.
        Двумя руками он ухватил бомжа за шею и грубо пригнул его голову прямо к трупу. Так он приткнул отбивавшегося хрипящего от ужаса бомжа Груню лицом к холодной, нисколько не дрогнувшей голове полковника Зимина.
        Груня хрипел, взвизгивал, вертел головой и отбивался.
        - Посмотри ему в глаза, мразь! Ведь он был живой! Недавно он был живой! Он, наверное, просил тебя о помощи… Он ведь был живой, когда ты его нашел?.. Да, живой? Говори, мразь! Отвечай, сука! Он мог остаться живым, если бы ты звякнул по телефону… Неважно куда, в милицию или в скорую… Ты мог его обокрасть, скотина, но ты должен был кому-то сообщить о нем!.. Если бы его нашли вовремя, он был бы сейчас живой… Он бы сейчас жил, мразь!.. Не дергайся! Смотри! Прямо в глаза! Он ведь просил тебя помочь?
        - Отпусти! - задыхаясь, вопил, хрипел Груня, в нестерпимом ужасе отталкиваясь руками от мертвеца. И вдруг, странно всхлипнув, упал в жухлую траву под ноги Зимина.
        - В обмороке, - деловито сообщил сержант.
        - Ничего, отойдет, - брезгливо сплюнул капитан Куделькин и так же брезгливо вытер руки носовым платком.
        Сперва он хотел выбросить платок, но, подумав, сунул платок в карман:
        - Ладно, хер с ним. С него достаточно. Конечно, Груня не рожал, он только пыхтел, но, кажется, с него достаточно.
        И приказал:
        - Оттащи его к машине.
        - А потом?
        - Потом сдашь ребятам. Пусть привлекут.
        - За что?
        - За неоказание помощи.
        - Но может он… - нерешительно предположил сержант Лапшин, тоже несомненно опознавший Зимина. - Но может, он не виноват? Может, полковник мертв уже давно?..
        - Ты слышал меня? - заорал Куделькин.
        - Так точно!
        Дождавшись, когда сержант Лапшин перенес Груню к машине, Куделькин вынул из кармана радиотелефон.
        Робко осветился крошечный пульт.
        - Иван Федорович? Куделькин говорит… Да, нашел… Не только Полковника… Зимина тоже… Нет, мертв… Похоже, умер недавно… Наткнись мы на него утром, он бы, возможно, жил… Да, да, мертв… Огнестрельная рана… Когда его бросили, он был еще жив… Недосмотрели… Да, я уверен… Присылайте людей к Большой городской свалке. Мы встретим вас на дороге… Посигналим… Фары будут включены… Нет, никакой милиции. Я даже врача не стал вызывать… Но пусть прихватят с собой врача… Разумеется, никакой огласки… Я понимаю… Вещи Зимина?.. Нет при нем никаких вещей… Вообще ничего нет… Его бомжи обобрали… Здесь вообще ничего нет, кроме трупа… Разумеется, буду искать…
        Спрятав радиотелефон в карман, Куделькин медленно подошел к стоящей за кустами машине. Лежащий в траве, там, где его бросил сержант Лапшин, Груня безучастно открыл глаза. Он глядел прямо перед собой, но неизвестно, видел ли он хоть что-нибудь. Печально где-то невдалеке, за близкими деревьями, невидимый в серых сумерках, по-старчески шепелявил, пришлепывал, пришептывал, причмокивал корявым языком ручей.
        - Что ты еще нашел?
        - Здесь?.. Ничего… - ответил Груня, заметно дрожа. Он даже не сделал попытки встать. - Я только взял бумажник… Из кармана… А тут больше ничего не было…
        - А спортивная сумка?
        - Нет… Здесь ничего не было… - было видно, что Груня не врет. Человек в таком состоянии не способен врать. - Только бумажник… Я все верну…
        - Ты видел кого-нибудь?.. Ну, может, следы?.. Или машину?.. Может, ты видел машину?.. Или каких-то людей?..
        - Ничего…
        - Вставай.
        - Куда меня?
        - Разберемся.
        - Я же вам показал…
        - Разберемся… Лапшин, посади его в машину!.. - приказал Куделькин… - Когда подъедет Иван Федорович, передашь ему эту мразь…
        И приказал:
        - В машину!
        - А вы? - спросил сержант.
        - Я сейчас.
        Вытащив сигарету, Куделькин снова вернулся на опушку.
        Подойдя к тополю, к стволу которого был привязан Зимин, он присел на корточки (как под бетонной стеной блок-поста, мельком вспомнил он) и закурил, стараясь держать сигарету так, чтобы дым не сносило на мертвого.
        Стемнело еще сильнее.
        Куделькин почти не видел Зимина.
        - Я, Зимин, больше ничего не могу для тебя сделать, - сказал он вслух с какой-то ему самому непонятной злобой. - Ты меня прости, Зимин. Я, кажется, и на этот раз оглянулся с опозданием.
        Потом он вытащил из кармана радиотелефон.
        Он не знал, зачем он это делает.
        Глядя на неподвижные бесформенные очертания огрузшего по стволу дерева полковника Зимина, Куделькин неторопливо набрал номер его радиотелефона.
        Того самого радиотелефона, который не откликался ни на какие вызовы уже почти сутки.
        Куделькин понимал, что то, что он сейчас делает, просто глупо, бессмысленно, наконец, но рука сама набрала нужный номер.
        Куделькин понимал, что никакого ответа не будет. Он, собственно, и не ожидал никакого ответа. Если телефон украден, у вора хватит ума не пользоваться им.
        Дым сигареты попал Куделькину в ноздри, он резко чихнул и в этот момент пошли долгие гудки.
        Куделькин курил, смотрел на мертвого Зимина и бессмысленно прислушивался к долгим неживым гудкам.
        И вдруг в трубке прорезался голос:

«Слушаю».
        Куделькин бросил сигарету.
        Голос показался ему знакомым.
        Что за черт? Знакомый же голос! Что за черт? Какой немыслимо, невыразимо знакомый голос! Нет, решил Куделькин, так не бывает! Он ни хрена не мог понять.
        - Алло!
        И быстро повторил:
        - Вы меня слышите?

«Конечно слышу, Юра… Откуда ты звонишь?.».
        - Дядя Валя?

«Ну, а кто же? Ты ведь домой звонишь».
        Куделькин действительно ничего не понимал.
        Неужели я машинально набрал номер своего домашнего телефона? - подумал он. И если бы я даже набрал свой домашний номер… Я же звоню на радиотелефон Зимина!..
        И сказал негромко, оглядываясь на спрятанную в кустах машину:
        - Дядя Валя, я скоро буду дома… Ну, скажем, минут через сорок… Вы никуда не уходите?..

«Вообще-то собирался прогуляться».
        - Дядя Валя, дождитесь меня. Я скоро буду. Минут через сорок. Никуда не уходите без меня.

«Что так?»
        - Пожалуйста, никуда не уходите…
        Ошеломляющая догадка вдруг пронзила Куделькина:
        - Дядя Валя, вы разговариваете сейчас со мной по городскому телефону?..
        Он понимал, что это нелепо, но спросил именно так.

«Да нет. По радиотелефону».
        - Откуда у вас радиотелефон?

«Случайно».
        - Радиотелефон попал к вам случайно?

«Вот именно».
        - Дядя Валя, я отключаюсь. Пожалуйста, никуда не уходите. Минут через сорок буду. Непременно меня дождитесь!
        Куделькин закрыл пульт радиотелефона и, нервно спотыкаясь и матерясь, побрел к невидимой за кустами дороге, на тусклый свет включенных сержантом Лапшиным фар служебной «Волги».
        Глава VII
        Чужой бизнес
3-4 июля, Новосибирск
        Лифт уже не работал.
        Чертыхаясь, Куделькин поднялся на четвертый этаж и устало взглянул на часы.
        Без четверти двенадцать. Не мало. Он даже покачал головой - не мало. Но по летней полуночной улице все еще разгуливали люди. Зачем? Какие к черту прогулки, если можно принять душ и броситься в постель? Может, и душ не принимать. Сразу в постель. При этом Куделькин был абсолютно уверен, что бывший чемпион дядя Валя еще не спит, он не ушел гулять, ждет его.
        А что я, собственно, знаю о Валентине Борисыче? - подумал Куделькин. О дяде Вале, о бывшем знаменитом чемпионе Кудиме?
        Да ничего, кроме того, что рассказывал отец.
        Ну, был Кудима неоднократным чемпионом СССР, чемпионом мира. Что с того?.. Мало ли было у нас чемпионов? Имена некоторых до сих пор на слуху. Только многие ли хорошо кончили?..
        Кстати, вспомнил он, с дядей Валей тоже случилась какая-то темная история. То ли он сам до времени покинул спорт, то ли его попросту выставили из спорта… Было что-то такое… Но отца не поймешь… Отец запросто может напридумывать с три короба. Что-нибудь такое, во что даже сам поверит… Уж отца-то, усмехнулся Куделькин-младший, точно поперли из спорта… Не сам ушел… Поперли… За нарушение режима, что бы он там ни сочинял… Ну, а с дядей Валей посложней… Была, была там какая-то заварушка… Темная… Неясная… Как-то эту заварушку замяли, но была заварушка, была…
        Странные люди заселяли в свое время территорию СССР, хмыкнул Куделькин. Все у них делалось как-то через жопу. Если бы не восторженное отношение отца к дяде Вале…
        Да ладно, хрен с ним… В чем-то отцу все-таки можно верить… Этот Кудима, кажется, неплохой мужик… Вот только как радиотелефон полковника Зимина, убитого в лесополосе рядом с Большой городской свалкой, вдруг оказался у бывшего чемпиона?
        - Привет, дядя Валя!
        - Что у тебя за вид? - поразился Валентин. Он курил, сидя перед телевизором в кресле. Все двери и окна квартиры были открыты настежь. - Что за идиотская у тебя фирма? Почему на эту фирму надо пахать круглые сутки?
        - У каждого пса своя блоха, - непонятно пробормотал Куделькин.
        Он уже увидел радиотелефон.
        Трубка торчала из бокового кармана большой синей спортивной сумки, брошенной в прихожей.
        А ведь эта сумка валяется у меня на полу уже почти сутки, с печалью подумал Куделькин. Я несколько раз перешагивал через нее. Я считал, что это всего лишь ручной багаж бывшего чемпиона. Вон и бирка болтается… В этом есть какая-то бессмысленность, подумал Куделькин. Почти сутки опытные и знающие люди, в том числе и я сам, разыскивают спортивную сумку и радиотелефон полковника Зимина, а все вещи спокойненько лежат у меня в квартире…
        Бред. Он покачал головой и содрал с себя потную рубашку.
        - В душ? - спросил Валентин.
        - Пожалуй… - ответил Куделькин, не спуская зачарованного взгляда с трубки радиотелефона, торчащей из кармана сумки.
        - Это он?
        - Он самый, - кивком подтвердил Валентин.
        - Как он к вам попал?
        Валентин, не вставая с кресла, засмеялся:
        - Случайно.
        И пожал плечами.
        Что, собственно, объяснять?
        Валентин всегда воспринимал мир просто. Он никогда не искал скрытых мотивов того, что происходит в мире. Понятно, до тех пор, пока сами обстоятельства или люди не заставляли его браться за поиск этих самых скрытых мотивов. Вот тогда Валентин бросался на препятствия грубо и упрямо, с большим, даже с невероятным упорством, которое некоторые люди принимали за упрямство.
        Но, конечно, не без упрямства.
        Куда без упрямства?.. - усмехнулся Валентин про себя. Если бы жизнь не кусалась, если бы вечно не рушилась, не проваливалась земля под ногами, я спокойно сидел бы в своем Лодыгино и обучал местных и приезжих ребят основам и хитростям греко-римской борьбы.
        - Сумка попала ко мне случайно, - объяснил он. - Ее оставил сосед по самолету. Рядом сидели. Крепкий такой мужик с военной выправкой. Но озабоченный. Не знаю чем. Я его не расспрашивал, а сам он не говорил. Но мы с ним долго болтали, чуть не всю ночь. Он тоже, как я, оказался не любителем сна в самолете. Или не хотел спать или чего-то боялся. Черт его знает. Я так и не понял. Он мне сказал, что за ним в аэропорт придет машина и предложил добросить меня до центра. Я согласился. А он в аэропорту извинился и ушел. Я, мол, на минуту. Присмотрите, мол, за сумкой. А сам ушел. То ли в туалет, то ли по каким-то своим неотложным делам. А радиотелефон заткнул в карман сумки. Я, наверное, час ждал его. А потом уехал. Решил, что номер своего телефона мужик должен помнить. Спохватится, позвонит. А он так и не позвонил.
        - А кто-нибудь другой?.. Кто-нибудь другой звонил по этому телефону?..
        Валентин засмеялся:
        - Он был отключен. Часа полтора назад я случайно подумал, что телефон может быть отключен. Ну вот… Достал его и включил… И тут же раздался звонок…
        - Кто звонил?
        - Чего ты дергаешься? - удивился Валентин. - Ты же и звонил.
        Куделькин кивнул.
        Слушая, он незаметно, но внимательно присматривался к Валентину.
        Присматривался, отмечал каждое движение, всякий взлет бровей, жесты. Внимательно присматривался, анализировал… Не врет, кажется, дядя Валя… Как правило, Люди без вранья не обходятся, но дядя Валя, кажется, не врет… Сильно прост для вранья… Но силен, конечно, силен… Это так… Держит форму… Этого не отнимешь… Опять же, выправка… Ну, прямо офицерская выправка у дяди Вали… Правда, прямолинеен… Опять же по-офицерски… Что есть, то есть… Даже не по-офицерски прямолинеен, а как-то очень уж по-сержантски… Там, где вполне можно намеком, издалека, он режет впрямую… Но не врет… Скорее всего, не врет… Вот только выправка… Откуда у бывшего спортсмена, наверное, не служившего в армии, такая выправка?..
        Никаких предположений Куделькин-младший строить не стал. Только отметил про себя шрам на виске Валентина.
        Длинный шрам.
        Скорее всего, пулевой.
        По касательной прошла пуля.
        Интересно, черт возьми, устало подумал Куделькин-младший, не спуская с Валентина внимательных изучающих глаз, где все-таки дядя Валя провел последние пять лет жизни?.. В зоне?.. В тюрьме?.. На крайнем севере?.. Где-нибудь на отшибе жизни?.. Отец намекал на такую возможность, потому и просил не лезть с расспросами к бывшему чемпиону…
        Но все же?
        Где-то провел бывший чемпион последние пять лет? Отец точно говорил, что исчезал бывший чемпион куда-то.
        Чисто профессионально Куделькин-младший отметил про себя, что бывший чемпион очень четко реагирует на вопросы.
        Обычно человек, прошедший зону, похож на глухаря. Или прикидывается глухарем. О чем его ни спроси, он про свое токует. А дядя Валя не ждет, отвечает сразу. Без задержек. Не раздумывает. Не мычит. Не придумывает. токует. Не размазывает ответы. Все по-военному. Упал, отжался. Спросили, ответил. Без никаких проблем. Без никаких комплексов.
        - Как вы думаете, дядя Валя, почему сосед оставил вам сумку? Тем более, радиотелефон? Уж телефон-то можно было заткнуть в карман.
        - Понятия не имею.
        - А потом?
        - Что потом? - не понял Валентин.
        - Что потом было?
        - А-а-а… Ты про аэропорт… - пожал плечами Валентин. - Да ничего потом не было. Подождал сколько мог и взял машину. Не сидеть же до вечера. Вот водила и дотряс меня до мутантов.
        - До мутантов? - удивился Куделькин-младший. - А-а-а… Вы уже бывали в Новосибирске?
        - Никогда.
        - А откуда вы знаете, как у нас называют этих?.. - кивнул Куделькин в сторону невидимой ночной площади.
        - Водила выдал.
        - В милицию аэропорта не обращались?
        - Зачем?
        - Ну как?.. Вещи чужие…
        - А ты бы обратился?
        - Нет, - честно ответил Куделькин.
        - Вот и я не стал, - понимающе усмехнулся Валентин. - Телефон в сумке, хозяин не похож на шиза. Раззява, конечно, но номер собственного телефона должен помнить.
        - А почему вы не сдали сумку в бюро находок?
        Валентин снова пожал плечами:
        - А черт его знает… Представления не имею, почему… Может, как раз потому, что видел, как мой сосед сунул в карман сумки телефон… Озабоченный он был… Сильно озабоченный…
        - А как его звали? Он вам как-то представился?
        - Евгений. Так и представился по имени. Евгений.
        Куделькин мрачно покачал головой.
        - Ты что, знаешь этого человека? - удивился Валентин.
        - Знаю, дядя Валя… - мрачно покачал головой Куделькин. - К сожалению, знаю…
        - Ну так что же он не звонит? Почему не заберет сумку?
        И предложил:
        - Позвони ему. Прямо сейчас и позвони. Ты, наверное, знаешь его номер?
        - Ему уже не позвонишь, дядя Валя.
        Куделькин устало принес из прихожей синюю спортивную сумку Зимина, поставил ее на диван и раздернул молнии.
        Уже роясь в вещах Зимина, не поднимая головы, повторил:
        - Ему уже не позвонишь, дядя Валя.
        - Почему?
        - Убили вашего соседа.
        - В аэропорту?
        Хорошая реакция, отметил про себя Куделькин. Никакой паники. Никакой растерянности. Держит удар.
        Куделькин-младший ни в чем не подозревал бывшего чемпиона, случай есть случай, но само по себе сработало чисто профессиональное - проверить насторожившего тебя человека. Тем более, что бывший чемпиона, как это ни странно, действительно никакого такого особого удивления не проявил, даже никаких лишних вопросов не задал, будто на его глазах каждый день вот так вот убивают соседей по самолету.
        - Нет, не в порту, - ответил Куделькин. - Его увезли из аэропорта. Он даже не успел добраться до машины, которая была прислана за ним. Перехватили где-нибудь у выхода. К тому же, машина опоздала… Это я должен был встретить вашего соседа по самолету, дядя Валя, - признался Куделькин, - но машина попала в аварию… О том, что вы летите тем же бортом, я не знал… Вы ведь не предупредили и отец не позвонил… А вашего соседа, наверное, попросту перехватили… Может, у туалета, может, у выхода… Трудно ли вывести человека сквозь толпу и усадить в машину?..
        - Ну, - возразил Валентин. - Не походил он на слабака.
        - Есть много приемов, которые позволяют смирить самого крепкого человека… Ну, а убили его уже на другой стороне города…
        Они помолчали.
        Куделькин неторопливо выкладывал на диван вещи.
        Пара мятых рубашек. Целлофановый пакет с грязными носками. Две пачки сигарет
«Мальборо». Кожаный дорожный бювар. Пара московских газет. Электробритва в футляре. Видеокассета.
        Что могло интересовать людей, убивших Зимина?
        Не мятые же рубашки. Не грязные носки. Не электробритва. Не сигареты. Раз Зимина убили, значит, того, что искали, при нем не оказалось… Или наоборот… Потому и убили… Или бросили полуживого… Сработали, суки, непрофессионально, зло подумал Куделькин. Посчитали Зимина мертвым… Бросили… А он еще жил… Не один час жил… И ничего не мог сделать, окликнуть никого не мог… По нему муравьи ползали, комарьё, его бомж грабил…
        Куделькин отложил в сторону видеокассету.

«Тарзан находит сына».
        Странные вкусы. Никогда он не слышал от Зимина, что тот увлекается приключениями Тарзана. Кому Зимин вез видеокассету? Зачем ему понадобился Тарзан? Может, искали как раз эту видеокассету?
        Куделькин, не торопясь, побросал вещи обратно в сумку.
        - Дядя Валя, вы сидели в самолете рядом?
        - Да. Я уже говорил. Озабоченный сосед попался. Не хотел спать. Что-то его, похоже, тревожило. Но мы действительно проговорили с ним всю ночь.
        - О чем?
        - О пустяках.
        - А все же?
        - О благоустройстве России… - несколько уклончиво ответил Валентин. - О чем еще говорить в ночном самолете?..
        - Вы сидели на своем месте?
        - Я всегда сажусь на отведенное мне место. Привычка. Почему ты об этом спрашиваешь?
        - Ваш сосед тоже был дисциплинированным человеком, - неохотно пояснил Куделькин. - В высшей степени дисциплинированным. Он тоже всегда садился именно на отведенное ему место. Привычка. Если его просили пересесть, он не любил этого.
        - Ну и что?
        - А то, дядя Валя, вы уж меня простите, тут что-то не стыкуется.
        - Что именно?
        - По нашим данным, а им можно верить, рядом с Зиминым, так звали вашего соседа, сидел некий иностранец… Опросив бортпроводниц и некоторых из пассажиров, мы нарисовали точную схему размещения людей в салонах… Это оказалось несложно, ведь самолет летел наполовину пустой… Разумеется, какие-то ошибки возможны, но со слов бортпроводниц мы точно знаем, что рядом с Зиминым сидел некий иностранец… Морис Дюфи… Гражданин Франции… Частный визит… И бортпроводницы, и те пассажиры, которых мы успели опросить, все они согласно, нисколько не путаясь даже в деталях, утверждают, что левое кресло от вашего соседа было свободным, а вот справа от него сидел этот иностранец… Больше того, дядя Валя, этот иностранец тоже исчез… В Новосибирске он не зарегистрировался ни в одной гостинице, и поездом или самолетом из города тоже не выезжал… Конечно, он запросто мог взять частника и уехать в другой город… Близких городов у нас хватает… Но с иностранцами обычно так не бывает… У этого иностранца билет был до Новосибирска… Именно до Новосибирска. Пожелай он попасть в Томск или в Кемерово, он бы попал туда прямо из Москвы… Нет,
тут точно что-то не стыкуется…
        Куделькин устало покачал головой.
        Задним числом он попытался припомнить, значилась ли в бортовом списке фамилия пассажира Кудимова?.. Ну да… В.Б.Кудимов… Почему, черт побери, я не видел в бортовом списке фамилию пассажира Кудимова? - вдруг вспыхнуло в голове Куделькина. Понятно, я не знал, что дядя Валя летит именно этим рейсом, но будь его фамилия в списке, я непременно бы обратил на нее внимание.
        Боясь себя выдать, Куделькин устало заметил:
        - Как бы тут не запахло вторым трупом.
        - Не будет тут пахнуть трупом, - недовольно ответил Валентин. Было видно, что такой оборот беседы бывшему чемпиону сильно не по душе. - И не надо тебе искать этого иностранца.
        - Почему?
        - Потому что иностранец Морис Дюфи, гражданин Франции, это я. Такое у меня теперь имя. Джон знает. А тебе я представился Кудимовым по старой памяти. Какое тебе, собственно, дело до моего имени?
        - Иностранец?.. Гражданин Франции?.. Вы?.. - изумленно уставился на Валентина Куделькин. - Как это понимать?..
        - У меня отпуск.
        - Отпуск?
        - Вот именно.
        - Вы решили провести отпуск в России?
        - Вот именно.
        - А откуда вы прилетели?
        - Из Французской Гвианы… Точнее, из Парижа… Но в данном случае, Париж являлся лишь местом пересадки… А прилетел я из Французской Гвианы… Если быть точным, из Кайенны…
        - Как это понимать? - нелепо повторил Куделькин.
        - Я служу в Иностранном легионе.
        Куделькин долго непонимающе смотрел на Валентина.
        Длинный пулевой шрам на виске… Выправка… Что-то такое в глазах… Упрямое, неуловимое, уверенное… Как бы и впрямь уже слегка чужое…
        И ведь не врет, не врет… Ведь не врет, кажется…
        - Дядя Валя, а лагеря?
        - Ты имеешь в виду военные лагеря?
        - Да нет, я имею в виду лагеря для заключенных… Самую обыкновенную зону… Или я неправильно понял отца?.. Он вроде намекал на такую возможность… Намекал, что бывший чемпион Кудима вляпался в какую-то историю и вполне мог залететь на какой-то срок…
        И обалдело спросил:
        - Что вы делали во Французской Гвиане?.. Это же черт знает как далеко!.. Ну, Зеландия… Ну, Германия… Это как-то уже привычно… А тут Французская Гвиана!.. Испытывали ракеты?
        - Нет, не испытывал… - неохотно усмехнулся Валентин. - Но случалось, бывал в охране военно-ракетного комплекса… А Джон, Юра… Он просто не знал… Твой отец, Юра, сильно помог мне в свое время… Он знал, что мне нельзя оставаться дома… Случилась в свое время одна поганая история… У меня погиб брат… Точнее, его убили… Ну, а Джон мне сильно помог… И не только деньгами… Но Джон не знал, куда я исчез… В принципе, знал, - поправил Себя Валентин, - но без частностей… Ну, может догадывался… Но скорее, думал, как ты… Джон действительно подумывал, что я мог загреметь в лагерь… Были на то причины… Но мне этого не хотелось… Ачинску или Магадану я предпочел Кайенну… Тоже каторжный край…
        - И?..
        - И оказался в Париже.
        - Подождите, дядя Валя, - ошеломленно пробормотал Куделькин. - У меня голова кругом идет. Давайте трахнем по сто граммов, а то я прямо сейчас слечу с нарезки.
        Сна в Куделькине не осталось ни в одном глазу.
        Вскочив, он живо принес из кухни тарелку с нарезанным салом и колбасой, с какой-то зеленью, брошенной на край тарелки, и, само собой, холодную, из морозильника, бутылку водки.
        - Впервые в жизни пью с человеком, который служит в Иностранном легионе, - изумленно признался он. - К тому же, с иностранцем.
        И поднял рюмку:
        - За Париж.
        - Ты там бывал?
        - Ага.
        - Где останавливался?
        - Какой-то отельчик на рю де ля Гранж. Это на берегу канала Сент-Мартин. Хреновый отельчик. В лучших нас не селили.
        - Знаю этот район… - кивнул Валентин. - Только я жил несколько севернее… На бульваре Барбье. В самом его конце… Знаешь?.. Там расположены казармы для волонтеров…
        - Как вы попали в Легион?
        - Не сегодня, - твердо ответил Валентин. - Успеем наговориться. Тебе надо выспаться. Давай обо всем этом поговорим завтра. Ладно? У тебя нездоровый вид. Тебе выспаться надо. У тебя круги под глазами. И несет от тебя какой-то дрянью. Иди прими душ. Не знаю, чем ты там занимаешься на самом деле, но странно все это для сотрудника компьютерной фирмы.
        - Что странно?
        - Да одно то, что сотрудник компьютерной фирмы так откровенно интересуется трупами и пропавшими иностранцами.
        - Действительно… Вы правы… - ошеломленно согласился Куделькин. Усталость снова навалилась на него. Он залпом выпил полстакана водки. - Действительно, вы правы, поговорим завтра… Сегодня, кажется, я уже ничего не могу воспринимать адекватно…
        И спросил:
        - Мне где стелиться?
        - Да у себя в спальне и стелись. Привычка - святое дело.
        - Нет, дядя Валя. Сегодня в спальню пойдете вы. А я лягу здесь на диване. Вполне возможно, что мне придется рано вставать. В любом случае, мне могут позвонить.
        - Тогда спокойной ночи.
        - Спокойной ночи.
        Куделькин встал, но тут же взглянул на Валентина.
        - Ну?
        - Дядя Валя, я сейчас действительно приму душ и отрублюсь. Мне надо привести голову в порядок. Если вдруг ночью зазвонит городской телефон, хрен с ним, не вставайте. Если я сам не проснусь, ничего страшного, перезвонят. Но если вдруг зазвонит радиотелефон, а я не проснусь… Вот тогда, пожалуйста, не поленитесь, растолкайте меня… Сами трубку не поднимайте, не надо вам впутываться в это дело, но меня растолкайте непременно. И не церемоньтесь. Понадобится, вылейте на меня ведро воды.
        - Это так серьезно?
        - Наверное, серьезнее, чем я сам думал.
        - Ладно, схвачено. Иди в душ. Черт знает, где ты бродил… Рядом с тобой дышать страшно.


        Когда Куделькин проснулся, его голова была совершенно свежа.
        Он взглянул на светящийся циферблат наручных часов. Оказывается, он проспал три с половиной часа. Было уже полпятого и за окном занимался рассвет.
        Куделькин потянулся и дал себе десять минут на размышления.
        Радиотелефон Зимина…
        В Особой группе Куделькин оказался с Зиминым с самого начала.
        Полковник Зимин конкретно отвечал за успех всей группы, а капитан Куделькин подстраховывал полковника. Естественно, свои, неизвестные Куделькину, роли были у капитана Маслова и у полковника Лыгина.
        Что, собственно, они готовили? Какую акцию?
        В полном объеме знал об этом, наверное, только полковник Зимин, теперь, естественно, знает полковник Лыгин. Капитан Куделькина лишних вопросов не задавал. Как положено, он четко выполнял приказы и ни о чем не спрашивал. Задавать лишние вопросы было запрещено. Собственно, и приказ выложить на стол начальству рапорт об отставке, не вызвал у Куделькина никаких вопросов. Надо, значит надо. К тому же, при удачном раскладе, это влекло за собой не мало приятных неожиданностей. Но, конечно, сам Куделькин предпочел бы знать чуть больше. Наверное, знай я больше, мне было бы легче действовать, подумал он. И я испытывал бы меньше сомнений. На спецслужбы всегда вываливают массу дерьма, на то они и спецслужбы, но одно дело, когда ты готов к этому, когда ты знаешь, за что именно вываливают на тебя массу дерьма, и совсем другое, когда тебя обдают этим самым дерьмом без всякой подготовки. Это точно. Знать чуть больше было бы, наверное, не плохо.
        Куделькин действительно хотел бы знать чуть больше.
        Зимин.
        Полковник Зимин убит.
        Убийство полковника нельзя отнести к случайным. У Зимина явно что-то искали. У него забрали «дипломат». Но при этом в карманах полковника остались документы и немалые деньги… Это выглядит странно… Что касается раны Зимина, ее действительно могли посчитать смертельной, но документы и деньги… Кто мог убивать так открыто?.. Кто мог убивать, нисколько не маскируя своей заинтересованности в подобном убийстве?..
        Убийцы Зимина ходят по улицам города, может, совсем рядом.
        Так не должно быть, сказал себе Куделькин.
        И вспомнил, как Лыгин осторожно, очень осторожно подводил его к теме загадочного пассажира Сковородина, судьбой которого конкретно и занимался в Москве Зимин…
        Ладно. Не будем пока об этом.
        Куделькин закурил и вспомнил об иностранце, столь странным образом вдруг превратившемся в бывшего чемпиона Кудиму.
        Ладно, об этом тоже пока не будем.
        Начнем сначала, сказал он себе. Начнем с Особой группы.
        Что я знаю?
        Состав группы. Полковники Зимин и Лыгин, капитан Маслов и я.
        Уже неплохо. Но Зимин убит. И капитан Маслов, в сущности, убит.
        Кого, собственно, хотели убить в сауне ремзавода? Действительно «силовиков» или капитана Маслова?.. В прессе взрыв в сауне подается как некая провокация неких сил перед губернаторскими выборами… Возможно, что и провокация… Но с чьей стороны?..
        Скорее всего, это все-таки игра полковника Лыгина, опытного старого дезинформатора, с отвращением подумал Куделькин. Вполне могло случиться и так, что капитан Маслов сгорел в компании с теми людьми, против кого работал. «Капитан Маслов хорошо работал… - вспомнил Куделькин слова полковника Лыгина. - Он просто замечательно работал… В последнее время капитан держал нас в курсе самых разных событий…».
        Наверное, подумал Куделькин.
        Радиостанция, найденная в квартире Маслова, говорит о многом.
        Но случайно погиб при взрыве капитан Маслов? Или капитаном Масловым пожертвовали?
        А если пожертвовали, то ради чего? Ради какого дела?
        И ради чего погиб полковник Зимин?
        Им тоже пожертвовали?
        Привычка к дисциплине мешала Куделькину думать.
        Зачем, наконец, Зимин притащил с собой на самолете из Москвы некоего пассажира Сковородина?.. Кто такой этот пассажир Скородин?.. Какую роль он играет в убийстве полковника и капитана?..
        Осторожно поднявшись, Куделькин прошел в прихожую.
        Дверь в спальню была закрыта.
        Включив в коридоре малый свет, Куделькин сунул руку в куртку бывшего чемпиона.
        Да… Получается, что дядя Валя не врет…
        По документам бывший чемпион и был тем самым так таинственно исчезнувшим иностранцем Морисом Дюфи. В Новосибирск он действительно прилетел как гражданин Франции.
        Ну что ж…
        Такое бывает…
        Нынче такое вовсе не редкость…
        Интересно, под каким именем он собирается улетать из Новосибирска? - с некоторым раздражением подумал Куделькин. У него что, есть целый запас имен? На всякий случай?.. Бывший чемпион, кажется, не понимает, что влип в историю… Впрочем, как он может это понимать?.. Ведь если копнуть глубже… Вообще, что он за тип?.. Возможно, он сам имеет какое-то отношение к происходящему?.. Или все это всего лишь одна из тех странных случайностей, предусмотреть которые невозможно?..
        Куделькин вспомнил - Тарзан.
        Старый-престарый фильм. Наверное, еще черно-белый. «Тарзан находит сына». Еще, наверное, с Вайсмюллером в главной роли. Конечно, с Вайсмюллером. С кем еще? С дикими завываниями, прыжками на лианах…
        Ладно, решил Куделькин.
        Пока бывший чемпион спит, не стоит ломать голову над его проблемами. Просмотрю кассету.
        Давненько не видел я приключений Тарзана, усмехнулся Куделькин.
        Хмуро усмехнулся. Он снова почувствовал некую опасность.
        Опасность, как это ни странно, исходила вовсе не от подозрительной видеокассеты, которую он уже вставил в видик. И уж не от бывшего чемпиона. Опасность, скорее, исходила от безмолвно лежащего на столе радиотелефона. За всю ночь звонок в квартире не прозвучал ни разу. Это могло означать только одно: после того, как был найден труп Зимина, полковник Лыгин снял дежурных и никто больше не пытается дозвониться до Зимина… Конечно… После находки трупа такое занятие выглядело бы нелепо…
        И все же…
        По всем правилам игры кто-то обязан был дозвониться по этому телефону.
        Или эта игра без правил?
        Такая крупная игра, что правила уже не имеют никакого значения?
        Какие, например, правила были в Чечне? - хмуро усмехнулся Куделькин. Кому там нужны были какие-то правила? Капитану Ларину?.. Но он сам там никому не был нужен… Лейтенанту Гродникову?.. Да разве лейтенант был там нужен кому-то больше, чем Ларин… Или ему, капитану Куделькину? Вздор!.. Все мы там работали по приказу. Инициативу проявляли те, кто выше. Если проявляли… Правила игры складывались не теми, кто в упор расстреливал друг друга… Но, в конце концов, так оно чаще всего и бывает… Опасные машины, как правило, обкатывает не сам изобретатель…
        Вот черт, выругался Куделькин. Какие правила? Мы в работе даже письменных отчетов не даем. Он очень сильно и остро чувствовал опасность. Какую-то серьезную и сильную опасность, перед которой все отступало на второй план. К черту, решил он. Пока я спал, сотрудники полковника Лыгина, наверное, многое проанализировали. Им сейчас, наверное, много что известно. В том числе и о полковнике Зимине.
        Что ж…
        Пора сделать еще один подарок полковнику Лыгину.
        Полковник явно будет доволен - спортивная сумка и радиотелефон Зимина наконец нашлись… У меня есть еще час… Могу спокойно посмотреть старый-престарый фильм о Тарзане в исполнении Вайсмюллера… Несомненно, час еще есть… А потом все… Потом ему начнут звонить… Может, черт побери, ему позвонят даже по радиотелефону Зимина… Почему нет?.. Он ведь дозвонился по этому телефону… Если сотрудники Лыгина не поставили окончательный крест на этой детали операции, ему непременно позвонят…
        Он посмотрел на часы.
        Развлечемся.
        Устроившись в кресле перед телевизором, Куделькин нажал на пуск.
        Экран зарябил.
        Куделькин сбросил звук до минимума.
«- …Уберите, к черту, эти цветы.
        - Они тебе мешают?
        - Да.
        - Хорошо. Переставь их на стол… Нет, не туда… Пусть они будут у тебя перед глазами. Ты должен их видеть.
        - Зачем?
        - Я чувствую, что цветы действуют на тебя так, как надо…».

        Что за чертовщина?
        Это был вовсе не Тарзан.
        По фотографиям в газетах в Новосибирске многие до сих пор помнили человека, которого Куделькин увидел на экране. Конечно, он отрастил бороду и сбрил усы, но это был не Тарзан. Правда, он был жилист и крепок, но хрен ему было бы перелететь с одной елки на другую. Тем более, что у нас и лиан нет, хмуро усмехнулся Куделькин.
        Наверное, это и есть пассажир Сковородин, подумал Куделькин. Тот самый, ради которого Зимин летал в Москву.
        Молодец Зимин, подумал Куделькин. В Москве он сумел разговорить не кого-то там… В Москве Зимин сумел разговорить очень известного типа… Человека, которого в свое время вся пресса Новосибирска называла не иначе как чемпионом по убийствам.
        Молодец, господин полковник!
        Куделькин хорошо помнил начало карьеры Лени Чирика.
        Карьера Лени Чирика начиналась вовсе не в Москве и даже не в Тульской области. Карьера Лени Чирика начиналась в Сибири. Еще точнее, в Новосибирске. Еще точнее, на даче в Кировском районе и в гараже на Чукотской…
«- Неверно, но не совсем…- голос, несомненно принадлежал Зимину, но сам он в кадре не появлялся. - Скажу так. На самом деле ты ошибаешься. Улик и доказательств много. Их хватает по каждому отдельному эпизоду. Вполне хватает, чтобы даже по трем-четырем эпизодам подвести тебя под вышку… Но, с другой стороны, как я уже говорил, общего единого дела на тебя пока действительно нет. Следователь, который занимается убийствами на улице Панфилова, пока никак не связал это дело с лихими ребятами, ограбившими «Икарус». А дело с «Икарусом» ведет совсем другой следователь. И оба они пока не обращали нужного внимания на «подснежники» из-под Мариничей… Но на вышку тянет и каждое отдельное дело… Правда?.. А если не на вышку, так уж точно на пожизненное. Ну, может, на тюрьму с особо строгим режимом… А зачем тебе пожизненное в тюрьме с особо строгим режимом, гражданин Чирик, если ты собрался жить долго? Невыгодное дельце… Да и меня не устраивает… Меня, не дай Бог, на воле подстрелят, а ты, пусть в обстановке особо строгого режима, но будешь коптить небо? Пусть низкое, северное, но все равно небо? Нехорошо… Не устраивает
меня это… И уж я, гражданин Чирик, соображу, как найти удобный способ подкинуть следователям некую догадку, так сказать, некое озарение, которое вдруг сразу объединит такие, казалось бы, разные дела… А это опять, не забывай, вышка… Это вышка по всем, даже по самым мягким законам… Без каких бы то ни было амнистий и помилований… Тебе даже апеляцию не позволят подать… А ведь есть еще всякие дела и делишки по Сибири, гражданин Чирик… А?.. Не будешь спорить?.. Правильно… Есть дела и делишки, которых мы с тобой пока еще и пальцем не касались… Нет, точно говорю, вышка, вышка светит тебе, гражданин Чирик… Мы ведь еще не отказались от смертной казни… Народ России считает смертную казнь полезной и необходимой… Да, собственно, гражданин Чирик, чего там?.. Ты же должен понимать, что особо строгий режим это тоже не отдых… Наоборот, это что-то вроде вышки… Только медленной… Там время долго течет. Там люди на Луну воют и в религию ударяются. Ты должен догадываться. Так что…
        - Что?
        - Так что никуда тебе не деться.
        - Москва город большой…
        - Это верно… Москва город большой… Вот Ташкент город хлебный, а Москва большой… Это ты угадал… Только ты напрягись и вспомни, гражданин Чирик. Ты ведь совсем как человек ездишь по Москве с сотовым телефоном. И номер твоего сотового известен немногим… А разве за последние полмесяца у тебя не случалось каких-то странных звонков?.. Вот то-то и оно… Кто-то тебе звонил, не раз звонил… Кто-то интересовался тобой… Сильно интересовался… А дозвонившись, почему-то не назывался, немножко дышал в трубку и отключался, так и не вступив в разговор… И домой тебе звонили не раз… И на дачу… А вспомни ночные клубы, приятелей. Разве тебя не подзывали к телефону?.. Нам мол дядю Леню… Или Леонида Иваныча… Уважительно просили подойти тебя к телефону или просто взять трубку в руку, если ты был при сотовом. А потом молчали, только дышали немножко в трубку… Заметь, что все это очень разные места и находятся в разных районах города… Понятно, ты сейчас скажешь, ну, телефон, дескать, он и есть телефон, ошибались люди… Только я могу совершенно точно перечислить тебе все места, в которых тебя доставали неожиданные звонки.
Значит, хотели от тебя чего-то. Напоминали… Ау, гражданин Чирик! Ау, это для вас звоночки, гражданин Чирик! Помним, помним вас!.. А чтобы ты совсем не сомневался, мы тебе, гражданин Чирик, сегодня тоже позвоним… Я вот уйду, а ты соберешься в гости, или на прогулку, или там поиграть в биллиард, или вообще кинешься, не дай Бог, в бега, а мы тебе возьмем и позвоним. Даже в самое укромное место позвоним… Куда ни приедешь, тебя везде позовут к телефону… Можешь прятаться, куда хочешь, хоть на дно Москвы-реки, до тебя все равно дозвонятся… А если ты все-таки забьешься в какую-нибудь такую особенную тараканью щель, в которой еще не изобрели телефон, мы к тебе туда пришлем специального нарочного… И он принесет тебе букет цветов… Хочешь, букет будет совсем такой, как этот?..
        - Не хочу. Чего вам надо?
        - Ага, кажется, любопытство в тебе я разбудил. Если так, то можешь выбросить цветы или отправить букет на знакомые тебе могилки… Ты московские кладбища знаешь лучше меня… Но сперва давай посидим, порешаем наши вопросы. Спокойненько так порешаем. Без суеты, без дерганья. Я ведь тебя не зря так долго искал, гражданин Чирик. Ты мне нужен… Ты для меня сейчас, гражданин Чирик, кадр очень ценный. Я даже пока поберегу тебя и от вышки и от тюрьмы… Ты ведь у нас одиночка. Ты ни с кем не связан. Ты даже содельников своих всех загрыз… Тебя самого на свете как бы сейчас даже не существует… Ну, вот и хорошо… Меня это устраивает… В принципе, гражданин Чирик, ты, оказывается, даже прав. Есть у тебя варианты пожить долго… Если мы сумеем договоримся, запросто можешь выбрать тихую жизнь… Не на нарах… Не в мордовском лагере… Где-нибудь на тихой дачке… Если будешь жить совсем тихо, гражданин Чирик, если ляжешь на самое дно, если напрочь забудешь о том, что людей можно драть и резать, как беспомощных овец, тогда действительно есть такой вариант. Живи… Под наблюдением… Мы позволим… Но сперва, понятно, придется тебе
кое-что сделать для нас…
        - Для вас?
        - Ну, скажем, для меня…
        - А что я буду иметь с этого?
        - Как что?.. Как минимум жизнь… Мало?.».

        Зимин нацепил на одежу Чирику радиомаячок, дошло до Куделькина. Этот чемпион по убийствам оказался у Зимина на крепкой привязке. Сам Чирик не знает об этом, он даже не догадывается, что он на крепкой привязке. Где-то на нем, может, в одежде, спрятан радиомаячок… Это и Лыгин подтвердил во вчерашнем разговоре… Куда ни беги, все равно найдут… Молодец Зимин!.. Молодец господин полковник… Отловил придурка…
        Но зачем?
        Куделькин покачал головой.
        Он внимательно всматривался в лицо Чирика.
        Преступления всегда оставляют какой-то след в психике убийцы. Не на внешности, нет, хотя иногда они оставляют какой-то след и на внешности. Убийца может выглядеть весьма респектабельно, очень умно и спокойно может выглядеть убийца, но в психике самого умного убийцы умелый профессионал всегда может обнаружить признаки надлома.
        Чирик нервничал. Он здорово нервничал. Зимин сломал Чирика.
        Тех женщин, которых чемпион по убийствам вешал прямо посреди дня на даче, давно нет, но их жалкие предсмертные стоны, наверное, до сих пор сидят в подсознанке этой скотины. Там же, в подсознанке, сидят, наверное, и другие мольбы и крики. Сам Чирик, конечно, никогда не стремился на ту сторону жизни, но он постоянно и упорно в течение многих лет помогал другим пересечь последнюю линию жизни. И это сказалось. Не могло не сказаться.
«- Полетишь в Новосибирск… Вот авиабилет… Вот пейджер… Деньги у тебя, я думаю, есть. Используй свои грязные деньги на благое дело, может какой грех снимется… Пейджер спрячь в карман или принайтовь к поясу, он всегда должен быть при тебе… Всегда! В любое время суток! Понял?.. Повторяю. Всегда!.. И днем, и ночью… Даже если ты в сортир пойдешь, держи пейджер при себе… Ясно?.. Когда прилетишь в Новосибирск, остановишься в гостинице «Обь»… Знаешь такую?.. Броня заказана на имя Сковородина Григория Павловича… Вот тебе документы на это имя…
        - Почему Сковородина?
        - А потому!.. Слушай и не перебивай… Так надо… Поселишься в номере и будешь ждать… Водку не жри, баб не води. По городу не мотайся, неровен час тебя кто-нибудь опознает… Я видел, что в прихожей у тебя висит джинсовый костюм. Потаскан, конечно, но это ничего. В нем и полетишь в Новосибирск. Отныне будешь ходить только в джинсухе. Понял?.. Так виднее… Джинсуха немного потаскана, зато демократична… Это приблизит тебя к нормальным людям… Сиди в номере, как паук в паутине, и никуда не высовывайся… Умеешь пользоваться пейджером? Объяснять не надо?.. Ну, вот и хорошо… Я так и думал… Я сам сброшу сообщение на твой пейджер… По этому сообщению ты и узнаешь телефон, номер которого тебе придется набрать… Не пугайся, гражданин Чирик… Раньше надо было пугаться… Номер указанного на пейджере телефона наберешь по гостиничному телефону… Там же, в своем номере… Я тебе отвечу… А может, не я… Это неважно… Главное, тебе ответят…
        - И что тогда?
        - Когда тебе позвонят, все узнаешь.
        - А обратный билет?
        - Обратный билет на твое новое имя уже куплен… Найдешь билет в секретере под толстой книгой, которая называется «Энциклопедия библии»… Между страниц этой книги и будет заложен обратный авиабилет… Сделав дело, возьмешь такси, а лучше частника, и появишься в Толмачево в тот момент, когда регистрация будет уже заканчиваться…
        - А куда билет?
        - До Екатеринбурга.
        - Почему до Екатеринбурга?
        - Нам еще тратиться на тебя, придурок?.. Лети хотя бы в Екатеринбург… Это дешевле… И не нервничай… Вот в Екатеринбурге, дело твое, можешь начинать метать икру… Из Москвы вещичек с собой не бери. Даже смену белья не бери… Ну, а в Екатеринбурге… Я тебе так скажу… После Екатеринбурга можешь ложиться на дно… Можешь прятаться, закапываться в землю… Куда и как ты спрячешься, каким образом ляжешь на дно, не спрашиваю… Но помни, хорошо помни, что если ты нам понадобишься, мы тебя отыщем даже в Кабуле…
        - А где этот секретер?.. Ну, в котором книга?..
        - Там, куда тебе придется пойти.
        - А куда?
        - Об этом тебе скажут, когда ты позвонишь по телефону.
        - В Новосибирске?
        - Вот именно.
        - А когда мне сбросят сообщение на пейджер?
        - В течение двух, ну, может, трех дней.
        - А если не сбросят?
        - Не знаю, что ты имеешь в виду, гражданин Чирик… Но если ты имеешь в виду то, о чем и я сейчас подумал, то, если тебе не сбросят сообщение на пейджер, гражданин Чирик, то хорошо тебе не будет… Очень даже не будет тебе хорошо, гражданин Чирик… Но сообщение тебе сбросят… Жди… В любом случае сбросят тебе сообщение…».

        Куделькин вздрогнул.
        - Доброе утро. Не помешал?
        - Да ничего, дядя Валя… - кивнул Куделькин, немедленно выключая видик.
        И поинтересовался:
        - Успели увидеть что-нибудь?
        - Совсем немного.
        - Понравилось?
        - Нет.
        - Ну, если честно, дядя Валя, то вам даже и этого не следовало видеть. Но это моя промашка.
        - Извини.
        - Ничего, дядя Валя.
        Валентин кивнул:
        - Это твой бизнес?
        - Ну, в наше время все бизнес… - уклончиво ответил Куделькин. - У каждого свое…
        Валентин опять кивнул.
        Слова, которые он произнес вслед за этим, прозвучали как бы бесстрастно.
        Он как бы обращался даже не к Куделькину-младшему, а куда-то в пустое пространство. Но в этом, казалось бы, бесстрастном голосе бывшего чемпиона все равно угадывались и раздражение и тайная досада, будто Куделькин-младший в чем-то обманул его ожидания.
        - Может быть оно и так… - произнес он. - Может, действительно все в наше время бизнес… Не знаю… Но бизнес бизнесу рознь… Есть такие виды бизнеса, в которых никто ничего не получает… И не выигрывает… Всерьез ничего не получает и всерьез ничего не выигрывает… Есть, есть такие виды бизнеса… И главное, а может, и единственное правило в этих видах бизнеса это подставить всех сразу… Всех и сразу… Мне, например, это не нравится… А тебе?..
        - Хотите о чем-то спросить, дядя Валя?
        - Нет.
        - Почему?
        - Чужой бизнес меня не интересует.
        Перебросив через плечо полотенце, которое он до того держал в руке, бывший чемпион молча прошел в ванную.
        Внимательно прислушиваясь к шуму душа, Куделькин-младший поднял трубку городского телефона.
        - Иван Федорович, - негромко сказал он в трубку. - У меня все в порядке… Представьте, даже выспался… А радиотелефон и спортивная сумка тоже у меня… Присылайте сержанта…
        И повесил трубку.
        Глава VIII
        Условный знак
4 июля, Новосибирск
        Ожидая телефонного звонка, Куделькин-младший задумчиво уставился на экран телевизора. Он видел, как бесшумно двигались красные узкие губы белокурой дикторши, слова до него не доходили. Он просто видел, как шевелились перед ним красные узкие губы. Бесшумно и быстро-быстро.
        Что она говорит?
        До Куделькина вдруг дошли слова.
        Он будто проснулся.
        Ну да… Конечно… Что можно услышать по российскому телевидению прямо с утра?.. Этот новый сладостный стиль - прямо с утра погрузить только что проснувшегося, еще не очухавшегося от снов российского человека в самое что ни на есть густое словесное дерьмо, в недоумение, в смятение, в неуверенный страх, в отчаяние… На подлете к далекому Анадырю сгорел самолет. Пассажиры?.. А что?.. Дикторша была безжалостна. Всех всмятку! Могла бы, падла, хотя бы по первым сведениям оставить какую-то надежду людям. Так нет. Знает, что надежду лучше всего губить именно с утра.
        Снежная лавина на Северном Кавказе смахнула в пропасть целый горный поселок… Количество жертв?.. Уточняется… Но, кажется, не выжил никто…
        Губы дикторши пламенели, как губы вампира.
        В Москве на Беговой возле ипподрома двумя киллерами, подъехавшими к ипподрому на белом БМВ, в упор расстрелян из автоматов известный криминальный авторитет Чюдик. Поистине известный, если телевидение торжественно объявляет о его кончине… Оно, конечно… Бандит, дерьмо… Но страна должна знать о кончине известного криминального авторитета… Это же не писатель и не артист, и не заслуженный учитель, и даже не знаменитый хирург…
        Белокурая дикторша хищно и быстро двигала красными узкими губами.
        Голодовки. Скандалы. Разоблачения. Белокурая дикторша улыбалась зловеще и многообещающе.
        Раскаркалась, неодобрительно подумал Куделькин.
        Зачем вдумываться в произносимые слова? Ей бы только каркать да хлопать черными крыльями. Ей бы только улыбаться с экрана кровавыми губами. Взрывы в машинах, воздушные катастрофы, бандитские разборки, землетрясения… Кажется, белокурую черную ворону на экране возбуждало все, что несло в себе хотя бы самый малый привкус смерти и страданий.
        Куделькин поежился. Он вспомнил сладковатые, ползущие, как низкий туман над землей, плотные влажные запахи Большой городской свалки… Еще эти «Альтернативные напитки»… Колька-Недопырка, требующий от прохожих денег на восстановление кавказских городов, жестоко разрушенных войной… Трусливый бомж Груня, самозванный полковник, широко, от всей щедрой русской души пользующийся чужими деньгами и документами… Сумеречная вечерняя лесополоса… Прикрученное к дереву тело Зимина… Радиотелефон в кармане спортивной сумки… Наконец, видеокассета с ярлыком «Тарзан находит сына» с записанным на ней допросом до сих пор не пойманного властями известного убийцы и уголовника…
        Чем веселей утренних новостей?
        Просто утренние новости - они как бы вообще, они как бы издалека, а эти новости, они более, чем конкретны. И каким-то странным, пока неизвестным образом увязаны между собой.
        Куделькин никак, ну никак не мог выявить, осознать, ухватить что-то чрезвычайно важное.
        Он чувствовал, что может ухватить. Он чувствовал, что для этого надо всего лишь напрячься. Он, собственно, уже догадывался, что именно он может и должен ухватить. Он отчетливо понимал, что это «что-то», так упорно не дающееся, прячется в его собственной голове, является его собственным секретом. Надо только отделить какую-то очень важную для него деталь от многих других известных ему деталей. Куделькин чувствовал, это очень важная деталь. И что она уже давно в его памяти. В его собственной памяти. Просто прячется, теряется в массе других менее важных деталей. Интуитивно он даже догадывался, что отдельно, сама по себе, чрезвычайно важная для него деталь, наверное, никак особенно и не смотрится. По разным причинам эта деталь на первый взгляд просто не может выглядеть существенной. Но Куделькин точно знал, он чувствовал, что именно эта незаметная, но чрезвычайно важная деталь, может, и станет той единственной, которая приоткроет темный секрет странной смерти полковника Зимина.
        Только она.
        Это теоретически не сложно вывести человека из аэропорта. А на самом деле с человеком, который чего-то не хочет и при этом не выносит насилия, приходится возиться. Иногда здорово приходится возиться.
        А тут Зимин… Профессионал…
        Оно, конечно, в жизни случается всякое.
        Самый опытный профессионал может ошибиться.
        Более того, рано или поздно, но ошибается даже самый опытный профессионал. Давно известно, что возможность ошибки всегда сама по себе заложена в любую достаточно сложную тайную операцию.
        И все-таки… В людном аэропорту, из платного туалета (а туалет в Толмачево никогда не бывает пустым, даже во время уборки), или из зала ожидания (уж тем более в Толмачево никогда не пустующего), полковника Зимина, опытного профессионала, не раз участвовавшего в подобных играх, незаметно и без шума выводят некие неизвестные люди…
        Что за черт?.. Если даже выводили Зимина служебными переходами, все равно кто-то мог увидеть… Попросту не мог не увидеть!.. А разве это не шанс для профессионала?
        И все-таки полковник Зимин не воспользовался последним шансом.
        Почему? Может, у неизвестных, встретивших Зимина, были какие-то свои резоны? Может, полковника Зимина не выводили из здания аэропорта насильно? Он мог сам выйти из здания. Только в этом случае полностью снимается вопрос о странной нерешительности Зимина, о потерянных им шансах, можно даже сказать, о странной его бездеятельности. Зимин, например, мог встретить в здании аэропорта людей, которых он давно и хорошо знал, которым привык доверять. Не очень-то доверяют людям такие сотрудники спецслужб, как полковник Зимин, но всегда бывают исключения, нельзя без исключений, даже сотрудникам спецслужб нельзя. Может, Зимин увидел в зале ожидания одну из своих знакомых баб… Хрен его знает… Но именно со знакомыми людьми Зимин мог покинуть здание…
        Но если так, если Зимин действительно вышел из здания добровольно, пусть и в окружении каких-то известных ему людей, почему он оставил спортивную сумку в общем-то незнакомому человеку? Ведь в сумке, брошенной им у ног бывшего чемпиона, лежала видеокассета и радиотелефон.
        Почему Зимин не забрал сумку?
        Ведь в Москву Зимин летал (теперь Куделькин понимал это) ради видеокассеты, а не ради чего-то там еще. Вполне возможно, что фильм о Лене Чирике был самым лучшим и самым значимым из всех фильмов, снятых когда-либо полковником Зиминым. Страшный и простой фильм, суть которого заставила энергично прыгать даже такую злобную и опытную жабу, как Леня Чирик.
        Это важно.
        Это означает, что в здании аэропорта Зимин увидел нечто неожиданное. Нечто такое, что могло угрожать снятому Зиминым фильму. Оставив сумку бывшему чемпиону и нырнув в толпу, Зимин явно увидел что-то такое, что подсказало ему, что ситуация внезапно вышла из-под контроля, что вокруг него происходит что-то совсем не то… Зимин это понял и, как всякий опытный профессионал, сумел повести себя именно так, чтобы у неизвестных, встретивших его в аэропорту, и мысли не возникло о каком либо еще принадлежащем полковнику багаже. Кроме, естественно, «дипломата», который Зимин держал в руках и который почему-то не оставил соседу по самолету.
        На «дипломат», наверное, и купились встречающие.
        А видеокассета и радиотелефон, естественно, остались в спортивной сумке.
        Заодно Зимин отвел и неминуемую опасность от непричастного к делу соседа по самолету.
        Подумав так, Куделькин с сомнением покачал головой.
        Безопасность какого-то случайного соседа по самолету, человека, практически незнакомого, лишь слегка прощупанного в ночной беседе, вряд ли могла остановить Зимина. Все это сантименты, не имеющие никакого отношения к делу. Спецслужбы не признают подобных мотивов. На то они и спецслужбы, чтобы разгребать грязь всеми подручными средствами. Чем угодно. Хоть живыми людьми, если это необходимо. А полковник Зимин сам по себе был прагматиком. Складывающуюся обстановку полковник Зимин всегда оценивал предельно реально. Если бы оказалось нужно, в интересах того же дела, Зимин без колебаний оставил бы любого соседа по самолету в опасности, а сам ушел.
        Но телефон…
        Почему Зимин сунул радиотелефон в карман спортивной сумки?..
        Ведь будь при Зимине телефон, он мог бы без проблем, да пусть даже с проблемами, но связаться с людьми Лыгина. И с ним, с Куделькиным, спешившим в аэропорт на разбитой машине, вполне мог связаться. Нелепо, нелогично, глубоко ошибочно было оставлять радиотелефон с чужим человеком в кармане спортивной сумки, ясно понимая, что в самое ближайшее время именно от телефона и будет зависеть успех дела…
        Наконец, видеокассета.
        Полковник Зимин вычислил в Москве известного убийцу Леню Чирика, но почему-то не арестовал его. Напротив, он, похоже, что-то там такое пообещал Чирику. Что-то серьезное пообещал. «Есть у тебя варианты пожить долго… Если мы сумеем договориться, запросто можешь выбрать тихую жизнь…». Он даже дал Чирику определенные гарантии. По крайней мере, каким-то образом полковник Зимин убедил Леню Чирика прилететь в Новосибирск. Пусть под давлением, пусть с неохотой, но в то же время как бы и добровольно. Убедил. Тем же бортом, под постоянным присмотром (вот почему был озабочен Зимин в самолете), но как бы и добровольно.
        Может, в аэропорту Зимина встретили приятели Чирика?..
        Подумав, Куделькин напрочь отказался от такого варианта.
        Леня Чирик тем так долго и спасался, потому так долго и оставался на плаву, что всю жизнь работал с тремя, ну, самое большее, с четырьмя подельниками. И, как правило, никого из подельников не оставлял в живых. В этом была его сила. Леня Чирик по складу характера был патологическим одиночкой, потому-то и было так трудно выйти на его след. Не было у Чирика приятелей, которые могли встретить Зимина в здании аэропорта. К тому же, случись такое, это автоматически указало бы на крупную утечку информации из Особой группы. А утечки информации принципиально не могло быть.
        А если все-таки такая утечка была? А если все-таки кто-то третий, кто-то, кроме Куделькина и полковника Лыгина, знал о том, что Зимин вылетает в Новосибирск именно этим конкретным внуковским рейсом?
        Кто вообще знал обо всем этом?
        Ну, прежде всего сам Зимин, покачал головой Куделькин. Затем я сам, так несчастливо опоздавший к рейсу. И, наконец, полковник Лыгин.
        О себе и о полковнике Зимине Куделькину не было смысла задумываться. А Лыгин…
        Собственно говоря, никогда прежде Куделькин вплотную не работал с полковником Лыгиным. С полковником работал Зимин. Отзывы о полковнике у Зимина всегда были предельно похвальные, потому, наверное, он и пригласил Лыгина в Особую группу. Правда, Лыгин остался при этом в штате. Получил удостоверение сотрудника Особой группы, но остался в штате. Это было решением Зимина. Да иначе и быть не могло.
        Полковник Лыгин был редким специалистом.
        Он был редким и весьма опытным специалистом по усилению суггестивных эффектов в условиях толпы, опытным специалистом по независимым свидетельствам. То есть, если другими словами, полковник Лыгин умел работать с толпой, увеличивая ее паскудное стадное чувство и эффективно управляя этим ее паскудным стадным чувством. Кроме того, он талантливо и с фантазией умел работать со слухами. С их распространением. С их конкретной направленностью. Злые языки в Конторе утверждали, что полковник Лыгин сам не раз ловился на им же самим распространяемые слухи. Если по местному телевидению передавали совершенно определенным образом толкуемое сообщение о неожиданной перестрелке в Первомайском сквере, или о неудачном покушении против кого-то из местных банкиров, или о взрыве в каком-то частном офисе, можно было уверенно предполагать, что прошедшая в эфир информация тщательно обработана в отделе Лыгина.
        Понятно, в интересах дела.
        Понятно, прежде всего, в интересах дела.
        Ладно. Оставим Лыгина.
        Капитан Маслов…
        Да, капитан Маслов…
        Капитану Маслову не повезло… Маслов погиб при взрыве в сауне… Если капитан и владел какой-то важной информацией, вряд ли это могло иметь теперь какое-то значение…
        Не сходится.
        Ладно. Что там еще?
        Подозрительный иностранец на борту внуковского рейса… Крайне подозрительный иностранец, в итоге оказавшийся бывшим знаменитым чемпионом Кудимой…
        Тоже случайность? Зачем это бывший чемпион, оказавшийся офицером Иностранного легиона, появился в Новосибирске именно сейчас, незадолго до губернаторских выборов?
        Что-то стоит за этим.
        Я не могу не верить отцу, подумал Куделькин, но и верить отцу у меня нет оснований. В конце концов, бывший знаменитый чемпион, друг отца, прожил вовсе не безупречную жизнь. Пулевой шрам на виске. Что-то такое в глазах. Неуловимое, уверенное. Наверное, имеет смысл копнуть давно прошедшие времена. Что там, например, за странная история приключилась в питерском морском порту пять лет назад? Сохранились же на этого Кудиму какие-то документы! Человек не может просто так исчезнуть и превратиться в совсем другого человека. За любым человеком остаются следы. Иногда очень даже заметные. Как бы тщательно ни пытался человек заметать следы, следы всегда остаются.
        Куделькин поднялся и вышел на балкон, где, навалясь на перила, курил бывший чемпион.
        Плоский утренний город. Плоская серая площадь. Бетонные серые фигуры на плоском розоватом постаменте. За высокими канадскими елями просматривается бело-оранжевый, но все равно серый и как бы плоский фасад Краеведческого музея.
        - Что вы там высматриваете, дядя Валя?
        - Елку жалко.
        - Какую елку?
        - А вон видишь? - указал Валентин. - Ребятишки вчера елку сломали. Обломали самую вершину. Красавица была елка. Вон там… Правее… Смотрится теперь, как прореха…
        Зазвонил телефон.
        - Дядя Валя, - сказал Куделькин, коротко ответив по телефону и перекидывая через плечо синюю спортивную сумку Зимина. - Я сейчас ненадолго исчезну. Действительно ненадолго. А потом пообедаем. Лады?
        - Лады, - кивнул Валентин.


        Перейдя Красный проспект возле Дома книги, Куделькин свернул к коммерческим киоскам, расположенным между Домом книги и аптекой. Думал увидеть неразговорчивого сержанта Лапшина, но, к его удивлению, под высокими окнами аптеки с черным видавшим виды «дипломатом» в руках стоял и сосредоточенно изучал рекламу неизвестного синеватого напитка, возможно, лекарственного, но почему-то украшенного линялыми берцами и черепом, полковник Лыгин. Он был в штатском и походил на аккуратного вежливого бухгалтера. На самого обыкновенного вежливого бухгалтера. Именно своей аккуратностью и вежливостью, очень чувствующейся в каждом его жесте, в каждом движении. А может, еще и некоторой настороженностью. Должны же аккуратные и вежливые бухгалтеры испытывать некоторую настороженность?
        - Ищете средства от полысения?
        - Привет, Юрий Иванович, - усмехнулся Лыгин. - Если бы…
        В обращении к Куделькину Лыгин часто сбивался с ты на вы, и обратно. Какой-то специальной системы в этом не было, но Куделькин не раз замечал, что полковник обращается к нему на ты вовсе не в самые худшие минуты. Может даже наоборот, в лучшие.
        - Не от полысения, - подумав, вежливо пояснил Лыгин. - Давно хочу бросить курить.
        - Не удается?
        - Никак.
        Лыгин усмехнулся:
        - Вообще на моей памяти такое удалось только однажды. Был у нас такой, служил лейтенант Щитов.
        - Бросил? - не поверил Куделькин.
        - Бросил.
        - Совсем?
        - Не без этого… Сам видел некролог…
        Полковник Лыгин негромко хохотнул.
        Такой у него был юмор.
        - Давай, - протянул он руку.
        Куделькин передал полковнику, похожему в штатском на аккуратного бухгалтера, спортивную сумку Зимина.
        - А телефон?
        - Разве телефон остается не у меня? - на всякий случай проверил полковника Куделькин. - Разве Зимина дублирую не я? Разве не мне придется завершать начатое дело?
        - Не ты, и не тебе, - грубовато ответил полковник. - Ты свое дело сделал. Давай сюда телефон.
        - Я что, совсем выхожу из игры?
        - Я же сказал, Юрий Иванович, что ты свое дело сделал, - так же грубовато повторил полковник. - И хорошо сделал. Прими благодарность. Заслужил. Но сейчас тебе пора отдохнуть. Сам жаловался, что выспаться не успеваешь.
        И неожиданно спросил:
        - Ты, говорят, играешь на трубе?
        Куделькин усмехнулся:
        - Играл. Когда-то.
        - А сейчас?
        - Профессиональный невроз… Губы не играют…
        - Ну, это полбеды. Я тебе так скажу, - Лыгин взглянул на часы. - Сегодня пятница… У тебя ведь, Юрий Иванович, кажется, дача есть?.. Кажется, в Нижней Ельцовке, да?.
        Не ошибаюсь?..
        - Не ошибаетесь.
        - Вот и поезжай на дачу. До понедельника спокойно можешь валяться на берегу. Рыбалка… Шашлыки… Завидую… Считай, что отправляю тебя в краткосрочный, но оплачиваемый отпуск.
        Куделькин кивнул.
        - Телефон в сумке, - сказал он.
        Не было у Куделькина права спорить с полковником.
        Все-таки он попытался еще раз:
        - Разве я не?..
        - Вот именно «не»! - жестко оборвал Лыгин. - Отдохни. Если хочешь, это приказ. До понедельника, Юрий Иванович, тебя вообще не должно быть в городе. А вот в понедельник явишься. Пора тебе завязывать со всеми этими так называемыми компьютерными фирмами. Твой рапорт об отставке мы уничтожим, как это и предусматривалось. Возьмешься за новое дело. Ну, понятно, поначалу покопаешься в бумагах, - усмехнулся Лыгин. - У тебя это здорово получается. Покрутишь, посмотришь. А пока…
        Он протянул Куделькину черный потертый «дипломат»:
        - А пока займись этим «дипломатом». Перед тем, как уехать на дачу. Видишь, он совсем как твой собственный. Это для того, чтобы ты не бегал по лестнице своего дома с вещью, которая может покажется соседям незнакомой.
        - Куда мне с ним?
        - Деда Рогожина знаешь?
        - Конечно. Мой сосед этажом выше.
        Куделькин не стал спрашивать, откуда знает деда Рогожина полковник Лыгин. И Лыгин ничего не стал объяснять. Просто кивнул:
        - Вот именно. Твой сосед этажом выше. Он уехал на несколько дней в деревню и оставил тебе ключ. Верно?
        - Верно.
        - Так вот. Поднимешься в квартиру деда и откроешь дверь оставленным тебе ключом.
«Дипломат» оставишь в квартире. Поставишь его под стол, который стоит в комнате. Все ясно?
        - Да, Иван Федорович.
        - Вопросы есть?
        Куделькин кивнул.
        - Ну?
        - Что там вокруг Зимина?
        - Почему тебя это интересует?
        - Ну как, Иван Федорович?.. Вы же знаете…
        - Знаю, - оборвал Лыгин Куделькина. - И делаю замечание.
        - Почему? - не понял Куделькин.
        - А потому, - сухо ответил Лыгин. - Никаких расспросов. Категорически требую от вас молчания, Юрий Иванович. Все, что касается наших нынешних занятий, не должно никуда выходить. Вообще никуда не должно выходить! Вы поняли? Есть еще вопросы?
        Вопросы у Куделькина были, но он вовремя придержал язык. Не стоило распускать язык перед полковником Лыгиным.
        - И еще, - добавил полковник. - Повторяю еще раз. Вам совершенно не нужно торчать в городе до самого понедельника. Лето… Сегодня же уезжайте на дачу… Завершите все дела и уезжайте. Прямо сегодня.
        - Выпить-то я могу?
        - А выпить вы, наконец, можете, - засмеялся полковник. - Разумеется, соблюдая меру.
        Они разошлись.
        Что-то в словах и в поведении Лыгина страшно не понравилось Куделькину. Он шел, пытаясь понять - что? Но думал совсем о другом.
        Труп Зимина, прикрученный к дереву… Исчезнувший «дипломат» Зимина, но оставшиеся в карманах документы и деньги… Глупый бомж Груня, по фантастической дешевке сбывающий на улице баксы… Видеозапись беседы с неким уголовником Леней Чириком, он же теперь Сковородин Григорий Павлович… Наконец, радиотелефон…
        Вот-вот…
        Радиотелефон…
        Знак! - вдруг пришло в голову Куделькина.
        Если полковник Зимин действительно почувствовал в аэропорту что-то неладное, он должен был подать некий условный знак. Для него, для капитана Куделькина. Или для людей Лыгина. Неважно. Для кого-то из них. Зимин обязан был, он должен был подать знак.
        Но какой?
        Подгоняемый неожиданной догадкой, Куделькин вошел в подъезд. Вынув из почтового ящика газеты, на лифте поднялся на свой этаж. Открыв дверь, бросил потертый
«дипломат», врученный ему Лыгиным, на диван, и сразу молча направился в кухню.
        - Ты чего? Потерял что-нибудь?
        - Да нет, дядя Валя, кофе хочется. Кофе хочу сварить. Крепкий и горячий.
        И заинтересовался:
        - А почему вы спрашиваете?
        - Вид у тебя такой.
        - Это от пересыпа…
        - Да ну! Ты спал часа три, - засмеялся Валентин. - Какой пересып?
        Куделькин не ответил.
        Знак! Зимин должен был подать знак! Обязательно должен был подать знак!
        - Дядя Валя, - как бы не заинтересованно спросил Куделькин. - А как держался ваш сосед в аэропорту? Вы говорили, что в самолете он показался вам озабоченным. А когда сошли с самолета? В аэропорту?
        - А никак.
        - То есть? - не понял Куделькин.
        - Никак он не держался. Как выглядел озабоченным, так озабоченным и остался. Мы с ним вместе прошли в здание. Там он сунул телефон в спортивную сумку и попросил меня подождать. Он, дескать, ненадолго. Ну, что тут объяснять? Ежу понятно.
        - У него были нелады с желудком?
        - Не думаю.
        - В самолете он бегал в туалет?
        - Ни разу.
        - Тогда какого черта он побежал в туалет, если перед зданием его ожидала машина?
        Валентин пожал плечами:
        - Потому, наверное, и побежал, что не бегал в самолете. Не знаю.
        Валентин действительно не знал.
        Зимин сунул телефон в сумку, подумал Куделькин, боясь потерять какую-то зародившуюся в сознании догадку… Зимин сунул телефон в сумку… И ушел… В туалет?.. Или Зимину попросту понадобилось срочно оторваться от своего соседа по самолету?.. В конце концов, Зимин мог выйти из машины в любом месте. Выйти и отлить, раз уж приспичило, прямо на обочине… Так даже надежнее… Профессионал не побежит в туалет, если его ожидает машина… А ведь машина ожидала Зимина! И на расстоянии, кстати, меньшем, чем расстояние от входа в аэропорт до туалета. Машина стояла на площади… Зимин не знал, Зимин никак не мог знать, что Куделькин катастрофически запаздывает… Значит, Зимин никуда не должен был уходить!..
        Но он ушел.
        И, уходя, сунул телефон в сумку.
        Ошибка?
        Нет, не ошибка, понял Куделькин.
        Это и был знак.
        В зале аэропорта полковник Зимин неожиданно увидел что-то такое, что резко изменило его планы. Он увидел что-то такое, что, наверное, не оставляло ему шансов добраться до машины, даже если бы она стояла прямо у входа в здание аэропорта. И тогда…
        И тогда Зимин оставил сумку и радиотелефон неизвестному человеку.
        Он специально сунул телефон в сумку.
        Конечно, в этом был риск.
        Но это был здравый риск.
        Конечно, Зимин что-то увидел… Или кого-то… И, наверное, попытался оторваться от этих «кого-то»… Оторваться Зимину не удалось, зато радиотелефон и спортивная сумка с видеокассетой не попали в руки тех, кто, наверное, очень хотел все это заполучить. «У тебя есть дача… До понедельника тебя не должно быть в городе… Считай, ты в кратковременном, но оплачиваемом отпуску…». Понятно, что для полковника Лыгина дача Куделькина не секрет. Но почему именно сейчас Лыгин отлучил меня от дальнейшего развития операции?
        Куделькин усмехнулся.
        Как раз в этом не было никакого вопроса.
        Он, капитан Куделькин, свое дело сделал. Действительно сделал. Большего ему не дано. На большее у него нет никаких прав. Операцию завершат другие люди. Без него. Так часто бывает. Ты свое дело сделал, значит, отвали. А Зимин подал знак, и знак полковником Лыгиным понят.
        Остается уголовник Чирик.
        Зачем Зимин притащил в Новосибирск всеми спецслужбами разыскиваемого преступника? Почему Зимин, разыскав Чирика, сразу не сдал преступника московским властям?
        К черту!
        Хватит об этом.
        Развернув «Новую Сибирь», Куделькин небрежно перелистал страницы.
        Его интересовало, какие, собственно, крупные события ожидают город в самом ближайшем будущем? Ну, скажем, в течение ближайших двух-трех дней? Что может случиться заметного и интересного в городе в ближайшие два-три дня? Ведь если полковник Лыгин отпустил меня до понедельника, подумал Куделькин, значит, вся операция, задуманная и развернутая еще Зиминым, должна закончиться именно в течение этих двух-трех дней.
        Итак.
        Выставка Александра Шурица в «Зеленой пирамиде»… Не то, не то… Премьера в «Красном факеле»… Тоже не то… Выступления московских артистов цирка… Явное не то… Подготовка к губернаторским выборам…
        Ага!.. - обрадовался Куделькин. Вот это, кажется, ближе.
        Пресс-конференция.
        Общая пресс-конференция всех кандидатов в будущие губернаторы.
        Пресс-конференция должна интересовать многих. А состоится она в Доме журналистов в субботу в четыре ноль-ноль.
        А до этого?
        Митинг!
        Вот…
        Большой митинг!
        Митинг это очень, это даже очень интересно.
        Большой городской митинг должен состояться на площади Ленина в субботу, прочел Куделькин. Считай, прямо перед моим домом. Большой, ревущий, как море, митинг с выступлениями всех кандидатов в губернаторы. Настоящее шоу для избирателей.
        Хлеба и зрелищ!
        Чего еще?
        Энергичная болтовня со слезными всхлипываниями и убедительными биениями кулаком в грудь. С великими и искренними обещаниями самой скорой и самой полной выплаты всех долгов, зарплат и детских пособий. Масса народа. Тьма народа. Можно сказать, океан народа. Тут есть где разгуляться талантам полковника Лыгина, крупного специалиста по усилению суггестивных эффектов в условиях толпы…
        Куделькин подумал о Лыгине, а вспомнил Зимина.
        Это Зимин однажды сказал: «Когда начинаешь создавать нечто единое, нечто очень важное для многих, именно очень многие сразу начинают тебе мешать. А если это твое нечто единое в самом деле необходимо очень многим, то тебе будут мешать еще более многие. Тебе будут мешать многие и самые разные люди. Агрессивные. Благожелательные. Нейтральные. У каждого будет своя причина, чтобы мешать тебе как можно активнее».
        Куделькин тогда спросил:

«Почему?»
        Зимин пожал плечами:

«Не знаю. Но дело обстоит так».
        Куделькин скользнул взглядом по газетному подвалу «Новой Сибири» и мерзкий холодный червь провалился за ворот его рубашки, холодно оцарапав горячую кожу.
        Чирик!
        Опять Леня Чирик!
        Куделькин читал, и его охватывала злоба.

« Чемпион по убийствам снова в городе? - газетный подвал начинался именно с такого вопроса. Леня Чирик, знаменитый чемпион по убийствам, когда-то потопивший город в море крови, снова в городе?»
        И дальше.
«От нашего специального корреспондента.
        Вчера в лесополосе, невдалеке от Большой городской свалки, обнаружен труп не установленного мужчины. Мужчина был привязан к дереву, видимо, ограблен, и убит двумя ударами ножа. Никаких документов при убитом не обнаружено, но, по одной из предварительных версий, убитый, возможно, входил в круг доверенных лиц независимого кандидата в будущие губернаторы, который в последнее время не скупился на резкие высказывания в адрес всей нынешней местной администрации и в адрес всех нынешних властей вообще. Сотрудник уголовного розыска, пожелавший остаться неизвестным, высказал предположение, что в город, возможно, вернулась банда небезызвестного убийцы Лени Чирика, несколько лет назад терроризовавшего своими разбоями город…».

        Лыгин, злобно подумал Куделькин.
        Факты, столь нелепо вываленные на страницы газеты, вывалены, конечно, с подачи полковника Лыгина. И все эти факты на самом деле вовсе не факты, а самое откровенное вранье. Лыгин не может не знать, что Зимин убит не ножом. Лыгин не может говорить о Зимине так уклончиво - труп не установленного мужчины. Что за черт?
        Куделькин ничего не понимал.
        Не установленный мужчина… Никаких документов не обнаружено… Входил в круг доверенных лиц…
        Что это значит?
        Какие документы нужны Лыгину, если он, как никто другой, прекрасно знает, что речь идет не о каком-то там не установленном мужчине, а совершенно конкретно о полковнике Зимине? И разве Лыгин не знает так же прекрасно, что уголовник Леня Чирик, он же Сковородин Григорий Павлович, вряд ли имеет отношение к этому убийству? И, наконец, Лыгин столь же прекрасно знает, где в настоящий момент обитает чемпион по убийствам.
        Как понимать статью?
        Куделькин читал и морщился, как от боли.
        В свое время большинство жертв банды Лени Чирика было подвергнуто самым гнусным и жестоким пыткам.
        Не новость.
        Еще до первого ареста Лени Чирика весь город знал об этом.
        Например, двум девушкам-продавщицам, похищенным с целью овладения заработанными ими двенадцатью миллионами рублей (так было написано в газете), подельники Лени Чирика со смехом показывали глубокие ямы, вырытые на дачном участке. Это, мол, ваши будущие могилы. Любуйтесь. На этих ваших могилах мы будем отмечать майские праздники и жарить шашлыки! Жизнь прекрасна. Да и огурчики вырастут что надо!
        Убивали девушек весело.
        Первую вывели во двор и задушили. Другую заставили смотреть на убийство из окошка дачного домика. Потом задушили и ее.
        Еще одной жертве, когда-то удачливому коммерсанту из Ленинского района, подельники Чирика с шутками-прибаутками туго-натуго обмотали голову клейким скотчем.
        Коммерсант задохнулся.
        Другой жертве, неудачливому пожилому бухгалтеру ОЗТ «Вестник», тоже обмотали голову скотчем, но не настолько туго. В полубессознательном состоянии бухгалтера продержали два дня.
        Потом повесили. Прямо во дворе дачи. Днем. Под хлопанье пробок шампанского.
        Наверное, по близлежащему шоссе в этот час мимо дачного участка, принадлежавшего одному из подельников Чирика, прошла не одна машина. Но кто мог догадаться о казни, чинимой в пятистах метрах от шоссе?
        Известному криминальному авторитету Ленинского района Колобку при нападении на него было нанесено семнадцать ножевых ран. Из них семь смертельных.
        Еще одной жертве, генеральному директору фирмы «Вест», человеку уже в возрасте, перед смертью методично прижигали тело горящими окурками. Правда, в ходе следствия обвиняемые это категорически отрицали. Говорили, что ограничились лишь убийством, а откуда на трупе взялись следы ожогов, не знают. Может, убитый был мазохистом.
        Еще один потерпевший, некто Савинков, похищенный ради получения документов на приватизированную двухкомнатную квартиру, зимой раздетым был брошен на двое суток в гараже на улице Чукотской. Там он и замерз.
        И так далее.
        Когда новосибирские сыщики вышли, наконец, на след банды, узнал из статьи Куделькин, Леня Чирик поспешил сменить район действий. Новым пристанищем для себя бандиты выбрали Уфу. В ходе скитаний, уходя от новосибирских сыщиков, чемпион по убийствам Леня Чирик и его близкий друг Серега Херетин познакомились с уфимскими крутыми ребятами и сумели им доказать, что они тоже крутые.
        Те, на свое несчастье, поверили.
        Однажды один из уфимцев повез Леню Чирика и Серегу Херетина покататься на своей новой «девятке». Катаясь, радуясь жизни, немножко поддавая, ради другой новой
«девятки», случайно встреченной на пустынной дороге, новосибирские гости и их уфимский кореш спокойно убили супружескую пару Бекмаловых. Трупы спрятали при дороге, а сам автомобиль продали за два с половиной миллиона рублей.
        На шумной пьянке, устроенной на следующий день после продажи, Леня Чирик заявил своим уфимским друзьям, что два с половиной миллиона это не деньги. В Новосибирске живут некоторые люди, сказал Чирик, которые мне должны не два с половиной миллиона, а в пять раз больше.
        Договорившись с Чириком, один из уфимских его подельников самолично отправился в Новосибирск выбивать долг.
        Он умел это делать.
        Каким-то образом, благодаря удаче, о поездке бандита узнали истосковавшиеся по Чирику новосибирские сыщики.
        Перехватив гонца, они, наконец, узнали столь нужный им уфимский адрес.
        Кстати, узнал из статьи Куделькин, кроме неутомимых новосибирских сыщиков банду Чирика в то же самое время весьма энергично разыскивала и ленинская братва, желавшая отомстить за смерть своего авторитета, а так же милиция Иркутской области - за изнасилование Чириком двух несовершеннолетних сестер.
        Как часто бывает, дело Чирика мгновенно обросло массой слухов.
        Как часто бывает, многие из слухов оказались беспочвенными.
        Например, полными небылицами оказались слухи о том, что, совершая свои преступления, подельники Лени Чирика вели, так сказать, рабочий видеодневник. Правоохранительным органам действительно удалось изъять у бандитов несколько видеокассет, но на всех видеокассетах были запечатлены лишь шумные пьянки Чирика и его банды.
        Небылицами оказались и слухи о якобы бурном милицейском прошлом Лени Чирика. На самом деле Леня Чирик даже двух месяцев не проучился в высшей школе милиции. Оттуда его весьма своевременно изгнали, скажем так, за неважное поведение. Правда, один из близких подельников Лени Чирика Серега Херетин действительно закончил в свое время высшее командное училище внутренних войск, зато третьим членом банды вообще оказался деревенский парень, нигде и никогда не учившийся татарин Харис Латыпов. В свое время Латыпов переселился в Новосибирск, но в городе ему не повезло. В ходе каких-то мошенничеств Латыпов потерял квартиру и перебрался в большое село Кочки, расположенное недалеко от Новосибирска. И Леня Чирик, и Серега Херетин не один раз наезжали отдохнуть в Кочки к корешу.
        Банду Чирика брали в Уфе.
        Серега Херетин и Харис Латыпов были убиты в перестрелке.
        При осмотре трупов выяснилось, что Херетин убит выстрелом в спину.
        Вполне возможно, что пристрелил Серегу Херетина сам Чирик, совершенно не желавший, чтобы его подельники разговорились, попав в руки милиции. Доказать это, правда, не удалось. Чирик все валил на Латыпова. Водворенный, наконец, в новосибирскую тюрьму, Чирик сразу постарался расположить к себе следователей постоянными горестными восклицаниями типа: «Ах, как я жестоко ошибался в жизни… Ах, как я напрасно прожил свою жизнь… Одно у меня теперь желание - исправиться… Ах, только вы и можете меня понять…».
        Впрочем, эти горестные восклицания не помешали Чирику одновременно жаловаться на тех же самых следователей в генпрокуратуру - по поводу якобы неправильного ведения следствия.
        Жизнь в тюрьме для Чирика оказалась нелегкой.
        Кроме обычных бытовых жалоб, Чирик неустанно подавал и такие, в которых просил оградить его от сокамерников, поскольку, не без оснований, опасался, что в любое время на него могут наслать «торпед».
«Спасите мою жизнь, - писал Чирик своему тюремному начальству и начальству своего тюремного начальства. - Мне кругом грозит опасность. Сидеть мне еще не мало, но я надеюсь на амнистию. Я хочу выйти из тюрьмы не калекой и не обиженным, потому что теперь, много подумав, твердо встал на путь исправления…».

        Впрочем, одновременно Чирик вел и активную тайную переписку. С одним из своих немногих дружков.
«Я тебе точно говорю в последний раз, - писал Чирик так и не установленному дружку. - Ты хорошо подумай. Ты что предлагаешь такое? Мне такая свобода за столько зеленых не нужна. За столько зеленых можно самого Ельцина замочить и всех его мусоров. Ты хорошо подумай и сам пойди в прокуратуру, но обязательно с адвокатом. И пусть адвокат грузится зелеными, но не в таком количестве. Понял? Спрос у меня такой. Ну, а что «макар» с моими пальчиками попал в чужие руки, так на то наплевать. Надо просто сказать, что «макара» я купил случайно на вещевом рынке у молодых ребят, после того, как в меня враги стреляли…».

        Как узнал из статьи Куделькин, даже в тюрьме Леня Чирик характеризовался самым не лучшим образом.
        Лжив.
        Неуживчив.
        На беседы воспитательного характера никак не реагирует.
        Был замечен в подготовке побега. Из камеры изъяты веревка и проволока, заточенная под пику. Пытался склонить к побегу других.
        И все такое прочее.
        Обычно в период окончания следствия обвиняемых перевозят из тюрьмы в изолятор временного содержания. Но на перевозку Лени Чирика осторожная новосибирская прокуратура не отважилась. Еще некоторое время Чирик сидел в одиночке, поскольку сотрудники прокуратуры, как и сам Чирик, отлично понимали, что попади Чирик в общую камеру, сокамерники вряд ли дадут неуживчимому чемпиону дожить до суда.
        Из одиночки Чирик и сбежал.
        Сбежал и безнадежно затерялся на необъятных просторах России.
        Казалось бы, все.
        Нет Чирика.
        Но вдруг новое преступление.
«По нашим сведениям, - все с той же злобой, сама собой подкатывающейся к горлу, прочел Куделькин в статье, - некоторые работники прокуратуры связывают убийство неизвестного мужчины, найденного в лесополосе вблизи Большой городской свалки, именно с Леней Чириком.
        Действительно ли монстр вновь вернулся на сибирскую землю?
        И где он проливал человеческую кровь до этого, до возвращения в Новосибирск?
        И смогут ли и на этот раз наши доблестные сыщики выйти на след жестокого убийцы, чтобы, наконец, окончательно отловить и упрятать преступника за колючую проволоку?


        Куделькин отложил газету.
        Это Лыгин. Это работа Лыгина, подумал он.
        Зимин отыскал Чирика в Москве и привез в Новосибирск, правда под другим именем. Привез для какого-то важного дела. Тайного, разумеется. Но, несомненно, касающегося операции, проводимой Особой группой. Разумеется, Лыгин знает об этом. Больше того, Лыгин прекрасно знает, где сейчас прячется Чирик. Больше того, Лыгин прекрасно знает, что в данной ситуации Чирик стопроцентно не может иметь никакого отношения к убийству Зимина.
        Но почему-то убийство полковника Зимина и появление Лени Чирика в Новосибирске связывается… Неявно, но связывается… Читатели газет и подумать не могут о таком, но он-то, Куделькин…
        Зачем все это?
        Чтобы сдать Чирика?
        Чтобы оправдать перед начальством потерю Зимина?
        Куделькин зло отбросил газету. К черту! Напьюсь! Сегодня же уеду на дачу и напьюсь. Поднявшись, посмотрел на Валентина, в очередной раз курившего на балконе и неохотно улыбнулся:
        - Ну как, дядя Валя, созрели вы для обеда?
        - Кажется.
        - Тогда говорите, где вас покормить? - все еще хмуро, но щедро предложил Куделькин. - Выбирайте любое место. Кафе и ресторанов у нас теперь, как в Москве. Хотите пообедать в Доме актеров?
        - Нет, - суховато ответил Валентин.
        - В ресторане?
        - Нет.
        - А где же тогда? - удивился Куделькин. - В столовой? Или остаться дома? Взять водки? Порубить колбасы, пожарить яичницу?
        - Зачем яичницу? Сходим в кафе.
        - И вы знаете в какое?
        - Конечно.
        Валентин назвал кафе, в котором вчера побывал.
        - Это же дыра! - еще больше удивился Куделькин. - Это же самая настоящая дыра. Туда, в основном, ходят гомики и проститутки.
        - Ты, кажется, не очень добр к людям.
        - Не добр к людям?.. - Сама эта мысль поразила Куделькина. Он хмыкнул скептически: - Извините, дядя Валя, я, кажется, на самом деле не добр к людям… Но, черт возьми, я с ними работаю, с этими людьми!.. И в основном с дерьмом… Я их слишком хорошо знаю… На них никакой доброты не хватит…
        И спросил:
        - Наверное, вы хотите знать, где я работаю?
        - Нет, не хочу, - сухо ответил Валентин.
        - Почему?
        - Мне это неинтересно. К тому же, я завтра улечу. Завтра суббота? Вот завтра я и улечу. Зачем мне знать, где ты работаешь?
        - В субботу? - опять удивился Куделькин. - Почему в субботу? Отец говорил, что вы поживете у меня дней десять.
        - Расхотелось.
        - Но почему в субботу?
        - А что? Это нарушает твои планы?
        - Нисколько.
        - Тогда не все ли тебе равно? Не удерживай. Все равно в субботу я улечу, - упрямо повторил Валентин. - Наверное, дневным рейсом, чтобы днем попасть а Москву.
        - Как хотите, - пожал плечами Куделькин. - В какой московский аэропорт вы хотите прибыть?
        - Без разницы.
        - Дядя Валя, - усмехнулся Куделькин. - Вы, правда, меня извините… Но если вас спросят?.. Если вас в аэропорту, скажем, спросят, как иностранца, почему вы не зарегистрировались, приехав в Новосибирск, и спросят, где вы провели эти несколько дней, что вы ответите?..
        - Отвечать будешь ты.
        - Я?!
        - Разумеется, ты, - все так же сухо объяснил Валентин. - Я же чувствую, что появился у тебя не вовремя. Я же чувствую, что, сам того не желая, появившись у тебя, влип в какую-то историю. Наверное, ты не вправе объяснять мне происходящее, но мне этого и не надо. У меня хороший нюх на дерьмовые истории. Я издалека чувствую запах жареного. Не знаю, чем ты на самом деле занимаешься, Юра, Джон, как и полагается отцу, наверное наврал мне, но мне наплевать на твой бизнес. Я не имею к нему никакого отношения и не хочу иметь. Я попросту ничего не хочу знать. Меньше знаешь, здоровее будешь. Правда? Но из-за этих твоих дел, Юра, из-за твоего, как ты недавно сказал, бизнеса, я, кажется, впрямь взят кем-то на заметку. Мне это не нравится. Вот ты самолично и отвезешь меня в аэропорт. Как лицо, ответственное за мой отдых. И даже посадишь на борт. Именно на удобный для меня борт. Почему-то я уверен, что у тебя есть такая возможность. Ну, а я, как и обещал, отвезу то, что ты собирался отправить Джону. Если, конечно, это не что-то противоправное…
        И спросил:
        - Груз небольшой?
        - Совсем небольшой, - засмеялся Куделькин.
        Даже злость на газету и на Лыгина прошла. Ему понравилось жесткое упрямство бывшего чемпиона. Простое ясное упрямство, не допускающее никаких толкований.
        - Всего лишь «дипломат», - объяснил он. - Абсолютно ничего, как вы говорите, противоправного… Вам даже в багаж ничего сдавать не придется… Самый что ни на есть обыкновенный «дипломат»…
        И добавил:
        - Конечно, я вас провожу.
        - Заметано, - неохотно, впервые за всю беседу улыбнулся Валентин.
        - Но раз уж вы так, дядя Валя, - покачал головой Куделькин, - тогда я тоже попрошу вас об услуге.
        - Ну?
        - Потерпите еще часок?
        - Ты это о чем?
        - Да тут такое дело… Потерпите еще часок до обеда?.. Мне вот так нужно прямо сейчас забежать в одно место. Это недалеко. Мы как бы прогуляемся, даже пивка выпьем. Не против?
        - Нет проблем.
        - Тогда заметано.
        И, подумав, добавил:
        - Ну, а мои занятия… Что тут сказать?.. Не хочу вас, дядя Валя, сбивать с толку, но я действительно работаю в основном с плохими людьми. Даже очень с плохими. Но это потому, дядя Валя, что я не люблю, чтобы страдали нормальные люди.
        - Ну да, - понимающе ухмыльнулся Валентин. - На видеокассете, которую ты смотрел утром, записано, конечно, интервью с Героем труда!
        - Нет, дядя Валя… Там записано не интервью с Героем труда… Там на пленке разговаривает вовсе не Герой труда… Больше того… Вполне может оказаться так, что человек с увиденной вами записи как-то причастен к смерти моего друга… Вполне возможно… Я не знаю, конечно, но… Да вот… Что я буду размазывать кашу по столу… - опять разозлился Куделькин и протянул Валентину газету. - Вот, сами взгляните… Может, газета вас убедит… Прочтите сами… Даже обязательно прочтите, дядя Валя, пока я переоденусь… Не хочется, чтобы вы уезжали, думая обо мне плохо… Иногда газеты полезно читать… Ну, возникнут вопросы, попробую вам ответить…
        - Не возникнут.
        - Вы уверены?
        - Абсолютно.
        - Ну что ж, - разочарованно подвел итоги Куделькин-младший. - Тогда читайте, и двигаем.
        Глава IX
        Хвост
4 июля, Новосибирск
        Два часа, не меньше, Куделькин и Валентин просидели на деревянной скамье перед гостиницей «Обь» лицом к коммерческим киоскам, зеленым аккуратным квадратом выстроившимся на площади. Ничего необычного на площади не происходило, туда-сюда шастали люди, но Валентин явственно ощущал скрытое напряжение Куделькина, кончавшего уже четвертую банку пива. Куделькин явно следил за входом в гостиницу. Внимательно и пристально следил, только не хотел этого показывать.
        - Скоро, дядя Валя… Скоро пойдем… - в который раз повторил Куделькин. - Еще минут десять… Ну, от силы пятнадцать… Вот допьем пиво и пойдем… Хотите еще пива?..
        - Я выпил уже три банки.
        - Выпейте еще одну… Жарко…
        Конечно, Куделькин чувствовал себя виноватым, но, похоже, ему очень надо было задержаться перед гостиницей.
        - Правда, красиво?.. - спросил он. - Обь, набережная… Мы ведь не где-то сидим, дядя Валя, а на берегу Оби… Великая река… Даже очень… Помните школьный учебник?.. Обь с Иртышом вторая по длине река в мире… Миссисипи с Миссури первая… - покосился Куделькин на Валентина, - а Обь вторая… Может, есть реки и подлиннее, но я о таких не слышал…
        Что он несет? - терпеливо пожал плечами Валентин. Зачем он врет все время? Кто ему так насолил, что он не может без вранья? И Джону наврал и мне врет. Не пахнет его бизнес компьютерной фирмой. У него свои занятия. Какие-то особенные занятия. Я, кажется, ему мешаю… Он не хочет сказать это прямо, но чем-то я ему мешаю…
        - Это и есть твой бизнес?
        Куделькин натянуто рассмеялся.
        - У каждого свой бизнес, - напомнил он.
        Было видно, что Куделькин откровенно тянет время.
        - Мой бизнес вам, кажется, не нравится, дядя Валя, но это не означает, что он плох. Бизнес есть бизнес. Мой не лучше и не хуже любого другого. Сейчас все занимаются бизнесом. В конце концов, нашему поколению выпал хороший шанс. И мы его не упустим.
        Он натянуто рассмеялся.
        - Вот, если хотите о бизнесе… Весной я летал в Москву… Так случилось, что меня не встретили в аэропорту… Я должен был прилететь во Внуково, именно там ожидала меня машина, но аэробус посадили в Домодедово… Погода… То да се… Дело, в общем, несложное… Трудно ли из Домодедово добраться до Сокола?.. Какая разница?.. Не успел я выйти на площадь, как извозчики так и кинулись на меня со всех сторон…
        Валентин неопределенно кивнул. Действительно, сложное дело… Добраться до Сокола… Но иронизировал Валентин зря. Куделькин действительно надолго запомнил тот день. В весенней Москве, как всегда, было ветрено, серо. Тянуло холодком. Стриженный наголо частный извозчик в черной кожаной куртке, в черных джинсах, с черной узкой ленточкой через лоб, первым ухватил Куделькина за рукав:

«В Москву по счетчику!»

«Это что получается?»

«А пятнадцать тыщ за версту».

«Круто, - покачал головой Куделькин. - Выбрасывать за сорокаминутную поездку поллимона… Чтоб ты других так катал!»

«Кусается? - нисколько не обиделся извозчик. Чем-то, наверное, Куделькин ему понравился. - Нет проблем. Я тебя передам Коляне. Коляна у нас альтруист. Он почти не дерет с людей. Он, можно сказать, развращает клиентов. Ума не приложу, почему мы терпим Коляню?»
        И крикнул в толпу:

«Коляна! Вот добрий хлопец! Подбрось доброго хлопца до Москви!»
        Лениво подошел небритый альтруист Коляна в вязаной шапочке, тоже в потертой коже, весь плотный какой-то, уютный. Поинтересовался:

«За соточку?.».

«За соточку поедем», - согласился Куделькин.

«Ну иди вон к той белой „шестерке“, - лениво распорядился альтруист. - А я сейчас. Прихвачу попутчика».
        И исчез.
        Появился Коляна уже не один, а в компании с двухметровым верзилой в темно-синем тонкошерстном пальто, на пальце массивный перстень. Морда у верзилы была круглая, усатая, но дружелюбная, улыбчивая, как у моржа. Он бесцеремонно осмотрел Куделькина с головы до ног:

«Бизнес?»
        Куделькин промычал что-то неопределенное, однако верзила от него не отстал:

«Производишь что-то?»

«Да так… Компьютеры… - неохотно пояснил Куделькин. - Только, конечно, продаю, а не произвожу…».

«Ну, ты сказал! Продаешь!.. Перепродаешь, конечно, - уточнил верзила. Бесцеремонно, но с неким скрытым уважением. - Люблю. Нужное дело. Двадцать первый век на носу».
        И спросил:

«Если ты такой крутой, чего тебя не встретили?»

«Да вот, не связалось что-то».

«Бывает».
        И тут, наконец, снова появился альтруист Коляна в вязаной шапочке. Новости он принес неважные:

«Мужики, видите? Машину мою зажали со всех сторон. Пока соседи не разбегутся, не выеду».

«И чего ж нам теперь?» - удивился верзила.

«Да ничего, - ухмыльнулся альтруист. - Просто пересажу вас к одному своему корешу».

«А он за какие деньги повезет?»

«Да за те же самые».
        Не успели они усесться в машину, как прибежал еще один пассажир - пухлый всклокоченный мужичонка с пухлым портфелем в руках:

«Миленькие, хорошенькие, довезите до Москвы! Мне срочно! Вечером улетать обратно!»

«Нам-то что? Чего ты нас просишь? - уже сердясь хмыкнул верзила. - Ты водилу проси, а не нас».
        А водила уже кивнул.
        Садись, мол. Ему, водиле, лишняя сотка никогда не помешает.
        И Куделькин кивнул.
        Ну, пассажир и пассажир. Одним больше, одним меньше. Хрен с ним. Нужда человеку. Как-то не придал значения тому, что все его попутчики едут из аэропорта налегке. Совсем налегке. Поудобнее устроился на заднем сиденье за креслом водителя.
        Тронулись.
        И тут подбежал еще один:

«Эй, шеф! До метро! Полтинник!»
        Тут уже и Куделькин не выдержал:

«Какого черта? Договаривались ехать вдвоем, а теперь под завязку».

«Да ладно ты! - укорил Куделькина водила. - Мне ж тоже надо заработать. У вас бизнес, и у меня бизнес».
        Короче, потеснились, уселись, поехали.
        Куделькин откинулся на спинку сиденья, раздумывая - подремать или не стоит?
        Но подремать не пришлось.

«Господа, - вдруг с дрожью в голосе обернулся с переднего сиденья пухлый с пухлым портфелем. - Такое дело, господа. Пригнал в Москву два вагона квашеной капусты. Пальчики оближешь, какая вкусная! С брусничкой, не просто так. А вы, вижу, люди тертые. Может, поможете растолкать? С брусничкой капуста, вкусная. Точно, пальчики оближешь. Погода, сами видите, плюсовая. Раскиснет все к такой матери… А?.. Есть связи?.. Договоримся по-человечески?.. Вы позвоните туда-сюда… Есть же интересующиеся люди?.. А?.. Какие дела?.. В долгу не останусь. Слово твердое. Как на духу. А то мне совсем хана… У меня ж овощная база… Не верну кредиты - убьют».
        Верзила презрительно оттопырил губу:

«Ну ты совок! Кто же так бизнес делает? Ты сначала договорись со сбытом, а потом вагоны гони».

«Да какой нынче бизнес? - сходу включился в разговор третий пассажир, с виду совсем простой, похожий на обыкновенного технаря. - Нет нынче никакого бизнеса».

«А что есть?» - удивился пухлый.

«Да одни налоги, - отрезал технарь. И пожаловался, сплюнув: - С такими налогами можно только воровать. С такими налогами нормальным производством не займешься».
        Верзила презрительно выпятил губу:

«Налоги как налоги. Конечно, надо бы снизить, кто ж против? Только я вот, например, честно отстегиваю государству восемьдесят четыре процента!»
        Технарь не поверил:

«Восемьдесят четыре!? Ты чё? Ты чем таким занимаешься?»
        Верзила ухмыльнулся:

«Держу казино. В Волгограде».
        Действительно ухмыльнулся, все так же презрительно выпячивая губу. И Куделькин вдруг каким-то неявным образом почувствовал, что из всей компании верзила, несомненно, выделяет его. По крайней мере, к нему, к Куделькину верзила обращался без этой губы, без спеси. А вот технарь и пухлый директор овощной базы были для него как бы нулями. С одной стороны понятно: у Куделькина компьютеры, а не квашеная капуста…
        И все же…
        Впрочем, разговор быстро свернул в сторону.
        Раз было упомянуто казино, стали говорить о казино. О том, в какие такие игры нынче играют в казино? О том, какая такая игра нынче наиболее полюбилась гордому русскому народу, освободившемуся, наконец, из-под проклятого коммунистического гнета? Рулетка? Покер?
        Верзила спесиво оттопырил губу.
        По словам верзилы выходило, что наиболее полюбилась, что больше всего притягивает к себе освободившийся гордый русский народ баккара.
        Именно баккара.
        Он, верзила, честно отстегивающий государству все восемьдесят четыре процента налогов, специально приехал в Москву, чтобы успеть купить до Нового года новый зал для игры в баккара. Так сказать, расширение производства, развитие филиалов, обживание новых ниш.

«Баккара? - по-детски заинтересовался пухлый директор овощной базы. - Это какой же национальности игра?»

«Испанская, - презрительно процедил через губу верзила. - Испанская, но очень простая. В баккара можно играть не имея высшего законченного образования. Даже незаконченное нижнее не помешает».

«А мы с приятелями тоже перекидываемся в картишки, - вызывающе заявил технарь. - Не в баккара, конечно. Кто ж в баньке возьмется за баккара? Пульку расписываем».

«Да ты подожди, подожди, пульку все могут расписывать, - оборвал технаря пухлый директор овощной базы и еще крепче вцепился в свой пухлый портфель. - Ты дай спросить человека…».
        И обернулся к верзиле: «Это как, баккара? Может, поучите, пока едем?»»

«Пойди в казино, - оттопырив губу, посоветовал верзила. - Что я вам на пальцах начну объяснять?»

«А зачем на пальцах? - вызывающе хмыкнул технарь. - У нас сегодня встреча в баньке назначена».
        И вытащил из кармана непочатую колоду.
        Только тут до Куделькина начало что-то доходить.
        - Это, значит, дядя Валя, тот первый стриженный наголо водитель в аэропорту специально передал меня второму, в вязаной шапочке, - хмыкнул он, все так же внимательно поглядывая на вход в гостиницу. - Ну, а второй в коже передал третьему. Соответственно и пассажиров наросло в той же пропорции. Верзила, пухлый с портфелем и длинный технарь. Видно, сработавшаяся троица. Ну и я… Не без этого… Только на этот раз, дядя Валя, дали они маху. Хорошего маху. Лохов в аэропорту навалом, могли выбрать любого и оказаться с прикупом, а с меня что возьмешь? Купились, наверное, на внешний вид… Я ведь, дядя Валя, не всегда бегаю в футболке и в мятых брюках, - рассмеялся Куделькин, не отрывая внимательного взгляда от входа в гостиницу. - Я глянул на них и, знаете, вдруг сразу почувствовал опасность… Интуитивно почувствовал… Понял, что сейчас они активно начнут втягивать меня в игру… Обидно стало… А за окном, дядя Валя, лес и утренние сумерки… А машина, дядя Валя, совсем не торопится… Ну, совсем не торопится, движется в пределах дозволенного… И даже с меньшей скоростью, чем дозволено… Значит, понял я, и водила в доле…
Первое дело водилы тянуть резину, пока меня разводят на словах…
        Поняв это, Куделькин на всякий случай прикрыл глаза, вдруг отстанут, и даже откинулся на сиденье.
        Но попутчики уже знакомились.
        Гена.
        Сережа.
        Верзила процедил через губу - Николай.
        И толкнул локтем Куделькина: «Тебя-то как звать, комп?»
        Куделькин неохотно назвался.

«Подержи, комп», - дружелюбно попросил верзила и ловко сунул в руку Куделькина две карты.

«Не играю, - коротко качнул головой Куделькин. - Не до этого».
        Верзила удивился: «А кому до этого? Я же тебя, комп, не прошу играть. Обижаешь. Да ты, наверное, и не умеешь. Просто подержи карты. Я ребятам покажу, как игра делается».
        Куделькин неохотно кивнул.
        Правил игры со слов верзилы Куделькин толком не уяснил, но понял, что если к тебе приходит король, считай, это уже победа.
        Куделькин глянул в свои карты. И нисколько не удивился, увидев на руках короля.
        Нет, усмехнулся он. Так мы не договаривались. Так не пойдет. Сейчас спасую и сброшу карты в колоду. Но верзила уже перехватил его руку. «Ну, комп! - заорал он. - Ну, прушник! Гляди-ка! Пруха тебе пошла! У тебя ж на руках король! Считай, выиграл ты!» И тяжелой рукой, знай, мол, наших, не серые гуси, одобрительно похлопал Куделькина по плечу: «Молодец, комп! Сдавай. В баккара всегда сдает победитель».

«Да ну вас, - сердито заявил Куделькин. Я ночь не спал. Ни сдавать, ни играть не буду».

«Ну не будешь, так не будешь, - как бы незаинтересованно пожал плечами верзила. - Нам не мешай».
        Но колода каким-то образом оказалась в руках Куделькина.

«Нет, ты погоди, погоди, ты не сдавай!.. - радостно засуетился, завозился на сиденье верзила, предчувствуя удовольствие. - Так нельзя, господа… Я вам так скажу… Настоящая игра не любит праздности…».
        - Он именно так и сказал, дядя Валя. Праздности! - удивленно хмыкнул Куделькин, не забывая внимательно поглядывать на вход в гостиницу. - В настоящую игру, дескать, следует играть по всем правилам. Пока, дескать, не поставите на банк хотя бы по банке «кока-колы», ничему не научитесь. А лучше всего сразу бросить на банк по сотке. Что там сейчас, дескать, сотка? Разве деньги?.. И тут же, дядя Валя, как по сигналу, на газетку, которую верзила предусмотрительно разостлал на коленях, посыпались деньги. Ставки, значит, сделаны, все с интересом посматривают на меня, а я, дядя Валя, демонстрирую им ну самое полное свое непонимание происходящего.
«Тебе что, комп, сотку жалко?» - бесцеремонно спрашивает верзила. И толкает в плечо водилу: «Слушай шеф, прижмись-ка к обочине, мы полчасика поиграем». И гляжу, дядя Валя, водила без всяких возражений действительно паркуется на обочине. Все. Сработала система!.. Играть?.. Дело безнадежное. Разденут, разуют… Отказаться? Выбросят на ходу… Бывали такие случаи… Пришлось мне лезть в карман и показывать удостоверение… Ну, показал. Командую: «Открыть дверцы!». Открыли. Оторопели, конечно, но послушно открыли, без возражений. Да и понятно. Люди неглупые. Соображают. Мало ли что там лежит у меня в карманах при таком-то удостоверении? Приказываю: «Выметайтесь!» - «И я тоже?» - спрашивает водила. «А ты нет, - говорю. - Ты жми, сука! Я и так из-за тебя опаздываю».
        Куделькин засмеялся.
        Он рассказал только часть случившегося.
        Все, что случилось в машине, он рассказывал только Зимину. Очень подробно и очень спокойно, потому что пытался понять себя. Он подробно рассказал Зимину, как, увидев удостоверение, верзила хохотнул и огромным боком прижал его к запертой дверце машины. «Надо играть, комп, - откровенно и весело сказал верзила. - Мало ли что ты с удостоверением. У нас, может, удостоверения не слабее. А? Обязательно надо играть, комп. Ты же видишь, пруха тебе идет. Ты же видишь, какая собралась компания. А ты к нам с удостоверением… Ну, скажи, комп, где ты еще найдешь такую компанию?»
        Верзила был откровенен. Наверное это и помогло Куделькину. Добравшись до пистолета, он приткнул его к боку верзилы. «Чувствуешь? - спросил с холодной яростью. - Это „Стечкин“. Калибр девять миллиметров. Чтобы никто не дергался, напомню, что начальная скорость пули, вылетевшей из такого ствола, что-то около трехсот сорока метров в секунду. Убеждает?.. Подвинься, жирный, - попросил Куделькин враз замершего, нехорошо сжавшегося верзилу. - А чтобы ни у кого не возникло каких-нибудь дурацких сомнений, напоминаю, что я при исполнении служебных обязанностей, то есть имею право стрелять».

«Не кипятись, комп, - уже напряженно попытался замять случившееся верзила. - Ну, встретились, решили сыграть… Ну, дурачки… Ну, бывает… Так чего ж?.. Что тут плохого?.».

«Сколько дурачков вы пропускаете за неделю?»

«Да оно по-разному… Как повезет… Это ж наш бизнес…».

«Опусти стекло, - приказал Куделькин технарю, сидевшему у правой задней дверцы. - Вот так… Правильно… А теперь, значит, неторопливо открой дверцу… Правильно… Теперь выйди и остановись прямо перед дверцей… Так, чтобы я тебя видел…».
        Он дождался, когда технарь выполнил требуемое, и приказал верзиле: «Теперь ты выходи».

«Что ты надумал, комп?»

«Заткнись и делай то, что я тебе говорю».

«Нет проблем, комп».

«Что там за обочиной? Мне отсюда не видно».

«Канава, комп».

«Грязная?»

«Что есть, то есть, комп».

«Толкай туда приятеля».
        Верзила ни секунды не колебался. Было слышно, как ухнул в грязную воду технарь. Было слышно, как он злобно ругается, но видел его только верзила.

«Что теперь, комп?.. - радостно, даже с какой-то почти детской доверительностью широко улыбнулся верзила. Кажется, для себя он посчитал проблему исчерпанной. Все с той же доверительностью он поднял руки. - Можно я сяду в машину и мы поедем дальше?.».

«Нельзя».

«Почему?»

«Потому что дерьмом несет от тебя на версту, - Куделькин не чувствовал ничего, кроме ярости. И приказал: - Прыгай в канаву!»

«Шутишь, комп?»

«Не шучу», - сказал Куделькин таким тоном, что верзила замахал сразу обеими руками: «Да ладно, ладно… Только на мне пальто… Видишь, оно совсем новое… Давай я сниму пальто и положу на обочине, комп? А то испачкается… А?.».

«Не надо».

«Да ладно, ладно!.. - замахал руками верзила. - Только почему, комп, ты не гонишь этого?.».

«Директора овощной базы? - усмехнулся Куделькин. - Должен же я кого-то из вас сдать на Петровку».

«Сдай водителя, - решил поторговаться верзила. - Гони из машины директора. Зачем тебе торгаш? У него капуста протухнет. Он не с нами. Да и мы ничего такого особенного не сделали». - Ты боялся? - спросил Зимин, когда Куделькин рассказал ему про случившееся по дороге из аэропорт.
        - Не знаю. Скажем так, адекватно реагировал. Скажу честно, хотелось пустить пулю…
        Лучше бы ты боялся, Юра, - сказал Зимин. - Иногда страх спасает вернее, чем
«Стечкин».
        Куделькин отмахнулся от воспоминаний.
        - Так что бизнесом, дядя Валя, - вздохнув, сказал он, - сейчас занимаются все, кому не жалко сил и времени.
        - Что за удостоверение ты показал в машине?
        - Нормальное удостоверение.
        - Сотрудника компьютерной фирмы?
        - А то!
        Врет, отметил про себя Валентин. Он почему-то все время врет. Врет или недоговаривает… Ну, в общем, это понятно, пожал Валентин плечами… Для Куделькина-младшего я человек случайный… Пришел, ушел… Не существуй на свете Джона Куделькина-старшего, мы бы с Юрой могли никогда не встретиться… Да и не могли, а просто не встретились бы, это само собой… И все же, покачал Валентин головой, он врет больше, чем следует…
        - Ты вот что, Юра, - сказал Валентин вслух. - Ты сильно не дергайся… Я ж понимаю… Ну, баккара… Ну, Обь с Иртышом… Да хрен с ними, не в баккара и не в реке дело, правда?.. Ты главное, не дергайся… Если надо тебе тут сидеть, спокойно сиди… Я потерплю… Мне в привычку… Мне, в принципе, все равно… Я сколько угодно могу любоваться на самую длинную реку в мире… После Миссисипи с Миссури… - усмехнулся он. - Правда, мы с тобой собирались пообедать, а время, как ни странно, катится уже к ужину…
        - Но зато к какому ужину! - несколько фальшиво, но обрадовано воскликнул Куделькин. Он действительно оценил откровенность бывшего чемпиона. - Что-что, дядя Валя, но тут гарантирую, ужин получится самый что ни на есть полноценный! Такой, что никто подумать не может… Вот увидите!.. Вам понравится…
        Голос Куделькина чуть заметно дрогнул.
        Продолжая что-то бормотать о предстоящем ужине, Куделькин-младший насторожился.
        Гостиница его больше не интересовала.
        Он повернул голову к коммерческим киоскам.
        Вход в гостиницу как бы вдруг совсем перестал его интересовать.
        Куделькин-младший вообще больше не смотрел на вход в гостиницу, на каменные ее ступени и темный остекленный вестибюль, зато внимательно уставился на вход Валентин.
        Правда, он тоже делал вид, что занимает его нечто свое. Ни жестом, ни взглядом Валентин не дал понять Куделькину-младшему, что сразу узнал неторопливо спустившегося по ступеням плечистого бородатого человека. Неважно, что утром на экране телевизора плечи этого человека, снятого на видик, были закутаны в махровый халат, - Валентин сразу его узнал. Потасканная джинсуха, в которой сейчас разгуливал узнанный Валентином тип, не так уж сильно его изменила. Борода осталась бородой, а плечистость плечистостью. Ничем особенным человек не выделялся из многих неторопливо входящих и выходящих из гостиницы людей, были среди них разные, и плечистые, и бородатые, и усатые, но Валентин сразу узнал чемпиона по убийствам. По крайней мере, в газетах этого человека называли именно так.
        - Не смотрите в ту сторону, дядя Валя… - быстро и негромко шепнул Куделькин. - Допивайте пиво… Сейчас мы встанем и пойдем… Вообще не смотрите в ту сторону… Даже виду не подавайте… Нельзя, чтобы он догадался, что кто-то им интересуется…
        - Я им не интересуюсь, - усмехнулся Валентин. - Мне вообще плевать на его существование.
        - Неважно… - так же негромко ответил Куделькин и в голосе его прозвучало непонятное удовлетворение. - Теперь неважно… Теперь все… Теперь хватит сидеть… Можно подниматься… Только не торопитесь и не глядите в ту сторону… Совсем не глядите… Теперь-то, дядя Валя, мы точно идем обедать…
        - Мы что, битых два часа просидели здесь на скамье только ради этого типа? - не выдержал Валентин.
        - Не все ли равно?
        - А если бы он не вышел?
        - А куда бы он делся? - хмыкнул Куделькин. Он, кажется, и впрямь даже не допускал такой мысли. - Не может живой человек круглые сутки сидеть и сидеть в гостиничном номере. Особенно летом… Ну, сами подумайте… Душно в номере… Скучно… С ума сойдешь! .
        - А если бы он все-таки не вышел? - упрямо повторил Валентин.
        - Ну не вышел бы и хрен с ним… Попили бы пивка… Покурили… Плохо разве?.. Погрелись бы на солнышке… Может, справились бы у администратора, на месте ли этот тип?.. Впрочем, нет, не стали бы мы справляться. Нам это ни к чему. Просто посидели бы на скамеечке… Ведь красиво, а?.. Правда ведь, здесь очень красиво?.. Я не вру, дядя Валя. Если не верите, можете заглянуть в учебник. Обь - вторая по длине река мира.
        Произнося это, напряженно посмеиваясь, запрокидывая над губами пивную банку, Куделькин издали незаметно самым краешком глаза внимательно следил за плечистым бородатым человеком, неторопливо спустившимся на пригостинничную площадь по каменным ступеням гостиницы. Несмотря на бороду, на плечистость, внешность у жилистого человека была все-таки неброская… Ну, разве что плечи запоминались… Да и то… Ну, развернутые крепкие плечи, обтянутые поношенной джинсой… Что в этом особенного?..
        - У него такой вид, будто он собрался в тюрьму, - недовольно заметил Валентин, скашивая глаза на Куделькина.
        - Ну, - хмыкнул Куделькин, - сам он так, наверное, не думает.
        - Но вид у него такой.
        - Ну, вид такой… Так это его просто переодели, дядя Валя… По походке видно, что он уже отвык от такой одежки… Несколько скован… Мешает ему эта джинсуха… Он никак в джинсухе не может почувствовать себя свободным… Впрочем, думаю, ему сейчас вовсе не до каких-то там особых чувствований… Вы сразу узнали его, дядя Валя?
        - Сразу.
        - Ну и?..
        - Никаких «ну и»! Я его узнал. И достаточно. А узнал только потому, что сегодня утром видел его на экране видика. Пройди пара дней, я бы о нем забыл. И хватит об этом. Больше никаких этих «ну и»!
        Куделькин кивнул.
        Подогретые долгим ожиданием, баночным пивом и странным, вдруг снова и снова охватывающим его раздражением, в Куделькине-младшем вновь проснулись неясные подозрения.
        Слишком уж спокойно держится бывший чемпион, подумал он неодобрительно. Даже как-то уж слишком спокойно. Я бы сказал, демонстративно спокойно. Будто он каждый божий день запросто следит со скамьи на берегу Оби за неторопливыми прогулками таких знаменитых убийц, как Леня Чирик… Хотя, что уж… В общем-то, можно понять, подумал Куделькин. У бывшего чемпиона свое отношение к происходящему… По крайней мере, сам он, наверное, именно так и думает… А на самом деле ни хрена он не понимает в происходящем… И не может понимать… Не дано ему этого… Отстал!.. Катастрофически отстал… Ведь из России дядя Валя, кажется, в свое время даже не убежал… Ему повезло… Его, кажется, даже не выслали… Он сам, кажется, уехал… С молчаливого согласия властей… Ну, дали, конечно, пинка… Не без этого… Ну, скажем так, слегка помогли уехать… Пинок, он ведь тоже помогает, а иногда здорово… Дяде Вале совершенно официально помогли… То есть, совершенно официально дали пинка… Вот и пойми, чем сейчас напичкана его голова?..
        - Послушай, Юра, - суховато заметил Валентин, поглядывая теперь больше на Обь, чем на гостиницу. - Мне, в общем, наплевать на то, чем ты занимаешься. Твои проблемы это твои проблемы. Я уже говорил. Но, судя по пленке, которую ты прокручивал утром по видику, этот бородатый тип опасен. Даже, наверное, очень опасен. Такое у меня сложилось впечатление. Так какого черта он свободно бродит по городу?
        - Он это не по городу бродит, дядя Валя, - ухмыльнулся Куделькин, справившись наконец с внутренним, ему самому непонятным раздражением. - Он это в тюрьму идет. Тут вы правы. Вот он выскочил, как хорек, сейчас ущипнет какой-нибудь пищи и юркнет обратно в норку. Такая у него жизнь. Ему не позавидуешь, дядя Валя. Вид у него ничего, смелый, даже, я бы сказал, самостоятельный вид. Ну, прямо-таки партизан, да?.. Партизан на задании… Но на самом деле, куда бы он ни шел, он топает прямо в тюрьму… Так на роду у него написано… Он может стоять перед киосками и листать журнальчик. Он может курить, сидя на скамье. Он может вернуться в свой номер. Он может даже спуститься на берег Оби и прокатиться на катере, все это неважно. Все это уже не имеет значения. Что бы он ни делал, дядя Валя, куда бы ни шагал, куда бы ни ступал своими кривыми ногами, каждый шаг ведет его именно в тюрьму.
        - Ты знал, что он здесь появится?
        - Ну, скажем так… Надеялся…
        - Надеялся?
        - А разве этого мало?
        - А если его опознают?
        - Опознать человека в толпе трудно, - покачал головой Куделькин. - Непростое дело опознать человека в толпе. Вы же видите, тут перед киосками шатается в основном покупающая толпа. А в покупающей толпе, дядя Валя, внимание людей всегда отвлечено на предмет возможной покупки. А этот тип редко выходит из гостиницы. А если выходит, то ненадолго. И всегда держится настороже. Это у него только вид такой смелый… Держу пари, что минут через пять он юркнет обратно в гостиницу…
        - А если не юркнет?
        - Ну, - хохотнул Куделькин. - Это его проблемы.
        - Ты уверен?
        - Что вы хотите сказать? - насторожился Куделькин.
        - А то, что нас пасут.
        - Пасут? Нас? - изумился Куделькин. - О чем это вы?
        - А вон о тех молодых людях… - негромко заметил Валентин. - Ты не крути головой… Ты, оказывается, опасный человек, Юра… Ты головой не крути, а просто обрати внимание вон на ту скамью… Ну, чуть левее входа в гостиницу… Вот, вот… Сидят там двое… Видишь?.. Тоже потягивают пивко… А появились они возле гостиницы почти в одно время с нами… Ну, может, минут на пять позже… Мне это не нравится…
        - С чего вы взяли, что они пасут нас?
        - А ни с чего… Просто заметил их в метро… Случайно обратил внимание… Рожи у них стандартные, но почему-то я на них сразу обратил внимание… Чувство такое… Чувство опасности… Слышал когда-нибудь?.. Похожи они друг на друга, топтуны, поэтому, наверное, я и обратил на них внимание… В метро они ехали в одном вагоне с нами, но в стороне, конечно… А потом в подземном переходе я их потерял… Ну и хрен с ними… Что мне до них… Увидел и тут же забыл… Но они, смотри, возникли на скамье возле гостиницы… Как бы сами по себе… Битых два часа, не меньше, дуют пивко… Только они экономнее, чем мы… Вряд ли на двоих выпили пару банок…
        - Вы уверены?
        - На все сто.
        - Ну, ладно, - как бы нехотя потянулся Куделькин.
        И поднялся:
        - Это вам показалось, дядя Валя… Сами знаете, мало ли что может показаться человеку… Не без этого…
        И закончил:
        - Все. Обедать пора.


        На Красный проспект они поднялись со станции метро «Площадь Ленина». Выбор бывшего чемпиона вызывал у Куделькина активный протест.
        - Да что вам в этом кафе-баре? Дядя Валя! Это же дыра. Да вы знаете, кто сюда ходит?
        - Пан Юзеф Циранкевич? - усмехнулся Валентин.
        - Какой к черту Циранкевич! Не слышал ни о каком Циранкевиче! Гомики и проститутки! Вот кто сюда ходит!
        - Разве они не люди?
        - Но, дядя Валя! Я же хочу угостить вас по-настоящему. На хрена вам это заведение? Выбор есть. Богатый выбор. Выбирайте любой ресторан. Самый лучший, самый дорогой, самый что ни на есть уютный! Мне хочется, чтобы вы получили удовольствие.
        - Я получу удовольствие, - пообещал Валентин.
        И усмехнулся:
        - Но именно в этом баре.
        Куделькин сдался.
        Начинали сгущаться сумерки.
        Движение на проспекте несколько ослабело.
        Они быстро добрались до кафе, в котором день назад Валентин потерял загадочную бизнес-вумен. Он и самому не признался бы в этом, но почему-то жила в нем уверенность, что вот сейчас они переступят порог и он сразу увидит женщину в светлом деловом костюме, причем именно за тем самым столиком, на который вчера ставили для нее пепельницу и пирожное.
        Поздним вечером знакомое уже кафе показалось Валентину незнакомым. Даже чужим. Наверное, потому, что на столиках горели свечи.
        Колеблющиеся язычки многочисленных свечей таинственно отражались в зеркалах на стене и на потолке, и в невероятной цветистой батарее бутылок и бутылей, украшавших бар.
        Конечно, стойка была не богаче какой-нибудь, скажем, парижской или марсельской стойки, даже, наверное, наоборот, стойка была беднее, даже очень беднее, чем подобные стойки Парижа или Марселя, даже Кайенны, но все равно обилие бутылок и бутылей поражало. В стекле есть своя красота, в который раз подумал Валентин, не привыкший пить много, но бывавший в барах не без удовольствия. В принципе, подумал он, один хороший французский урожайный год мог бы долго поить жителей разных стран. Очень долго. Даже жителей России.
        Пока рослый администратор, лучась улыбкой, несколько подпорченной слишком буквально понятым профессионализмом, вел их к столику, указанному Куделькиным - поближе к окну, подальше от стойки, Валентин украдкой попытался увидеть, здесь ли лже-Тоня? Входя в кафе, он был убежден в том, что бизнес-вумен, так странно напомнившая ему Тоню, непременно окажется в кафе. Понятно, что это будет не Тоня. На чудо Валентин не надеялся. Он никогда не верил в чудеса, даже на спортивной арене. Кроме того, он слишком хорошо знал, где сейчас лежит настоящая Тоня. И все-таки…
        В зале царил трепещущий полумрак. Именно трепещущий. Из-за свечей, зажженных на каждом столике. Бесшумно, как нежное привидение за мощным плечом Куделькина возникла официантка.
        - Выходите за меня замуж, - очень серьезно предложил Куделькин, каким-то образом почувствовав за спиной официантку.
        Голос Куделькина не понравился Валентину.
        Куделькин держал в руках меню, он всматривался в меню, но голова его явно была занята чем-то другим. Чем-то совсем другим. Он как-то резко в этот момент не понравился Валентину. Такие как бы рассеянные люди иногда бывают опасны. Неожиданно уходя в себя, прокручивая что-то свое в сознании, они иногда приходят к странным выводам. Валентин такое видел не раз.
        - Выходите за меня замуж, - не поворачиваясь, как-то уж слишком серьезно предложил Куделькин официантке. - По утрам я буду варить для вас кофе. А потом готовить вкусные обеды. А по воскресеньям возить в лес по грибы. А в перерывах между всеми этими хорошими делами выполнять все ваши самые сокровенные желания.
        - Не могу, - охотно улыбнулась официантка. Может быть, она знала Куделькина, а может, просто была хорошо вышколена. - Я же вижу, что вы очень занятый человек. А потом, вы умный. И слишком многое видите. Вот я стою у вас за спиной, вы на меня даже ни разу не взглянули, а предлагаете такое. К тому же, меня трудно провести. Вы получаете не так много, чтобы выполнять мои самые сокровенные желания. Да вы, наверное, и ездите на «запоре»! - закончила официантка неожиданно обиженным тоном.
        Куделькин рассмеялся вместе с официанткой.
        Они поняли друг друга.
        Это до Валентина не сразу дошло, что «запор» означает лишь марку машины. Очень известной и очень дешевой легковой машины по названию «Запорожец».
        Неохотно откликнувшись улыбкой на смех, Валентин расслабился и откинулся на спинку стула, пытаясь пробиться взглядом сквозь трепещущие звездочки свечей.
        Но звездочки свечей мешали.
        Оказывается, свечи могут слепить глаза не хуже прожекторов.
        Как бы то ни было, бизнес-вумен лже-Тоню Валентин в зале не увидел.
        Тогда он опять полуприкрыл глаза и как бы издали прислушался к странному голосу Куделькина.
        - С салатами у нас без проблем… - вслух бормотал Куделькин. - «Очарование»?.. Звучит манерно, но чего же?.. У всякой вещи свой вкус… Несите «Очарование»… Если оно, конечно, не вчерашнее… Вы ведь не подаете вчерашнее «Очарование»?.. Нет?.. Это радует… А горячее?.. Что там у вас сегодня?..
        Несомненно, Куделькин уже бывал в этом кафе.
        - Свинина в капустном листе, - теперь уже официантка держалась невероятно серьезно. А может, черт их знает, это была их давняя игра. Но со стороны действительно могло показаться, что предложение Куделькина-младшего выйти за него замуж потрясло бедную девушку и выбило ее из колеи. - Не просто свинина, а вырезка. Хорошо отбивается, потом густо панируется в лизоне… Лизон это специальная смесь из яиц и муки, - улыбнулась она Валентину, перехватив его недоумевающий взгляд. - Хорошо отбитая вырезка заворачивается в широкий, ошпаренный кипятком капустный лист. Он, собственно, и сохраняет все соки… А не хотите свинину, - призывно улыбнулась официантка, - могу предложить говядину «тропикана»?
        - Почему «тропикана»? - удивился Валентин.
        Название блюда неприятно напомнило ему бар на питерском пароме «Анна Каренина».
        - Потому что она с бананами.
        - Говядина с бананами?
        - Кусок мягкой говядины с полоской жира по одному краю… Естественно, хорошо обжаренный… - улыбаясь объяснила официантка. Она походила в этот момент на дикторш, объявляющих погоду в программе «Время». - На оставшийся необжаренным край укладываются мелко порезанные кусочки недозрелого банана. Потом мясо заворачивается так, чтобы край с полоской жира оказался внутри… Как в рулете… Сверху все густо панируется сыром и сухарями и, понятно, хорошо обжаривается…
        - А вы принесите нам и то и другое, - после некоторых раздумий предложил Куделькин. - Мы весь день не ели. Мы справимся и со свининой и с говядиной, если даже вы обложите их не бананами, а турнепсом.
        - Турнепс не держим.
        Официантка, кивнув, отошла.
        - Вот так, дядя Валя… - непонятно к чему сумрачно выдохнул Куделькин и торопливо разлил по рюмкам коньяк. Было видно, что по непонятным причинам настроение Куделькина резко изменилось в худшую сторону. - Если хотите знать правду, у меня накопилось много вопросов.
        - Ко мне?
        - К вам.
        - Девяносто шесть процентов вопросов, задаваемых людьми, обычно являются бессмысленными. Они задаются просто так, от нечего делать, - осторожно заметил Валентин.
        - Я постараюсь не задавать бессмысленных вопросов…
        Валентин пожал плечами.
        - Я вас вижу всего второй день, дядя Валя. Конечно, раньше я о вас слышал. И не мало. По словам отца я примерно таким вас и представлял. Но и не совсем таким. Это меня удивило. Обычно отец очень точно определяет людей. Есть у него такой талант. Вас он определил как человека прежде всего сдержанного. Он так и сказал по телефону, что с годами вы мало изменились, что вы так и остались человеком в себе. Но я вот гляжу на вас и меня не оставляет ощущение, что вы еще более закрыты, чем говорил отец. Наверное, вы все-таки изменились. И гораздо более активно изменились, чем думает отец. Вы постоянно в каких-то своих раздумьях, вы постоянно себе на уме. Вы ходите, пьете, разговариваете, но сами упрямо заняты чем-то другим. Чем-то совершенно своим. Чем-то таким, что никак не связано с окружающим миром. Я видел такие лица, как у вас. И примерно представляю, что означает их выражение.
        Куделькин помолчал, потом спросил:
        - Вы кого-то ищете?
        Валентин не ответил.
        Но Куделькин, похоже, и не рассчитывал на немедленный ответ.
        - Вы кого-то ищите? - повторил Куделькин. - Я, правда, чувствую такие вещи. Только, пожалуйста, дядя Валя, не говорите, что вы прилетели в Новосибирск просто так, взглянуть на город и на Сибирь… И не говорите, пожалуйста, что прилетели в Новосибирск только потому, что отец попросил вас кое-что привезти ему. Для малых дел существуют малые люди… Я, конечно, приму любой ваш ответ, вы мой гость, но я вижу вас второй день и все два дня с вашего лица не сходит такая вот неопределенная полуулыбка… И взгляд у вас несколько отсутствующий… Вы или что-то вспоминаете или что-то просчитываете… Очень серьезно просчитываете… Я чувствую, что вам что-то мешает… И вы никак не можете от этого чего-то отделаться… Да и вряд ли отделаетесь в ближайшее время… По глазам видно… Я не ошибся?.. Что-то такое есть?.. - грубовато усмехнулся Куделькин. - Ну, колитесь, чемпион!.. Кого вы ищете?..
        - Женщину, - коротко ответил Кудимов.
        Он смотрел в это время на столик, поставленный рядом с потемневшим окном, за которым уже зажглись фонари. За столиком сидела одинокая белокурая женщина. Даже на расстоянии Валентин чувствовал варварский запах дешевых духов. Перед женщиной стоял стакан с минеральной водой и крохотная рюмочка, наполовину пустая. Еще перед ней, как перед готовящейся к подвигу коммунаркой, стояли красные гвоздики. Правда, такие же красные гвоздики стояли и на всех других столиках.
        - Почему ее так ломает? - негромко спросил Валентин. Ему не понравились вопросы Куделькина. - Она ведь еще не стара… Она даже привлекательна… И одета более или менее… И вид у нее не голодный… А ее ломает… Здорово ломает… Чувствуешь?.. Изнутри… Посмотри, как она, бедняга, поводит плечами, будто ей и в такую духоту холодно…
        - Она на пытке, - коротко, но серьезно ответил Куделькин, торопливо заглатывая очередную порцию коньяка.
        - Что значит на пытке? Что ты имеешь в виду? Она просто сидит за столиком. Уверен, она сама выбрала это место, ее никто не заставлял приходить сюда. При чем тут пытка?
        - Пытка в ее мозгу.
        - Слишком мудрено.
        - Ничего мудреного, - опять с некоторым раздражением в голосе объяснил Куделькин. Наверное, он считал, что суть объясняемого лежит на поверхности. - Она сидит и прикидывает, сколько она сегодня сможет насшибать монет? Она сидит и прикидывает, повезет ей сегодня или не повезет? Сильно она сегодня надерется или не сильно? Окажутся при ее клиентах презервативы или ей самой придется думать об этом? Ну и так далее. Вот ее и морозит.
        Куделькин брезгливо поморщился:
        - Чего это я объясняю вам такие вещи, дядя Валя? Вы же сами отлично знаете. Или вы таким образом уходите от моего вопроса?
        - Ты о женщине?
        - Да.
        - Ты почти угадал… - усмехнулся Валентин. - Но и не угадал… Я действительно в некоторой растерянности… Как тебе объяснить?.. Когда-то я знал женщину, которая мне здорово нравилась… Она всем нравилась… Фам фаталь, как говорят французы… Она даже твоему отцу нравилась, а в свое время Джон был привередлив в этом деле. Это потом жизнь тряхнула Джона и он как-то утерял ориентиры… А в свое время мы были неплохой командой. И кое-что понимали в жизни… Или нам так казалось… А та женщина… Фам фаталь… Некоторым образом она тоже входила в нашу команду… Теперь неважно, что потом случилось с той женщиной, но вчера днем здесь, в Новосибирске, мне показалось, что я увидел ее… На проспекте… Ну, не ее, конечно, я понимаю… Но все равно вчера днем я увидел на проспекте женщину, очень похожую на… Ну, тебе незачем ее имя… Я имею в виду имя той женщины… Фам фаталь… А эту я увидел на проспекте и незаметно пошел за ней… Она поразительно походила на… Да ладно… Я понимаю, что ты сейчас скажешь… Ты сейчас непременно скажешь, что в мире очень много похожих женщин… Это действительно так… В этом ты прав… И я с этим заранее
соглашаюсь… Но… Ладно, - махнул он рукой… - Сам видишь, что я ничего не утверждаю и даже не пытаюсь утверждать… Просто я всегда принимаю жизнь такой, какой она является на самом деле… Ничего не придумываю… Принимаю сам факт… А факт, он и есть факт… Ничего больше… Просто вчера на проспекте я неожиданно увидел женщину, которая показалась мне поразительно знакомой… И вчера я незаметно вошел вслед за нею в это кафе…
        - Так вот почему вас сюда тянуло…
        - Да… Наверное…
        - И что?
        - А ничего.
        - То есть?
        - Я потерял ее.
        - Она вышла? - не понял Куделькин.
        - Она исчезла. Понимаешь, она не вышла, а исчезла. Я из-за нее просидел тут почти час. Она прошла в туалет и будто испарилась.
        - Как она выглядела?
        - Среднего роста. Тонкая. Изящная. Конечно, ей не двадцать лет, но больше тридцати ей тоже никто не даст… У нее овальное, чуть вытянутое лицо, а кожа матовая, почти не загорелая… Женщина, которую я когда-то знал, тоже не любила загорать. У нее на загар была не очень здоровая реакция… Ходит быстро, но ловко… У нее красивая походка.
        - Наверное, это Кирш, - брезгливо заметил Куделькин.
        - Что значит Кирш? - недовольно посмотрел на Куделькина Валентин.
        Ему не нравилось, с каким равнодушием и как безапелляционно раздает оценки Куделькин.
        - Лёлька Кирш. Проститутка. А Кирш это ее фамилия. Заметьте, именно фамилия, а не прозвище. Она никогда не стыдилась и нисколько не стесняется своей профессии. И всех тут знает. Если понадобится, Кирш откуда угодно даже через дымоход уйдет. Думаю, мы говорим об одной и той же женщине. По крайней мере, словесный портрет похож. Только вот, что касается ее профессии… Но тут, дядя Валя, тоже все просто… Обыкновенная сучка… И глаза у нее, как у обыкновенной сучки… Кому-то по пьяни она может показаться необыкновенной, но она все равно совершенно обыкновенная. Вы просто не успели заглянуть ей в глаза, дядя Валя. Если бы вы заглянули в ее глаза, вы перестали бы ее искать… Подозреваю, дядя Валя, что в ваше время у женщин не было, наверное, таких сучьих глаз… В ваше время, дядя Валя, даже шлюхи, наверное, выглядели романтично… Все сучки остались нам… По принципу отгрузки… Что отгрузили - уехало, остальное - тебе… Вот нам и остались одни сучки…
        Куделькин нехорошо усмехнулся:
        - Никогда, дядя Валя, не следует возвращаться к женщинам из прошлого. И искать их не следует.
        - Ну да, - криво усмехнулся Валентин. - Они стареют.
        - Откуда вы это знаете? - сумрачно удивился Куделькин. По его глазам было видно, что он как раз хотел изречь данную сентенцию.
        - Я слышал это от капрала Тардье.
        - А-а-а, от капрала… - протянул Куделькин… - В Иностранном легионе, я вижу, сохранились капралы… - Куделькин недовольно помотал головой, как бы отгоняя от себя какое-то не очень приятное видение и снова наполнил рюмки. - Пейте, дядя Валя… Это настоящий коньяк… Проверено…
        - А тут подают и ненастоящий?
        - Могут подать… Нет проблем… Сильно нажрешься, подадут… За этим надо следить… Доверяй, но проверяй… Но у нас все под контролем. У нас все схвачено… Коньяк, который мы сейчас пьем, не поддельный… Этот коньяк не относится к альтернативным напиткам… - Куделькин, будто моргнул, подмигнул Валентину: - Капралу Тардье он бы понравился.
        - Не думаю.
        - Почему?
        - Капрал Тардье любит пить, не думая - поддельный он пьет коньяк или настоящий. Он привык к простой мысли, что коньяк бывает только настоящий. Капралу Тардье было бы неприятно узнать, что существуют альтернативные коньяки, от которых можно ослепнуть или умереть.
        - Империализм защищаете, дядя Валя?
        Куделькин опять нехорошо подмигнул. Будто соринка попала в глаз.
        Конечно, с непонятной горечью подумал он про себя.
        Конечно, капралу Тардье в голову не придет, что существуют альтернативные коньяки. Он, этот сраный капрал, никогда, наверное, не сталкивался с альтернативными коньяками. Он, наверное, даже не понимает, для чего, собственно, надо подделывать водку или коньяк?
        Да для дешевизны, капрал! - вдруг озлобился Куделькин. Что вы в этом понимаете? Одно дело, выжрать литр алкоголя за сотню тысяч рублей, другое дело выжрать тот же литр за семнадцать. Есть ведь разница, правда? И эта разница больше, гораздо больше, чем разница в ценах между «Наполеоном» и поддельной водкой
«Новониколаевская». Хрен с тобой, капрал, пей, что хочешь! Только не трогай наши альтернативные напитки. На самом деле они полезны. На самом деле они не убивают, а очищают. Альтернативные напитки очищают наше общество от грязи. Придет пора, мы все эти альтернативные напитки, а с ними остатки былого бесчисленного воинства бомжей, бродяг и сучек свалим бульдозерами в гигантскую яму. И эта яма будет поэффектнее тех старых заброшенных карьеров, которые любили набивать трупами большевики и нацисты… Но это когда придет пора… Не раньше… Когда придет пора, мы набьем заброшенные карьеры дерьмом, тем откровенным дерьмом, которое можно выскрести из всяческих щелей. А карьеры отдадим ученым археологам. Пускай в своем далеком будущем наши ученые археологи изучают черепа людей, активно употреблявших при жизни альтернативные напитки. Пусть в своем далеком счастливом будущем ученые разъясняют нормальным людям, куда и как далеко все это могло завести, и как далеко это завело страну в свое время… У нас, зло подумал Куделькин, все будет по другому… Мы поставим на стойки напитки, которые никто, даже этот сраный капрал
Тардье, уже никогда не назовет альтернативными…
        Почему-то Куделькину сразу не понравился капрал Тардье.
        Ну да, подумал про себя Куделькин. Этот капрал, наверное, служака. Не хлеще меня, и не хлеще полковника Лыгина, но служака. Ну, правда, это так, в отличие от нас, он жрет французские коньяки… Это понятно… Не дагестанский же ему жрать во Франции…
        И черт с ним!
        Пусть жрет.
        Не хватало еще забивать голову проблемами какого-то капрала Тардье. У меня своих проблем выше рта.
        Разбуженные алкоголем, густое раздражение и темная усталость последних дней снова затопили Куделькина.
        Сиди сейчас за столом Зимин, подумал он, все бы, наверное, выглядело совсем не так. Мы бы, наверное, о многом поговорили с Зиминым. У меня нашлось бы много вопросов к полковнику Зимину.
        Но Зимина нет.
        Куделькин с ненавистью глянул на соседний столик.
        За соседним столиком трое кавказцев шумно и весело поили шампанским двух дур с Красного. Щелкали пробки, звенел смех. Дуры, подобранные кавказцами на Красном проспекте, вовсю веселились, вызывая незримую, немую, но бешеную зависть у местных профессионалок, занявших отдаленный столик у стойки. Блондинки, они выглядывали оттуда из-за свечей, как крольчихи.
        Сучки, подумал Куделькин. Сучки, гомики, кавказцы.
        Вот от кого мы избавиться в первую очередь.
        Куделькина душило бешенство. Он вспомнил, как по мертвому лицу полковника Зимина уверенно, по-хозяйски бежал муравей. Он вспомнил вонючего бомжа Груню. От ненависти у него свело скулы. Вот гнилье, которое нам еще придется счищать и счищать и счищать с ран. Счищать, ни на что другое не отвлекаясь.
        Долгая работа. Но необходимая.
        Мы все счистим! Это, конечно, больно, но лучше потерпеть, подумал Куделькин. Лучше потерпеть и все счистить. Затягиваются и заживают только чистые раны. Если не прочистить раны, мы сгнием заживо. На самом деле мы уже давно гнием. Нас даже альтернативные напитки уже не убивают. Мы миримся с вонючими бомжами, выпрашивающими деньги на выпивку во здравье генерала Дудаева. Куделькин принципиально не хотел помнить, что Колька-Недопырка выпрашивал деньги как раз наоборот, на то, чтобы выпить за помин души генерала Дудаева. Почему, гад, ты не выпрашиваешь деньги, чтобы выпить за помин души капитана Витьки Ларина или за помин души полковника Женьки Зимина?
        С Юрой что-то не так, покачал головой Валентин, искоса поглядывая на Куделькина-младшего. Как-то он слишком уж быстро и откровенно опьянел. Так не бывает… Ну да, сложности на службе… Это само собой… Друг, опять же, погиб… Но, кажется, сам он на грани срыва… И чем-то здорово задет… Бросается из крайности в крайность… То готов, как пес, с яростью наброситься на любого, то ни с того, ни с сего впадает в крайнее равнодушие… Ну прямо в совершеннейшее равнодушие… В отдельности и то и другое нехорошо… Еще хуже все вместе… Надо вывести его из этого состояния…
        - А другие вопросы? - спросил он вслух.
        Куделькин усмехнулся:
        - Как вы попали в легион, дядя Валя? Я о таком читал только в книжках. Была такая хорошая книжка «Разворованное чудо». Выходила в Новосибирске. Если судить по ней, а легион в основном попадают подонки.
        - Близко к истине.
        - А все же, как?
        - Мне помогли уехать. Разве отец тебе не рассказывал?
        - Нет.
        - Ну тогда и я не буду… Но если коротко, то в Париж я прилетел вполне легально… Хотя, признаюсь, обратного билета в Россию у меня не было… Это так… И перспектив не было…
        - А язык?
        Валентин усмехнулся:
        - Отсутствие языка и привело меня в легион. В самолете случайно увидел объявление в журнале. У них о наборах волонтеров объявляется через журнал… Есть такой…
«Солдат удачи»… Часть текстов в журнале оказалась на русском… Они, наверное, специально так делают… Я еще в самолете решил, что если ничего хорошего не придумаю, то подамся в легион…
        - Так просто?
        - Проще не придумаешь… Но, конечно, сперва я отстоял очередь в конторе… Разные люди… Были и не первой молодости… Таких, правда, отшивают… В очереди я видел даже негра… Черт его знает, может, американский, может, африканский… Я потом с ним не пересекался…
        - Что там делают американцы?
        - В легионе?
        - Вот именно. По-моему, в вооруженных силах США платят больше, чем в легионе.
        - А ты откуда знаешь, сколько платят в легионе?
        - Читал.
        - И сколько по твоему?
        - Долларов пятьсот в месяц.
        - Не совсем так… Долларов пятьсот в месяц выходит только на второй год… А в первый год получаешь меньше… Долларов четыреста… Правда, выдаются разовые премии, если заслужишь… Для американца, действительно не деньги… Но ведь это для нормального американца… Это для нормального американца, а не для того, который зарезал, скажем, любовницу или дезертировал из армии… Легион, он как большое мутное болото… Если туда нырнуть, тебя не скоро отыщут… Там все зеленые, все похожие, и никакой истинной информации о человеке ты там ни от кого не получишь… Там у каждого своя собственная легенда, своя биография, вовсе не повторяющая истинную… Так что, сам понимаешь, охотников нырнуть в большое мутное болото всегда достаточно… Дело тут не в деньгах… Особенно, если за тобой тянется какие-нибудь след…
        - За вами тоже тянулся?
        Валентин промолчал.
        - Я это к тому, - ухмыльнулся, ничуть не оправдываясь, Куделькин, - что даже в такое удобное болото не каждый стремится нырнуть.
        - И зря, - сухо заметил Валентин. - Тебе, например, не помешало бы некоторое время отсидеться в мутном болоте.
        - С чего бы это? - удивился Куделькин.
        - Я же показывал тебе ребят на скамеечке перед гостиницей? - напомнил Валентин.
        - Показывали, - насторожился Куделькин. - Нормальные ребята. Знают дело. Знают, на ком висеть.
        Он подумал о Чирике.
        Он был уверен, что те ребята следят за Чириком.
        Валентин усмехнулся:
        - Они висят на тебе.
        - На мне? - Куделькин раздраженно рассмеялся. - Это почему на мне?.. А может, их интересуете вы, дядя Валя?.. А?.. Все-таки, это самое… - неопределенно покрутил он пальцами в воздухе. - Иностранец…
        - Ты не ошибся… У меня грехов много… - согласился Валентин. - Только ребята, про которых я говорю, интересуются не мной… Плевали они на какого-то иностранца… Они водят тебя… Я немного разбираюсь в таких вещах…
        Валентин посмотрел на Куделькина и Куделькин отвел глаза.
        Не тебе вгонять меня в растерянность, парень, хмуро подумал Валентин. Можешь посмеиваться надо мной, но мне это все равно. Мне на все это плевать. Я завтра улечу. А ты останешься. В своем болоте. В таком крошечном, что никогда в нем ни от кого не скроешься. И напрасно ты смеешься, парень, над большим мутным болотом легиона, подумал Валентин. Атмосфера там не такая, какой кажется тебе отсюда. И не такая, как в книжках. Даже в хороших. В легионе много дерьма, но там не врут друг другу и не пытаются втереть очки напарнику. Там мир принимают как данность. Небо это небо. Враг это враг. Оружие это оружие. И ничего другого. Там ничего не придумывают. В легионе на солдатской кухне готовят свинину может пожестче этой, зато в легионе ты сам определяешь размер своей порции. Там ты просто обязан съедать столько, сколько требуется, потому что иначе не потянешь службу. Когда в Париже, хмуро вспомнил Валентин, меня отобрали и привезли на сборный пункт, я считал, что нам выдадут только по чашке отвратного кофе и какую-нибудь перловку. Но нам подали простую, но отменную еду. И отменный кофе. И в кубрике казармы на
тридцать пять человек в первую ночь никто не пытался устроить мне просто так
«велосипед» или заставить поплясать на глазах у всех… И проблем с языком я не испытывал… «Же сюи рюс…». Этого достаточно… Русский в легионе всегда идет к русским или к полякам. Старая традиция… Раньше, говорят, к ним присоединяли еще югославов, но в тот год у югославов были свои проблемы. Югославы в тот год сами нуждались в наемниках… А что касается американцев… Это точно… В такое большое мутное болото, как легион, чаще всего ныряют именно те, у кого за спиной тянется впечатляющий след… Иногда даже слишком впечатляющий… Как, например, у Джека Кроуфта…
        Валентин вспомнил Джека Кроуфта.
        Длинный американец Джек Кроуфт прошел «Бурю в пустыне».
        Говоря о генерале Шварцкопфе, главном герое «Бури в пустыне», бывший американский пилот Джек Кроуфт всегда выражался однозначно - мордастая скотина. Впрочем, даже поминая Бога, Джек Кроуфт произносил God как Coat, то есть козел. У Джека Кроуфта вообще было много странностей. Наверное, у большинства, прошедших «Бурю в пустыне», было много странностей. Сам мордастый генерал Шварцкопф не избежал этого. По словам бывшего пилота Джека Кроуфта, а он о «Буре в пустыне» знал не понаслышке, перед началом операции мордастая скотина генерал Норман Шварцкопф собирался взорвать в воздухе над Ираком настоящее ядерное боевое устройство. Для устрашения. И для того, чтобы вывести из строя электронное оборудование противника. Говорят, что взрывать боевое ядерное устройство мордастому герою «Бури в пустыне» запретил лично президент Буш.
        Но Джек Кроуфт невзлюбил мордастую скотину Шварцкопфа не за это.
        Сбитый в первый день операции, попав в плен к иракцам, американский пилот Джек Кроуфт увидел такое, чего генералу Норману Шварцкопфу видеть, конечно, не приходилось. Например, дохлых крыс посреди Багдада. В бомбовых воронках. Наполненных вонючей мутной водой. И надувные декоративные резиновые танки. Которые выглядят с воздуха совсем как настоящие. И отель «Рашид», набитый насмерть перепуганными иностранцами. Ведь это его, Джека Кроуфта, а не мордастого генерала Шварцкопфа, иракцы выгнали из отеля «Рашид» прямо во время бомбардировки. Иракцы знали, что пленный американский пилот будет разорван на улице толпой. А сам Джек Кроуфт в свою очередь знал, что перед смертью ему даже выкурить сигарету не позволят. И если все-таки американский пилот Джек Кроуфт все-таки выбрался из Багдада, то вовсе не благодаря мордастому генералу Норману Шварцкопфу и его мордастым коммандос. Бывший американский пилот Джек Кроуфт выбрался из Багдада сам и никому никогда не рассказывал, как именно это у него получилось. Но, наверное, средства, выбранные для спасения бывшим пилотом Джеком Кроуфтом, были не совсем хороши, они,
наверное, были откровенно не хороши, потому что бывший американский пилот не нашел ничего лучшего, как нырнуть в большое мутное болото легиона.
        Правила легиона просты. Делай дело. Работай на полную катушку. Отслужи честно свои пять лет и ты получишь свои семьдесят тысяч долларов наличными. И получишь свободу. Разумеется, на все время службы тебе придется забыть про баб и про все такое прочее, а голубых в легионе принципиально не держат. Разумеется, все эти пять лет ты будешь работать, как сумасшедший, еще и еще раз, как сумасшедший, и не раз будешь подставлять лоб под пули. Но работа это само собой. Работа подразумевается. Да, в конце концов, чем искать бабу, лучше заслужить лишнюю лычку. Подставляй лоб и зарабатывай лычки. Лишняя лычка это лишние деньги. А лишних денег не бывает. В легионе это знают лучше, чем где-либо.
        А еще, ныряя в болото легиона, бывший американский пилот Джек Кроуфт отлично знал, что, в отличие от всех других больших мутных болот, в болоте легиона нет никаких клятв. Легионеры не клянутся ни на Библии, ни на Коране. У них есть Контракт. И неписаный Кодекс чести.
        Терпи напарника и делай дело.
        Вот главная заповедь.
        Потому ты тут и крутишься, как на сковороде, хмуро подумал Валентин, еще раз взглянув на Куделькина. Ты-то, наверное, давал присягу. И мечтаешь о заслуженной пенсии. Твоя компьютерная контора блеф. Чистый блеф. Ты отлично знаешь, где будешь получать пенсию. И зарабатываешь ее, не оглядываясь на сделанное. А вот у легионеров не бывает мечты о пенсии. Дерьма у них много, и все у них пахнет потом и дерьмом, но вот о пенсии они не мечтают. Это не их мечта. Они просто знают, что, отслужив свои пять лет, они получат чистый паспорт, который будет выписан на любое устраивающее их имя.
        И свободу.
        Вот твой паспорт. Отваливай!..
        Валентин поднял голову:
        - На хвост сели все-таки тебе. Подумай. Я бы на твоем месте насторожился. Эти ребята весь день ходили за нами.
        Куделькин неохотно кивнул.
        Он опьянел. Его опять переполняли неясные ощущения.
        Слежка? Может быть… Но, скорее всего, это слежка за Чириком. Бывший чемпион ошибся. Люди полковника Лыгина, если, конечно, это его люди, не пойдут за ним, за капитаном Куделькиным. Пусть он считается человеком в отставке, но это ложная отставка. Она, как многое другое, входит в условия игры. Сегодня полковник Лыгин посчитал, что я должен уехать на дачу. И это тоже входит в условия игры. Полковник Лыгин знает мою исполнительность… Я действительно уеду на дачу… Сейчас напьюсь и уеду…
        Куделькин вдруг всей шкурой почувствовал, что правильнее было бы уехать на дачу прямо сейчас.
        - Ладно… Закури… - негромко произнес Валентин. - Сейчас я вправлю тебе мозги… Закури… Вот так… Не торопись… Выпусти дым и поверни голову… Так, будто ты отмахиваешься от дыма…
        - В какую сторону?
        - В сторону окна.
        - Что я там увижу?
        - Ты увидишь там тех же самых ребят, которые сидели на скамеечке перед гостиницей.
        - А если все-таки этих ребят интересуете вы?
        Валентин усмехнулся:
        - Невелика честь.
        - А лучше всего… - негромко сказал он. - Сделаем так… Я сейчас встану и пройду в туалет… А ты проследи за их реакцией…
        Валентин встал и неторопливо проследовал мимо веселящихся кавказцев, одобрительно оценивших его крепкую фигуру.
        Он знал, что именно увидит Куделькин.
        Сейчас эти двое под фонарем насторожатся. Вполне возможно, что на какое-то время они даже разделятся. Один пройдет к выходу из кафе, второй, контролируя ситуацию, останется на стреме. Но стоит Валентину вернуться к столику, они снова будут вместе.
        Когда Валентин вернулся, двое за окном были вместе.
        - Теперь прогуляйся ты… - хмуро предложил он Куделькину. - Я хочу сам на них посмотреть… Иди, иди… - сказал он. - Отлей… Пусть думают, что у нас мочевые пузыри слабые…
        Куделькин кивнул и засмеялся.
        Его смех прозвучал резко и неожиданно зло.
        Кавказцы из-за соседнего столика настороженно обернулись на Куделькина настороженно. Впрочем, на него это никак не подействовало.
        - Ну как? - спросил он, вернувшись.
        - Как я и ожидал… Они интересуются тобой… По крайней мере, когда ты ушел, к выходу подтянулись оба…
        - Но какого черта?..
        - Не знаю… Ты должен знать, какого черта. А меня это не интересует… Джон должен был меня предупредить…
        Не ответив, Куделькин-младший с ненавистью уставился на кавказцев и те перехватили его взгляд.
        - Вы давно не были дома, дядя Валя… Вы тут многого не понимаете… Когда вы улетали из России, еще не все шлюхи были шлюхами, и не все кавказцы чувствовали себя героями.
        Куделькин нагло ухмыльнулся прямо в лицо обернувшегося к нему и онемевшего от его ухмылки кавказец.
        - Зачем ты их провоцируешь?
        - А зачем они меня провоцируют?
        - Ты о чем?
        - Ладно, дядя Валя… Я вижу, вы действительно многого не понимаете… Не ваша вина… Но если честно, дядя Валя, мы сейчас отдуваемся за ваше поколение… Вы, черт возьми, мотались по аренам разных городов и красиво клали друг друга на красивый ковер… А страна загнивала… Вам на все наплевать, а страна загнивала… В итоге, тот, кто мог что-то продать - продал, а тот, кто мог что-то украсть - украл… Нам приходится все переделывать…
        - Поэтому за вами и ходят топтуны?
        - Почему нет?
        - У тебя, кажется, погиб друг? По крайней мере, ты говорил об этом… Это тоже потому, что вы что-то переделываете?..
        - Да, - зло и коротко ответил Куделькин. - Бутырский замок пустует. Лагеря пустуют. А в нормальной стране они не должны пустовать.
        - Ты это о чем?
        - О деле.
        Ну да, о Деле…
        Я уже слышал о Деле, хмуро вспомнил Валентин.
        О Деле мне говорил Николай Петрович. Пять лет назад. В питерском крематории. Привязав к железному столбу. Кажется, Дело, о котором говорил Николай Петрович Шадрин, бывший полковник КГБ, оказалось гораздо живучее, чем я предполагал. Даже в Сибири уже говорят о Деле.
        Интересно, подумал Валентин, на что они купили парня?
        На самом деле Валентин смотрел на Куделькина-младшего без особого интереса.
        Что тут интересного?
        Ему, Валентину Кудимову, бывшему знаменитому чемпиону СССР, бывшему знаменитому чемпиону мира, тоже в свое время предлагали простые, но существенные вещи. Брось бабу, например, предлагали ему. Тебе, бык упрямый, пруха светит, перед тобой пруха стоит. Чего упрямиться? Не упрямься. Нет никаких проблем. Надо спортивную базу? Будет тебе база. Хочешь учеников? У нас пруд пруди мускулистых тупых пэтэушников. Квартиру? Дачу? Автомашину? Да нет проблем, Кудима. Бери!
        Мне многое предлагали, вспомнил он. Даже печь питерского крематория.
        Впрочем, Валентин все это вспомнил без злости. Повыветрилась злость. К тому же, мне повезло, хмуро подумал он. Я хоть жив. А брат Серега убит. И Тоня убита. И друг Куделькина-младшего убит. Да и сам Куделькин, кажется, далеко не в форме.
        Он фыркнул про себя - Дело! Разумеется, с большой буквы. Неужели и теперь еще покупают на это?
        - Посмотри… - сказал он, пожалев совсем помрачневшего Куделькина. - Вон там, за столиком у окна… Там сидит человек с благородной сединой… Кто это?.. Сюда, кажется, не одни гомики ходят?..
        - Не надо, дядя Валя, - равнодушно ответил Куделькин. - Я тут знаю многих. И этого типа знаю. Это Фельтон.
        - Странная фамилия.
        - Это не фамилия. Это кликуха. Грязная кликуха.
        - И чем занимается Фельтон?
        - Нарушает законы во всех доступных для него формах.
        - Даже сейчас?
        - Даже сейчас. Видите, как он колышется? Это потому, что он уже, наверное, немного нюхнул. Если Фельтона тряхнуть, дядя Валя, из него много чего высыплется. Но у меня сегодня другое настроение. Хрен с ним, с благородным Фельтоном. Пусть нарушает. А мы выпьем.
        - Давай выпьем, - согласился Валентин. - Только не гляди на кавказцев. У тебя взгляд как кипяток. У них волосы вылезут от твоего взгляда.
        Куделькин напряженно засмеялся:
        - Хорошо бы их погасить…
        - Ну да, погасить… - в тон ему поддержал Валентин. - А потом еще перебить посуду в баре.
        - Может быть… - вдруг очень трезво и нехорошо произнес Куделькин. - Только не в моем городе… В моем городе мы перебьем посуду сами…
        - Не заводись.
        - Ладно… - совсем трезво сказал Куделькин. - Я все… Я пас, дядя Валя… Сегодня мне пить больше нельзя…
        - Я сам вижу.
        - Может, подымемся?
        - А эти? - кивнул Валентин в сторону окна.
        - Если они, правда, ходят за нами, нам от них сегодня не оторваться. Пусть ходят. Считайте, это наша охрана.
        - Охрану можно бы и снять…
        - Их нельзя бить, дядя Валя.
        - Почему?
        - Нельзя, - хмуро повторил Куделькин.
        Они что, тоже из компьютерной фирмы? - хотел спросить Валентин, но пожалел Куделькина.
        - Ладно, - сказал он. - Я удовлетворен ужином. Зови официантку. Только не предлагай ей руку и не оглядывайся на кавказцев. Если ты их не задерешь, мы выйдем спокойно.
        Глава X
        Тактический гуманизм
4 июля, Новосибирск
        Ночной подъезд был мрачен, как заброшенная шахта.
        Пахло кошками. Мочой. Лифт не работал. В мрачном таинственном свете единственной стоваттной лампочки, почему-то темно-красной, как в фотолаборатории, прямо над головами смутно выделялась на сумрачной, тоже темно-красной и местами ободранной известке черная паукастая свастика.
        Куделькин ухмыльнулся.
        - Война…
        Он все-таки здорово надрался. И настроение его гуляло вниз-вверх. Он то принимался рассказывать анекдоты, то замолкал, сопя и шумно отдуваясь.
        - Лестничная война… Были войны Пунические, Столетние, а у нас лестничная… Но тоже столетняя… Не без этого… Свастику смывают, а она возникает снова… Как прорастает…
        - Хулиганье?
        - Да ну, дядя Валя… Я же вам говорю, война…
        - Какая к черту война?
        - С дедом Рогожиным.
        - Что еще за дед?
        - Ну-у-у, крутой дед… - протянул Куделькин, хватаясь руками за подрагивающие перила лестницы. - Считайте, почти ровесник Октября, а бегает будь здоров, хоть выпускай его на беговую сторожку… Член всех местных комитетов - от ветеранов войны до садового… Очень крутой дед… Его не дрожь, он сам кого хочешь достанет… До сих пор летом сам ездит на электричке на дачу… Правда, дачу свою по старинке называет мичуринским участком, так это не все ли равно?.. Копается в грядках, что-то такое выращивает, прививает… И все, представьте, растет у деда… Вот он и варит, и солит, и сушит… Очень крутой дед… Живет, кстати, прямо надо мной… Этажом выше…
        Хватаясь руками за перила, произнося слова негромко, с паузами, с короткими придыханиями, иногда оборачиваясь на Валентина, Куделькин-младший добрался, наконец, до неосвещенной площадки четвертого этажа.
        Здесь он остановился у окна и осторожно глянул вниз во двор.
        Куделькин был пьян, но, кажется, он все помнил.
        Это Валентину понравилось.
        Глубоко внизу в сумрачном дворе, как в тусклом аквариуме, в свете единственного тусклого фонаря расплывчато шевелились неспокойные тени все тех же неутомимых ребят, что весь день шлялись за Куделькиным и Валентином. Бывший чемпион оказался прав - неутомимых ребят интересовал Куделькин. Именно Куделькина они водили по городу. Только теперь, доведя фигуранта до его собственного подъезда, неутомимые ребята впервые по-настоящему расслабились, закурили.
        Куделькин ухмыльнулся.
        - Так вот… Я опять о Рогожине… - Он и виду не подал, что неутомимые ребята внизу его сильно тревожили. - Это крутой дед… Он даже круче, чем кажется на первый взгляд… Гораздо круче… В прошлом году, например, дед Рогожин привлекался к уголовной ответственности…
        - За что? - удивился Валентин.
        - За хулиганство.
        - В его-то возрасте?
        - Так я ж говорю… Крутой дед…
        Куделькин хохотнул и обернулся на Валентина, как бы проверяя какие-то свои внутренние сомнения.
        - А знаете, дядя Валя, как были описаны обстоятельства преступления в обвинительном заключении на суде?
        - Не знаю.
        - Цитирую… - поглядывая то в окно, то на Валентина, негромко хохотнул Куделькин. - Я с приятелями это заключение выучил наизусть. Это заключение очень нравилось… - Куделькин споткнулся. Почему-то он не смог произнести вслух имя Зимина. - Для нас с приятелями это заключение стало как бы… - Куделькин, морща лоб, поискал нужное слово. - Ну, как бы опознавательным знаком… Как бы знаком отличия от других… Ну, понимаете, что я хочу сказать…
        Валентин кивнул.
        Еще раз хохотнув, негромко, почти без расстановки, как бы не зная о существовании знаков препинания, почти без пауз, как стихотворение, как некий один цельный текст, Куделькин процитировал:

«Гражданин Рогожин Егорий Тимофеевич одна тысяча девятьсот двадцатого первого года рождения двадцать третьего апреля одна тысяча девятьсот такого-то года примерно в четырнадцать часов тридцать минут местного времени прибыл в подъезд дома номер такой-то на улице Орджоникидзе где постоянно проживает… На лестничной площадке первого этажа указанный гражданин Рогожин встретил гражданина Губанова Олега Ивановича одна тысяча девятьсот восемьдесят третьего года рождения проживающего в том же доме… Гражданин Рогожин беспричинно из хулиганских побуждений ухватил гражданина Губанова за воротник верхней одежды и в таком положении потащил вверх по ступеням где на площадке третьего этажа где постоянно проживает гражданин Губанов вырвал из рук означенного гражданина металлический баллончик с черной краской и брызнул черной краской в лицо означенному гражданину… После этого гражданин Рогожин всячески сквернословил и беспричинно из хулиганских побуждений оскорбил нецензурной бранью выскочившую на шум гражданку Губанову Ирину Алексеевну потерпевшую и мать потерпевшего постоянно проживающую в том же доме… Продолжая
буянить и сквернословить, гражданин Рогожин нанес гражданке Губановой удар кулаком в левую височную область причинив при этом ссадины левой щеки кровоподтек левой скуловой области и легкое сотрясение мозга… При попытке гражданина Губанова оттащить гражданина Рогожина от матери, гражданин Рогожин беспричинно из хулиганских побуждений нанес удар кулаком гражданину Губанову в височную область, причинив ему легкий ущерб здоровья…».
        - Ну как? - ухмыльнулся Куделькин. - Впечатляет?
        - Не очень, - хмуро ответил Валентин, открывая дверь и входя в темную квартиру.
        И сам спросил:
        - А чего это так разошелся крутой дед гражданин Рогожин, почти ровесник Октября? Откуда у него хулиганские побуждения?
        - А оттуда! - внезапно веселея, ответил Куделькин, кажется, удачное возвращение домой его вдохновило. Он даже ткнул рукой в потолок. - Наслушался пропаганды. Не без этого. А гражданин Губанов, который восемьдесят третьего года рождения, любит рисовать в подъезде свастику. Хороший деловой парень, но с идеями. Он не просто так тревожит известку гвоздем. Он не дилетант. Он человек современный. Он краску на известку наносит из специального металлического распылителя. Ну вот… Крутой дед и застукал его за этим занятием…
        - Разве за такое наказывают?
        - Ну, так и не наказали… - хмыкнул Куделькин. Ему явно хотелось выговориться. - Не смотрите, что Губанов восемьдесят третьего года рождения. Он знает свои права. Он в тот же день получил справку медэкспертизы и подал в суд на крутого деда. Не стал просить своих приятелей поучить крутого деда, как сделал бы любой придурок, а попросту подал в суд на деда…
        - Да нет, погоди, - удивился Валентин. - Я говорю не о гражданине Губанове. Я говорю о Рогожине. Разве за такое наказывают?
        - А как же? - безапелляционно отрезал Куделькин, падая в кресло. - Как пишут в протоколах, крутой дед Рогожин нанес матери и сыну Губановым множественные легкие телесные повреждения. Из хулиганских побуждений. Честно говоря, деду еще повезло, что ему не припаяли штраф.
        - Ты действительно так думаешь?
        - О чем это вы, дядя Валя?.. - Куделькин, ухмыляясь, вынул из холодильника бутылку коньяка, бутылку минеральной воды, достал с полки чистые стаканы, все это принес и поставил на стол, и обернулся на Валентина. - О чем это вы? Чего-то я не пойму…
        - Я о крутом деде. Не могу понять, за что его пытались оштрафовать?
        - Как за что? Он семью Губановых побил. Беспричинно, - ухмыльнулся Куделькин. - Из хулиганских побуждений.
        - Он хулигана поставил на место. Наказывать следовало вовсе не деда. Это разве не так?
        Куделькин засмеялся:
        - Не так…
        - Твой отец…
        - Да ну, мой отец!.. - грубо отмахнулся Куделькин, откупоривая бутылку. - Мой отец, дядя Валя, меньше всего думает о таком… Плевал он на такое… Ему это неинтересно. Сам он, конечно, свастик на стенах никогда не рисовал и рисовать не будет, зато просрал великую страну… Извините за грубость, дядя Валя, но и вы к этому причастны…
        Куделькин разлил коньяк по стаканам.
        И жадно выпил.
        И снова заговорил.
        - Вот сами смотрите… Присел вчера перекурить на скамью возле оперного. Гляжу, в мусорной урне роется пацан. Невелик… Ну, так лет десять… Но одет, обут. Не шикарно, конечно, но одет, обут… Грязен, конечно, тут спору нет, но это дело второе. Пацану бы этому сидеть в школе, а он роется в мусорной урне… Спрашиваю:
«Отец есть?» - «Нет отца». - «А мать?» - «Пьет мать». - «А ты что делаешь?» - «Я милостыньку собираю». И губки делает так жалостливо, заучено, без всякого излишнего чувства, точно в меру. Помоги, мол, дяденька! Спрашиваю: «Есть-пить хочешь?». Отвечает: «Хочу». - «А работать хочешь?» - «Я не умею». - «Я тебя не спрашиваю, умеешь ты или нет. Я спрашиваю, ты работать хочешь?» - «Нет, дяденька. Не хочу». И продолжает рыться в мусоре, привычно копается в грязной урне… Вот и весь с ним разговор… Кого тут наказывать, дядя Валя?.. Пацана или пьющую мать?..
        - Ну, смотря за что.
        - Как это за что? За пьянство. За попрошайничество. За деградацию. За уклонение от общественно-полезного труда.
        - Не неси чепуху. Пацан же, наверное, ничего не знает о законе. А если и знает, то верхушки, так, всякий вздор. Этот пацан, наверное, и не догадывается, что есть закон, который может ему помочь.
        Куделькин усмехнулся:
        - А гражданин Губанов восемьдесят третьего года рождения знает законы! Он в суд на деда подал. Он в школе в компьютерном классе занимается, значит, думает о будущем. Он к мусорным бакам не пойдет, он предпочитает шахматный кружок и в спортзал ходит.
        Валентин удивился:
        - Ты погоди… Что ты несешь?.. Чтобы знать закон, надо учиться этому…
        И засмеялся:
        - Однажды в Марселе, вот как ты возле оперного, я присел на скамью в сквере перекурить. Не заметил, что в траве за скамьей спал клошар. Наверное, из алжирцев. Такой здоровенный, грязный французский бомж. Почему-то он был в джинсах, вывернутых на левую сторону. Для красоты, наверное. Так вот… Дымом потянуло на бомжа, он и проснулся… И знаешь, что дальше произошло?..
        Куделькин взглянул на Валентина и пожал плечами.
        - А дальше вот что произошло… Бомж проснулся и возмутился… Не знаю, что он подумал, но он сильно возмутился… Может, решил, что я курю как бы в укор за его ничегонеделанье, за его бессмысленную жизнь… Не знаю… К тому же, каким-то образом клошар сразу почувствовал во мне не француза… И он знал законы… «Я гражданин свободной Франции!.. - орал он, потрясая грязным кулаком. - Валяюсь, где хочу, и ношу, что хочу!.. И никогда не позволю всяким сраным иностранцам!.». Ну и так далее… Все понятно?
        - Чухня! - нахмурившись, отмахнулся Куделькин. - Не убеждает. Я вам более сильный пример приведу. Тут у нас как-то зимой, считай, опять же прямо у оперного, один местный бомж встретил утром интеллигентную даму с кавказским овчаром на поводке. Ну, холодно. Ну, с похмелья. Бомж, понятно, закоченел. Потянулся к интеллигентной даме. Подайте, дескать, бабуля, на водочку. Интеллигентная дама, естественно, обиделась. «Бабуля? Я бабуля? Да? Хочешь, значит, согреться?» - «Ага, хочу». -
«Сейчас согреешься». И спустила на бомжа своего кавказца…
        - Не сходится, - сказал Валентин.
        - Что не сходится?
        - Все у тебя кругом не сходится. Гражданин Губанов не сходится. Крутой дед не сходится. Пацан, не умеющий и не хотящий работать, не сходится. Интеллигентная дама, спускающая кавказца на бомжа, не сходится. Ни пацан, ни бомж, ни дед Рогожин ничего не украли и никого не зарезали, их судить, в общем, не за что. А вот крутому деду Рогожину я бы даже грамоту выдал за идейную бдительность. Этот дед, небось, всю войну прошел, на него свастика действует, как красная тряпка на быка, а юный придурок с третьего этажа, как его там, гражданин Губанов, играется этой свастикой.
        - Вот, вот, дядя Валя… - раздраженно пробормотал Куделькин. - Это в вас тактический гуманизм говорит. Не стратегический, заметьте, который вполне может быть поставлен на службу родине, а тактический. Мелкий. Без берегов. А раз без берегов, значит, не имеющий никакой ценности. Вы ведь с отцом выросли на духовной диете. Да? Ну, Пушкин… Ну, Толстой… Гоголь… Кто там еще?.. Вы ведь даже, кажется, обходились без Достоевского… Отец, между прочим, книг никогда не читал и не читает. Подозреваю, что и вы не большой дока в этом деле… Правда?.. Я как-то спросил у отца, как он в школе писал сочинения, если никогда книг не читал? Он честно ответил. Был у них в классе пацан-еврей. Умный, понятно. Вот отец и сдирал у этого пацана. А в благодарность защищал пацана от своих же приятелей. Отсюда же и ваш тактический гуманизм. Без берегов. Этот, значит, тебе помог, а ты, значит, тому помог. Смотришь, так и пойдет. Я тебе, ты мне, а на остальное плевать. Так сказать, доживем до понедельника… Известно… Тактический гуманизм… - презрительно протянул Куделькин. - Если быть совсем точным, тактическое слабоумие. Вещи
следует называть своими именами. Хватит стесняться. Вы, дядя Валя, правда, совсем, как мой отец. Он знать ничего не знает, а вот поговорить о добром и вечном это ему самое милое дело.
        - Ты хорошо знаешь отца?
        - А чего ж не знать?.. - несколько смешался Куделькин. - Когда я рос, отец часто приходил… Приносил деньги… Не ругался… Потом вместе жили… Когда мать вернулась к отцу…
        - Не очень, видать, отец с тобой откровенничал, - пожал Валентин плечами.
        И подумал, да и не очень-то пооткровенничаешь с сыном на месте Куделькина-старшего. Рассказать, что ли, сыну, как вышибают по заказу долги с должников? Или как закатывают в огонь на твоих глазах гроб с живым человеком? Или как в пьяной драке калечат в общем-то случайных, просто не вовремя попавших под руку людей?
        Тактический гуманизм.
        Впрочем, Куделькин-младший все понял правильно:
        - Зачем мне откровения отца? Чему он мог меня научить? Он же в самом себе не разобрался, не смог выбрать правильную дорогу, запутался в трех соснах. Ведь отец в свое время вполне мог пройти в чемпионы. Мог стать чемпионом, как вы. Прямой и нормальный путь. Даже не очень долгий… На дороге, собственно, вы только и стояли, - обидно ухмыльнулся Куделькин. - Только ведь отец был немного моложе. Рано или поздно он бы вас все равно сделал. А он?.. «Да Валька!.. Да Кудима!.. Да Чемпион!. . И выбрал в итоге не великое государство и звание чемпиона СССР, а нищую Россию и прилавок мясной лавочки, в которой время от времени можно надираться с бывшим чемпионом.
        - А почему? Ты думал?
        - А все просто, - с пьяной прямотой ответил Куделькин. - Слаб отец оказался. Он боялся делать и говорить то, что думал. А трусов, дядя Валя, нигде не любят. Особенно тайных трусов. Такие трусы, как правило, становятся неудачниками… - Куделькин тяжело поднял на Валентина пьяные невеселые глаза. - Вы ведь тоже из таких, дядя Валя?.. А?.. Иначе бы, наверное, не сбежали за кордон… Куда подальше… От сложностей…
        Куделькин нехорошо усмехнулся:
        - Сбежать всегда можно. Сложней остаться. Вы вот деду Рогожину сочувствуете, а сочувствовать следует Губанову. Этот крутой дед что делает? А выбивает самостоятельность из хорошего пацана. Сам не привык к самостоятельности и в других этого не терпит. Только я, дядя Валя, так скажу… Вы не обижайтесь… Из пацанов самостоятельности уже не выбить… Такие, как этот Губанов, уже поняли мир… Свастика это так… Всего лишь знак неприятия… Знак отталкивания… Ничего больше… На этих пацанах будущее стоит… Они не просят милостыню, а занимаются… В России таких пацанов много… Россия страна большая… Такая большая, что никто ее не развалит окончательно. Ни крутой дед Рогожин, ни Китай, ни Америка. Россия и в руинах выше какой-то там вашей сраной Франции. Ни гунн с востока ее не развалит, ни германец с Запада. Ни сраная тупая Америка ее не развалит, ни сраная умная Япония… И знаете, что главное в России сейчас?..
        - Ну?
        - Да этот пацан Губанов… Именно он… Не крутой дед Рогожин, отстаивающий свои закаменевшие идеалы, и не хилый пацан, что ищет замусоленные окурки в уличных урнах, а именно самостоятельно размышляющий пацан Губанов… Он ведь даже свастику рисует не просто так. Даже в свастике пацан Губанов видит особый смысл. Этот паренек, дядя Валя, с детства привыкает к самостоятельности. Если ему правильно все растолковать, а мы растолкуем, он поймет. У него есть голова и руки. Он уже сейчас знает, что завтра именно ему придется заниматься настоящим делом. Он не хочет и не будет жить так, как его крутой, но нищий сосед, и он не хочет ковыряться в мусорных урнах, как тот жалкий попрошайка. Крутой дед Рогожин всю жизнь прожил в социалистическом коммунальном клоповнике. Для него отдельная квартира всегда казалась почти необъяснимым чудом. Он считал и считает, что жизнь только такой и может быть. А пацан Губанов не желает никаких чудес. Он не верит ни в какие чудеса. Он просто хочет конкретную отдельную квартиру и все прочее. Как данность.
        - Данность надо заработать.
        - А он заработает… Крутой дед Рогожин за семьдесят с лишним лет ничего не заработал, а пацан Губанов заработает… Задачи нынче изменились, дядя Валя… И игроки нынче не те. Самостоятельные нынче игроки… Крутой дед Рогожин пенсию месяцами не может получить, а пацан Губанов не станет ждать пенсию. Он сам заработает на старость. Он уже сейчас понимает, что все следует взять в свои руки. Собрать вместе думающих, как он. Создать мощный железный кулак. Железным кулаком, дядя Валя, можно запросто расколотить всю грязную заразную посуду прошлого. И заставить людей работать. Каждого заставить работать. На самих себя. Обеспечить всех отдельными квартирами, оторвать от коммуналок и безразличия. Если человек живет в отдельной квартире и имеет нормальную работу, дядя Валя, он не будет шляться по улицам и с ненавистью поглядывать на соседей. Людям нужно дать то, что они хотят. Работу. Квартиру. Машину. Оружие. Да, да, и оружие. Никто не полезет в чужую квартиру, никто не нападет на человека в темном переулке, если будет знать, что за поясом любого прохожего может оказаться пистолет. А может и гранатомет в
кладовой хранится… - ухмыльнулся Куделькин. - От таких пацанов, как Губанов, во многом зависит, жить нам завтра в нормальном мире или снова жить в жопе. Ну, а когда, дядя Валя, такой первичный железный кулак будет создан, вот тогда можно будет переходить к глобальным задачам. Огородить на хер все границы. Чтобы ни одна мышь к нам не прошмыгнула. Ни кавказская, ни китайская. Кавказ вообще огородить бетонной стеной, обнести ее колючкой и бросать туда за стену побольше оружия. Пусть сами разбираются, где лучше и с кем лучше. Всякие умные мозги из страны не выпускать, а наоборот прикармливать чужие. А если кто-то ну прямо не может жить, скажем, без какой-нибудь там Канады или Германии, хер с ними, пусть сваливают. Но таких лишать языка! Какого хрена они будут вывозить беспошлинно наше главное достояние?.. - в уголках губ Куделькина-младшего выступила легкая пена. - Я ведь тоже учился, дядя Валя. Я знаю, что язык наше главное достояние. Не нефть, не газ, не всякие там ресурсы, это само собой, а именно язык. Выбросили же французы из своего языка все ненужные им американизмы. А?.. Не будете спорить?.. Вот и
хорошо… И французы от этого хуже жить не стали… И не говорите мне, дядя Валя, про железный занавес. В новых условиях не будет никакого занавеса. Ни железного, ни шелкового, ни золотого. Большой капитал в принципе разрушает границы. Перед большим капиталом все границы прозрачны… Главное в людях… Как будут люди думать… Готовы они, например, честно служить в своей собственной крепкой армии или они, как сейчас, будут с самого детства готовиться в дезертиры?.. Это же просто, дядя Валя… Это все лежит на поверхности… Только таким образом, силой, можно решить все проблемы и зажить, наконец, действительно нормальной приличной жизнью… А всякие там бомжи, отребье, дезертиры, мелкая братва, шлюхи, криминальные авторитеты, гуманные воры-чиновники, вся эта грязная тупая масса, дядя Валя, которая пьет, ворует и плодит нищету и преступность, она свалится с общества сама собой, как сваливается грязь с золотой статуи…
        Где-то я это слышал, усмехнулся про себя Валентин.
        Вид пьяного Куделькина был ему неприятен.
        Ну да, вспомнил он, Куделькин-младший всего лишь, правда, по-своему повторяет тезисы большого либерал-демократа.
        - Ладно, дядя Валя… - сказал Куделькин поднимаясь. - Наверное, вам не понравилось то, что я вам сказал. Но дело, как ни крути, обстоит именно так. Нам из России виднее, как все происходит на самом деле, - зло, даже агрессивно подчеркнул он. - И мне, как более молодому, как человеку нашего времени, виднее, чем вам или отцу. Отец что? Он прикопил себе деньжат и сидит сейчас в своей лавке, как в дешевом раю. Отцу абсолютно наплевать, что там будет после него, лишь бы день прожить, а вот мне не наплевать. Мне совсем не наплевать. Мне жить после отца. Активно жить. Вот почему я так активно во всем участвую.
        Куделькин тряхнул головой, как бы отгоняя внезапные мысли.
        - Ладно… Ложитесь, дядя Валя… Поздно уже… Телефон я отключил, мешать не будет… Я сейчас на минуту поднимусь наверх в квартиру крутого деда Рогожина. Крутой-то он крутой, а вот, уезжая, ключи всегда оставляет мне. Не без этого. Знает, гусь, кому оставлять ключи. Не тете Мане и не дяде Саше. Знает, что мне оставить надежнее. Газ там, краны… А то, не дай Бог, воры… Ну, и все такое прочее… Я сейчас поднимусь на минутку…
        Валентин кивнул.
        Прислушиваясь к тяжелым шагам Куделькина на лестнице, Валентин налил себе коньяку.
        Вопросы?
        Да ну.
        Не было у него к Куделькину никаких вопросов. Выпил, наговорился. И достаточно.
        Не осталось вопросов.
        Осталась только настороженность.
        Абсолютно понятно, что компьютерная фирма, в которой якобы работает парень, всего лишь прикрытие. Теперь это абсолютно ясно, пришел Валентин к окончательному выводу. А в основной конторе Куделькина-младшего, похоже, что-то не складывается. Что-то там у них там сильно не складывается. Вот Куделькин-младший и нервничает. Каша у него в голове. Ну и хрен с ним. Копаться в его каше я не буду. Пусть сам переваривает. Куделькин-младший хотел выговориться и я дал ему такую возможность. Но на этом все. Выговорился и хватит. Хорошего помаленьку. Завтра улечу. Кажется, в голове Куделькина-младшего, подумал Валентин, не мало накопилось дерьма. Жестокого, откровенного. Но я в этом разбираться не буду. Незачем. Со временем разберется сам.
        Вздохнув, он пошел разбирать постель.
        Он не хотел спать.
        Он знал, что сегодня ему обязательно приснится сон, который несколько лет мучил его в Гвиане. Он орал во сне, стараясь проснуться, но это далеко не всегда получалось. Чаще всего он видел часто повторяющийся сон до конца и когда просыпался, простыня и подушка под ним были мокрые от пота.
        А снился ему самолет.
        Ему снилось, что он просыпается в самолете и знает, что сюда до него не дотянется ничья рука. Даже рука Николая Петровича, бывшего полковника КГБ, почему-то в том мерзком сне всегда живого, хотя Валентин прекрасно знал, что Николая Петровича подстрелил снайпер в питерском морском порту еще несколько лет назад.
        Во сне этой важной детали не было.
        Вот почему, проснувшись в самолете, так ему снилось, Валентин с наслаждением понимал - не дотянется сюда в самолет ничья рука, даже рука Николая Петровича. И когда к Валентину приблизилась стюардесса и негромко спросила, что он выпьет, он с наслаждением ответил:

«Коньяк».
        Хороший французский коньяк.
        Что еще может пить в самолете человек, прошедший десять кругов ада? Так сказать, ангел десятого круга.
        И когда стюардесса принесла ему коньяк, кофе и отдельно лимон на блюдечке, Валентин так же негромко, чтобы не разбудить спящих рядом пассажиров, спросил:

«Как мы летим?»
        Стюардесса улыбнулась:

«Хорошо летим».

«Я имею в виду маршрут», - благостно объяснил Валентин.

«Париж-Москва», - улыбнулась, отходя, стюардесса. Он, похоже, сильно ее удивил.
        Париж - Москва?
        Валентина пробило потом.

«Как так, Париж-Москва?» - снова подозвал он стюардессу. Сердце его колотилось.

«Наш обычный рейс», - ответила стюардесса.

«Это прямой рейс?»

«Да, - улыбнулась стюардесса. - Никаких посадок. В Москве будем через сорок минут».
        Во сне Валентину и в голову не приходило подумать, как, собственно, он попал на борт московского рейса? Во сне он тяжко умирал от мертвого ужаса - оказаться вновь перед Николаем Петровичем, полковником КГБ. Сейчас, думал во сне Валентин, я не уйду от него так просто. До ужаса реально он представлял себе крематорий, на этот раз не питерский, а московский. И не был он привязан на этот раз к металлической колонне. Нет, скрученный по рукам и ногам, он был заколочен в гроб. В обычный деревянный гроб, уже стоящий на тележке. Легкий толчок и тележка покатится в зев печи крематория.
        Но Николай Петрович не торопился.

«Видишь, как оно получается, Валентин Борисыч, - негромко журчал его голос, приглушенный еще и крышкой гроб. - Выбор у тебя был. Это ж не я тебя, это ты сам залез в гроб. Вот ты меня обвинил, что я скрывал от страны большие деньги. А зря. Я не скрывал. Я хранил. Из больших денег, порученных мне партией, на себя я не использовал ни цента. Я даже наоборот, во много раз приумножил большие деньги. А ты, Валентин Борисыч, чуть не испортил все дело своим тупым бычьим упрямством. Это ж не мои деньги, пойми! Они мне только поручены. Они хранятся для Дела. Мало ли что говорят вожди на баррикадах. Будущее, Валентин Борисыч, оно строится не на баррикадах, а в тихих закромах, очень тихо и незаметно. Эти большие деньги, Валентин Борисыч, может позволят нам впредь обходиться без баррикад. Вообще без баррикад. Понимаешь? Так что, отдыхай Валентин Борисыч, бык сраный. Если встретимся когда, то уже не здесь, уже не на нашей грешной земле. А там, на небесах, я надеюсь, дурь из тебя выбьют. Ты ведь не думаешь попасть в рай, а, Валентин Борисыч? Вот-вот… Полежи, полежи в гробу, это ненадолго… Сейчас я докурю сигарету и
закатим мы тебя, Валентин Борисыч, бык сраный, упрямый, прямо в огонь. Не понимаешь ты отношений одного интеллигентного человека к другому интеллигентному человеку. Спи спокойно, дорогой товарищ».
        Дикий сон.
        Жуткий.
        Валентин просыпался в холодном поту.
        Казарма, смертельно надоевшая за год, казалась ему дворцом.
        За стеной угрюмо тянули одну ноту обезьяны-ревуны, напоминая приближение сразу нескольких полицейских машин. Но мерзкий угрюмый рев обезьян казался Валентину фанфарами. Он напоминал ему, что что Николая Петровича нет, совсем нет, что он не в России, очень далеко от России, да и сама Россия сейчас, наверное, сильно изменилась, и ему хотелось попасть в Россию.
        Именно сейчас.
        Увидеть деревянный дом в Лодыгино, увидеть соседей. Ни от кого не прячась повозиться с ребятишками, покопаться в огороде. Вдохнуть запах поздней сухой осени, дыма, ползущего над полями, над тихой рекой с отраженными в ней березами… Но сама мысль, что для этого, как в постоянном жутко повторяющемся сне, придется подниматься на борт «Каравеллы», летящей рейсом Париж-Москва, пугала Валентина до дрожи.
        Жуткий сон.
        Сон, порожденный тем, через что ему в свое время пришлось пройти. Сон, порожденный тем, через что в свое время пришлось пройти его друзьям, в том числе и Джону Куделькину-старшему.


        А Куделькин-младший в это время никак не мог попасть ключом в замочную скважину.
        Наконец, попал.
        Дверь распахнулась.
        Пахнуло из темноты духотой закрытого помещения. В конце длинного коридора тускло блеснуло зеркало.
        Плотно прикрыв за собой дверь, Куделькин включил свет.
        Да, покачал он головой. Крутой дед Рогожин за свою долгую, честно прожитую жизнь заработал только однокомнатную квартиру. На большую ровеснику Октября, видимо, лет не хватило. Дать ему еще восемьдесят, ухмыльнулся Куделькин-младший, заработал бы, возможно, трехкомнатную. Да и с этой деду повезло. Дед получил ее перед самой перестройкой.
        Так сказать, ускорение.
        Годом позже крутой дед ничего бы уже не получил.
        Все эти крутые деды, подумал Куделькин, мастера только стучать кулаками по столу.
        Он прошел в комнату и осторожно поставил черный потертый «дипломат» возле ножек стола, как об этом просил Лыгин.
        И осмотрелся.
        Выцветший ковер на стене.
        На секретере и на полке несколько толстых книг.
        Похоже, крутой дед читает только толстые книги. Видно, в них больше мудрости. Старый сервант с посудой. Продавленный диван, застланный вытертым пледом в клетку. Два продавленных кресла. Стулья. Картинки и фотографии на стенах. В коридоре старое трюмо с тусклым зеркалом.
        Обыкновенная, удручающе обыкновенная обстановка.
        Лет пять назад, вспомнил Куделькин-младший, крутой дед Рогожин подрабатывал в какой-то клинике. Кажется, на Серебренниковской. Самым обыкновенным работягой на подхвате. Свезти в морг мертвеца. Что-то поднести. Посторожить. Нашлась какая-то добрая душа, пристроила к делу деда.
        Поморщившись, Куделькин-младший вспомнил одну из бесчисленных, рассказанных Рогожиным историй.
        Однажды в клинике в поварском цеху травили тараканов.
        Понятно, рабочие обрадовались, что начальство ушло, что никого нет, и устроили в отравленном цеху пьянку.
        Сами себе хозяева!
        Когда крутой дед Рогожин пришел утром на службу, он увидел страшную картину. На полу кучи дохлых тараканов, и там же, на полу, в тех же самых тараканьих позах валялись рабочие. Передохли, испугался крутой дед. Но опытная сестра-хозяйка быстро растолкала спящих. Это была очень опытная сестра-хозяйка. Вот ведь как водочка взяла, довольно озирались рабочие, поднимаясь и дружелюбно поглядывая на сестру-хозяйку. С дихлофосом, оно лучше усваивается.
        Крутой дед плюнул и отправился на рабочее место.
        В тот день все как-то шло наперекосяк. В коридоре клиники дед Рогожин сразу наткнулся на горбатую старуху с дочерью.
        Увидев деда, горбатая старуха хрипло спросила:

«Милок, как тут попасть в реанимацию?»

«Да рано тебе, бабка, в реанимацию», - неудачно пошутил дед.

«Старик там у нас…».
        Дед все понял.
        Еще прошлым вечером он слышал, что в реанимации скончался какой-то старик.
        Странное чувство охватило крутого деда Рогожина, рассказывал он позже Куделькину. Вот он, дед Рогожин, уверенно знает, что старика уже нет, а горбатая старуха и ее дочь наоборот так же уверенно знают, что их старик жив, что он где-то здесь неподалеку, правда, в какой-то реанимации. Они даже передачку своему старику принесли.
        Ни крутой дед Рогожин еще не видел мертвого старика, ни старуха с дочкой его, понятно, не видели, но у каждого об этом несчастном старике было какое-то свое особенное уверенное знание.
        Впрочем, старик в реанимации оказался всех хитрей.
        Старик скончался, никого не дождавшись. Ни родственников. Ни рабочих из морга.
        К черту! - пьяно выругался Куделькин.
        И вдруг явственно увидел перед собой лицо Зимина.
        По мертвому бледному лицу полковника Зимина деловито, даже как-то хозяйственно бежал муравей.
        К черту! Пора кончать с сентиментами! Сколько ни вытравляешь их из себя, они всегда вылазят. «Же сюи рюс…». Вот тебе и «же сюи»… Говорят, отравленный ядом таракан заново оживает, если попадет в воду.
        А жизнь, она как вода.
        Для людей, отравленных воспоминаниями.
        Гуманисты сраные! Все поколение отца и поколение бывшего чемпиона Кудимы, сплюнул Куделькин, - поколение сплошных неудачников. Чем скорее мы от всех них избавимся, тем лучше. Стряхнуть всех к такой-то матери! «Же сюи рюс…». Иностранное гражданство бывшего знаменитого чемпиона почему-то сильно задевало Куделькина. Всем им действительно надо резать языки, когда они трусливо бегут из России. Чтобы не распространяли всякое дерьмо. Чтобы не трепались. Чтоб не подставляли Родину. Всем резать поганые языки.
        И крутой дед Рогожин ничуть не лучше.
        Наверное, гордо ходил по клинике в драном синем халате, кто ему даст другой? И гордо обедал где-нибудь в грузовом лифте для транспортировки покойников… Конечно… Где еще ему разместиться такому крутому деду с его нищими бутербродами?
        Когда крутой дед Рогожин собирается выпить, вспомнил Куделькин, он непременно приходит именно к нему, к Куделькину, и спрашивает, что ему лучше купить в магазине, а то ведь он, видите ли, совсем не разбирается в нынешнем питье. Посоветуешь деду, а он все равно купит свою бутылку на углу за семь тысяч. Потом отравится до блевотины и сильно удивляется, чем же это нынче таким торгуют? А удивляться, в принципе, надо совсем другому. Например, как так? Как это он, Рогожин, выжил в очередной раз?
        Куделькин приподнял «дипломат» и подержал его на весу. Не пустой.
        Уходя, прежде, чем выключить свет, оглянулся. На секретере крутого деда Рогожина среди толстых книг лежала одна совсем уж совсем толстая книга в черном переплете. Но на нее Куделькин-младший не обратил внимания.
        Глава XI
        Подарок для Джона
5 июля, Новосибирск
        - Вы что поднялись так рано? - удивился Куделькин.
        Сам он выглядел он, как ни странно, свежо. Кажется, наконец, выспался. И удивился Куделькин по-настоящему, не из вежливости.
        - Уезжаю, - грубовато ответил Валентин. Сон ему действительно приснился. Жуткий и страшный, как всегда. Поэтому и выглядел Валентин хмуро. - Давай сюда подарок для Джона. Считай, я уже исчез.
        - Да ну? - растерялся Куделькин. - К чему такая спешка?
        - Полечу дневным.
        - Но утро еще! Даже на дневной рано.
        - Не уговаривай. Загостился, - так же грубовато, стараясь тоном замять возникшую неловкость, ответил Валентин. - Если честно, мне тут у вас не очень понравилось. Наверное, не мой город. Ты, Юра, тут не при чем. Не бери в голову. Просто мне у вас не понравилось.
        - Так вы ж почти ничего видели! - возмутился Куделькин. - Ну, видели мутантов с балкона, ну, реку, да еще это дурацкое кафе с Лёлькой Кирш и с господином жуликом Фельтоном.
        - Зато кафе видел дважды.
        - Тоже мне, удача! У нас есть на что посмотреть.
        - Я пирамиды видел. И еще кое-что. А если ты о музеях, то у меня на музеи идиосинкразия.
        - Ну, как скажете.
        Они замолчали.
        Ни Валентин, ни Куделькин не собирались скрывать, что вчерашние пьяные разговоры в кафе, а особенно их продолжение дома под ночной коньяк их не сблизили, более того, оставили у обоих несколько тягостное воспоминание. Но опять же, ни Валентин, ни Куделькин, никто не собирался это обсуждать или приносить извинения.
        Зачем?
        Как в купе скорого поезда.
        Встретились часов на двадцать два случайных попутчика, досыта наговорились, намахались руками, может даже почти поссорились. Но вот станция. И одному из попутчиков пора выходить. Какой смысл извиняться или продолжать споры? Все равно станция. Все равно выходить.
        Думая так, но качая укоризненно головой, Куделькин быстро и ловко соорудил завтрак.
        - По коньячку, дядя Валя? - предложил он. - Нет?.. Ну, а я приму грамм пятьдесят… Пейте кофе… Кофе ничему не мешает… Я вкусно варю кофе, у меня особый рецепт, к тому же, зерна покупаю качественные… И еще, значит, так… - усмехнулся он. - Уговаривать, конечно, не буду, а совет дам… Сразу вам ехать в аэропорт не стоит. Что вам делать в аэропорту? Пиво жрать? Так это гораздо приятнее делать в городе. Тем более, что нормальное местечко у нас вполне можно отыскать. Без особых изысков, но нормальное. Нынче у нас все есть. В том числе и нормальные местечки. Побродите по Красному, загляните в какой-нибудь ресторанчик, посидите в кафе… Куда торопиться?.. Может, город вам и правда не понравился, но на свете он один такой… Других таких нет… Уехать всегда успеете… Какой смысл сидеть в аэропорту?..
        Валентин кивнул.
        Собственно говоря, он уже не замечал Куделькина-младшего. Для него Куделькин как бы растворился, исчез. Он почти и не слышал Куделькина. Куделькин-младший весь целиком был для него уже человеком из прошлого. Может, даже не человеком, а голосом.
        Как Тоня.
        Или как Николай Петрович.
        Или как, скажем, Ёха Хунгер. Классный рыжий немец, с которым они не мало в свое время повалялись по ковру.
        Ну, виделись…
        Ну, говорили…
        Ну, смеялись над чем-то.
        Даже спорили.
        Но теперь все сразу обвалилось в прошлое.
        Ничто еще не кончилось, но все уже кончилось.
        Отошло.
        Оторвано от берега.
        Унесено в память.
        Как в море.
        - Что отцу передать?
        - Всего лишь «дипломат», дядя Валя. В «дипломате» деньги и коньяк. Французский, кстати, - усмехнулся Куделькин. - Сам отец такого не купит. Денег пожалеет.
        Было видно, что наклони голову Валентин, скажи хоть слово, и Куделькин тут же бросится открывать «дипломат», показывать его содержимое. Вот, дескать, это коньяк. А это деньги.
        Но Валентин голову не наклонил.
        - Короче, ручная кладь, - с облегчением закончил объяснения Куделькин-младший. - Ничего в багаж не нужно сдавать, а, значит, и лишний час ожидать не надо. Вы ведь налегке прилетели?
        - Налегке.
        - Вот и лады, - кивнул Куделькин и прямо посмотрел в глаза Валентину: - Там если что… Ну, если в аэропорту возникнет что-то… Ну, какие-то сложности… - Куделькин-младший вновь взглянул в глаза Валентину. - Если вдруг вам понадоблюсь… Ну, телефон знаете…
        Валентин кивнул.
        Никто не стал напоминать о вчерашних обязательствах Куделькина-младшего не только довезти Валентина до аэропорта, но и посадить его на борт самолета. Валентин потому, что вообще ни о чем не хотел напоминать Куделькину, а Куделькин из гордости. Больше всего сейчас каждому хотелось разбежаться. Чем-то они уже мешали друг другу. Некая скованность чувствовалась в каждом жесте, в движении, в напряженных голосах. Даже анекдот про козла, впервые прокатившегося на поезде, рассказанный Куделькиным-младшим, не вызвал у Валентина ни веселья, ни особых улыбок.
        Даже наоборот, анекдот только подчеркнул напряженность.
        Ладно, подумал каждый.
        Плевать.


        Частника Валентин поймал прямо на улице.
        Здесь же он подобрал валявшуюся под ногами листовку.


«Пресс-бюллетень.

        Примем активное участие в митинге!

        Шествие 5 июля в 14 часов от станции метро «Октябрьская» и от площади Калинина;

        митинг - с 15 часов на площади имени В.И.Ленина…».
        Неопределенная погода, тяжкая духота, длинные плоские облака в как бы затуманенном сизом небе… Такой же плоский влажноватый и сизовато-серый город, тянущийся нескончаемо… Везде похожие серые дома, дома, дома… Однообразная пестрая реклама, обращающая на себя внимание только тревожными сменами цвета… Бесчисленные прохожие, непонятно зачем выползшие в этот час на душные летние улицы… И снова нескончаемые серые дома, дома, дома…
        Тягучие летние будни большого города.
        Валентин молча глядел в окно машины, курил и не понимал, зачем он, собственно, прилетал в этот город?.. Какого черта? Зачем он здесь? Такое состояние случалось с ним в Гвиане… Было такое… Но сейчас ведь он не в Гвиане… Сейчас он вообще на другом материке… Он вовсе не за тысячи миль от России… Там, вдалеке, он думал иногда: если вернуться, многое, наверное, будет выглядеть не так, как прежде…
        Нет.
        Не случилось.
        Может, прав Куделькин-младший? Может, я действительно чего-то не понимаю, отстал?.
        Когда вы улетали, дядя Валя, еще не все шлюхи были шлюхами, вспомнил он слова Куделькина.
        А ведь было другое время, подумал Валентин. Время, когда я ничего такого попросту не испытывал. В принципе не мог испытывать. Улыбаясь, выходил на ковер. Бросал на ковер хорвата Рефика Мемишевича… Или поляка Романа Берлу… Или Пикилидиса, грека… Или полутурка Рафика… Или Балбона… И Джона Куделькина тоже бросал…
        Никто сейчас, наверное, не помнит этих имен.
        Собственно, никто сейчас не помнит и мое имя, подумал он. Без горечи. Просто подумал.
        А ведь было другое время, подумал он. Время, когда, уложив на лопатки очередного противника, потный, огромный, я поднимался с ковра, легким движением поправляя на груди лямки красного трико с крупными буквами СССР, и от одного этого движения зал восторженно взрывался:

«Ку-ди-ма!.. Ку-ди-ма!.».
        Было, было.
        Всех валял, удовлетворенно усмехнулся Валентин.
        Ёху Гюнера валял… Берлу… Балбона…
        О Куделькине-младшем Валентин не хотел думать. К черту!.. Тоже мне… Компьютерщик… Господин комп… Валял я этих компьютерщиков!..
        Он снова вспомнил Ёху Гюнтера.
        В Осло в финале Валентин вполне мог встретиться с Ёхой. Но Ёхе не повезло. Получил травму в борьбе с чехом Олдржихом Дворжаком.
        Да что там… Было время, когда он, Валентин, мог выиграть олимпийские!
        Если б не Тоня… Наверное, Николай Петрович, курировавший команду от Комитета госбезопасности, был прав. Брось тогда Валентин Тоню, быть бы ему олимпийским чемпионом.
        Не бросил.
        А значит, не попал на игры.
        В сумке непобедимого чемпиона Валентина Кудимова, однажды возвращавшегося из Осло, нашли книги на русском языке… Ну, Солженицын, это понятно… Но ведь была еще какая-то Дора Штурман… Какой-то Автарханов… Зиновьев… Он до того таких имен никогда не слыхал… Штурман, Автарханов… Татары, наверное…
        И Тоню не увидел больше.
        Это позже, гораздо позже, уже в питерском крематории, Валентин узнал, что по-настоящему Тоня входила в команду именно Николая Петровича. Выезжала за кордон с командой борцов, вроде как переводчица, а практически все время проводила с Николаем Петровичем.
        Неизвестно где проводила.
        В Варшаве, например, все борцы жили в центре города в отеле «Бристоль», а Николай Петрович и Тоня почти все время пропадали в каком-то зеленом районе. Может, во флигеле консульства. Это теперь понятно. Зарабатывали валюту для Родины. Для такого дела требовались условия. Работали на Дело, как любил говорить Николай Петрович, которого позже так удачно шлепнули в питерском морпорту на сходнях парома «Анна Каренина».
        А в Варшаве все равно было хорошо.
        В Варшаве Валентин часто виделся с Тоней.
        Если появлялась возможность, они прямо с утра выходили с Тоней в Варшаву. И, вдыхая свежий ветер с Вислы, Валентин понимал, что, как это ни странно, он любит этот незнакомый город все сильней и сильней.
        Конечно, любовь Валентина была еще неразборчива.
        Он еще одинаково любил медлительных черно-белых в ушастых капорах монашек. И веселых, похожих на циркачей, говорливых разносчиков мороженного. Он еще неразборчиво любил морщинистых стариков, рассевшихся на скамье у фонтана. И стайки порхающих сливочно-белых, во всем белом, студенток. Любил стариков за то, что они предпочитали черный цвет, а студенток за то, что предпочитали белый. И еще так же неразборчиво Валентин любил серого, каменного, двумя руками схватившегося за крест святого Антония перед костелом, ему посвященном.
        Но постепенно звуки и цвета начинали разделяться.
        Валентин как бы приходил в себя.
        С некоторым удивлением и тайным восхищением он начинал прислушиваться к миру. И начинал слышать голос Тони.

«Ну, Кудима! Ты сам подумай! Почему у них так, а у нас не так? Почему в Москве я живу в старой общаге и если мне квартира светит, то лет через пятнадцать, не раньше, когда я стареть начну, а они в любое время могут купить любую квартиру, были бы деньги?.. А?.. Ну, Кудима!.. Почему у меня в общаге на всех общий душ, подумай, один на всех, а у них в каждой квартире ванна?.. Почему мы их освободили, а они живут лучше?.. А?.».
        И тащила за руку:

«Идем, Кудима, идем… Вон в ту кафешку… Давай заглянем в нее… Видишь какое название?.. „Под крокодилом“…».
        В тот день они впервые попали в любимую кафешку пана Юзефа Циранкевича.
        О завсегдатае замечательной кафешки пане Юзефе Циранкевиче Тоне и Валентину доверительно, но и с неким куражем в голосе сообщил бармен, обряженный во что-то вроде концертного фрака.
        Вряд ли бармен часто и просто так вступал в доверительные беседы со случайными русскими, не очень-то любили в Польше русских, но так случилось, что именно этот бармен, оказывается, любил и хорошо знал греко-римскую борьбу и был великим болельщиком. По крайней мере, бармен сразу узнал знаменитого чемпиона Валентина Кудимова. В плечистом человеке, вошедшем в кафе «Под крокодилом», он сразу узнал знаменитого чемпиона Кудиму, только что лихо сломавшего на ковре польского великого чемпиона Романа Берлу.
        Обидно, конечно, но борьба есть борьба.
        Мужское занятие.
        Если и винить кого в поражении, то только самого Романа Берлу.

«Иногда после работы пан Юзеф Циранкевич заходит к нам выпить кружку пива или бокал вина, - доверительно, но и с некоторым куражем в голосе сообщил бармен чемпиону Кудиме и его красивой пани. - Пан Юзеф Циранкевич человек серьезный. Он любит хорошие напитки. Он любит баварское пиво и светлый балатонский рислинг. Это его самое любимое вино. Мы специально держим в погребке несколько ящиков светлого балатонского рислинга. Только для пана Юзефа Циранкевича».

«А если кто-то другой попросит у вас стакан балатонского рислинга?.. - с любопытством, но и с некоторым вызовом спросила Тоня. - Ну, просто человек с улицы… Никому не известный… Вот войдет в кафе такой человек, увидит на стойке балатонский рислинг и спросит себе такого… А?.. Вы, наверное, рассердитесь?.. Вы, наверное, не ответите ему?.. А?.. Вы, наверное, откажете такому случайному человеку?.».

«О, нет! Мы решим проблему! - бармен благосклонно улыбнулся. Ему нравился знаменитый чемпион и его красивая пани. Он вдруг спросил, не был бы поляком, если бы не спросил: - Пани подруга великого чемпиона желает попробовать балатонский рислинг?»

«Желает!.. - с откровенным вызовом ответила Тоня и, когда бармен отошел, снова заговорила с отчаянием: - Ну ты сам посмотри, Кудима! Вся Варшава в гвоздиках! Почему у них так много цветов? Где в Москве увидишь столько цветов? У спекулянтов? . И почему никто не рвет цветы, не мнет, не ходит по ним, не бросает в клумбы окурки?.. Ну, Кудима!.. Не молчи!.. Я вчера ездила с Николаем Петровичем в Лазенки… Там растут розы… Одни розы… Тысячи роз!.. Сами по себе растут… Сплошные кусты роз… И никто их не крадет и не ломает!.. Почему так?.. А „Варс“? А „Сава“? А
„Сезам“? А „Урода“?.. - с отчаянием перечислила Тоня названия варшавских магазинов и салонов моды. - Как это получается?.. Ну, Кудима!.. Чего ты молчишь?.. Не знаешь?.».
        И неожиданно выпалила:

«А я знаю!»

«Ну?.». - удивленно посмотрел Валентин на Тоню, всем своим большим телом счастливо чувствуя и понимая, что они сейчас совсем одни в незнакомом иностранном красивом городе Варшаве, что они молоды, что рядом Тоня, а он, Валентин, не придурок какой-то, а сам знаменитый чемпион Кудима, и какой-то надутый варшавский бармен, забыв свой польский кураж, с большим удовольствием и, кажется, от души угощает их любимым вином какого-то пана Юзефа Циранкевича, и впереди и у него, Валентина, и у Тони вся жизнь, вся долгая-долгая-долгая, необыкновенно долгая жизнь, и никто никогда им ни в чем не помешает, никто никогда не посмеет помешать им взять от этой прекрасной и долгой-долгой-долгой жизни все, что только они захотят.

«Вот тебе и ну! - с отчаянием передразнила Тоня. - Ты, Кудима, как бык. Набычишься и молчишь. Хоть бы спасибо сказал бармену. Для нас старается. Даже если тебе хорошо, Кудима, ты все равно набычишься и молчишь… А я знаю, почему поляки живут лучше!.».

«Ну, расскажи», - попросил он.

«Кудима, я вчера стихи выучила!.. Ты только не смейся… Мы собирались вчера на прием в одно арабское посольство, - нежно сказала Тоня и положила тонкую красивую руку на здоровенную ладонь Валентина, наверное для того, чтобы его не так сильно мучила ревность. - Тебе будет смешно, но я вчера выучила стихи… Мне польские товарищи подсказали… Ты ведь знаешь, Кудима… Я тебе рассказывала… Я всегда плохо училась… Я была сирота и все детство провела в детдоме. Я не любила все школьные предметы. А литературу не любила в особенности. На уроках литературы я всегда чувствовала, какая я неумная, затюканная и ничего не понимающая. Мне все говорили, что я неумная. Я не любила читать. Я всегда засыпала над книжками. Какая бы интересная ни была книжка, я над нею все равно засыпала. Сразу. Автоматически. Ну никак в меня не лезли книжки, Кудима! Я ничего в них не могла запомнить. Ни одного слова. Я все время думала про то, как бы мне наесться досыта, а не про образ какого-то там лишнего человека… Я сама была лишним человеком… Везде и всегда лишним, Кудима!.. - воскликнула Тоня с отчаянием и теперь уже он осторожно взял ее
маленькую руку в свою огромную ладонь. - Я завидовала всем, у кого был свой дом, а в доме наряды, хоть самые простые, и мебель, и все такое, и братья и сестры. У меня никогда не было братьев и сестер. И всегда я завидовала всем тем, кто мог досыта поесть. И тем, кто мог здорово одеваться. Я же видела, что такие люди есть, что таких людей не мало!.. А потом стала работать продавщицей… Снимала углы у чужих людей… Сейчас вспоминать страшно… Но я крепкая, Кудима!.. Я здоровая!.. Я все могу… Я все выдержала… Я сама поступила в институт… Именно сама… Это потом Николай Петрович взял меня на комсомольскую работу и заставил меня учиться по-настоящему… Он первый увидел, что я здорово способна к языкам. Я очень многому у него научилась, Кудима… Мне теперь уже никто не говорит, что я неумная и ничего не понимаю… Я наоборот, я теперь очень многое понимаю, Кудима… Ты не молчи… Ты отвечай мне… Я знаю, что ты всегда недолюбливал и недолюбливаешь нашего Николая Петровича, но ведь это просто у него такая работа. А сам он замечательный, Кудима! . Он просто замечательный!.. Ты даже не знаешь, сколько он для меня
сделал!.».

«Догадываюсь, - оборвал Валентин Тоню. Получилось грубовато и он испугался. - Бог с ним, с Николаем Петровичем. Оставь в покое своего Николая Петровича! Чего ты все о нем и о нем. Ты же хотела рассказать, почему поляки живут лучше, чем мы».

«Вот, вот!.. - обрадовалась Тоня. - Поляки, правда, живут лучше нас. Сам видишь. Но это только потому, что у них короткая память! - выпалила Тоня. - Это мне Николай Петрович объяснил. Я сама не знала. Он мне вчера объяснил. Это, оказывается, совсем просто, Кудима. Ты сейчас все поймешь… Вот слушай, - сжала она его руку. - Вот совсем вчера была война, а сегодня они уже ничего не помнят, не хотят помнить, дружбу забыли, о том, кто их освободил забыли, злятся на нас, на русских, на освободителей, пьют свое светлое балатонское вино и выращивают праздничные гвоздики!.. Я вчера даже стихи выучила наизусть, очень сильные стихи, мне польские товарищи подсказали, - непоследовательно объявила Тоня. - Вот слушай… .
        Тоня откинулась на спинку удобного плетеного стула и бармен, как все бармены, протирая сухим полотенцем посуду, издали молчаливо залюбовался на прекрасную русскую пани, которая, ко всему прочему, читала стихи своему знаменитому кавалеру.
        Стихи, наверное, про любовь, с завистью подумал бармен. Какие еще стихи может читать своему кавалеру такая красивая женщина?

«Били день, били третий, не добились, чего хотели… - заметно волнуясь читала Тоня. - Били круглые сутки, били вторую неделю… Говори, кричали, нам и так известно отлично имя твое, и фамилия, и подпольная кличка!.. Головой его колотили по столешнице по дубовой… Хоть фразу скажи нам, падаль, хоть единое слово!.. Но лишь когда пистолет показали, он перестал молчать. Он сказал: уберите скатерть, я буду сейчас блевать… До смерти били снова… Не выбили больше ни слова… И за колючую проволоку бросили полуживого… Но ушел он из-за колючей от конвоя и пистолета… Так что такое память, если уйдет и эта?.».
        С замирающим холодком в голосе, с непонятным Валентину волнением и восторгом Тоня повторила:

«Так что же такое память, если уйдет и эта?»

«Подожди. Я чего-то не понимаю… - удивился Валентин. - Эти стихи тебе польские товарищи подсказали».

«Ну, конечно».

«Но ведь это польские стихи?.. Да?.. Ведь эти стихи написал, наверное, польский поэт?»

«Конечно».

«Ну, вот, - рассмеялся Валентин, действительно не понимая Тоню. - Значит, поляки ничего не забыли. Если они до сих пор пишут и читают такие стихи, значит, они ничего не забыли. Разве не так?»
        Тоня растерянно покивала:

«Но Николай Петрович…».

«Да плюнь ты на своего Николая Петровича! - рассердился Валентин. - Научит он тебя! К черту твоего Николая Петровича!»
        Тоня ошеломленно замолчала.

«Это Николай Петрович подсовывает тебе такие объяснения?»

«Почему подсовывает?» - обиделась Тоня.

«Да потому, что самой надо думать».

«Кудима!»
        А чем кончилось?..
        Прав оказался Николай Петрович.
        Нельзя влюбляться в служебную шлюху. Получается не по делу. Вот он, Кудимов, и вылетел из спорта. Больше того, вылетел из страны. Больше того, сама страна в трубу вылетела.
        А Тоня…
        А Тоня вылетела из жизни.
        Тоня лежит на Митинском кладбище.
        Все кончилось. Ничего не осталось. Ни друзей в стране. Ни самой страны.
        Вообще ничего не осталось, подумал Валентин без горечи, равнодушно. Остался крутой дед Рогожин, доживающий жизнь. Остался бомж с баксами. Остался пацан Губанов, любящий рисовать свастики на стенах. Вот и все. Ну, правда, остался еще Куделькин-младший… «Всех шлюх нам оставили…». А куда их было девать?
        Впрочем, отца Куделькин-младший любит, подумал Валентин и у него потеплело на сердце. Черт знает, чем он там занимается, этот Куделькин-младший, но отца он любит… Просто путаница у него в голове страшенная… Как когда-то у Тони… Все в нем перекорежено… Это уж постарались всякие николаи петровичи… Не без этого… Но отца Юрка любит… Конечно, издевается над отцом, подпускает всякие шпильки, но любит, любит, подумал Валентин, мимолетно глянув на брошенный на заднее сиденье черный потрепанный «дипломат». Вот еще одно доказательство. Ругает отца, но шлет Джону подарочки.
        Все образуется.
        Так Валентин подумал и вдруг вспомнил капрала Тардье.

«Если ты никогда не жил в Кайенне, - грубо выругался капрал, когда они впервые высаживались в аэропорту Рошамбо из военного транспортного самолета, - значит, ты вообще еще не жил. А если ты жил в Кайенне, значит, ты жил хреново. Все, как всегда. Ты понял?»

«Оставь, капрал. Вид у тебя цветущий».

«Это потому, что я еще не живу в Кайенне».
        Капрал грубо выругался:

«Помнишь рыжего сейлсмена из Чикаго?»

«Райзахер?»

«Вот именно. Меняла. Именно за фамилию рыжего прозвали Менялой».

«Помню».

«Завтра мы его увидим».

«Завтра? Какого черта? Все знают, что Меняла дерьмо. Самое настоящее дерьмо. Есть ребята, которые сильно хотели бы с ним посчитаться. Мерде! - грубо выругался Валентин. И еще грубее добавил: - Салоп! Вот кто он, этот Меняла! Я считал, его давно отчислили из легиона. Не думаю, что ему сильно будет приятно увидеть некоторых наших ребят…».

«Наверное, - кивнул капрал. - Очень даже наверное, что ему сейчас сильно не по себе. Но он здесь».

«Как он оказался в Кайенне?»

«Так же, как мы. По приказу, - выругался и капрал. - Бывший сейлсмен Райзахер, он же рыжий Меняла, уже как год несет службу охраны ракетно-космического центра
„Куру“ и воюет с лесными неграми. Говорят, у него и здесь хватает конфликтов. Но как бы то ни было, завтра мы увидим Менялу. Более того, работать мы будем вместе».
        Капрал подумал и засмеялся:

«Хорошо Меняле не будет. Кому-кому, а Меняле не будет хорошо. Ты правильно сказал, кое-кто хотел бы посчитаться с Менялой».
        Везде одно и то же, подумал Валентин равнодушно. Вчера я с таким жаром говорил о легионе, что Куделькин-младший вполне мог понять меня неверно. До него мог не дойти истинный тон. Он вполне мог решить, что мутное болото легиона это чуть ли не рай. Но как может быть раем мутное болото. Тем более, что оно доверху напичкано такими типами, как Меняла? Именно такие типы, как Меняла, лучше всего приспособились к мерзким испарениям такого мутного и грязного болота, как легион».
        К черту!


        Приехав в аэропорт, Валентин уточнил время регистрации.
        Пять часов, оставшихся до регистрации, нисколько его не испугали.
        Лучше жрать пиво в аэропорту, усмехнулся он про себя, чем коньяк у компьютерщика Куделькина-младшего… Кто может заранее предсказать, что там уже через час может приключиться с неким продавцом компьютеров Куделькиным-младшим?..
        Впрочем, он ни в чем не винил Куделькина.
        Парень занимается тем, чем занимается, сказал он себе. Парень сделал выбор. Конечно, Джон мог бы подумать о парне раньше, но… Что мог сделать Джон? Парни нынче, впрочем, как и всегда, сами выбирают себе учителей. Джон тут не при чем. Эти его постоянные разъезды, сборы… Кто выдержит?.. Не всякая жена выдержит… Отсюда и развод… Какое-то время парень жил вообще сам по себе при грубой, приторговывающей и попивающей мамаше… Если сейчас Куделькина-младшего занимает не столько служба в его так называемой компьютерной фирме, а какие-то непонятные ему, Валентину, дела, то и черт с ним… Не маленький… И пусть в своих делах разбирается он сам, не я…
        Купив пару местных газеты, Валентин поднялся в зал ожидания и полчаса провел в неудобном кресле. Кто-то придумал кресла в зале ожидания высокими и сильно наклоненными назад. Не сильно засидишься.
        Валентин и не засиделся.
        В газетах не было ничего, кроме всевозможных толков о предстоящем митинге. Одни предсказывали скорый и фантастический успех независимому кандидату, удивляясь наивности действующего губернатора, другие считали, что независимый делает ошибку, пытаясь поднять свои акции в борьбе с претендентами слишком уж популистскими методами. Все это мало интересовало Валентина. Бросив газеты, он отправился в ресторан. Обрадовался тому, что там почти пусто. Только в отдалении, у окна, выходящего на летное поле, обедали технари в форме, наверное, обслуживающие аэропорт.
        И все.
        Никого больше не было в ресторане.
        Да и понятно, усмехнулся Валентин, заглянув в меню. Кто сюда пойдет? Пасутся в буфетах. Там тоже не так уж дешево, но ресторан, как ни странно, вообще многим не по карману.
        Захаживают сюда пассажиры?
        Кажется, захаживают, понял Валентин, увидев ввалившуюся в ресторан шумную компанию молодых хорошо одетых людей, мгновенно отвлекших на себя всех официанток.

«Для вас, козлов, подземный переход построили», - вспомнил он.
        И опять усмехнулся. Куделькин-младший не прав. Он, Валентин, может, и отстал от жизни, но ему понятны все эти движения вокруг. Ему, например, вполне понятно торжество этих молодых хорошо одетых людей и их широченные, как разлив реки, улыбки. И ему вполне понятно, почему при таком самодовольстве и чрезмерном ощущении силы, прямо физически распространяющейся вокруг них, как какое-то особое излучение, эти хорошо одетые молодые люди все же предпочитают ни на секунду не выпускать из рук свои модные легкие «дипломаты».
        Вспомнив о «дипломате» Куделькина-младшего, Валентин машинально поднял его с пола и поставил на свободный соседний стул. Мало ли что никого нет рядом! Чужие вещи полагается держать перед глазами. Чужая вещь должна пользоваться особым вниманием.
        Заказав обед, Валентин сделал глоток принесенного официанткой очень холодного светлого пива. Пиво горчило на языке, пузырьки остро кололи язык, и Валентин удовлетворенно кивнул.
        Только сейчас до него дошло, что он улетает.
        Несколько дней, проведенных в Новосибирске, оказались вовсе не развлечением. Ничего бы не случилось, если бы он и не побывал здесь. Ничего, кроме пустоты в сердце.
        Это, наверное, потому, равнодушно подумал Валентин, что мне сразу не понравился бескрайний серый город с громадным каменным, как цитадель, оперным театром, с таким же громадным небом над проспектами, с бесчисленными серыми невыразительными домами, с невероятным выбросом серых дымов из множества мощных труб, заполняющих темной мглой низкое сизо-серое небо над левобережьем, которое он только что проехал на машине…
        Ладно.
        Если бы не Джон Куделькин-старший, я бы никогда здесь не побывал. Даже не знал бы, что есть такой город. Так бы и торчал в Москве. Безвыездно. Бездарно. Особенно после того, как узнал о Тоне.
        Судьба… Впрочем, какая судьба?.. Просто Тоня похоронена на Митинском кладбище…
        Ну, жила красивая женщина. Работала на Родину и на Николая Петровича. От всей души работала. Всем телом. Говорливая. Может, наивная несколько. Зато боевая, какой и следовало быть комсомолке в те странные времена. А теперь есть могила на Митинском кладбище, в которую в нужное время упрятали говорливую и наивную комсомолку.
        Разве это судьба? Нет, конечно.
        Скорее всего, подумал Валентин равнодушно, я уже никогда не узнаю, чем конкретно занималась женщина, которая так мне нравилась. Да и нужно ли это мне? Вполне хватит общих деталей. В конце концов, Тоня сделала свой выбор. Не чемпион Кудима, а Родина.
        Именно так. Родина.
        Николай Петрович, например, слово Родина всегда выговаривал с гордостью и с большой буквы. Вот и Тоня научилась так выговаривать. И, наверное, так оно и должно быть.
        Валентину было муторно.
        Все относительно, хмуро подумал он.
        Для него Тоня - любимая женщина. Для Николая Петровича - талантливая сотрудница. А вот для сына Джона Куделькина, Тоня, если бы он ее знал, была бы, наверное, просто шлюхой. Всего лишь служебной шлюхой, каких немало досталось его поколению от рухнувшей системы. Что-то вроде Лёльки Кирш, проститутки. Ничуть не благороднее.
        Все просто.
        Не запутаешься.
        Пододвинув соседний стул поближе к столу, чтобы вещи были на глазах, Валентин вдруг заметил, что один из двух металлических язычков, украшавших черный потертый
«дипломат», отщелкнулся. «Дипломат» был не новый. Замки на нем стояли еще с металлическими язычками. Не эти новые «дипломаты», что снабжены хитрыми кодированными замками.
        Неторопливо подвинув стул еще ближе, Валентин на всякий случай проверил второй замок. Одновременно он помахал левой рукой официантке, издали знаками спросившей - принести еще пива?
        Конечно, принести.
        Замок отщелкнулся.
        Ну и запоры, удивился Валентин.
        И легонько приподнял крышку «дипломата».
        И замер. Вот черт! Я, кажется, недооценил Куделькина-младшего… Этот Куделькин-младший не просто так… Этот Куделькин не такая уж простая штучка… Он, кажется, парень упорный… Упорный по-настоящему… И того, чего хочет, умеет добиваться…У Валентина не было слов, чтобы четко выразить бьющуюся в голове и никак не дающуюся мысль. Только одно он понял сразу. Еще никто никогда не подставлял его, Валентина Кудимова, бывшего чемпиона, так, как подставил Куделькин-младший.
        Бывало всякое. Что скрывать?
        В Питере. В Марселе. В той же Кайенне.
        Да неважно где. Главное, бывало. Но еще никто никогда не подставлял его так, как подставил Куделькин-младший!
        Валентин, кажется, заметно побагровел, потому что официантка, со стуком поставив перед ним на стол новую кружку с холодным, это даже на расстоянии чувствовалось, пивом, не без сочувствия заметила:
        - Ох, жарко сегодня… У нас вентиляторы… А представляю, как там на митинге…
        - На каком митинге? - не сразу понял Валентин, закрывая «дипломат» сразу на оба замка.
        - Ну как? - несколько манерно удивилась официантка, прижав тонкие руки к накрахмаленному передничку. - Сегодня митинг на площади Ленина… У нас обычно такие митинги проводят возле ГПНТБ, это наша самая большая библиотека, но сегодня митинг разрешили почему-то проводить в центре… Рядом с мэрией… Все партии этого потребовали, мэру куда деваться?..
        - Какие партии? - тупо переспросил Валентин.
        - А все! Какие есть! И демократы… И зюгановцы… И яблоковцы… И жириновцы… И все другие… Кто их там всех упомнит?.. - доброжелательно ответила официантка широкоплечему, багроволицему, тупому, упившемуся в жаркий день пивом пассажиру, каким Валентин, несомненно, выглядел в ее глазах. - Агитируют за кандидатов в губернаторы… Крику там будет!.. Да им-то что? - вдруг задумалась, посерьезнела официантка. - Они поболтали, пошумели и разошлись… А нам зарплату не выдают месяцами… Я вот возьму и проголосую за жириновца… - пригрозила официантка неведомо кому.
        И тут же вздохнула:
        - Одно плохо. Эти жириновцы обещают вернуть дешевую водку, а у меня муж пьет. Ну как лошадь!.. Но пусть лучше пьет, - вздохнула официантка, - чем сидеть в такой нищете. Не поверите, мне за детский сад нечем платить… - Она засмеялась. - Мы попросим Владимира Вольфовича, он хитрый мужик. Он нам вернет принудительное лечение для алкоголиков.
        Валентин кивнул.
        Увидев, что тупой, упившийся пивом клиент не расположен к разговору, официантка отошла.
        Этому-то, наверное, все равно, осуждающе подумала официантка, издали поглядывая на задумавшегося багроволицего Валентина. Ишь наел-напил шею, козел. Знаю я таких. Сейчас нажрется, как боров, и забудет оставить на чай. Нынче все забывчивые.
        Валентин не замечал официантку.
        Пододвинув соседний стул вплотную, он вновь осторожно приоткрыл крышку
«дипломата».
        Тускло блеснула просветленная оптика.
        Он не ошибся.
        Перед ним в «дипломате» лежала снайперская винтовка.

«Хеклер и Кох».
        Он видел такие штучки.
        Германская работа. Точная… Разобрана по частям. Но собрать такую красавицу - дело минуты. Для профессионала и того меньше… Закрытая ствольная коробка. Можно работать в самых неподходящих условиях… Свободный затвор. Автоматика. Огонь можно вести как одиночными выстрелами, так и очередями… Разработана под безгильзовые патроны. Капсюль и наковаленка сгорают при выстреле… Питание из пластмассового магазина одноразового применения… Оптический прицел встроен в ручку для переноски собранной винтовки… Специальное покрытие, поглощающее излучение инфракрасного прицела… Дульный тормоз, выполняющий и функции пламегасителя… Наконец, насадка для прибора ночного видения… Четыре нареза… Прицельная дальность не менее шестисот метров… А вес со снаряженным магазином в двадцать патронов каких-то там семь, ну семь с половиной килограммов. Заполни «дипломат» бутылками с коньяком, тяжелее не покажется.
        Серьезная вещь.
        Точная вещь.
        Надежная.
        Одно плохо, хмуро усмехнулся Валентин.
        С такой серьезной, точной, надежной вещью в «дипломате», на вид самом простом и обшарпанном, но специально подогнанном под разобранную винтовку, никуда из Новосибирска не улетишь.
        Недурно придумано. Некий подозрительный иностранец, не зарегистрировавшийся в городе, пытается подняться на борт российского самолета с германской снайперской винтовкой «Хеклер и Кох», удобно упрятанной в специально для того сконструированный «дипломат»!
        Валентин осторожно потянул носом.
        Нет. Запах нагара отсутствует. Впрочем, какое это имеет значение? «Дипломат» теперь все равно густо заляпан моими пальчиками. Очень густо.
        Тщательно закрыв все замки, Валентин хмуро отхлебнул холодного пива.
        Еще минуту назад те пять, да нет, уже четыре с половиной часа, что оставались до регистрации билетов, казались ему медлительной рекой вечности. Эта река катила свои воды почти незаметно для глаз. Но сейчас медлительная река неожиданно превратилась в бурный поток.
        Вешние воды.
        Весенний паводок.
        Справиться с таким мощным, хлынувшим вдруг потоком невозможно.
        Ни остановить его. Ни замедлить. Валентин чувствовал себя беспомощным.
        Бросить «дипломат» и улететь? Но «дипломат» действительно густо захватан его пальчиками. Да и где бросить такую штуковину? Где-нибудь в закоулке? Оставить в туалете?.. Не годится… Бомжи сейчас аккуратно просматривают все закоулки, от их внимательных глаз ничего не укроется… К тому же, меня, подумал Валентин, бывшего чемпиона, подозрительного нигде не зарегистрировавшегося иностранца, может, уже разыскивают?.. Может, в неких органах уже получена наводка и он находится под наблюдением?.. Не зря же вчера за ним и за Куделькиным-младшим весь день ходили какие-то неутомимые ребята…
        Спокойно, сказал он себе.
        Зачем Куделькину-младшему подсовывать мне винтовку? Она что, уже была в деле? На него, на иностранца Кудимова, по паспорту Мориса Дюфи, хотят что-то такое навесить? Какой смысл? Куделькин-младший мог подставить его иначе. Не прибегая к столь изощренным и рискованным приемам. Бессмысленные поступки совершают только сумасшедшие. Куделькин-младший может быть кем угодно, но он, слава Богу, не сумасшедший.
        Спокойно, сказал себе Валентин. Думай. Хорошенько думай.
        У Куделькина-младшего погиб друг… Куделькин-младший знает о некоем опасном уголовнике… В газетах гадают, не этот ли опасный уголовник убил человека в лесополосе?.. Ко всему прочему, за Куделькиным-младшим установлено негласное наблюдение…
        Что все это может означать?
        Куделькин-младший в беде?.. Ему нужна помощь?.. Или наоборот, Куделькин-младший сам организует чужие беды?
        Митинг…
        Неожиданно Валентин вспомнил - митинг…
        Он сам держал листовку в руке… «Пресс-бюллетень»… Даже официантка говорила о митинге… Все помешались на митингах… Видимо, не малое явление для города… И уж во всяком случае многолюдное…
        Митинг и винтовка.
        Это уже как-то связывалось.
        Митинг… Куделькин-младший, оправдывающий некоего глупого юнца, расписывающего подъезд свастиками… Ночные речи Куделькина, ратующего за силу и новый порядок… Снайперская винтовка… И было, было, было что-то еще, что Валентин никак не мог вспомнить…
        Митинг… Винтовка… Куделькин-младший…
        Не знаю, как, хмуро подумал Валентин, но между собой все это как-то связано… У Куделькина погиб друг… Возможно, что в городе действительно орудует убийца… Куделькин-младший вчера расслабился… Наговорил всякой херни… Характер у Куделькина-младшего, конечно, дерьмовый… Но при чем тут снайперская винтовка?.. И при чем тут митинг?..
        Винтовка не лезет ни в какие ворота.
        Вообще ни в какие. Особенно в пропускные на контрольном пункте, хмуро усмехнулся Валентин. Я не могу бросить «дипломат», потому что меня моментально вычислят. И я не могу улететь с «дипломатом», потому что меня тут же задержат.
        Он медленно потягивал заметно потеплевшее пиво.
        Что-то еще было… Было, было что-то еще…
        Он вспомнил!
        Ель перед мутантами!
        Прекрасная темная сибирская ель, прикрывавшая верхушкой вид на каменных мутантов, как привычно называют в Новосибирске монументальную скульптурную группу на площади.
        Каменный вождь…
        Борцы за революцию…
        Баба с развевающимся на ветру истории каменным подолом…
        Позавчера утром он, Валентин, курил на балконе квартиры Куделькина-младшего. А внизу милиционеры, матерясь, гонялись за лихими пацанами.
        Пацаны только что обломали верхушку ели.
        Приличную верхушку.
        Метра на два.
        Обезобразили красавицу ель… Поработали…
        В живых зарослях сразу образовалась прямо-таки бойница с видом на площадь…
        Бойница…
        Итак, подвел итог Валентин.
        Во-первых, странное поведение Куделькина-младшего… Во-вторых, сибирская ель с обломленной верхушкой… В-третьих, снайперская винтовка в «дипломате»… И, наконец, митинг… Что мне это дает? - подумал он. Может, я и правильно угадываю связи, но как их осмыслить? Я ведь не знаю цели.
        Неторопливо допив согревшееся пиво, несколько придя в себя, Валентин рассчитался с довольной официанткой, сунув ей пять долларов сверх суммы в рублях, и поднялся, забрав сумку и «дипломат».
        Он спускался по выщербленным ступеням бетонной лестницы, стараясь не задевать торопящихся вниз и вверх людей. Если его ищут, можно не волноваться. Нет смысла волноваться, если его ищут. Куделькин-младший здорово его подставил. Нет смысла волноваться. Пусть все течет, как течет.
        Спустившись на первый этаж, свернул в мужской туалет.
        В туалете оказалось прохладно и светло. Как во всех общественных туалетах, таинственно пахло мочой и дезодорантами. Запершись в кабинке, Валентин присел на краешек унитаза и, положив на колени «дипломат», снова осторожно открыл его.
        Винтовка была совсем новенькая.
        Гарью из ствола не несло. Но магазин заполнен до отказа.
        Даже такой чистенькой винтовкой не стоит долго любоваться, хмуро подумал Валентин. Если я и дальше буду любоваться этим странным подарком для Джона Куделькина-старшего, меня могут унизительно застукать прямо здесь в кабинке общественного туалета.
        Но кто может его застукать?
        И действительно ли его подставили?
        Так ли уж редко случаются в жизни ситуации, когда работает все что угодно, только не логика.
        Тщательно закрыв «дипломат» на оба замка, продолжая сидеть на краешке унитаза, Валентин вспомнил некоего Илью Пастухова. Появлялся в свое время такой старик в квартире Куделькина-старшего. Словоохотливый старик, очень любивший поболтать в тесной всегда поддатой компании Джона. По словам старика выходило, что он прожил поистине необычайную, очень интересную жизнь. Никто, глядя на старика, каждый день аккуратно приходившего в лавку Джона Куделькина за бесплатными костями для собаки, не подумал бы, что этот чистенький, всегда хорошо выбритый старик в видавшей виды потрепанной кожаной куртке, в темных брюках, в резиновых, чтобы надевать на шерстяной носок, сапогах, в свое время объездил много стран и видел не только московские мясные ряды, но и пороги на бурных африканских реках, и высокие арабские минареты, и вычурные корейские пагоды, слышал занудливые причитания муэдзинов и дышал сухим воздухом пустынь.
        Валентин сидел на краешке унитаза, прислушивался к мужикам, пристроившихся с сигаретами перед открытой форточкой, неторопливо курил и заворожено вспоминал старика Пастухова.
        Отчество старика он забыл.
        Валентин раз пять, не меньше, встречал старика Пастухова в квартире Джона Куделькина-старшего, но отчество напрочь забыл. Да он никогда и не относился к старику серьезно. Ну, приходит к Джону некий старик. Болтает, не говорит ничего обидного, кроме бесплатных костей ничего не просит, уже хорошо, Бог с ним. Мало ли у нас вралей?
        По словам старика получалось, что на фронт он ушел в семнадцать лет откуда-то из-под Енисейска, кажется, село Пировское, где проживал его отец - таежный охотник. С отцом охотился и Пастухов-младший. Навыки паренька оказались очень нужными на фронте. В самом скором времени Пастухов стал известным снайпером. К концу войны на счету ефрейтора Пастухова официально числилось 318 фашистов. Это число всегда веселило компанию Куделькина. «Ну, считай, напрочь выкосил пятиэтажку! - смеялись подвыпившие приятели Джона. - Ну, считай, напрочь выкосил жильцов целого многоквартирного дома!» - «Не жильцов, а фашистов… Врагов то есть… . - обстоятельно и строго поправлял старик и позволял налить себе еще рюмку.
        После войны Пастухов остался бобылем, рано похоронив жену.
        По малой грамотности, в свое время закончил лишь пять классов, работал Пастухов сперва сторожем, потом истопником, долго маялся по московским общагам и коммуналкам.
        И вдруг все устроилось.
        Как-то незаметно для окружающих Пастухов закончил вечернюю школу и получил на ускоренных курсах хорошую спокойную профессию бухгалтера-ревизора. Устроился на большую автобазу, на которой и проработал до самой пенсии. Часто уезжал в командировки, обычно короткие. Ну, неделя, ну от силы, десяток дней. Человек Пастухов был тихий, к нему сразу привыкли. Никто никогда не обращал никакого особенного внимания на тихого ревизора и на его довольно частые отлучки. Работа есть работа. Ревизор, все-таки.
        Но автобаза, по словам Пастухова, была для бывшего знаменитого фронтового снайпера всего лишь крышей. Официальным прикрытием того, чем он занимался на самом деле. Еще в сорок пятом году вызвали молодого бывшего снайпера в СМЕРШ, где молодой полковник очень убедительно объяснил тихому деревенскому парню, что в послевоенном тылу осталось черт знает как много разного рода диверсантов, бандитов, американских и фашистских наймитов и всякой прочей сволоты. «Повоевал ты хорошо. Теперь займешься всей этой сволотой, - строго сказал полковник бывшему снайперу. - Ловить и судить бандитов, диверсантов и всяческих наймитов нет у нас никаких сил. Да и времени нет на такое ненужное занятие. Так что, товарищ Пастухов, будем теперь работать по-революционному. Провинился, умри! Преступил закон, прими жесткое наказание! Ну, а ежели, товарищ Пастухов, ты не желаешь работать на Родину, - с каким-то особенным значением произнес молодой полковник, - то тогда все! Иди! Ты свободен!»
        Слово «свободен» полковник произнес так, что Пастухов, как ни был он мало образован, понял правильно.
        И не отказался от предложения.

«Глупый был… Деревенский… - охотно объяснял старик веселой поддатой компании Джона Куделькина. - Мало что понимал… Мне тогда Москва сильно нравилась… Не хотелось уезжать из Москвы… Тем более, в места не столь отдаленные… Это вы сейчас ржете, как жеребцы, а мне тогда было вовсе не до смеху… Ну, а потом… Не врет же полковник… Ну как это не убрать врага?.. Ведь враг же! Враг… Врага не убери во время, он друга убьет… Ну, заодно и мир посмотрел…».
        По словам старика, поначалу выпала ему Африка.
        Правда, пришлось Пастухову поработать и в Азии. Но это позже. На корейской войне. Там не только наши летуны дрались.

«А по Африке я стал как бы даже специалистом… - кивал, не отказывался старик от лишней рюмки. - В Африке тогда везде были горячие точки… Как и сейчас… Ну, а моя автобаза… Это же все так, для близиру… Начальство было, наверное, поставлено в известность, никто меня не трогал, но никто меня и не сторонился… Я ж тихий был… Конечно, много времени уходило у меня на тренировки в специальных закрытых тирах… А потом еще спецкурсы… Ведь такая работа, что вся на нервах, а нервничать нельзя… Вот и учили меня расслабляться, не думать о том, что делаю… Ведь все, что я делал, было на пользу Родине… Мне это сильно вгоняли в голову, я сам это понимал… Врага ведь нельзя жалеть… Даже если это дама на шпильках и в высокой прическе… Пусть голосок у нее как у птички, и сама она вся как цыпа, а я должен помнить и знать - враг это, пусть и с нежным птичкиным голосом… Ну, и еще всякое… Учился чему-то… Сам учил… - пьяно ухмылялся Пастухов и не отказывался от лишней рюмочки. - Не будешь учиться, навык уйдет…».
        Но каждый день ожидание. Сидишь себе на кухоньке, жаловался старик, куришь, а то вообще только лег спать, стучат в окно. Пастухов жил на первом этаже. Дали ему однокомнатную квартиру. Короче, выдернуть тихого ревизора Пастухова могли из квартиры в любой час дня и ночи.
        Каких-то полчаса и на аэродроме.
        Еще полчаса, получил документы и в самолет.
        Документы, понятно, выдавались подложные, всегда на другое имя. Но хорошие, добрые документы. С документами никогда не было никаких накладок.
        Пока летишь, а летели иногда долго, вызубришь назубок.
        Кто по профессии?.. Как тебя звать, да как по отчеству?.. Да где работаешь?.. Где родился?.. Кто твои родители?.. Живы ли?.. В каком районе Москвы проживаешь?.. Чем занимался в таком-то году?.. Кто твои соседи по этажу и по лестничной площадке?..

«Меня ведь на спецкурсы зачем отправляли? - со значением спрашивал Пастухов подвыпившую компанию Джона Куделькина-старшего. - Да чтобы я там подучился маленько… А память у меня хорошая от рождения… Официально-то я летал в разные страны заключать всякие производственные договора… Ну, чисто формальные… Чаще, так сказать, договора о намерениях… А о настоящих деталях всей этой деятельности я никогда ничего не знал… Не мое это было дело… Меньше знаешь, дольше дышишь… Всякими деталями занимались умные люди… А я что?.. - не отказывался старик Пастухов от лишней рюмки. - У меня дело самое простое… Прилетел, увидел цель, выстрелил… Правда, до этого я очень подробно изучал фотографии целей… Очень подробно… Фигуру, лицо… Чтобы, значит, целясь, не ошибиться… Некоторые лица и до сих пор помню, - жаловался старик. До сих пор снятся мне некоторые лица… Через это, можно сказать, и выпиваю А если еще проще сказать, - не отказывался старик от лишней рюмочки, то так получается, что это вовсе даже и не я выпиваю, а они это выпивают, эти самые… Враги… Мои бывшие цели… Моими, значит, губами…».
        Место работы, по словам Пастухова, ему готовили загодя.
        В съемных квартирах неизвестных старику городов. На чердаках. На каких-то галереях. В каких-то башенках. Иногда приходилось стрелять и на природе - с лодки, с дерева. Но в городе, конечно, и опаснее и сложней. Правда, если уж выследил нужного человека, поймал его в прицел… но и тут случалось, кто-то перекрывал цель или она сама внезапно исчезла… На цель ведь полагается всего один выстрел…
        Если Пастухов промахивался, все равно уходили. Было два таких счастливчика. Промахнулся. - «Вот и не знаю, к лучшему это или нет?.. - пьяно разводил руками старик. - Может, они, эти мои уцелевшие цели, потом столько крови в своих странах пролили, что нам столько и не приснится… Понятно, за промахи мне выговаривали… За все ведь надо платить… Каждая операция выливалась государству в копеечку…Деньги немалые… Но со мной такое случалось редко… Всего два раза… А что сделаешь?.. Никто от ошибок не застрахован… Все равно я потом в Москве получал положенную мне пару тысяч и снова шел на автобазу, там иногда выпивал с хлопцами… Тут ведь главное, язык крепко держать на крючке… Я это умел… Это сейчас такое время, что всем на все стало наплевать… Государственный секрет или личный, всем на все наплевать… За мое умение на Лубянке меня ценили… Я ведь все детство провел в енисейской тайге, охотился вместе с отцом… На белку, на соболя… Этого мелкого зверя следует бить точно в глаз, чтобы не портить шкурку… У меня от природы сильное природное чувство ветра, воздуха, света, движения… Очень точное… Я, например, умел
спусковой крючок нажимать так плавно, что за секунду ствол не сдвигался и на тысячную долю миллиметра…».

«Чего ж это диверсанты, бандиты, американские и фашистские наймиты и прочая всякая сволота так далеко от бегали? - веселилась поддатая компания Джона Куделькина. - Вон как далеко! Аж в Африку!»

«А мне все равно… Хоть в Бразилию… - отвечал старик, не отказываясь от лишней рюмки. - Куда привозили, там и работал… Враг он знает, куда бежать… Думали, наверное, что карающая рука так далеко не достанет… А она доставала… Предал Родину, ничто тебя не спасет… Убеги хоть на край света… Я ведь твердо знал, что стреляю в врага!.. А раз враг, значит, главное, попасть в цель… Мне сперва показывали фотографию врага, я ее изучал подробно, а потом уж я видел живого врага… В прицеле… Вот и все… Вот и вся работа… Мне четко говорили - враг, я и знал - враг!.. Нашей стране враги всегда ведь мешали… Иосиф Виссарионович был к таким вещам человек чуткий… Да у меня и у самого была своя чуткость… Это сейчас время такое наступило, что всем на все наплевать… А мы честно работали… На благо Родины… .
        Теперь, задним числом, Валентин понимал, что поддатая компания Джона Куделькина-старшего веселилась зря. Старик Пастухов не врал. Откуда бы такие дикие фантазии у деревенского парня, который, наверное, никогда книжек не держал в руках.
        Случалось, Валентин сам подробно расспрашивал подвыпившего, но никогда не отказывающегося от лишней рюмки старика.
        Например, муравьи. Ну, какие муравьи в Сибири или в Подмосковье? Торчит куча над жухлой травой, вот и все. А старик подробно описывал диковинные муравьиные города, то спрятанные под листвой деревьев, то хитроумно устроенные под корой, то вознесенные высоко над землей, а то наоборот утопленные в землю. - «Есть такой рыжий муравей, называется гагуа-гагуа, - рассказывал старик. - Я потом узнал, что название так и означает - заставляющий плакать. Из-за этих гагуа-гагуа я однажды влип. Уже занял позицию на дереве. Передо мной в прогале листвы краешек дороги. По дороге должен был проехать джип. На все дело было у меня секунд сорок. Так вот, сразу после выстрела из зарослей выкатился поток муравьев. Хорошо, я успел спрыгнуть, они ведь шли колоннами, вся земля стала рыжей. Меня потом кололи каким-то лекарством, а укусов-то было, ну пять от силы. Но еще полминуты, я бы там и остался. Даже не так. Остался бы там мой скелет. Эти гагуа-гагуа человека обрабатывают в пять минут. Повезло. Успели меня сдернуть с дерева. Но я потом загибался от боли. Трое суток кололи меня и держали в каком-то темном помещении,
потому что нельзя было меня в том состоянии сажать на самолет. И в открытую держать нельзя было…».
        И еще всякое говорил старик.
        Про тропический лес, в котором нет солнца.
        Каждое растение в таком лесу цепляется за одежду, срывает шляпу, оставляет кровавые царапины на руках и на лице. А еще нежная, как паутина, бахрома, венчающая какие-то длинные листья. Казалось бы, ерунда, бахрома шевелится от дыхания. Но только двинешься сквозь такую листву, как она свивается в жгуты, из которых без ножа выйти и не думай.
        И так далее.
        Придумать такое трудно.
        Особенно тихому ревизору.
        Спустив воду, Валентин вышел из кабинки.
        Он долго мыл руки, разглядывая себя в зеркале.
        Пять лет во Франции и в Гвиане несколько изменили его, но шрам на виске остался тот же, и взгляд хмурый. Бычачий. Быком Валентина прозвал когда-то Николай Петрович. За неумение думать. Так Николай Петрович считал. А я и не научился думать, хмуро подумал Валентин, машинально взвешивая в руках «дипломат».
        Прежде, чем выйти из здания аэропорта, несколько раз позвонил из будки телефон-автомата. Куделькин не ответил. Наверное, забыл включить телефон, отключенный с вечера.
        К черту!
        На площади перед аэропортом Валентин поймал левака.
        - Полтинник! - нагло заявил рыжий толстомордый водила. - Если до центра, то полтинник. А в Дзержинский район или там в Заельцовку вообще не поеду. Времени нет.
        - Мне как раз в центр.
        - Это можно, - согласился водила. - Только ты учти, мужик, что скоро на площади начнется митинг. Если тебе, скажем, надо к рынку, площадь Ленина придется объезжать стороной.
        - Мне не к рынку. Мне на Орджоникидзе, - хмуро объяснил Валентин. - Ну, объедешь площадь. Какие проблемы? Пара минут, не больше. Но остановишься там, где я укажу. И подождешь меня.
        - Сколько ждать?
        - Ну, не знаю… Может, полчаса… Может, меньше…
        - А потом?
        - А потом снова сюда.
        - В Толмачево? - удивился водила.
        - ВТолмачево.
        - Ну ты, чудак!.. Или забыл чего?..
        - Забыл.
        - Заметано… Но только учти, если ждать, а потом обратно, тогда не полтинник… Тут и сотки мало…
        - Обойдешься полтинником, - усмехнулся Валентин. - Выдам я тебе полтинник. Баксами. Устроит?
        - Баксами? - встрепенулся водила. - Ну, ты чудак? Конечно, устроит.
        И покрутил толстым пальцем:
        - Только все равно, знаешь… Надо выдать, как бы задаток… Для пущей гарантии… А?.. Сам понимаешь… Народ сейчас прыткий…
        - Понимаю, - хмуро кивнул Валентин и протянул рыжему водиле десятидолларовую бумажку.
        Глава XII
        Удар в спину
5 июля, Новосибирск
        За три дня, проведенных в Новосибирске, Чирик выходил из гостиницы только два раза. Каждый раз минут на десять, от силы на пятнадцать. Не больше.
        В первый раз, негромко про себя насвистывая, осторожно прошелся вокруг торговых киосков, плотным квадратом расставленных перед гостиницей, купил бутылку водки и банку красной икры, а во второй рискнул заглянуть на оптовый рынок, расположенный метрах в пятистах от гостиницы.
        На оптовых рынках тесно.
        На оптовых рынках никто ни на кого не обращает внимания.
        Если в толпе кто-то тебя узнает, твердо знал Чирик, это значит, что ты с кем-то столкнулся лицом к лицу. То есть, оказался совсем рядом. А оказаться рядом с человеком, который тебя знает, конечно, нехорошо. Даже в толпе. Но и тут есть некое преимущество. В толпе, особенно в рыночной, в базарной толпе легче уйти от погони, если она вдруг образовалась. Попробуй-ка догнать человека в беспорядочно клубящейся перед коммерческими киосками толпе! Тем более, если сам убегающий не хочет, чтобы его догнали.
        Чирик не хотел.
        Да и куда убежишь?
        Как псина на привязи.
        Чирик не хотел ни погони в толпе, ни того, чтобы его внезапно узнали. И уж, конечно, не хотел он, чтобы его догнали, не дай Бог.
        С этой точки зрения Чирик вполне, наконец, оценил обыкновенную, несколько потрепанную, зато нисколько от того не бросающуюся в глаза джинсуху, которую чуть ли не силой навязал ему страшный человек, каким-то образом вычисливший его в Москве. В этой обычной потрепанной джинсухе, которую таскает на улице каждый третий, Чирик напрочь сливался с суетной толпой, ничем существенным из нее не выделяясь.
        О страшном человеке, вычислившем его в Москве, Чирик вспоминал с содроганием.
        Страшный человек сломал его волю.
        Не надо было разрешать этому человеку все время смотреть в глаза, задним числом злился и негодовал Чирик. Вообще никогда не следует разрешать людям, с которыми разговариваешь, пристально смотреть тебе в глаза. Если даже ты твердо знаешь, что этот человек не гипнотизер, не какой-нибудь сраный экстрасенс, которого следует опасаться, на всякий случай, что глаз у него не дурной, даже, может быть, легкий, все равно никогда не следует разрешать разговаривающим с тобой людям пристально смотреть тебе в глаза, потому что по человеческим глазам можно много чего такого ненужного узнать. Если закинуть железную «кошку» в колодец, злился и негодовал Чирик, можно и не зная, что в колодце было когда-то утоплено, доискаться и поднять на поверхность множество интересных и занятных вещей.
        Так и с глазами.
        Никогда не следует позволять людям, которые активно или даже пусть только тайно настроены против тебя, пристально смотреть тебе в глаза.
        И тем людям, которые ненавидит тебя или боятся.
        Если бы придурок в ночном «Икарусе» под Орлом, вспомнил Чирик, не поднял голову, если бы он с таким страхом, но при этом так пристально и ненавидяще не уставился мне в глаза, никто бы его не тронул. Ну, отобрали бы у придурка деньги, может, какие вещи, ну дали бы ему разок по дурным рогам, чтобы не озирался и не приглядывался к незнакомым людям, но никому бы в голову не пришло стрелять в него.
        А придурок уставился. Чирик шел по проходу автобуса прямо на придурка, а тот никак не отворачивал бледное лицо, не отводил от Чирика пристальных, расширенных страхом глаз, заворожено смотрел прямо на Чирика. Смотрел прямо в его глаза - пристально, ненавидяще, правда, с каким-то ужасным предчувствием. И, подходя к придурку, Чирик заранее знал, что теперь-то уж непременно выстрелит ему в лоб. Когда человек смотрит на тебя так заворожено, так пристально, с такой ненавистью, с таким ужасом и испугом, это означает только одно: сам того не осознавая, этот человек тщательно впитывает всего тебя, он детально срисовывает тебя, фотографирует, он, сам того не осознавая, запоминает твою походку, твое лицо, твой каждый жест, каждое твое движение, каждую деталь. Если такого человека оставить в живых, он и через двадцать лет будет все помнить о тебе в точности, во всех подробностях.
        Чирик выстрелил.
        Другое дело девки. После того как девка завизжала, с удовольствием подумал Чирик, с нею можно делать все, что захочешь. Никакого отказа. Завизжав, девка как бы срывает какой-то внутренний тормоз, ей сразу и полностью отказывают логика и память. Если даже каким-то чудом такая вдруг завизжавшая от ужаса девка и вырвется из твоих рук, сбежит, смоется, ей все равно нечего будет сказать ментам и следователям, потому что по-настоящему ну никак нельзя запомнить обижающего тебя человека, если в голос визжишь от страха.
        Ну никак. Доказано опытом.
        Впрочем, к девкам Чирик относился без особого интереса.
        Какая разница, девка или мужик, если и с той и с другого одинаково верно можно слупить деньги?
        Никакой разницы.
        А вот денег Чирику всегда надо было много.
        Правда, он не был формалистом. Взять разом сто миллионов или взять те же сто миллионов за несколько присестов, это ему было все равно. Лишь бы взять. Деньги, считал Чирик, всегда деньги.
        Особенно взятые.
        То есть, у кого-то отобранные.
        Когда, слюня палец, такие взятые деньги неторопливо пересчитываешь, то в общем начинаешь понимать, зачем древние изобрели деньги. При этом начинаешь понимать, что не по глупости. И начинаешь понимать, что умные люди, такие, например, как он, Чирик, что бы там по этому поводу ни говорили всякие задранные умники, созданы природой или еще там кем-то, вовсе не для того, чтобы всю свою жизнь горбатить на чужого дядю на коммунистической стройке или в цеху какого-нибудь капиталистического завода.
        А девки…
        А девки пускай визжат.
        Моментом в море, как говорили древние.


        Пейджер затренькал, когда Чирик принимал душ.
        Чирик не сразу понял, что там так негромко, даже приятно затренькало в комнате? Телефон, что ли?
        Только выключив шумную воду, Чирик понял, что негромкое, даже приятное треньканье доносится из кармана джинсовой куртки, висящей в шкафу.
        Вот, оказывается, каков голосок у черной поясной игрушки с крошечным экранчиком, которую страшный человек в Москве сунул мне в карман, как-то отстранено подумал Чирик.
        И вспомнил.

«Ни на секунду не расставайся с этой штуковиной, гражданин Чирик, - предупредил в Москве страшный человек. - Пусть эта штуковина всегда будет при тебе, понял? Нигде ее не оставляй. Вообще нигде. Ни на минуту. Даже если пойдешь в сортир, не оставляй ее, таскай пейджер с собой… И жди… Внимательно жди… Сообщение тебе сбросят…».
        Непонятного, но обещанного сообщения Чирик томительно ждал с самого первого утра, когда под именем Сковородина Григория Павловича заселился в стандартный однокомнатный номер гостиницы «Обь».
        Ни у кого в гостинице, ни у портье, ни у горничных, ни у администрации какой-то бородач Сковородин не вызвал никакого интереса.
        И хорошо. И ладно. Так оно и должно быть.
        Чирик не покупал и не читал газет. Практически он не выходил из номера. Он почти не включал телевизор. Он просто часами лежал на диване одетый и томительно ждал, когда же, черт побери, на его пейджер сбросят какое-то сообщение? Страшный человек в Москве сломал его волю. Страшный человек в Москве убедил Чирика, что главное теперь в его жизни - это дождаться некоего сообщения.
        Слинять? Спрятаться? Исчезнуть?
        После Москвы, после того страшного человека Чирику это в голову не приходило. Уж слишком убедительно расправился страшный человек с его иллюзиями. Он ведь действительно звонил Чирику и, самое нехорошее, действительно сразу сообщал, где именно Чирик находится. А когда, выпив, Чирик в каком-то баре на Никитина перестал обращать внимание на сотовый, минут через двадцать рядом с ним опустился на высокий табурет неприятный тип. Очень круглый, с каким-то бабьим лицом, но сразу видно, накачанный. «Ты, Чирик, пить-то пей, - негромко, но вызывающе сказал человек с бабьим лицом, - но на звонки отвечай, придурок». И, выпив свои сто граммов, ушел, окончательно доломав Чирика.
        Конечно, обещания страшного человека в Москве звучали несколько неопределенно. Но все равно, что-то такое им было обещано, несло в себе какую-то такую надежду. И темным тайным животным чувством Чирик почему-то верил, что если он выполнит порученное ему дело, то ему дадут возможность уйти.
        А если я уйду, думал Чирик, если мне действительно удастся в самом скором времени оторваться от ментов, а главное, от того страшного человека, который вычислил и сломал меня в Москве, то уж на этот раз я постараюсь спрятаться так, чтобы ни одна скотина меня не вычислила.
        Чирик не собирался повторять старых ошибок.
        Он умел учиться на своих ошибках.
        Больше он никогда не будет торчать на свету. Больше никаких особенных квартир, никаких казино! Ничего такого больше не будет. Пусть все это останется фраерам. У него, у Чирика, достаточно накоплено денег, чтобы схорониться где-нибудь в неожиданном городе и жить себе тихо, мирно, долго, так, как ему иногда хотелось. Правда, страшный человек из Москвы обещал обратный билет всего только до Екатеринбурга, а Екатеринбург Чирик сильно невзлюбил еще в ту пору, когда город назвался Свердловском, были там у Чирика свои неприятности, даже крупные, но, в сущности, сейчас ему было все равно.
        Екатеринбург так Екатеринбург. Урюпинск так Урюпинск. Главное, выбраться из Новосибирска, где все дышит такой явственной, такой ощутимой опасностью. Выбора не было. Оставалось ждать. Страшный человек в Москве, напоминал себе Чирик, ясно дал понять, что, выполнив работу, можно будет уйти.
        Плевать на то, что я не знаю, какую именно работу мне предстоит выполнить.
        Не имеет значения. Хоть канавы копать, хоть таскать тяжести. Какая бы работа ни предстояла, он ее сделает. Лишь бы не повязали.
        Ну, насчет повязки, это вряд ли, думал Чирик. В конце концов, повязать меня могли еще в Москве, но почему-то не сделали этого. Повязать меня могли и в Новосибирске при выходе из самолета, но тоже не повязали. И так далее. Все это означает, решил Чирик, что я действительно позарез нужен страшному человеку из Москвы. Если бы меня решили повязать, совершенно незачем было бы городить огород, тащить меня из Москвы в Новосибирск. Ясный хер, он кому-то нужен!
        Чирик не пытался уточнить - кому? Какая разница, кому? Казакам, затеявшим хитрую игру с разбойниками, или наоборот разбойникам, пытающимся провести казаков? Человек моих занятий всегда должен быть начеку, томительно думал Чирик, одетый валяясь на неудобном, слишком коротком, гостиничном диване. Человек моих занятий все должен делать всерьез и вовремя. Ни секундой раньше, ни секундой позже. Например, ухмыльнулся он, очень вовремя вошла пуля в спину верному корешу Сереге Херетину. А то ведь, кто знает, как повел бы себя Серега, попади он в руки жесткого следователя?
        То-то и оно. Уверенным можно быть только в себе. Да и то не всегда.
        С этой точки зрения, удачей, конечно, было и то, что второй кореш Чирика татарин Харис Латыпов тоже не ушел от пули. Попал скотина Харис под пули ментов. И правильно. Зачем Харису попадать в руки ментов? Зачем Харису болтать? Зачем ему шевелить длинным татарским языком? Зачем вести Харису длинные беседы с дотошными и не в меру любопытными следователями? Они ведь тоже не придурки. Их тоже обучают делу. Иногда здорово обучают. Такой вот дотошный и не в меру любопытный следователь запросто может вывернуть душу не совсем уверенному в себе человеку.
        Так что, можно считать - удача.
        Серега Херетин схлопотал пулю - удача.
        И Харис Латыпов схлопотал пулю - удача.
        Некому теперь вспомнить, кроме, понятно, самого Чирика, что именно они вытворяли втроем.
        Да нет, не втроем, усмехнулся Чирик. Это они вытворяли. Харис да Серега. Вдвоем. А он, Чирик, тихий человек. Можно сказать, он не раз предупреждал их, ругался, даже часто пытался остановить. Ох, мол, добьетесь, суки! А они ему, Чирику, угрожали, ухмыльнулся он. Всяко угрожали. И бить хотели. Вот так! Пусть-ка теперь кто-нибудь докажет, что все было как-то иначе.
        Кто подтвердит?
        Мертвецы?
        Смешно. Что взять с мертвецов? На то они и мертвецы, чтобы не ввязываться во всякие такие истории. Незачем мертвецам ввязываться в живую жизнь живых. Вот выгнал он из жизни Вальку Овечкина, закидал его сухим хворостом в Медведевском лесу, очень далеко от Новосибирска, а Валька, паскуда, опять вмешался в его жизнь. С того света. Через страшного человека в Москве.
        Не доели Вальку зверьки.
        Там неподалеку от того места, где Чирик забросал хворостом Вальку Овечкина, стояла древняя полурассыпавшаяся поленница. Много лет кто-то нарубил в лесу дров, напилил, поколол, даже сложил в поленницу, чтобы ее ветерком подсушивало, но не вывез. Черт знает, может, помер, может, еще что случилось с тем неизвестным. Поленница все равно сгнила, развалилась, давно покрылась седоватым лишайником, а между поленьев загнездовались какие-то мелкие зверьки. Может, бурундуки.
        Тоже мне!
        Не могли сожрать Вальку Овечкина целиком!
        Вот он теперь, значит, и вяжется. Попал в ментовское дело, грозит с того света. И так легко от Овечкина не отделаться.
        А меня, значит, достали, нерешительно сказал себе Чирик, растирая тело широким махровым полотенцем и прислушиваясь к приглушенному треньканью пейджера, доносящемуся из комнаты.
        Пусть тренькает.
        Он ухмыльнулся.
        Пусть тренькает. Никуда они не денутся.
        Подойду я к пейджеру прямо сейчас или, скажем, подойду через пять минут, какая, в сущности, разница тому страшному человеку из Москвы? Тем более, что объясню я им… Ведь не Петрушка, чтобы бегать на первое треньканье… Не Петрушка, человек нужный… Скажу, опоздал, простите, в буфет спускался… Или скажу, сидел в туалете… Да мало ли? Это же, ухмыльнулся Чирик, вовсе даже не вранье, а так, что-то вроде правды. И вообще. Как бы ни складывались дела, не мне сразу, как Петрушке, срываться с места и самому первым бежать на первое треньканье. Они поверят всему, что я им скажу… Если, конечно, они не наладили за мной слежку… Такую, как в Москве… Только все равно поверят… Они ведь, знают, что я врать не буду…
        Он ухмыльнулся.
        Сколько Чирик себя помнил, всю свою не такую уж долгую жизнь он только и делал что подличал, увертывался, убивал, насиловал, воровал, грабил, матерился, пил, издевался, прятался, и все время, все время перебегал дорожку людям, которые до встречи с ним часто даже не подозревали о его существовании.
        Но ведь это и есть жизнь.
        А вранье есть основа жизни.
        Именно вранье является реальной основой реальной жизни, философски подумал Чирик. Вранье, а не что-нибудь. Не какие-то там другие значительные явления. Именно вранье. Потому что, не успев народиться на свет, человек уже начинает врать. Да и как иначе? Покричит младенец лишний раз, повопит, подергается - смотришь, мамаша лишний раз поднесет его к груди. Покуражится взрослый человек лишний раз, попрыгает, подергается в истерике - смотришь, такому хитрому мужику тоже что-то отломится. Да и шкура целей.
        А особенно любят вранье денежки. Так уж повелось в мире. Чем больше денежек, тем больше вранья. Чем больше вранья, тем больше денежек. Даже странно, зачем столько денежек и вранья?
        Он узмыльнулся.
        Да затем, чтобы делать новые денежки!
        А зачем новые денежки и новое вранье? - ухмыльнулся он. Зачем все новые и новые денежки, если ты не успеваешь проживать старые?
        Ну, тоже глупый вопрос. Да затем, чтобы делать другие новые денежки! Круговорот веществ в природе. Чирик ухмыльнулся, вспомнив, как однажды с Серегой Херетиным, верным корешом, которому он сам же потом пустил пулю в спину, боясь его слабого гибкого языка, они брали одну известную лавку в Кемерово. Такая модная лавка, название «Ностальгия». Звучное красивое слово. И на вид лавка сразу показалась Чирику перспективной. А внутри лавки Чирик и Серега прямо расстроились, так много было на прилавках и под прилавками ценных вещей. Хоть караул кричи. Все зараз не унесешь, ежу понятно.
        А еще Чирика поразила удивительная чистота.
        Внутри в лавке все оказалось не по-человечески чистенько и пристойно.
        Так чистенько и пристойно, что Серега Херетин, патологически не выносивший ничего такого, не выдержал и навалил тут же, прямо на блистающем чистотой полу.
        Чирик поморщился. Но мешать не стал. Хрен с ним, с Серегой. Им сейчас все на пользу. Будущая обида владельца лавки сыграет нам только на руку, подумал тогда Чирик. Если владелец лавочки действительно такой чистюля и аккуратист, то, разговаривая с ментами, он больше будет думать о куче дерьма на этом поразительно чистом полу, чем о своих настоящих потерях. Такова психология придурков. Чистюля владелец лавки будет прямо содрогаться, вспоминая про жуткую кучу Серегиного дерьма на затоптанном Серегиными сапогами полу в его когда-то чистенькой и пристойной лавке. Ясный хер! Серега Херетин был мастак на такие штуки. Или что-то такое было с его организмом. Серега обязательно гадил там, где работал. Не мог иначе. Ну никак не мог удержаться.
        Один только раз Чирик рассердился на Херетина.
        Это случилось на гастролях, когда они брали шахтерские квартиры в Анжерке.
        В тот месяц в одной из шахт Анжерки погибла при подземном взрыве бригада шахтеров. Чирик очень точно узнал день, когда вдовам выплатили компенсацию за погибших кормильцев.
        Вот две таких шахтерских квартиры Чирик и Херетин и сумели удачно взять в один день, отобрав у вдов все до нитки.
        Первая вдова оказалась дома и ее пришлось загнать в ванную.
        Вдова оказалась чистюлей. Как тот владелец лавки. Квартирка у шахтерской вдовы, конечно, оказалась не богатая, но чистенькая. Ну, все эти занавесочки, шторочки, накидочки, и все такое прочее. Даже обеденный стол у вдовы был накрыт белой накрахмаленной скатертью. Будто будет жрать и жирным супом не капнет. А на подоконниках и на столе вперемешку стояли чистенькие искусственные и живые цветы. Как в игрушечном садике. Все вперемешку.
        Чирик и Херетин пришли к вдове в самое хорошее время для рабочего города - в десять часов утра, под видом сантехников.

«Здравствуйте, здравствуйте… Вот, значит, послали нас к вам… Администрация, значит, послала… Сами понимаете… Беда ведь… Теперь всем миром помочь вам решено, значит, жизнь облегчить… - с чувством объяснил вдове Чирик. - Если сток там у вас не работает, или какая раковина прохудилась… Или унитаз старый… Ну, сами знаете… Кто ж лучше знает?.. Если что не работает, мы с превеликим…».

«Ну, что вы, что вы… Конечно, спасибо… Раковину на кухне, конечно, давно поменять… Эмаль отбита, ржавчина появляется… Только вот, чем я вам заплачу?.». - растерялась вдова.

«Ну, как это чем?.. - лукаво подмигнул Чирик. Ему хотелось понравиться вдове, совсем еще молодой. Ему хотелось, чтобы она почувствовала в нем настоящего мужчину. Ему даже показалась, что такое подмигивание понравится вдове. - Вы же вчера получили свои тридцать лимонов… В шахтоуправлении… Наличкой… Где тут они у вас?.. Мы же знаем, что в сберкассу вы еще не ходили…».
        Вдова все поняла.

«Это же за погибшего кормильца… - побледнев, чуть слышно выдавила она. - Это же за его потерянную жизнь… - Она даже не заплакала. - У меня двое детей остались… Они сейчас в школе… - Вдова спохватилась, что сказала что-то лишнее, и заторопилась: - Я же не работаю… Город маленький… Где тут у нас найдешь работу?.. Да и дети у меня… Школьники… Двое… Вы сами подумайте… Вот сами подумайте… Как жить будем?.».

«Да ты ж еще молодая!.». - заржал Серега Херетин и прямо на глазах потрясенной, окаменевшей от ужаса вдовы начал мочиться на слишком белую накрахмаленную скатерть. Как бы вошел по малой нужде в чудный садик из живых и искусственных цветов. Как бы припал от души к кусточкам. Не мог удержаться. Наверное, излишняя чистота возбуждала Херетина. Вот тогда Чирик единственный раз рассердился на Серегу. «Кончай!» - коротко бросил он, сердито загоняя окаменевшую от горя вдову в ванную. Почувствовав, что Чирик действительно сердится, и не понимая, почему Чирик сердится, Серега Херетин, застегивая ширинку, ухмыльнулся: «Да кончил, кончил!»
        Вся наша жизнь - гниющая трава, красиво подумал Чирик.
        Он любил думать красиво.
        Вся наша жизнь - гниющая трава, подумал он красиво, одеваясь и внимательно прислушиваясь к ровному, как журчание ручейка, треньканью пейджера, оставленного в кармане джинсовой куртки. В гниющей траве гниет и то, что в ней валяется. Серега Херетин сгнил первым. Я завалил Серегу как кабана пулей под левую лопатку, красиво подумал Чирик. Не будет больше Серега мочиться на накрахмаленные белые скатерти на глазах бедных вдов и гадить на полы чистеньких, но богатых лавок.
        Короче, Чирик как бы осудил Херетина.
        Но ведь только никому теперь не подтвердит, что это не я лично отнял деньги у тех вдов, с сожалением подумал Чирик. Это же все Серега действовал, ухмыльнулся он. Да и вдовы сами виноваты, раззявы. Получили деньги, бегите в сберкассу! Зачем тащить домой каждая по тридцать лимонов?
        Чирик опять ухмыльнулся. Жалко, что некому теперь в случае надобности подтвердить ментам, что это все Серега творил, а я наоборот, я даже сочувствовал тем вдовам. Понятно, что самих вдов сюда приплетать не надо, и совсем не надо задавать такие вопросы именно вдовам, они ж пристрастны, они не смогут объективно судить, глупые квочки, кормильцев потеряли, а потом и деньги!..
        Он опять ухмыльнулся. А спрашивается, какого хера лезли их непутевые мужики под землю? Не могли найти чего полегче на земле? Не могли изловчится с работой на самой ее поверхности? Мало на земле уютных продбаз, хозяйств всяких подсобных?.. А?.. Тепло, светло и мухи не кусают… Не так, что ли?.. А под землей, понятно, как ты ни рыпайся, там сыро и темно… И в гниющей траве сыро и темно, красиво подумал Чирик. Чтобы выжить в гниющей траве, надо все вокруг жарко подпалить. Так подпалить, чтобы высокий огонь с ревом достал до небес. И гори оно синим пламенем! Так-то.
        И подумал: эх, жалко, нет сейчас у меня времени. И нет под рукой ни Сереги Херетина, ни Хариса Латыпова. Хотя Чирик выходил из номера всего два раза, опытным глазом он успел углядеть в гостинице подозрительно кучкующихся азербайджанцев.
        Упитанные айзеры.
        С такими можно иметь дело.
        Однажды он и Серега без труда отняли у таких вот упитанных айзеров очень неплохой товар - пакистанский метадон, индийский бупренорфин, отечественный тремитилфентонил.
        Эти айзеры в гостинице тоже показались Чирику интересными, перспективными. Жаль, времени на них нет.
        Чирик закурил, неторопливо выпустил изо рта густой клуб дыма и вынул, наконец, из кармана джинсовой куртки тренькающий, как игрушечный трамвай, пейджер.
        На экране был высвечен номер.
        Так же неторопливо Чирик подошел к тумбочке и снял с рычагов трубку гостиничного телефона. Слинять бы, с тоской подумал он, набирая номер, сброшенный на его пейджер. Спрятаться в глуши… Пересидеть опасность… Хоть среди медведей… А то устроиться сторожем на какую-нибудь сельскую продбазу…
        И замер.
        Его звонка ждали.
        - Ну, здравствуйте, Григорий Павлович, - услышал он вполне доброжелательный незнакомый голос.
        - Здравствуйте.
        Доброжелательный голос был незнаком Чирику, но Чирика это не смутило. Страшный человек в Москве предупреждал, что разговаривать с Чириком будет, возможно, совсем не он, а какой-то другой человек.
        - Слушаю, - негромко сказал Чирик, потому что не знал, что именно ему следует говорить.
        В горле у него пересохло.
        - Правильно делаете, что слушаете, Григорий Павлович, - охотно ответил доброжелательный голос, впрочем, сразу переходя на тон более суховатый, деловой. - Внимательно слушайте. Очень внимательно. Ничего повторять не буду. Сегодня в три часа дня, Григорий Павлович, вы должны стоять у второго подъезда в доме на улице Орджоникидзе… - Человек назвал номер дома. - У второго подъезда от арки. Помните арку?.. Вот и славненько… Примерно в три тридцать, ну, сами понимаете, это само собой, плюс-минус пять минут, на площади Ленина возникнет некоторый шум. Наверное, вы его услышите. Даже, наверное, обязательно услышите. Ну, так вот. Когда услышите шум, то откроете дверь подъезда, код два-три-восемь, и подниметесь на пятый этаж. Лифт вызывать не надо. Подъезд тихий. В этом подъезде сейчас живут в основном пенсионеры и одинокие люди. У квартиры… - человек назвал номер квартиры, - вы остановитесь и прислушаетесь. Если вблизи кто-то окажется, мало ли что бывает, случайности не исключены, подниметесь выше на площадку и подождете. Там на площадке колонка мусоропровода. Там и переждете. Никто вас там не увидит.
Потом, стараясь не шуметь, спуститесь к указанной квартире и откроете дверь. Ключ у вас?
        - Да.
        - Дверь открывайте осторожно. Как только можно осторожно. В квартире будет находиться человек. Он знает, что к нему придут, но все равно ведите себя как можно более осторожно. И помните, Григорий Павлович, что человек, который будет находиться в квартире, это единственный человек, который в будущем… Ну, вы, наверное, помните, что вам говорили в Москве?..
        - Помню.
        - Тогда действуйте.
        - Погодите, погодите! - заторопился, испугался Чирик. И зачастил, злясь на самого себя и боясь, что трубку сейчас повешают: - А билет? Мне в Москве обещали. Где билет?
        - В квартире на секретере лежит толстая черная книга, Григорий Павлович. Называется «Библейская энциклопедия». Между страницами пятьсот восемьдесят два и пятьсот восемьдесят три, там, где напечатана статья «Прорицатели», лежит все, что вас интересует.
        Трубку повесили.

«Прорицатели»… Какие, к черту, прорицатели?!
        Второй подъезд дома на Орджоникидзе… Это другое дело. Дом на Орджоникидзе Чирик знал. Значит, так, прикинул. В три часа дня, у подъезда. Ну, потолкаюсь там, покурю в сторонке под аркой. Присмотрюсь, что к чему. Заодно изучу пути отхода. А примерно в три тридцать, ну, плюс-минус пять минут, как нужно, на площади Ленина возникнет какой-то шум…
        Драться, что ли, начнут? - недоуменно подумал Чирик.
        И решил: наверное! Там ведь одно дурачье. С них станется.
        Код подъезда два-три-восемь. Пятый этаж. Лифт не вызывать. Да я бы и не стал вызывать. Тише ходишь, дальше будешь.
        Ключ в кармане.
        Ключ Чирик получил еще в Москве.
        Ну, а в квартире, значит, окажется человек…
        И человек этот, понятно, не должен меня запомнить…
        Чирик проверил деньги в карманах и паспорт на имя Григория Павловича Сковородина. Его затрясло. Когда окажусь в Москве, злобно решил он, когда у меня появится новый паспорт, этот я немедленно выброшу. Порву на клочки и выброшу. Или нет. Сожгу для уверенности.
        Чирику сразу, еще в Москве, не понравилось сочетание имени и фамилии.
        Сковородин.
        Григорий Павлович.
        Гришка, значит… Ну нет, Гришкой жить не стану… Не пробуду долго Гришкой… И сумку, с которой прилетел, мне теперь брать с собой незачем… Завтра куплю другую… В Екатеринбурге… Если доберусь… Ничто больше не будет мне больше напоминать о том страшном человеке…
        Единственное, что Чирик извлек из сумки и сунул в карман - это короткий крупповский нож. Собственно, он мог и нож не брать, в обжитой квартире всегда что-нибудь такое попадет под руку, но хорошую вещь жалко.


        До площади Ленина Чирик доехал в троллейбусе.
        Собственно, доехал он не до площади, а до «гнутого» гастронома. Дальше транспорт не ходил, весь проспект перекрывала милиция. За веселыми фуражками с красными околышами волновалось и гудело необозримое серое человеческое море - растревоженное, мощное, с какими-то своими непонятными шумными отливами и приливами, придыханиями и ропотом.
        Это хорошо, подумал Чирик.
        Пусть шумят.
        Чем больше шуму, тем легче будет уйти.
        В три сорок, закончив дело, я поймаю частника где-нибудь на углу улиц Мичурина и Орджоникидзе, и спокойненько уеду в Толмачево.
        Кому какое дело до частника, везущего пассажира в аэропорт?
        Не знаю, на какой рейс взят билет, но мне лучше убраться из Новосибирска прямо сегодня. Кстати, с любым частником запросто можно договориться, подумал Чирик, чтобы махнуть, скажем, в Кемерово. Или в Томск. Или в Барнаул. Или в Новокузнецк. Или в Бийск. Или в какой другой город. Но лучше сразу улететь из Сибири.
        Неторопливо обойдя оперный театр с тыльной его стороны, Чирик вышел на угол улиц Мичурина и Ордожникидзе.
        В запасе у него оставалось минут пятнадцать.
        Он нисколько не торопился.
        Совершенно спокойно, совсем как свой, он прошелся по глухому двору, ограниченному с одной стороны неприветливыми металлическими мусорными баками, а с другой, прямо по ходу, мрачной кирпичной стеной Архитектурного института, и ему сильно не понравилось то, что в арке, ведущей со двора на улицу, густо стоят менты.
        Впрочем, иначе и быть не могло.
        Чирик закурил и взглянул на часы.
        Без пяти три.
        Чирик курил и думал о том, что первое, что следовало бы сделать после того, как он завершит дело, это сменить одежду.
        Целиком.
        Всю.
        Но… Не получится…
        К сожалению, не получится…
        Как всякая невыполнимая мысль, эта мысль сильно раздражила Чирика.
        Он разозлился. Он напряженно прислушивался. Он ждал, что вот-вот на площади начнется необыкновенный и жуткий ор, шум, визг, вопли, но почему-то на площади ничего такого не происходило. Только непрестанно орали в мегафон один за другим неутомимые ораторы, но ничего такого не происходило.
        И не произошло.
        Ни в три. Ни в три десять.
        Нет никакого шума, взглянув на часы, неприятно удивился Чирик. Нет никакого шума. Чего-то там недодумали. Что же делать? Может, можно уйти, раз нет никакого шума?
        Но уйти Чирик не мог.
        Во-первых, у него не было билета.
        Этот билет и, возможно, новые документы лежали в известной ему квартире на пятом этаже.
        Во-вторых, он не мог просто так уйти, ничего не сделав для того страшного человека. Что-то подсказывало ему, что он не может просто так уйти. Если он уйдет просто так, страшный человек из Москвы, несомненно, займется им вновь. И займется всерьез. К тому же, у страшного человека все, наверное, заранее продумано. На все случаи жизни. И у него, наверное, есть возможности не выпустить Чирика из Новосибирска.
        В три пятнадцать Чирик решился.
        Он открыл дверь и вошел в пустой подъезд.
        Пахло кошками. Было тихо. Судя по светящемуся глазку, лифт работал, но Чирик, как и было ему подсказано, не стал вызывать лифт. Не торопясь, стараясь не сбить дыхание, он пешком поднялся на пятый этаж. У двери нужной квартиры минуту постоял молча, ни разу не шелохнувшись. Он внимательно, очень внимательно, как лесной, опасающийся хищников, зверь, прислушался к дневной гнетущей тишине подъезда. Потом выбросил погасшую сигарету, облизал почему-то вдруг пересохшие губы и осторожно вставил ключ в скважину.
        Дверь открылась.
        Впереди, прямо на Чирика, из проема так же бесшумно распахнувшихся навстречу дверей на Чирика настороженно глянул плечистый человек бородатый в самом обыкновенном джинсовом костюме и с нехорошей кривоватой улыбкой на узких сухих губах.
        Чемпион по убийствам, ухмыльнулся Чирик.
        Он сразу понял, что видит собственное изображение в зеркале стоявшего в конце коридора трюмо.
        И бесшумно закрыл за собой дверь.
        Но его услышали.
        - Какого черта? - услышал он из комнаты раздраженный женский голос. - Как это понимать?
        Баба!
        Чирик мгновенно понял, что обращаются к нему. То есть, к человеку, которого здесь ждали. А ждать могли только его. «В квартире будет находиться человек, - вспомнил он. - Этот человек знает, что к нему придут, но все равно ведите себя осторожнее».
        Вот он и пришел.

«Человек, который окажется в квартире, это единственный человек, который в будущем… Ну, вы, наверное, помните, что вам говорили в Москве?.».
        Чирик помнил. Хорошо помнил. И понимал, конечно. Чего тут не понимать? Человек в квартире это единственный человек, который может опознать Чирика в будущем. Ждали, может, кого-то другого, а пришел я, ухмыльнулся Чирик. Значит, в некотором смысле, неизвестная баба из комнаты действительно обращалась сейчас к нему. Одновременно Чирик окончательно понял, что в этом странном, навязанном страшным человеком в Москве, совершенно неизвестном ему ни в каких деталях деле, кажется, и впрямь что-то не сложилось.
        - Спокойно, мадам, - весело и открыто ухмыльнулся Чирик, входя в комнату и прислоняясь плечом к косяку.
        Каким-то шестым чувством он остро и возбуждающе ощущал, что в квартире, кроме них, никого нет. Только он и невысокая стройная баба в светлом брючном костюме, похожая на деловую бабу из банка.
        Там все такие.
        Все в белом и деловые.
        Чирик мгновенно оценил обстановку.
        На площади, волнуясь, орал в мегафон очередной оратор. Чего-то наверное, требовал. А может, обещал. Чирика оратор нисколько не интересовал. Его интересовала тишина, царившая в доме. Его интересовала стройная баба в светлом брючном костюме. Наконец, его сильно заинтересовал черный раскрытый «дипломат» на столе. В нем лежали деньги. Много денег. И еще коньяк, удивился Чирик.
        Три плоских фляги «Мартеля». Он такой пил.
        А денег не мало, уже волнуясь, отметил про себя Чирик. Все в крупных купюрах. Наверное, приличная сумма, уже весело подумал Чирик, окончательно убеждаясь, что в пустой, как бы даже нежилой квартире действительно нет никого, кроме него, Чирика, и этой не в меру деловой рассерженной бабы.
        Указывая на «дипломат», баба переспросила:
        - Что это? Как это понимать?
        - А это просто следует понимать, мадам… Это просто деньги… А это просто коньяк… Очень хороший коньяк… Чего ж тут непонятного?.. - весело ответил Чирик и даже подмигнул бабе.
        Его всегда волновали деньги.
        А иногда его волновали вот такие бабы. Узкобедрые и сильные.
        Конечно, этой было, наверное, уже за тридцать, не меньше… Так ведь это и хорошо, - волнуясь, подумал Чирик. Раз ей за тридцать, она все поймет сразу… Она все поймет сразу и не будет ломаться и орать, как девочка… Может, ей самой, вот как сейчас ему, станет даже интересно… Вот ведь как бывает… Не случилось одно, зато случилось другое…
        Чирик чувствовал сладкий сосущий ужас.
        Он уже во всех деталях знал, что сейчас произойдет в этой пустой, незнакомой ему квартире. При этом он уже нисколько не боялся красивой, но, кажется, сварливой сучки в белом деловом костюме, у которой, кажется, правда что-то сильно не сложилась.
        - Там что?.. Там только деньги?.. - как бы удивился Чирик, вдруг догадываясь, что баба в белом надеялась найти в «дипломате» что-то другое. - Только деньги и коньяк?.. Ничего больше?..
        - Вы разве не видите?
        - Да вижу, конечно, - пожал плечами Чирик и, увидев секретер, уверенно прошел к секретеру.
        Он знал, что баба в белом никак не может проскочить мимо него. Да и не собиралась она проскакивать мимо него. Он, кажется, не внушал бабе никаких страхов и подозрений. Она явно кого-то ждала. Может, даже его. В любом случае. она ждала человека, которого прежде никогда не видела в лицо.

«В квартире будет находиться человек, - опять вспомнил Чирик. Этот человек знает, что к нему придут, но все равно ведите себя как можно более осторожно…».
        Чирик и вел себя осторожно. Он же видел, что баба кого-то ждала. Не его, наверное. А пришел он. И баба нисколько не удивилась. Значит, его и ждала. А на секретере лежала толстая черная книга. Не глядя на название, боясь ошибиться, он поднял книгу за черные корки переплета и встряхнул.
        Плевал он на страницы! Плевал он на статью «Прорицатели»!
        Сердце гулко ударило, но сразу успокоилось, забилось мощно, ритмично, как и полагается биться сильному здоровому сердцу. Не обманули!
        Он тщательно изучил билет и паспорт, выпавшие из книги.
        По новому паспорту Чирик стал Меньшиковым. Петром Степанычем. Пятьдесят третьего года рождения, уроженцем города Омска. Но больше всего порадовала Чирика дата на билете. Рейс уходил из Новосибирска в Екатеринбург через три часа. Он, Меньшиков Петр Степаныч, пятьдесят третьего года, уроженец города Омска, вполне успеет явиться в аэропорт к регистрации. Как того и требовал страшный человек в Москве. И если ему, Чирику, действительно оставили на секретере авиабилет до Екатеринбурга и новый паспорт, значит, он должен делать свое дело и уходить. А баба в белом… Чего ж… Она действительно единственный человек, который может в будущем его опознать… Никто не должен знать, что он побывал в этой квартире.
        С давно знакомым ему сладким сосущим чувством Чирик прикинул возможности.
        Нет, с сожалением понял он. Совсем у меня нет времени валандаться с бабой. Хотелось бы, да времени нет. К тому же, она слишком деловая, сразу не даст. Может, даже драться начнет. Надо попросту кончать бабу и уезжать в порт. Через три часа я должен находиться в воздухе. Эта баба чего-то там не нашла в «дипломате», зато в этом «дипломате» деньги.
        Деньги волновали Чирика.
        - Сколько там? - спросил он, спрятав в карман авиабилет и документы.
        Женщина нервно присела на край дивана, перекинула одну красивую ногу за ногу, и закурила:
        - Откуда я знаю?
        - Вы что, даже не пересчитали их?
        - Какого черта? Я пришла не за этим.
        - Понимаю… - кивнул Чирик сочувственно и незаметным коротким движением извлек из кармана нож.
        Как только рукоять короткого крупповского ножа оказалась в руке у Чирика, он сразу почувствовал себя по-настоящему спокойным. Весь этот бред, который преследовал его всю последнюю неделю, на поверку действительно оказался всего лишь бредом. Кем бы ни был страшный человек, вытащивший меня из Москвы сюда, подумал Чирик, заказывая такое дело, он сам превращался в Чирика. То есть, в меня. Он сам становился таким же дерьмом, как я. И не хера было строить из себя гордого судью, ругаться, грозить, строжиться и плескать горячим кофеем в глаза. Никакой он там не праведник и не спаситель человечества этот страшный человек, вычисливший меня в Москве, вдруг понял Чирик. Если он привез меня в Новосибирск только ради такого несложного дела, значит, он сам дерьмо. Большое вонючее дерьмо. Значит, он сам ничем не лучше меня.
        Чирик не знал, кому предназначались деньги, аккуратно сложенные в «дипломате», но теперь, приняв окончательное решение и окончательно успокоившись, он инстинктивно почувствовал, что по каким-то тайным, не совсем ясным причинам, по причинам, которые он, Чирик, вряд ли когда-либо узнает, деньги в «дипломате» почему-то не опасны, а потому, подойдя, спокойно одной рукой защелкнул замки. Весь мир дерьмо, радовался он.
        - Значит, все отменяется? - баба в белом впервые взглянула на Чирика.
        Взгляд у нее оказался цепким. Такая запомнит, невольно подумал Чирик. Такая все запомнит. Ишь, таращит глаза, сука. Не люблю, когда на меня таращат глаза.
        - Я ухожу.
        - А чего ж… Конечно… - волнуясь, но весело сказал Чирик. - Не сидеть же здесь, правда?..
        Все так же весело улыбаясь, Чирик дождался, когда баба в светлом деловом брючном костюме встанет и загасит сигарету в пепельнице. Когда она это сделала и повернулась, он дважды, молча, все с той же кривоватой улыбкой на пересохших губах, ударил ее ножом.
        Глава XIII
        Отставка
5 июля, Новосибирск
        Они доехали до Дома Ленина.
        Даже не до Дома Ленина, а до часовни Александра Невского.
        Возле часовни машину тормознули сотрудники ГАИ, потому что дальше весь Красный проспект был перекрыт отрядами милиции, которая особенно густо группировалась вокруг серого здания мэрии.
        Пришлось свернуть на Советскую.
        Уже с Советской в душной бензинной волне выбрались на Вокзальную магистраль.
        Правда, к площади Ленина их все равно не пропустили.
        Там, на площади, под бетонными мутантами, настороженно прислушиваясь к ораторам, как желе, глухо ворочалась, утробно постанывала, неопределенно, но агрессивно ухала грандиозная толпа, над которой, как глас победы, разносился очередной торжествующий мегафонный голос:
        - Долой воров-чиновников!.. Долой пустобрехов-болтунов!.. Мы за внимание к каждому отдельному человеку!..
        - Ну, разболтались. Это надолго. Ты теперь, значит, так, мужик, - повертев головой, торопливо предложил водила, явно испугавшись, что такие хорошие и легкие деньги могут обидно и быстро уйти из рук. - Ты теперь, значит, давай, как я. На полном, значит, доверии.
        И нашел нужный вопрос:
        - Где хотел выйти?
        - На Орджоникидзе.
        - Ну, вот видишь! На Орджоникидзе! Какие же тут проблемы? - обрадовался водила. - Орджоникидзе это рядом. Доплюнуть можно.
        И вытянул руку:
        - В доме над магазином? Над «Яхонтом»?
        - Угадал.
        Мельком глянув по направлению руки водилы, вытянутой в сторону дома, Валентин насторожился. Резкая короткая вспышка. Еще одна. И еще. Будто световой морзянкой в глаза кольнули. Кто-то в окне четвертого этажа, ну, может, выше, приоткрыл форточку. Нет, поправил себя Валентин. Не на четвертом. Скорее, на пятом. И не в квартире Куделькина-младшего, а выше.
        Этажом выше.
        В квартире крутого деда Рогожина.
        Но ведь ключи у Куделькина. Он сам говорил. И даже ходил в квартиру Рогожина вчера ночью. Кто может открывать и закрывать форточки в пустой квартире, опекаемой Куделькиным? Неприятно вспомнилось вдруг то, что так мучительно не давалось памяти час назад: сломанная ель за мутантами.
        - Если уж мы теперь на полном доверии, тогда, значит, так, - оживился водила. - Ты сейчас смело шагай прямо через проспект домой или куда там тебе надо, так у тебя быстрее получится, даже быстрее, если мы начнем объезжать площадь, а я, скажем, через полчаса, как договаривались, буду стоять на углу улиц Орджоникидзе и Мичурина. Ну, там, знаешь? Возле ипотечного банка. У него витрины во весь этаж. А мои номера ты теперь запомнил, не потеряешься. И цвет у моей «шестерки» заметный. Короче, буду стоять у ипотечного банка, напротив магазина, в котором инвалидам водку дают… - водила весело подмигнул.
        - Каким инвалидам? - не понял Валентин.
        - Да шучу я, - хохотнул довольно водила. - Речь о ветеранах войны. В этом магазине для ветеранов войны скидка. Особенно для ветеранов битвы на Куликовом поле.
        И просительно усмехнулся:
        - Может, увеличишь задаток?
        - Не увеличу.
        - Ну, тогда, значит, через полчаса?
        - Как договорились.
        Мимо Дома книги, зацепив самый край, пронизав этот достаточно плотный край беспрерывно волнующейся, встревожено, но и агрессивно поревывающей толпы, Валентин пересек Красный проспект.
        Багровые лица. Угрюмые лица. Веселые лица. Явно сумасшедшие лица. Ни одного спокойного понимающего лица. Валентину не очень-то хотелось с «дипломатом» в руках пробиваться сквозь толчею, правда, тщательно контролируемую нарядами милиции, но другого пути у него просто не было. Любой обход площади занял бы больше времени, чем то, которым располагал Валентин. В толпе, как в лесу, хмуро думал он, пробиваясь к дому Куделькина-младшего. Никогда не знаешь, куда тебя вытолкнет, вынесет в следующий момент. В толпе, как в лесу, точнее, как в море, подумал он. Надо все время прислушиваться к ходу толпы. К ее дыханию. К ее течению, то медлительному, то стремительному, как в водовороте. И никогда не надо ей противоречить, бороться с нею, особенно, черт возьми, с таким грузом, как снайперская винтовка в специально для того оборудованном «дипломате».
        Внешне Валентин оставался спокоен.
        Луч, так неожиданно отразившийся от форточки и острой световой морзянкой кольнувший его глаза, как бы мгновенно высветил всю картину, до того весьма смутную, позволил почти мгновенно понять все то, что прежде казалось размытым, неясным, аморфным, случайным, никак не связанным. На самом деле, конечно, если быть справедливым, высветил картину вовсе не луч света, случайно отразившийся от форточного стекла, а скорее, оказавшиеся незапертыми в аэропортовском ресторане замки чужого «дипломата».
        Но даже не это было сейчас главным.
        Главным сейчас было то, что Валентин вдруг окончательно понял, даже уверился в том, что снайперская винтовка попала в его руки не случайно. В квартире Куделькина-младшего винтовка, несомненно, хранилась для дела. Кто-то собирался из нее стрелять. Если не из квартиры Куделькина, то уж точно из квартиры крутого деда Рогожина.
        Что, впрочем, неважно.
        Важно то, что кто-то собирался стрелять. Может, даже сам Куделькин.
        Если меня действительно решили подставить, хмуро подумал Валентин, то лучшего момента для этого попросту не найти. Именно так, видимо, и надлежит действовать тем, кто решил его подставить.
        Где «Хеклер», там и «Кох».
        Стрелять из квартиры деда Рогожина или из квартиры Куделькина-младшего, собирались, скорее всего, в одного из выступающих на митинге ораторов. Возможно, даже в какого-то совершенно конкретного, заранее определенного. Выбор есть, хмуро усмехнулся Валентин. Это в толпу можно стрелять откуда угодно, нет проблем, ниоткуда не промахнешься, но чтобы держать под прицелом временную трибуну и конкретную, заранее определенную цель, позицию надо было оборудовать именно в квартире Куделькина.
        Не ниже.
        Ни в коем случае не ниже.
        Наоборот, одним-двумя этажами выше.
        Ничего не ведая, ничего не подозревая, гигантская толпа тяжко и грозно ухала, ахала, поревывала, тяжко и грозно ворочалась в тесных рамках прокаленной солнцем площади. Металлический мегафонный голос колебал толпу. Ее поверхность вдруг шла широкими кругами, людоворотами. Как темный чугунный расплав, выплеснутый на раскаленную сковороду. Или как глубокая заводь, растревоженная неожиданными паводковыми водами.
        Выстрел в толпу мог вызвать самые неожиданные последствия.
        Выстрел в толпу мог в одно мгновение вознести кого-то из кандидатов в губернаторы, не потерявших присутствия духа, в герои, и мог в одно мгновение, даже в долю мгновения, начисто уничтожить репутацию другого, растерявшегося в такой непростой момент.
        Ко всему прочему, такой выстрел многое объяснял.
        И странное нервное поведение Куделькина-младшего, его таинственные исчезновения его крайнюю измотанность. И необычную видеозапись, которую Валентин увидел на экране видика совершенно случайно. И появление перед коммерческими киосками бородатого плечистого чемпиона по убийствам, кем-то и для чего-то поселенного, как это ни странно, в гостинице «Обь». И новенькую германскую снайперскую винтовку
«Хеклер и Кох» с полным магазином, аккуратно встроенную в «дипломат» и снабженную мощной оптикой. Наконец, такой выстрел объяснял даже то, зачем за пару дней до митинга неизвестные пацаны обломали вершину темной сибирской ели. Кто-то, несомненно, подговорил пацанов, сунул им малость деньжат, сделайте, мол, вот пацаны и порезвились. Кому в голову придет свести в уме два столь, казалось бы, разных события - сломанную хулиганами вершину красавицы-ели и выстрел неизвестного снайпера? Если бы темнохвойную красавицу не сломали на глазах Валентина, он сам бы никогда не додумался до подобной связи.
        Вероятно, трибуны для выступающих ставят на площади всегда на одном и том же заранее определенном месте, решил Валентин.
        Тогда все более, чем понятно.
        Вершина ели мешала прицелу.
        Издали Валентин еще раз глянул на окна квартиры Куделькина.
        Нет, решил он.
        Стрелять собирались или собираются все-таки не из квартиры Куделькина. Ну, никак не из его квартиры. Я ведь мог не уехать сегодня. Я ведь мог задержаться у Куделькина еще на пару дней, а то и на неделю. Неважно, на сколько, главное, я мог задержаться и Куделькин прекрасно знал об этом. В самом лучшем случае я мог уехать в аэропорт только сегодня вечером, подумал Валентин. Более того, сопровождать меня в аэропорт мог Куделькин. По крайней мере, собирался. Еще вчера собирался. И поехал бы, если бы я того потребовал. Короче, весь сегодняшний день я мог проторчать у Куделькина. В самом деле, не болтаться же мне по митингам. Да еще в такой душный день. Вот и получается, что стрелять из квартиры Куделькина-младшего никак не могли. Это означало бы, что кто-то решился бы стрелять из квартиры прямо при мне, никакого внимания не обращая на мое присутствие.
        Исключено. Полностью исключено.
        Значит, стрелять собирались или собираются из квартиры крутого деда Рогожина…
        Если, конечно, собирались или собираются, хмуро усмехнулся Валентин. Воображение у меня слабое. Кроме вариантов, лежащих на поверхности, ничто не идет в голову.
        Пройдя под темной аркой мимо милиционеров, окинувших его цепкими взглядами, Валентин вошел во двор.
        За это время ничего на площади не случилось.
        Наверное, я все придумал, хмуро решил Валентин. Никто, наверное, и не собирался стрелять. Просто воображение разыгралась. Слабое оно у меня, но вот разыгралось. Мало ли зачем понадобилась Куделькину снайперская винтовка? Бизнес есть бизнес. Куделькин же занимается каким-то бизнесом, а снайперская винтовка, в конце концов, тоже является предметом купли-продажи. Да и кто может стрелять, если винтовка находится у него, у Валентина?
        И это тоже был важный вопрос.
        Почему снайперская винтовка «Хеклер и Кох» оказалась в его руках?
        Понятно, что если по каким-то неясным соображениям его решили подставить, и если кто-то неизвестный действительно собирается в ближайшее время стрелять в митингующую толпу, то его, Валентина, должны схватить… Может, здесь. У дома. Или в самом доме… Это неважно… Хоть в аэропорту… Где бы его ни схватили, главное, что в его руках окажется «дипломат» со встроенной в него снайперской винтовкой.
        И никаких оправдывающих доводов.
        Никто ведь не поверит в наивный лепет о «подарке для Джона».
        А если меня не думали подставлять, подумал он, если вдруг произошла какая-то странная, какая-то невообразимая ошибка, такое в жизни тоже бывает, и снайперская винтовка попала в мои руки совершенно случайно, это тоже не скрасит жизнь и никак не прояснит создавшееся положение. Все равно ведь придется доказывать, что я не имею к винтовке никакого отношения.
        Бык в загоне, хмуро усмехнулся Валентин.
        Наверное, я похож сейчас на быка в загоне. Куда ни беги, как ни рой землю копытами, везде загонщики. Их не видно, они бегут с наружной стороны заборов, но загон сужается и скоро загонщики появятся впереди. Они ведь только и ждут того момента, когда можно будет вдеть в его нос железное кольцо.
        С кольцом в носу любой бык становится смирным. Даже самый упрямый.
        Думая так, Валентин упрямо, но споро, вот именно как бык, шел темным двором прямо к знакомому подъезду, как бы впервые наблюдая бесконечно тянущийся печальный проволочный забор по левую руку, металлические проржавевшие мусорные баки под ним, и уже не видя, а только угадывая оставшуюся за спиной угрюмую кирпичную стену Архитектурного института, давно нуждающуюся хотя бы в косметическом ремонте.
        Набрав код, Валентин вошел в подъезд.
        Было темно и сумрачно. Он не стал вызывать лифт.
        На звонки из аэропорта Куделькин-младший ни разу не ответил, значит, его нет дома или он еще не включил телефон. Впрочем, Куделькин мог просто не поднимать трубку.
        Чертов «дипломат». Тоже мне, подарок для Джона!
        Поднявшись на четвертый этаж, прислушался.
        Наверное, в доме действительно жили в основном старики и пенсионеры. Полная тишина, нарушаемая лишь глухими отзвуками, докатывающимися сюда с площади. Часть стариков и пенсионеров сейчас, подумал Валентин, жадно прильнула к окнам и пристально вглядывается в волнующуюся толпу, как чудовищный живой лишай заполнившую площадь, внимательно вслушивается в глухой ропот, рокот, загадочное и угрожающее порёвывание этой агрессивной толпы, а другая часть стариков и пенсионеров, может, ничуть не меньшая, как всегда, дремлет, равнодушная ко всему на свете.
        Прижав ухо к запертой двери, Валентин не уловил в квартире Куделькина ничего подозрительного.
        Помедлив, нажал звонок.
        Звонок в пустой квартире прозвучал долго и печально, но никто не откликнулся.
        Помедлив, Валентин поднялся этажом выше. Дверь квартиры крутого деда Рогожина, конечно, была закрыта. Противоположная тоже. И не слышно ничего ни за той, ни за другой дверью, все та же томительная глухая тишина, нарушаемая лишь накатывающимся с площади ропотом толпы. Лестничная площадка чисто подметена. Лишь несколькими ступеньками выше перед колонкой мусоропровода валялся окурок.
        Он нагнулся и поднял окурок.
        Совсем недавно сигарету держали во рту, понял он, фильтр сигареты еще на высох. Окурок погас, остыл, но был еще влажный. Совсем недавно на площадке перед колонкой мусоропровода, стоял человек. Он курил и, наверное, внимательно прислушивался к глухой тишине дома. Возможно, он кого-то ждал. Вполне возможно, что сейчас этот человек находится в квартире крутого деда.
        Но, может, и не находится.
        Валентин пальцами осторожно толкнул дверь.
        Заперта.
        Обычная деревянная дверь еще советских времен, обшитая черным советским дерматином. Наверное, крутой дед Рогожин не слишком ценил свое нажитое им за долгую жизнь добро или вообще не считал нужным трястись над своим нажитым за долгую жизнь добром. В отличие от многих своих соседей по подъезду, почти всех, мощную металлическую дверь дед Рогожин так и не установил, а эту старую деревянную Валентин без усилий совершенно запросто мог вышибить вместе с косяком одним ударом ноги.
        Ну вышибу, сказал он себе. А потом?
        Ну вышибу, никого не найду в квартире, что потом? Как объяснить милиции, которая может явиться на шум, вызванная невидимыми и неслышимыми, но все же существующими и никогда не дремлющими соседями, что я тут делаю? И зачем выбил чужую дверь? И с какой целью проник в чужую квартиру, широко почти всеми окнами распахнутую на площадь? И почему это, черт возьми, в черном потрепанном «дипломате» лежит упакованная снайперская винтовка «Хеклер и Кох»? Да еще во время кипящего внизу на площади бурного митинга!..
        Может, уйти?
        Бросить потрепанный «дипломате»?
        Навсегда выбросить Новосибирск из памяти?
        А что я скажу Джону Куделькину-старшему, вернувшись в Москву? - все так же хмуро усмехнулся Валентин. Да и вообще… Может, меня уже ждут в аэропорту? Может, меня уже ждут внизу под аркой? В конце концов, находясь почти трое суток рядом с Куделькиным-младшим, я сам по себе мог заинтересовать самых разных людей…
        Все варианты были нехороши.
        Он потоптался перед дверью, не зная, что, собственно, делать? И вдруг дверь распахнулась. В ее проеме возник плечистый бородач. Валентин не мог ошибиться. Именно этот бородач был главным героем цветной видеопленки, упрятанной под фальшивую этикетку старого фильма о приключениях Тарзана. Именно его видел Валентин на экране видика, а потом уже вживую - у коммерческих киосков возле гостиницы «Обь». Именно этим плечистым бородачем весьма активно интересовался Куделькин-младший. Впрочем, кажется, ничуть не меньше интересовались им местные газеты, упорно именуя бородача чемпионом по убийствам.
        Средний рост.
        Жилистые мощные руки.
        Небольшие залысины выше лба над вдавленными висками.
        Ухмылка на длинных неприятных губах. Несколько нагловатый, уверенный, нисколько не испуганный взгляд. А самое удивительное - в левой руке, слегка отставленной, чуть на отлете, чемпион по убийствам держал черный потрепанный «дипломат», абсолютно идентичный тому, что держал в руке Валентин.
        - Чего тебе? - ни на секунду не растерялся Чирик, будто это он сам открыл дверь.
        Не давая ему опомниться, Валентин коротко толкнул Чирика в грудь.
        В зеркале, тускло блеснувшим в конце длинного коридора, Валентин отчетливо увидел свое собственное злое встревоженное лицо и широкую плечистую спину Чирика, вдруг быстро сунувшего правую руку в карман. И в том же тускло поблескивающем зеркале все так же на удивление отчетливо Валентин увидел отраженную часть невидимой комнаты - низкий зеленоватый диван, с которого был сорван и брошен на пол клетчатый плед. А еще он увидел длинные оголенные женские ноги, странно и беспомощно торчавшие из-за под наброшенного на них клетчатого пледа. Валентин видел ноги в зеркале только мельком и только по колени, но по их неестественному положению сразу понял, что женщина, скорее всего, мертва.
        Живые так не лежат. Живые так не могут лежать.
        Не теряя ни секунды, не давая возможности Чирику ни отступить в комнату, ни выхватить из кармана нож, Валентин коротко ударил Чирика ногой в колено и тут же локтем в лицо.
        Страшному двойному удару Валентина научил капрал Тардье.
        Очень сильный физически человек после такого удара может устоять на ногах, но ступать на попавшую под удар ногу, действовать этой ногой он уже не сможет. В самом легком случае такой удар крошит коленную чашечку, в самом тяжелом - напрочь ломает ногу.
        Чирик взвыл.
        Скрючившись от боли, он ухватился за вешалку.
        Нож упал на пол и Валентин носком башмака запнул его под вешалку.
        - Мерде! - выругался он почему-то по-французски. И сплюнув, повторил: - Мерде!
        Он собирался уложить Чирика на пол, но не успел. В тусклом зеркале мелькнуло вдруг отражение еще одного человека, непонятно как, казалось, внезапно, прямо из ниоткуда, из ничего вдруг возникшего на лестничной площадке перед распахнутой настежь дверью.
        Валентин мгновенно обернулся.
        Он был уверен, что обернулся именно мгновенно.
        Он не потерял ни секунды. Он обернулся именно мгновенно. Так, как его учил капрал Тардье. Но Куделькин-младший, это был он, пригибаясь, бесшумно отталкиваясь ногами от бетонного чисто вымытого пола площадки и как бы ныряя из стороны в сторону, двигался гораздо быстрее. На ходу выхватив из-за пояса пиджака пистолет с уродующей его тяжелой насадкой глушителя, Куделькин-младший приглушенно крикнул:
        - На пол! На пол!
        И начал стрелять.
        Он начал стрелять еще в распахнутых дверях. Он начал стрелять, еще не закончив своей команды, продолжая двигаться по площадке, ныряя то влево, то вправо, и ствол пистолета, уродливо удлиненный глушителем, нервно забился, задергался в его сведенных руках.
        Дум, дум!
        Дум, дум, дум! - хлопали выстрелы.
        Продолжая движение, Куделькин стрелял через плечо пригнувшегося Валентина:
        - На пол!
        Но Валентин не упал.
        Упал Чирик. Сперва его отбросило к стене, он упал на колени, потом неловко повалился на бок, и Куделькин-младший, окончательно втолкнув Валентина в длинный коридор, моментально запер за собой дверь.
        - Как вы здесь оказались? Что вы здесь делаете, черт вас побери? - спросил он неприятным свистящим шепотом, пытаясь, видимо, понять - слышал кто-то в доме выстрелы или нет?
        Скорее всего, никто ничего не слышал.
        По крайней мере, ничто не нарушало тишины подъезда. Даже глухое уханье и колеблющееся агрессивное порёвывание толпы, продолжающей митинговать на площади, ощущалось в квартире еле-еле.
        - Ну?
        - А ты не знаешь?
        - Конечно, нет!
        - А это?
        Отщелкнув замки, Валентин бросил «дипломат» с винтовкой под ноги Куделькину:
        - Как это понимать? Зачем Джону такой подарок? Как по-твоему я мог подняться в самолет с таким багажом?
        - Винтовка? - ошеломленно спросил Куделькин. Зрачки его странно расширились. - Что за черт? Вы отобрали ее у Чирика?
        Куделькин действительно ничего не понимал.
        Ни на мгновение не выпуская бывшего чемпиона из виду, ни на мгновение не опуская руку с пистолетом, Куделькин присел и коротким движением одной рукой открыл
«дипломат», уроненный на пол застреленным им Чириком.
        - Вот мой «дипломат», - заявил он ошеломленно. - Какого черта? Ничего не могу понять? Почему мой «дипломат» здесь? У вас его отобрал Чирик? Ведь отцу вы должны были передать именно этот «дипломат». Видите, в нем деньги? Я же вам говорил. Еще в нем коньяк. Вот, видите? Отец любит такие подарки. Он знает толк в коньяке. К тому же, он у меня деловой человек, я передаю ему свои гонорары.
        - Гонорары?
        - Естественно.
        - Почему гонорары?
        - А как еще это назвать?
        - Не знаю, - хмуро хмыкнул Валентин. - Впрочем, мне один черт. Не знаю и не хочу знать, что ты там получаешь и как все это называется? И я, и Джон, например, всю жизнь получали премии и зарплату. Гонорарами мы это не называли. Не знаю, чем ты там занимаешься, но…
        Куделькин не дослушал.
        Не дослушав Валентина, но поняв его, он левой рукой выдернул из кармана удостоверение.
«Российская Федерация.
        Комиссия содействия правоохранительным органам по борьбе с организованной преступностью и коррупцией.
        Капитан Куделькин Юрий Иванович».

        - Капитан… - растерянно покачал головой Валентин. - Я боялся другого… Ну, если так… Но я тоже не понимаю…
        И кивнул:
        - Ты, кажется, застрелил человека.
        - Да ну, человека! Чирика я застрелил, - зло возразил Куделькин-младший, пряча в карман служебное удостоверение. - Наглого преступника, который давно заслужил смертную казнь. Не один раз и давно. У нас, дядя Валя, смертная казнь пока не отменена.
        Валентин взглянул на злое лицо Куделькина и вдруг ему стало все равно.
        Ответит ему Куделькин-младший или не ответит, скажет он ему правду или не скажет, объяснит он ему, каким образом попал в его руки «дипломат» с винтовкой, или нет, какая разница?
        Валентину вдруг действительно стало все равно.
        Это же понятно, хмуро подумал он. Что тут, собственно, объяснять? Во все времена все всех подставляли и все всех использовали. Вот теперь подошло нужное время и Куделькин-младший подставил меня.
        И использовал.
        Так, как ему было нужно.
        Зачем ему было меня предупреждать?
        Я оказался рядом, вот меня он и подставил. Наверное, ему было удобно подставить и использовать именно меня, а не кого-то там другого. Что странного? Что мне теперь от его объяснений? Что могут изменить его объяснения?
        Подняв взгляд, Валентин снова отчетливо увидел неподвижные женские ноги, тускло отраженные в зеркале.
        Сделав неимоверное усилие, он сделал три шага, заставил себя перешагнуть через распластавшегося на полу Чирика и заглянул в комнату.
        - Кто там? - негромко спросил Куделькин, пряча пистолет под пиджак. - Там есть кто-то?
        - Там труп.
        - Чей?
        - Наверное, Лёльки Кирш, - хмуро ответил Валентин.
        Он уже узнал труп. Или ему казалось, что он узнал. В любом случае, он чувствовал странное полное равнодушие. Ему ничего не хотелось знать. Он действительно не хотел больше ни знать ничего, ни участвовать в игре, которой не понимал. С поразительной ясностью он почувствовал в застоявшемся воздухе пустой квартиры неповторимый горький запах гвоздик.
        Давным давно… В другой стране… В другое время…
        Там были монашки в белом, вспомнил он. Там были крикливые разносчики мороженого. Там была кафушка «Под крокодилом».
«Ну, Кудима! Ты сам подумай! Почему у них так, а у нас совсем не так? Почему в Москве я живу в общаге и если мне квартира светит, то лет через пятнадцать, не раньше, когда я стареть начну, когда мне на все наплевать будет, а у них квартиры за деньги, в любое время можно купить квартиру, были бы деньги?.. А?.. И почему у меня в общаге на всех один душ, а у них в каждой квартире ванна?.. Ну, почему, Кудима? Не молчи! Я не пойму. Почему мы их освободили, а они живут лучше нас?..»

        И что-то еще такое - ревниво-наивное, злое.
«Кудима! Почему у них так много цветов? Где в Москве увидишь столько цветов? Почему у них цветы никто не рвет и не ворует? Кудима!.. Вот вчера я ездила с Николаем Петровичем в Лазенки. Там кругом розы, там везде розы… Там тысячи роз… Понимаешь, Кудима, там целые леса роз… Но их никто не ломает и не крадет… Почему?.
»

        И читала стихи.
        Ну да, что-то про человека, которого били.
        В этом мире постоянно кого-то бьют. Правда, того человека, про которого читала стихи Тоня, кажется, били и день, и два. А может, всю неделю. А человек не сломался. Такой оказался человек. Железного характера человек. Это все к вопросу о памяти. Тоня все время задавала такой вопрос. Головой его колотили по столешнице по дубовой… А все равно тот человек молчал. Ничего, кажется, не выколотили из того человека.
        Валентин молча смотрел на Тоню.
        Тоня, или ее двойник, лежала на голом полу, очень по-женски подогнув в колене левую ногу, лицом в содранный с дивана старенький клетчатый плед. Будто ей было страшно.
        Валентин не видел лица Тони. Но ему и не надо было видеть ее лицо. Бизнес-вумен с Красного проспекта в светлом деловом костюме вдруг необратимо превратилась в Тоню. Она действительно зачем-то была здесь, в квартире крутого деда Рогожина, и лежала на голом полу, зарывшись лицом в чужой клетчатый плед.
        А днем раньше Валентин видел ее на Красном проспекте.
        Конечно, он знал, настоящая Тоня давно лежала на Митинском кладбище в Москве, настоящая Тоня давно получила там свою последнюю прописку, но, видимо, Тонина великая комсомольская гордость никак не могла смириться. Честная и преданная своему делу комсомолка Тоня даже мертвая хотела активно помогать Родине. Она и мертвая продолжала активно перемещаться по российским городам, наводя в них необходимый и долгожданный порядок, как когда-то ее учил Николай Петрович Шадрин. Ездила, пока однажды, именно сейчас, установившийся порядок не был нарушен.
        Тогда Тоню убили во второй раз. Убили руками некоего Лени Чирика, официально прозванного чемпионом по убийствам. Для Чирика не было разницы - трупом больше, трупом меньше. И убил Чирик Тоню, возможно, потому, что инструмент, предназначавшийся Тоне, каким-то образом попал в руки Валентина.
        Судьба любит такие связки.
        Впрочем, в любом случае Тоня была обречена.
        Чирик в данном случае играл роль чистильщика.
        По сценарию Чирикн, видимо, должен был убрать человека, который произведет выстрел из снайперской винтовки. Этим человеком оказалась Тоня, и тем самым она оказалась обречена.
        Валентин молча смотрел на Тоню, обречено зарывшуюся лицом в чужой клетчатый плед, и никак не мог увязать воедино ту давнюю тоненькую, лепечущую стихи романтично-наивную, но и жесткую, может, даже в чем-то жестокую юную комсомолку, давно исчезнувшее, как затонувшее в омуте времени, уютное варшавское кафе «Под крокодилом», долгий горький, как бы все еще не развеявшийся в воздухе нежный запах варшавских гвоздик и эту пыльную запущенную квартиру какого-то крутого деда Рогожина, в чей потертый клетчатый плед так обречено зарылась лицом Тоня.
        - Дядя Валя, вы знаете эту женщину?
        Валентин помолчал, потом покачал головой:
        - Нет.
        - А почему вы так смотрите на нее?
        - Ей неудобно лежать… Мне кажется, ей неудобно лежать… Видишь, у нее плед под головой сбился…
        Он протянул руку, но Куделькин предупреждающе крикнул:
        - Ничего не трогайте, дядя Валя, ни к чему тут не прикасайтесь! Не надо вам оставлять следы. Никаких следов. К черту! Немедленно уходите. Прямо сейчас. Иначе вы не сможете улететь из Новосибирска. Я-то знаю, что вы попали в квартиру деда Рогожина случайно, как бы даже не по своей воле, но если вас тут застанут, даже я, дядя Валя, ничем не смогу вам помочь. Кроме того, оставшись здесь, вы можете здорово навредить мне. Немедленно уходите! И уезжайте. Сразу. Вы еще успеете на самолет.
        И спросил без всякой надежды:
        - Возьмете мой «дипломат»?
        Валентин кивнул.
        - Тогда забирайте и уходите.
        Подняв «дипломат» с деньгами и коньяком, Валентин направился к двери.
        Он ни разу больше не обернулся.


        Проводив взглядом бывшего чемпиона, Куделькин-младший внимательно прислушался к привычным глухим шумам дома. Потом присел на краешек дивана, не отводя взгляда от бессмысленно красивых мертвых ног убитой женщины, и сказал в трубку радиотелефона:
        - Иван Федорович? Да, Куделькин говорит. Приезжайте. Прямо сейчас. Я из квартиры Рогожина говорю. Да, прямо сейчас, - подтвердил он. - Здесь, в квартире, два трупа.
        Спрятав радиотелефон, Куделькин-младший закурил.
        Я, кажется, сгорел, спокойно подумал он. Акция сорвалась.
        Труп Чирика лежал на полу коридора лицом вниз. Странно, как в кино, торчал из-под задравшегося белого воротничка рубашки клок встопорщившейся бороды. В трупе Чирика пять пуль, машинально отметил про себя Куделькин. Я выпустил в Чирика пять пуль. Конечно, несколько, переусердствовал. Не без этого. Теперь все пули сидят в Чирике… А еще у него разбито лицо. Впрочем, в последнем как раз нет ничего страшного. Как раз разбитое лицо объяснить будет совсем не трудно. Ударился при падении. Так бывает. Правда, еще у Чирика странно вывернута нога. Похоже, напрочь разбита коленная чашечка. Это работа дяди Вали. Силен чемпион! Да и разбитую коленную чашечку легко можно объяснить. Какие проблемы? Ведь свидетелей нет. Дядя Валя, наконец, уехал.
        Почему-то на этот раз Куделькин-младший был стопроцентно уверен в том, что через час бывший чемпион будет находиться в самолете. Ну, а разбитую коленную чашечку объяснить можно. Не трудно, собственно, объяснить. Скажем, необходимая самооборона… Когда я, услышав шум, якобы прибежал в квартиру деда Рогожина, Чирик, естественно, бросился на меня. Пришлось остановить его жестоким приемом. А потом, когда Чирик выхватил нож, пришлось стрелять…
        Теперь женщина, покачал головой Куделькин.
        С женщиной вообще никаких проблем. Это забота полковника Лыгина. Полковник, несомненно, спланировал что-то вроде заказного убийства. Кому оно необходимо, вычислить можно, симпатии полковника Лыгина и независимого кандидата в губернаторы общеизвестны. Вот только почему женщина? Не мог найти киллера покрепче? Или в приглашении женщины был какой-то особый смысл?
        И еще… Почему бывший чемпион так странно смотрел на убитую?
        Ну да, невесело подумал Куделькин. Убитая Чириком женщина действительно чем-то неуловимо походит на проститутку Лёльку Кирш. А бывший чемпион искал какую-то женщину, похожую, по его описаниям, именно на Лёльку. Сам говорил, что ищет. Сперва потерял, как всегда бывает, а потом искал. Какую-то там фам фаталь. Так что, если даже он вдруг и нашел ее, бывшему чемпиону сильно не позавидуешь. Потому он так и дергался. Потому ему и было так не по себе… Наверное, бывшему чемпиону, подумал Куделькин, как и моему отцу, никак не удается простить себе то, что он успел потерять в жизни.
        По-настоящему, правда, что считать потерянным? - уже успокаиваясь, уже холодно и трезво сказал себе Куделькин. Что, собственно, потеряли отец и тот же бывший чемпион? Удачу? Кто ее не терял? Судьбу? Вот невидаль! Страну, о судьбе которой они так много говорят?
        Страну… Не похоже, чтобы в той бывшей, давно уже исчезнувшей стране, сохранившейся теперь только на картах, отцу и бывшему чемпиону жилось очень уж хорошо, но они все время помнят и говорят о своей потерянной стране. Они сами ее потеряли, они сами не удержали ее в руках, они сами сделали все, чтобы потерять ее, и все-таки они говорят и говорят о ней.
        А ее нет! Давно нет.
        Зато у нас есть страна, холодно сказал себе Куделькин-младший, невольно подчеркивая это «у нас». Мы сами добыли себе страну. Она наша. И хватит сентиментов! К черту!
        Думай, Куделькин!
        Через пять минут здесь появится полковник Лыгин и начнутся раздражающие расспросы. Через пять минут здесь появится полковник Лыгин и думать станет попросту некогда. А отец… И этот упрямый бык… Да ну их всех к черту!.. - взорвался Куделькин.
        Ему вдруг стало нехорошо. Его замутило от вида трупов. В который раз вспомнил он бледное лицо полковника Зимина, по которому уверенно, по-хозяйски бежал муравей. На этот раз ничего у нас не получилось, подумал Куделькин-младший, мрачно разглядывая «дипломат» со снайперской винтовкой, валяющийся на полу. Особая группа не выполнила поставленные перед нею задачу. Смерть полковника Зимина смешала все карты.
        А может, не смерть?
        Может, совсем не смерть, а кто-то живой, во плоти и голосе, смешал карты?
        И вдруг подумал: ладно, ничего страшного… Это хорошо, что винтовка оказалась здесь… В квартире деда Рогожина… Там, где она и должна была находиться…
        Куделькина пробила холодная испарина.
        Если бы винтовки здесь не оказалась, как бы отстранено подумал Куделькин, я прямо сейчас мог бы на всем поставить жирный крест. Очень жирный траурный крест. Не лучше пришлось бы и бывшему чемпиону. Не мало пришлось бы поизворачиваться перед начальством и полковнику Лыгину. Но Лыгин та еще бестия, он бы вывернулся, а вот я на своей карьере прямо сейчас мог бы поставить жирный траурный крест. Ведь это я, а не кто-то другой перепутал «дипломаты»… Ведь это я вчера ночью унес в квартиру деда Рогожина не тот «дипломат»… Не вернись из аэропорта бывший чемпион, не верни он так вовремя снайперскую винтовку, о судьбе которой я еще час назад ничего не знал, мне нечем было бы оправдаться… Но бывший чемпион приехал… Так что, теперь все просто… Оправдываться, объяснять и снова оправдываться… И чем дальше с каждой минутой будет находиться от Новосибирска бывший чемпион, тем лучше…
        Вновь закурив, Куделькин с глубоким, даже с каким-то глубинным облегчением вдруг осознал, что настоящую грозу пронесло.
        Объяснения, конечно, будут, куда они денутся, конечно, обязательно будут, но настоящую грозу пронесло, можно врать, объяснять, искать варианты, искать приемлемые объяснения, масса будет самых разных объяснений, подумал Куделькин, и прежде всего убедительных, это само собой, даже очень убедительных, но настоящую грозу, кажется, пронесло, какими бы мне ни казались сейчас будущие объяснения, теперь это уже не катастрофический уровень.
        Этот придурок, холодно посмотрел Куделькин-младший на мертвого Чирика, явился в квартиру деда Рогожина, наверное, раньше, чем надо. Именно так следует объяснить причину провала акции полковнику Лыгину.
        А снайпер…
        Ну, что снайпер?..
        Снайпер, понятно. Снайпер даже не успел собрать винтовку. Точнее, не успела, поскольку снайпером оказалась женщиной. Лыгин при этом сделает, небось, удивленное лицо.
        Женщина?
        Снайпер - женщина?
        А ведь и в самом деле интересно, почему Лыгин или Зимин пригласили именно женщину? - подумал Куделькин, как будто это всерьез имело какое-то значение.
        И покачал головой.
        Следует отдать должное полковнику Лыгину. Полковник Лыгин все продумал до мелочей. В определенный час женщина-снайпер появляется в квартире деда Рогожина и производит выстрел. Именно в этот момент в квартире появляется и чистильщик, некто Чирик, профессиональный убийца. При его опыте он должен расправиться со снайпером без проблем.
        А дальше? Чирику обещали свободу? Он должен был уехать? Или его тоже ждала судьба женщины-снайпера?
        Чирику и Тоне не повезло.
        Зато на митингующей площади кому-то уж точно повезло, вяло подумал Куделькин, чувствуя, что промокшая от пота рубашка начинает потихоньку обсыхать на спине. Женщина-снайпер, понятно, должна была шлепнуть какого-то страдальца за народ, шумно бьющего себя кулаками в грудь. Независимого или зависимого, это сейчас неважно. Главное, страдальца. Чтобы сразу после выстрела неутомимый полковник Лыгин мог выбросить в общество через средства массовой информации тучу слухов, с ног на голову переворачивающие все обычные представления о добре и зле…
        И шлепнула бы, подумал Куделькин. Все-таки профессионалка. Вон какие у нее длинные и сильные пальцы. Нажми такой палец на спусковой крючок, кому-то на площади здорово бы не повезло.
        Правда женщина-снайпер не успела. А это значит, вдруг пришло в голову Куделькину, что полковнику Лыгину, если он все еще руководит Особой группой, придется срочно менять игру. А возможно даже и игроков.


        Записав показания Куделькина, Лыгин спрятал диктофон в карман и спросил:
        - У тебя дома есть кто-нибудь?
        - Никого, - устало ответил Куделькин.
        - А этот человек, с которым тебя видели в последнее время?
        - Это друг отца, - сдержанно пояснил Куделькин. - Прилетал в гости. Малость не вовремя. Но он уже улетел. Еще утром. В Москву.
        И подумал: бывший чемпион прав.
        Все эти дни за мной действительно следили.
        Только из-за усталости я сам не смог вовремя засечь тех, кто так упорно за мной ходил…
        - Давайте спустимся к вам, Юрий Иванович, - кивнул Лыгин. Он все время путал обращения, без всяких причин переходил с вы на ты, и наоборот. - Здесь сейчас появятся специалисты. Они и займутся квартирой Рогожина. Когда мы им понадобимся, они знают, где нас найти.
        - А они успеют привести квартиру в порядок до появления деда?
        - Разумеется. Здесь все отмоют и застирают, - кивнул Лыгин. - Здесь все приведут в должный порядок. В квартире не останется чужих следов. Даже плед будет брошен на диван так, как это делает сам дед Рогожин.
        Лыгин внимательно глянул на Куделькина:
        - Хорошая работа… Все пять пуль в цель… Этот Чирик, кажется, стоял прямо на фоне зеркала?..
        - Да, - кивнул Куделькин. - Зеркалу повезло. Кажется, ни одна пуля не прошла навылет.
        Не глядя друг на друга, но остро ощущая охватившее их молчание, они спустились в квартиру Куделькина и все так же молча прошли на кухню.
        И вдруг Куделькин заорал.
        Он рывком привлек к себе Лыгина, ухватив его за лацканы пиджака, и заорал, дыша прямо в лицо отшатнувшемуся полковнику, глотая, путая, откусывая окончания слов:
        - Сволочь! Думаешь, я не догадываюсь? Это ты крутишь машинку! Это ты подставил бабу! Это из-за тебя сгорел Зимин! Он, наверное, вез в «дипломате» какие-то документы? А? «Еще не все вещи Зимина найдены…». Ты же проговорился! И прокололся с газетами. Зимина убили выстрелом из пистолета! Ты знал! Ты никак не мог не знать. Зачем же это вранье в газетах про ножи и про появление Чирика? Может, Зимина твои же специалисты и хлопнули, а? Может, скажешь?.. И хвост за мной тоже ты пустил?.. Понял, что я не уеду из города и пустил хвост на всякий случай. Не так разве? Сильно интересовался, где я и с кем?.. А капитан Маслов? Что, не прошел у тебя вариант с утоплением капитана? Что, не смог, стервятник, обыграть его смерть?.. А?.. Ну, кто там теперь?.. Кто там теперь на очереди?.. Может, я?..
        - Отпустите меня, Юрий Иванович, - негромко, но строго приказал Лыгин.
        Он смотрел на Куделькина холодно и внимательно.
        - Не забывайтесь, Юрий Иванович, - так же негромко и строго добавил он. - Определенный риск всегда входил и будет входить в наши профессиональные обязанности. К тому же, не ваше дело обсуждать действия старших по званию. Вы слышите? Отпустите меня и прекратите орать.
        Странно.
        В холодных глазах полковника Лыгина Куделькин-младший вдруг явственно уловил что-то вроде понимания.
        - Извините… - негромко выдохнул он.
        - Ладно, Юрий Иванович… Не стоит извиняться… Все устали… Вы, наверное, больше, чем кто другой…
        - Хотите выпить? - уже смиряясь, спросил Куделькин.
        - Нет, Юрий Иванович, спасибо. Не хочу. И вам не советую. У моих ребят могут возникнуть вопросы. Хорошо, если вы ответите на эти вопросы точно и сразу. Может, потом… - улыбнулся он. - Когда ребята закончат…
        И попросил, поправив пиджак и закуривая:
        - Включите, пожалуйста, телевизор.
        На кухне телевизор стоял у Куделькина прямо на холодильнике.
        Не глядя, Куделькин ткнул пальцем в переключатель.
        Экран, медленно нагреваясь, наполнился шипящим матовым светом.
        - Чего это вы держите такое старье? - неодобрительно покосился Лыгин. - Он у вас, небось, черно-белый?
        Куделькин неопределенно пожал плечами.
        Пока закипала вода для кофе, они молча, не глядя друг на друга, курили и смотрели на экран.
        Транслировали митинг.
        Один из ораторов яростно потрясал наручниками.
«Мы спрашиваем, где порядок? Где порядок, необходимый для поддержания нормальной жизни? Нам никто не отвечает. Почему власти молчат? Почему лидеры бандитских группировок вместе с коррумпированными начальниками от милиции лезут в областную думу? Почему губернаторское место вызывает в представлении простых людей прежде всего мысль о богатой кормушке?..»

        Бурундучьи щеки оратора тряслись.
        Коленом и локтем! - подумал Куделькин-младший с внезапной и непонятной ненавистью. Коленом и локтем! Только так. И повторить. Еще и еще раз повторить.
        Тысячи людей на площади.
        Они вопят, прыгают, пытаются слушать.
        И нет никого, кто встал бы на трибуну и сказал: всё, хватит!
        Коленом и локтем! Каждого. Кто. Посмеет. Встать. На пути.
        Куделькина затрясло. Подумать только! Неужели полковника Зимина убили в грязной, обожженной химическими выбросами лесополосе только ради того, чтобы какой-то хмырь с бурундучьими щеками называл себя независимым кандидатом в губернаторы и потрясал перед толпой дураков наручниками?.. Неужели капитана Маслова взорвали в сауне ремзавода только ради все того же трепла с наручниками?.. Неужели капитан Витька Ларин застрелился в Чечне только ради того, чтобы этот хмырь с бурундучьими щеками мог теперь так смело потрясать наручниками на площади перед своими же потенциальными избирателями?..
        Что он обещает? Почему они вопят так торжествующе?
        А сам-то! - зло подумал Куделькин. Разве сам я кручусь не ради того же хмыря с бурундучьими щеками? Разве не его деньгами оплачена, и щедро оплачена, работа Особой группы? Что, в конце концов, я знаю о происходящем? Кто вообще знает правду о происходящем? Может, Лыгин?
        Может быть.
        Он закурил:
        - Ладно. Мы выпьем потом. Когда сделаем дело. Извините меня, Иван Федорович. Сорвался.
        И спросил:
        - Когда мне выходить на службу?
        Лыгин холодно усмехнулся.
        Он смотрел на капитана Куделькина все с тем же странным печальным пониманием в глазах.
        - Вам не надо выходить на службу, Юрий Иванович.
        - Вы меня не поняли, Иван Федорович. Я хочу знать, выходить ли мне на службу прямо с утра в понедельник или мне будет предоставлено несколько дней для отдыха?
        - Вам не надо больше выходить на службу.
        - Теперь я вас не понял, Иван Федорович.
        - Вы же подавали рапорт об отставке?
        - Да, конечно. Но это входило в условия игры.
        - Вот именно, - негромко ответил полковник Лыгин и печальное понимание в его глазах сменилось отчужденным казенным холодком. - Особая группа пока что не оправдала надежд. Условия игры остаются в силе.
        - Как это понимать?
        - Ваша отставка принята.


        В аэропорту Валентин в это время сидел на деревянной скамье перед входом.
        Он тянул из бутылки пиво. Он курил и ни о чем не думал. Старался не думать.
        Время от времени он машинально пытался вырвать взглядом из мельтешащих вокруг людей тех, кто вполне мог, наверное, следить за ним, кто вполне мог интересоваться им как фигурантом, но таких почему-то не находилось. По крайней мере, ничего подозрительного Валентин не замечал.
        Небритый бомж с подбитым глазом, с жалкими узенькими прокуренными усиками под вялым носом, какой-то длинный, нелепо разболтанный, подошел и на корточках присел в трех шагах от скамьи.
        - Чего тебе?
        - Да я бутылочку… - жалостливо заканючил бомж. - Ты ведь оставишь бутылочку?.. Ты ведь не заберешь ее с собой?..
        Валентин молча протянул бутылку бомжу и тот, жадно прикончив остатки пива, аккуратно сунул бутылку в грязную холщевую сумку, где уже позвякивала пара таких же…
        - Мне бы на городскую свалку… - жалостливо, как чайка, проканючил он. Веко подбитого глаза у бомжа подергивалось. - Там, на свалке, знаешь… Там чего только нет!..
        - Вот и вали на свалку.
        - Ну, ты ска-а-ажешь… - уважительно протянул бомж. - Там же такие волки! Пасть порвут.
        Это точно, порвут, покачал головой Валентин.
        И вдруг очень ясно, со всеми подробностями вспомнил разговор со своим соседом по самолету, с которым всего несколько дней назад рано утром появился в Новосибирске.
        Глава II
        Пропущенная
2 июля, борт рейса Москва - Новосибирск.
        - Ну и утка! - удивился Валентин, ободрав обжигающую фольгу с коробки с горячим. - Кости да кожа.
        - Хотели с перьями? - рассмеялся сосед.
        Утку с перьями Валентин не хотел, просто его многое удивляло.
        Удивлял полупустой салон аэробуса. Удивляли сытые спокойные лица пассажиров, потребляющих много пива. Удивляла костистая утка. Наконец, удивлял сосед - крепкий, усталый, но охотно улыбчивый, одетый с иголочки, как с банкета. Удачливый коммерсант, решил Валентин. Наверное, один из тех новых русских, о которых так много говорят в последнее время.
        Черт его знает.
        Валентин не хотел гадать.
        Может, сосед и не из пресловутых новых, подумал он, но как-то связан с бизнесом. Морда такая. Благожелательно невозмутимая. Знающая, что к чему. К тому же, осторожен. Заметно осторожен. Синюю спортивную сумку, например, не оставил в багажном отделении аэробуса, а принес в салон и заткнул вместе с «дипломатом» под кресло.
        Что ж… Дорожит вещами…
        А еще, заметил Валентин, сосед время от времени незаметно поворачивал голову и как бы равнодушно, как бы без всякого интереса, ну вот просто так, как бы случайно оборачивался, косил напряженными глазами в проход между занятыми и свободными креслами, будто надеялся увидеть там кого-то.
        Или наоборот, не увидеть.
        Добравшись до салона намотавшиеся во Внуково пассажиры (рейс задержали почти на час), откинув кресла, один за другим впадали в беспокойный сон. Все знали, что борт прибывает в Новосибирск очень рано. По-местному где-то около шести утра. Значит, ночь из жизни практически выпадает, не отдохнешь. При свете вылетели, при свете прилетят.
        На соседа Валентин обратил внимание сразу.
        Наверное, соседу хотелось спать. В темных глазах угадывалась усталость. Но по каким-то своим скрытым причинам сосед не укладывался. Терпеливо уложив под ноги спортивную сумку и «дипломат», он так же терпеливо дождался ужина, ни разу при этом не прикрыв глаз.
        Впрочем, это устраивало Валентина.
        Ему хотелось с кем-нибудь поговорить.
        После пятилетнего перерыва Валентин впервые летел над Россией. Рейс Париж-Москва он не учитывал. Там не то. Ему сейчас хотелось поговорить. Действительно хотелось. Он чувствовал, что окружающие люди изменились. Да и не могли они не измениться за те пять лет, которые я провел вне России, думал он, искоса оглядывая соседа. Конечно, они изменились. Это сразу видно. Напряженнее стали. Злее. В каждом сквозит этакая злая нервность. И нервность эту из людей, пожалуй, уже не вытравишь. Как особая примета, она навсегда останется при людях, проживших в России все годы конца восьмидесятых и девяностые. Есть вещи, которые въедаются в человека навсегда. Так сказать, навсегда входят в его особенности. Есть вещи, от которых человек сам по себе никогда уже не может избавиться.
        Тот же сосед слева.
        По внешнему виду его никак нельзя отнести к бедствующим.
        Бедствующие не летают на самолетах, для них это дорого. Бедствующие одеваются иначе, не так подчеркнуто. И, разумеется, если на ужин им попадает костистая утка, не жалуются.
        А сосед ел лениво.
        Он ел неохотно, можно сказать, почти приказав себе это.
        Было видно, что он не голоден. Он вообще мог без ужина. Что ему эта костлявая утка?
        Но почему-то не уснул.
        Чувствовалась в соседе некая озабоченность.
        Даже в воздухе, даже через час после взлета, он все еще ожидал чего-то, к чему-то прислушивался.
        Боится?
        Валентин не стал бы этого утверждать.
        Но сосед выглядел озабоченным. Морда благожелательно невозмутимая, плечи широкие, но озабоченность явственно жила в нем. Он чего-то опасался. Казалось, он готов к любым событиям.
        И вел себя соответственно.
        Если Валентин задавал вопрос, сосед выслушивал внимательно, даже подчеркнуто внимательно, чуть наклонив на бок красивую, коротко стриженную голову, ничего не переспрашивал. А выслушав, так же внимательно, даже подчеркнуто внимательно, выжидал пару секунд, как бы оценивая вопрос по каким-то только ему известным параметрам, как бы ища в самом простом вопросе какой-то скрытый подтекст, видимый только ему, но никогда при этом не доводя молчание до неловкости. А помолчав и подумав, доброжелательно отвечал все тем же ровным спокойным голосом.
        Такой голос ставят, подумал Валентин.
        Поставить такой голос дело не одного месяца.
        Когда Валентин, проверяя свою мысль, неожиданно перебил соседа, тот спокойно и благожелательно выслушал его и, выждав несколько секунд, вновь начал отвечать все тем же спокойным, ровным, нисколько не изменившимся голосом, в котором только самое чуткое ухо могло уловить что-то, кроме этого спокойного и благожелательного внимания к собеседнику.
        Разговор, впрочем, шел самый, что ни на есть, традиционный.
        Безбожные налоги, падение производства, инфляция, безработица, разгул преступности…
        - Евгений Александрович.
        Падение престижа, закрывающиеся школы и детские сады, обнищание, задержка выплат…
        - А я Валентин Борисыч.
        Неумные и неуемные лидеры, откровенный цинизм, торговля местами, коррупция, чиновничьи дрязги…
        - Из отпуска?
        Один всенародно известный политик потрясает над трибуной стальными наручниками, другой народу, его избравшему, грозит чуть ли не топором, третий перекуплен Западом, четвертый погряз в собственной дикости…
        - Какой там отпуск! Работа.
        Попробуйте разобраться в этом хаосе.
        - Да какая сейчас правда!
        И действительно: кому она нужна? Она только усугубляет положение.
        - нет, нет, человек с головой не пропадет. Работы, если вдуматься, хватает.
        Но хаос. Но фальшивые ценности. Но низменная литература, упадническая эстрада. По телевидению и в газетах, даже в самых, казалось бы, демократических, вместо новостей низости. Еще более низменное, еще более упадническое кино. И все такое прочее.
        - А что вы удивляетесь? - устало откинулся на спинку кресла сосед Валентина. - Дело известное. За проигранную войну надо платить. Войну за двадцать первый век мы проиграли. Начали вроде здорово, были времена, когда мы даже вели, но на всю игру сил не хватило. Не рассчитали. Не сумели распределить силы на всю дистанцию. Был у нас шанс войти в новый век хотя бы не проигравшими, был, был такой шанс, но не выдержали гонки. Окончательный счет не в нашу пользу.
        - А кто выиграл? - удивился Валентин. - И что вы называете войной за двадцать первый век?
        - Что я имею в виду? - переспросил сосед Валентина. - Да именно войну и имею. Войну за выживание государства. Вы же не будете утверждать, что мы выиграли?
        - Государство, слава Богу, существует.
        - Общипанное со всех сторон, как эта утка, и такое же костлявое, - презрительно фыркнул сосед, незаметно кося глазом в проход между креслами. - Не знаю, как вас, а меня это не устраивает. Государство, разделанное на много кусков, меня не устраивает.
        - А у других не так?
        Сосед Валентина усмехнулся:
        - Конечно, не так. Вы ведь не думаете, что войну за двадцать первый век выиграла Югославия или Болгария? А? Я уж не говорю про Молдавию или Таджикистан. У молдаван, по-моему, даже оркестра не осталось, продали все, что могли. А вот Нидерланды выиграли. И Франция выиграла. И само собой, Штаты, о них особый разговор. Штаты вообще достигли немалого. Очень, очень немалого. А у нас?.. - Евгений Александрович Зимин неопределенно пожал плечами. - Не хочу показаться обывателем, жалобщиком, ни во что не верящим, но, кажется, войну за двадцать первый век мы и не могли выиграть. Был некий шанс, но мы сразу поставили не на ту цель и слишком резво ввели в игру запасных. А ведь никто еще не выигрывал войн в приказном порядке. Особенно скрытых войн. Вот мы и получили вместо великого государства то, что имеем. Некие жалкие обломки. Вы ведь не будете спорить, - устало повторил Зимин, - что мы сейчас живем в мелких феодальных княжествах? В мелких раздробленных княжествах, которыми управляют бывшие партийные деятели, на поверку оказавшиеся именно мелкими феодалами? Вы присматривались к лицам этих наших феодалов?
Дебил на дебиле, за немногими исключениями. Налицо все признаки вырождения.
        - Вы, наверное, преувеличиваете, - покачал головой Валентин.
        И подумал про себя: в России всегда любили заниматься самоедством.
        И подумал: вообще-то этот Евгений Александрович не похож на самоеда. Несмотря на некую внутреннюю, скрываемую им, напряженность, несмотря на его слова, а может, как раз благодаря этим его словам, он больше похож на человека действий. На усталого, но на человека действий. А еще, вдруг поймал он себя на неожиданной мысли, этот Евгений Александрович похож на Серегу. На младшего брата, так сильно когда-то мечтавшего пожить в тени баобабов и так прозаично и глупо выброшенного из окна гостиницы Питерского морвокзала.
        Подумав о брате, Валентин на мгновение как бы увидел его.
        Белокурая бестия, бывший лейтенант госбезопасности, штатный сотрудник советско-германского предприятия «Пульс», широкоплечий невероятный блондин с пронзительными глазами. Белая служебная «Волга». Голубые глаза лучатся ярче августовского лодыгинского солнца. На фоне бесконечной деревенской улицы (иногда братья встречались в Лодыгино), бревенчатых домов и палисадников, густой лебеды, густо прущей из-под заборов, Кудимов-младший, брат знаменитого чемпиона, выглядел человеком совсем из другого мира.
        А может, он и был из другого мира.
        Как этот сосед.
        Он покачал головой.
        - Ну, феодалы. Пусть даже феодалы. Разве среди феодалов не встречаются умные люди?
        - Наверное, встречаются, - благожелательно ответил Зимин. - Но не они определяют погоду.
        - Вы о России?
        - Разумееися. Что другое может меня интересовать? Я вырос в России, в ней родился. В России мне было хорошо. В России меня обманули. Но мне нравится жить в России. Я чувствую свои корни. Это моя страна. О чем мне еще говорить? Не о прибалтах же, и не о кавказцах. Я постоянно и сильно ощущаю, что живу в России. Не где-нибудь, это важно, а именно в России. Понятно, что соответственно этим своим ощущениям я и стараюсь строить свою жизнь.
        - И вы знаете, как это делать?
        - Не без этого. Разумеется. Есть хорошо известные рецепты. Не один рецепт, а множество. Вот вам один. Скажем, объединение… На новых основах… - Зимин, полуобернувшись, коротко и серьезно взглянул на Валентина. - Давно известный рецепт. Хотите выжить, ищите друзей, создавайте собственные объединения…


        Важно не просто объединяться, устало подумал Зимин, незаметно оглядываясь в проход между креслами полупустого самолета. Важно знать, с кем именно ты собираешься объединиться. Важно видеть будущую, а не сиюминутную пользу. Пока в России не сложилась реальная многопартийная система на основе демократизма, только дурак не попробует воспользоваться выгодой такого положения. Ну, а поскольку реальная многопартийная система у нас пока не сложилась, устало подумал Зимин, в любых выборах, на всех уровнях, от самых нижних до самых верхних, участвуют не политические партии, а корпоративные группы, как правило, представляющие самые разные интересы. Это не Франция, где выдвигать кандидатов разрешается только по партийным спискам. У нас смельчаков от отдельных партий слишком мало. Практически все независимые кандидаты выдвигаются корпоративными группировками. Именно корпоративные группировки вкладывают в кандидатов свои деньги, ведут дорогие выборные кампании, лоббируют интересы.
        Да и как иначе?
        Кто платит за выборы сегодня, тот контролирует реальные денежные потоки завтра.
        Объяснять тут ничего не надо.
        Жесткий контроль над реальными деньгами означает жесткую реальную власть.
        Евгения Александровича Зимина на независимого кандидата в губернаторы вывел полковник Лыгин, по самому роду своих занятий прекрасно чувствующий конъюнктуру. Он сразу понял плюсы независимого. И сумел доступно объяснить эти плюсы Зимину.
        Во-первых, объяснил Лыгин, за независимым кандидатом опыт. Опыт крупного и успешного предпринимательства. Про восемь лет, полученных в свое время независимым кандидатом за этот «опыт крупного и успешного предпринимательства», Лыгин сказал так. Человек не зря оттрубил свои восемь лет от и до. Это заставило его задуматься. Это освежило ему мозги. А мозги у него талантливые. Отсидев свое, выйдя честным, независимый раз и навсегда понял главное в деле: нет смысла всю жизнь отмывать грязные деньги и зайцем прятаться от каких-то там прокуроров. Это удел шпаны. Крупный человек, если он действительно крупный человек, а не мелкая шпана, должен сам входить во власть, должен сам становиться властью. Другими словами, по-настоящему крупный человек должен быть со всех сторон прикрыт законом. Даже больше. Крупный человек сам должен стать законом. А это возможно как раз в том случае, когда крупный человек сам входит во власть.
        Отсюда вывод: главная ставка - на закон.
        Если ты входишь в законную сферу, если ты сам становишься законником, все твои прошлые прегрешения сразу превращаются в несущественную чепуху. Даже наоборот. Кто мог корить, к примеру, старых большевиков каторгой? А? Сильное сравнение? Ну, так вот. Если ты вошел во власть, главное значение начинает играть твое умение верно распределять и перераспределять денежные потоки. Так, чтобы и ты чувствовал себя соответственно, и чтобы вконец обнищавшие старушки сами звонили бы во все органы власти и средства массовой информации, восхваляя «сыночка», который не поленился, выполнил свои предвыборные обязательства, построил еще один магазин для пенсионеров, в котором можно купить куриные окорочка за семь тысяч рублей килограмм, а кусок сала за шесть…
        Это не мелочь.
        На самом деле, не мелочь.
        Ни для независимого кандидата в губернаторы, ни для обнищавших старушек.
        Зимин вздохнул. Выбери губернатором самого умного человека, он ничего не изменит в области, если у него нет необходимых средств. На сегодня необходимые средства имеются только у независимого кандидата. Понятно, что официально он как бы давно уже не ведет ни одну из своих фирм. Во всех директорских креслах сидят подставные лица.
        Верная практика.
        Первое, что сделает независимый кандидат, придя к власти, он расставит по ключевым местам тех же самых своих лиц и подомнет под себя все - от силовых структур до налоговых служб.
        Тоже верная практика.
        Интуитивно об этом догадываются даже самые отсталые члены электората.
        Голосуя за независимого, избиратели лишний раз подтверждают тот тезис, что сегодня у власти действительно должен стоять человек, в руках которого сосредоточены очень крупные деньги. Придя к власти, такой человек сможет, наконец, по-настоящему оживить все свои активы. Обещания независимого кандидата открыты и просты. А люди обычно слышат как раз то, что им хочется слышать. С этой точки зрения великий специалист по слухам полковник Лыгин совсем не случайно оказался доверенным лицом кандидата. Не каким-то там официальным лицом, назойливо толкущимся рядом с кандидатом, а лицом именно доверенным, то есть, близким, таким, кто, ни с кем не вступая в открытый контакт, прокладывал, а точнее, уже проложил дорогу независимому кандидату к губернаторскому креслу.
        Слухи, обработанные в отделе полковника Лыгина, давно заполонили город и попали в центральную печать. Эти слухи касались прежде всего якобы провальных акций действующего губернатора. Касались они, естественно, и всех кандидатов, хотя тут, анализируя слухи, легко можно было вычислить некую особенность. Самые, скажем так, привлекательные слухи циркулировали в прессе о независимом кандидате, готовом отдать области все, что накопил за годы работы своего изощренного ума, а самые непривлекательные - действующего губернатора, единственного, в принципе, серьезного конкурента. Понятно, что слухи эти касались казнокрадства, социальных задолженностей, неправильного размещения бюджетных средств, неправильного понимания налоговой дисциплины. Даже наводнение, унесшее жизнь четырех человек в Болотнинском районе, вменялось в вину действующему губернатору. Мог бы подготовиться к разгулу стихий. А вот независимому кандидату сходило с рук все. Даже запутанные отношения с налоговыми службами. В народе это понимают. Обмануть государство всегда приятно. По крайней мере, так считает обыватель, всегда обижаемый
государством.
        А кого не обижало государство в последние десять лет?
        Вот вам и фон. Пользуйтесь ситуацией!
        Независимый пользовался.
        На встречах с избирателями не уставал долбить одно и то же.
        Помните, долбил, чужой огород это всегда чужой огород! Помните, что нет никакой пользы от чужого огорода, ведь он кормит не вас! Помните, что, ко всему прочему, именно чужой огород, как правило, быстро разворовывается. То есть, независимый как бы обещал, что, придя к власти, непременно сделает чужой огород частью вашего общего огорода. В этом случае огород начнет кормить уже вас, а не чужого дядю. А раз огород начнет кормить вас, ты вы найдете способ защитить его от воров.
        Отсюда и другое, для будущего губернатора важное.
        Если ты победишь, если ты займешь место губернатора, то деньги, которые до выборов всякие газетные писаки называли грязными, автоматически станут как бы совсем чистыми. Потому что, работая на тебя, на человека, вошедшего во власть, эти деньги неким таинственным образом сразу начинают работать на многих. И теперь ты уже как бы не обманываешь государство, а просто пользуешься его услугами. И помогаешь ему. И работаешь именно на государство, на многих и на многих людей, твоих избирателей, потому что любой капитал, становясь властью, теряет криминальный оттенок. Ты можешь украсть казенные деньги и купить на них дешевые стройматериалы, тем самым резко удешевляя, ну, скажем, строительство дорожных работ. Плохо? Криминал? Наверное, плохо. Наверное, криминал. Но никто никогда уже не скажет тебе такого. Потому что будет ездить по более или менее приличной дороге.
        Зимина всегда восхищала простота этой мысли.
        Деньги должны находиться в непрестанном движении. Кому деньги принадлежат и как они заработаны - это дело второе, если результатом их непрестанного движения является известный эффект, которого жадно ждут члены общества: дешевые магазины, дешевый транспорт, дешевая энергетика и все такое прочее. Старухе с пенсией в триста рублей абсолютно все равно, какими деньгами оплачены весомые добавки к ее пенсии. Молодым специалистам, получившим практически бесплатные квартиры, а главное, настоящую работу по специальности, вообще наплевать на подобные рассуждения. Подозрительными деталями пусть занимаются законники. Если законы мешают людям жить так, как они хотят, пусть эти самые законники (они за то получают деньги, и немалые) преобразуют законы так, чтобы они работали на пользу людям.
        Да и вообще.
        Чем меньше общество знает о деталях, тем лучше для него.
        Главное, чтобы официальные законники, в принципе, помнили, что со злом мириться нельзя. Главное, чтобы официальные законники помнили, что закон должен работать на людей. На своих людей. На верных. Если кто-то после победы на выборах опять захочет перераспределить блага, нарушая этим новый складывающийся порядок, именно официальные законники, оплаченные в том числе и губернатором, обязаны сказать весомое слово. Именно они должны объяснить: сейчас уже поздно пересматривать итоги состоявшейся приватизации. Такой пересмотр попросту недопустим. Потому что за любым новым перераспределением последуют опять и опять новые перераспределения. От заводов и предприятий - до квартир и частных земельных участков.
        А этого допустить нельзя.
        Зимин не хотел ломать голову над некоторыми противоречиями.
        Главное, войти во власть.
        Сперва губернаторство. Потом Госдума. Потом правительство. А там…
        А там весь огород должен стать нашим. Усилиями сильных людей, работающих на сильные структуры. Усилиями сильных структур, работающих на сильных людей.
        Один минус: такой путь, если руководствоваться статьями закона, долог.
        Правда, группы, вышедшие из-под контроля, те группы, которые никем активно не контролируются, рано или поздно сами становятся над законом. Власть может контролировать только деньгами. Наоборот получается не всегда. Потому и идут во власть волевые независимые кандидаты, обладающие крупными капиталами. Потому и рискуют они, что знают главное: большой капитал, придя к власти, без всяких проблем становится законом, а то, что люди в быту склонны называть правдой, чаще всего является чем-то таким, что лишает перспектив серьезных людей.
        Прибыль и перспектива - вот что определяет реальную здравую политику.
        Сейчас полковник Лыгин оперирует очень крупными деньгами. Они доверены ему независимым кандидатом. В случае успеха на выборах, часть Лыгинских денег, само собой, должна перепасть Особой группе. Теперь даже чуть больше должно перепасть, чем мы думали, выпятил губу Зимин. История с капитаном Масловым автоматически повысила наши будущие гонорары. И очень важно, подумал Зимин, что я докопался до некоторых дел полковника Лыгина. Тех никому неизвестных дел, которыми не погордишься ни при какой власти. Компромат на Лыгина получен. «Дипломат» под моими ногами похож на бомбу. На мощную бомбу, способную взорвать весьма приличную часть общества. Полковник вряд ли он станет торговаться. Он должен понять, он уже понял, наверное, что в губернаторское кресло должен сесть независимый кандидат.
        Только независимый кандидат в любое время дня и ночи может извлечь из кармана
«золотую» кредитную карту, которая, собственно, и делает его независимым.

«Вот вы критикуете всякие представительские поездки, а сами как собираетесь действовать?» - спросили независимого кандидата на одной из пресс-конференций.

«Очень просто, - ответил независимый. - Чтобы заключить договор, я пользуюсь электронными средствами связи и экономлю даже на дорожных расходах. Это
„колхозники“ любят ездить, жрать и пить, и пожимать руки на презентациях. А я работаю».
        Нормальный ответ.
        Нормальный ответ, здраво рассчитанный именно на интеллект имеющегося в наличии электората.
        Есть правда одно «но». Крошечное, почти неприметное. Не хочется даже и думать…
        Зимин перевел дыхание. Он хорошо знал, что, несмотря на усталость, в скором времени ему все равно придется думать об этом крошечном, почти неприметном «но»…
        Ладно…
        Потом…
        Все потом…
        Имеет он право перевести дух хотя бы в самолете?

        - Именно так, объединение… - сказал он вслух. - Людям, близким по духу, следует объединяться. Для этого нужно правильно выбирать питательную среду. В крайнем случае, создать ее самому.
        - Создать? - удивился Валентин.
        - Вот именно. Создать. Уверенно и деловито, - подтвердил Зимин, незаметно оглядываясь в проход между креслами. - Подбирать людей, мыслящих так же, как вы. Определять главные цели. Растить резервы. Никакие партии сами по себе не нужны, - улыбнулся он. - Все партии создаются только для того, чтобы обеспечить победу на выборах своим представителям. Если нет победы, значит, нет нужных руководителей на местах. А нет нужных руководителей на местах, отодвигается на неопределенное будущее выполнение главных целей. Разве трудно разве понять, что партия, не умеющая побеждать, обречена на вымирание?


        Другое дело, какими методами побеждать, подумал Зимин.
        И сразу вспомнил Эвелину, секретаршу из Лыгинского отдела.
        Это с нею было связано то крошечное, почти неприметное «но», над которым Зимин не хотел думать. Именно Эвелина из рук в руки передала ему копию аудиокассеты, записанной полковником Лыгиным месяц назад. Записанной просто так. На всякий случай. Лыгин всегда отличался осторожностью. Вот эта аудиокассета и прояснила для Зимина многие вопросы. Правда, поставила и некоторые новые.

«Иван Федорыч, ты уже все надумал?»
        Пауза.

«Проще убрать, да?»
        Голос говорящего Зимин узнал сразу.
        Голос принадлежал представителю известной партии.

«По-другому никак не получается. Мы анализировали. Мы сделали все, чтобы оторвать от объекта хотя бы часть его электората. Но его электорат - толпа. Объект ориентируется и всегда ориентировался именно на толпу. А толпа всегда остается толпой. - Голос, несомненно, принадлежал полковнику Лыгину. - Можете мне верить. Самый убежденный человек из толпы, выслушав очередного поразившего его оратора, способен на сто процентов изменить свои взгляды. Или то, что он считает своими взглядами. А успех выборов часто зависит именно от колеблющихся. Тут надо вовремя качнуть маятник. От того, в чью копилку пойдут голоса колеблющихся, зависит очень многое. Давайте смотреть на вещи реально. Мы теряем часть голосов уже от одного того только, что объект… - подразумевался, несомненно, нынешний губернатор, - участвует в избирательной компании. Мы это постоянно помним, а значит, используем все средства. Оказываем необходимое давление».

«А деньги?”

«Мы прокручивали это. Но объект не приемлет таких вариантов. Он все хочет взять сам. Он чувствует такую возможность, потому и лезет туда, куда ему вовсе не следует лезть. То, что мы предлагали объекту, могло убедить многих, но не его. У объекта свой взгляд на вещи. Скажу больше. Наше осторожное предложение как бы придало объекту сил. Оно настроило его на победу. Так случается. Разумеется, объект не знает, от кого именно идет предложение снять с выборов его кандидатуру, но рано или поздно его аналитики выйдут на нас».

«Но кажется одно время объект собирался перебраться в Москву. Может, помочь ему в этом, нажать на нужные рычаги?»

«Поздно. Уже поздно. Сейчас объект не уедет. Будем смотреть правде в глаза, объект перезрел для позитивного решения. - Лыгин засмеялся. - И зря, зря. Он вынуждает нас выбрать действительно кардинальное решение. У нас нет времени ни на что другое».

«Тогда будем говорить конкретно. Сколько человек тебе нужно?»

«Хватит трех. Выбор мой. Я за них отвечаю. Все сочувствуют нашему делу. Одни больше, другие меньше, но сочувствуют. Капитан милиции Маслов. Опытный деловой решительный работник. Вхож в кабинет объекта. Этим ценен. Постоянно держит нас в курсе текущих дел. Капитан ФСБ Куделькин. Очень толковый специалист. Сам склонен к резким силовым решениям. Полковник ФСБ Зимин. Не раз высказывал оригинальные собственные взгляды по поводу сильной власти. Готов принять весьма значительное участие в деле. У полковника Зимина масса интересных идей. Сейчас он ведет разработку одного уголовника. Грубо говоря, готовит чистильщика, который при необходимости может замести следы».

«О Зимине слышал. О нем отзываются как о нестандартном человеке».

«Такой он и есть. Правда, после Чечни как с цепи сорвался. Неприятная история с его приятелем капитаном Лариным. Самоубийство… Если понадобится, мы и эту историю раскрутим по отношению к объекту… Пока разберутся, что там к чему, пока объект сумеет отмыться, пока все встанет на свои места, часть его голосов перейдет к нам. Кстати, прямое отношение к указанной чеченской истории имел и капитан Куделькин. Так что, эта пара будет хорошо работать. Они землю роют. Для них в этом деле существует свой личный план».

«Но все они на действительной службе…»

«Находились. Всех троих еще месяц назад мы отправили в отставку. По собственному желанию. У каждого теперь своя легенда, свое прикрытие. Действовать они, естественно, будут не от лица милиции и не от лица ФСБ, а сами по себе. Ну, как бы сами по себе, хотя на руках у них будут кое-какие документы. Под под эту тройку мы создали Особую группу. Если даже акция провалится, на репутации милиции и спецслужб это никак не отразится».

«А если акция все же провалится? Что в этом случае?»

«Готов повторить. Все трое сейчас в отставке. Формально ни один не имеет отношения ни к спецслужбам, ни к органам милиции. Каждый отвечает только сам за себя. Каждый знает, что в случае провала никто не станет их прикрывать, отбрыкиваться придется самим. Лично. Такое понимание помогает делу».

«Это справедливо?»

«Это разумно, - жестко подтвердил Лыгин. - К тому же они получают высокие гонорары. Ну, а если…».

«Порешаешь эту проблему?»

«Конечно».

«Ты точно порешаешь эту проблему?»

«Конечно».

«А как ты мыслишь судьбу указанных людей в случае нашего успеха?»

«Исключительно положительно. В смысле роста. Именно такими людьми и следует окружить нового губернатора. Это наши люди. Их сила в том, что они не люди ОТ, а люди К. Знаете, существует такая специальная классификация. Создана психологами. Люди ОТ уходят от нищеты, от горя, от конфликтов и всего прочего, а люди К - наоборот. Они идут к цели. К успеху, к деньгам и все прочее. В данном случае все трое - люди К. Кому еще работать при независимом губернаторе?»
        Именно эта запись тревожила Зимина.
        Он выполнил свою часть работы. Удачно выполнил. И Куделькин, он знал, хорошо выполнит свою часть работы. Несомненно, выполнит. Что же касается капитана Маслова… Он, Зимин, мог не верить Лыгину, но по своим каналам, через ту же Эвелину, знал, что капитан Маслов оказался в сауне ремзавода случайно. Капитан не должен был погибнуть при взрыве. Даже Лыгин отказался от мысли прокрутить в прессе смерть капитана Маслова. Подать ее в выгодном свете. Человека, подложившего бомбу в сауну ремзавода, конечно, рано или поздно найдут. Но капитан Маслов погиб случайно. По крайней мере все указывает на это. Так что выбросим на время из головы капитана Маслова. Вступает в силу последняя фаза - завершение операции. Как только объект будет ликвидирован, можно будет вернуться к этим «но»… А сейчас главное - успех. Быстрый и точный. Только он гарантирует Особой группе быстрый и эффективный рост. В этом полковнику Лыгину можно верить.
        Никаких «но»!
        Важно, чтобы капитан Куделькин вовремя оказался в аэропорту. Именно капитан Куделькин должен меня встретить.

        - Вы прагматик?
        - Конечно, сейчас время прагматиков. - Зимин пожал плечами. - Сильные люди уважают прагматизм. Иначе нельзя. Путь к успеху - объединение. Нельзя выиграть никому не доверяя. Только если нет никакой возможности создать собственную питательную среду, можно попробовать игру в одиночку. Но следует помнить, что одиночку в любой среде принимают враждебно. Он везде чужак. Если уж решил играть один, не связывай себя случайными партнерами. Не связывай себя никакими обязательствами. Не раскрывайся ни перед кем. Занимайся только своими делами, будь их единоличным вершителем. Конечно, - улыбнулся Зимин, - случись что, одиночкам и умирать труднее. Одиночкам не помогут друзья, их не утешит женщина. Выбрал одиночество, умирай один. Правда, у одиночки есть одно преимущество…
        - Какое именно?
        - Их никто не предаст.
        - А вы себя к какому типу относите?
        Зимин ухмыльнулся:
        - Скажем так, к активному.
        - То есть, у вас есть и друзья и женщины? Я правильно понимаю? Вы образовали свой круг, создали питательную среду?
        - Несомненно.
        - Тогда понятно, почему вы заговорили со мной. Относись вы ко второму типу, к типу одиночек, мы промолчали бы до самого Новосибирска.
        - Скорее всего, - согласился Зимин. И спросил: - Вы, наверное, военный человек?
        - С чего вы взяли?
        - Шрам на виске. Похоже, пулевой. Я разбираюсь в таких вещах. Ну и выправка.
        Валентин засмеялся:
        - Вы находите?
        И ненавязчиво сменил тему разговора:
        - Если следовать вашим рассуждениям… Вы ведь говорите не просто так? Вы утверждаете некую философию?
        - Вы не ошиблись.
        - Но тогда, наверное, вы знаете, что нужно делать в нынешних условиях?
        В голосе Валентина прозвучал столь искренний интерес, что Зимин улыбнулся.
        - Видимо, вы из тех честных строевых офицеров, которые годами сидят в дальних гарнизонах или на дальних заставах. Да? Поэтому и ваш взгляд на происходящее в стране построен на сведениях, почерпнутых из газет. Не обижайтесь. Честное слово, в моих словах нет ничего обидного. Напротив, я с уважением отношусь к таким людям. Я вижу шрам на вашем виске, вижу выправку. И догадываюсь, что вы думающий человек. Но при этом, не обижайтесь, я вижу еще одну вещь, о которой вы, наверное, боитесь думать. Такие, как вы, сейчас никому не нужны. Вам даже зарплату, наверное не выплачивают.
        Валентин усмехнулся:
        - Тут вы ошиблись.
        - Значит, вам повезло, - кивнул Зимин. - По-настоящему сейчас никому нет дела до армии. Ведь что сегодня наша армия? Разброд, дедовство, дезертирство, пьянство. Сегодня вас могут бросить в Чечню или в Таджикистан, а завтра на бастующих. Все понятия смешались. Разве это не вызывает у вас чувство протеста?
        - На этом чувстве далеко не уедешь.
        - Не скажите! - засмеялся Зимин.
        Засмеялся нехорошо, зло. И незаметно глянул в проход между креслами.
        - Некоторые умудряются уезжать далеко и на этом чувстве. Даже очень далеко. Но Бог с ними. Пусть уезжают. Пусть пока работают в своем далеко. Я не думаю, как некоторые, что в конце концов великая Россия превратится в колонию, в некий колоссальный сырьевой придаток таких держав, как Китай или Америка. Мы этого не допустим. Мы никогда этого не допустим. Главное для нас сейчас не столько противостоять отъезжающим, хрен с ними, пусть отваливают, куда хотят, главное сейчас противостоять наезжающим. Тем, кто едет к нам с неправильной, чуждой нам пропагандой. Тем, кто всячески мешает России твердо встать на ноги. Только Россия все равно встанет на ноги. Твердо встанет. Попомните мои слова. Придет время и Россия крепко встанет на ноги, хорошие мозги вернутся. А может, к тому времени мы сами вырастим новые, более способные мозги. Мы можем даже подождать. Мы ведь никого не простили. Мы не обманулись сменой декораций. У нас долгая память. Так что мы действительно можем подождать, если понадобится. У нас суровые традиции. Мы на самом деле столь сильны, что можем даже подождать. Не знаю, помните ли вы слова
Мао Цзе-дуна? Одному западному корреспондента председатель сказал: “Будущее Китая? Оно так велико, так величественно, что нам все равно, сколько ждать - десять лет или тысячу”. Правда, мы ждать тысячу лет не будем. Понимаете?
        - Пытаюсь понять.
        - Хотите объясню?
        - Конечно.
        - Чтобы Россия встала на ноги, ею должен управлять капитал. Крупный капитал. Мы же понимаем, что именно мы строим. Наверное это непривычно звучит, но Россией слишком долго управляли бедные и слабые люди. Я вот вижу, вас удивляет, зачем надо гонять из Москвы в Новосибирск полупустые борта? А я утверждаю, надо. Для тех, кто может и должен летать. Пусть им в воздухе будет удобно. Пусть у них будет возможность отдохнуть на борту. И не просто отдохнуть, а подумать, поразмышлять. Иначе и не должно быть. Лентяи и голодранцы пусть сидят дома. От того, что лентяи и голодранцы постоянно меняют местожительство, пользы нет никакой. А вот те, кто может летать на самолетах, те, кто должен на них летать… Они же не просто летают, они же не просто меняют место жительства. Они совершают Дело. Понимаете? Большое общее Дело. Для России. Они плетут гигантскую рабочую паутину. Они оплетают ею все регионы. Они все должны видеть своими глазами. Они должны знать друг друга в лицо. Когда рабочие связи будут восстановлены, страна наконец вновь заработает как единый механизм. Не анекдоты нужны сейас, а действенная помощь
всем, кто работает. Надо всячески помогать богатым и умным людям разумно входить в производство, в сельское хозяйство, в армию. Да, да, и в армию! Сильные, но не поддержанные крупным капиталом мозги сейчас только мешают. Они только придумывают теории. Красивые, но нежизнеспособные. Такие теории возмущают простых людей. Тех самых, которые никак не могут понять, почему им вдруг перестали платить за хорошо сделанную ими работу и почему это Украина или Казахстан стали для них столь же недоступными, как прежде Турция или Кипр. Сегодня такие мозги не в силах помочь России.
        - А кто в силах?
        - Люди капитала.
        - А как остальные? Бог вынесет?
        - Ну уж нет. Почему Бог опять должен на кого-то пахать в России? Почему не мы сами? Почему мы боимся нестандартных решений? Учтите, что первый этап новой революции в России закончен. Капитал обрел легальность. Второй этап, борьба за кредиты и лицензии тоже заканчивается. Сейчас начинается… Собственно, он уже начался… Третий, самый важный этап… Формирование новой власти… Власти сильных людей… Когда они все возьмут в свои руки, эпоха революций закончится. Это и будет победой Дела.
        Значит, в России мало что изменилось, с разочарованием подумал Валентин.
        Этот Евгений Александрович говорит сейчас о том, ну, может быть, чуть более определенно, чуть более конкретно, о чем пять лет назад в питерском крематории с воодушевлением говорил бывший полковник госбезопасности Николай Петрович Шадрин. О Деле с большой буквы.
        Об этом Деле я слышал еще пять лет назад.
        Ну да. «Россией должны управлять сильные люди».
        Николай Петрович уже тогда, пять лет назад, считал, что такие люди есть. Этим людям в то время была нужна всего лишь легализация. Сейчас, кажется, легализация достигнута.
        - Деньги могут быть разные, - покачал головой Валентин. - Вы ведь понимаете, что деньги могут быть разные? А значит, сильные люди, как всегда, будут представлять самые разные стороны человека.
        - Как это?
        - Ну как? Большие деньги ведь не появляются сами по себе. Чаще всего их у кого-то отбирают. Обратили внимание, как много сейчас пишут и говорят о богатых людях с криминальным прошлым? Они ведь тоже рвутся к власти.
        - А куда им еще рваться? - несколько раздраженно спросил Зимин, незаметно оглядываясь на проход между креслами. - Сильные люди, реально обладающие капиталом, рано или поздно все равно возьмут власть. Так всегда было. Так всегда будет. Получив большие деньги, сейчас даже не важно, каким путем, такие сильные люди, естественно, выдвинут своих кандидатов, введут своих людей в Думу, в областные и районные советы. Они введут своих людей в правительство. Рано или поздно они сами станут правительством. Только не путайте: богатые сильные люди, о которых я говорю, это не уголовные шайки, это не урки с татуировками на ягодицах. Это, прежде всего, действительно умные люди, глубоко и широко мыслящие. Действительно умные, если у них хватило мозгов нажить столь крупные капиталы. Собственно, криминальным их прошлое считается только потому, что деньги их нажиты без согласия слабых и жалких властей, которые, сами не умея зарабатывать, жадно, хотя бы в виде непосильных налогов, выжимают последнюю копейку из собственных граждан. Сперва выжимают эту копейку, а потом крадут. Иначе бы куда пропадали деньги, официально
перечисляемые из бюджета в регионы для выплат той же заработной платы учителям, медикам, шахтерам? Да никуда они не пропадают. Они оседают в карманах чиновников. А вот богатые сильные люди, о которых только и говорят, что они и есть криминал, они, как это ни парадоксально, работают на страну. На нас с вами. Они не хотят уезжать за бугор. Их это не интересует. Они хотят пользоваться полученным здесь, на месте. Грубо говоря, они хотят развивать рынок в своей стране. Сколотив большие капиталы, они хотят, чтобы эти капиталы работали в их стране. На нас с вами. Поэтому и рвутся к власти. И придут к ней. Обязательно. Потому что нормальные люди всегда всеми силами поддерживали и будут поддерживать на выборах в мэры или в губернаторы не болтливого чиновника, за которым нет ничего, кроме многочисленных обещаний, а делового сильного человека, который пусть по слухам и отсидел в тюрьме, зато успел благоустроить город, помочь пенсионерам, сбросить цены в магазинах и который и впредь готов всем этим заниматься. Им надо дать возможность не прятать свои капиталы, ведь воровать им уже незачем. Если вы избиратель, -
благожелательно, но зло улыбнулся Зимин, - голосуйте не за тех, кто обещает построить завод, школу, шахту, а за тех, кто уже построил все это.
        Красиво, подумал Валентин. Но не сходится.
        - Я не силен в этих материях… Как бы это сказать…
        - А скажите, как думаете, - расслабился Зимин. - Вы, насколько я понимаю, из того поколения, которое всегда верило в существование некоей главной правды? Ведь так? Вот и говорите с этих позиций.
        Валентин кивнул:
        - Если деньги не заработаны честным трудом, значит, они украдены… я так привык думать… Украдены конкретно у тех, для кого якобы эти новые сильные богатые люди, рвущиеся во власть, готовятся строить новую страну… Вы не видите в этом противоречия?..
        - Большевики построили свое государство на деньги, отнятые у бывшей вполне законной власти, - усмехнулся Зимин. - Долгое время это считалось удачным решением проблемы.
        - Разве те деньги помогли большевикам?
        - Это другой вопрос.
        - Вы меня запутали, - признался Валентин. - Кажется, я не могу четко объяснить то, о чем я думаю. Нужных слов нет. Но ваши слова меня не убедили, нет… Может, это и впрямь потому, что я из безнадежного поколения.
        - А выглядите вполне надежно.
        Они рассмеялись.
        - Впервые в Новосибирск?
        Валентин кивнул.
        - Что знаете о городе?
        - Почти ничего.
        - Совсем ничего? Или почти ничего?
        - Для меня разницы нет. Ну, знаю, как проехать к нужному месту. Это мне рассказали.
        - Командировка?
        - Чисто приватное.
        - Вам понравится, - сказал сосед Валентина. - Если вы едете просто так, вам понравится.
        - Надеюсь.
        - В Новосибирске достаточно жлобов, но все же их меньше, чем в Москве. Масштабы не те. В Новосибирске, если вы остановите частника, с вас не будут требовать по пятнадцать-двадцать тысяч за километр. И нахально хватать за руку не будут. Ну не хочет человек ехать, значит, не хочет. Что с такого возьмешь? И свежего судака вы сможете недорого купить на любом рынке. И все такое прочее.
        Зимин убежденно повторил:
        - Вам понравится.
        - Почему вы не спите?
        - Не хочу, - неохотно пояснил Зимин. - В Новосибирске уже утро. Вообще не могу спать в самолете.
        - Надо просто закрыть глаза.
        - Если бы…


        Он подумал: чего это я разговорился?
        Ну, некий Валентин Борисыч. Ну, поездка приватная.
        Я с этим Валентином Борисычем разговариваю не потому, что он мне интересен, вдруг догадался Зимин, а потому, что опять хочу отогнать свои собственные мысли, свою тревогу. Потому что не хочу думать о всяких «но». Ну, в самом деле, почему так? Кажется, все складывается удачно, все идет точно по плану, а тревога нисколько не унимается.
        Это от усталости, решил он.
        А Валентин Борисыч, подумал Зимин, просто случайный попутчик. Увиделись, поговорили. Никогда больше не увидимся. На самом-то деле этот Валентин Борисыч достаточно ограниченный человек. Не совсем правда испорченный, что странно для москвича. Многие москвичи - существа жалкие, суетливые, постоянно вынужденные приспосабливаться. Отсюда комплекс неполноценности или наоборот превосходства. Отсюда постоянный оскал, который они считают улыбкой. А Валентин Борисыч прям, как топор. Наверное, служака. Просто честный, но ограниченный служака. До его мозгов, кажется, не дошло ничего из сказанного мною. До таких, как он, в принципе трудно донести ту мысль, что именно большой капитал, именно большие деньги всегда и непременно нуждаются во властной поддержке. Лучше уж самим властям поддержать большие деньги, чем отдать их во власть чистого криминала. К сожалению, не многие еще доросли до этого понимания. А пока такая простая мысль не дойдет до каждого избирателя, подумал Зимин, голосовать будут за голодранцев, за крикунов, за нищих популистов. В результате сами голосующие так и останутся в нищете, отдавая все
последние силы на то, чтобы вырвать у властей свои жалкие, пусть и законно заработанные деньги. Вместо того, чтобы заняться настоящим, приносящим выгоду делом и заработать все, что им нужно, они все свои последние жалкие силы отдадут все той же жалкой, ни к чему не приводящей суете. И постоянно будут нарываться если не на власть, то на таких типов, как Леня Чирик. То есть на нож и на пистолет.
        Зимин усмехнулся.
        Леня Чирик тоже не сразу поверил, что он на крючке.
        Лене Чирику в голову не приходило, что фигуранта, не боясь его потерять, можно спокойно водить даже по такому огромному городу, как Москва. Всего лишь датчик, крошечный радиомаячок, незаметно вшитый в джинсовую куртку, вот и все. Можно не ломать голову, где в данный момент болтается гражданин Чирик. Никуда он не денется. Пусть болтается, где хочет. Потому что, когда гражданин Чирик нам понадобится, мы его тут же вычислим. Чирик здорово удивился, когда мы его застукали в казино на Юго-Западе, а потом в квартире его сожительницы в Солнцево. Кажется, никто, кроме самого Чирика и его сожительницы, не знал об этом убежище. А еще больше Чирик удивился, когда к нему подошли в густой толпе на Кузнецком мосту.

«Куда торопимся?»

«А никуда».

«Вот и славно».
        Правда, у Чирика хватило мозгов, чтобы, в конце концов, понять, что на нем повисли настоящие профессионалы. После этого он перестал прятаться и финтить. Он смирился. Временно, но смирился. Ничего нет в этом странного. Разумный человек всегда предпочитает пусть неясное, но хранящее хотя бы какую-то надежду будущее, чем унылое сегодня с его безнадежностью и отчаянием. В унылом сегодня такому человеку, как Леня Чирик, светит только вышка, а в будущем…
        Кто знает?..
        Может, там в будущем и впрямь удастся, наконец, оторваться, спрятаться где-нибудь под Москвой, остепениться, выращивать в огороде огурцы и подсолнухи? На что еще способен легший на дно убийца?
        Леня Чирик - грубый материал, брезгливо подумал Зимин.
        По-настоящему Леня Чирик понял, что он на крючке, что он уже не располагает свободой или, как он сам выразился, волей, лишь тогда, когда я показал ему новые документы, выписанные на него, хотя и на другое имя. На этот раз у Чирика хватило ума не просить денег. На этот раз Чирик сам предложил: «Да я сам куплю билет. Раз мне надо лететь в Новосибирск, чего ж? Сам куплю, ладно?»

«А ты знаешь, на какое число?»

«Так вы же, наверное, скажете».

«Билет для тебя уже куплен. - усмехнулся Зимин. - Незачем тебе болтаться по кассам. Старый паспорт сунь в тайничок, не дразни судьбу. Вот тебе новый. И вот тебе пейджер, гражданин Чирик. Умеешь управляться с тексктовым пейджером? Вот и хорошо. Возьмешь с собой».

«Зачем он мне?» - с подозрением спросил Чирик.

«Пригодится. Удобная штучка. Правда, это не телефон, позвонить по нему ты никуда не сможешь. Но это и славно. Это и хорошо. Это нас всех устраивает. Зачем тебе волноваться, зачем тебе куда-то звонить? Правда? Просто держи при себе пейджер. Когда понадобится, мы сбросим тебе сообщение. Правда, тебе придется подождать. Но ты же умеешь ждать, я знаю. Мы сбросим тебе сообщение. Зато потом, когда ты получишь наше сообщение, гражданин Чирик, бросай к такой-то матери все и внимательно смотри на экранчик, что это, дескать, там высвечивается? Скорее всего, гражданин Чирик, на экранчике высветится номер телефона, по которому тебе уже самому придется звонить. Самостоятельно звонить. Или какая-то просьба… Сейчас неважно… Сам увидишь и поймешь… Главное, ни на минуту не расставайся с пейджером. Он должен всегда быть при тебе. И в сортир с ним ходи, и в ванную, и спи с ним. Видишь, какой он маленький и удобный? Правда? Так что жди. Терпеливо жди, гражданин Чирик. Тебе сбросят сообщение».

«Вы сбросите?»

«Это неважно. Может, я. А может, не я. Сам увидишь… Ну, а что тебе делать, поймешь из текста сообщения. Главное запомни, очень хорошо запомни, гражданин Чирик, кто бы тебе ни позвонил, кто бы тебе ни подал сигнал, ты должен сразу откликнуться. И незамедлительно и тщательно выполнить все то, что тебе прикажут».

«А если мне позвонят по ошибке?»

«Тогда сразу ставь на себе крест. Потому что пейджер этот знаем только мы. Ну, может, еще какой-нибудь идейный опер, который всю жизнь положил на то, чтобы выкорчевать из общества таких подонков, как ты».

«Да нет. Я всерьез».

«И я всерьез, - объяснил Зимин. - Голову тебе ломать не надо. Мы тут сами за тебя порешали. Прилетишь в Новосибирск утром третьего июля. Остановишься в гостинице
„Обь“. Знаешь эту гостиницу? Вот и хорошо. Там на твое новое имя с третьего июля забронирован номер. Документы у тебя, конечно, не настоящие, зато надежные. Жить в гостинице будешь по ним. Ты теперь Сковородин Григорий Павлович. Выучи все данные наизусть. Не впервые, наверное? Опыт имеется, а? Тебе уже, небось, приходилось заниматься такими вещами. Короче, поселишься в номере и будешь ждать сообщения».

«А обратный билет? Могу я в Новосибирске сразу купить обратный билет?»

«Не можешь. Обратный билет мы тебе уже купили. Сами. Ты получишь обратный билет от нас. В Новосибирске тебе вообще не стоит появляться на улицах. Там твои портреты помнят не хуже, чем портреты нынешнего президента. Помни, всегда помни, гражданин Чирик, что Новосибирск для тебя не самое лучшее место для прогулок. Так что тихонечко сиди в номере, не думай об обратном билете и никуда не высовывай нос».

«И сколько мне сидеть в гостинице?»

«Сколько понадобится».

«А все-таки?»

«Надеюсь, не долго».

«А потом я смогу улететь из Новосибирска?»

«Потом сможешь».
        Зимин думал о Чирике с равнодушием.
        Обыкновенный ублюдок. Просто сам по себе ублюдок. Рожден ублюдком. Сделает свое грязное дело и исчезнет. Никто его и не хватится. Ну, исчез ублюдок, людям только радость.
        Он усмехнулся.

«Несчастный народ, бедные мои дикари…».

        И сказал вслух:
        - Валентин Борисыч, если вам в центр, могу подкинуть.
        - За вами придет машина?
        - Да.
        Они замолчали.
        В самолете было тихо.
        Пассажиры спали. Изредка появлялась стюардесса. Бесшумно скользила вдоль рядов. В хвосте кто-то курил. Валентин тоже не отказался бы от сигареты, но волочиться через весь самолет ему не хотелось. Прикрыв глаза, попытался представить себе Куделькина-младшего. Он видел у Джона фотографии парня, но фотографии редко соответствуют реальному впечатлению. По словам Джона, Юрка парень, что надо. «Ну, работал в органах. А чего? Так сложилась судьба. У каждого судьба складывается по-своему. Парень способный. Не за что мне его корить. Занимается теперь компьютерами. Чистая работа. Сам увидишь. Тебе у Юрки понравится».
        Так сказал Джон Куделькин-старший. И добавил: «И мне привезешь подарочек. Юрка всегда посылает отцу подарочек. Не забывает отца. И вот тебе ключ от Юркиной квартиры. Юрка появится дома не сразу, он сейчас в разъездах, дела у него, так что смело открывай замок и входи. Юрка живет один. Я с ним договорился. Незачем тебе болтаться по гостиницам, поселишься у Юрки. Сколько понадобится, столько и поживешь. А если проблемы возникнут, - подмигнул Джон, - С этим все просто. С этим не стесняйся. Связи у Юрки сохранились».
        Ладно, решил Валентин.
        Если Евгений Александрович с его пылкой любовью к умным людям капитала, рвущимся к власти, действительно добросит меня до центра, это уже плюс. Искать дорогу в незнакомом городе не самое лучшее занятие. Тем более, с утра. Город большой и далеко от аэропорта. Посмотрим.
        Он начал было подремывать, но вспыхнул свет, на табло высветились знакомые надписи.
        - Прилетели, - озабоченно кивнул Зимин.
        И подумал: Куделькин, наверное, уже ждет. Куделькин, наверное, уже толчется у выхода с летного поля и машина стоит у него под боком на площади, а то так прямо у павильона выдачи багажа.
        Полковник Зимин умер, так и не узнав, что капитан Куделькин опоздал к месту встречи.
        Но это потом. Это все потом.
        А сейчас Зимин и Валентин вместе вышли на площадь.
        Зимин вдруг нахмурился. «Давайте пройдемте в здание, - озабоченно сказал он. И уже в здании аэропорта так же озабоченно сказал: - Валентин Борисыч, я буквально на пару минут. В туалет. Подождете? Ничего, если при вас оставлю сумку?»
        И исчез в толпе.
        Шесть утра. Теплый ветерок взвивает пыль под стенами длинного коричневого здания аэропорта. Зудят редкие комары. Полковник Зимин еще жив. Его уже засекли люди Лыгина, но он еще жив. И капитан Куделькин, разобравшись с аварией на дороге, торопится в аэропорт. И Леня Чирик, злясь, торгуется с жадным таксистом. И бывшая комсомолка Тоня внимательно изучает место будущего митинга. А вот независимый кандидат спит. И спят его будущие избиратели. Даже бомжу Груне еще не пошла пруха.


 
Книги из этой электронной библиотеки, лучше всего читать через программы-читалки: ICE Book Reader, Book Reader BookZ Reader. Для андроида Alreader, CoolReader Библиотека построена на некоммерческой основе (без рекламы), благодаря энтузиазму библиотекаря. В случае технических проблем обращаться к